Kampf um die Wahrheit

Unbekannte

JANE DOE

Spieglein, Spieglein an der Wand, wer bist du, denn ich kenne dich gar nicht?

TAG 1

Wir alle lügen.

Wir alle hüten Geheimnisse - manchmal schreckliche -, eine Seite von uns, die so dunkel ist, so beschämend, dass wir unsere Augen schnell von dem Schatten abwenden, den wir im Spiegel erblicken könnten.

Stattdessen sperren wir unsere dunklen Seiten tief in den Keller unserer Seele. Und an der Oberfläche unseres Lebens arbeiten wir fleißig daran, die öffentliche Geschichte unseres Selbst zu gestalten. Wir sagen: "Seht her, Welt, das bin ich." Wir verfassen Beiträge in den sozialen Medien. Seht dieses wunderbare Mittagessen, das ich in diesem trendigen Restaurant mit meinen besten Freunden einnehme, seht meine sexy Schuhe, mein süßes Hündchen, meinen Freund, meinen knackigen Hintern im Bikini. Sieh dir mein herrlich perfektes Leben an, sieh dir an, was für eine verdammt fabelhafte Zeit ich betrunken und auf dieser Party habe, während meine Brüste aus meinem glitzernden Tank-Top herausquellen. Sieh dir nur diese heißen Typen an, die mich umschwärmen. Seid ihr nicht neidisch...

Und dann wartest du darauf, wie viele Leute diese erfundene Version von dir LIEBEN, wobei deine Stimmung von der Anzahl der Klicks abhängt. Kommentare. Wer kommentiert.

Aber die Dunkelheit hat eine Art, durch die Ritzen zu sickern. Sie sucht das Licht . . .

Und dann ächzt die Erzählung und kommt langsam zum Stillstand. Oder das Ende kommt gewaltsam und plötzlich ... und die Wahrheit ist da, überall auf dich geschrieben, hässlich unter grellem fluoreszierendem weißen Licht. Und es gibt nichts mehr, was du tun kannst, um sie vor den Detektiven zu verbergen, die dich suchen werden.

Ich liege in einem Krankenhausbett...

Ich kann die Maschinen hören.

Sie helfen mir beim Atmen und versuchen, mich am Leben zu erhalten. Ich höre Krankenschwestern flüstern, zwei Polizisten reden, aber ich kann nicht reagieren. Ich kann mich nicht bewegen oder irgendetwas fühlen. Ich kann ihnen nicht sagen, was passiert ist. Ich bin nicht tot. Noch nicht. Aber ich spüre, wie ich an silbernen Fäden davonschwebe.

Ein Arzt kommt herein, streitet leise mit den Polizisten. Ihre Worte driften bruchstückhaft durch mich hindurch. Sexuelle Nötigung . . . Sammlung forensischer Beweise . . Krankenhauspolitik . . . Ethik . . . informierte Zustimmung in Abwesenheit der nächsten Angehörigen . . .

Sie wissen nicht, wer ich bin, wird mir klar. Sie haben meine Mutter nicht gefunden.

Es tut mir leid, Mom. Es tut mir sehr, sehr leid. Ich wollte nie, dass du es erfährst... Und sie werden es herausfinden. So sehr ich dich auch davor schützen möchte, vor der Scham, die du empfinden wirst, vor dem Schmerz, so will ich doch, dass sie erfahren, was passiert ist. Ich möchte, dass sie die ganze Geschichte erfahren. Sie müssen herausfinden, wer das getan hat. Um die anderen zu retten. Vor allem Lara.

Er sagte, Lara wäre die Nächste. Er will uns alle. Ich muss Lara warnen. . .

Ich gleite für einen Moment weg, und dann höre ich wieder Maschinen, die saugen und ausatmen und piepen. Mir wird klar, dass ich Weihnachten nicht erleben werde. Ich denke an den winzigen Baum im Wohnzimmer unserer Wohnung und frage mich, ob meine Mutter das Geschenk finden wird, das ich schon gekauft habe. Es liegt unter meinem Bett, in meinem Zimmer. Ich wollte so gerne den Blick in ihren Augen sehen, wenn sie es auspackt.

Zuerst werden sie sagen, dass ich nur zur Arbeit gegangen bin, wie jeden Samstagabend zu meiner Schicht in der Blue Badger Bakery unten am Wasser auf der Westseite, wo wir uns auf den großen Ansturm beim Sonntagsbrunch vorbereiten. Unabhängig vom Wetter sind die Schlangen immer lang. Als eines der beliebtesten Brunch-Lokale in einer Stadt, die schnell als Brunch-Hauptstadt bekannt wird, backt der Badger alle seine Brote und Backwaren selbst. Sogar den Speck macht er selbst.

