Prolog
========== PROLOG ========== Das Crooked Spire ist in keinem Geschichtsbuch verzeichnet. Keine wichtigen Dokumente wurden an seinen Tischen unterzeichnet, keine Helden ritten gestärkt durch sein Bier in die Schlacht, und keine Revolutionen begannen in seinem Hinterzimmer. Die Getränke waren verwässert, der Barkeeper drückte beim Glücksspiel ein Auge zu (wie er es verletzte, war eine ständige Quelle von Spekulationen), und die Bardamen machten kein Geheimnis daraus, dass sie bereit waren, für einen Preis zu zahlen. Und doch hat das Spire einen Platz in der Geschichte, und zwar durch den reinen Zufall seines Standorts, was vielleicht der Grund ist, warum es nicht erwähnt wird. Wenn man mit dem Rücken zur Themse nördlich der St. Paul's Cathedral steht, braucht man nur die schmalste Gasse am Rande des Kirchhofs hinunterzugehen, um zu den Stufen der Taverne zu gelangen. Die Unverfrorenheit eines solchen Lokals, sich neben der größten Kathedrale Londons niederzulassen, hat mehr als nur ein paar Augenbrauen aufgeworfen. Aber das Spire überlebte, vor allem, weil sich niemand daran erinnern konnte, was zuerst da war. Das Einzige, worüber sich alle einig waren, war, dass das magische Schwert im Hof zwischen ihnen schon seit, nun ja, seit Ewigkeiten dort lag. Es steckte dort, bis zum Griff in einem Block aus geädertem Marmor vergraben, und wartete. Gelegentlich hielt ein Ritter, der auf dem Weg zum Schloss Camelot war, an, um sein Glück zu versuchen. Oder ein Hafenarbeiter stolperte aus der Taverne, ließ seine Muskeln spielen und rief seinen Freunden zu: Hey, kommt und seht euch das an! Aber das Schwert blieb fest, und die in den Stein gemeißelten Worte wurden mit der Zeit immer glatter. Wer dieses Schwert aus dem Stein zieht ist der rechtmäßig geborene König von ganz England. Das war doch mal eine Idee. Jeder könnte sagen, dass es seit der Invasion der Sachsen ein halbes Dutzend Königreiche in England gegeben hatte. Sicher, die Grenzen verschoben sich gelegentlich, wenn ein ruheloser König ausritt und eine benachbarte Burg eroberte. Aber ein geeintes Königreich? Der Gedanke war zwar weit hergeholt, aber faszinierend. Doch es kam kein Ritter, der das Schwert aus dem Stein ziehen konnte, und kein großer Held tauchte auf, um die Briten zu vereinen. Das Schwert hatte Hunderte von Jahren gewartet, und um ehrlich zu sein, war es gelangweilt.
Kapitel 1 (1)
========== KAPITEL 1 ========== Arthur Pendragon war betrunken. Ungeheuerlich, glückselig betrunken. Er ließ sich in der Kabine des Crooked Spire nieder und genoss es, wie sich die Taverne sanft zu drehen begann. Alles an diesem Ort faszinierte ihn: Die gewölbte Steindecke, die den Eindruck eines unterirdischen Kellers erweckte. Die Eisenketten, die als Geländer an der hinteren Treppe dienten. Die fetten violetten Kerzen, die wahllos Wachs auf Boden und Tisch tropften. Und dann war da noch dieses seltsame Schwert im Hof. Wenn die Gerüchte stimmten, hatte sich der letzte Ritter, der versucht hatte, es herauszuziehen, so sehr angestrengt, dass er sich sogar beschmutzt hatte. Arthur hätte gelacht, wenn er dabei gewesen wäre, um es zu sehen. Aber in letzter Zeit hatte er nicht viel gesehen. Heute Nacht jedoch war er frei von der bedrückenden Düsternis des Schlosses, wenn auch nur für ein paar Stunden. Und er hatte vor, seine Freiheit auszukosten. Er leerte seinen Becher Ale und blickte über den Tisch, wo sein Freund mit einem Kartenspiel herumspielte. Lancelot mischte sie mit einem geübten Schnalzen und sortierte sie zu einer Brücke. Er tat es ein zweites Mal, und dann ein drittes Mal. "Bitte sag mir, dass du einen Zaubertrick vorführen wirst." Arthur grinste, und Lance warf ihm einen Blick zu. "Ich wollte das Bier verschwinden lassen", erwiderte Lance, "aber das hast du ja schon selbst gemacht." "Nun, wir sind in einer Taverne." "Hör auf, so selbstzufrieden zu sein. Ich bin derjenige, der uns rausgeschmuggelt hat." Dieser Teil war wahr: