Prolog (1)
========== Prolog ========== Gravplundring har aldrig stått särskilt högt på min lista, men ikväll, med en iskall Washingtonvind som blåser in från Lake Cushman, befinner jag mig upp till midjan i jord med en spade i handen. Märkligt hur livet ibland vill jävlas med en. Det finns gott om andra platser jag skulle kunna vara på ikväll, men ändå är jag här, musklerna i ryggen värker som en bitch när jag lyfter spadens skaft över mitt huvud och slår stålbladet i den oförlåtande, frusna jorden. "Dorme, Passerotto. Shhh. Dags att sova." Jag ignorerar den mjuka viskningen i mitt öra. Den rösten är sedan länge borta nu. Det tjänar mig inte till att minnas den, men ... att glömma skulle inte vara rätt. Att glömma skulle kännas som ett svek. Skärandet, skrapandet, svirandet av mitt arbete fyller nattluften, och en svettflod rinner nerför min ryggrad. Min kropp är inte främmande för fysiskt arbete, och jag är tacksam för det faktum när jag pressar mig framåt och kastar klumpar av isig jord över min nakna axel och ut ur det allt djupare hålet. Den här uppgiften skulle vara mycket värre om jag inte var i form. Stryk det... det skulle förmodligen vara omöjligt. Jag tror inte på zombies, vampyrer, spöken eller någon annan form av uppenbarelse, men det är något med det här stället som skrämmer mig. Ja, det är en kyrkogård, Poindexter. Du är omgiven av ruttnande kroppar. Jag rullar med ögonen åt min egen inre monolog och kastar återigen ut lös gravjord på det välskötta gräset till höger om mig. Det är bara naturligt att den här platsen har en olycksbådande kant. Det är övergivet, inte en själ i sikte (mycket bekvämt för mig), och ändå finns det tecken på de levande överallt - laminerade kort med barnens leende ansikten; blomsterhyllningar, färgade med de första tecknen på bleknande förfall; uppstoppade djur, vars päls är matt och överkrustad av frost. De människor som lämnade dessa prydnadsföremål och skatter är dock säkra i sina egna varma hus nu. Det känns som världens undergång här ute, en försummad plats, fylld av försummade minnen. Månen ovanför, rund och tjock på den klara septemberhimlen, kastar långa skuggor och gör spjut av gravstenarna. Jag torkar mig i pannan med underarmens baksida, grus och lera smetar in på huden, och jag funderar på hur mycket längre ner jag måste gå. De begraver folk djupare än vanligt här i Grays Harbor County. Jag läste det på kyrkogårdens webbplats i går morse när jag undersökte platsen. De sa att det var på grund av björnarna. Det är riktigt sjukt. Jag försöker att inte tänka på det när jag ökar tempot, ivrig att nå mitt mål och komma härifrån. Ett högt, metalliskt klang signalerar så småningom att jag har kommit till vägens slut, att jag har hittat det jag letar efter och att den svåra delen, den störande delen av kvällens äventyr äntligen har kommit. Det tar lite tid att rensa bort kistan och komma på hur man öppnar den jävla saken. Den här typen av saker ser alltid så lätt ut i filmerna, men det är det inte. Långt ifrån. Jag sliter nästan av den förbannade nageln från mitt pekfinger när jag försöker lyfta tillbaka locket. "Figlio di puttana! Jävla skitstövel." Jag håller nästan på att stoppa in fingret i munnen för att suga på det, men sedan kommer jag ihåg den jävla gravskiten under nageln på fingret i fråga och jag bestämmer mig för att inte göra det. Skit är skit är skit, men gravskit? Nej, tack. Vid närmare inspektion konstaterar jag att det inte finns något sätt att finessera kistan, så jag tar till brutal kraft och slår på träet tills kistan gör ett splitterljud och locket öppnas, och stönar när det motvilligt öppnas. Inuti: kroppen av en man i femtioårsåldern, klädd i en röd skjorta med knäppning och en svart slips. Ingen kavaj. Hans ansikte, ett ansikte som jag känner till alltför väl, är