Wie die meisten Menschen, die ein Gewohnheitstier sind, nehme ich samstags den Bus um 18.07 Uhr von Fairfield aus. Die Strecke führt mich durch die Stadt und über die blaue Eisenbrücke in ein Gebiet, das heute eine Mischung aus abgewrackter Werftindustrie und trendiger Gentrifizierung ist - ein heiliger Gral für Millennials mit winzigen, kastenförmigen, farbenfrohen, haustierfreundlichen Wohnkomplexen im Loft-Stil" mit Blick auf die Schlucht und den Inner Harbor und vergittert mit Rad- und Joggingwegen und Uferpromenaden und Bootshäusern, in denen Kajaks, Auslegerkanus und Stand-up-Paddleboards gelagert werden.

Aber ich habe es nie zur Arbeit geschafft. Seit etwa einer Woche hatte ich das Gefühl, verfolgt und beobachtet zu werden. Der neue Mann, der letzte Woche im Bus saß, kam mir seltsam und doch irgendwie bekannt vor, aber wir waren ja auch in Victoria und nicht in einer großen Stadt. Wir bewegen uns alle innerhalb eines Abstands von sechs Grad zueinander. Ich hatte ihn wahrscheinlich nur in der Stadt gesehen. Und er trug eine dunkle Wollmütze und hatte den Kragen seiner Jacke gegen die Dezemberkälte hochgeschlagen.

Aber er war es. Er hatte sich an mich herangeschlichen, die Gewohnheiten seiner Beute studiert, war mit demselben Bus gefahren. Er plante seine Falle. Er hatte seinen Schlupfwinkel gefunden - die kleine, dunkle Gasse, durch die ich eine Abkürzung nehme.

Mein Verstand geht zurück und versucht, die Ereignisse wiederzugeben und sie in eine chronologische Reihenfolge zu bringen. Erinnerungen durchdringen mich wie scharfe Scherben eines zerbrochenen Spiegels ... Es war eine windige Nacht. Brüchig vor Kälte und dicht mit Nebel.

Es hatte zu schneien begonnen...

Kapitel 1 (1)

KAPITEL 1

Es gibt keinen Gerechten, auch nicht einen.

-Römer 3:10

SAMSTAG, 9. DEZEMBER

Angie Pallorino schaute aus den bodentiefen Fenstern, die sich über die gesamte Länge des Wohnzimmers ihrer Eltern erstreckten. Ein gepflegter Rasen führte hinunter zu einem Kiesstrand, an dem ihr Vater sein Boot in einem kleinen Bootshaus aufbewahrte und von dem aus ein Steg in die Gewässer der Haro Strait ragte. Aber draußen war es dunkel. Sie konnte den Strand nicht sehen, nur ihr eigenes verzerrtes Spiegelbild und flüchtige Blicke auf die Schaumkronen auf dem schwarzen, windgepeitschten Wasser.

In der Mitte der Meerenge verlief die Grenze zwischen den USA und Kanada, und bei Tageslicht waren die dunstig-blauen Berge von San Juan Island über dem Meer zu sehen. Dahinter erhob sich an einem klaren Tag der Mount Baker weiß und vulkanisch in den Himmel.

Es war kalt. Bitterkalt für einen Dezember auf der Insel. In den letzten neun Tagen hatte ein arktisches Tief aus dem Norden kristallklaren Himmel und Temperaturen weit unter dem Gefrierpunkt gebracht. Doch nun zog eine dicke, nasse Pazifikfront heran, und der Niederschlag prallte auf die gefrorene Luft und kam als Schnee herunter.

Mit Eis gesprenkelte Flocken prallten gegen die Fenster.

Angie hasste Schnee - so wie er roch. Der leicht metallische Geruch beunruhigte sie zutiefst. Es war ein Gefühl, das sie nie so recht in Worte fassen konnte, aber es war da. Immer, wenn es schneite. Am schlimmsten um Weihnachten herum. Sie rieb sich die Arme und dachte an ihr Versagen an einem schwülen Abend im letzten Juli zurück - an ihre Unfähigkeit, das Leben eines dreijährigen Kleinkindes zu retten. Wie ihre Konzentration auf die Wiederbelebung des kleinen Mädchens auch das Leben ihres Partners gekostet haben könnte.