Lance hatte sich eine absurde Ausrede ausgedacht, die Arthurs Wachen zurück ins Quartier schickte, ihm einen schäbigen Mantel zugeworfen und angekündigt, dass sie etwas trinken gehen würden. Es war gewagt und leichtsinnig, aber es hatte funktioniert. Und dafür war Arthur unendlich dankbar. Ihm war gar nicht bewusst gewesen, wie sehr er es brauchte, woanders zu sein, bis sie durch das Labyrinth der Londoner Straßen eilten, die Nacht dicht mit dem Versprechen, dass sie sie verbringen konnten, wie sie wollten. "Ich glaube, ich schulde dir was", sagte er. "Du schuldest mir sechshundertdreiundzwanzig", sagte Lance, "aber wer zählt schon mit?" Arthur griff nach seinem Bier und stellte fest, dass sein Becher leer war. Er blickte hoffnungsvoll in Richtung Bar. "Noch eine Runde?" "Schlechte Idee." "Schrecklich", stimmte Arthur zu. "Aber wie sollen wir aus unseren Fehlern lernen, wenn wir gar keine machen?" Lances Augen tanzten vor Schalk, als er auf die Beine kam. "Genau mein Gedanke." Arthur bot ein paar Pennys an, aber Lance winkte ab, schöpfte ein paar kleine Münzen aus seinem riesigen Gewinnhaufen und schlenderte zur Bar hinüber. Lance hatte die Karten offen auf dem Tisch liegen lassen, und der König der Kelche starrte Arthur an, der seinem Vater mehr als nur flüchtig ähnelte. Er seufzte und schob die Karten beiseite. Natürlich würde der große Uther Pendragon sein Konterfei auf etwas so Trivialem in Auftrag geben. Der König war nicht einmal die höchste Karte im Deck. Und schlimmer noch, es gab vier davon. Arthur hätte gelacht, wenn es nicht so deprimierend gewesen wäre. Er blickte zur Bar, wo Lance sich nach vorne lehnte, ein kokettes Lächeln auf den Lippen, und seine Reize auf die Bardame richtete. Das Mädchen errötete von der Aufmerksamkeit, und Arthur schnaubte, weil er wusste, dass Lance genauso gerne mit dem Barkeeper oder wahrscheinlich dem Barhocker flirten würde. In Nächten wie diesen wünschte er sich, er könnte ein Mädchen zum Lächeln und Lachen bringen, und er wüsste, dass es ernst gemeint war. Heutzutage wurde er am Hofe seines Vaters zu sehr wie ein Preis behandelt, den es zu gewinnen galt, oder wie ein Stück Ton, das man formen wollte. Er war sich nicht sicher, ob er sich jemals daran gewöhnen würde. Vor allem, da sie ihn die meiste Zeit seines Lebens nicht schnell genug entlassen konnten. Es war Ende September, und er sollte an der Universität sein, seine Zeit zwischen der Bibliothek, dem Labor und dem dunklen Wasserloch, in das sich alle drängten, aufteilen, nur ein weiterer Gelehrter in der Menge. Aber dieser Traum war längst ausgeträumt, ersetzt durch eine Zukunft, die nie seine sein sollte. Er versuchte, den Gedanken zu verdrängen, als Lance mit zwei schäumenden Bechern Bier zum Tisch zurückschlenderte und einen davon mit einer geübten Bewegung in seine Richtung schob. "Die hier sind nicht abgestanden", prahlte Lance und nickte mit dem Kinn in Richtung der Bardame. "Ich glaube, sie mag mich." "Sie mag deinen Geldbeutel", sagte Arthur. "Jeder kann sehen, dass du die Hälfte meiner Münzen gewonnen hast." "Betrachte es als Wohltätigkeit." Lance verschluckte sich an einem Schluck Bier. "Der Lohn der Wachen ist ein Witz." Er hielt inne und rechnete nach. "Warte mal, war das nur die Hälfte?" Arthur zuckte mit den Schultern und schob die Karten den Rest des Weges über den Tisch. In Wahrheit hatte Lance ihn fast ausgenommen, aber er wollte sich nicht geschlagen geben. Er musste einfach ein oder zwei Blätter bluffen, seinen Freund übermütig werden lassen und auf seinen Moment warten. Oder sich so betrinken, dass es ihm nichts ausmachte, mit einem leeren Portemonnaie nach Hause zu taumeln. Ehrlich gesagt, waren beides gute Optionen. Lance mischte die Karten sorgfältig und begann mit dem Austeilen, gerade als die Glocken über der Tür bimmelten. Ein Hauch kühler Nachtluft strömte in die Taverne - zusammen mit einem zerknitterten, nervösen Knappen, den Arthur sofort erkannte. "Kommt