lika allvarligt och nedåtvänt i döden som det var i livet. Hakad näsa, utpräglad panna, djupa, groteska linjer som är inskurna i kindköttet och som omger hans tunnläppiga, arga mun. Hans händer har staplats ovanpå bröstet. Under dem: ett exemplar av Gideons bibel. Den billiga, generiska sorten som man kan hitta i lådan till ett nattduksbord på ett Motel 6. Jag rynkar på näsan vid åsynen, och en välbekant, sliskig, oljig knut stramas åt i mitt bröst. Ahh, ilska, min vän. Kul att se dig här, din listiga gamla jävel. Att tala med en död kropp är inte alls så konstigt som du kanske tror. "Nå, Gary. Det verkar som om spelmannen ville bli betald, va?" Svetten sticker i mina ögon. Jag hukar mig ner, fötterna balanserade på vardera sidan av kistan, och tar min t-shirt ur bakfickan där jag hängde den för säker förvaring, och använder den för att torka mig i ansiktet. Innan jag kom hit ikväll hade jag förberett mig på dödens sjukt söta lukt, jag var redo att möta den, men två meter från Gary är det enda jag kan känna lukten av vintertallar i vinden. "Jag tänkte att vi skulle hamna här till slut", säger jag till honom. "Jag trodde inte att det skulle bli så snart, men hey... jag klagar inte." Föga förvånande har Gary väldigt lite att säga till om. Jag betraktar hans ansikte. Hans bleka, insjunkna kinder och hans klämda, förtvinade drag. När blev han så magert? Har han alltid varit så här, eller har dödsprocessen rakat av honom fem kilo? Jag antar att det är ett mysterium som jag aldrig kommer att lösa nu. Det har gått sex månader sedan jag såg honom senast; det finns en stor chans att den jäveln gick med i Jenny Craig under den tiden. Jag böjde mig ner över honom och sträckte ut ett finger och petade på hans kind, i väntan på att hitta någon eftergift hos honom, men det finns ingenting. Han är fast. Styv, som ett förkalkat skal. Som jag sa, jag kom inte hit oförberedd. Gary har varit död i fyra dagar, så det verkade klokt att läsa på om vilket skick den jäveln skulle vara i när jag grävde upp honom. Hans lik är dock inte uppblåst. Hans tunga sticker inte ut mellan tänderna. Han ser... han ser ganska normal ut. Till och med sminket de måste ha lagt på honom på begravningsbyrån ser ut att hålla. Det är kylan. Det måste det vara. Det finns ingen chans att han skulle vara så perfekt bevarad annars. Ärligt talat är jag lite besviken. En del av mig såg fram emot att se den jävelns hud slita sig från hans ben.
Prolog (2)
Med snabba händer sätter jag igång och tar först bibeln och kastar ut den ur graven med ett väsande mellan tänderna. Därefter kommer Garys händer. Jag sliter isär dem och hänger sedan ner hans armar vid sidorna, vilket ger mig utrymme att knäppa upp hans skjorta och vika tillbaka materialet. Han har en väst på sig, men det är ingen stor sak. Jag står kort upp så att jag kan få ner handen i fickan, och sedan glänser det korta bladet på min flickkniv briljant i månljuset. Det slipade stålet skär igenom den tunna polyesteren på två sekunder. Garys smala, förvridna duvbröst har inte blivit uppruggat som hans ansikte, och här hittar jag beviset på förruttnelse som jag letade efter. Hans hud är blek, med en ohälsosam blå färg, fläckig som en finkornig marmor. Och precis mitt på hans torso, lite uppåt och till höger, finns ett litet, snyggt, svart hål med rynkade kanter som punkterar hans hud. Tar begravningsentreprenörer betalt för att sy ihop skottskador? Om de gör det, så har Garys snåla bror från Mississauga avböjt att stå för den extra kostnaden. Jag har aldrig träffat honom - brodern. Under de tre år som jag bodde under taket på Gary Quincys husvagn hörde jag bara hans brors röst i andra änden av en telefon, och redan då visste jag att jag inte gillade den jäveln. "Jag var tvungen att vara säker, Gaz", säger jag. "Jag var