Tiffy Bennett war in ihren Armen gestorben, während ihr Mentor und Partner, Hash" Hashowsky, eine Kugel in den Hals bekommen hatte und verblutete, bevor die Sanitäter eintreffen konnten. Dann hatte Tiffys Vater, der über der Leiche von Tiffys toter Mutter stand, seine Waffe auf seinen eigenen Kopf gerichtet und ihm das Hirn weggeschossen. Er hatte sein kleines Mädchen fast ihr ganzes Leben lang missbraucht, und eine einstweilige Verfügung hatte Tiffy und ihre Mutter nicht schützen können.

Manchmal, so dachte Angie, bestand der Unterschied zwischen Himmel und Hölle aus Menschen. Manchmal, egal wie sehr man sich bemühte, machte man überhaupt keinen Unterschied.

"Du siehst müde aus", sagte ihr Vater, als er hinter ihr auftauchte.

Sie richtete ihre Wirbelsäule auf und drehte sich zu ihm um.

"All diese neuen Falten um deine Augen", sagte er. "Dein Job lässt dich altern, weißt du?"

"Du siehst auch nicht so toll aus, Dad - es war ein harter Tag für alle. Hier, gib mir das." Sie nahm die Schachtel, die ihr Vater in der Hand hielt, und stellte sie neben die Eingangstür. Darin waren einige Sachen ihrer Mutter, von denen er dachte, dass sie sie brauchen könnte. Sie hatten den Vormittag damit verbracht, Miriam Pallorino in eine psychiatrische Langzeiteinrichtung zu verlegen, und den Nachmittag damit, ihr Büro und ihre Schränke auszuräumen. Das Haus fühlte sich hohl und riesig an.

"Warum gibst du nicht auf, Angie? Besonders nachdem..."

"Nach was? Nachdem ich das Kind und meinen Partner verloren habe?"

"Du könntest vielleicht in eine andere Abteilung wechseln. Der Umgang mit all den perversen Sexualtätern, die durch die Spezialeinheit kommen ... diese schmutzige Seite der Menschheit ständig zu sehen, das geht einem nicht mehr aus dem Kopf. Es hat dich verändert."

Wut flammte heiß in ihrer Brust auf. Dazu kam der Drang nach körperlicher Gewalt - eine Art von Wildheit, für die es manchmal keine wirkliche Rechtfertigung gab, die sie aber bei der geringsten Provokation überkam. Sie bemühte sich sehr, diesen Drang unter einer kühlen und scheinbar distanzierten Fassade zu kontrollieren. Sie starrte ihren Vater an. Wie er da stand, in seinem übergroßen Pullover mit Lederflicken an den Ellbogen. Sein dichtes weißes Haar, das einst so schwarz war. Hinter ihm knisterte ein Feuer im Kamin, und die Wände waren mit Bücherschränken und Kunstwerken gesäumt. Ein Leben voller Privilegien. Dr. Joseph Pallorino, Professor für Anthropologie an der Universität von Victoria. Er wurde als Sohn eines italienischen Einwanderers geboren, der sein Vermögen in der Bergbauindustrie hart erarbeitet hatte. Auf dem Silbertablett serviert mit dem nötigen Kleingeld, um seinen persönlichen akademischen Leidenschaften zu frönen. Ihre Eltern hatten schon immer ein gehobenes Leben geführt, in das sie nie wirklich hineinpasste.

"Ich habe mit Opfern zu tun", sagte sie leise. "Überlebende. Unschuldige und verletzliche Frauen und Kinder, die nie um das gebeten haben, was sie verletzt hat. Ich sperre Bösewichte ein." Sie hielt seinem Blick stand. "Und ich bin gut darin, Dad. Verdammt gut. Ich mache einen Unterschied."

"Tust du das?"

"Ja, das tue ich." Sie sah weg, auf den unbeleuchteten Weihnachtsbaum in der Ecke mit dem goldenen Engel auf der Spitze, und ein Schauer durchfuhr sie. "Manchmal. Ja. Das tue ich."

"Deine Mutter dachte, du wärst da rausgewachsen. Sie dachte immer, du wärst aus einer Art Rebellion zur Polizei gegangen."

Ihr Blick flackerte wieder zu ihm auf. "Hast du das auch gedacht? Dass ich meinen Spaß haben würde, dass ich finden würde, was ich suche, und dass ich mich schließlich in einem hübschen viktorianischen Haus mit Lattenzaun und einer kleinen Reihe nickender Narzissen vor der Tür niederlassen würde?"

"Angie, du hast einen Master in Psychologie. Du warst die Beste deines Jahrgangs. Du hättest in die Forschung gehen können, hättest eine akademische Karriere machen können - und könntest immer noch ..." Er schwankte unter der Hitze ihres Blicks, räusperte sich, stopfte die Hände tief in die Taschen und zuckte resigniert mit den Schultern. "Ich-wir-wollen nur, dass du glücklich bist."