alle schnell!", drängte der Knappe. "Sir Kay ist dabei, das Schwert aus dem Stein zu ziehen!" Arthur versteifte sich. Das war schlecht - sehr schlecht. Er warf einen panischen Blick zu Lance hinüber, der in seinem Sitz zusammengesunken war und dessen Kapuze sein Gesicht verdeckte. Arthur tat dasselbe, gerade als ein stämmiger Mann an der Bar ein dröhnendes Lachen ausstieß. "Klar ist er das", sagte der Mann. "Genau wie der Trottel letzte Nacht und die Nacht davor." Plötzlich lachte die halbe Taverne, und die andere Hälfte schrie Beleidigungen. Der Knappe errötete. Und dann hielt er einen schweren Geldbeutel hoch, der eindeutig seinem Herrn gehörte. "Seht selbst", stotterte er. "Für die, die es bezeugen, geht die nächste Runde auf S-Sir Kay." "Warum habt Ihr das nicht gleich gesagt?", rief jemand. Die Taverne leerte sich augenblicklich, und die Gäste drängten eifrig zur Tür. Arthur rutschte in seinem Sitz tiefer, aber niemand schenkte seinem Tisch Aufmerksamkeit. Karten- und Würfelspiele lagen brach, die Taverne war leer bis auf Arthur und Lance und einen alten Trunkenbold, der zufrieden am Herd schnarchte.
Kapitel 1 (2)
"Sard." Arthur stöhnte. "Das muss Sir Kay gewesen sein." Der Ritter war Lances Onkel und würde nichts lieber tun, als die beiden zurück zur Burg zu schleifen und Lance wegen ihres nicht genehmigten Abenteuers unter das Pferd zu werfen. "Ich bin tot", murmelte Lance und rieb sich mit der Hand über das Gesicht. "Sprich freundlich bei meiner Beerdigung." "Es besteht immer noch die Chance, dass er uns nicht bemerkt", sagte Arthur. "Kommt schon. Wir werden durch die Menge schlüpfen. Halte einfach deinen Kopf unten." "Um meinen Kopf mache ich mir keine Sorgen", grummelte Lance. Arthur rückte seine Kapuze zurecht. Sein Mantel war alt und viel zu kurz für ihn, und er enthüllte Stiefel aus poliertem Kalbsleder. Noch schlimmer war Lances Schwert, die unverwechselbare Klinge der königlichen Garde, die er sich geweigert hatte, zurückzulassen. Schlampig. Nächstes Mal würden sie nicht denselben Fehler machen, wenn es überhaupt ein nächstes Mal gab. Arthur riss die Tür auf, und der letzte Rest an Zuversicht schwand dahin. Der Innenhof war voll. Sir Kay hatte seinen Knappen offensichtlich zuerst in die Kathedrale geschickt, um dort eine große Anzahl von Zuhörern zu versammeln. Es war unmöglich, an den Stufen der Taverne vorbeizukommen, geschweige denn durch die dicht gedrängte Menge. Sie saßen fest. Lance fluchte leise vor sich hin. "Wenigstens können wir zusehen", flüsterte Arthur und versuchte, das Beste daraus zu machen. Sie hatten eine gute Aussicht, und auf dem ganzen Weg hierher würde sie niemand entdecken. "Ich denke schon." Lance biss sich auf die Lippe, als er die Menge betrachtete. "Vielleicht scheißt er sich in die Rüstung." Arthur machte hauptsächlich Witze, aber Lance hellte sich bei dieser Andeutung merklich auf. In der immer dichter werdenden Menge wurde getuschelt, und Münzen wechselten den Besitzer, als eilige Wetten abgeschlossen wurden. Die wohlhabenden Kirchenbesucher drängten sich zusammen und warfen besorgte Blicke auf die unappetitlichen Tavernenbewohner, die sich zu ihnen gesellt hatten, die meisten noch mit Getränken in der Hand. Und ganz vorne stand Sir Kay mit seiner hellen Haut, den eisblauen Augen und dem spitzen Bart, der die gleiche honigfarbene Farbe hatte wie Lances Locken. Der karmesinrote Umhang des Ritters wehte hinter ihm, und seine Rüstung war zwar staubig, aber vergoldet - eher für Turniere als für den Kampf gedacht. Der junge, unbeholfene Knappe kümmerte sich um das Pferd und die Ausrüstung seines Herrn. Der Menge nach zu urteilen, vermutete Arthur, dass Sir Kay direkt vom Turnier in Cameliard geritten war. Dort hatte er zweifellos wieder im Tjost triumphiert. Sir Kay brüstete sich und forderte die an das Tor gedrängten Menschen und die Schaulustigen in der Gasse auf, ihm zuzujubeln, um die Spannung zu steigern. Wenn sie eine Chance