tvungen att se det med mina egna två ögon. Nu. Var lade du den, hmm?" Jag klappar i fickorna på hans billiga kostymbyxor och känner noga efter... Jag kom inte bara hit för att försäkra mig om att Gary Quincy var död, även om det var en stor del av detta. Jag har tillbringat de senaste två timmarna med att arbeta i smutsen och gräva upp hans röv, för han har något som tillhör mig, något som han tog från mig, och jag vill ha tillbaka det. Hans fickor är tomma. Juuuuust jävligt perfekt. Jag lyfter upp hans huvud, kollar hans hals, bara för att vara säker, men den är inte heller där. "Svalde du den, Gary?" Jag frågar och kastar en blick på kniven som jag vilade på kanten av kistan. "Jag skulle inte tro att du skulle göra det, din jävla psykopat." Jag tar upp kniven, skräcken snörar mina ben när jag granskar det konkava skalet på hans mage och undrar om jag har stake nog att ens fortsätta med en sådan jävla galen idé. Att skära upp Gary, ta fram hans tarmar, känna runt i hålrummen, vrår och håligheter i hans inre kommer inte att vara något jag någonsin kommer att kunna glömma. Något sådant förändrar en person, slår jag vad om, och jag känner inte riktigt för att genomföra en sådan förvandling just nu. Jag gillar att kunna sova på natten. "Dorme, Passerotto. Shhh. Dags att sova." Fan. Nej, inte här. Inte nu. Jag skjuter rösten åt sidan, ryser bort från den tröstande värmen, och jag lämnas nedkyld till min kärna, en kall, arg näve som sluter sig runt mitt hjärta. "Dra åt helvete, Gary", morrar jag under andan. "Det var inte ditt. Du borde ha vetat att jag inte skulle låta dig behålla den." Jag tar upp kniven och sänker den så att dess glänsande spets svävar en centimeter över Garys mage. Jag är redo. Jag kan göra det här. Jag ska skära upp honom från stam till bröstben om det betyder att jag kan återta det som är mitt. Kniven möter Garys hud, och... Månljuset förstärks för en sekund, skuggorna i graven drar sig tillbaka, och jag ser en oväntad guldblixt i ögonvrån. En livlig vindpust stönar genom träden, och jag stannar upp. Där ... i Garys högra hand. "Jävla skitstövel", väser jag. "Jag visste det. Du kunde inte bara lämna den till mig, eller hur? Du var tvungen att se till att jag aldrig hittade den." Att öppna Garys fingrar kräver arbete. Jag rycker dock inte ens till när jag känner hur hans långfinger bryts. Jag måste faktiskt kämpa mot den makabra lusten att bryta ännu fler av hans ben när jag plockar den lilla guldmedaljongen som är fäst vid den fina guldkedjan ur hans handflata och sluter min egen hand runt den. Plötsligt är jag fem år gammal igen och ser med uggleögon hur en kvinna med hår i solskensfärg kysser den lilla guldmedaljongen och stoppar in den i sin skjorta. "Sankt Kristoffer, resenärernas heliga beskyddare, beskydda och led mig säkert på min resa." Jesus, det förflutna slår hårt ikväll. Det är som om min närhet till Garys tomma kadaver öppnar alla möjliga dörrar till de döda, och jag orkar fan inte ta det ett ögonblick till. När jag står upp, iskall nu när jag har stått stilla ett tag och svetten har svalnat, intar jag en bred hållning med fötterna fortfarande placerade på vardera sidan av kistan, och jag drar upp gylfen. "Förlåt, Gary. Men både du och jag vet att du förtjänar det här." Ånga stiger upp från kistan när mitt piss stänker ner på Garys bröst. Jag har väntat på detta under en lång, lång tid. Det känns... Fan, det känns jävligt... "Stanna där, grabben. Sluta med vad du gör nu!" Kom igen. Jag spänner mig, stelnar på plats, varje del av mig är stel. Den kvinnliga rösten bakom mig är levande av ilska när hon upprepar sin order. "Jag sa sluta med det du gör, skitstövel!" Jag riskerar en blick över axeln och min mage sänker sig när jag ser uniformen. Märket. Pistolen som är riktad mot mitt bakhuvud. "Om du