Prolog (1)
========== Prolog ========== CORA "Livets söta nektar, snälla lämna mig aldrig", stönar jag medan jag gnuggar kinden mot en sten av kallt välbehag. Pound. Pund. Pound. Gurgla. Och... upprepa. Min kropps rytm som styrs av dåliga beslut. Tre pund, som vibrerar i mitt huvud, följt av ett mycket oroväckande gurglande. Det enda som håller mig vid liv är den svala beröringen av den fasta ytan under mig. "Cora? Cora, var är du?" Jag hör Stella ropa på långt håll. "Cora, har du beställt frukost?" Gurgla. Nej. Nej, det gjorde jag inte. Jag har definitivt inte beställt frukost. "Har någon sett Cora?" Stella frågar. "Är hon inte i sitt rum?" Greer frågar, hennes röst är ganska optimistisk, en stark kontrast till hur jag känner mig. "Förknippar du Stella med idioti?" Det knäpper i Keikos röst som kommer skarpt. "Hon är en intelligent kvinna, smart nog att dra slutsatser från de uppenbara platserna om var vår kamrat skulle vila. Varför behandla henne så..." "Jag har inte kollat hennes rum", säger Stella. "Åh, för guds skull", väsnas Keiko. "Analysera hennes sovplats innan du frågar ut personer om var hon befinner sig. Har du inte lärt dig någonting som utbildare?" Tur för oss, och jag menar det sarkastiskt, att Keiko har varit lite ... ... snäppet på sistone. Greer, Stella och jag tror att vi vet varför, även om Keiko å andra sidan verkar ovetande. Ahem. En brödkaka i ugnen. "Jag är... här", mumlar jag och börjar vifta med fingrarna. Japp, de fungerar. Sedan kollar jag mina tår. Hurra, de är fortfarande intakta. Lämningarna är alla i ordning. Hur är det med bålen? Är allt bra där? Min mage trycks mot golvet och jag släpper den mot det kalla kaklet - ja, den finns fortfarande kvar, men ... varför är kylan på ytan under mig så stark? Varför känns det som om jag inte har några klädesplagg på mig? "Hörde du det där?" Greer frågar. "Jag tror att det kom från entrén." Fotsteg paraderar genom hallen till ingången till den utsmyckade expansiva hotellsvit som jag bokat för min skilsmässokomst - en genomtänkt, minutiöst planerad och obehaglig ceremoni som firade slutet på mitt äktenskap med Keenan - han som inte ska nämnas. Djävulen själv. En omoralisk människa med en lös dragkedja i byxorna och en förkärlek för att ligga med kvinnor som inte var hans fru. Min före detta man. Sätt igång med buandet i Maury Show-stil. "Hon kanske beställde frukost åt oss", säger Stella och kommer närmare. "Jag skulle behöva lite bacon", tillägger Greer. På grund av närheten i hennes röst tror jag att hon nu befinner sig i samma rum som jag. Skit också. "Och lite vem som helst, Cora . . du är, eh, du är naken." Japp, det var vad jag trodde. Naken som den dag jag föddes. Framsidan av min kropp är tryckt mot golvet, mina ben är hopklämda och min röv känner den svala brisen från luftkonditioneringen som blåser från ventilen ovanför. "Wow", säger Stella, "du har en riktigt fin röv". "Jag knyter ihop mig", säger jag, av Gud vet vilken anledning. "Hon har verkligen en fin röv", säger Greer. "Även om hon knyter ihop sig är den fortfarande rund och bubblig." "Från en snabb analys av hennes bakre kedja kan jag snabbt dra slutsatsen att hon tillbringar mer tid på gymmet än vad hon tillkännager", säger Keiko. Jag tillbringar en hel del tid på gymmet, särskilt sedan jag lämnade ... du som inte ska nämnas, eller TWSNBN. "Tar du tid för knäböjning?" Stella frågar. "Kan någon hämta en filt eller handduk åt mig?" Jag viskar. Jag lyfter på huvudet och vrider det så att jag nu står med ansiktet mot mina vänner. Stella och Greer har båda på sig överdimensionerade skjortor från sina män. Stella drunknar i Romeos Bobbies-skjorta, medan Greer har på sig en av Arlos Forest Heights-tees. Och Keeks, tja, hon har en ankellång blommig nattlinne