Ord skadar mig aldrig

Hon fortsatte att skrika...

Hon fortsatte att skrika långt efter att de hade lämnat henne - hon lade all sin kraft på det, allt hon hade - men det hjälpte inte, inte med den handduk som de hade stoppat in i hennes mun och bundit runt hennes huvud. Handduken smakade mossigt, som om den hade legat i en låda i ett år. Hon föreställde sig att Mackenzie eller Elise eller någon av de andra flickorna hittade den i stugan och förvarade den i den ljusrosa ryggsäcken. Tillsammans med repen som nu höll henne på plats mot trädet.

Hon kämpade mot sina bindningar, men flickorna hade knutit dem väl och sett till att hon inte kunde röra sig. Det ena repet korsade över hennes bröst, precis under hennes bröst; det andra repet korsade över hennes nakna lår och grävde sig in i hennes mjuka bleka hud.

Tårarna hade slutat, men hennes ansikte var fortfarande blött av dem, och svalnade i vårnattens luft. Hon hade ont i bakhuvudet där hon hade slagit det mot trädet, och hon visste att hon hade fått blod, att det redan hade mattat hennes hår.

Hur många gånger hon än hade slagit huvudet mot trädet, hur mycket hon än hade gråtit, hade flickorna inte gett upp. De pepprade henne med förolämpningar. De skrattade åt henne. De spottade till och med på henne.

Hon blev tyst en stund och lyssnade på sin omgivning. Förutom skogens ljud - insekter och en avlägsen uggla - var det tyst. Till och med flickornas dämpade fotsteg på stigen som ledde tillbaka till stugan hade tystnat.

Det var ytterligare en timme till midnatt, och hon hade ingen aning om hur länge de tänkte hålla henne här. Mackenzie hade i alla fall inte sagt något, och det hade inte heller någon av de andra flickorna gjort. Och eftersom hon inte kunde göra något annat - och eftersom hennes hals ännu inte hade blivit rå - gjorde hon det enda som återstod för henne att göra.

Hon skrek.

Kapitel 1 (1)

1

Flickan skar sig själv.

Troligen med en kniv - en skalkniv eller en stekkniv som hon stal från köket när hennes föräldrar inte var hemma - eller så använde hon en sax som redan fanns i hennes sovrum, öppnade den och tryckte spetsen på ett av bladen mot huden.

Det var en av de saker som jag så småningom skulle komma till, men inte idag. Idag var flickans första möte. Ett intag, egentligen. Allt jag hade var remissen som hade skickats från den psykiatriska slutenvården där hon hade varit i åtta dagar. Den innehöll inte mycket information. Hennes namn: Chloe Kitterman. Hennes ålder: tretton. Anledningen till att hon hade blivit inlagd: hon hade skurit upp sina handleder med självmordstankar. Rekommendationen för eftervården: Fortsätt med medicinering och påbörja terapi i öppenvården. Vilket var det som hade fört Chloe och hennes mamma till mitt kontor idag.

Men även utan utskrivningsöversikten kunde jag ha gissat att Chloe var en skärande person. Hon hade det där utseendet. Smal och liten. Långt rött hår. Ett stänk av fräknar i ansiktet. Hennes naglar var svartmålade. Men inget av detta gav mig en nyckel till hennes förkärlek för att skära.

Det var hennes kläder. Hon satt i den svarta plädersoffan bredvid sin mamma och stirrade ner på sin telefon. Hon bar blekta jeans med låg höjd, gymnastikskor och en grå Hollister-huvtröja.

Det var i slutet av april och temperaturen utanför hade just tippat över åttio grader. Alldeles för varmt för en huvtröja. Hon försökte dölja skärsåren på armarna.

