Eine ultimative Freundschaft

Kapitel 1

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Die Eltern von LUCA WARD verabschiedeten sich am Bahnhof von Sheffield von ihm.

Luca erwiderte den Gruß nicht.

Sie hatten sich nicht einmal die Mühe gemacht, mit ihm den Bahnhof zu betreten. Stattdessen standen sie vor dem verdammten Riesenpissoir eines Brunnens auf dem Platz und murmelten etwas davon, dass sie ihn im Januar sehen würden, frische Landluft, es sei zu seinem Besten, sein Onkel Imre könne es kaum erwarten, ihn zu sehen.

"Er ist nicht mein Onkel", zischte Luca. "Wir sind nicht einmal verwandt. Ich habe ihn seit zehn verdammten Jahren nicht mehr gesehen."

"Aber Luca-"

"Gib's zu. Er ist nur ein Fremder, dem du mich zuschiebst, weil du dich nicht selbst mit mir befassen willst."

Sein Vater ließ die schmalen Schultern hängen, seufzte und fummelte an seiner bleistiftdünnen Krawatte herum. Durch seine Krawatten sah er immer aus, als würde er ersticken und seinen Hals zu klein drücken, bis sich sein Kopf auf der Weidendrehbank seines Körpers aufblähte.

"Ich weiß nicht mehr, was ich mit dir machen soll, Luca. Ich bin am Ende meiner Kräfte."

"Versuch, mich nicht wie einen verdammten Verbrecher abzuschieben!"

Seine Mutter - sein kleiner goldener Apfel von einer Mutter, mit ihrer Art, mit den Händen zu sprechen, als ob sie fließende Wellen und bewegte Wolken formte - griff nach ihm. "Jetzt sei nicht so dramatisch, mein Lieber. Du hast die Farm immer geliebt, und es ist wunderschön da draußen in den Dales..."

"Wenn du mich ans Arschloch von Nirgendwo schicken willst, hätte es auch Scarborough sein können. Wenigstens gibt es dort richtige Strände."

Die Lippen seines Vaters verzogen sich zu einem flachen schwarzen Strich. "Das ist kein Urlaub. Das ist eine Bestrafung. Das ist Disziplin. Du musst erwachsen werden."

"Ich bin ein verdammter Erwachsener-"

"Erwachsene klauen kein verdammtes Motorrad und lassen es vor dem Peter und Paul verunglücken."

Luca starrte seinen Vater an. Marco Wards Brust hob sich, die Farbe stieg ihm in die Wangen, seine Augen leuchteten. Sein Vater war so: ein dünner, sensibler Mann, so dünn, dass er vom Winde verweht werden konnte, und selbst in seiner Wut ruhig. Doch gerade diese Ruhe machte seine Wut so stark, wenn er an seinen Gefühlen erstickte und zitterte, als würde er jeden Moment zusammenbrechen. Lucas Mutter mischte sich zwischen die beiden mit jenen wortlosen, hilflosen Lauten, die sie von sich gab, wenn sie die Köpfe der beiden am liebsten zusammenschlagen wollte, ihnen aber zu verstehen geben wollte, dass sie die Sache selbst in die Hand nehmen sollten. Es bestand keine Hoffnung, dass Lucia Ward eingreifen und dieses Wrack beiseite schieben würde, bevor es abstürzte.
Nicht, wenn es ihre verdammte Idee gewesen war, ihn wie den Müll wegzuschmeißen.

Sein Vater seufzte und ließ die Schultern hängen. "Ich habe keine andere Wahl, Sohn. Du lässt mir keine Wahl. Die einzige Alternative war, Anzeige zu erstatten, aber ich bin noch nicht bereit, dich aufzugeben. Nur durch schnelles Reden konnte ich die Kirche davon abhalten, Anklage zu erheben. Wenn du erwachsen sein willst, kannst du als Erwachsener verurteilt werden. Wenn du rücksichtslos sein willst, musst du damit klarkommen, wie ich deinen Arsch retten will. Aber wenn du dich weigerst zu gehen, kann ich nichts anderes tun, als dich mit den Konsequenzen allein zu lassen."

Lucas Magen krampfte sich zusammen, dann wurde ihm kalt. Die Drohung hätte nicht noch deutlicher sein müssen. Er wandte sich ab.

"Wie auch immer. Ich brauche sowieso eine Pause von eurer dysfunktionalen Pferdescheiße. Reißt euch verdammt noch mal zusammen, ja? Ihr seid eine verdammte Schande."

Er ging von seinen Eltern weg und ließ sie in der Mittseptembersonne stehen wie Jack Sprat und seine Frau, zwei Stecknadeln, die im Bahnhofsvorplatz von Sheffield steckten und ihn an Ort und Stelle hielten.

"Ich liebe dich, mein Schatz!", rief seine Mutter. "Versuch dich warm anzuziehen!"

"Wir sehen uns im Januar wieder, mein Sohn", fügte sein Vater hinzu.

Luca warf einen Mittelfinger über die Schulter, steckte seine Ohrstöpsel ein, drehte die White Stripes auf und trat in den Schatten der Backsteinbögen an der Bahnhofsfassade.