syftar på det faktum att jag fortfarande pissar, konstapeln, så är jag rädd att det inte finns något jag kan göra. Att stoppa mitt i flödet är dåligt för prostatan." Jag ler för mig själv och vet att jag inte hjälper till. Men skit samma, eller hur? Jag kommer att bli arresterad. Ingen tvekan om det. Och om mitt arsle hamnar i fängelse för det här, så ska jag vara förbannad om jag inte avslutar det jag påbörjat. "Grabben, om du inte slutar nu och stoppar undan din kuk så kommer du att få Tazed. Förstår du mig?" Ahh. Tazer, inte en pistol. Jag antar att det är något. Jag ger upp en lång, uppgiven suck. Jag slutar inte. "Sista chansen, dumskalle." Det finns värre saker att vara i det här livet än envis och hängiven för en sak. Och låt oss inse att den här möjligheten aldrig kommer att dyka upp igen. Jag spänner mig, även om det är meningslöst att spänna sig, och väntar på smärtan. När den kommer, och slår in i ryggen, slår ner som en blixt längs armarna och in i benen, behåller jag precis tillräckligt med kontroll för att se till att jag sjunker sidledes ner i Garys grav och inte framåt. Det allra sista jag behöver efter en så lång och framgångsrik natt är trots allt att finna mig själv ihopkrupen över de avlidna resterna av den man som upprepade gånger slog mig medan jag ligger i en pöl av mitt eget piss. På något sätt lyckas jag, genom mina bittra tänder, mina spända muskler och den bländande boll av smärta som har fastnat i min rygg, kväva ut ett enda bittert skratt. Ljudet ekar som ett skott över midnattssjön Cushman.
1. Silver (1)
---------- 1 ---------- ========== SILVER ========== Silver Parisi: mest benägna att suga kuk för en dollar. Jag stirrar ner på pappret på bordet, som är skrynkligt och fläckigt på baksidan av något som ser misstänkt ut som senap, och mitt temperament rasar. Det här, precis här, är en jävla skitsnack. Jag är van vid kvarsittning, jag är en regelbunden deltagare, och jag är van vid de sysslor som vi har till uppgift att göra, men att räkna ihop nomineringarna till årsboken har visat sig vara en ganska grym och ovanlig form av bestraffning. För det här är inte att rengöra suddgummi eller skrubba bort graffiti från flicktoalettens toalettbås. Det här är jävligt personligt. Silver Parisi: mest sannolika att få syfilis. Silver Parisi: mest sannolikt att koka meth. Silver Parisi: mest sannolikt att knulla din pojkvän bakom din rygg. Förslagen är färgglada och många. Jag vet redan vem som ligger bakom de offensiva, hatfyllda superlativen: fotbollslaget, hejarklacken och fåren som följer Raleigh High-eliten med näsan fastklämd mellan sina bortskämda, trustfond-finansierade rövbackar. Jag skulle säga att de elaka nomineringarna som staplas på skrivbordet framför mig just nu är otaliga, men jag har faktiskt varit tvungen att räkna dem, och jag vet exakt hur många de är. Och av de tjugotre vidriga förslag som har lagts fram till min ära finns det än så länge en klar vinnare. Silver Parisi: mest trolig att dö på balkvällen. Raleigh High Year Book Committee kommer att ersätta detta. De kommer inte att tillåta att en sådan hemsk sak trycks under fotot av en av deras avgångselever. Om femton år kommer alla som råkar bläddra i sin dammiga gamla gymnasieårbok att se ett foto av en blek, sjuttonårig flicka med högtidliga, intensivt blå ögon, mustigt brunt hår och ett ovanligt födelsemärke på halsen, klädd i en Billy Joel T-shirt, och de kommer att läsa: Silver Parisi: mest trolig att lära sig ett främmande språk. Jag kan redan se det nu. Jävla främmande språk. Ingen kommer att komma ihåg mig. Ingen kommer att komma över min bild och plötsligt minnas alla de roliga, fantastiska stunder de delade med mig. Nej, de kommer att ta en titt på mitt stränga, missnöjda ansikte, och de kommer att backa tillbaka. Herregud, vem