En titt på det förbjudna

Kapitel ett - Quin (1)

Kapitel ett - Quin

Från utsidan ser Turning Point Club ut som vilken historisk brunstensvilla som helst. Det enda som verkligen är värt att notera är den extra breda svängdörren i frostat glas - och den är inte ens original. Men i samma ögonblick som du kliver in i huset justerar den surrealistiska atmosfären, den överdådiga lyxen och säkerheten som står vid dörren snabbt din uppfattning.

"Mr Foster." Hälsningen kommer från den formellt klädda dörrvakten. Han tippar på huvudet åt mig när jag går in.

"Får jag ta er kappa, mr Foster?" säger värdinnan. Det är en retorisk fråga. Hon håller redan på att dra den ner för mina armar.

"Tack", mumlar jag och går undan en grupp klubbmedlemmar som samtalar i den två våningar höga foajén. "Var är..." Men innan jag hinner få fram det sista ordet ser jag Bric i det svarta rummet till höger om mig. Han har sin arm runt anledningen till att den här festen äger rum ikväll. Lucinda Chatwell fyller fyrtio år. Vi gör affärer med hennes man och han är medlem, så det är en damkväll.

Det är inte något jag är intresserad av, men Bric, som alltid är värd, ser ut att ha roligt. Han skämtar med en grupp formellt klädda män och kvinnor som omger honom och hänger på hans ord som om han vore hela världen.

Han fångar min blick och nickar lätt.

Jag står där en stund och tittar på honom. Han lutar sig mot Lucindas öra för att viska en hemlighet som får henne att kasta huvudet bakåt och skratta.

Publiken jag befinner mig i tittar över och skrattar med henne.

"Jag behöver en drink", säger jag till ingen särskild.

"Mr Baldwin är vid sitt bord", säger värdinnan. "Vill du göra honom sällskap?"

Jag tittar upp till andra våningen och ser Smith stirra tillbaka på mig. Jag nickar inte åt honom. "Ja, visst."

"Ett ögonblick, mr Foster." Värdinnan viskar i den nästan osynliga trådlösa mikrofonen som sveper ner längs hennes kind och ler sedan mot mig. "De väntar er nu, mr Foster", säger hon och vinkar mig fram.

Jag rätar upp kavajen på min smoking och går mot baksidan av lobbyn, och tar en stund för att uppskatta hur kristallkronan duschar rummet med daggdroppiga gnistrar av ljus.

När jag väl har kommit förbi folkmassan går jag mot trapporna, där två säkerhetsvakter står vakt framför ett svart sammetssnöre som låter alla veta att det inte är någon aktivitet där uppe ikväll. Ingen tillbringar natten på söndagar. Vi har stängt på söndagar utom för fester, som den här för Lucinda, eller middag i den femstjärniga restaurangen White Room, som ligger mittemot Black Room i lobbyn. Restaurangen är dock stängd nu. Privat fest ikväll - och ingen kommer för maten.

En vakt lossar det svarta sammetssnöret när jag närmar mig och när jag är över honom har min väg blivit friad.

Trappan leder rakt upp till en trappavsats, där huvudhissarna finns, men jag svänger till höger och fortsätter upp till andra våningen i lobbyn, där en annan säkerhetsvakt lossar ännu ett svart sammetssnöre och låter mig komma in i Smith Baldwins privata bar.

Han vill verkligen bli lämnad ensam ikväll, antar jag.

Smith ignorerar mig när jag närmar mig hans bord. Han tittar över balkongens räcke och kollar vad som händer i det svarta rummet nedanför. Jag tar plats mitt emot honom och kröker nacken för att se vad som är så intressant. "Vad?" Jag frågar när jag inte ser något som är värt hans uppmärksamhet.

Smith vänder sig mot mig och tar en klunk av sin whisky. "Du är tidig i kväll", säger han.

"Tråkig som fan", säger jag och vinkar till Smiths butler för att få en drink. Han är redan på väg mot mig med ett glas. Jag väntar medan han häller upp från flaskan som står på bordet mellan Smith och mig och tar sedan en lång klunk. "Varför i helvete är du här?"

"Jag dejtade Lucinda för länge sedan."

Jag måste skratta åt det. "Du längtar efter dr Chatwell?"

"Nej", säger Smith med sin anspråkslösa monoton. "Jag gillar bara att dyka upp på hennes födelsedagar."

"Kom du förra året?"

"Varje år", säger Smith och drar bort blicken från Bric och Lucinda och fokuserar på mig igen. "Jag gillar att hålla mina misstag färska. Så att jag inte upprepar dem."

"Okej", säger jag och kastar en blick på min klocka. Jag har varit här en minut och jag har haft tillräckligt med samtal med Smith.