Was auch immer. Sie wollten ihn abschieben wie einen verdammten Gefangenen, sie hassten ihn so sehr, dass sie es nicht über sich brachten, selbst nach Harrogate zu fahren, sie konnten verrotten gehen.

Es würde ihnen recht geschehen, wenn er überhaupt nicht mehr zurückkäme.

Kapitel 2

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IMRE CLAYBOURNE kauerte über einem Sack Saatgut, ein Knie in die kühle Erde unter dem Schatten des offenen Scheunentors gepflanzt. Mit einer Hand siebte er eine Mischung aus Klee- und Alfalfasamen zwischen seinen Fingern, kleine grün-goldene Körner, die bis auf kleine Unterschiede in Form und Größe nicht zu unterscheiden waren. Ihr staubiger, erdiger Duft wehte mit jeder Handvoll, die in den Sack zurückfiel, nach oben. Mit der anderen Hand hielt er sein Handy fest und konnte es gerade noch auffangen, bevor es ihm zwischen Schulter und Ohr entglitt, was es nur knapp vor einem Bad in der Samentüte bewahrte.

"Es ist nur noch eine Minute bis zur Stadt, Marco", sagte er. "Das macht überhaupt keine Mühe. Ich fahre gleich los, hole ihn vom Bahnhof ab und bin in einer Stunde wieder auf dem Feld."

Am anderen Ende der Leitung seufzte Marco Ward, seine Atemzüge prasselten gegen den Lautsprecher. "Vielen Dank dafür, Imre. Ich weiß nicht mehr weiter mit diesem Jungen."

"Er klingt ein bisschen wie du in diesem Alter."

"Ich habe nie gestohlen."

"Alles, nur nicht den Rum von deinem Vater."

Marco lachte, doch es war müde, angestrengt. "Ich hätte es gelassen, auch wenn ich das Motorrad geliebt hätte, aber die Polizei wollte ihn wegen Zerstörung öffentlichen Eigentums drankriegen. Er krachte mit dem verdammten Ding in eine Kirche. Wenn ich nicht mit ein paar Einheimischen befreundet gewesen wäre, hätte er Handschellen bekommen. Der Junge ist auf dem schnellsten Weg in die Hölle, wenn das so weitergeht."

"Darum soll sich Petrus kümmern, wenn es so weit ist." Imre gluckste. "Er ist neunzehn. Kein Kind mehr. Wir haben auch mit neunzehn noch dumme Sachen gemacht. Die Uni hat uns beiden den Hafer gut genug ausgetrieben.

"Wenn er einfach zur Uni gehen würde, wäre ich weniger besorgt. Aber er ist fest entschlossen, aus seinem Lückenjahr ein Lückenleben zu machen."

Ausatmend lehnte sich Imre zurück und schaute auf seine Uhr. Lucas Zug würde in etwa anderthalb Stunden in Harrogate auf der Nordstrecke einfahren, und Imre hatte noch einen Acker zu bestellen. Er könnte es einfach aufschieben, bis Luca da war und sich eingelebt hatte. Die Bepflanzung konnte einen weiteren Tag warten. Luzerne und Klee wuchsen schnell - und die Herden würden sie noch schneller abmähen, lange bevor der Frost einsetzte.
Ich könnte mir einfach den Tag freinehmen, dachte er. Ein bisschen Zeit mit Luca verbringen. Er würde sich bestimmt aufregen. Luca war immer ein fröhlicher, leidenschaftlicher Junge gewesen, schnell zum Lachen, schnell zum Weinen. Gott wusste, wie er jetzt war. Imre hatte Luca nicht mehr gesehen, seit er ein nüchterner Neunjähriger war, einer, dessen schnelles, strahlendes Lächeln bereits hinter vorsichtigem Schweigen und niedergeschlagenen Augen zu verschwinden begann, als die Wards abgereist waren und Harrogate hinter sich gelassen hatten.

Er hatte es gehasst, das zu sehen. Manche Menschen wurden mit einer dicken Haut geboren, andere entwickelten sie mit der Zeit. Luca war mit einer Haut wie Papier und einem Kristallherz geboren worden. Er nahm alles in sich auf und verwandelte es in rohe Emotionen, die in diesem lebhaften Kaleidoskop von Farben aus ihm herausleuchteten und bluteten. Jede Liebe, jeder Verlust, jede Freude, jeder Schmerz. Damals, als Marco und Lucia noch näher an Harrogate wohnten, waren sie alle zwei Wochen auf Imres Bauernhof gewesen. Damals war Luca ein Windrad voller Energie gewesen, das durch den Klee wuselte, mit weichen, weißen Blüten in seinem dunklen Haarschopf, und sein Lachen hallte über den Hof.

Das Problem, wenn man Dinge so tief fühlt, ist, dass man sie hart fühlt. Die Wunden zu nehmen. Und wenn diese Wunden Luca bereits nüchtern und ruhig gemacht hatten, als die Wards vor zehn Jahren nach Sheffield gezogen waren...