"Lass es gut sein, okay? Das ist nicht der richtige Zeitpunkt. Ich werde eine Pizza bestellen - wir können zusammen essen, bevor ich gehe." Während sie sprach, ging sie zum Telefon an der Küchenwand. Sie hatte sich das Wochenende frei genommen, und sie und ihr Vater hatten noch den Sonntag vor sich, um die Umzugsarbeiten zu beenden. Um noch einmal nach ihrer Mutter zu sehen und sich zu vergewissern, dass sie sich gut eingelebt hatte. Sie hob den Hörer ab. "Willst du Sardellen?"

Die Pizza, das Abendessen, den Abend zu verlängern, war ein Fehler gewesen. Angie und ihr Vater aßen in peinlichem Schweigen, verloren sich in ihrer eigenen Welt ohne die geschäftige Anwesenheit von Miriam Pallorino. Draußen heulte der Wind, und Äste klapperten an der Dachrinne. Angies Gedanken kreisten um den kleinen Raum, in dem sie ihre Mutter heute Morgen zurückgelassen hatten. Die verschlossenen Türen in der Einrichtung. Die weißgekleideten Pfleger. Die Verwirrung und, ja, die Angst, die sie in den Augen ihrer Mutter gesehen hatte.

Kapitel 1 (2)

Sie griff nach ihrem Saft, nahm einen Schluck und räusperte sich. "Wie lange wusstest du eigentlich schon, dass es ihr nicht gut ging?"

Ihr Vater blickte nicht auf. "Eine Weile."

"Wie ... wie alt war sie, als du das erste Mal die ersten Symptome bemerkt hast?"

Ein Achselzucken. Er zupfte eine Olive von seiner Pizza.

"Es hat eine starke erbliche Komponente, wissen Sie?", sagte sie. "Die Krankheit tritt bei weniger als einem Prozent der Allgemeinbevölkerung auf, aber bei zehn Prozent der Menschen, die einen Verwandten ersten Grades mit der Krankheit haben, z. B. einen Elternteil, tritt sie auf. Sie wartete. Ihr Vater sagte nichts. Angie lehnte sich vor. "Ich würde gerne wissen, wann du die ersten Anzeichen gesehen hast, wann dir zum ersten Mal bewusst wurde, dass etwas ... nicht stimmt."

Er schob die Olive an den Rand seines Tellers.

"Dad?"

Er wischte sich den Mund ab und faltete den Saum seiner weißen Leinenserviette sorgfältig über die orangefarbenen Käse- und Tomatenflecken. Er steckte die ordentlich gefaltete Serviette unter den Tellerrand. "Sie nimmt jetzt schon eine ganze Weile Medikamente, Angie. Sie halten die Dinge unter Kontrolle. Den ersten Hinweis darauf, dass sie Halluzinationen und Wahnvorstellungen haben könnte, hatte ich Mitte dreißig." Er blickte auf. "Wir dachten, es sei eine posttraumatische Belastungsstörung von dem Autounfall in Italien." Er schwieg eine ganze Weile. Das Feuer im Kamin flackerte. "Bilder, Geräusche, Gerüche - sie alle können Flashbacks auslösen, die wie psychotische Halluzinationen aussehen können, wissen Sie? Die emotionale Gefühllosigkeit, die Apathie, der soziale Rückzug, die geringe Energie ... der Arzt sagte, das könnten alles Anzeichen einer posttraumatischen Belastungsstörung sein." Er sah traurig aus, gebrochen, als ob die Knochen seines großen Skeletts plötzlich ein wenig in sich zusammengesackt wären. Er atmete tief ein. "Als sie zweiundvierzig wurde, wurde bei ihr offiziell Schizophrenie diagnostiziert. Eine milde Form, die mit Medikamenten erfolgreich behandelt werden konnte. Und das war sie auch." Er hielt inne, ein seltsamer und distanzierter Blick trat in seine Augen. "Aber jetzt, zusammen mit dem frühen Ausbruch der Demenz ..." Seine Stimme wurde leiser. Ihre Mutter hatte plötzlich und heftig den Bezug zur Realität verloren. Das war der Grund, warum man sie hatte einweisen müssen. Sie war zu einer Gefahr für sich selbst geworden.

Angie wartete, bis seine Augen die ihren wieder trafen. "Können Sie mir etwas über die ersten Halluzinationen erzählen?"

"Akustische und visuelle", sagte er.