"Klockan är bara elva trettiosju", säger Smith, som inte missar mitt subtila avvisande.

"Ja", säger jag och låter det komma ut som frustration.

"Vad har du på gång den här veckan? Bric har ett evenemang på onsdag och en middag på torsdag."

"Inte mycket", säger jag, tittar bort och vänder mig i stolen för att studera lobbyn nedanför. "Jag ser bara fram emot min tid, antar jag."

"Du verkar göra det ofta nuförtiden."

Jag rycker på axlarna och vänder mig om igen. Inget alls intressant där nere. "Varför inte?" Jag ser honom rakt i ögonen medan jag tar en drink. "Vi har mycket roligt tillsammans. Varför skulle jag inte se fram emot det?"

Smith vänder sig bort och återupptar sitt förföljande av Bric och Lucinda. Så småningom säger han: "De dejtade för länge sedan också". Smith nickar med huvudet ner mot det svarta rummet. "Vi har liksom gjort henne tillsammans."

"Utan skitsnack?" Jag måste faktiskt skaka bort den bilden ur mitt huvud för Lucinda... hon är bara ett stort nej för mig. Vem behöver en jävla psykiatriker som plockar din hjärna när du har smutsigt sex? Inte jag. "Blev du konstig med henne?"

Det är ett skämt. Men Smith missar det. "Om vi gjorde det hade du redan vetat om det."

Det stämmer. "Byter ämne. Hur är det med dig?" Jag frågar. "Har du planer för den här veckan?"

"Inga", säger han utan känslor.

"Varför bryr du dig ens om det?" Jag frågar. "Jag menar, hon är ju jävligt dyr, eller hur? Om du inte har det bra är det bara att köpa ut dig själv."

Smith stirrar på mig i exakt två sekunder. Tar en klunk av sin drink. Säger: "Spelet fungerar bara om vi är fyra personer, Quin. Det vet du."

"Så du gör det för min skull?" Jag frågar honom.

"Tror du att jag gör det för din skull?"

Jag tittar på min klocka igen och önskar att midnatt redan ska vara här. "Jag har ännu inte förstått dig, min vän. Din värld är så främmande för mig att det känns som om vi kommer från två olika planeter."

Kapitel ett - Quin (2)

"Elva fyrtioen", säger Smith utan att ens kolla sin egen klocka. "Jag sa ju att du var tidig."

Jag rullar med ögonen, men Smith är för upptagen med att titta på folkmassan. "Hur kommer det sig att ni aldrig har nämnt Lucinda tidigare?"

"Varför skulle vi det?" Smith är helt okej. Och sedan flyttar han sin kropp bort från festen och mot mig. "Det spelar ingen roll."

"Om ni gjorde det med henne tillsammans..." Jag rycker på axlarna. "Jag tror att det spelar roll."

"Ta upp det med Bric."

"Visst." Jag suckar. "Så... har du sett henne?"

"Rochelle?" Smith frågar. Och sedan ler han. Det skickar en rysning uppför min rygg. Hela vägen till min nacke.

"Vem fan skulle jag annars prata om?"

"Nej", säger Smith. Men fortfarande finns det där leendet kvar.

"Vad?" Jag frågar. "Varför i helvete ler du mot mig?"

"Jag är bara förvånad över att vi har klarat oss så här länge", säger han. "Är inte du det? Är du inte trött på henne än?"

"Av Rochelle?" Det är min tur att skratta. "Inte ens en liten bit."

"Hon var intressant i början, vet du? Hennes pittoreska bohemiska sätt. Lägenheten, kläderna, hobbyerna. Vad som helst." Han viftar med handen i luften. "Men jag är inte riktigt intresserad av henne längre. Inte min typ."

"Ungefär som Lucinda för mig, antar jag." Jag tar en ny klunk whisky. "Varför har du inte nämnt det här?" Jag frågar. "Är Bric trött?"

"Jag tror inte det", säger han. "Du vet hur Bric är. Han är en vanemänniska. Han håller ut tills någon av oss får honom att ändra sig."

"Så det är bara du och ditt konstiga skitsnack som pratar ikväll?" Han gör mig jävligt nervös. Men när gör inte Smith mig nervös? "Jag är inte klar. Så om du ska kalla till ett möte om Rochelle, kalla till det med vetskap om det i förväg." Jag tittar på min klocka, bestämmer mig för att det är tillräckligt nära midnatt för mig och reser mig upp. "Vi ses", säger jag, nickar till butlern och lägger en tjugoöring på bordet.

Säkerhetsvakten utanför Smiths rum lossar det svarta sammetssnöret när jag närmar mig.

"God natt, mr Foster."

"Senare", säger jag, går rakt mot hissen och trycker på anropsknappen, vilket får den att lysa upp. Dörrarna öppnas och jag kliver in och justerar min kostym i speglarna när de stängs bakom mig.