som jag är ganska säker på att hon köpte på Talbots. "Om du måste veta så har jag knäböjt med band på sistone." "Ja, det syns." Greer klappar. "Det är en fantastisk rumpa." "Strukturellt sett är den bra", tillägger Keiko. "Jag är avundsjuk på de där glutes", säger Stella. "Ja, tack, men handduk, tack. Något petar i mitt bröst och jag vill helst inte att ni ska se allt jag har att erbjuda." Greer tar min morgonrock från soffan och kastar den mot mig. Jag gör mitt bästa för att manövrera på golvet och täcka mig innan jag lyfter, bara för att märka . . . "Åh fan", mumlar jag. "Vad?" Greer frågar. Med morgonrocken ordentligt runt midjan vänder jag mig mot dem, öppnar kavajen och visar dem mina bröst. Ja, mina tofsiga bröst. Stella skrattar vilt och Greer lutar sig framåt för att få en bättre titt. Keiko skyddar dramatiskt sina ögon, men tittar sedan genom fingrarna. När hon upptäcker tofsarna släpper hon handen och säger: "Jag har hört talas om att bära sådana anordningar på brösten tidigare, men har aldrig riktigt tänkt på det för Kelvin." Hon tar ett steg framåt. "Hur känns de? Får jag undersöka dem?" "Nej." Jag piskar ihop min morgonrock och tar sedan tag i huvudet av den dunkande smärtan. "Hur ska jag kunna göra en korrekt bedömning av franspassager för din barm om du nekar mig en experimentell observation?" Keiko frågar. Keiko är en kär vän, finurlig, en smula nördig och otroligt socialt obekväm. Har noll gränser, men vi älskar henne för det. Även om hon ibland går oss på nerverna. "Köp några, prova dem och dra dina egna slutsatser." Jag går till vardagsrummet, där jag sätter mig i soffan, korsar ett ben över det andra och lutar mig tillbaka mot kuddarna. "Ärligt talat kan jag inte komma ihåg varför jag satte tofsar på mina bröst. Eller varför jag är naken, för den delen. Eller varför jag låg på golvet i entrén." Jag ler. "Men jag antar att det var en bra kväll, eller hur, mina damer?" Stella och Greer utbyter blickar, medan Keiko sitter bredvid mig, lite för nära, som om- "Keiko." Jag slår bort hennes hand när hon försöker smyga in den i min morgonrock. "Vad fan är det för fel på dig?"
Prolog (2)
"Det är inte mitt fel att du har stimulerat mitt geni med din nyfikenhet." "För Guds skull." Jag sträcker mig in i min morgonrock, drar av en tofs - herregud, jag tror att jag slet av min bröstvårta - och ger den till henne. "Så där, gå och gör skinka med den." Keiko undersöker den noga när hon reser sig upp. "Jag ska dra mig tillbaka till mitt rum. Meddela mig när vår morgonmåltid har anlänt." Sedan är hon borta och lämnar mig med Greer och Stella och deras bekymrade ansikten. "Varför tittar du på mig så där?" Min telefon piper med ett textmeddelande, ljudet ekar i det stora rummet i vardagsrummet. Jag ser mig omkring och upptäcker min telefon på bordet. "Kommer du inte ihåg vem vi sprang på i går kväll?" Stella frågar. "Elvis?" Jag frågar. "Eh, är det inte alla som springer in i honom? Jag önskar dock att vår inte hade luktat lök, för, woof. Det var tufft." "Inte Elvis", säger Greer när jag tar upp min telefon. "Som vi sprang på i baren." Jag tänker tillbaka på gårdagskvällen och försöker minnas vad vi gjorde. Vi gjorde oss klara. Jag tog på mig en mördande smaragdgrön klänning som var alldeles för slampig för mig; mitt ex skulle ha fått en hjärtattack om jag burit den tillsammans med honom - vilket var anledningen till att jag hade den. Jag måste dra nytta av hela den rebelliska ex-frun-grejen. Vi spelade i sviten med några Keiko-blandade cocktails, såg Elvis i hissen och gick på middag... "Vet du, jag tror att det slutade med att jag bar tofsar för att jag inte hade någon bh på mig igår kväll. Jag minns att jag sa att mina bröstvårtor var kalla. Kommer du ihåg det?" Stella skakar på