Niezaprzeczalne połączenie

Prolog

Prolog

Easton

Jeśli czegoś się nauczyłem w ciągu ostatnich kilku miesięcy, to tego, że smutek może być najpotężniejszą ludzką emocją ze wszystkich.

Bardziej niż gniew, radość, czy nawet miłość.

Może dlatego, że w pewnym sensie żal obejmuje wszystkie trzy, a nawet kilka.

Gniew jest najprostszy. Jak można się nie złościć, kiedy coś - lub ktoś - kogo kochasz, odszedł w jakiś sposób, w jakiejś formie lub kształcie? Jak można powstrzymać się od krzyczenia w niebo z czystej wściekłości, że to nie jest sprawiedliwe lub słuszne? Jednak bez względu na ilość krzyków i przekleństw, to nie pomaga. To po prostu nadal boli. Boli bardziej niż wyobrażam sobie bycie wypatroszonym.

A najgorsze w tym wszystkim? To nie ma sensu.

Mimo że śmierć jest częścią życia, zbyt trudno jest zrozumieć, pojąć, dlaczego jest konieczna. I chociaż wiesz, że nadejdzie dla nas wszystkich, nie ważne jak bardzo się starasz, nigdy nie jesteś na nią przygotowany. W każdym razie nie na jego rzeczywistość.

Na jego ostateczność.

Potem jest radość. To tam są wspomnienia. Dobre chwile, a może nawet te złe. Momenty, w których ta osoba miała wpływ na to, kim jesteś. Ukształtowała cię w to, kim jesteś dzisiaj. Coś tak prostego jak pocałunek na plaży, lub pierwszy raz, kiedy spróbowałeś ich wypieków. Kiedy zabrał cię do swojego wypasionego samochodu i nauczył cię jeździć.

Wszystkie te małe chwile składają się na całe życie. Więc trzymasz się tych wspomnień. Aby utrzymać się w ruchu, kiedy wszystko staje się tak męczące, jedyną rzeczą, którą możesz zrobić, jest pocieszenie w czasach, które sprawiły, że się uśmiechasz. Szczęśliwy. I nawet jeśli to boli, nadal trzymasz się ich i modlisz się, że pewnego dnia będziesz mógł spojrzeć wstecz i wszystkie te małe chwile nie będą tak bolesne, aby o nich myśleć.

A potem miłość.

Cóż, to powinno być oczywiste.

Jedynym powodem do smutku w pierwszej kolejności jest miłość. Gdybyś nie kochał, nie dbał o to, a nawet nie czcił tego, co lub kogokolwiek, kto teraz odszedł, strata nie byłaby druzgocąca. Ale ty kochałeś. I dlatego jest to tak cholernie nieznośne. Jak odcięcie kończyny, bez znieczulenia w zasięgu wzroku. Jak próba oddychania, ale zamiast tlenu w płucach jest woda.

I toniesz w nim.

Tonąc coraz głębiej i dalej, nie wiedząc, czy warto się trudzić, by płynąć. Bo jaki to ma sens? Ich już nie ma. Nieważne jak bardzo się starasz, walczysz, błagasz, oni odeszli. Nigdy więcej ich nie zobaczysz. Zostało ci tylko wspomnienie ich twarzy, głosu i zapachu; tylko po to, by to również powoli zanikało z czasem.

Nic ich nie przywróci.

A może jednak?

Ponieważ żałoba jest skomplikowana, tak jak każda inna ludzka emocja. I w tej komplikacji tkwi subtelna różnica między żalem po stracie kogoś na śmierć, a po prostu jego utratą.

Czułam ten ból. Stratę spowodowaną śmiercią. Zostałem przez nią pogrzebany. Utonąłem w nim. Czułam, że nigdy nie zmartwychwstanę i nigdy nie będę taka sama.

Jednak dzięki tej stracie nauczyłam się radzić sobie. Przetrwać, nawet gdy wydawało mi się, że nie mogę.

Ale nawet śmierć nie ma nic wspólnego z utratą kogoś, kto wciąż żyje. Wiedząc, że ktoś, kogo kochasz, nadal chodzi po tej ziemi, idąc o swoim codziennym życiu, tylko nie jest już częścią twojego życia.

To właśnie czuję w tej chwili.

Gdy patrzę na niego, stojącego na przeciwległym końcu kościelnej nawy.

Mężczyznę, z którym przysięgam, że powinnam być.

Mężczyznę, którego nie mogę mieć.

Mój pieprzony przyrodni brat, który sprawił, że zakochałam się w nim jeszcze bardziej w najgorszych możliwych okolicznościach, tylko po to, by wszystko rozpadło się wokół nas w spektakularnym płomieniu.