När jag är nöjd med mitt utseende vänder jag mig om och stoppar in mitt nyckelkort i facket bredvid knappen som inte har något våningsnummer eller namn bredvid. Dörrarna stängs.

Rochelle Bastille är en tjugosjuårig musiker som Bric träffade på en fest för tre år sedan. Något företagsevenemang som anordnades för att fira... vad som helst. Gud vet vad han egentligen gör för Smith. Men det innebär en hel del nätverkande. Översättning: Fester.

Han tog med Rochelle hem den kvällen och knullade henne. Som i sitt riktiga hem. Inte här. Inte på klubben. Men hon var mellan två lägenheter - hemlös var nog mer troligt, vi pratar aldrig om den gamla tiden - och eftersom vi saknade en spelare för tillfället frågade han om hon ville vara med i spelet.

Tre jävla år. Jag har ingen aning om var tiden tog vägen. Men herregud, det har varit en riktigt bra tid.

Jag vet inte exakt när jag blev kär i henne, men jag vet att det har gått ett tag. År, åtminstone. Kanske till och med det första året. Kanske till och med den där natten. Rochelle är min typ. Hundra procent min typ. Och två nätter och två dagar i veckan är hon min. Alldeles min. Från och med midnatt söndag och hela vägen till midnatt tisdag. Jag äger henne.

Till skillnad från Bric och Smith gör jag det bästa av det.

När dörrarna öppnas till korridoren på översta våningen ler jag. Jag glömmer Bric och Lucinda. Jag glömmer Smith och hans konstiga skit. Jag glömmer den dumma, tråkiga helgen som jag just tvingade mig själv att gå igenom.

Jag går ner i den korta korridoren till hennes dörr. Det finns bara en lägenhet här uppe och den tillhör henne. Det är egentligen vinden i byggnaden som Bric byggde om när vi började dela tjejer för mer än tio år sedan.

Vi förvarar dem här. Som goda små prinsessor som är inlåsta i sina torn.

Vi låser inte riktigt in dem, men jag gillar analogin.

Jag blir hård bara av att tänka på det.

Rochelle är den nionde flickan som har bott i den här lägenheten under klubbens gång och de före henne kändes som en övning. Hon känns som den riktiga varan. Speldag.

När jag kommer till dörren sätter jag in min kortnyckel och låter känslan skölja över mig. Lättnad och lycka. Något som jag har blivit van vid.

Det är sent, det är mörkt, så jag stänger dörren tyst och försöker att inte väcka henne. Jag går bara ner i den välbekanta korridoren, mina steg är mjuka i stillheten.

Sovrumsdörren står öppen, som den alltid gör. Och jag kan precis se hennes nakna ben ovanpå de vita lakanen. Hon måste frysa.

Jag går förbi henne och går in i garderoben. Jag ska ta hand om det här om en liten stund. Jag tar av mig slipsen och hänger upp den. Sedan jackan, och gör mitt bästa för att inte få trägalgarna att klirra ihop. Jag drar upp skjortan från byxorna. Knäpper upp den och börjar uppifrån och ner. Jag hänger upp den också.

Sedan öppnar jag den sammetsklädda lådan och lägger min klocka och mina manschettknappar i den och stänger den när jag har ordnat dem ordentligt.

Byxorna faller ner och jag tar tag i min kuk, så redo att knulla henne. Jag glider ur mina boxershorts och går ut i det mörka sovrummet.

"Hej", säger jag mjukt. "Är du vaken?"

Hon rör sig inte ens. Hennes kropp ligger utsträckt ovanpå lakanen, ett ben högre upp än det andra. Hennes ansikte är nedgrävt. Hennes långa, vilda hår flödar över sidan av kudden som ett vattenfall.

Det finns ljus som filtrerar in från utsidan, men inte tillräckligt för att man ska kunna se något. Bara en liten glöd från lamporna som lyser upp gargoylerna som pryder toppen av byggnaden. Detaljer som gör Turning Point Club till en av de mest fotograferade ikonerna i staden.

Genom fönstret som går från golv till tak har man direkt utsikt över den gulddominerade huvudstadsbyggnaden, ett kvarter söderut, och den är också upplyst.

Jag lägger en hand på hennes yttre lår när ett knä kommer ner på madrassen och får den att sjunka. Det får hennes kropp att förskjutas, så smått.

Hon är naken, rumpan mot mig som en inbjudan.

Jag svänger över benet, placerar det andra knäet på andra sidan hennes höft och sitter bredvid henne. Mina händer är över hela hennes rumpa. Jag gnuggar. Ivrig att glida in med fingrarna mellan hennes ben och se vad som väntar på mig.