huvudet. "Nej, för du lämnade oss i baren." "Vad?" Min panna rynkar sig. "Jag lämnade er inte. Det skulle betyda att jag var ensam i går kväll, och ..." En blixt av en fyrkantig käke passerar genom mitt sinne. "Jag ... var definitivt ... inte ..." Mörka, genomträngande ögon tränger in i mina tankar - herregud. "Ensam." En läckert smutsig röst skärper sig i bakhuvudet på mig. En stor hand trycker på min nakna rygg. Lukten av en djupt maskulin doft, som har etsat sig fast i min hjärna. På ett ögonblick rycker jag upp min telefon från ändbordet och kastar en blick på skärmen. GULP. Ett meddelande. Från . . . . **Husman** Mina ögon blinkar upp till Greer och Stella när hela kvällen utspelar sig framför mig. Skott. En brittisk accent. Dåliga beslut. Fler dåliga beslut. Och sedan... "Åh fan", säger jag tyst. "Jag tror inte att det var ett bra 'oh fuck'", säger Stella från sitt munhörn medan båda mina vänner stirrar på mig. "Nej, det lät som ett 'oh fuck', oh fuck", säger Greer. Stella nickar långsamt. "Som om hon gjorde något riktigt dumt, som att gifta sig." Greer skrattar. "Kan du tänka dig det? Att gifta sig på din skilsmässo-semester." Hon skakar på huvudet. "Nej, det lät som ett 'jag klädde av mig inför främmande män' åh fan." "Det skulle förklara tofsarna." Stella lutar sig in och frågar: "Har du strippat inför en folkmassa?". Eftersom jag inte kan svara tittar jag på min telefon igen, och den här gången låser jag upp skärmen och läser texten. Maken: God morgon, fru. Jag är på väg att gå ombord på mitt plan tillbaka till Chicago. När jag har kommit fram ska jag packa några saker och sedan åka till vår bostad. Vi ses hemma... snookums. Fru? Packar du saker? Vårt ställe? SNOOKUMS?? Åh . . . . fuuuuuuuck. Jag sväljer hårt, nerverna går genom mig när jag tittar på mina vänner. Rädsla och ångest kryper upp i nacken när jag säger: "Jag tror att jag gjorde ett stort misstag i går kväll". "Vilken typ av misstag?" Greer frågar. "Värre än att strippa inför en folkmassa?" Jag nickar. "Mycket värre." "Vad kan vara värre än det?" Stella frågar. Förbluffad stirrar jag ut i sviten och säger: "Jag gifte mig med Pike Greyson i går kväll."
Kapitel 1 (1)
========== Kapitel ett ========== PIKE "Landade du?" "Ja", mumlar jag när jag tar mig fram på Las Vegas flygplats. Spelautomater dinglar och blinglar när jag väver mig mot bagageutlämningen. Trötta resenärer, besökare med baksmälla och klängande par filtrerar genom korridorerna, stöter på mig eller avbryter mig när de ser en öppen spelautomat - bara en chans till att vinna innan de åker. "Var i helvete bokade du mig nu igen?" "Aria. Det borde finnas en bilförare redo att hämta dig vid bagageutlämningen", säger Killian, min äldsta bror, i telefonen. "Vet pappa om att jag är här?" "Nej", svarar Killian. "Han är helt omedveten." Nerverna som byggs upp inom mig av tanken på att min far vet var jag är börjar lätta. Tack och lov. "Och du svär på din kuk att jag inte kommer att stöta på honom?" "Jag svär. Ni bor på olika hotell, springer i olika cirklar, slår av vid olika tider. Det finns ingen chans. Det är bara att gå ut där, slå i arslet och sedan åka hem. Enkelt." Jag hoppar på flygplatstransporten och ställer mig bredvid dörren med handen hårt knuten till handtaget på mitt handbagage. "Jag vet inte varför jag lät dig övertyga mig om att göra det här." "För att du inte kan säga nej när det gäller vår stiftelse." Han har rätt. När det gäller vår stiftelse, Rabid Readers, kan jag inte säga nej. För många år sedan startade Killian och jag en stiftelse för att ge alla barn en lika stor möjlighet att inte bara lära sig läsa, utan också att få resurser för att göra det och att hålla dem investerade i litteratur. När jag nyligen flyttade till USA tog jag avstånd från