Wolałabym śmierć każdej bliskiej osoby, którą mam na tej ziemi, niż uczucie jego oczu na mnie w tej chwili. Bo to coś więcej niż tylko ból. To czysta, pieprzona agonia. To pochłania każdy możliwy kawałek mojej duszy. Rozdrabnia ją na drobne kawałki, bez szans na ponowne złożenie jej w całość.

Ponieważ stojąc tutaj i patrząc mu w oczy, jestem przytłoczony wszystkim, czego już nie mamy. Pamiętam nasz pierwszy pocałunek. Pierwszy raz, kiedy mnie dotknął i jak czułam się, jakbym mogła umrzeć i pójść do nieba właśnie tam, na miejscu.

Pamiętam, jakie to uczucie zasypiać obok niego. Budzić się obok niego.

Zwierzać mu się w najgorszych momentach mojego życia.

Wszystko to wypływa na powierzchnię dzięki jednemu. Kurwa. Spojrzenie.

Jedno spojrzenie, a ja natychmiast zatracam się w jego oczach. Utonęłam po raz kolejny. Czuję wszystkie rzeczy, które starałam się wyprzeć, odkąd życie wbiło między nas kolejny klin.

A jednak, nawet gdy stoję tutaj, patrząc na niego w przejściu tego kościoła, czuję znajome drżenie w klatce piersiowej. Mam nadzieję, że może jednak trzeci raz się uda. Nawet jeśli przeszłość, nasze obecne okoliczności i los wydają się mieć inne plany... może to się stanie.

Ale w tym tkwi problem z żałobą po kimś, kto wciąż żyje.

Te chwile mają moc dawania ci czegoś, czego nie dostajesz, gdy opłakujesz śmierć.

Nadzieję.

Że sprawy mogą się zmienić. Wrócić do tego, jak było wcześniej. Że wszystko będzie inaczej.

Że ta miłość nie jest tak naprawdę stracona na dobre.

Ale czego nie mówi się o nadziei w przypadku żałoby?

Choć może to być rzecz, która utrzymuje cię na powierzchni, może to być również rzecz, która najszybciej cię utopi. A kiedy już zdążysz się zorientować, że wciąż toniesz?

Jest już za późno.

Część I

Rozdział pierwszy (1)

Rozdział pierwszy

Easton

Szesnaście lat

"Armata! Pospiesz się tam! Przez ciebie się spóźnimy!" Przerywam, irytacja bulgocze wewnątrz mnie przed dodaniem, "Znowu!".

Czy jestem zaskoczony, że żadna odpowiedź nie nadchodzi z drugiej strony drzwi łazienki, w które obecnie wali moja pięść? Nie. Ani trochę.

On zawsze taki był, odkąd pamiętam. Dupek wiecznie się szykuje rano, ani razu nie dając po sobie poznać, że muszę się wysrać, wziąć prysznic czy ogolić przed wyjściem do szkoły. Plusy dzielenia łazienki z preppy douche, który zajmuje więcej czasu, aby zrobić włosy niż jego dziewczyna.

Tak, to jest założenie. Ale przysięgam, to musi być cholernie blisko.

Zerkam w dół na telefon i wzdycham, widząc, że mam dosłownie dwadzieścia minut, zanim musimy wyjść. Mogłabym skorzystać z łazienki mamy i Davida, żeby się przygotować, ale to zasada działania. Zasada, której Cannon nie nauczył się przez te dziewięć lat, kiedy mieszkaliśmy pod jednym dachem.

Jasne.

Dzięki Bogu, że za kilka miesięcy wyjeżdża na studia i znów będę miała łazienkę dla siebie.

"Cannon, przysięgam na pieprzone..."

Drzwi zostają otwarte, ukazując wciąż półnagiego Cannona w drzwiach. Woda wciąż spływa po jego ramionach i pecsach, a moje chciwe oczy śledzą kilka kropel spływających po jego chudym torsie. Kropelki przesuwają się po gładkich, twardych płaszczyznach jego skroni, by w końcu zniknąć w węźle ręcznika owiniętego wokół jego talii.

Przypomnij mi jeszcze raz, dlaczego on musi być tak cholernie atrakcyjny na dodatek będąc dupkiem?

Głośno klaruje gardło, a moja uwaga wraca do jego oczu. Brązowe, ale kiedy światło jest odpowiednie, mienią się w nich drobinki złota. Tak jak teraz.

To nie jest coś, co powinnam wiedzieć - albo zauważyć - o facecie, który został wychowany jako mój brat. Ale z jakiegoś powodu, wiem.

"Masz coś przeciwko?" pyta, ze znudzonym wyrazem twarzy.

Poważnie? Czy mi to przeszkadza? Przecież to ty jesteś powodem - mówi.