Hennes mamma, mrs Kitterman, verkade ha fulländat sin roll som troféfru. Hon var i slutet av fyrtioårsåldern men såg mycket yngre ut, hennes ansikte var slätt och ljust utan antydan till en rynka. Hennes sandbruna hår var perfekt frisyrat. Antingen åt hon nästan ingenting eller så tränade hon varje dag, förmodligen med ett extra pass yoga. Diamanten på hennes finger var så stor att jag var förvånad över att hon lyckades lyfta handen utan hjälp. Hennes man tjänade förmodligen en rejäl sexsiffrig lön; hon klädde sig som om hon köpte alla sina kläder från Neiman Marcus. Hennes chinos i bomull, sandaler med blockhäftning, Henley-skjorta i bomull - hennes garderob bara idag måste ha kostat mer än vad jag tjänar på en vecka, och då hade jag inte räknat med Hermès-väskan i läder som hon hade placerat mellan sig och sin dotter.

Kvinnan hade tjatat på ända sedan de kom in på mitt kontor. Hon sa att allt detta var mycket nytt för dem. Hon sa att ingen i hennes familj någonsin hade behövt terapi tidigare. Skulle hennes dotter ligga i soffan och berätta om sina känslor som de gör på TV? Hon fortsatte och fortsatte och klagade på hur hemskt livet var nu på grund av hennes dotters depression, medan Chloe satt tyst bredvid henne, med blicken fastklistrad vid skärmen på sin telefon.

Vid ett tillfälle stannade fru Kitterman mitt i meningen, som om hon plötsligt insåg var hon befann sig och till vem hon gav sådan privat information. Hon såg sig omkring i det trånga rummet - väggarna var mestadels kala, endast enstaka inramade motiverande affischer fanns på väggarna - och sedan tittade hon på sin dotter. Hon såg telefonen och suckade tungt.

"Chloe, jag tyckte jag sa åt dig att lägga undan den."

Chloe svarade inte, utan fortsatte att stirra ner på telefonen. Hennes tummar rörde sig över skärmen i den märkliga koreografi som bara tonåringar känner till.

"Chloe, tvinga mig inte att säga det igen."

En sekund tickade förbi utan svar, och sedan utfärdade Chloe själv en tung suck och slog ner telefonen på soffans arm innan hon kramade armarna över bröstet.

Mrs Kitterman stirrade på sin dotter, skakade sedan på huvudet och rullade med ögonen mot mig.

"Jag menar det, jag har ingen aning om vad som händer med den här flickan. Hon är bara ... annorlunda. Hon brukade vara lycklig. Jag brukade kunna föra samtal med henne. Nu är allt hon någonsin ger mig är attityd."

Min mobiltelefon vibrerade på mitt skrivbord, två snabba surrningar som signalerade ett textmeddelande.

Jag ignorerade det och nickade åt fru Kitterman att fortsätta.

Hon rynkade pannan åt mig. "Du är yngre än jag trodde."

"Jag är tjugoåtta."

"Så du har inte hållit på med det här särskilt länge."

Hennes ton antydde att jag saknade den nödvändiga erfarenheten för att arbeta med hennes dotter. Vilket på ett sätt var sant. Jag hade arbetat heltid som terapeut i bara fyra år. Några av de andra terapeuterna på Safe Haven Behavioral Health hade arbetat heltid i årtionden.

"Om du vill att Chloe ska träffa en annan terapeut kan jag säkert skicka henne till en annan terapeut. Vad jag förstår har du dock begärt mig specifikt."

Kvinnans perfekt formade näsa rynkade sig vid detta förslag.

"Ja, inte dig specifikt, men ja, du rekommenderades av terapeuten på slutenvården. Hon var också ung, och hon tänkte att Chloe kanske skulle kunna öppna sig för någon som inte är så mycket ... äldre."

Hon sa det avvisande, som om hon inte kunde börja förstå varför hennes dotter inte skulle kunna få kontakt med någon som var tre gånger så gammal som hon själv.

Jag tvingade fram ett leende. "Återigen, om du vill att Chloe ska träffa någon annan kan jag göra den hänvisningen."

"Nej, det behöver du inte göra. Men det är bara..." Hon gjorde en paus och upptäckte ringen på mitt finger. "Är du gift?"