stiftelsen - och från mitt gamla liv - men Killian bad mig att delta i golfturneringen, eftersom han visste att jag skulle kunna vinna en stor summa pengar till Rabid Readers. Det krävdes en hel del övertalning, men jag gick med på det. Nu ångrar jag det. "Och jag bokade ett flyg för dig tidigt på söndag morgon. Du kommer att vara tillbaka i din lägenhet innan du vet ordet av." "Lägenhet", säger jag frånvarande. "Amerikaner kallar dem för lägenheter." Kan du se hur jag rullar med ögonen? "Det kanske inte skadar dig att slappna av medan du är i Vegas, vet du." Jag stirrar ut genom skyttelns fönster när den ökar farten. "Det sista jag borde göra är att slappna av", säger jag och har äntligen ett fast grepp om mitt liv. "Pike, du är fri nu. Är det här inte vad du ville? Ett eget liv?" Jag tuggar på undersidan av läppen. "Jag vet inte vad fan jag vill." Skytteln stannar och jag låter några personer kliva av innan jag gör det. Jag rullar min väska bakom mig och går mot bagageutlämningen, där jag ser en rad chaufförer som står uppradade med skyltar i händerna. "Kanske kan den här minisemestern hjälpa dig att komma på det." Jag skrattar sarkastiskt. "Jag tvivlar på att trettiosex timmar i Vegas kommer att förändra mitt liv." "Man vet aldrig." Jag får syn på en förare som håller en skylt med mitt efternamn på. "Jag måste gå." "Det är bäst att du slår pappas poäng." "Lita på mig, det kommer inte att bli något problem. Du ska bara veta att det här är sista gången jag gör det här åt dig, förstått? Jag är en tyst partner. Inget mer av det här skitsnacket med offentliga framträdanden." "Sista gången." "Bra. Jag ringer dig senare." Vi lägger på och jag stoppar mobilen i fickan när jag närmar mig föraren. När han får ögonkontakt med mig frågar han: "Pike Greyson?" Jag nickar. "Det är jag." * * * "Pike Greyson, förväntade mig inte att se ditt petiga arsle här ute." Min rygg spänner sig vid ljudet av den välbekanta amerikanska brytningen - det är min fars affärspartner. Fan också. Långsamt vänder jag mig om, med golfbaggen hängande på axeln, och justerar solglasögonen när jag ser Cleat Burgess. "Cleat", säger jag och ger honom en smidig överblick. "Jag visste inte att du tillbringade dina helger borta från din älskarinna." Hans skarpa ögonbryn smalnar av. "Hon väntar i klubbhuset." Det är klart. Cleat Burgess är den perfekta idén om en idiot. En jävla idiot som bedrar sin fru så fort han får chansen, särskilt på helgerna, och han gör inga försök att ändra sitt beteende. Han är en fuskare, han är en skitstövel och han skulle sälja sitt första barn om det betydde att han kunde vinna en tum på konkurrenterna. Jag har aldrig gillat honom. "Vet din pappa om att du är här?" frågar han. Eftersom jag vet hur den här mannen fungerar och hur han njuter av att gå folk på nerverna, återfår jag mitt lugn och visar inte ett uns av det obehag jag känner, eftersom jag vet att jag förmodligen ska spela med den här skitstöveln. "Nej", svarar jag. Ett elakt leende sprider sig över Cleats mun. "Och varför skulle det vara så?" "Jag kände inte för att ta itu med hans ständigt närvarande halitosis." Hans leende blir ännu bredare. "Inte undra på varför han föraktar dig." Känslan är ömsesidig. "Du är en liten skit." Jag lutar huvudet åt Cleats håll, eftersom jag inte vill tillbringa mer tid med honom än jag måste. "Alltid ett nöje." När jag vänder mig bort från honom för att se om jag kan ta en öl innan jag slår av, snurrar jag rakt in i en välbekant kropp, hans parfym är en rik mysk, tyget på hans kläder är sammetsmjukt mjukt och dyrt. Den djupa, bruna blicken som stirrar tillbaka på mig är densamma som min. Jag ska döda min bror. "Pike", säger min pappa, med en förvånad röst. "Vad i hela friden gör du här?" Jag tar på mig mina