hatten, sich davonzuschleichen, dann war es diese. Lance zuckte mit dem Kinn in Richtung Gasse, und Arthur nickte grimmig. Sie drängten sich in die Menge und hielten ihre Kapuzen tief. Sie mussten nur bis zum Tor kommen, dann konnten sie sich auf den Weg zum Strand machen. Tiefer in der Menge brüllte ein Mann nach mehr Bier und fuchtelte mit einem leeren Krug in der Luft herum. "Ich komme!", schrie eine Bardame und schob sich mit einem randvollen Krug an Arthur vorbei. Sie stieß mit ihm zusammen - hart. Das Bier schwappte über die Vorderseite seines Umhangs, und er verzog seine durchnässte Tunika mit einer Grimasse. Sie muss die Hälfte des Kruges verschüttet haben. "Nicht aufhören", drängte Lance mit angespannter Miene. Er behielt eine Hand an seinem Schwert, als er sich zwischen zwei dickhalsigen Hafenarbeitern hindurchzwängte. Arthur folgte ihm, wobei ihm das Bier auf die Stiefel tropfte. In diese Taverne zu gehen, war die schlechteste Idee seit langem gewesen. Und das wollte schon etwas heißen. "Was glaubst du, wo du hingehst?", warf die Bardame ein. Bei jedem Schritt und Stoß protestierte die Menge und starrte sie an. Und dann blieb Lance kurz stehen, und Arthur stieß mit ihm zusammen. Sie saßen fest. "Du! Im Mantel! Das solltest du besser bezahlen", schnauzte die Bardame und legte ihm eine grobe Hand auf die Schulter. Arthur wirbelte ungläubig herum. "Du bist derjenige, der mich bekleckert hat", beschuldigte er sie. Er erwartete zumindest eine gemurmelte Entschuldigung, aber es kam keine. Stattdessen warf sie ihm einen grimmigen Blick zu. Und dann wurden ihre Augen groß. "Nein, bitte-", flehte Arthur, aber es war zu spät. "Ich habe Sie nicht r-erkannt", stammelte sie, und er hielt den Atem an, als würde das verhindern, dass sie alles ruinierte. "Eure R-Königliche Hoheit." Verdammt noch mal, dachte Arthur. Dieser Abend war einfach dazu bestimmt, schrecklich zu werden. Die Bardame machte einen panischen Knicks, und Lance warf Arthur einen entsetzten Blick zu. Das war das Gegenteil von heimlich wegschleichen. "Steh auf", flüsterte Arthur eindringlich. "Es ist alles in Ordnung." Das war nicht in Ordnung. Schon jetzt ging ein Aufschrei durch den Hof, und die Köpfe drehten sich in ihre Richtung. "Meine Freunde, was lenkt euch ab?" brummte Sir Kay. "Es ist der sardinische Prinz von Camelot", rief jemand, und die Kirchenbesucher erschraken sowohl über die Nachricht als auch über ein so grobes Schimpfwort. Arthur wollte am liebsten verschwinden. Aber das ging nicht, also musste er sich mit Schadensbegrenzung begnügen. Er malte sich ein Lächeln auf und schob seine Kapuze zurück. "Eure Hoheit", sagte Sir Kay mit einer kleinen Verbeugung in Arthurs Richtung. "Lance", fügte er hinzu und konnte seine Enttäuschung kaum verbergen. "Ich wusste nicht, dass du in der Kirche warst." Lance schnitt eine Grimasse, aber Arthurs Schultern versteiften sich bei dem Widerhaken. Wenn Sir Kay einen verbalen Schlagabtausch wollte, dann sei es so. Lance wollte dafür keinen Ärger bekommen. Nicht, wenn er es verhindern konnte. Also hob Arthur sein Kinn, straffte die Schultern und versuchte, den Anschein eines strengen Befehls seines Vaters zu erwecken. "Und mir war nicht klar, dass du Hochkönig von England werden willst", gab Arthur zurück. Das Lächeln des Ritters erlahmte. "Ihr missversteht mich, Eure Hoheit", sagte Sir Kay. "Ich will nur einen Punkt beweisen." "Dass das Gewinnen Euer größtes Ziel ist?" schlug Arthur vor und erntete dafür einige Lacher aus der Menge. "Dass es unmöglich ist, dass jemand dieses Schwert aus dem Stein zieht", sagte Sir Kay. "Ihr habt uns also hier versammelt, um euch scheitern zu sehen?" fragte Arthur mit einem Stirnrunzeln. "Ich - nun - nein", sagte Sir Kay. "Ich verstehe", sagte Artus, überrascht, dass er die Oberhand gewonnen hatte. "Mach auf jeden Fall weiter." Keiner jubelte mehr. Trotzdem trat Sir Kay vor und legte dramatisch beide Hände um den Griff des Schwertes.