Najwyraźniej pytanie było retoryczne, bo nie czeka na odpowiedź, zamiast tego przepycha się obok mnie, żeby przejść przez drzwi. Śledzę jego ruch w dół korytarza swoim spojrzeniem. Głupio, dodaję, bo przyłapuje mnie na tym, że znów na niego patrzę, kiedy zerka przez ramię, gdy dociera do drzwi swojego pokoju. Tego, który znajduje się naprzeciwko mojego. Tego, do którego wprowadził się zaledwie tydzień po tym, jak David poprosił moją mamę o rękę, gdy Cannon miał dziewięć lat, a ja siedem.

Jego oczy zwężają się na mnie i zajmuje chwilę, by spojrzeć na mnie w górę i w dół, jak myśliwy prześladujący swoją ofiarę.

"Co?" Pstrykam, nieswojo pod jego spojrzeniem. Zawsze miałam wrażenie, że widzi mnie na wylot. Jakby wiedział, że go pragnę, choć nigdy nie przyznałabym się do tych słów na głos.

Odkąd ujawniłam się kilka lat temu, czekałam, aż on to poskłada. Jakby pewnego dnia, żarówka pod tymi brązowymi włosami mogła się zapalić i zdałby sobie sprawę z mojego ukrytego przyciągania do niego. Nie może być ślepy. Musiał to zauważyć, prawda?

Już wcześniej przyłapał mnie na sprawdzaniu go, do kurwy nędzy.

Więc przestałam to ukrywać. I za każdym razem, gdy mamy jedno z tych małych spojrzeń, czekam z niecierpliwością, aż coś powie. Wyzwoli mnie za to, nawet. Wszystko byłoby lepsze niż całkowite zignorowanie tego.

Ale jak zawsze, on po prostu wzrusza ramionami. Jego charakterystyczny ruch, zdałem sobie sprawę z upływu czasu. "Lepiej się przygotuj. Przez ciebie się spóźnimy."

Potem odwraca się, wchodzi do swojego pokoju i pozwala, żeby drzwi się za nim zamknęły.

Moje uszy i policzki rozgrzewają się, zarówno z irytacji, jak i zażenowania tą wymianą zdań. Mogę czekać, aż mnie zawoła i zauważy tę niechcianą rzecz, którą mam dla niego, ale to nie czyni tego mniej niezręcznym, kiedy odmawia przyznania się do tego.

Może on naprawdę nie wie.

Zresztą dla mnie to nie powinno mieć znaczenia. Przyciąganie nie oznacza, że lubię faceta lub chcę spędzić z nim czas inny niż między arkuszami. To tylko biologiczna reakcja.

Widzisz tego gorącego kolesia? Przeleciałabym go.

Oh, poszedł do więzienia za zabicie kogoś? Tak, nadal bym go pieprzył.

Lubienie tej osoby nie musi nawet wchodzić w grę. A gdyby Cannon był z facetami, czuję, że byłby to o wiele lepszy sposób na wyładowanie frustracji, które mamy wobec siebie. Za pomocą naszych kutasów, zamiast pięści.

Ale dygresja.

Najzabawniejsze jest to, że choć walczymy ze sobą jak na wojnie, nie sądzę, żeby Cannon był homofobem. Wręcz przeciwnie, bo jeden z jego najlepszych przyjaciół z Portland - Jace, chyba - ujawnił się jako bi, gdy mieli po 15 lat.

Cannon ma problem ze mną w ogóle. Nie z moją seksualnością.

Prawdę mówiąc? Z nas dwojga, to on zdecydował się zapalić i nieść tę pochodnię wrogości. Nie ja.

Gdybym miał to zrobić po swojemu, znienawidziłbym go.

Ale rzeczywistość, w której żyję, nie jest tak czarno-biała, jak bym chciała.

I zamiast nienawidzić go tak jak powinnam - bo on naprawdę jest czasem dupkiem - czuję coś zupełnie przeciwnego. Nazwij to żałosnym albo powiedz, że jestem głupsza niż pudełko kamieni. Jeśli but pasuje, to kurwa pasuje. Poszłam i zakochałam się w tym dupku. Nie tak jak zakochałam się, bo jestem zaślepiona tylko czystą żądzą. Sprawy sercowe nie mają z tym nic wspólnego i nigdy nie będą miały.

Zamiast tego muszę tu siedzieć i radzić sobie z tym, że po prostu... chcę go zerżnąć. Albo on pieprzyć mnie. Nie jestem wybredny, naprawdę.

Ale mam dość tego, że to ropieje i zalega pod powierzchnią jak swędzenie, którego nie mogę podrapać.

Poza tym, mówisz o banale?