Kapitel ett - Quin (3)

"Rochelle", säger jag och böjer mig över hennes kropp för att placera mina läppar på hennes hals. "Har du saknat mig? Gud, jag har saknat dig. Två veckor är för lång tid. Vi måste omförhandla."

Jag släpper ut ett långt andetag och hon darrar ett ögonblick.

"Jag gillar inte sabbatsåren längre", säger jag.

Hon säger ingenting.

Fan också. Förstör det inte, säger jag till mig själv. Förstör inte den tid du har. Vi har haft den här konversationen för många gånger för att räknas och den slutar alltid på samma sätt.

Hon gillar ledigheten. Det är något nytt som hon började med förra sommaren. Två veckor ledigt, en vecka på jobbet. Jag tycker inte om det. Inte ett dugg.

Men jag följer mitt eget råd och låter det vara. Jag sänker hela min kropp över hennes och njuter av värmen vi skapar. Mina händer glider in under hennes bröst för att klämma och min kuk hårdnar och stryker mot hennes röv. Utrymmet mellan hennes ben.

Ett litet stön är allt jag får.

Men det räcker. Jag biter henne i axeln och lyfter höfterna, låter min kuk glida in i hennes våta veck. Den finner sin väg in i henne med så liten ansträngning att jag vill fan dö av njutning.

Ett knä kommer upp och släpar över lakanet för att ge mig mer tillgång, och jag låter en hand lämna hennes bröst och trycka sig under hennes mage, tills jag hittar hennes klitoris och börjar smeka.

"Gillar du det?" Jag viskar.

Hon svarar inte. Åtminstone inte med ord. Hennes rumpa buktar upp lite och uppmanar mig att ge henne mer. En hård stöt och jag är helt inne i henne. Hennes fitta klamrar sig fast vid mig, musklerna spänner sig runt mitt skaft.

"Åh, ja", säger jag, skjuter upp min överkropp från hennes rygg och sätter mig upp så att jag kan knulla henne bättre. Jag tar tag i båda hennes rumpanter och ger den ena en hård smäll.

Rochelle drar in ett skarpt andetag, men fortfarande bökar hennes höfter upp mot mina innerlår. Hon ber om mer.

"Vill du ha det hårt ikväll?" Jag frågar. "Vill du att jag ska knulla dig hårt?" Jag tar tag i hennes hår och drar, vilket får hennes överkropp att lyfta upp från madrassen. Min andra hand gräver sig in i köttet strax under hennes höft.

Jag skjuter mig tillbaka och sträcker mig under hennes lår, drar upp dem så att hon står på knä och trycker hennes ansikte mot kudden när jag dunkar henne bakifrån.

"Ja", säger jag, halvt talande, halvt stönande. "Du gillar det så här, eller hur? Du låter Bric knulla dig så här hela tiden, eller hur?"

Jag sträcker mig runt och smäller till hennes bröst, vilket får henne att yla. Ett högt yelp som jag inte är bekant med. För en sekund tror jag att jag har skadat henne, och jag saktar ner. Men hon backar upp mot mig och täcker min kuk igen. Begraver den djupt inne i henne. Allt är redan så blött. Hon känns så jävla bra ikväll.

"Din jävla hora", säger jag och släpper hennes hår så att hon faller med ansiktet först tillbaka in i kudden. "Låter du Bric knulla dig så här, Rochelle? Gillar du hur han slår dig? Hmm?"

Fan, jag gillar hur Bric slår henne. Och så fort den tanken kommer in i mitt huvud skrattar jag.

"Vi kanske kan göra det grovt nästa helg. Vill du det? Vill du att vi ska knulla dig hårt? Att sticka upp våra kukar i dig samtidigt?"

Ännu ett obekant stön.

"Jag tar det som ett ja", säger jag och skrattar fortfarande lite. Men sedan släpper jag det och bara ... knullar henne. Jag tar tag i hennes röv och gör det hårt. Slår henne med så mycket kraft att hennes huvud kommer närmare och närmare sänggaveln.

Jag slutar inte när det äntligen når dit. Jag fortsätter bara att stöta tills dunkandet förstärks av att sänggaveln slår in i väggen.

Hon stönar. Nära. Så jävla nära att komma. Jag sträcker mig under hennes kropp och stryker hennes klitoris i rytmen vi gör. Hon blir vild. Vild som jag aldrig har sett henne förut. Hon vrider sig, stönar och hämtar efter luft.

Jag drar mig tillbaka, tar tag i hennes höfter och vänder henne om, en hand skjuter hennes huvud åt sidan så att hennes kind trycker mot kudden, den andra handen leker fortfarande med hennes fitta. Jag tittar på min kuk när den glider in och ut, och kan knappt urskilja den i det svaga, filtrerade ljuset från utsidan.