Kapitel 1 (3)
Der Innenhof war still, als Sir Kay zog. Und zog. Schweiß tropfte ihm von der Stirn, und er stöhnte vor Anstrengung. Aber das Schwert rührte sich nicht. Natürlich nicht, dachte Arthur. Es braucht mehr als rohe Kraft, um Magie zu überwinden. Sir Kay ließ los, und ein enttäuschtes Gemurmel ertönte. "Ich wusste, dass er es nicht schafft", beschwerte sich jemand. "Wie gesagt, unmöglich", wiederholte der Ritter und versuchte, sein Gesicht zu wahren. Es war offensichtlich, dass er geglaubt hatte, er würde es schaffen. "Was für eine Verschwendung!", rief jemand. "He! Lass es den Prinzen versuchen!", rief jemand anderes. Arthur versteifte sich. "Lasst uns sehen, wie er das Schwert aus dem Stein zieht!" Weitere Leute riefen zustimmend. "Nun, Eure Hoheit?" forderte Sir Kay heraus. Arthur wollte verzweifelt ablehnen. Aber das konnte er natürlich nicht. Denn das war es, was es bedeutete, Erbe des Königreichs zu sein. Er sollte das Volk anführen. Er sollte auf sie hören. Und sie verlangten von ihm, das Schwert aus dem Stein zu ziehen. "Warum nicht?", sagte er achselzuckend, als hätte er nicht gerade zugestimmt, sich selbst zu erniedrigen. Er spürte den Druck der Blicke aller, als er sich seinen Weg durch den Friedhof bahnte. Es waren keine Blicke der Ermutigung. Er war der Junge, der König werden sollte, und es war in ihren Gesichtern deutlich zu sehen: Sie wollten ihn nicht. Aber das wusste er bereits. Er hatte sein ganzes Leben damit verbracht, die Schande des Reiches zu sein: Der uneheliche Sohn von König Uther und Königin Igraine. Obwohl er eigentlich gar kein Bastard war. Geboren fünf Monate nach der Hochzeit seiner Eltern, war er lediglich ein Skandal. Und es gab kein Gesetz, das es verbot, einen Skandal auf den Thron zu setzen. Dennoch hatten die Höflinge geflüstert. Und König Uther hatte in aller Eile klargestellt, dass Artus, obwohl er der Erstgeborene war, als Ersatzkind aufgezogen werden würde. Wenn die Königin einen rechtmäßigen Erben zeugte, würde das Königshaus Pendragon seinen Kronprinzen bekommen. Doch die nächsten beiden Kinder wurden tot geboren. Und dann war da noch eine Tochter, die so schwach war, dass sie nur wenige Stunden lebte. Die Königin war gebrechlich geworden, aber Uther hatte immer noch Hoffnung. Vor einigen Monaten hatte es noch so ausgesehen, als wäre eine große Feier angesagt. Doch weder Mutter noch Kind hatten die Geburt überlebt. Was bedeutete, dass Arthur, nun ja, es war. Kaum war das Begräbnis beendet, wurde Artus vor die Berater seines Vaters gerufen, die ihn für völlig unzulänglich erklärten. Er sei in allen Fächern unzulänglich, die ein achtzehnjähriger königlicher Erbe längst hätte beherrschen müssen. Es spielte keine Rolle, dass sein Französisch fließend, sein Latein ausgezeichnet und sein Wissen über Heilkräuter erstklassig war. Er wusste nichts über die Jagd, die Beizjagd oder den Kampf. Und, was noch beunruhigender war, er bevorzugte die Gesellschaft von Sir Ectors Bastard Lancelot, einem Jungen, der so fragwürdig war, dass sein eigener Onkel sich geweigert hatte, ihn als Knappen anzunehmen. Und jetzt sollte er sich wegen eines magischen Schwertes blamieren. Perfekt. Er stolperte ein wenig, unsicher durch den Trunk, aber sein Blick blieb auf das Schwert gerichtet. Es war bis zum Griff in einen Steinblock eingegraben, genau wie in den Geschichten. Wenn er die Augen zusammenkniff, konnte er die Gravur erkennen: Wer dieses Schwert aus diesem Stein herauszieht, ist der rechtmäßige König von ganz England. Eine gute Chance. Er war nicht einmal der rechtmäßige Prinz von Camelot. Die Menge war begierig auf seine Niederlage, und Sir Kay