"Förlovad."

Jag tittade ner när jag sa det. Min diamant var mycket mindre än mrs Kittermans.

"Så du har inga barn."

Hon sa detta nästan dömande, som om jag förväntades ha minst två barn hemma just nu som togs om hand av en au pair.

Jag svarade henne att jag inte hade några.

"Hur..." Hon viftade med händerna som om hon hoppades kunna plocka fram rätt ord ur luften. "Hur ska du hjälpa min dotter?"

"Mrs Kitterman, jag har arbetat med många flickor i Chloes ålder sedan jag tog examen från college."

"Och du har hjälpt dem alla?"

"Nej."

Hon tycktes rycka till vid mitt svar.

"Nej? Varför skulle då min dotter slösa sin tid på att träffa dig?"

Hon var stridbar, vilket var väntat. Detta var nytt för henne. Hon var rädd, osäker på vad som skulle komma härnäst. Jag klandrade henne inte.

Kapitel 1 (2)

"Fru Kitterman, ni måste förstå att terapi inte är en exakt vetenskap. Det finns många faktorer inblandade förutom jag och er dotter. Det finns du och din man och alla elever i Chloes skola och alla vänner hon kan ha utanför skolan. Jag kan inte lova att vi kommer att etablera en kontakt omedelbart, och en terapeut som lovar dig det är inte en terapeut som jag skulle rekommendera att din dotter träffar."

Kvinnan stirrade på mig, uppenbarligen förbryllad av mitt svar. Kanske hade hon förväntat sig att jag skulle vara mer underdånig, eftersom det var jag som fick betalt.

På skrivbordet vibrerade min telefon med ännu ett sms. Återigen ignorerade jag det och höll mitt fokus på Chloes mamma.

"Mrs Kitterman, jag tror att jag bör klargöra att min roll här inte är att arbeta för er eller er dotter. Min roll är att arbeta med er dotter. Är det förståeligt?"

Hon nickade. Det var lätt, nästan omärkligt, men hon nickade.

"Det här är vår första session", sade jag. "Det är faktiskt inte ens en session - det är ett intag. Jag lyssnar och samlar in information. Om vi antar att du vill att Chloe ska träffa mig, så brukar jag vanligtvis bara träffa henne en och en."

Mrs Kitterman såg förvånad ut över denna idé, men sedan skakade hon på huvudet.

"Det här är helt nytt för oss. Jag har aldrig ens känt någon som behöver terapi, än mindre min egen dotter."

Sedan började hon igen och fortsatte om och om igen om hur hon inte kunde tro att detta hände med hennes familj.

"Hon får medicinering nu också. Min egen dotter går på medicin. De säger att hon har en depression. Jag fattar inte det. Vad kan hon möjligen vara deprimerad över?"

Det finns tre typer av föräldrar som jag vanligtvis har att göra med.

De som förstår att det är något fel och vill göra vad som krävs för att hjälpa sitt barn.

De som helt enkelt inte bryr sig om att något är fel och som inte tänker anstränga sig för att hjälpa sitt barn.

Sedan de som förnekar att något kan vara fel. Deras barn har nu blivit en olägenhet. Och nio gånger av tio är det något hemma som har orsakat problemet. Något som föräldrarna inte vill prata om, vilket gör att behandlingen tar mycket längre tid än vad den behöver.

Fru Kitterman hörde till den sistnämnda gruppen. Chloe var den som hade haft en kris - hon hade skurit upp sina handleder, för Guds skull - men det var hennes mamma som kände att hela hennes liv hade ändrats.

Min telefon vibrerade igen. Den här gången, i stället för att ignorera den, sträckte jag mig fram och höll ner strömknappen tillräckligt länge för att stänga av den.

Jag tvingade fram ett nytt leende mot fru Kitterman.

"Skulle du kunna ge Chloe och mig lite tid att prata i enrum?"

En försiktig blick kom in i kvinnans ögon, vilket bekräftade mina misstankar.