"Also hörte sie Stimmen? Hat sie Dinge gesehen, die nicht da waren?"

"Am Anfang nur ... geringfügig. Sie wusste nicht einmal, dass sie nicht real waren oder etwas, worüber man sich Sorgen machen musste."

Angies Puls beschleunigte sich. "Und du hast mir nichts davon erzählt? Obwohl sie all die Jahre gelitten hat?"

Er schob seinen Teller beiseite. "Nun, du hast es auch nicht bemerkt. Es ist ja nicht so, dass du in letzter Zeit viel Zeit hier verbracht hast."

Ihr Kiefer spannte sich an. "Du hättest es mir sagen können."

"Und was hättest du tun können?"

"Ich weiß es nicht! Vielleicht verstanden, was in ihrem Kopf vor sich ging. Weniger jähzornig zu ihr sein, zu dir. Mehr zu ihr kommen. Vielleicht hätte ich die emotionale Distanz meiner Mutter in meinen späten Teenagerjahren nicht so persönlich genommen. Vielleicht hätte ich dann einen Grund gehabt, warum ich mich als Kind so oft ausgeschlossen gefühlt habe."

"Ausgesperrt?"

"Von dir und ihr."

"Das ist Blödsinn - alle Kinder -"

"Worüber hast du mich noch belogen?"

"Es war keine Lüge, Angie..."

"Durch Unterlassung, ja."

Er rappelte sich auf, sein schnelles italienisches Temperament blähte seine Brust auf, färbte seine Wangen und blitzte in seinen dunklen Augen. "Ich weiß nicht, warum du so wütend wirst - immer so verdammt wütend über alles!" Er streckte seinen Arm in ihre Richtung aus. "Das liegt an deinem Job. Du bearbeitest Sexualverbrechen. Das hat dich gegenüber allem und jedem misstrauisch gemacht."

Kühl stand sie auf und begann, die Teller und das Besteck einzusammeln. "Ich muss gehen. Ich werde abwaschen."

Sie trug die Teller in die Küche und schüttete sie in die Spüle. Sie stützte sich mit den Händen auf der Arbeitsplatte ab und senkte für einen Moment den Kopf, ein Schraubstock der Angst drückte auf ihre Schläfen. Was würde ihr Vater jetzt tun, allein in dieser großen leeren Hülle eines Hauses am Meer? Und was war mit Weihnachten? Sie hasste diese Zeit des Jahres wirklich - sie verabscheute den Gedanken, sich Mühe zu geben. Diese Farce von allem.

Schuldgefühle lasteten plötzlich und schwer auf ihren Schultern. Schuldgefühle wegen ihres eigenen Egoismus - weil sie verpflichtet wäre, ihren Vater öfter zu besuchen, und sie hatte keine Zeit dafür. Oder auch nur die Lust dazu. Sie wollte ihm nicht zuhören, wie er über ihre Arbeit als Polizistin redete. Aber er würde sie brauchen.

Und was ist mit seinem Hochzeitstag im Januar?

Alternde Eltern, Familien, waren nie einfach. Es gab immer so viel Liebe, Schmerz. Bedauern. Alles vermischte sich. Und jetzt hatte sie das Gefühl, Zeit verloren zu haben. Irgendwie hatte sie die vergangenen Jahre unter der Brücke hindurchfließen lassen, ohne sie zu bemerken. Wirklich zu bemerken. Und jetzt war es vorbei. Ihre Mutter war weg. Noch da, aber weg.

Tief einatmend begann sie, einen Teller abzuspülen, und hielt inne, als ihr Daumen über das blaue Blumenmuster am Rande fuhr. Eine Erinnerung, wie ein Stück hellgelbes Sonnenlicht, schoss ihr durch den Kopf - ein Herbstnachmittag, an dem sie mit ihrer Mutter dieses Geschirrset in dem großen alten Kaufhaus in der Innenstadt gekauft hatte. Die Hudson's Bay Company. Ihre Mutter hatte dieses Geschäft geliebt. Vielleicht tat sie es in ihren klareren Momenten immer noch. Würde sich ihre Mutter heute überhaupt noch an diesen Tag erinnern können, an dieses Set mit dem Kornblumenmuster, das sie gemeinsam gekauft hatten?

Das war vor acht Jahren gewesen. Angie hatte versprochen, ihre Mutter in die Stadt zu fahren, weil das Auto ihrer Mutter in der Werkstatt gewesen war. Aber Angie war durch einen Fall abgelenkt worden - sie war gerade Detektivin geworden, und ihre Mutter hatte sich nur darüber aufgeregt, ob das zweiunddreißigteilige Dinner-Ensemble noch im Angebot sein würde, wenn sie dort ankamen. Es hatte Angie genervt, dass ihre Mutter sich mit dem Unwichtigen beschäftigte.