Imre machte sich Sorgen, was für eine brodelnde, wütende Masse von Narbengewebe bald als erwachsener Mann vor seiner Tür auftauchen würde.

Er richtete sich auf, wischte den Schmutz von den Knien seiner Jeans und lehnte sich an das Scheunentor, um über die Felder zu schauen. Seine Ziegen - in erster Linie rüstige, zahnbewehrte Alpinen, ein paar Nubier, die sich unter sie gemischt hatten - tummelten sich auf ihren ummauerten Weiden, nagten an der letzten Luzerne- und Kleeernte, blökten und hüpften miteinander. Der Duft frischer Kleeblüten war hoch und süß; fette, pelzige Bienen schwirrten darin herum, fast betrunken von dem Aroma. Er konnte sich ein leises Lächeln nicht verkneifen. Luca hüpfte früher genauso herum wie die Ziegen. Dieser lebendige Geist konnte doch wohl nicht völlig gebrochen sein.

"Das wird schon wieder, Marco", murmelte er ins Telefon. "Er braucht nur etwas Zeit, um sich abzukühlen. Weit weg von dir. Zweifellos bist du im Moment der Staatsfeind Nummer eins."
"Gott, das bin ich. Niemand hat mir gesagt, dass man Kinder liebt, bis sie einen hassen."

"Er versucht nur, sich als eigenständige Person gegenüber dir und Lucia zu behaupten. Ein Erwachsener."

"Dann sollte er sich nicht wie ein verdammter Junge benehmen."

Imre lächelte vor sich hin. "Lass ihm Zeit."

"Das kannst du sagen. Du hast keine eigenen Kinder. Du weißt nicht, wie das ist."

"Ich denke, das weiß ich nicht." Und Imre bezweifelte, dass Marco noch viel mehr hören wollte. Er glaubte nicht, dass Marco erkannte, wie sehr er seinem eigenen Sohn ähnelte - ruhig und sensibel, aber hitzköpfig und leidenschaftlich, bereit, auf kein Gesetz außer seinem eigenen zu hören. "Ich gehe jetzt besser, wenn ich es noch rechtzeitig zum Bahnhof schaffen will. Ich werde mich gut um Luca kümmern. Du hast mein Wort."

"An dieser Stelle wäre ich dir dankbar, wenn du ihm ein paar Streifen auf die Haut machen würdest." Marco stöhnte auf. "Das meine ich nicht. Ich meine es nicht so. Nur ... danke, Imre. Ich weiß, es ist eine Zumutung."

"Nein, das ist es nicht. Ich sage dir Bescheid, wenn er sich eingewöhnt hat."

"Danke. Lucia lässt dich grüßen."

"Grüßen Sie mich zurück", sagte Imre, beendete das Gespräch mit einer Daumenbewegung, steckte das Telefon in die Tasche und verschränkte mit einem schweren Seufzer die Arme vor der Brust.

Er hatte gesagt, es sei kein Problem, aber in Wahrheit hatte er keine Ahnung, was er mit Luca Ward anfangen sollte. Der fröhliche, lachende kleine Junge, an den er sich erinnerte, war nicht der Mann, der ihm in Schande in den Schoß gefallen war. Er wusste nicht, was er erwarten sollte, wenn er Luca wiedersah.

Aber als er die Ziegen beobachtete, erinnerte er sich an blasse Blumenflecken auf einem Scheitel aus dunklem Haar und dachte, dass er Luca vielleicht nicht zu einer Gefängnisstrafe willkommen heißen könnte...

sondern in einem Heim.

Kapitel 3 (1)

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LUCA SCHLUCHZTE ZUM UMSTEIGEN in Leeds. Am Bahnhof von Leeds schlängelte er sich durch die belebte Bahnhofshalle, die doppelt so groß und überfüllt war wie in Sheffield. Er hatte zehn Minuten Zeit, um den zweiten Zug von Leeds nach Harrogate zu erreichen.

Er war in Versuchung, ihn zu verpassen.

Einfach ... in Leeds verschwinden. Die Stadt war groß genug; er konnte überall hin verschwinden. Auf Parkbänken schlafen. Wild leben. Von Nudeln für 50 Pence überleben. Sich einen Job als Barista oder so besorgen und sich eine winzige, fensterlose Wohnung in irgendeiner beschissenen Seitengasse suchen, erbärmlich, aber seine.

Hör auf, Luca Ward zu sein, und sei einfach...

Luca zu sein.

Die Idee sollte nicht so reizvoll sein, aber er dachte schon seit Monaten darüber nach. An manchen Tagen fühlte er sich, als wäre sein Herz ein Vogel mit gestutzten Flügeln, und das Fliegen war nur eine Erinnerung, die es zu vergessen fürchtete. Das war es, was an dem Moment auf dem Motorrad so schön gewesen war: die Hände hoch, Hunderte von Pfund Stahl und brennendes Benzin rasten die Straße hinunter, die Schwerkraft war aufgehoben und Luca schwerelos, fliegend, als könnte er sich auf Flügeln aufrichten und den Vogel seines Herzens davonfliegen lassen.