"Men jag tyckte att du sa att det här var intaget."

Hon sa det kallt, lugnt, men strax under ytan fanns det en skärpa i hennes röst.

"Det är det. Åtminstone är det den första delen. Vi kommer fortfarande att behöva skapa hennes behandlingsplan, som är de mål vi vill arbeta mot, till exempel att lära sig lämpliga copingfärdigheter för att hantera sin depression. Men för tillfället vill jag prata med Chloe ensam."

Mrs Kitterman gillade uppenbarligen inte idén, men hon nickade ändå och reste sig från soffan. Hon klamrade Hermèsväskan fast vid axeln som om hon fruktade att jag skulle försöka rycka bort den och började gå mot dörren, men vände sig sedan tillbaka till sin dotter och sträckte ut sin hand.

Chloe satt orörlig och stirrade ner i sitt knä.

Fru Kitterman röjde sig.

Chloe suckade, tog sin telefon och kastade den nästan mot sin mamma. Fru Kitterman lade telefonen i sin väska, gav mig en sista blick som om hon ville säga lycka till och gick.

Jag stängde dörren bakom henne. Vände mig om. Smilade till Chloe, som fortsatte att stirra ner i sitt knä.

Sedan gick jag över till mitt skrivbord. Jag satte mig, lutade mig tillbaka i min stol och stirrade upp i taket.

En hel minut av tystnad passerade.

"Din mamma verkar rolig."

Detta fick Chloe att skratta, en mjuk liten snutt. Om något hade min kommentar överraskat henne.

Jag lutade mig framåt i min stol och stirrade på Chloe.

Hon stirrade tillbaka på mig.

Jag sa: "Du är rädd, eller hur?".

Utan sin mammas närvaro behövde flickan inte längre hålla sig på sin vakt, och hon tillät en liten nick.

"Vill du ha hjälp?"

Ännu en liten nick.

"Bra. Att du kan erkänna det nu, särskilt i din ålder, är otroligt. Men jag ska vara ärlig mot dig - vad du än går igenom kommer det att ta tid att reda ut allt. Jag är här för att lyssna, och vad du än säger till mig är det mellan oss två. Men du måste förstå att jag är vad som kallas en statligt förordnad reporter. Om du berättar något som får mig att misstänka att du blir misshandlad, eller om du erkänner att du har tankar på att skada dig själv eller andra, måste jag rapportera det. Förstår du?"

Ännu en nick.

"Bra. Så länge du är villig att vara ärlig mot mig kommer jag att vara här för att hjälpa dig. Är det uppgjort?"

Den här gången var nicken nästan obefintlig.

"Du måste göra bättre ifrån dig än så, Chloe. Jag kommer att behöva höra antingen ett ja eller ett nej."

Hennes blick flyttades tillbaka till sitt knä. Hon rörde sig inte på en lång stund, satt bara där, men sedan tittade hon till slut upp.

"Ja", viskade hon.

Tjugo minuter senare, efter att ha skickat iväg Chloe och hennes mamma med ett möte inplanerat till nästa vecka, slog jag på min telefon igen. Det tog en minut att starta upp den och hitta en signal, och sedan dök de textmeddelanden som hade kommit igenom upp på skärmen. Av någon anledning hade jag förväntat mig att de skulle vara från Daniel, men alla tre var från min mamma.

Ring mig.

Minns du Olivia Campbell?

Hon tog livet av sig!

Kapitel 2 (1)

2

Min mammas nya besatthet var te.

Inte de teer som finns i matbutikerna - Lipton, Celestial Seasonings, Bigelow och Stash - utan lösa specialteer. Den sorten i de stora glasburkarna som står på hyllor i en egen avdelning i butiken och som måste skopas i papperspåsar och vägas. Ju dyrare teet var, menade min mor, desto bättre smakade det.

"Vad vill du ha?"

Det frågade hon mig medan hon gled runt i köket, öppnade och stängde skåp, drog ner två koppar och två små porslinstallrikar medan tekitteln värmde på spisen.