var den där tjejen nu igen? Och varför i helvete var hon så jävla olycklig hela tiden? De kommer inte att minnas den skit som de alla utsatte mig för under det sista året på gymnasiet. Det mest bekväma av allt är att de kommer att ha glömt allt om det faktum att de subtilt hotade mitt liv och antydde att de skulle mörda mig på kvällen före skolbalen. Skitstövlar. Jag tar upp papperslappen, knyter den i handen och kastar den sedan genom rummet. Jag siktar på soptunnan, men jag är en usel skytt. Jag missar, och den hopknölade nomineringsblanketten hamnar på golvet tillsammans med alla andra anonyma hot mot mitt liv. I mitt ögonhörn ser jag Jacob Weaving som sitter över sitt skrivbord och skrivar ursinnigt i sin anteckningsbok. Han skulle egentligen skriva en uppsats om Kubakrisen, men jag kan föreställa mig den klottriga röra han har ritat i stället - en manga knulldocka med gigantiska, nakna bröst och delade läppar, med vidöppna ben. Animeporr är Jacobs specialitet. Ur ögonvrån ser han att jag tittar på honom, och ett självbelåtet, upprörande leende fiskar upp hans mun och drar upp den på ena sidan. "Behöver du skjuts hem senare, Sil? Cillian och Sam väntar på parkeringen. Vi njöt verkligen av sista gången vi alla hängde ihop." "Jag kryper hellre på krossat glas." Jacob låtsas vara chockad. "Du behöver inte överreagera. Jag tänkte bara att du kanske skulle vilja spela några låtar för oss eller något. Inget ont, inget fel." Men det har skett en skada. Det har varit mer än en foul från Jacob Weaving's sida. Han är ett svin. En psykopat. En ond, förvrängd, äcklig ursäkt för en människa, och jag hatar honom med varje fiber av min sjuttonåriga varelse. Jag tar tag i den lila glittriga valurnan som Mr French kastade på mig när jag kom till kvarsittningen för trettio minuter sedan, svänger upp min väska på ryggen och reser mig upp. Ett högt skrikande ljud fyller rummet när mina stolsben skrapar mot golvet, och Jacob sitter tillbaka och knyter ihop sina fingrar och staplar dem på magen medan han observerar mig på väg mot dörren. "Lämnar du kvarsittningen innan du har blivit avskedad? Så modigt, Parisi. Ditt mod gör min kuk hård." Jag sparkar på det sönderskruvade pappret som ligger på golvet vid Frenchs skrivbord. Jag rycker upp dörren och stannar upp innan jag går och kastar en äcklad blick tillbaka på honom över axeln. "Vi vet båda att det inte är mitt mod som gör din skrumpna kuk hård, Jake. Du föredrar när jag skriker och är rädd, eller hur?" En kall, distanserad elakhet lägger sig i de vackra linjerna i hans ansikte. För Jacob Weaving är stilig. Han är den hetaste killen på Raleigh. Han är lång och vältränad, och det fanns en gång en tid då jag skulle ha blivit svag i knäna av att se honom le. Men inte längre. Nu, när han ler, är allt jag ser de många lögnerna och hemligheterna som lurar strax under ytan av hans privilegierade, all-amerikanska halvgoda charm, och det får mig att vilja spy. Det får mig att vilja klamra mig fram, bruten och blödande ur mitt eget skinn, så att jag inte längre behöver vara mig själv längre. "Försiktigt, Parisi", snörvlar han under sin andedräkt. "Ditt fall från nåden har varit ganska hårt redan. Vill inte gå och göra det ännu värre för dig själv." Mitt eget leende är en förstörd, sur sak. "Värre?" Jag vill skratta, men jag är rädd för det. Min kropp har svikit mig på sistone; man kan inte lita på att den klarar av de enklaste uppgifter. Oavsett vilken känsla jag försöker projicera slutar det med att jag visar den exakta motsatsen, och jag har inte råd att gråta inför Jake Weaving just nu. Jag drar in ett djupt andetag, går ut i den tomma korridoren och låter dörren svänga igen bakom mig. Jakes ögon förblir på mig, brinner in i min hud som tvillingbrännmärken, tills dörren klickar igen och han är borta.