Gej łapiący wszystkie te nieodwzajemnione uczucia do swojego prostego brata przyrodniego. Brzmi jak fabuła z jakiegoś okropnego romansu dla gejów.

I czekaj, jest tego więcej.

Oczywiście, że jest więcej.

To, co wspomniałem o dziewczynie? Nie żartowałem z niej. Ona istnieje, ku mojemu niezadowoleniu.

Cassadee jest fajna i w ogóle. Gdyby nie spotykała się z Cannonem, mógłbym nawet powiedzieć, że ją lubię. Ale...ona spotyka się z Cannonem. Co z kolei czyni ją wrogiem publicznym numer jeden. Status, którego, jak sądzę, była świadoma, odkąd zaczęli się spotykać około roku temu.

Rozdział pierwszy (2)

Pamiętam, że ja też się o nich dowiedziałem. To był jeden dzień na plaży pod koniec zeszłego lata i przyłapałam ich na całowaniu się na tylnym siedzeniu jego Jeepa, kiedy czekał aż skończę surfować w Seaside.

Cue moja mieszanka obrzydzenia i rozczarowania w tym momencie, znalezienie szefa cheerleaderki straddling kolana naszej gwiazdy futbolu liceum. Bo dlaczego nie miałoby tak być?

Oczywiście David i mama też ją uwielbiają, a to tylko pogarsza sprawę.

Cannon i Cassadee. Czy to nie jest najsłodsza rzecz, jaką kiedykolwiek słyszeliście? Ich imiona pasują do siebie tak idealnie!

Kiedy pierwszy raz je usłyszałam, przewróciłam oczami tak mocno, że pomyślałam, że mogą się tak zaklinować.

Tak, mamo. Tak słodkie, że będziesz musiała mnie zakneblować pierdoloną łyżką.

Ale widzisz, nie jestem w najmniejszym stopniu zgorzkniała.

Zazwyczaj nie pociąga mnie typ Cannona. Jock. Sportowcy. Zawodnicy.

Moje doświadczenie z facetami może być ograniczone do jednego drastycznie smutnego rękoczynu w toalecie w kinie z moją ósmoklasistką, ale nadal wiem, co mnie pociąga. Ogólnie rzecz biorąc. A ten ukochany ma długie blond włosy i oczy koloru oceanu. Stereotypowy surfer, bo po raz kolejny moje życie to banał.

Ale jest też w moim typie. W ogóle nie przypomina Cannona

Oczywiście, ten flirt szybko się skończył, kiedy zdał sobie sprawę, że to nic więcej jak tylko jakaś faza, przez którą przechodził.

Nieważne. Łatwo przyszło, łatwo poszło, jak to mówią.

Ale kiedy chodzi o Cannona Tate'a, mojego wściekle wspaniałego przyrodniego brata, sprawy ani nie przychodzą, ani nie odchodzą łatwo. I jeśli on będzie niósł pochodnię nienawiści przez to, co może być resztą naszego życia, to ja będę tą, która będzie nosiła głupie, daremne zauroczenie.

Cholera. Może kłamałam, że nie czuję do niego nic poza fizycznym popędem.

Staram się odrzucić te myśli, biorąc najszybszy na świecie prysznic, nie zawracając sobie głowy porannym sraniem czy goleniem.

Nie więcej niż pięć minut później, jestem barreling dół schodów do kuchni, znajdując mama i Cannon milling około. Omijam ich obu, żeby wziąć plecak ze stołu w jadalni, po czym wracam, żeby znaleźć coś szybkiego do jedzenia. Bo ktoś chciał sprawić, żebym nie mogła zjeść dziś rano prawdziwego śniadania.

"Jesteś podekscytowany swoim ostatnim dniem w liceum, Cannon?" Mama pyta, gdy poruszam się wokół gówniarza, aby złapać kilka ciastek śniadaniowych. Domowe danonki mamy są zdecydowanie moimi ulubionymi, a kiedy widzę jagodowy, chwytam kawałek mniej więcej wielkości mojej głowy.

Wtedy wchodzi David, z twardym spojrzeniem na Cannona, bo reguluje mankiet na rękawie. Zawsze to robi. Obserwuje Cannona jak cholerny jastrząb. Coś, czego nigdy nie rozumiałem.

Cannon musi czuć jego spojrzenie - trudno, żeby nie, skoro jest człowiekiem, którego obecność domaga się poznania - bo jego oczy podnoszą się, by spojrzeć na ojca. Ich spojrzenia utrzymują się przez chwilę, toczy się między nimi cicha rozmowa, zanim Cannon oderwie się, by spojrzeć na mamę.

"Po prostu kolejny dzień", mruczy nieobecnie, biorąc łyk soku pomarańczowego w swojej ręce.