Jag satt på en pall vid köksön och tittade på henne. För tjugo år sedan hade jag suttit vid samma ö medan min mor rörde sig från ena änden av köket till den andra med en frenetisk grace och gjorde frukost åt min far och mig innan jag gick till skolan och de gick till jobbet. Då hade jag tyckt att hon hade för mycket energi. Nu insåg jag att hon hade ADHD.

"Jag mår bra, tack."

Detta stoppade mamma i hennes spår. Hon stannade upp som om hon var bedövad och vände sig om mot mig med ett krampaktigt uttryck.

"Är du säker? Jag köpte ett kvarts pund löst vitt te häromdagen. Det heter Jasmine Silver Needle. Det kostade nittionio dollar och nittionio cent per pund."

Jag öppnade munnen och visste inte riktigt vad jag skulle säga, men det spelade ingen roll ändå, för min mamma vände sig tillbaka till disken, ställde ner koppar och tallrikar och började blanda i korgen med lösa tepåsar.

"Jag har Sakura Sencha, som är ett grönt te från Japan. Och krysantemum, som är en lös örtinfusion från Kina. Jag har också lite kamomill från Egypten."

"Visst, det är bra."

Hon ryckte runt ansiktet för att ge mig en snabb blick. "Vad är bra?"

"Kamomillen."

Hon rynkade på näsan. "Jag är inte säker på att du kommer att gilla det."

Jag suckade. Det hade varit en lång dag, och det här hjälpte inte till att lindra min normala dagliga stress.

"Du bad mig komma förbi på väg hem från jobbet - som ligger långt bort, som du vet - och så här är jag. Jag vill inte ha något te."

"Vad sägs om kaffe?"

"Mamma."

"Vatten?"

Eftersom jag visste att hon skulle fortsätta att fråga tills hon fick mig att bryta ihop, sa jag: "Ja, visst, vatten låter bra."

Hon vände sig tillbaka till disken, tog en av kopparna och tallrikarna, ställde tillbaka dem på sina rätta platser i skåpen och vände sig sedan tillbaka till mig.

"På flaska eller från kranen?"

"Har ni något vatten från Japan?"

Min mamma gjorde en paus som om hon tänkte på saken.

"Mamma, jag skojar bara. Flaskvatten är bra."

Hon hämtade en flaska källvatten åt mig från kylskåpet. Tekitteln började vissla. Mamma kokade sitt te och drev äntligen över till ön och satte sig ner.

Jag släppte ut ett andetag.

"Hur är det med Daniel?" frågade hon.

"Han mår bra."

"Jag har inte sett honom på ett tag."

"Han har jobbat mycket. Det har jag också."

"Jag blir inte yngre, Emily. Barnbarn skulle vara trevligt någon gång."

"Ja, men Daniel och jag borde nog gifta oss först."

Min mamma skakade på huvudet och sköt frånvarande en sträng grått hår bakom örat.

"Jag vet inte vad du väntar på. Ni har varit förlovade i fyra år."

Tekniskt sett hade det varit tre och ett halvt, men jag klandrade henne inte för att hon avrundade uppåt. Det var ett ömt ämne. Min far hade gått bort tre månader innan Daniel och jag skulle gifta oss. På grund av hans död, eftersom vi plötsligt hade behövt planera en begravning utöver ett bröllop, hade jag övertygat Daniel om att vi borde vänta lite, och han gick naturligtvis med på det. Och sedan ... vi kom aldrig överens om ett nytt bröllopsdatum.

Daniel hade aldrig känt sina biologiska föräldrar, eftersom han hade vuxit upp i systemet och flyttat från fosterhem till fosterhem, så det var inte så att han hade någon som flåsade honom i nacken. Det fanns bara min mamma, och sanningen att säga hade hon slutat med skuldkänslorna efter ungefär ett år och tog bara upp det då och då för att testa mitt tålamod.