Aber da war der Bahnsteig 17B, und der zweite Zug von Leeds nach Harrogate wartete bereits. Er überprüfte noch einmal seine Fahrkarte, dann hob er seinen schweren Seesack und ging zum nächsten Waggon, um sich die Beine zu vertreten. Zehnminütige Umsteigevorgänge waren ein ziemlicher Blödsinn, aber er schaffte es, noch ein paar Minuten zu überbrücken. Der Waggon war halb leer, übersät mit gelangweilt aussehenden Menschen in schlichten, langweiligen Farben, die wie Samen für pickende Hühner verstreut waren. Einige blickten zu ihm auf, sahen ihn aber nicht wirklich an, sondern registrierten nur stumpf seine Anwesenheit und starrten dann wieder ausdruckslos zu den Fenstern, als gäbe es auf einer unbewegten Linie etwas zu sehen.

Er suchte sich einen Platz in der hintersten Reihe, schob seine Tasche in das Gepäckfach und ließ sich in den Schalensessel am Fenster sinken, die Ohrstöpsel im Ohr. In Leeds war es so laut, aber Shawn Mendes dröhnte in Lucas Ohr und übertönte alles mit schmerzhaften Bitten, dass sich jemand seiner und seines Herzens erbarmen möge.
Ein paar weitere Sitze füllten sich durch das Schlurfen von Füßen und Gepäck. Die Türen kurbelten zu. Der Zug stieß einen schrillen Pfiff aus und rumpelte um ihn herum. Ein Ruck rüttelte ihn auf, als der Waggon vorwärts rollte und die Räder quietschend auf den Gleisen knirschten. Das war's. Die letzte Chance, den Schwanz einzuziehen und zu fliehen, glitt ihm durch die Finger, die Türen schlossen sich und schlossen ihn ein. Er rieb sich die Brust, den dumpfen Schmerz dort, lehnte seine zu heiße Stirn an die kühle Fensterscheibe und schluckte einen Atemzug, der ihm im Hals stecken blieb. Leeds Station glitt langsam vorbei, dann immer schneller, bis der Zug durch die hellen Lichtblitze der Morgensonne auf den Dächern raste.

Er wollte jetzt schon nach Hause gehen. Er wollte, dass seine Eltern ihn einfach ... in Ruhe ließen. Er hatte gedacht, es wäre ihnen recht, wenn er nicht mehr zurückkam, aber wahrscheinlich waren sie froh, dass er weg war. Er war jetzt das Problem von jemand anderem.

Vielleicht wären sie glücklicher, wenn er nie mehr zurückkäme.

Sein Telefon summte und unterbrach den Musiktitel - und damit auch das Kribbeln in seinen Augen, bevor es zu mehr werden konnte. Er kramte sein Handy aus der Tasche und blätterte durch die letzte SMS. Xavier. Luca lachte leise vor sich hin. Dieser Wichser.

Bist du schon da? textete Xav.

Luca strich mit dem Daumen über den Bildschirm und tippte schnelle Buchstaben ein. Nein, noch nicht. Ich wäre fast gar nicht hingegangen. Ich hätte in Leeds abhauen können. Wenigstens ist es eine richtige Stadt.

Harrogate ist gar nicht so übel. Sogar hübsch.

Luca lächelte, obwohl ihm nicht wirklich danach war. So war Xav immer gewesen, er hatte immer eine gute Seite an allem. Das hatte Luca während des Abiturs in den Wahnsinn getrieben, und es war das Einzige, was ihn durch das Abitur gebracht hatte: Xavier Laghari und sein breites Lächeln und seine leuchtenden schwarzen Augen in dem vorlauten braunen Gesicht. Xavier war ein Glückspilz. Er war klug, charmant, umgänglich, und alle mochten ihn. Natürlich konnte er alles positiv sehen; für ihn war jede Seite positiv.

Aber es war Xaviers gute Seite, die Lucas Leben erträglich gemacht hatte, und jetzt hatte er nicht einmal mehr Xav, während Lucas Eltern ihn einfach von seinen Freunden, seinem Leben, allem, was er in Sheffield gehabt hatte, weggerissen hatten.
Versuchen Sie nicht, mich zu beruhigen, antwortete er. Es kotzt mich einfach an. Ich bleibe nicht einmal in Harrogate. Ich fahre auf eine Farm irgendwo im Hinterland.

Vielleicht kannst du die Enten füttern.

Luca starrte finster auf das Telefon. Machst du dich über mich lustig?

Immer, schoss Xav zurück. Luca konnte fast das freche Grinsen sehen. Mach dir dort nicht zu viele Freunde. Sonst werde ich eifersüchtig.

Ja, ich werde mich mit all den verdammten Schweinen anfreunden, die im Schlamm herumwühlen.