Jag tar tag i hennes hår, så jävla redo att komma, och rycker i hennes huvud så att hon måste se på mig. Hennes ögon är stängda, men det bryr jag mig inte om. Jag trycker min hand över hennes mun och blundar också. Och sedan sprutar jag in i henne. Jag kastar huvudet bakåt och släpper ut ett stön av lättnad.

Hennes ben darrar av ansträngningen. Små spasmer när hon hämtar andan. Jag skrattar lite när jag rullar mig åt sidan och lägger mina armar runt henne. "Vad är det för fel, älskling? Är det för mycket för dig i kväll?"

Inget svar.

Jag begraver mitt huvud i hennes nacke och luktar på hennes hår.

"Har du fått ett nytt schampo?" Jag frågar. "Du luktar så annorlunda."

Inget svar.

"Vill du ha en träff med Bric på söndag? Hmm? Vi kan hoppa över Smith om du vill." Jag kysser hennes hals och drar mig sedan tillbaka och öppnar ögonen. Försöker få en uppfattning om hon är med på den här typen av kul. Det har varit ett tag sedan så jag...

Jag blinkar med ögonen. Tre gånger, snabbt.

"Rochelle-"

"Jag är ledsen", säger hon. "Jag är ledsen..."

Men jag reser mig upp och går upp ur sängen, knyter hennes hår och drar henne med mig. Hon faller till golvet och kvider.

"Jag är ledsen", säger hon igen.

"Vem fan är du?" Jag frågar. "Var fan är Rochelle?"

"Jag är ledsen", säger hon. "Jag är ledsen, jag är ledsen, jag är ledsen, jag är ledsen."

"Du kommer att få ångra dig helt enkelt", säger jag och släpper hennes hår så att jag kan öppna lådan i nattduksbordet. Jag tar fram bollknepet och spänner fast det.

Hon försöker inte ens komma undan. Hon låter mig bara göra det.

Jag drar upp henne på fötterna och sträcker mig efter repet, drar hennes händer bakom ryggen och lindar repet runt hennes handleder. Stramt.

Sedan knuffar jag in henne i min garderob och stänger dörren.

Jag går upp och ner i korridoren och gör mitt bästa för att förstå vad fan som just hände. Sen sitter jag i telefonen och ringer Bric. Det går till röstbrevlådan.

"Fan!" Jag skriker. "Fan!"

Jag hittar Brics meddelandeflöde i min telefon och sms:ar: "Kom upp på övervåningen. Nu. Emergency!!!!!

Jag gör samma sak för Smith.

Fem minuter senare kommer de båda sprängande genom dörren till Rochelles lägenhet.

Jag sitter halvnaken i soffan. Jag var tvungen att öppna garderobsdörren för att hämta byxor och jag tog bara tag i den första galgen. Jag tror att de faktiskt är Brics byxor.

Jag placerar armbågarna på knäna och håller mig för huvudet, gnuggar ögonen och försöker fortfarande förstå vad som händer.

"Vad fan är det som händer här uppe?" Bric säger. Han ser panikslagen ut, hans ögon är vilda när de söker igenom rummet efter nödsituationen. "Var är Rochelle?"

Jag tittar upp och ser Brics ansikte. Sedan Smiths. "Hon är borta."

"Borta?" säger de båda tillsammans.

"Dödade du henne?" Smith frågar. "Kvävde du henne till döds medan du knullade henne?"

Jag smalnar samman ögonen på honom. "Nej, jag dödade henne inte för fan, din skitstövel. Hon är fanimej borta! Typ, borta!"

"Varför är du då halvnaken?" Bric frågar och lugnar ner sig.

Jag tar ett djupt, djupt andetag. Håller det i tre. Och släpper sedan ut det. "Jag knullade-" Men jag måste stanna upp och skaka på huvudet eftersom det inte stämmer. "Hon lämnade någon i hennes ställe", säger jag till slut. "Jag knullade henne. Jag knullade henne innan jag visste att det inte var Rochelle."

Kapitel två - Smith (1)

Kapitel två - Smith

Det här är en intressant vändning. Jag måste säga att av alla saker jag föreställde mig att det skulle hända ikväll fanns en försvunnen Rochelle aldrig med på listan.

Och ändå...

"Vart tog hon vägen?" Quin står rakt upp i ansiktet på mig. Vi är lika långa - till en halv centimeter - så vi står öga mot öga.

"Hur ska jag veta det?" Jag svarar och kör en hand genom håret. "Jag har fan inte sett henne på flera månader."

"Månader?" Bric frågar.

Jag rycker på axlarna. "Du tror inte att hon började bli tråkig?"

"Var. Fan. Gick hon?" Quin spottar.

