Prolog
========== Prolog ========== Jag kan inte röra mig. Inte ens en tum. Den illaluktande lukten av röta som sipprar in genom de små hålen framför mitt ansikte får mig att kräkas. Jag har kräkts fyra gånger - jag vet inte hur länge det har gått - men det är inte ens det värsta med den här mardrömmen. Det värsta är skräcken över att inte veta när han kommer tillbaka. Natt blir till dag, blir till natt, blir till natt, blir till dag. Mina knän, och mina höfter, och mina axlar skriker, instängda och sedan länge döda av brist på blodflöde. Jag tror kanske att jag kan dö. Att dö skulle vara att föredra framför detta. Men det gör jag inte. Jag fortsätter att andas, mitt sinne spiralar bort från mig tills mina tankar är ett oigenkännligt brus. Och allt jag kan göra är att knäböja här. Allt jag kan göra är att vänta.
1. Elodie (1)
---------- 1 ---------- ========== ELODIE ========== Tack och lov att det är mörkt. Inget kan vara värre än att komma till en ny skola i fullt dagsljus. Lincoln Town Car rycker till när den träffar en svacka i vägen, och en våg av panik lyser upp mig - en omedelbar, olycklig reaktion på de senaste två åren som jag har tillbringat i en krigszon. Och nej, jag talar inte om att mitt tidigare hem i Israel ibland kändes som en krigszon. Jag talar om det faktum att jag bodde under samma tak som min far, överste Stillwater, vars idé om en avkopplande helg var att slå mig svart och blå under våra Krav Maga-träningspass. Jag ryggar fortfarande tillbaka varje gång jag hör någon som artigt rensar sig. När pappa käraste rattar sig betyder det oftast att jag är på väg att bli förödmjukad av honom. Eller någon form av förlägenhet. Eller både och. "Det ser ut som om de lämnade ljuset tänt åt dig, fröken Elodie", säger föraren genom det öppna insynsfönstret. Det är det första han mumlar till mig sedan han hämtade mig på flygplatsen, satte mig i baksätet på detta svart glänsande monster, satte igång motorn och körde norrut mot staden Mountain Lakes, New Hampshire. Framför oss skymtar en byggnad som en stolt, olycksbådande vaktpost i mörkret, med sina skarpa, höga torn och torn. Det ser ut som något från sidorna i en viktoriansk Penny Dreadful. Jag undviker att titta ut genom fönstret på den ståtliga byggnaden för länge; jag har stirrat på den akademiska broschyren som överste Stillwater gav mig när han utan vidare informerade mig om att jag skulle flytta till USA utan honom tillräckligt länge för att akademins imponerande fasad redan är inbränd i mitt minne med invecklad detaljrikedom. Tennisbanor. Simbassäng. Fäktningsstudio. Debattrum. Ett bibliotek, som George Washington själv uppmärksammade 1793. Allt såg bra ut i tryck. Bara höjden av lyx för en Stillwater, det var vad min far sa grovt, när han kastade min enda lilla resväska i baksätet på taxin som skulle föra mig bort från mitt liv i Tel Aviv. Jag såg dock rakt igenom byggnadens toppmoderna faciliteter och dess välbeställda, gamla pengar-fasad. Det här stället är inte en vanlig skola för vanliga barn. Det är en fängelsecell förklädd till en plats för inlärning, där arméofficerare som inte orkar ta hand om sina egna barn dumpar dem utan en tanke, i vetskap om att de kommer att övervakas med ett militäriskt fokus. Wolf Hall. Herregud. Till och med namnet låter som om det hör hemma i ett jävla fängelse. Mentalt backar jag tillbaka och rör mig längre bort från platsen för varje sekund som går. När bilen stannar framför de svepande marmortrapporna som leder till akademins skrämmande huvudentré är jag tillbaka på vägen bakom mig, tre mil bort, på flykt från min nya verklighet. Åtminstone är det där jag skulle vara om jag hade haft något val i detta överhuvudtaget. Jag var inte direkt populär i Tel Aviv, men jag hade vänner. Eden, Ayala och Levi kommer inte ens att inse att jag har blivit förflyttad från min gamla skola förrän om ytterligare tjugofyra timmar; det är redan för sent för dem att komma och rädda mig från mitt öde. Jag visste att jag var ett förlorat fall innan hjulen på arméplanet gick upp i Tel Aviv. Town Car's motor stängs plötsligt av och bilen störtar ner i en obekväm, ovänlig tystnad som får mina öron att ringa. Så småningom inser jag att