För att byta ämne frågade jag: "Så vad exakt hände med Olivia Campbell?"

Min mamma slöt ögonen och var på en gång dyster. "Ja, det är fruktansvärt, eller hur? Hon var i din ålder."

Om jag mindes rätt var Olivia fem månader äldre. I sjunde klass, året innan allting förändrades, hade hon haft sin födelsedagsfest på den lokala rullskridskobanan. Under paråkningen hade Jimmy Klay bett henne åka skridskor, och hans hand hade varit så kladdig, berättade hon senare, att han hela tiden torkade den på sina jeans när de cirklade runt banan till "I Want It That Way" av Backstreet Boys.

"Hur vet du att hon dog?"

"Jag läste om det på Facebook."

"Men hur fick du reda på det?"

"Beth Norris skickade mig ett meddelande. Hon kom ihåg att du hade gått i skolan med Olivia. Hon sa att hennes dotter Leslie tog examen tillsammans med dig. Minns du henne?"

Min avgångsklass hade 119 elever. Namnet Leslie Norris ringde inte en klocka.

"Beth är vän med Olivias mamma på Facebook. På tal om det önskar jag verkligen att du skulle registrera ett konto. Jag vill tagga dig på de gamla foton jag laddar upp."

"Mamma, vi har pratat om det här. På grund av mitt jobb..."

"Ja, ja. Du måste vara privat eftersom du arbetar med en massa barn som kommer att försöka bli vänner med dig eller få reda på ditt liv utanför. Jag förstår."

Det var det skäl jag gav alla när de frågade, och även om det säkert hade något med saken att göra var det verkliga skälet att jag inte ville ha en närvaro i sociala medier. När man väl hade det försökte folk få kontakt med en. Inte bara arbetskamrater och familj, utan även vänner. Gamla vänner. Vänner som du kanske inte hade sett eller pratat med på flera år. Vänner som påminde dig om alla hemska saker du hade gjort en gång i tiden.

"Mamma, berätta om Olivia. När hände det här?"

Hon tog upp sin iPad och svepte och knackade på skärmen.

"Vet du vad som hände med dina årsböcker? Jag trodde att de låg i källaren. Jag letade efter dem tidigare men kan inte hitta dem någonstans."

"Sist jag såg dem låg de där nere i någon låda."

Kapitel 2 (2)

Det sista jag såg mina årsböcker var faktiskt när jag smög ut dem ur mitt sovrum strax före college och slängde dem i soptunnorna ute på gatan, precis innan sopgubbarna kom förbi i sin lastbil. Men min mamma behövde inte veta detta.

Mamma nickade som för sig själv och gav mig sedan tabletten. Jag var inte säker på vad jag hade förväntat mig att se, men jag förväntade mig definitivt inte Olivia Campbells mammas Facebooksida.

Min mamma hade centrerat sig på en ganska kortfattad statusuppdatering skriven för fem dagar sedan. Olivias mamma hade sagt att Gud hade kallat hem hennes lilla flicka och att hon inte hade haft en aning om att Olivia hade så mycket smärta, men att hon hoppades att hennes dotter var på en bättre plats nu.

Inlägget fick över trehundra reaktioner, mestadels hjärtan och emojis med sorgsna ansikten, samt över hundra kommentarer som uttryckte kondoleanser.

Min mamma tog en klunk av sitt te och ställde försiktigt tillbaka koppen på porslinstallriken.

"Jag skickade Olivias mamma en vänförfrågan och ett meddelande i morse och berättade hur ledsen jag var över att höra vad som hänt. Jag var inte säker på att jag skulle få ett svar - jag har inte pratat med henne sedan du och Olivia bråkade och de flyttade till Harrisburg - men hon skrev tillbaka två timmar senare och tackade mig för mina kondoleanser. Hon berättade att visningen och begravningen äger rum på lördag. Jag sa till henne att jag skulle prata med dig om att gå dit."

"Vad?" Min ton chockade min mor nästan lika mycket som den chockade mig. "Varför sa du det till henne?"