1. Silver (2)
Jag kommer att hamna i skiten för att jag inte kom på kvarsittning, men det bryr jag mig inte om. Ibland är det som om till och med Raleigh-fakulteten är med i detta sjuka, förvridna spel som jag har hamnat i. De vet om Jake. De känner till vår historia, och ändå är de villiga att lämna oss ensamma, utan uppsikt i ett rum tillsammans efter skoltid? Galenskap. Ren och skär galenskap. Jag tittar på klockan vid min handled, Musse Pigg på dess ansikte, flinande, med ena armen längre än den andra, som pekar ut timmen och minuterna, och jag väser mellan tänderna. Klockan är nästan fyra på eftermiddagen, vilket betyder att herr French kommer att komma förbi och släppa oss när som helst. Mina stövlar ringer, mitt fotsteg ekar högt i den oändliga raden av slitna grå skåp som kantar korridoren, och jag kämpar mot lusten att springa rakt mot utgången. Det här händer alltid. Jag är livrädd för att korridoren aldrig ska ta slut. Att jag kommer att finna mig själv sträva mot den för alltid, sträcka ut handen för att knuffa upp den flagnade blekblå målade dörren, men den är alltid precis utom räckhåll. Eller när jag kommer dit är den låst, och hur hårt jag än trycker på den, skramlar med den eller vädjar till den att öppna den, så är jag fast i detta helvete av en byggnad för resten av tiden. Jag når dock fram till dörren. När jag trycker på den, med handflatorna platt mot träet, backar den snabbt, och en lättnadskänsla får min kropp att kännas för tillfället avtrubbad. Utanför luktar den sena höstluften frihet. Jag kan smaka på den. På andra sidan av den tömda parkeringen står min gamla Nova och väntar på att jag ska kliva in, starta motorn och dra härifrån, men... Jag kan höra röster. Principle Darhowers djupa barytonröst har varit en daglig del av mitt liv de senaste fyra åren; den är lätt att känna igen. Jag känner dock inte till kvinnans röst - fast och auktoritativ - eller den manliga rösten, tjock med sydstatsaccent, som talar efter henne. "Vi förstår att detta inte är en idealisk situation. För dig eller din fakultet. Om det var upp till oss hade pojken redan suttit inne i ett par år borta i Swanson County, men domaren beslutade att han fortfarande klassades som minderårig." "Hur är det med ungdomsfängelset?" säger principchef Darhower, med en spänd ton. Jag kryper tillbaka från utgången och låter porten till min frihet falla igen. Jag är tyst som en kyrkomus när jag smyger längs korridoren till vänster. Ingen lägger märke till mig när jag kikar runt hörnet, in i korridoren som viker av mot Darhowers kontor. Där står Darhower rakt i sin karaktäristiska ställning, armarna korsade över bröstet, huvudet snett åt sidan, och den starka ljuskäglan över huvudet studsar mot den lilla skalliga fläck på baksidan av hans skalle som han alltid så ihärdigt försöker dölja. Mittemot honom bläddrar en smal, lång kvinna i en grå byxdräkt i en hög med papper och rynkar pannan när hon försöker hitta något. Mannen bredvid henne bär en uniform. Skylten "Grays Harbor County Sherriff's Department" på ärmen av hans mörkgröna bomberjacka säger mig allt