war begierig darauf, dass Artus' Versagen sein eigenes in den Schatten stellte. Er konnte spüren, wie die Verachtung der Leute um ihn herum aufstieg. Sie glaubten nicht, dass er es schaffen würde. Sie wollten sich nur auf seine Kosten amüsieren. Er würde nie genug sein. Weder für seinen Vater, noch für Camelot. "Mach schon!", rief jemand. Arthur schloss seine Hände um den kühlen Eisengriff des Schwertes und kam sich dumm vor. So wird das nichts, dachte er, während er die Schultern anhob und zog. Das Schwert löste sich so leicht, als hätte es in einer gut geölten Scheide geruht. Überrascht stolperte er nach hinten und hielt die Klinge mit beiden Händen fest. Die Menge stand wie erstarrt und stumm da, die Augen weit aufgerissen vor Schock. Einen langen, schaudernden Moment lang reagierte niemand. Dann brandete ein gewaltiger Jubel auf dem Hof und in der Gasse dahinter auf. Er hatte es geschafft! Er hatte das Schwert aus dem Stein gezogen! Aber-aber wie? Sein Kopf drehte sich, und er bemerkte erst spät, dass Sir Kay nicht jubelte. "Ihr habt alle gesehen, dass ich es losgemacht habe", behauptete der Ritter. "Es ist nur fair, dass wir es noch einmal versuchen." Bevor Arthur protestieren konnte, hatte Sir Kay das Schwert mit einem breiten Lächeln wieder in den Stein gesteckt. Der Ritter legte eifrig seine Hände um den Griff und zog. Und er zog noch einmal, diesmal fester, und stöhnte laut vor Anstrengung. Aber das Schwert blieb wieder stecken. Sir Kay wich schließlich zurück und forderte Arthur mit einer spöttischen Handbewegung auf, es zu versuchen. Der Innenhof wurde still. Niemand wagte zu spotten nach dem, was er gerade gesehen hatte: Der Bastard des Königs, gerade einmal achtzehn Jahre alt, dünn und bücherscheu und so betrunken, dass er kaum stehen konnte, hatte das Schwert aus dem Stein gezogen, als wäre es nichts. Und der berühmte Sir Kay, der Turniermeister, hatte versagt - zweimal. Arthurs Herz hämmerte, und er fragte sich, ob er es wirklich noch einmal schaffen würde. Das Ganze kam ihm wie ein Traum vor - surreal und schwindelerregend - oder vielleicht lag es an dem Krug Bier, den er getrunken hatte. Erneut trat er an das Schwert heran und packte es mit einer einzigen Faust. Diesmal stolperte er nicht, als er es herauszog. Stattdessen hielt er die schimmernde Klinge hoch. Die Menge sank auf die Knie. Hier war ihr einzig wahrer König, ein Anführer, der die Briten vereinen würde, der König, der alle Könige besiegen würde. "Heil dir, Prinz Artus! Rechtmäßiger König von England!", rief jemand. Artus schnitt eine Grimasse. Er wollte nicht König von England sein - um ehrlich zu sein, wollte er nicht einmal König von Camelot sein. Und er wollte ganz sicher nichts von all dem hier. Alles, was er wollte, war, für eine Nacht aus dem Schloss zu verschwinden. Sich zurücklehnen und ein paar Drinks mit einem Freund nehmen, um seine Sorgen und seine Verantwortung loszuwerden - und nicht, um noch mehr davon zu bekommen. Aber es war zu spät. Die Menge stimmte in den Jubel ein, und als Arthur sie betrachtete, wurde ihm schlecht. Er hatte etwas in Bewegung gesetzt, von dem er nicht wusste, wie er es wieder rückgängig machen konnte. Er sah sich nach Lance um und erwartete, ihn grinsend an der Wand der Taverne lehnen zu sehen, aber sein Freund war wie der Rest des Hofes in die Knie gegangen. Arthur starrte auf das Meer aus gesenkten Köpfen und ehrerbietigen Gesichtern, auf die Menschen, die zum ersten Mal wirklich ihn als ihren Anführer wollten, und sein Magen krampfte sich mit alarmierender Kraft zusammen. Oh nein, dachte er, als er sich umdrehte und Sir Kays schimmernde Rüstung vollkotzte.