Und dann war das Leben plötzlich an ihr vorbeigezogen. Sie war eines Morgens aufgewacht und ihre Mutter war verschwunden - gedankenverloren, ein ganzes Leben voller kostbarer Erinnerungen war von der Festplatte ihres Gehirns gelöscht. Was hatte das mit dem Konzept des "Selbst" zu tun? Erinnerungen definierten eine Person. Ohne autobiografisches Gedächtnis war das Gesicht im Spiegel das eines Fremden. Man wurde zu einem Fremden, der sich in einer ständigen, unerbittlichen Gegenwart herumtrieb, ohne Anhaltspunkte, die einem den Weg in die Zukunft und aus der Vergangenheit wiesen.

Kapitel 1 (3)

Angie wischte den Gedanken beiseite, spülte den zweiten Teller ab und stellte ihn in die Ablage. Sie trocknete sich die Hände ab und ging zurück ins Wohnzimmer, um ihren Mantel zu holen.

Sie fand ihren Vater am Kamin sitzend vor, seinen großen Körper in einen alten Ledersessel gepresst, den ihre Mutter ewig versucht hatte, ihn zu überreden, ihn wegzuwerfen. Und doch kauerte er immer noch in seiner Ecke neben dem Kamin, wie ein Dinosaurier-Relikt aus einer vergangenen Ära zwischen den cremefarbenen Plüschsofas und -sesseln ihrer Mutter. Er hatte die Lichterketten am Baum angebracht, und ein dickes Glas Whiskey stand auf dem Tisch neben ihm. Die Flammen im Kamin erloschen zu Glut. Er blätterte mit gesenktem Kopf in einem alten Fotoalbum.

Angie ging an seine Seite, legte ihre Hand auf seine Schulter und drückte sie leicht. "Kommst du zurecht?"

Er nickte. Er starrte auf ein altes Foto von ihnen dreien, aufgenommen am ersten Weihnachten nach dem Autounfall, der sich während seines Sabbaticals in Italien ereignet hatte, als Angie vier Jahre alt war. Das Erbe dieses Unfalls war deutlich an der frischen, rosafarbenen Narbe zu erkennen, die sich über die linke Seite von Angies Lippe zog - das Foto war aufgenommen worden, bevor eine weitere Operation ihren Mund in eine gleichmäßigere, aber nie perfekte Form gebracht hatte.

Er blätterte die Seite um. Ein weiteres Foto von Angie mit ihrer Mutter. Dieses Foto wurde aufgenommen, als Angie vielleicht sechs Jahre alt war. Frühling. Sattes grünes Gras. Kirschblüten. Die Sonne war golden und stand tief. Die Strahlen warfen einen kupferfarbenen Heiligenschein um das erdbeerblonde Haar ihrer Mutter, und Angies dunkleres Haar schimmerte wie poliertes rotes Zedernholz. Das irische Erbe der O'Dell, dank der Gene ihrer Mutter.

In Angies Brust wurde es langsam eng.

Ihr Vater blickte auf, etwas Unleserliches und Seltsames trat in sein Gesicht. "Nimm es", sagte er, schloss das Album und wandte den Blick ab.

"I . . . Das glaube ich nicht, Dad." Sie hatte keine Zeit, sich hinzusetzen und diese Erinnerungen durchzublättern, diese kleinen Stücke ihres Lebens, die unter den schützenden Plastikfolien auf den dicken Seiten des Albums in der Zeit gefangen waren. Sie musste eine weitere Prüfung am Justizinstitut ablegen. Sie meldete sich für so viele Kurse an, wie sie konnte, um sich für die Aufnahme in die Elitegruppe der integrierten Mordkommission des Metro PD zu qualifizieren.

"Bitte", sagte er mit belegter Stimme. "Bringen Sie es weg, zusammen mit den anderen Kisten. Nur für eine Weile. Das wird mich vom Suchen abhalten, Kätzchen." Angies Herz schlug ein wenig schneller, als er ihren alten Spitznamen benutzte. Ihr Vater hatte ihn nicht mehr benutzt, seit sie vielleicht zehn Jahre alt war. Sie kam zu ihm, setzte sich neben ihn auf die Ottomane und nahm ihm das ledergebundene Buch der Erinnerungen aus seinen großen Händen. Sie schlug es am Anfang auf. Ihre Mutter schwanger. Ihr Bauch wuchs. Der Tag, an dem Angie geboren wurde.