smart-arse byxor, för det är de enda jag vet hur jag ska ha på mig när jag är i närheten av min pappa, min enda försvarsmekanism, och säger: "Men, pappa" - jag gör en show av det, höjer rösten och uppträder som en glad jävel - "Jag är så glad att se dig." Jag lutar mig fram och ger honom en kram. Hans kropp är stel som en bräda och jag känner att han redan börjar bli arg. "För helvete, Pike, ställ inte till med en scen." Jag släpper honom. "Ställer till med en scen? Varför i hela friden skulle jag göra det? Jag är bara så glad att se mitt eget kött och blod, den som försköt mig och sa åt mig att krypa upp i mitt eget rövhål och dö." Hans ögon skärps. Jag har träffat en stridsfråga. Pa handlar alltid om sin uppfattade bild. Greysons har en hög standard, och vi har tvingats leva inte bara i rampljuset, utan också leva upp till både allmänhetens förväntningar och de som vår patriark ställer på oss.
Kapitel 1 (2)
"Det skulle vara bra om du höll tyst och uppförde dig som en civiliserad människa", viskar han genom sammanbitna tänder. "Något som jag vet kommer att bli ganska svårt för dig." "För att jag trots allt är ett tvivelaktigt djur, eller hur? Utan att vara uppkopplad. Otämjd." Han justerar kragen på sin skjorta och sätter upp ett falskt leende för människorna omkring oss. "Vad i helvete gör du här?" "Gör det här till din värsta mardröm." Är det inte uppenbart? Jag menar, som en person som tittar in är det uppenbart, eller hur? Utifrån tidigare kommentarer som min pappa har skrikit åt mig skulle man kunna tro att det skulle vara hans slutsats. Inte för att jag är här för något annat än honom. Inte för att jag skulle vara här för, jag vet inte ... en stiftelse. "Jag ska ta ett snack med arrangören. Din närvaro behövs inte för vår stiftelse eftersom jag är här." "Jag spelar inte för er bluff av en stiftelse som delar ut stipendier till rika barn." Ja, låt mig inte ens börja med McArthur Greyson Scholarly Grant. Den största skit som jag någonsin sett. "Jag är här för Rabid Readers." "Killian", viskar han, när han inser att min brors uppenbara upplägg har gått upp för honom. "Den halvtokiga jäveln är för lat för att komma ut hit och tjäna pengarna själv, så han skickar sin korkade jävla bror." Pappa rullar med ögonen. Orden "gormless git" bränner sig fast i mina ben. Dessa två ord har varit förknippade med min person så länge jag kan minnas. Som ett av fyra barn i min familj är jag mitt i mitten av mina syskon, bråkstaken, enligt mina föräldrar, misslyckandet, den som inte verkar kunna få ihop sin skit. Den som inte gjorde smarta val, utan ständigt var den dumma idioten. Idioten. Den pinsamma. Det svarta fåret. Det var därför jag lämnade England, för att komma bort från min pappas giftiga hat, från att behöva se den ständiga besvikelsen i hans ögon. Min ilska ökar när minnen av konstant skällsord flödar upp i mitt huvud. Min hud kryper ihop. En svettfälla bryter ut på min nacke och jag inser att om jag inte tar mig ur situationen kan jag orsaka en scen. Jag tar ett djupt andetag och säger: "Bryt inte ryggen för att visa upp dig." Jag börjar gå iväg när Pa tar tag i min handled och stoppar mig. Jag är två centimeter längre än hans sex-fot-storlek. Hans gråa hår är ingen match mot mina mörka lockar. Men hans ögon, en olycksbådande, djup mahogny, matchar mina med sådan precision att när jag tittar i spegeln på morgonen ser jag honom. Och det gör mig deprimerad. "Det är inte för sent", viskar Pa när våra axlar nuddar varandra, jag vänd åt ena hållet och han åt det andra. "Iris har inte gått vidare. Jag kan tala med hennes far. Vi kan göra upp om arrangemanget och agera som om du behövde så din vilda havre innan du engagerade dig. Vi kan få PR-teamet att göra en spin av det. Du behöver inte vara den