föraren väntar på att jag ska stiga ut. "Jag ska väl hämta mina väskor då, antar jag?" Jag vill inte vara här. Jag borde verkligen inte behöva släpa ut mina egna väskor ur en bils bagageutrymme. Jag skulle aldrig skvallra på föraren, det är bara svagt, men min far skulle få ett aneurysm om han fick reda på att killen han anlitat som min eskort inte hade gjort sitt jobb ordentligt när vi väl nått vår fruktade destination. Som om killen också inser detta, drar han motvilligt sitt arsle ur bilen och går till baksidan av fordonet och dumpar mina tillhörigheter på den lilla trottoaren framför Wolf Hall. Han har sedan fräckheten att vänta på dricks, vilket helt enkelt inte kommer att ske. Vem hjälper och uppmuntrar till att förstöra någons liv och förväntar sig sedan ett tack och en hundradollarsedel för sina besvär? Jag är till tre delar bensin och till en del tändsticka när jag tar mina saker och börjar vandra uppför trappan mot Wolf Halls formidabla dubbla ekdörrar. Marmorn är sliten, böjd i mitten och slät från de tusentals fötter som har vandrat upp och ner för dessa trappor under årens lopp, men jag är för sur just nu för att njuta av den härligt tillfredsställande känslan av dem under fötterna. Chauffören har redan stigit in i bilen igen och svänger ut ur vändcirkeln framför akademin när jag når det översta trappsteget. En del av mig vill dumpa mina väskor och springa efter honom. Han är inte en av överste Stillwaters ordinarie anställda, han är en agentkille, så han är inte skyldig min farsa någonting. Om jag erbjöd honom ett par tusen dollar kanske han kunde övertalas att släppa av mig i en annan stat någonstans, långt från min fars nyfikna ögon. Min stolthet låter mig dock inte tigga. Jag är trots allt en Stillwater. Vår stolthet är vårt mest ökända drag. Mitt enda sätt att fly brinner nerför uppfarten och lämnar mig inför två tunga mässingsklockor, en monterad på vardera dubbeldörren framför mig. Knackaren till vänster: en grotesk gargoyle som håller en patinerad ring i sin nedåtvända mun. Knackaren till höger är nästan identisk, förutom att hans mun är uppåtvänd i ett hånfullt, grällt leende som ger mig kalla kårar djupt in i benet. "Läskigt?" Jag mumlar och tar tag i den vänstra knackaren. Den sorgliga gargoylen är långt ifrån trevlig att se på, men den ser åtminstone inte ut som om den är på väg att hoppa ner från sin montering och sluka min jävla själ. Ett rungande dån dundrar på andra sidan dörren när jag slår knackaren mot träet, och jag inser med en viss ironi att ljudet liknar det av en klubba som slås, vilket beseglar en brottslingens öde.
1. Elodie (2)
"Jag skulle inte bry mig om att knacka. Det är öppet." Jävla skit. Jag hoppar nästan ur mitt jävla skinn. Jag snurrar runt och mina ben ger nästan upp när jag skannar av mörkret och letar efter ägaren till rösten som just skrämde skiten ur mig. Det tar en sekund, men jag lokaliserar den skuggiga figuren, som sitter på kanten av en vit stenkruka till höger, tack vare att en glödande glöd - det ser ut som ett körsbär från en cigarett - slår ut och blossar upp. "Herregud, jag visste inte att det fanns någon här ute." Jag klappar en hand mot bröstet, som om handlingen skulle bromsa mitt jackrabbinghjärta. "Jag tänkte väl det", mullrar den djupa rösten. Och det är en djup röst. Rösten hos en man som har rökt mer än ett par paket cigaretter under sin tid. Det är den sortens röst som hör till en biltjuv eller en spelman i en bakgata. Kärnan i hans cigarett flammar upp igen när han drar på den, vilket för tillfället belyser strukturen i hans drag, och jag fångar mycket i den korta svallvågorna av ljus. Hans svarta t-shirt är minst fem storlekar för stor för honom. Han är mycket yngre än jag trodde. Istället för en missnöjd, avtrubbad professor i en motheaten blazer med lappar på armbågarna är den här killen ung. Min ålder, om man ser till det. Han måste vara student här på Wolf Hall. Hans mörka hår hänger ner i ögonen. Hans ögonbryn är fylliga och dras ihop till en brant rynka. Från min utsiktsplats högst upp i trappan kan jag bara se honom i profil, men hans näsa är rak, hans käke är stark och han håller sig på ett kungligt, lat sätt som gör att jag vet exakt