Mit einem Schnauben schloss Luca das Textfenster und tippte wieder auf die Play-Taste seiner Musik. Der Titel sprang vorwärts zu Bad Reputation, und er seufzte, ließ sich in seinen Sitz sinken und schloss die Augen halb, bis das harte blaue Licht des Morgens zu einem Dunst wurde und die Gebäude in vagen Farbtupfern vorbeizogen. Er hatte einen verdammt schlechten Ruf, das stimmt. Wahrscheinlich hatte sein Vater schon Imre angerufen und ihm erzählt, was für ein verkommener Schuft Luca war. Er errötete heftig und sank tiefer in seinen Sitz.

Unka Immie.

Obwohl sie nicht blutsverwandt waren und Imre nur ein Freund von Lucas Vater von der Uni war, hatte Luca ihn, solange er denken konnte, Unka Immie genannt - bis er sich mit etwa acht Jahren für zu alt für solche kindischen Bonmots erklärt und angefangen hatte, Imre so ernst auszusprechen. Er konnte sich kaum noch daran erinnern, wie Imre aussah; er war mehr eine Ansammlung von Eindrücken als ein festes geistiges Bild. Luca war über ihn geklettert wie über eine große, breitbeinige Eiche. Für einen kleinen Jungen war Imre ein massiver Monolith gewesen, zehn Fuß hoch und breit wie ein Berg, mit einem dichten Bartwuchs. Luca war immer auf Imres Schoß geklettert und hatte seine Finger in dem langen, glänzend schwarzen Haargummi verheddert, um die weichen Strähnen zu streicheln und mit den wenigen winzigen Zöpfen zu spielen, die mit kleinen blauen Perlen bestückt waren, die zu den schlanken, mit Perlen besetzten Zöpfen in Imres ungezähmter Haarmähne passten.

Kapitel 3 (2)

Diese Perlen hatten das gleiche Blau wie Imres Augen gehabt. Daran erinnerte er sich am deutlichsten: wie verblüffend klar sich Imres Augen von seiner bräunlichen, verwitterten Haut abhoben. Das und die Freundlichkeit seiner Hände. Er hatte gewaltige Hände gehabt, Hände, die Granit zu Staub zermalmen konnten, dieser große, dunkle, irdene Gott mit der Kraft von Stein, aber er behandelte alles - von seinen winzigen, meckernden Ziegenkindern über die kleinste Kleeblume bis hin zu Luca selbst - mit einer Sanftheit, die aus seinen Händen floss wie Wasser, durchdrungen von einer lebendigen Wärme.

Und Luca war in ihn verliebt gewesen, wie es nur kleine Jungen sein konnten.

Er erinnerte sich noch daran, wie er mit fünf Jahren auf Imres Schoß saß, in den schweren Schaukelstuhl vor dem Kamin im Wohnzimmer von Imres Bauernhof gekuschelt. Blaue Wände. Das Zimmer hatte tiefblaue Wände gehabt, die in verschiedenen Schattierungen über rauem Stein gestrichen waren und den Raum in eine dunkelblaue Nacht verwandelten, die durch das Flackern des Feuerscheins erhellt wurde, ein sanftes Licht, das wie Honig auf dem polierten Holz der Gitarre auf dem Kaminsims glänzte. Lucas Eltern hatten es sich auf der Couch gemütlich gemacht, ineinander eingewickelt und unter einer mit Zickzack- und Punktmustern und geknoteten Schleifen bestickten Steppdecke, schläfrig und doch so glücklich verliebt, aneinander gekuschelt. Luca hatte sich in Imres Schoß zusammengerollt wie ein Hündchen, sich an seinen Bart und sein Hemd geklammert und gegen den Schlaf angekämpft, obwohl seine Augen sich weigerten, offen zu bleiben.

Aber er hatte ein Geheimnis in der Tasche, an dem er den ganzen Tag gearbeitet und das er dann in seinem Pullover versteckt hatte. Und als das tiefe, schwere, anschwellende Seufzen von Imre seine Brust und seinen Bauch an Lucas Wange drückte, hatte Luca die Augen geöffnet und einen Blick auf seine Eltern geworfen, um sich zu vergewissern, dass sie wirklich schliefen, bevor er in seiner Tasche kramte und sein Geheimnis herausholte.

Ein Ring, der aus geflochtenen Grashalmen bestand.

Er hatte ihn ganze elfzig-zwölf Mal anfertigen müssen, bis er richtig saß, weil das Gras brach und splitterte oder ein Strang zu kurz war oder er einfach zu klein war, weil Imre Hände hatte, die groß genug waren, um die Welt zu halten. Aber jetzt war es perfekt, ein dünnes, flaches Band aus verflochtenen Strängen, die ein Chevron-Muster bildeten. Er hatte es gemacht, weil Menschen das taten, wenn sie Menschen liebten, hatte er gedacht. Seine Eltern hatten es getan. Sie liebten sich, also hatten sie Ringe. Also hatte er auch einen Ring gemacht, glatt und hübsch, und er hatte ihn wieder verstaut und war mit dem Daumen über die Struktur gefahren, bevor er tief Luft holte und zu Imre aufschaute.
"Immie?", hatte er gefragt und sich auf die Lippe gebissen. Sein Mund schmeckte komisch, als hätte er an Pfennigen gelutscht.