pinsamhet du blev genom att flytta till Amerika för att bli en gudabenådad skollärare." "Jag älskar inte Iris", säger jag. "Du kommer aldrig att älska någon annan än dig själv. Tyvärr för mig faller äpplet inte långt från trädet. Engagemang ligger inte i ditt blod." Hans ögon fokuserar på mina. "Men att visa upp ett långvarigt äktenskap, att göra en Greysons plikt, nu borde det finnas i ditt blod, och om det tar mig till mitt sista andetag att bevisa det för dig, så kommer jag att göra det." "Jag är inte du", säger jag genom sammanbitna tänder. "Är det inte uppenbart? Om du var det skulle du vara med Iris i stället för att krossa den stackars flickans hjärta. Du skulle hjälpa den här familjen genom att föra våra affärer närmare våra familjer." Han släpper min handled och skjuter sedan undan när han ser en framtida affärspartner som han måste fjäska för. När Pa är borta går Cleat fram till mig och lägger sin hand på min axel. "Jag älskar en bra far-son-moment. Det var vackert." Jag knuffar bort Cleat och säger: "Dra åt helvete." Jag föraktar varje molekyl av båda männen. Jag hatar deras stövelslickande sätt, deras själlösa attityder. Avskum. Sedan tar jag fram min mobil och ringer upp Killian. Han kommer att få en rejäl öronbedövning.
Kapitel 2 (1)
========== Kapitel två ========== CORA "Cora, bara en vänlig påminnelse, böj dig inte framåt i den där klänningen", säger Greer när vi går med armarna i kors genom Aria-hotellets livliga kasino. "Din bror bad mig se till att du inte gör något dumt medan vi är här. Att böja sig framåt i den klänningen skulle definitivt vara dumt." Jag ler. Ja, ja, det skulle vara dumt eftersom den knappt täcker min bakdel. När jag shoppade inför den här skilsmässosemestern såg jag först färgen på den här klänningen - en rik smaragdgrön färg med en vacker glans som jag visste skulle stå ut mot ljuset på Las Vegas-strippen. När jag tog den från hyllan och såg hur slampig den var visste jag att det var en vinnare. Keiko hävdade att det var en halsduk och trodde inte att det var något annat än en halsduk när hon höll upp den och försökte tyda var en kropp skulle passa in i den. Kanske tog det mig några sekunder att räkna ut det själv, men nu när den är på skulle jag inte vilja ha något annat. Den har en djup V-ringning framtill, nästan till naveln, och det finns ingen chans att en bh fungerar med den här klänningen, så jag använde subtil klädtejp för att hindra den från att blotta mina bröst, särskilt eftersom den också är rygglös och visar upp min hud från toppen av mina axlar ända till den översta kurvan på min rumpa. Hmm ... det kanske är en halsduk. Men gissa vad - jag bryr mig inte! För jag är singel. Äntligen har jag lämnat ett dåligt äktenskap och det är dags för mig att leva mitt liv. Och jag tänker göra just det. "Om jag behöver böja mig framåt, ber jag dig bara om hjälp." Jag klämmer hennes arm med min. Aldrig i mina vildaste drömmar skulle jag ha trott att min bror, Arlo, den sura och upprörda koftaklädda engelskläraren någonsin skulle finna kärleken, men jag är så glad att han gjorde det. Greer är fantastisk. Det är svårt att inte bli förälskad i henne, och nu när hon är en del av vår lilla familj kunde jag inte vara lyckligare över att ha en syster vid min sida. Även om hon har överbeskyddande tendenser tack vare min bror, som tenderar att kväva mig, särskilt i början av min skilsmässa när jag bodde hos honom. "Varför har vi inte utsett en buffé för matuppehåll?" Keiko frågar, ser irriterad ut, beter sig gnälligt och sänker helt och hållet stämningen. "Jag går inte till en buffé för att fira min skilsmässa." "Men du hävdar att du vill, med dina ord, 'slurpa nudlar från en naken mans bröst' i kväll." Varför glömmer jag alltid att Keiko är en mänsklig dator