vem han är innan jag ens har lärt mig hans namn. Han är en sån där unge. De arroganta, coolare än coola, silversked-halvvägs upp i sitt arsle. Det är en del av att vara en arméunge. Man blir dagligen indragen bland de privilegierade och de bortskämda ruttna. Och man känner igen de dåliga äpplena från en jävla mils avstånd. "Jag antar att jag måste hitta någon i receptionen?" Jag frågar. Det är bäst att hålla det kort och gott. Så professionellt som möjligt. Killen skakar på huvudet, plockar en tobaksbit från tungspetsen och flimrar den på gruset vid hans fötter. "Jag blev utsedd till chef för New Girl Welcoming Committee. Varför skulle jag annars sitta här ute i det jävla mörkret?" Mina damer och herrar, vi har en jävlig attityd. Ja. Jag korsar armarna över bröstet och går långsamt ner för trappan och lämnar mina väskor vid dörren. När jag kommer fram till honom konstaterar jag att främlingen är minst en fot längre än jag. Till och med när han sitter i en slokande ställning, med rumpan på kanten av krukväxten och benen utsträckta framför sig, är han fortfarande betydligt längre än jag och jag står i min fulla längd. "För att du röker som en skorsten och inte vill åka fast?" Han viftar med sin cigarett och ler kallt. Allt med honom är kallt, från den iskalla glimten i hans ljusgröna ögon, till sättet han släpper huvudet bakåt och bedömer mig som ett bergslejon skulle kunna väga ett nyfött rådjur. Det är uppenbart att han inte gillar att behöva vänta upp och spela Wolf Halls vänskapliga värd, men hej... jag bad honom inte om att bli min guide. Jag har inte bett honom om någonting alls. "Visa mig i riktning mot mitt rum så ska jag befria dig från dina plikter, då", säger jag till honom i en klippt ton. Han skrattar åt detta. Det är inte ett vänligt ljud. Jag föreställer mig att mängder av människor har blivit utskrattade av den här pojken, och varenda en av dem har förmodligen känt sig som om de blivit genomborrade med en bajonett. "Befria mig från mina plikter?" Han upprepar mina ord tillbaka till mig. "Lediga, soldat. Varför får jag känslan av att våra föräldrar skulle vara bästa jävla vänner?" De här skolorna är inte alltid fulla av armébarn. Investeringsbankirer, advokater, diplomater och politiker skickar också sina barn till platser som Wolf Hall. Då och då kommer en hårt pressad läkare eller en biståndsarbetare, som tycker att det är viktigare att ta hand om andras barn än att ta hand om sina egna. Eleverna på dessa platser kommer från olika bakgrunder, men oftast är deras föräldrar militärer. "Hör här, jag har precis kommit från ett långdistansflyg, och inte av den sorten som hade måltidsservice eller rena toaletter. Jag behöver en dusch och jag behöver en säng. Kan du inte bara säga vart jag ska, så kan vi fortsätta det här skitsnacket vid ett senare tillfälle?" Killen drar i sin cigarett en sista gång och drar en strimma ner i näsan. När han slänger den glödande stumpen i rosenbuskarna tre meter bort, märker jag att han bär ett avslaget svart nagellack. Konstigt. Hans skjorta är svart och han verkar definitivt sur som fan, men jag får ingen emo-vibration från honom. Hans stövlar är av brunt italienskt läder av hög kvalitet, och bältet runt hans midja ser ut att ha kostat mer än hela min outfit. "Genom dörrarna. Trappor till vänster. Fjärde våningen. Du är i 416. Lycka till med uppvärmningen", säger han och reser sig upp. Utan att ens se tillbaka på mig går han iväg, men inte tillbaka in i byggnaden. Han kör ut på uppfarten och stoppar händerna i fickorna medan han går bort från skolan. "Hallå! Vart i helvete är du på väg?" Jag hatar att jag ropar efter honom, men jag måste veta. Jag är så intensivt svartsjuk på att han ska åka att jag måste klämma tungan mellan tänderna för att hindra mig själv från att fråga om jag får följa med honom. "Hah! Som om jag skulle gå ombord här", kastar han över axeln. "Åh, och oroa dig inte, New Girl. Vi behöver inte fortsätta det här skitsnacket senare. Håll huvudet lågt, håll dig ur vägen, så har du en hyfsad chans att överleva det här helveteshålet." Det kan bara bero på att jag är trött, och det kan bero på att jag redan hatar Wolf Hall, men det lät tydligt som ett hot.