Nie chcąc być zapomnianym, wtrącam: "Ja, jako jeden, jestem zachwycony, że po dzisiejszym dniu nie będziesz już mnie dręczył".

Kiedy wszystkie ich twarze - w tym David - mają zdezorientowany wyraz, mrugam do Cannona i szybko dodaję: "Następne dwa lata będą czystą, pieprzoną rozkoszą, teraz, kiedy będę wolny od twojego cienia".

Cannon ma napiętą szczękę, ale nic nie mówi.

Mama, z drugiej strony?

"Easton Thomas!" Mama krzyczy, zwężając oczy na mnie.

"Co?" pytam, mój ton pełen kpiącej niewinności, gdy biorę kęs mojego danisha. Cholera, jest taki dobry. Uwielbiam wypieki mamy. Nienawidzę tylko tego, że muszę się nimi dzielić z resztą miasta, odkąd Dave pomógł jej otworzyć własną piekarnię kilka lat po ich ślubie.

Moja uwaga na sekundę kieruje się w stronę Dave'a, zauważając, że zamiast być gotowym do udzielenia mi reprymendy, jak się spodziewałam, jego uwaga nadal skupia się na Cannonie. Jakby chciał na niego nakrzyczeć, mimo że to ja jestem trochę dupkiem.

No dobra, dużo dupkiem.

Mama przesuwa rękę na swoje biodro, patrząc na mnie. "Wiem, że wychowałam cię lepiej niż mówić coś takiego".

Prycham, bo tak, zrobiła to. I to nie jest tak, że to nie działało. Pięć czy sześć lat temu piekło by zamarzło, zanim kiedykolwiek wypowiedziałabym się negatywnie o Cannonie. Wobec niego lub kogokolwiek innego. Czciłam ziemię, po której stąpał od chwili, gdy się poznaliśmy.

Ale czasy się zmieniają. A poziom zgorzknienia i małostkowości, na którym teraz żyję, gdy chodzi o dupka obok mnie, był czymś, czego sam mnie nauczył.

Zamiast nienawidzić gracza, po prostu nauczyłem się jak grać w jego grę.

"Prawda. Ale to nie jest złe dla mnie, że chcę być wolny, aby być moją własną osobą," zaznaczam. "To także moja szkoła. I wszyscy wiedzą od lat, że my dwie nie jesteśmy właściwie spokrewnione, a jednak zawsze wydają się tak zaskoczone, gdy dowiadują się, że nie jesteśmy do siebie w niczym podobne."

"I dzięki Bogu za to" - mamrotał Cannon pod nosem, biorąc ponownie łyk swojego soku pomarańczowego. Nie było to na tyle głośne, żeby mama to usłyszała, ale ja zdecydowanie tak.

I najwyraźniej, Dave zrobił też.

"Knock it off, Cannon," chides, chwytając kubek kawy, aby umieścić pod Keurig.

Moje spojrzenie zderza się z spojrzeniem Cannona i czuję, jak irytacja wylewa się z niego po tym, jak został nazwany przez swojego tatę.

Dziewięćdziesiąt dziewięć razy na sto, kiedy Cannon robi mi jakiś kretyński komentarz - taki, na który mogę zasłużyć lub nie - David się wkurza. To ma sens, bo jaka rodzina chce, żeby ich dzieci się biły?

Ale wścieka się tylko na Cannona. Tylko na Cannona, poza tym jednym przypadkiem, kiedy rozwaliłem mu brodę na przerwie, kiedy byliśmy w gimnazjum i graliśmy w koszykówkę. Wtedy obaj zostaliśmy skrzyczani.

Ale to napięcie między nimi jest stałym i ciągłym cyklem. Jakby Dave trzymał go w jakichś standardach, których nie mogę pojąć, a z wyrazu twarzy Cannona, kiedy to się dzieje, on też nie może.

Rozdział pierwszy (3)

To nie powstrzymuje Cannona od odskoczenia, dając Davidowi kawałek swojego umysłu w sposób, na jaki ja nigdy bym się nie odważył. A po tym, jak jego usta się teraz otwierają, mogę stwierdzić, że właśnie ma zamiar to zrobić.

Ale zazwyczaj mama wkracza i...

"Chłopcy," mama krzyczy, jej oczy przesuwają się po całej naszej trójce. I tak po prostu, bomba zostaje rozbrojona.

To jest mama. Zawsze pokojowo nastawiona.

Gryząc się w język, żeby nie pogorszyć sprawy, składam pocałunek na jej policzku, zanim wracam do Cannona. Rzuca mi nieufne spojrzenie, które szybko zamienia się w lód, kiedy wyrywam mu szklankę soku z ręki i wypijam to, co zostało, zanim postawię ją na blacie.