"Jag berättade just för dig. Jag har ingen aning. Vad hon än gör har det absolut ingenting med mig att göra."

"Jag tror inte på honom", knäpper Quin och vänder sig till Bric. Elias Bricman, eller Bric förkortat, verkar inte bry sig lika mycket som Quin. Han är åtminstone lugn. "För inte ens trettio jävla minuter sedan var han nere och gnällde om hur trött han var på henne. Han skickade iväg henne, Bric. Han skickade iväg henne."

"Lugna dig, Quin", säger Bric. "Om hon stack så stack hon. Jag är mer orolig för den nya flickan. Var är hon?"

Quin går i takt nu. Fram och tillbaka framför det stora fönstret. Han har ingen skjorta på sig, inga skor och byxorna hänger på höfterna. Jag tror faktiskt inte att det är hans byxor. Inget bälte, inte ens knäppta. Men huvudstadsbyggnaden utanför fönstret är ganska vacker ikväll. Det snöar, så den gyllene kupolen är dämpad av de fallande flingorna. "Hon är i garderoben."

Bric och jag utbyter en blick.

"Jag satte munkavle på henne. Jag visste fan inte vad jag skulle göra. Jag bara... för helvete. Jag bara tog bollknepet från lådan, hakade fast det på henne, band hennes händer bakom ryggen och slängde henne i vår garderob."

"Okej", säger jag och går ner i korridoren för att stirra på den öppna sovrumsdörren. "Jag tror att vi har ett problem."

"Fick du inte reda på vad hon hette?" Bric frågar, alltid den praktiskt lagda.

"Hennes namn?" Quin skriker. "Nej, jag fick inte hennes jävla namn! Ingen bryr sig om vad hon heter!"

Bric tittar på mig. Tar ett djupt andetag. "Vill du ta hand om det här?"

"Jag?" Jag skrattar. Det är ett riktigt skratt. "Jag tror inte att du vill att jag ska ta hand om det här."

"Rochelle." Quin pratar i sin telefon. "Rochelle, ring mig tillbaka. Var i helvete är du? Vad i helvete är det som pågår? Du bryter mot avtalet. Du får inte..."

Bric tar telefonen från Quin och avslutar samtalet. "Nu räcker det med det där", säger han. "Du känner till reglerna, Quin. Om hon har gått, då har hon gått. Du får inte kontakta henne igen."

"Dra åt helvete!" Quin håller på att tappa fattningen. "Det gör jag fan inte! Jag hade ett treårigt jävla förhållande med henne. Jag tänker inte låta henne gå därifrån. Inte utan... utan... en... förklaring."

Han börjar högt och starkt. Men han vet att det han säger är helt fel och hans beslutsamhet vacklar på slutet.

"Du ska inte", säger Bric med den där låga monotonen han har, "kontakta henne, Quin. Du ska inte leta efter henne. Du ska inte fråga folk om henne. Du kommer inte att göra något annat än att lämna henne. Fan också. Ensam. Förstår du mig?" Bric stannar upp för att se om Quin kommer att svara, men det gör han inte. "För om du kontaktar henne", fortsätter Bric, "kommer jag att släpa ditt arsle till domstolen så fort som möjligt. Och jag kommer att slita av dig dina jävla kulor när vi kommer dit. Jag skojar inte, broder. Jag gillar dig. Och jag vill inte förstöra ditt liv. Men att förlora är en del av spelet, förstår du? Våra hemligheter är lagliga, Quin. Och du kommer inte att sabba Smiths affärer genom att få oss fångade."

Det sjunker in. Quin går över till ytterdörren i fyra långa steg och går ut.

"Han kommer tillbaka", säger jag. "Han har glömt sina kläder."

Bric tittar på mig och säger: "Jag tar hand om honom. Du tar hand om henne."

Och sedan går han också ut.

Jag suckar och går in i köket och letar efter en drink. Rochelle dricker vin. Och det finns gott om flaskor att välja mellan. Men jag har inte varit här uppe för att träffa henne på så länge att det inte finns några spår av mitt whiskymärke. Jag tar en flaska konjak-Bric är hans favorit, hög och mäktig motherfucker som han är, och häller tre fingrar i en sniffra som jag hämtar från den översta hyllan i ett skåp.

Stolen jag gillar står fortfarande framför fönstret. Med ansiktet mot det, så att jag kan titta ut. Jag tar plats och tänker igenom det här.

Har jag känslor för det?

Kanske.

Jag tänker lite längre. Tar några klunkar av konjaken. Beundrar utsikten och snön. Sedan bestämmer jag mig... inte många.