"Sie hat es für dich gemacht. Dein Leben, von dem Moment an, als sie wusste, dass du auf dem Weg bist. Es ist ... zu ... schmerzhaft im Moment, weißt du, für mich, mir diese Dinge anzusehen."

Angie betrachtete das Bild ihrer Mutter in einem Krankenhausbett, in einem blauen Kittel, die ihr Neugeborenes in den Armen hielt. Der Schleier aus dunkelrotem Haar war bereits auf dem Kopf der kleinen Angie zu sehen.

"Du warst so winzig", flüsterte er und drehte sein Gesicht zu den glühenden Kohlen. Sie hörte den Hauch von Rührung in seinen Worten. Sie wusste, dass er Tränen in den Augen hatte. Die Enge in ihrer Brust verstärkte sich.

Sie blätterte auf eine andere Seite. Der Tag ihrer Taufe - ihre Mutter und ihr Vater hielten sie als Baby in einem langen weißen, mit Spitze verzierten Kleid. Der Priester in seinem prunkvollen Gewand an ihrer Seite. Ein anderes Foto zeigte sie alle am Strand. Sie blätterte einige Seiten vor. Emotionen peitschten durch ihre Brust. Sie holte Luft und berührte vorsichtig das Bild. Sie konnte fast die Stimme ihrer Mutter von damals hören, die warme Sommerbrise an ihren Wangen spüren, den reichen, süßen Geschmack der prallen Okanagan-Kirschen schmecken. Langsam blätterte Angie die Seite um. Da waren Bilder von weiteren Familienurlauben, von Angies erstem Schultag, ihrer ersten heiligen Kommunion, vom Segeln lernen im Ferienlager, von ihrem Abschlussball, von der Abschlussfeier.

Ein Bild von Angie in ihrer nagelneuen Polizeiuniform, ihre Mutter stand stolz an ihrer Seite, ihr langes Haar wehte im Fahrtwind.

Sanft fuhr Angie mit den Fingerspitzen über die Konturen des Gesichts ihrer Mutter.

"Ich werde sie vermissen."

"Das tue ich bereits", sagte ihr Vater.

Sie klappte das Buch zu. "Ich leihe es mir", sagte sie. "Ich bringe es bis Weihnachten zurück, wie wär's damit? Was machst du an Weihnachten, Papa? Willst du, dass ich einen Truthahn besorge?" Oh, Scheiße. Sie hatte es gesagt. Sie hat sich verpflichtet. Zu einer der geschäftigsten Zeiten des Jahres auf dem Revier. Perverse - böse Jungs nehmen keinen Urlaub. Zu dieser Jahreszeit wurde es sogar noch schlimmer.

Er rieb sich die Stirn. "Ich werde es herausfinden."

Ein verirrtes Holzscheit fing Feuer, und das Feuer knisterte. Der Wind stöhnte.

Sie nickte. "Ich finde selbst hinaus." Sie stand auf, zögerte. "Nimm nicht so viel Whiskey, okay? Geh früh ins Bett."

Er nickte, sein Gesicht immer noch von ihrem Blick abgewandt.

"Nacht, Dad."

Angie lud die Kisten und das Album in ihr Auto. Draußen zerrte der Wind an ihrem Haar, und vom Meer kam dichter Nebel auf. Sie konnte das Aufschlagen der Wellen auf den Felsen unter ihr hören.

Der Schnee fiel heftig und seitlich.

Kapitel 2

KAPITEL 2

Angie bog um die Ecke und fuhr auf den ungeschützten Streifen der Dallas Road, die entlang der Ross Bay verlief. Wind und Schneetreiben prasselten auf sie ein. Die Wellen krachten und dröhnten an der Betonbarriere entlang, und Nebelschwaden zogen über die Bucht. Sie beugte sich nach vorn, um besser sehen zu können, und verlangsamte ihren nicht gekennzeichneten Crown Vic, wobei die Scheibenwischer Mühe hatten, die Bögen im Schnee, der über ihre Windschutzscheibe schmierte, zu löschen.

Als sie sich der tiefsten Senke der Straße näherte, gerieten ihre Reifen in einen Strom aus Meerwasser, der über die Wand schwappte. Trümmer und Schaum prasselten auf ihre Windschutzscheibe. Die Strahlen ihrer Scheinwerfer prallten in dem Nebel und den silbrigen Schneeflocken auf sie zurück. Sie fuhr um die Kurve, und plötzlich schoss etwas in einem Strudel aus Nebel und Schaum auf die Straße. Ein rosafarbener Fleck trat in das Licht ihrer Scheinwerfer. Angie trat auf die Bremse, und ihr Crown Vic geriet ins Schleudern, als er auf dem Meerwasser, das sich in der Senke angesammelt hatte, zur Seite glitt.