jag behöver veta om honom. Vicesheriffen suckar, tar av sig hatten och skrubbar handryggen mot pannan. Han ser stressad ut. "Juvie är inget alternativ i det här fallet. Anläggningen i Wellson Falls har stängts ner. Vi skulle vara tvungna att flytta honom utanför delstaten om vi verkligen ville fullfölja anklagelserna, och bara pappersarbetet är bara..." Han avbryter, och Principle Darhower drar en egen suck. "Jag behöver inte berätta för er hur störande något sådant här är för våra elever. Skolåret kanske bara har börjat, men våra sistaårselever håller redan på och förbereder sig för college. Vi har gott om våra egna dåliga äpplen. Ytterligare en bråkmakare som smyger omkring i Raleighs korridorer kommer bara att göra livet svårare för de duktiga eleverna." "Jim, vi vet, tro mig." Kvinnan i den gråa byxdräkten verkar ha hittat vad hon letade efter. Hon håller fram en grön fil till Darhower, och jag ser hennes ansikte ordentligt för första gången. I mitten till slutet av trettiotalet. Mörkt hår. Mörka ögon. Jag antar att hon är ganska söt. Det finns dock en sorgsen, trötthet i henne som får henne att se ut som en sparkad valp. Jag kan föreställa mig hur hon öppnar en flaska vin när hon kommer hem på kvällen och säger till sig själv att hon förtjänar ett glas efter den dag hon har haft, och innan hon vet ordet av har hon druckit upp hela flaskan. Hon är en socialarbetare, utan tvekan. Hon kallade Darhower vid hans förnamn, vilket betyder att hon har haft med honom att göra tidigare. Darhower grimaserar när han tar mappen från henne, öppnar den kort och kastar en blick på den första sidan, och stänger den sedan snabbt, som om han inte kan se innehållet. "Jag antar att jag inte riktigt har något att säga till om då", säger Darhower. "Han börjar på måndag." Socialarbetaren och sheriffens ställföreträdare utbyter en blick som ser lättad ut även från där jag står. Alla tre skiftar som om någon outtalad befallning har utfärdats till dem, och de går mot dörren som leder till rektorns kontor. Det är då jag inser att det har funnits en fjärde person där hela tiden. Med Darhower och vice sheriffen som stod så nära varandra och blockerade min sikt, hade jag helt enkelt inte sett killen som satt på stolen till höger om dem. Han är ung. Min ålder. Hans mörka hår är nästan svart, rakat tätt på sidorna, längre på toppen, tjockt och vågigt. Han är både utsträckt och hopsjunken i stolen på samma gång, konstfullt arrangerad i en position av slarvig tristess, fotsulorna på hans skoskavlade fötter når nästan fram till den motsatta väggen i korridoren. Hans kläder är mörka och enkla - grå jeans och en vanlig svart t-shirt. Tatueringar fläckar huden på hans nakna armar. Till vänster om hans stol ligger en svart motorcykelhjälm på golvet, tillsammans med en sliten, skraltig canvasväska som ser ut att vara täckt av fläckar. Jag ser bara hans ansikte i profil. Hans ögon är stängda, fingrarna pressas mot pannan som om han vårdar en huvudvärk. Hans käklinje är starkt skuren, liksom den höga lutningen på hans kindben. Hans mun ... jag kan inte riktigt se hans mun.