Ok, może chciałem pogorszyć sytuację.

"Gotowy, aby przejść, bro?" Pytam, uśmiechając się, bo wyraźnie mam dziś życzenie śmierci. Ze sposobem, w jaki mój nacisk na słowo bro jest zaśmiecony sarkazmem, jestem w szoku, że nikt nie odgryzł mi głowy.

Cannon jednak chce. Mogę to stwierdzić po tym, jak jego szczęka napina się jeszcze bardziej.

Ale nie walczy, co jest dziwne.

Albo... może po prostu mówiłem za wcześnie.

"Kurwa, nienawidzę cię", mruczy, tylko dla moich uszu, mijając mnie i wychodząc na zewnątrz.

Och, wiem, Cannon. Wyraziłeś to jasno od samego początku.

Nigdy nie dał mi szansy. To było tak, jakby miał o mnie wyrobione zdanie od momentu, kiedy spotkaliśmy się dziewięć lat temu w tej restauracji. I zamiast próbować się dostosować i zaaklimatyzować, wybrał wypełnienie swojego serca i umysłu nienawiścią. Nigdy nie oglądając się za siebie.

Może właśnie dlatego relacje Cannona i Davida są tak trudne, odkąd tu przyjechali. David chce, żebyśmy byli jedną wielką szczęśliwą rodziną, a Cannon ma to gdzieś.

Część mnie, ten głęboki kawałek wewnątrz, który naprawdę troszczy się o faceta - choć bardziej niż chcę - rozumie.

Całe jego życie zostało wyrwane do małego miasteczka Cannon Beach w Oregonie.

Tak, wiem. Ironia na pewno nie jest dla mnie stracona.

On jednak nie uważał tego za ironię czy śmieszność. Zostawił za sobą szkołę, dom, który znał całe swoje życie, i każdego ze swoich przyjaciół. Też byłbym wkurzony, gdybym był na jego miejscu.

A żeby dodać wisienkę na torcie, w zamian dostał tylko nową mamę, która nigdy nie zastąpi mu tej prawdziwej. I irytującego, dokuczliwego młodszego brata, którego nie może znieść.

Przyrodni brat, przypominam sobie cicho, gdy idę za nim do jego Wranglera.

To mogło się zdarzyć prawie dziesięć lat temu, ale wciąż czuję urazę, jaką ma do mnie z tego powodu, po tych wszystkich latach. Nawet jeśli to nie była moja wina, że tak się stało, to nadal czuję, że mnie obwinia.

Nawet teraz, kiedy oboje jesteśmy na tyle starzy, że wiemy, że to tylko część życia.

Nasza dwójka jedzie w gorzkiej ciszy przez milę, którą trzeba pokonać, żeby dotrzeć do domu Cassadee. To zupełnie odwrotna droga niż do szkoły i zabiera nas do miasta, co tylko sprawia, że jesteśmy bardziej spóźnione. Ale to była rutyna przez ostatni rok, więc dlaczego miałoby się to zmienić w ostatni dzień, w którym ta dwójka jest w liceum?

Na szczęście Cass siedzi już na schodach swojego ganku i czeka na nas, gdy podjeżdżamy. Małe cuda. A kiedy mówi: "Co tak długo trwało? Czekam od trzydziestu minut", gdy wdrapuje się na miejsce pasażera, to tylko potwierdza moją teorię o tym, że Cannonowi dłużej zajmuje poranne szykowanie się.

"Po prostu biegnie późno", mruczy, pochylając się, by ją pocałować.

Mój żołądek się buntuje i odwracam wzrok.

Ostatni dzień, przypominam sobie. To jest ostatni dzień.

Albo Cass jest kompletnie zapominalską idiotką i nie czuje napięcia między nami, albo robi wszystko, żeby je rozładować, bo gdy tylko Cannon wyjeżdża ze swojego podjazdu, zaczyna paplać o letnich planach i college'u.

Najwyraźniej wybiera się do szkoły w Waszyngtonie. Na pielęgniarstwo, jeśli dobrze pamiętam. A Cannon wybiera się na Uniwersytet Południowej Karoliny. By zostać Gamecockiem.

Gdzieś tam musi być jakiś zboczony gejowski żart.

Robię co mogę, żeby ją zablokować, ale to prawie niemożliwe, kiedy radio jest wyłączone i nie ma wiatru, który zagłuszyłby jej gadanie, kiedy jedziemy całe dwadzieścia mil na godzinę przez miasto.

"Więc co myślisz o wyjeździe do Bend na narty w czasie ferii zimowych?" pyta Cannon, ściągając swoje blond włosy w luźny kok wyglądający na czubku głowy. "Jak długo Południowa Karolina daje swoim studentom wolne?"