Ein kleines Mädchen in einem rosafarbenen Kleid hielt direkt vor ihrem Wagen, drehte sich dann um die eigene Achse und verschwand in dem dichten, blattlosen Gewirr aus Wurzeln und Ästen, das dicht an den Straßenrand wuchs.

Sie starrte vor sich hin, das Herz hämmerte, die Haut war heiß. Die Wolken lichteten sich für einen Moment, aber das Kind war verschwunden. Keine anderen Fahrzeuge, keine andere Seele in Sicht. Was zum...?

Sie fuhr an den Straßenrand, schaltete ihr Polizeilicht ein, griff nach ihrer Taschenlampe und nahm ihre Smith and Wesson 5906 Dienstpistole aus dem Schließfach in ihrer Konsole. Sie lud ihre Waffe. Blaues und rotes Licht pulsierte im Nebel, als sie ihre Tür öffnete und ausstieg. Sie zog die Kapuze ihrer Jacke gegen den Fahrtwind und die Schneekugeln hoch.

"Hallo!", rief sie in die Nebelsuppe. "Ist da jemand?" Der Wind schnappte nach ihren Worten und schleuderte sie in die Hecke aus verworrenen Stämmen und Ästen, die den alten Friedhof darüber abschirmte. Ein seltsames, unheimliches Gefühl erfüllte sie.

Sie ging ein paar Meter die Straße hinauf und schwenkte ihren Lichtstrahl durch die verdrehten Äste entlang der Böschung. "Hallo!"

Eine Stimme flüsterte leise und verdächtig... Komm, spiel mit mir im Hain . . . Komm runter dem . . .

Angie erstarrte.

Sie wirbelte herum.

Komm playum dum . . . komm . . .

Das unheimliche Gefühl wurde zu Eis in ihrer Brust. Sie schluckte, ging ein Stück weiter die Straße entlang und duckte sich, als Trümmer auf sie zuflogen. Keine Spur von dem Kind, auf keiner Seite.

Sie kletterte zurück in ihr Auto und rieb sich das nasse Gesicht mit den Handflächen ab. Und eine Weile saß sie einfach nur da und starrte in den Nebel, während ihre Polizeilichter immer noch in den Sturm hineinleuchteten. Aber das Kind tauchte nicht wieder auf.

Rosa Kleid? Etwa vier oder fünf Jahre alt? So ein Mist. Kein Kind würde bei diesem Wetter allein draußen sein. Schon gar nicht in so einem Kleid. Und wie hätte sie das Flüstern bei dem Wellenschlag und dem Heulen des Windes hören können? Angie merkte, dass ihre Hände zitterten.

Die Worte ihres Vaters drängten sich ihr auf.

Der erste Hinweis darauf, dass sie Halluzinationen und Wahnvorstellungen haben könnte, kam mit Mitte dreißig... Wir dachten, es sei eine posttraumatische Belastungsstörung von dem Autounfall in Italien. . .

Kalt, sagte sie sich. Nur nass und kalt. Und erschöpft - die sich seit Juli verschlimmernde Schlaflosigkeit forderte ihren Tribut. Sie hatte jetzt schon vier Nächte hintereinander nicht mehr geschlafen. Deshalb zitterte sie auch so. Sie schaltete das Licht aus, legte den Gang ein und fuhr langsam los, die Scheibenwischer klapperten.

Ein Drink. Sie brauchte einen kräftigen Drink.

Sie musste diese Scheiße aus ihrem Kopf bekommen. Sie warf einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. Sie hatte sich versprochen, sich zu beruhigen - deshalb hatte sie sich von der Arbeit freigenommen. Deshalb hatte sie sich bemüht, ihrer Mutter und ihrem Vater an diesem Wochenende zu helfen. Sie hatte gedacht, dass die Konzentration auf Familienangelegenheiten helfen würde, den Drang in ihr zu stillen. Aber sobald der Gedanke in ihrem Kopf aufgetaucht war, wusste Angie, wohin sie gehen würde. Was sie tun würde. Ungeachtet ihrer selbst.

Sie würde tun, was sie immer tat, wenn sie auf eine schwere Hürde traf, wenn sie einen Weg finden musste, damit fertig zu werden - Dampf ablassen. Allein der Gedanke daran ließ sie sich schon besser fühlen.

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