Rochelle var aldrig min typ. Hon är flyktig. En musiker. Det var hennes dröm. Hon har långt rakt, smutsblont hår och lösa, luftiga blusar. Hon bär knähöga stövlar - och inte den sexiga sorten heller. Inte den där "knulla mig"-typen som jag gillar. De är alla slitna från att ha köpts i second hand-butiker. Och hon gillar fransar. På jackor och väskor. Vilket inte är så ovanligt för Denver, men inte min typ.

Den enda gången jag försökte ta med henne någonstans där hon var fin hade hon en lång, axelbandslös klänning som inte hade någon form alls. Och sandaler.

Jag måste ta en klunk konjak bara för att komma igenom minnet av att sitta på en femstjärnig restaurang och krypa ihop hela tiden för att hon satt mittemot mig och jag var tvungen att titta på henne.

Hon var gammalmodig. Gammal. Inte hennes ålder. Hon var bara - jag har ingen aning om hur gammal hon var. Inte ännu trettio, helt säkert. Kanske tjugosju. Men allt med henne hade blivit gammalt.

Det var okej i början, antar jag. Jag vill ha saker och ting som jag vill ha dem och det var okej för henne. Så det var roligt. Men om det inte vore för Bric och Quin hade jag aldrig någonsin tittat på den där tjejen två gånger. Aldrig.

Jag ryser faktiskt bara när jag tänker på det. Tar en ny klunk.

Och sedan reser jag mig upp.

Ställer ner mitt glas på ett närliggande bord och går ut i korridoren.

Stirrar ner i den i några sekunder och försöker bestämma mig för vad jag ska göra.

Den som befinner sig i garderoben gör inte ett pip av ljud.

Jag måste hålla med Quin om en aspekt av hela detta mysterium. Vart tog Rochelle vägen? Inte för att jag bryr mig, för det gör jag inte. Men det är uppenbart att det var hon som arrangerade det här. Hon gav oss en ersättare.

Och Quin - den där dumskallen - har redan knullat henne.

Jag är nyfiken på hur det gick till. Vad tänkte den här tjejen? Varför kom hon hit? Ljög Rochelle för henne? Om så är fallet, varför skrek hon inte? Eller slogs hon när Quin gick i säng med henne? Jag antar att det var mörkt, så jag kan inte klandra Quin för mycket. Han såg ut att ha tagit några drinkar i kväll. Han förväntade sig att Rochelle skulle ligga i sängen, vilket hon förmodligen gör varje söndagskväll när han kommer förbi för att få sin tid med henne. Han kom för att knulla henne. Så det gjorde han.

Kapitel två - Smith (2)

Men varför stoppade inte den nya flickan honom?

Jag erkänner att jag inte blir nyfiken så ofta... men...

Jag går ner i korridoren till sovrummet. Ljuset är släckt och när jag kastar en blick på garderoben som jag delar med Bric och Quin finns det inget ljus som tittar fram under de lamellformade dubbeldörrarna. Sänglakanen är skrynkliga och det finns en obekant lukt i rummet. Inte den jordiga parfym som Rochelle brukade bära, utan något sötare som citrus och blommor. Apelsinblommor eller gardenior.

Jag tänder ljuset och tar in det. Hon har flyttat några av möblerna sedan förra gången jag var här - vilket var en trippelträff för ungefär ett år sedan. Min stol vid fönstret är borta.

Vart fan tog den vägen? Har hon sålt den?

Det stör mig och jag gör en mental anteckning om att fråga Quin nästa gång jag träffar honom.

Det finns en soffa framför fönstret nu. En lång ljusgrå bänk med chesterfield-tuffning på ryggstödet. Den ser gammal ut. Som om Rochelle har köpt den från ett antikvariat.

Det finns inte en chans att jag någonsin skulle sitta på den där.

Kanske är det därför hon ställde den där?

Det får mig att skratta, för hennes passiv-aggressiva gest gick obemärkt förbi av mig och nu är hon borta och får inte ens uppskatta min reaktion.

Borta.

Jag ler vid tanken.

Jag gillar att hon är borta.

Faktum är att jag är mycket mer intresserad av flickan som är bunden i garderoben än vad jag är av Rochelle.

Jag hör ett svagt gnäll och snurrar runt. Hon måste ha hört mig skratta. Det måste ha skrämt henne. Måste ha gjort det.

Kommer hon att skrika?

Jag väntar på det. Jag väntar på några dämpade försök att skrika genom hennes bollknebel. Eller en välplacerad spark mot dörren. Quin sa inte att han band hennes ben, eller hur? Så varför är hon fortfarande där inne? Dörren är inte ens låst. Det är en garderob, för fan.

Inget annat än tystnad.

"Okej, då", säger jag högt. "Det är lika bra att få det här överstökat." Jag går över till garderoben och drar upp dörrarna på vid gavel. Jag måste blinka en sekund för att se hennes gestalt, men ja, det ligger definitivt en tjej på golvet.