Próbuję ukryć parsknięcie śmiechem za dłonią, ale nie dość mocno. Oczy Cannona wędrują do lusterka wstecznego, a on sam patrzy na mnie z pogardą.

"Coś śmiesznego tam w galerii dla dorosłych?"

Powinienem trzymać usta na kłódkę. Naprawdę powinnam.

Ale...

"Tylko fakt, że siedzisz tutaj, próbując zrobić plany na zimową przerwę, jakbyś nadal umawiał się wtedy na randki, zwłaszcza, że szanse na to, że wy dwaj przetrwacie lato, są nikłe do zera."

Cannon zatrzaskuje hamulce sekundę później, działanie, które wysłałoby mnie lecącego przez przednią szybę, gdybym nie miał mojej ręki już usztywnionej na tylnym siedzeniu pasażera, które Cassadee obecnie zajmuje.

"Kurwa, co ty właśnie powiedziałeś?" Cannon seethes, i przysięgam, mogę zobaczyć parę billowing z jego uszu, jak jeden z tych postaci z kreskówek, kiedy się wkurzają.

Po prostu wzruszam ramionami, przerzucając swoją uwagę między jego oczami we wstecznym lusterku, a potem na Cass. Która, co szokujące, zamieniła się w całkowitą ciszę.

"Nie wkurzaj się na mnie. Mówię tylko to, co wszyscy inni myślą."

I, na co liczy bardzo małostkowa strona mnie samej.

Rozdział drugi (1)

Rozdział drugi

Armata

Gdyby można było zamordować kogoś samym spojrzeniem, Easton byłby teraz martwy. Sześć stóp pod ziemią i gnije, gdy patrzę na niego przez lustro. Nie wydaje się jednak, żeby go to obchodziło, bo jego zadowolone, szare oczy wpatrują się we mnie, jakby wyzywając mnie, żebym nie zgodził się z jego stwierdzeniem.

Co...nie mogę.

On też o tym wie, a to tylko pogarsza sprawę.

Co za pieprzony dupek. Mam już dość jego bzdur. Zawsze chce wszczynać bójki bez żadnego powodu. Obrażanie się znikąd i traktowanie tego jako żart.

Kurwa, nawet nie zaczynajmy od tego, jak rozmawia z Cass. Jakby jej w ogóle nie było, albo jakby jej uczucia i opinie nie miały żadnej wartości.

I ja. Jestem. So. ponad to.

Facet może być moim bratem przez małżeństwo, ale jest najdalszą rzeczą od rodziny jaką można sobie wyobrazić. Bo wiem, kurwa, lepiej niż mówić niektóre z tych gówien, które wypuszcza z tej swojej zarozumiałej gęby.

A jednak, nieważne ile razy próbuję postawić go na swoim miejscu, on się, kurwa, nie uczy.

Nie wspominając, że dziś rano jest po prostu kutasem. Jego pyskowanie i sukowatość są na zupełnie nowym - i całkowicie nie do przyjęcia - poziomie. Co on sobie do cholery myśli, robiąc ten wybryk w kuchni dziś rano, jakby chciał, żebyśmy się z tatą pobili?

Wystarczy, że Easton jest synem, którego tata naprawdę chciał. Idealny w każdy możliwy sposób, nigdy nie robi nic złego. Nie pije i nie chodzi na imprezy. Nie wymyka się w nocy. Woli baseball od piłki nożnej. Dostaje dobre oceny i nawet nie musi się o nie starać. A co najważniejsze, wciska nam kit o jednej wielkiej szczęśliwej rodzinie, który mój ojciec wciskał nam wszystkim, odkąd pamiętam.

Easton może nie wygląda na takiego z jego wyluzowaną surferką, ale gra ją wystarczająco dobrze. Część, którą, nawet gdybym próbował, nigdy nie będę.

Klakson trąbi za mną, wyrywając mnie z moich myśli, i zdaję sobie sprawę, że nadal strzelam sztyletami do Eastona przez lustro.

Zerkam obok niego, żeby zobaczyć kilka samochodów za mną, z których pierwszy wciąż trąbi. Prawdopodobnie dlatego, że zatrzymałam się na środku głównej ulicy, ale pieprzyć to. Po prostu podnoszę rękę z otwartego dachu mojego pojazdu i odpalam tę osobę. To zajmuje tylko kilka sekund, aby samochody po drugiej stronie ulicy wyczyściły się, pozostawiając pas wolny dla osoby za mną, aby objechać. Bo ja się kurwa nie ruszam.

Kobieta odrzuca mnie na bok i odjeżdża swoją gównianą Corollą z tablicami z Montany.