Kapitel 2 (1)
========== KAPITEL 2 ========== Alles würde gut werden. Emry Merlin taumelte aus der Hintertür des Theaters und schluckte die warme Sommerluft hinunter. Draußen war es nicht viel kühler als hinter der Bühne, aber wenigstens stank es nicht nach ungewaschenen Achselhöhlen. Sie beugte sich vor, die Hände auf den Knien, und wollte, dass ihr Herz aufhörte zu pochen. Es gab keinen Grund, nervös zu sein. Sie war schon oft für einen fehlenden Spieler eingesprungen. Außerdem war die Rolle von Pell klein. Ein paar Zeilen, ein Geplänkel mit Schwertern, ein schneller Tod in der Mitte des ersten Aktes. Und es war nur das Stadttheater - es war ja nicht so, dass sie für ihren Gönner, den Grafen von Brocelande, auf dessen Landsitz auftraten. Und doch war es gefährlich. Es war nicht verkehrt, ein Mädchen für die Spezialeffekte zu engagieren - solange Emry hinter der Bühne blieb. Aber die Theatertruppe würde in Schwierigkeiten geraten, wenn jemand entdeckte, dass sie auch ihre Zweitbesetzung war. Mit ihren achtzehn Jahren war sie groß und schlank genug, um die Rolle eines Jungen zu spielen, vorausgesetzt, sie hielt ihre Brust flach und verstaute ihr langes schwarzes Haar unter einer Mütze. Zum Glück nahmen die meisten Leute an, dass es sich um ihren Zwillingsbruder auf der Bühne handelte, ein Irrtum, den Emmett nur allzu gern begünstigte - vor allem, wenn es sich bei dem Verwechslungspartner um ein hübsches Mädchen handelte. Eine Schweißperle rann ihr über die Schläfe, und Emry wischte sie mit dem Handrücken weg. Es war ein heißer Nachmittag im Juni, und jeder vernünftige Mensch wäre drinnen und würde so wenig Kleidung wie möglich tragen. Leider war Emry nicht vernünftig. "Schlau wie Pik, aber dumm wie Herz", pflegte ihr Vater zu sagen. Wann immer er auftauchte, was nicht oft der Fall war, schenkte er Emry ein hübsches Haarband und ging mit Emmett in den Wald, um Magie zu lernen. Emry empfand diese Regelung als äußerst ungerecht und forderte, einbezogen zu werden. Als Vater sich weigerte, zwang Emry ihren Zwilling, ihr alles beizubringen, was er gelernt hatte. Als ihr Vater das nächste Mal auftauchte, steckte Emry ihr Haar unter eine Mütze und tauschte den Platz mit ihrem Bruder. Ihr Vater merkte schnell, dass er den falschen Zwilling hatte, denn Emry lernte doppelt so schnell. Von da an wurde sie in den Unterricht einbezogen, obwohl Vater sie immer wieder daran erinnerte, dass sie Dinge lernte, die sie nie anwenden konnte, was sowohl unpraktisch als auch töricht war. Emry war das egal. Sie wollte nur eine Chance haben, sich zu beweisen, bevor man sie abwies. Sie konnte nichts dafür, ein Mädchen zu sein, genauso wenig wie sie etwas dafür konnte, Magie zu haben, aber sie wäre verdammt, wenn sie mit einer Schachtel Haarbänder zu Hause säße und den Jungen alle Abenteuer überließe. So war es auch mit dem Theater. Mit sechzehn hatte sie den Requisiteur überredet, ihr die Spezialeffekte zu überlassen. Entflammbare Pulver und Schweineblut waren teuer, schmutzig und nicht mehr nötig. Nicht, wenn er sie anheuerte, um Illusionen aus Feuer und Blut zu zaubern. Noch besser wäre es, wenn die Illusionen zwischen den Aufführungen nicht mehr aus den Kostümen gewaschen werden müssten. Marion, die Garderobiere, hatte darauf bestanden, dass ihr Vater Emry sofort einstellte, und die beiden Mädchen waren schnell Freunde geworden. Als einer der Spieler krank wurde, war es Marion, die darauf hinwies, dass Emry in sein Kostüm passen