Jag slår på ljuset och hon blundar och gömmer ansiktet för att skydda sig från den plötsliga ljusstyrkan.

Hon är... söt. Mörkt hår, långt och rakt, ungefär som Rochelles, men inte alls som Rochelles på samma gång. Hennes hud är ljus, vilket inte är förvånande eftersom det är vinter och solen verkar ha försvunnit i Denver den senaste månaden. Hennes händer är bundna bakom ryggen, så jag kan inte se dem. Och hon sitter upp, knäna mot bröstet, helt naken, och jag kan se hennes fitta.

Jag stirrar ett ögonblick längre än jag borde och sedan ser jag äntligen hennes ansikte - ett sött ansikte. Breda blå ögon som tittar upp på mig, resterna av hennes smink ströks nerför kinderna som om hon har gråtit.

Men hon gråter inte nu.

Hennes näsa är liten och hennes fylliga läppar är lindade runt munnen på munkavlen. Dropp droppar ut ur hennes mun. En lång sträng hänger precis ovanför hennes vänstra bröst, redo att falla.

"Jaha", säger jag, långt mer än nyfiken vid det här laget, "jag kan inte vänta på att höra vad du har att säga om det här".

Jag hukar mig ner framför hennes ben och fångar upp hennes doft. Blommorna. Eller citrus, vilket det nu är. Jag andas in djupt och kan inte låta bli att ta in doften av sex.

Jag ser henne i ögonen när jag sträcker mig bakom hennes huvud och lossar munkaveln. Den faller framåt och faller ner i hennes knä medan jag ser hur hon anpassar sig, sväljer dreglet och tar ett djupt andetag.

Hon säger ingenting.

Hmmm.

Hon stirrar bara på mig.

Min hand är mellan hennes ben. Mitt finger glider in i hennes fitta. Hon är våt. Så jävla våt. Hon blundar inte och stönar inte. Faktum är att hennes ögon aldrig lämnar mina. Inte en enda gång.

Hon gillar det.

Jag tar bort mina glatta fingrar från hennes fitta och för dem till hennes mun.

Hon öppnar och suger dem.

Herregud.

Fortfarande stirrar hon in i mina ögon.

Jag föreställer mig hennes mun på min kuk och blir hård vid tanken.

Och sedan sluter jag mina ögon.

Men bara för ett ögonblick. Knappt en blinkning. Jag har återigen kontrollen. Jag tar tag i hennes överarm och drar upp henne på fötter. Hon följer villigt med. Sedan snurrar jag runt henne och börjar knyta loss hennes handleder.

Repet är hårt. Stramare än det borde vara. Quin vet hur man binder en flicka, jag har sett honom göra det tillräckligt många gånger för att vara säker på det. Men han var förmodligen i panik, så jag dömer inte.

När jag tar bort repet finns det en djupröd brännskada runt hennes handleder.

Hon håller händerna framför sig för att få en titt på handlederna. Jag tar dem och tittar noga på hennes sår. "Jag har något för det. Men först ska vi göra framsteg med dina kläder."

"Jag har kläder", säger hon, hennes röst är inte svag, inte liten, utan fast och stark. "På stolen."

Jag går över till stolen och tar upp dem. Jeans. Odefinierbar tröja. Vinterstövlar av shearling. Några halvfina underkläder och tjocka bomullsstrumpor.

"Jaha, det där duger inte", säger jag och går tillbaka till garderoberna. Jag öppnar den på andra sidan den korta korridoren från den som jag delar med Bric och Quin. Rochelles garderob.

Jag vet inte vad jag förväntade mig, men jag blir lite förvånad över att allt som Rochelle äger fortfarande finns där. Hennes många, många, många par av secondhandskor, och kjolar, och de där hemska långa klänningarna. Till och med hennes handväskor finns kvar. Hon köpte aldrig handväskor i secondhandbutikerna. De är alla designade. Till och med de fransiga. De bor i mjuka tygpåsar som kommer in i handväskan när man köper den, och de står uppradade på översta hyllan som små överraskningar insvepta i sammet.

Jag vet detta bara för att jag själv köpte några plånböcker till henne det första året. En Prada, en Gucci och något annat märke som hon bad om och som jag aldrig hade hört talas om, men som kostade mig nästan tre tusen dollar.

Om Rochelle någonsin berättar historien om oss för någon, är det bäst att hon inte kallar mig billig.

Jag suckar och riktar min uppmärksamhet mot det begränsade antalet stilfulla klänningar som är värda att bära femstjärniga restauranger och som hänger längst bort på en hylla. Jag tittar tillbaka på den nya tjejen en stund och väljer sedan en röd klänning. För att sätta upp hennes hår.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "En titt på det förbjudna"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️