2. Elodie
---------- 2 ---------- ========== ELODIE ========== Wolf Halls insida ser ut som om någon försökte återskapa Hogwarts från minnet, men gjorde det väldigt, väldigt fel. Det finns mörka nischer överallt där jag vänder mig, och ingen av vinklarna är lodräta. Det känns som om jag går genom någon sorts trippig Escher-mardröm när jag tar mig igenom den strikta, träpanelerade entrén och går mot den breda trappan på höger sida. Jag kollar förhoppningsvis om det finns en hiss, men jag vet redan att en sådan skulle vara en omöjlig lyx i en gammal byggnad som denna. Platsen är tyst som en grav. Jag har varit i många gamla hus tidigare. De knarrar, och de stönar, och de sätter sig. Men inte Wolf Hall. Det är som om själva byggnaden håller andan, tittar ner på mig och dömer mig när den ser mig motvilligt krångla upp min resväska i den första trappan. Stället såg inte så högt ut från utsidan, men trapporna verkar aldrig ta slut. Jag är flämtande och klam när jag kommer till den andra trappan, och vid den tredje trappan svettas jag öppet och kämpar efter andan. Genom en gammal dörr med frostat glas stirrar jag ner i en smal korridor direkt från The Shining. Ett svagt ljus ovanför flimrar betänkligt när jag släpar min väska över den dammiga, slitna löparen som täcker de nakna golvbrädorna, och jag räknar mentalt av alla de sätt som en person kan dö på ett spöklikt ställe som det här. Jag lägger märke till mässingsnumren som är fastskruvade i varje dörr när jag passerar dem. Normalt sett skulle det finnas färgglada klistermärken och namnskyltar som är fastsatta på träet - små personliga detaljer som hjälper eleverna att få sina rum att kännas som hemma. Men inte här. Det finns inte ett klistermärke, ett fotografi eller en affisch i sikte. Bara det mörka, deprimerande träet och de glänsande, polerade siffrorna. 410... 412... 414... 416... Toppen. Hem ljuva hem. Jag öppnar dörren och är glad att den är olåst. Inuti är sovrummet större än vad jag trodde att det skulle vara. I hörnet har en dubbelsäng bäddats upp med krispiga grå lakan komplett med militära hörn. Endast två kuddar, men det kan jag leva med. Mot väggen: en stor byrå under en dyster målning av en knotig gammal man, böjd dubbelt mot en tjutande snöstorm. Ett så konstigt val av motiv för ett konstverk. Tekniskt sett är den bra. Penseldragen är så fina och exakta att det nästan skulle kunna vara ett fotografi. Innehållet är dock eländigt och inger en känsla av hopplöshet som känns förkrossande. På andra sidan av rummet finns ett stort fönster med utsikt över vad jag antar är trädgården på baksidan av akademin. Världen är mörk, alldeles blåslila och midnattsblått, med inslag av kolsvart, men jag kan urskilja formen av höga träd i fjärran, stilla, som om ingen vind, hur stark den än är, skulle kunna skaka om dem. Jag kastar mina väskor vid foten av min nya säng och går fram till fönstret för att få en bättre titt på utsikten. Det är först när jag står precis framför glaset som jag kan urskilja den dystra formen av en stor, komplex labyrint i mitten av gräsmattan mellan byggnaden och träden. En labyrint? Perfekt. Det stod inte i den förbannade broschyren. Den måste dock vara mycket gammal, för häckarna är höga, högre än någon människa, och så täta att det inte skulle gå att kika igenom dem på marknivå. Jag vet inte varför, men jag ryser våldsamt vid åsynen av den. Jag har aldrig varit ett fan av labyrinter. Härifrån, i dagsljus, kommer jag åtminstone att kunna memorera vägen till dess centrum. Inte för att jag planerar att gå in i den jäkla saken. Duscherna är lätta nog att hitta. I slutet av korridoren finns två badrum som ligger mitt emot varandra, med dörrar som står vidöppna. En stor vit skylt hänger från den kaklade väggen i båda - jag vet, för jag kollar - där det står: "Three-Minute Showers Enforced". Överträdare tilldelas latrintjänst. Latrintjänst? Herregud. Det är värre än jag trodde. Jag ger skylten en hård ögonrullning medan jag tar av mig mina resekläder och duschar, vilket tar mycket längre tid än de tre minuterna. Vem i helvete kommer att veta? Och skit i det ändå. De kan inte övervaka