würde, und Emry senkte prompt ihre Stimme und spulte mit einem teuflischen Grinsen seinen Dialog ab. Scheiß drauf, vernünftig zu sein, dachte Emry. Ärger zu machen, macht viel mehr Spaß. Trotzdem hätte sie auf Pells Mantel verzichten können, der nicht nur viel zu warm war, sondern auch nach Flopschweiß stank. Das war zumindest etwas, das sie in Ordnung bringen konnte. Emry schloss die Augen und konzentrierte sich. Rosmarin, entschied sie. Mit einem Hauch von Zitrone. Sie hatte ihren Zauberstab nicht dabei, aber das machte nichts. Sie stellte sich den elenden Mantel vor und gab im Geiste den Befehl, der ihn in Ordnung bringen würde: Extergio. Emry schnupperte zaghaft an dem Mantel. Viel besser. Alles war fast perfekt - bis auf das Stück selbst, das noch schlimmer stank als die Hinterbühne. Ronda und der Elfenkönig. Es sollte eine Komödie sein, aber in Wirklichkeit war die ganze Sache eine Tragödie. Vielleicht würde die Truppe eines Tages die Lizenz erhalten, in der Stadt aufzutreten, wo die neuesten Dramatiker bessere Kost lieferten. Aber bis dahin verlangte der Graf Komödien, und solange er die Rechnung bezahlte, würde er sie auch bekommen. Sie murmelte den Text von Pell, was nicht lange dauerte, und ging die Choreographie für den Schwertkampf durch. Sie ging den Text noch einmal durch, als ein königlicher Bote die Gasse entlang ritt. Ritter und ihre Knappen kamen in diesen Tagen immer öfter durch Brocelande, und ein Bote war nichts Ungewöhnliches. Die Stadt lag einen halben Tagesritt von London entfernt, hatte einen belebten Markt und einen Hufschmied, der sich mit Hufeisen auskannte. Der Bote des Königs war sonnenverbrannt und staubig, und sein Pferd war schweißgebadet, aber seine karmesinrote Livree leuchtete in der heißen Sonne. Der goldene Flügeldrachen auf seiner Brust leuchtete so hell, dass er aus dem Edelmetall selbst gemacht sein musste. Emry starrte auf ihr eigenes Kostüm hinunter, das fadenscheinig war und eine schlampige gelbe Schablone einer aufgehenden Sonne aufwies. Auf der Bühne würde es beeindruckend genug aussehen. Das Theater hatte seine eigene Art von Magie, was vielleicht der Grund war, warum sie sich so sehr zu ihm hingezogen fühlte. Sie warf einen Blick zurück auf den königlichen Boten und erwartete, dass er sein Pferd den Hügel hinunter zum Gasthaus oder die Gasse hinauf zum Brocelande-Saal treiben würde. Stattdessen hielt er vor der Bäckerei an und beugte sich hinunter, um dem Bäckersjungen eine Frage zu stellen. Nach kurzem Zögern zeigte der Junge mit einem dicken, klebrigen Finger auf das Theater - nein, nicht auf das Theater, auf Emry. Nun, das ist nicht gut. Sie zog die Krempe ihrer Mütze tief ins Gesicht und versuchte, ihre Nerven zu beruhigen, als sich der königliche Bote näherte. "Guten Tag, mein Herr", rief er und stieg von seinem Pferd ab. Emry neigte den Kopf zur Antwort. "Ich suche nach Meister Merlin", sagte der Bote. "Meinen Vater?" Emry runzelte die Stirn. "Du kommst etwa acht Jahre zu spät." Sieben Jahre, zehn Monate und drei Tage, um genau zu sein. Vater war gegangen, wie er es immer tat, mitten in der Nacht, ohne sich zu verabschieden. Nur war er nie zurückgekehrt. Weder nach Brocelande, noch nach Schloss Camelot, noch sonst wohin.
Es gibt nur begrenzt Kapitel, die hier eingefügt werden können, klicken Sie unten, um weiterzulesen "Ein anderes Ich"
(Sie werden automatisch zum Buch geführt, wenn Sie die App öffnen).
❤️Klicken Sie, um mehr spannende Inhalte zu entdecken❤️