"Trots vad som kan ha hänt i mellanstadiet var du en gång bästa vän med Olivia."

Jag skakade på huvudet, helt utan ord. Sedan slog mig något.

"Vänta, jag trodde du sa att Olivia tog livet av sig."

"Det gjorde hon."

"Men det nämns inte på Facebook-inlägget."

"Nej, naturligtvis inte. Olivias mamma skulle inte vilja göra det allmänt känt."

Jag var tvungen att påminna mig själv om att tålamod var en dygd.

"Hur exakt vet du då om det?"

"Jag berättade det för dig: Beth Norris. Hon berättade för mig att Olivia hade tagit sitt eget liv. Det är bara så" - min mor gjorde en paus och skakade på huvudet igen - "det är bara så fruktansvärt."

"Jag önskar att du inte hade sagt till mrs Campbell att jag fick åka. Daniel kanske redan har något planerat för den här lördagen."

Daniel hade inte planerat något på lördag, åtminstone inte vad jag visste, men att använda honom som ursäkt kändes som den bästa lösningen.

"Jag är säker på att han förstår om de planerna måste ändras."

"Ärligt talat, mamma, jag vill inte åka."

"Om det var tvärtom, skulle du inte vilja att Olivia kom till din begravning?"

"Du vet, om jag var död tror jag inte att jag skulle bry mig ett skit."

Min mamma gav mig en ny blick. Hon kunde stoppa rusningstrafik med den blicken.

"Det skulle betyda mycket för Olivias mamma om du kom."

Med armbågarna på bänkskivan sänkte jag huvudet i händerna och försökte att inte skrika.

Min mammas röst sjönk till en mjuk viskning.

"Jag vet allt jag gick igenom med din fars bortgång, Gud välsigne hans själ, men han var åtminstone i slutet av femtioårsåldern. Olivia? Hon var bara en ung kvinna. Jag kan inte ens -"

Hon gjorde en ny paus och jag tittade upp i tid för att se henne torka en tår från ögat.

"Men det spelar ingen roll. Om du inte vill åka, Emily, behöver du inte åka. Jag kan verkligen inte tvinga dig."

Bra. Vinkeln med skuldkänslor.

Min mamma, som kanske kände min tvekan, sa: "Om du bestämmer dig för att åka så gav Olivias mamma mig adressen till begravningsbyrån. Det är kanske en fyrtio minuters bilresa, beroende på trafiken."

"Jag tror inte att Daniel vill åka."

"Ta inte med honom då. Jag har redan planer den dagen, tyvärr. Annars skulle jag gärna följa med dig. Om du vill kan jag faktiskt ändra mina planer . . ."

"Det behöver du inte göra."

"Hur är det med några av dina andra vänner från skolan? När pratade du senast med Courtney? Hon kanske vill följa med."

"Kanske."

Jag ville inte hamna i en konflikt med min mamma. Hon behövde inte veta att jag hade tappat kontakten med de flesta av dem jag gick i mellanstadiet och gymnasiet med. De få vänner jag hade behållit var från college. För på college kunde jag återuppfinna mig själv. Jag kunde agera som om den tjej jag hade varit i mellanstadiet inte existerade. Det gjorde saker och ting lättare.

Courtney, ja, Courtney var en av de enda vännerna från min ursprungliga klick i mellanstadiet som jag hade förblivit vän med under högstadiet. Även när hon blev gravid och hoppade av hade vi hållit kontakten. Tills sommaren efter examen, precis innan jag flög till Kalifornien. Jag hade inte pratat med henne sedan dess.

Min mamma skakade på huvudet och torkade bort ytterligare en tår. Hon tog upp sin kopp och drack sitt te.

"Det här är så gott. Är du säker på att du inte vill ha lite?"

Och eftersom jag inte ville göra henne mer besviken än vad jag redan hade gjort tvingade jag fram ett leende.

"Jag vill gärna ha lite."

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Ord skadar mig aldrig"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️