den typen av skit med en elev som inte ens officiellt har skrivit in sig på akademin ännu. Jag använder karboltvålen som är fäst vid en fransig repbit inne i duschen, rynkar på näsan åt lukten och lovar mig själv att tvätta mig bättre med min egen duschgel i morgon bitti. Sedan använder jag en kliande, papperstunn handduk för att torka av mig innan jag tar på mig pyjamasen och skyndar mig tillbaka till mitt rum med vått hår. Jag har redan planer på att färga mina långa, blonda lockar mörkbruna igen. De flesta fäder skulle inte vilja att deras döttrar bleker sitt hår vid sjutton års ålder, men överste Stillwater står inte ut med synen av mig med min naturliga hårfärg. Han skulle aldrig erkänna det på en miljon år, men han kan inte hantera mig med brunt hår. Jag ser för mycket ut som henne med brunt hår. Förutom att tvinga mig att bära kontaktlinser kan han inte ändra mina blå ögon. Det finns inte mycket han kan göra åt fräknarna som finns på min näsrygg eller benstrukturen i mitt hjärtformade ansikte. Utan att lägga ner en hel del pengar på en mycket begåvad plastikkirurg kan han inte förändra mina höga kindben eller mina mandelformade ögon, som alla är gåvor som jag fick av min mor. Men han kunde göra mig blond, och det gjorde han. Och jag har hatat varje sekund av det. Tillbaka i mitt rum märker jag för första gången hur bittert kallt det är. Jämfört med Tel Aviv är det praktiskt taget sub-arktiskt här i New Hampshire, och det verkar inte som om Wolf Hall-administrationen har ansett att uppvärmning är en nödvändighet för sina studenter. Efter en hel del letande hittar jag till slut en sprucken och gulnad bakelittermostat i skåpet vid fönstret, men när jag vrider ratten hela vägen till höger händer ingenting. Den gammaldags och extremt fula radiatorn på väggen ger ifrån sig en enda kvävd hosta, ett skenande skrammel och tystnar sedan bestämt. Som tur är är jag så trött att inte ens kylan kan hindra mig från att sova.
3. Elodie (1)
---------- 3 ---------- ========== ELODIE ========== Morgonen luktar rost och bränt rostat bröd. Jag knäpper upp ögonen och rycker till när jag ser dimman som samlas på min andedräkt. På något sätt är det ännu kallare i mitt rum klockan sju på morgonen, vilket är imponerande eftersom jag är övertygad om att det sjönk ner till någonstans i tjugoårsåldern under natten. Om min far brydde sig ett dugg om mig skulle han inte ha överraskat mig med den här övergången mitt under terminen. Den minsta vänlighet han kunde ha visat mig skulle ha varit att flytta mig under en rast, men nej. Överste Stillwater bestämde sig för att det var det bästa sättet att göra det på. Långt ifrån mig att störa hans schema; eftersom han behövde försvinna iväg på en träningsövning klockan oh-fyrahundra på en söndag, verkade det helt logiskt att vända upp och ner på min skit och förvänta sig att jag skulle ha det bra med att flytta landet, få min värld upp och ner och börja skolan på en ny skola, allt inom en period av trettiotvå timmar. Detta är den minsta av hans synder. Han har gjort mycket, mycket värre saker. Så här är det. Måndag morgon. Mitt nya liv. Enligt den strikta resplan som min far stoppade ner i min ryggsäck ska jag vara nere på administrationskontoret tjugo minuter före dagens första lektion, vilket ger mig fyrtio minuter att duscha, klä på mig och organisera mig. Eftersom jag duschade igår kväll skulle jag normalt sett inte bry mig om att duscha igen, men jag känner mig fortfarande äcklig från resan på något sätt, och ärligt talat tror jag att jag kommer att behöva blöta ner mina fötter i skållande varmt vatten för att tina upp dem ändå. Det är bara mitten av januari; det kommer förmodligen att bli kallare innan det blir varmare här i New Hampshire, så jag måste definitivt göra något åt klimatkontrollen i det här rummet. Jag drar tillbaka de tunna lakanen, mina tänder klapprar okontrollerat, och jag ser till att ta med mig min egen handduk och min tvättpåse den här gången. I korridoren är ett antal dörrar till de andra rummen öppna och en rad flickor har bildats mot vardera väggen och väntar på badrummen. Mitt hjärta sjunker. Det