som inte bara vet allt utan också kommer ihåg allt? "Det är annorlunda", svarar jag medan vi följer skyltarna till restaurangen. "Det är efter middagen, när vi verkligen släpper loss och har en natt av utsvävningar, hela anledningen till att vi är här ute." "Och var tänker du skaffa en gentleman som skulle acceptera ett sådant beteende som att inhalera band av blanka deg från bröstet?" "Thunder From Down Under, förstås." "Säg mig, vad är en Thunder From Down Under?" Keiko frågar när vi vänder oss mot restaurangen och ställer oss i en liten kö vid värdinneståndet. "Åh, Keiko", säger Stella. "Du har fortfarande så mycket att lära dig." "Ska vi verkligen gå på Thunder From Down Under?" Greer frågar och ser alldeles för nervös ut. "Ja", säger jag. "Alla vi. Jag bryr mig inte om att ni alla tre antingen är gifta eller lever i fasta förhållanden. Jag är singel, det här är min skilsmässofest och jag får bestämma vad vi gör och när vi gör det." Greer drar mig i armen och nickar mot Keiko, vilket påminner mig om vad jag måste fråga henne. "Åh, eh, Keiko, eftersom du ändå inte är så mycket för att dricka så hoppades jag att du kunde vara vår berusade kontaktperson, du vet, ungefär som en DD. Vi kommer inte att köra, så du kanske kan visa oss vart vi ska - så länge du håller dig till resplanen." "Berusad kontaktperson, innebär det att vi inte får några drinkar alls?" Usch, jag mår dåligt, men... Greer, Stella och jag har alla märkt en viss förändring hos Keiko på sistone. Hon är irriterad. Hungrig. Och nämnde jag irriterad? Hennes humörsvängningar är lika stora som min behå den här helgen, och hon verkar ha täta anfall av att stoppa upp sitt ansikte med mat. Hon är för närvarande i ett förhållande med Kelvin, en mattelärare på Forest Heights, och de brukar experimentera mycket i sovrummet. Eftersom Keiko är vetenskapsman sätter hon Kelvin på prov när det gäller dessa experiment, och inget test har gått obearbetat ... inklusive utdragsmetoden. Förstår du vart jag vill komma? Vi är alla ganska säkra på att vår kära vän Keiko är gravid. Hur hon inte redan har märkt det är obegripligt för mig, med tanke på hennes förmåga att ta till sig varenda uns av information, men det är inte vi som ska berätta det för henne. Hon måste komma fram till den slutsatsen själv. Men vi kan skydda henne. Det är därför vi kommer att låta henne vara den berusade kontaktpersonen. Och det är därför jag slog en kallskurna smörgås ur hennes hand tidigare och sa att jag såg ett hårstrå på den. Hon var tacksam för räddningen. "Tyvärr innebär det inga drinkar alls", säger jag och känner mig lite dålig. Keiko har verkligen kommit ut ur sitt skal sedan vårt lilla tjejgäng bildades. När hon en gång satt fast i sitt labb dag ut och dag in deltar hon nu i vår bokklubb Ladies in Heat, hon har en pojkvän och hon släpper loss med en drink här och där. Och låt mig säga er att berusad Keiko är en syn att skåda. "Jag förstår. Och hur fick jag en sådan ära?" "Vi är alla lushes", svarar jag. "Vi behöver sprit för att kunna släppa loss och ha roligt. Vi är inte programmerade som du, att kunna roa oss utan alkoholisk hjälp." Det är en lögn, men vad som helst för att hon ska känna sig bättre. "Ah, ja, det är sant. Er trekant tenderar att luta sig mot den formella sidan." Ha, såg du det? En direkt representation av att grytan skäller på kitteln. "Nåväl, vi är tacksamma för er hjälp i kväll", säger Stella och slingrar sin arm genom Keikos. "Jag vet inte vad vi skulle göra utan dig." "Efter morgonens expedition med att söka igenom hotellet efter poolen skulle jag säga felplacerad i en alkov med en ismaskin."
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Gifta sig på en skilsmässosemester"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️