1. Silver (3)
Han är tyst, han är stilla - otroligt stilla, faktiskt - men det är något med hans form och snitt som gör mig panikslagen. Den känsla som han tyst avger i andra änden av korridoren känns farlig. Han är inte alls som Jacob och de andra killarna i fotbollslaget. Jacob är ett instrument för kaos, och det är precis vad han uppviglar sina dumma kompisar till. De trivs med manipulation och bedrägeri, halvvuxna och på väg att ta examen i sina vuxna kroppar, uppspelta av testosteron, övertygade om att de äger världen, att de har rätt till den, och gud hjälpe den som försöker hindra dem från att göra anspråk på den. Men den här främlingen... Han är en okänd. Ett hot utifrån. Det finns inget i hans sätt att sitta i stolen som säger mig vad som motiverar eller driver honom. Han håller sig med en sorts självklar arrogans som får mig att vilja klättra in i mitt skåp och gömma mig där tills terminen är slut. Det verkar som om han har problem upp till halsen, och vad han än gjorde så hamnade han nästan i fängelse. Som om han känner att han är iakttagen öppnar killen långsamt ögonen och sänker handen från ansiktet. Jag suger in ett förskräckt andetag och sparkar mig själv för att jag dröjde kvar så länge när jag borde ha smitit iväg för tre minuter sedan. Han vänder sig dock inte om för att titta på mig, utan han vrider bara huvudet lite och vinklar det lätt i min riktning. Hans ögon förblir fastklistrade vid golvet, men jag kan känna att han lägger märke till mig. Spöket av ett leende spelar över hans mun, som jag nu kan se är full och jävligt perfekt formad. Fantastiskt. Bara ... bra. Innan jag hinner vända mig om och fly för mitt liv kommer socialarbetaren tillbaka från Darhowers kontor och ställer sig framför killen med en hand på höften. Hon ser ner på honom med tydlig och uppenbar frustration. "Okej, Alex. Jag tänker inte bry mig om att prata. Vi vet båda två att det inte är någon idé. Du måste vara här på måndag morgon klockan åtta. Du måste registrera dig för dina kurser och sedan måste du dyka upp på dem. Förstår du?" Killen är fortfarande stel på plats, med huvudet lätt vinklat i min riktning. Hans leende formas nu ordentligt, lite snett, lite ojämnt, lite ocentralt, mer än lite sardoniskt. Han vänder långsamt ansiktet uppåt för att se henne i ögonen. "Du har rätt, Maeve. Måndag morgon. Ljudligt och tydligt. Ingen annanstans skulle jag hellre vilja vara." Han har en brytning, men inget så tydligt som vicesheriffens sydliga tonfall. Den subtila, svaga lutningen i hans ord får hans röst att låta nästan musikalisk, och håren i nacken reser sig i min nacke. Vi har inte haft någon ny kille i Raleigh på över tre år. Min tillvaro här är ett levande helvete, och har varit det under en tid, men det är ett förutsägbart helvete. Jag är inte säker inom den här byggnadens väggar, men jag vet åtminstone vad jag kan förvänta mig. Jag vet vem jag måste undvika, och jag vet vilka korridorer jag bara inte kan gå i. På måndag morgon kommer ett nytt element att ha introducerats i mitt redan komplicerade, bräckliga ekosystem av hat, och jag vet redan att den här Alex-person kommer att göra det svårare för mig. Hela fotbollslaget kommer att vara på hårt jobb för honom. Han är lång, han är bred och han ser ut som om han inte tar någon skit. Jacob kommer att vilja ha med honom i laget, oavsett vad som händer. Vem han än är ser den här nya killen ut att kunna utgöra ett hot mot Jacob, och det kommer han inte att gilla. Han kommer inte att gilla det ett dugg. Han kommer att vilja kontrollera honom, på samma sätt som han kontrollerar alla andra. Jacob kommer att vilja att den här Alex-killen snabbt ska bli en del av Raleigh Roughnecks-gänget, vilket bara kan betyda en sak: ytterligare en person som kommer att förakta mig. Ännu en tanklös medlem som läggs till i deras led, med uppgift att göra mitt liv så outhärdligt som fysiskt möjligt. Jag drar mig tillbaka, vänder mig om och går slutligen mot utgången med en kall, oljig skräck i mina ådror. Detta är inte bra. Jag kan känna det i mina ben. Jag borde egentligen inte vara så förvånad. Just när jag trodde att det inte kunde bli värre ... så gör det det. Det gör de alltid. Det är bara så saker och ting på Raleigh går till.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "En varg och en ros"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️