Pieprzeni turyści już tu są.

Dodaj to do listy rzeczy, których nie mogę znieść w Cannon Beach w Oregonie. Bo nienawidzę tego pieprzonego miejsca. Każdym włóknem mojej istoty, nienawidzę go.

Nie obchodzi mnie, że jestem po nim nazwany, albo że to tam tata poznał mamę i Rachel.

Zawsze będę postrzegał to miejsce jako piekło, które trzymało mnie w niewoli przez ostatnią prawie dekadę mojego życia. Nieważne, że mój ojciec mówił, że to najłatwiejsze miejsce na świecie, żeby się zakochać. To stek bzdur.

I tak jak Easton, odliczam dni do momentu, kiedy będę mogła od tego uciec.

I on.

Boże, czasami nie wiem, na co się bardziej wkurzać: na mojego ojca, że mnie tu przyprowadził, czy na to, że dał mi to pieprzone narzędzie za brata. Jeśli w ogóle można go tak nazwać, bo ja na pewno nigdy go za takiego nie uważałem. I nigdy nie będzie.

Moja irytacja rośnie, gdy w głowie przelatuje mi to, co ojciec powiedział mi w dniu, w którym zabrał mnie na spotkanie z Eastonem. Tej nocy, kiedy zmienił całe moje pieprzone życie, prosząc Rachel o rękę.

Mój brat - twój wujek, Mark - był moim najlepszym przyjacielem, kiedy byliśmy dziećmi. Był osobą, do której mogłem się zwrócić o wszystko. Bez względu na wszystko. I jeśli dasz mu szansę, założę się, że Easton mógłby być tym dla ciebie.

Jako dziewięciolatek myślałem, że znowu ma nasrane w głowie.

A w wieku 18 lat?

Tak, nadal jest pełen gówna. Teraz mam tylko na dowód tego dziewięć lat historii, kłótni, awantur i blizn po szwach.

"Chcesz się odpieprzyć, East?" Pstrykam przed spojrzeniem na Cassadee na siedzeniu pasażera. Spojrzenie na jej twarzy jest puste, ale byliśmy przyjaciółmi przez długi czas. Cóż, zanim zaczęliśmy się spotykać w zeszłym roku. Wiem, że boli ją to, co właśnie powiedział, nawet jeśli tego nie pokazuje.

Co gorsza, wydaje się, że ona też rozumie prawdę w jego słowach.

Szczerze mówiąc, ile jeszcze może się posunąć ta sprawa między nami? Za kilka miesięcy wyjeżdżam do Karoliny Południowej, a ona do stanu Waszyngton. Życie po przeciwnych stronach kraju jest więcej niż wystarczające, by nadwyrężyć najlepszy związek, a my dwoje nie jesteśmy prawie w miejscu, w którym moglibyśmy nawigować prawie trzy tysiące mil odległości.

Do kurwy nędzy, nawet nie powiedzieliśmy sobie "kocham cię". Więc naprawdę, czy warto byłoby w ogóle próbować, skoro zamiast tego możemy po prostu rozstać się jako przyjaciele?

"W porządku, Cannon. Po prostu jedź." Cass patrzy na mnie z delikatnym uśmiechem. "To tylko Easton będący Eastonem".

To najbardziej bzdurna wymówka, jaką w życiu słyszałem. Ale, z jakiegokolwiek powodu, każdy po prostu przekazuje ją, jakby była godna. Rachel. Cass. I nawet nie zaczynajcie o moim ojcu. Dowód A jest dziś rano. Jakoś to ja zostałem wepchnięty pod mikroskop, kiedy on zaczął te bzdury.

Żadne z nich nie wydaje się mieć w dupie, że East może robić co chce i nigdy nie jest to złe.

Ja, z drugiej strony? Wszystko co robię jest złe. Kolejna rzecz, której mam już kurwa dosyć.

"Przeproś ją" - warknęłam, ignorując prośbę Cass, żebym dalej jechała w stronę szkoły. Już jesteśmy spóźnieni, dzięki moim drobnym bzdurom z rana. Co to jest kolejne kilka minut?

"Nie przepraszam za mówienie prawdy," mówi, krzyżując ręce. "Jesteś po prostu wkurzony, bo nie chcesz jej usłyszeć".

"Masz cholerną rację, nie chcę tego słyszeć", pstrykam. "Nie chcę twojej opinii na temat mojego związku lub pieprzonego wszystkiego, co dotyczy mnie, Easton. Mój pieprzony Boże, czy możesz po prostu skończyć ze swoją obsesją na moim punkcie już i ruszyć dalej? Mam tego dość!"

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Niezaprzeczalne połączenie"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️