Imre hatte ein leises, neugieriges Grummeln von sich gegeben und sah ihn mit diesen Augen an, die so sanft waren wie seine Hände, umgeben von Nähten und Falten, die seinen Blick in eine Wiege der Wärme legten und die abweisenden Klippen der dunklen, schweren Brauen auflockerten. "Was ist es, angyalka?", hatte er gefragt, und sein tiefes, stark gebeugtes Englisch hatte sich bei dem ungarischen Wort in etwas Melodischeres und Sanfteres verwandelt.

Luca hatte so heftig geatmet, dass es ihm die Brust zu sprengen drohte, und dann verkündet: "Ich werde dich eines Tages heiraten."

Imre hatte geblinzelt und dann tief in seiner Kehle gelacht, der Ton war so groß und doch so leise, dass er sie beide erschütterte. "Ach, wirklich? Und warum?"

"Weil ich dich liebe." Luca hatte so viel Überzeugung in die Worte gelegt, wie er konnte, mehr Zuversicht, als er empfunden hatte, als seine Ohren brannten und seine nackten Zehen sich kräuselten, bis sie sich in dem Jeansstoff über Imres Schenkeln verfingen. "Mama und Papa lieben sich und sie haben geheiratet. Ich liebe dich, also werde ich dich heiraten."

Imres Blick war weicher geworden, und er ließ eine seiner massigen Hände sanft auf Lucas Kopf sinken und spielte in seinem Haar. "Fünf Jahre alt ist sehr jung, um so ernsthaft über eine Heirat nachzudenken."

"Ich meine es ernst." Luca hatte den Kopf gesenkt, mit den Fingern auf der Unterlippe herumgezappelt, dann geschluckt und den Ring wieder aus der Tasche gezogen. "Ich werde groß und gut aussehend werden, und dann wirst du mich auch lieben und wir werden heiraten."

Imre legte den Kopf schief und betrachtete den Ring ernsthaft. Im Schein des Feuers hatten die Ränder des Rings wie gesponnene Goldfasern geschimmert. "Da gibt es ein Problem."

Lucas Herz hatte sich auf den Kopf gestellt. Es war ein schreckliches Gefühl, ein krankes Gefühl, und er ließ die Hände in den Schoß fallen und starrte auf den albernen, sinnlosen kleinen Ring. "Oh."

"Das Problem ist", hatte Imre gesagt, seine Hand ergriffen und sie in seiner eigenen verschlungen, bis Lucas Finger und der Ring in einer dicken Handfläche verschwanden, "dass ich dich bereits liebe, Angyalka."

Ein scharfer Atemzug hatte sich in Lucas Kehle festgesaugt. Imre hatte seine Hand gelöst, Luca sanft ergriffen und ihn - der den Ring immer noch fest umklammert hielt - dazu gebracht, den Ring über Imres dritten Finger an seiner linken Hand zu schieben. Er passte genau, glitt über den dick gekerbten, vernarbten Knöchel und schmiegte sich an die Basis seines Fingers. Luca hatte so sehr gelächelt, dass ihm das Gesicht wehtat, und er schlang seine Arme um Imres Schultern und vergrub sein Gesicht in seinem Hals und seinem Bart.

"Ich werde dich immer lieben, Immie", hatte er geflüstert, und Imre hatte wieder gekichert und seine Arme um ihn geschlungen und ihn gerade fest genug gehalten.

"Ich weiß, das wirst du, Angyalka. Ich weiß es."

Die Erinnerung an diese Nacht - das Feuerlicht in Imres Augen, das süße leichte Flattern von Lucas Herz - sank in seiner Brust. Er kauerte sich noch tiefer in den Zugsitz. Er war so ein lächerliches Kind gewesen. Imre war nett zu ihm gewesen, hatte ihn geduldig verwöhnt und sein fünfjähriges Herz nicht erdrückt, aber das war vierzehn Jahre her. Wahrscheinlich sah Imre in ihm immer noch denselben ernsthaften, einfachen kleinen Jungen, der voller unsinniger Ideen war und Versprechungen machte, die er nie einhalten würde, unrealistisch und völlig verwirrt.

Mit einer Sache hatte er recht.

Luca war völlig verwirrt, und er wusste nicht, was er mit sich anfangen sollte. Nicht auf dieser verdammten Farm und nicht, wenn Imre die Nase voll von ihm hatte und ihn zurück nach Hause schickte, ohne dass sich auch nur das Geringste geändert hätte.

Mit einem Stöhnen lehnte er sich nach vorne und schlug mit der Stirn gegen den Sitz vor ihm.

Warum musste es ausgerechnet Imre sein?

"Hey", bellte der Mann in der Reihe vor ihm. "Pass auf da hinten."

"Tut mir leid", murmelte Luca, rollte sich zusammen und vergrub sein Gesicht mit einem leisen Stöhnen in seinen Knien. Verdammt, er konnte nicht einmal eine Zugfahrt überstehen, ohne Ärger zu machen.

Die nächsten vier Monate würden miserabel werden.