var miserabelt hemma, men jag hade åtminstone ett eget jävla badrum. Att behöva dela med sig av faciliteterna på Wolf Hall kommer att kräva en del att vänja sig vid. Jag ansluter mig till slutet av kön som väntar på toaletten på höger sida av korridoren, och flickorna framför mig tystnar unisont. Åtta par balaxiga ögon tittar upp och ner på mig. Ingen av flickorna verkar särskilt vänlig. En av mina nya klasskamrater vinklar sig bort från den rödhåriga tjejen som hon var fast i ett samtal med och vänder sig till mig och erbjuder mig ett halvt leende. Hennes bruna hår är hårt lockat till en avundsvärd afro. Hennes hud är dock nästan lika blek som min. Hennes dösögon och djupt bruna ögon ger henne utseendet av en ung Natalie Portman. "Hej. Fyra sexton, eller hur? Du måste vara Elodie." Jag ger henne ett stramt leende i gengäld. "Jag är skyldig till anklagelsen." Det här med den nya tjejen är egentligen inte nytt. Jag har varit tvungen att göra det här minst fyra andra gånger sedan jag nådde gymnasieåldern. Det har dock gått ett tag sedan dess. Efter tre hela år tillbaka på min förra skola i Tel Aviv tillät jag mig själv att bli bekväm. Ett stort misstag. "Jag heter Carina, säger flickan och sträcker ut sin hand. "Jag är glad att du kom hit i ett stycke. Några av oss väntade på dig i går kväll, men det blev sent och..." Hon rycker på axlarna. Jag skakar hennes hand, lite varm vid tanken på att några av flickorna här kanske hade visat mig den vänligheten, om timmen hade tillåtit det. "Allt är bra. Jag förstår det helt och hållet." "Utegångsförbudet här är ganska strängt", säger den rödhåriga tjejen. Hon är lång. Riktigt lång. Nästan lika lång som den eländiga jäveln som gav mig vägen till mitt rum i går kväll. "Vi måste vara på våra rum klockan halv elva", säger hon. "Fast Miriam, vår våningsvakt, blundar ibland om vi mutar henne med choklad. Det är kallt som fan här uppe men räkna dig lycklig. Tjejerna på första våningen har det inte lika lätt. Deras våningsvakt är en jävla bitch." "Hallå!", säger tjejen som står först i kön till mitt badrum. "Passa dig, Pres. Några av oss är vänner med Sarai." "Hur kunde jag glömma det?" Pres, den rödhåriga tjejen skjuter tillbaka och drar en grimas åt henne. "Du är tryckt så långt upp i hennes arsle att det är ett mirakel att du inte har fått din Sphincter Patrol-badge ännu, Damiana." Damiana är ett häftigt namn. Synd att flickan själv inte verkar så cool. Hon är tre nyanser blonder än jag och har ett helt ansikte av smink redan innan hon har satt sin fot i badrummet. Kanske är all eyeliner tatuerad. "Wow. Dina comebacks börjar bli lite bättre, Satan Spawn. Behöver dock fortfarande jobba på det. Du kanske behöver öva lite mer i spegeln." Dörren till badrummet öppnas och en vacker tjej med en massa svarta lockar och kanelfärgad hud kliver ut, klädd i en handduk. Hon rullar genast med ögonen. "Herregud, inte ens halv åtta och du är redan snitsig, Dami. Sluta med det." Damiana morrar när hon knuffar sig in i badrummet och nästan knuffar omkull den andra tjejen. "Rashida, det här är Elodie", säger Carina och nickar åt mitt håll. Rashida lyfter upp sin handduk och fäster den under armen och ger mig också en enkel handskakning. "Vi får prata när du har passerat tre månader", säger hon och rusar sedan iväg i korridoren, går in i rum 410 och slår igen dörren bakom sig. "Jag är ledsen för det där med henne", säger Carina och lutar sig tillbaka mot väggen. "De sista flickorna som kom mitt i terminen flyttade alla ganska snabbt ut igen. Jag antar att det är svårare för vissa av oss än andra att anstränga sig för att lära känna folk om man inte är säker på att de kommer att stanna kvar." "Flyttade ut?" Pres säger och hennes ögonbryn stiger upp i pannan. Hon låter som om hon inte håller med om termen Carina använde, men den andra flickan skjuter en skarp blick på henne. "Gör det inte", varnar hon. "Inte än. Jesus, låt tjejen komma tillrätta lite först innan du börjar gräva fram den där skiten, ja?".
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Snedvridna små hemligheter"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️