Kapitel 4

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Irgendwann geriet LUCA in die Ruhe des Zuges, das Geräusch der Schienen vermischte sich mit dem Puls und dem Rock und der Kadenz seiner Musik und hypnotisierte ihn in einen treibenden Taumel, der nicht ganz Schlaf, aber auch nicht ganz wach war. Er riss sich nur lange genug davon los, um der Schaffnerin bei der Durchfahrt seine Fahrkarte zu zeigen, bevor er wieder in Trance verfiel, leise Texte vor sich hinmurmelte und versuchte, das schwere Gewicht auf seiner Brust zu ignorieren.

Nachdem er unter den schlossartigen Bögen und Türmen des Bramhope-Tunnels hindurchgefahren war, schlief er völlig ein. Die Dunkelheit des Tunnels und das rhythmische Blinken der fahrenden Lichter versetzten ihn in einen unruhigen Schlummer, sein Handy an die Brust gepresst und den Kopf an das Fenster gelehnt. Er erwachte, als der Zug aus dem Tunnel schoss und Licht auf ihn fiel, das durch seine Augenlider brannte und ihn wachrüttelte. Als er die Augen öffnete, sah er ein grelles Weiß, das sich in seine Netzhaut bohrte und ihn blendete. Mit einem Zucken wandte er sein Gesicht ab, bedeckte seine Augen mit dem Arm und blinzelte, bis er sich an das Licht gewöhnt hatte.

Der weiße Dunst löste sich auf und wurde durch Grün und Gold und leuchtendes Herbstfeuer ersetzt: sanft geschwungene Felder, die sich wie Wellenkämme und -täler auf und ab bewegten, die sich hoch auftürmten, um dann anmutig in die Tiefe zu gleiten, glatt wie ein Kalligrafiepinsel gestrichen. Tiefes Rosa und sattes Violett säumten das Grün, fingen das Licht in sanften Schlieren ein und schimmerten unter einem Himmel aus endlosem Blau und tief hängenden, silberbäuchigen Wolken. Blassgraue Kalksteinbrocken schoben sich wie Fragmente alter Ruinen durch das Gras. Die Yorkshire Dales zogen vorbei, in Felder unterteilt durch Hecken, Baumreihen und niedrige Zaunmauern aus handgeschichteten, abgenutzten Flusssteinen in Weiß und Grau. Überall verstreut standen kleine blockige Scheunen mit weißen Seitenwänden und spitzen Dächern. Auf dem Gipfel eines Hügels schien die Sonne durch die Beine des grasenden Viehs.

Lucas Augen weiteten sich. Er drückte seine Finger an das Fenster und atmete langsam ein. So hatte er die Dales noch nie gesehen. Während seiner Kindheit in Harrogate war das grüne Land ganz nah und gewöhnlich gewesen. Das letzte Mal, dass er die Dales durch ein Fenster gesehen hatte, war nur ein Spalt des Himmels gewesen, der durch Stapel von Umzugskartons auf der Ladefläche eines Lastwagens verdeckt war. Ein schweres Gefühl machte sich in seiner Magengrube breit, gleichzeitig süß und schwimmend mit einem gewissen leisen, pochenden Schrecken.
Ein Gefühl der Heimkehr, obwohl Harrogate seit zehn Jahren nicht mehr sein Zuhause war.

Er erinnerte sich nicht einmal mehr an seine alte Adresse, an das Haus, in dem sie gelebt hatten, als ein Nachbild des Sonnenlichts durch überwucherte Bäume, die sein Vater immer versprochen hatte, von ihrem winzigen Stückchen Garten zu stutzen, es aber nie tat. Alles andere in Harrogate waren nur Eindrücke: die Wochenenden auf Imres Bauernhof, die Wochentage beim Laufen und Spielen mit den anderen Kindern in der Nachbarschaft, mit klebrigen Fingern und roten Luftballons und kleinen Beinen, die auf Fahrradpedalen pumpen. Wenn er jetzt zurückkam, zehn Jahre älter und eine Stadt weiser, fühlte er sich wie ein Hochstapler. Er gehörte nicht hierher.

Vielleicht war es einmal sein Zuhause gewesen, aber jetzt konnte es das nicht mehr sein.

Aber er erinnerte sich immer noch an den hässlichen, übermäßig modernen Bahnhof von Harrogate, der sich wie eine rohe Wunde von der anmutigen, historischen Architektur, den Villen und den von Bäumen gesäumten Straßen der Stadt abhob. Er stöhnte auf, als der Waggon in den Bahnhof einfuhr und mit einem Ruck und dem Quietschen der Bremsen zum Stehen kam. Während der Schaffner die Ausstiegshaltestellen und -zeiten nannte, schleppte sich Luca aus seinem Sitz und zuckte zusammen, als sein Körper mit Schmerzschüben protestierte, die durch seine Glieder peitschten und seine Wirbelsäule hinaufkrochen.

Er streckte sich und stöhnte, als er seine Muskeln lockerte - dann zerrte er seine Ohrstöpsel heraus, holte seine Tasche aus dem Ablagefach und warf sie sich über die Schulter. Seine Beine wollten nicht richtig funktionieren; sein Körper sagte ihm, dass die Schwerkraft im Rhythmus der Trägheitsbewegung hin und her schwankte, aber der Zug stand still, während er über seine Füße stolperte wie ein Welpe, der herauszufinden versucht, was er mit seinen übergroßen Pfoten tun soll. Auf der Treppe zum Bahnsteig verhedderte er sich fast in den Stiefeln und konnte sich gerade noch am Türrahmen festhalten, um nicht nach vorne zu kippen.

Doch Hände fingen ihn auf, bevor er den Rahmen überhaupt greifen konnte - große, warme Hände mit dicken Fingern, die eine vertraute Wärme ausstrahlten. Er versteifte sich, als diese Hände ihn langsam die Stufen hinunterzogen und ihn aufrichteten, ihn behandelten, als wäre er kaum mehr als ein Pusteblumenflaum, leicht und drehend und sich so frei drehend wie sein sich drehendes, sich drehendes Herz.
Er hatte gedacht, dass er Imre suchen müsste. Aber als seine Füße auf dem Boden aufkamen und sich auf der Plattform niederließen, blickte er in klare, ruhige blaue Augen, die er so gut kannte wie sein eigenes Gesicht.

Imre war zu ihm gekommen.

Selbst aus Lucas Perspektive war er immer noch groß, weit über sechs Fuß, und immer noch breit - seine Schultern waren die Schultern von Bergen. Sein grob behauener Körper bestand aus Blöcken dicker Muskulatur, Anmut in der Verjüngung von den Schultern bis zur Taille, Stärke im harten Druck der kräftigen Oberschenkel gegen die abgenutzten Jeans. Aber die wilde Mähne aus widerspenstigem Haar und der dicke, vertraute Bart waren völlig silbern geworden, weich wie Nebel und an einigen Stellen schimmernd mit Streifen von reinem Weiß, an anderen Stellen zu Eisengrau verdunkelt, ein Halo aus glänzender, mondheller Farbe, der sich stark von der natürlich dunklen, von der Sonne noch stärker verwitterten Haut abhob. Die verstreuten Zöpfe in Bart und Haar blieben erhalten, die Perlen färbten sie nun dunkler blau, wie polierter Stein mit schwarzen Adern und einem leuchtenden Schimmer.

Die Falten um Imres Augen hatten sich vertieft und wurden von dicken Brauen in einem dunkleren, rußgrauen Farbton überschattet, und die Falten um seinen Mund waren stärker ausgeprägt - aber die Art, wie er lächelte, war immer noch dieselbe. Aber die Art und Weise, wie er lächelte, war immer noch dieselbe. Es war nur das leichte Ziehen eines großzügigen, sensiblen Mundes mit vollen roten Lippen und einer genau definierten Vertiefung in der Mitte, einer Vertiefung, die weicher und süßer wurde, wenn das subtile Lächeln daran zerrte.

Imres Lächeln wurde wärmer, als er Luca mit seinen großen Händen auf den Schultern stützte. "Luca", murmelte Imre. Er sprach langsam und bedächtig, und seine Stimme - obwohl sie tief und von einer leisen, grollenden Autorität durchdrungen war - klang immer so sanft, so schmeichelnd, als würde sie mit jedem Wort Sicherheit versprechen. Imre war ein Mann, der seine Stimme nie zu erheben brauchte, um Aufmerksamkeit zu erregen, und er hatte Lucas volle Aufmerksamkeit, als er sagte: "Es ist schön, dich zu sehen."

Luca bewegte seine Lippen unzusammenhängend. Er hatte nicht erwartet, dass Imre hier sein würde, so lächelnd, und dass er hier auf dem Bahnsteig auf seine unerwünschte Last wartete, anstatt ungeduldig mit dem Fuß auf dem Parkplatz zu wippen. Luca wusste nicht, was er sagen sollte. Er starrte einfach zu Imre hinauf, sein Herz kämpfte darum, seltsame Flügel zu bekommen und zu fliegen, während er feststellte, wie sehr sich Imre im Laufe der Jahre verändert hatte. Älter, ja, aber immer noch so lebendig, immer noch von einer stillen und unbestreitbaren Kraft beseelt.
Und er stand da mit seinem silbernen Haar, das mit Dutzenden von Blumen übersät war, die zu einem Kranz aus zarten, aufspringenden weißen Kleeblüten geflochten waren, mit ihren schaumigen, runden Blüten und winzigen Blütenblättern, die mit schlanken grünen Stielen verflochten waren.

Luca blinzelte.

Blinzelte erneut.

Legte den Kopf schief und runzelte die Stirn.

"Was zum Teufel ist das?", fragte er, und Imre brach in schallendes Gelächter aus, das sich so sanft und geschmeidig anfühlte wie die Hügel und Täler der Dales. Luca grinste nur.

Na toll. Keine fünf Minuten, und schon lachte Imre über ihn.

Einfach. Verflucht. toll.

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