Prolog
======================== Prolog ======================== London, England Maj 1987 Lukten av aska etsade permanent in den övergivna Bessette Match Factory i medvetandet hos alla som passerade. Om man frågade folk om fabriken kom de sällan ihåg detaljerna i tegeltornen, järngrindarna och den svartmålade skylten med inristade bokstäver vars förgyllda kanter nu var borta ... men de mindes oundvikligen det allmänna spöket av rök och sot - en kvarleva av industriella revolutioner och fabriksstrejker och alla möjliga viktorianska läror. Det höga taket överglänste de bostäder och affärer som med tiden hade dykt upp i närheten av den tomma byggnaden i gamla London Town. Men för inte så länge sedan, i över ett sekel, hade Bessette Match Factory, Purveyors of Pure Light, producerat industrins metallbrumm och släppt ut en jämn ström av träpinnar från sitt djup. Dessa pinnar skickades sedan till glasbruket. Inte ett glashus, utan ett uthus i tegel vars väggar rymde glas slipningslokalerna. Där behandlades pinnarna, deras spetsar doppades i pulveriserat glas, glas som föddes av eld - och till elden skulle de återvända. När de väl var täckta av kemikalier paketerades tändstickorna, som kunde slås överallt, och skickades iväg till Market Street och Covent Garden och vidare till Lake District och dalarna och hamnarna runt den gröna önationen, tills kammareldar, spisar, kokeldar och lägereldar alla hade sin värme att tacka den där tändsticksfabriken för. Men tiden gick över, som tiden gör. Två världskrig förankrade sig i landets själar, och med kriget kom nya innovationer som lovade att kasta ut mörkret. Storbritannien lärde sig att skruva in glödlampor i socklar och fylla handfacklor med batterier, tills den stadiga strömmen av tändstickor från fabriken minskade till en rännil och sedan ... till ett stopp. Bessettes tändsticksfabrik, leverantörerna av rent ljus, stod tom i ett år ... sedan två ... sedan tre decennier. Tills en regnig majmorgon 1987, då Gerald W. Bessette, motvillig arvtagare till "Fossilet", som familjen hade kommit att kalla fabriken, besökte platsen tillsammans med en fastighetsmäklare för att se vad som kunde göras för att sälja den. Han blinkade in i mörkret när de kom in och sparkade mot något som fick honom att snubbla. Han hämtade den skyldige: en handfackla, den sak som hade lett till fabrikens undergång. Han tände den och genom dess trötta stråle såg han filtar och lådor spridda överallt - bevis för att människor hade flyttat in i den gamla fabriken och slagit läger på de lägre nivåerna. Med facklan i handen hade han vad han senare skulle kalla sitt "ögonblick med en glödlampa". Om människor redan bodde här, varför inte dra nytta av det? Gerald W. Bessette lämnade fabriken den dagen med en vision om att pund skulle vara en del av hans steg, och han började omvandla platsen med hjälp av familjens pengar. Några dussin välplacerade väggar i det expansiva komplexet, tegelstenar som skrubbar rent från sot tills de lyser rött mot den grå himlen, och smarta formuleringar för att få de höga taken att låta som ekon av palatsliv i stället för som en genomgångsväg med kyliga drag, och Bessette Match Factory blev Candlewick Commons: Fine Flats at Fulham. Mot slutet av projektet anlitade han en lokal urmakare, en Simon Claremont, för att reparera den trasiga tornklockan som såg ut över den betongbelagda innergården från ovanför den välvda ingången. Och till slut, på en oansenlig tisdagseftermiddag nästan ett år efter det att Gerald påbörjat ombyggnaden, stod de två männen på taket och väntade på att klockan skulle slå tre och visa sig vara reparerad. "Det här är slutet på en epok", sade Gerald W. Bessette och klappade klockaren på ryggen som om de var gamla skolkamrater. "En gång i tiden ställde arbetarna sina öron på just detta torn för att hålla vakt över början och slutet av deras slit varje dag. Och nu" - mannen bredde ut sina armar, som om han rullade ut hela stadens horisont - "markerar det början på en ny epok. En tid av . . . ." Han rynkade pannan, eftersom han uppenbarligen hade använt alla sina ord för att fånga sin storslagna känsla. "En tid av något riktigt, riktigt bra." Med en nick gick Simon till klockan, drog åt en kugghjul på sitt eftertänksamma sätt och ställde sig tillbaka och väntade. Sekunderna tickade på ... och klockan slog klockan tre precis på rätt tid, och haltade in sin något ojämna sång i världen mellan Big Bens egna deklarationer som ljöd i gränder och avenyer över Themsen. "Ha!" Gerald W. Bessette höjde händerna i luften för att vinna. "Nytt liv, min vän." Han såg på tegelbyggnaden under dem, dess vingar som skyddade tre sidor av en gård och den lilla stugan som stod kompakt och ödmjukt i det bortre hörnet av marken, under fastighetens ensamma träd. "Det blir vaktmästarens bostad", sade han och pekade. "Glasmästarens stuga var det. Men nu kommer det att bli en härd och ett hem för någon lycklig själ som kommer att hålla det här stället vid liv." Simon knäppte ihop ögonen och hans blick landade på den sömniga stugan med dess droppande glasfönster, klena tegelväggar och bågformade svarta dörr. "Det är en skönhet, det är det." Och Gerald, som antingen sveptes med av sitt rikes storhet eller kände igen en visionär och duglig man i ett och samma paket, erbjöd sin nya vän tjänsten som vaktmästare och insisterade på att han fortfarande kunde behålla sin butik på Cecil Court, bara några minuters promenad bort. Och så hände det att Simon Claremont, urmakare, berättare, den siste av en utdöende ras, kom hem till Candlewick Commons med sin fru Penny. Och lite mer än ett år senare, när de var och en närmade sig fyrtioårsåldern, fick de sitt livs överraskning och glädje: en liten dotter. "Lucy", sade han när de stod över hennes liggdel i eldstaden den första natten när de kom hem från sjukhuset. "Hon heter Lucy." Han lade henne i vaggan i glashuset och gav henne namnet ljuset självt. För hennes liv, det var de säkra på, skulle betyda något.
Kapitel 1 (1)
======================== en ======================== Candlewick Commons London, England 2000 Att kliva in i urmakarens stuga var att kliva utanför tiden. Lucy växte upp där, en torftig sak och en ensam själ. Hennes sinne var fullt av undringar och vandringar. Hon tillbringade dagarna i skolan och eftermiddagarna i Candlewicks runda gårdsfontän medan hon studerade kartor eller läste böcker. Hennes kvällar var dock magiska. Varje dag, när solen började gå ner över Candlewicks torn och stjärnorna började synas, och lägenheterna på gården vaknade till liv i det blå skenet från telelysen, återvände hon till glashuset och kände hur stadens rusning försvann. Stugan var en plats där sagor spinnade inuti varje dammig axel av solens gyllene timmar. Varje kväll berättades historier och gåtor runt flimrande lågor - sprakande eld i kaminen på vintern, piruetterande ljusljus på sommaren. De hade ingen TV. Ibland brann hon av förlägenhet när hon inte kunde delta i samtalen i skolan, men i stunden, i den varma glöden i deras stughem, brydde hon sig inte om det. Det mjuka trägolvet knarrade när hennes fötter rusade, rusade för att släcka lamporna och hoppa in i famnen på den gamla uppstoppade fåtöljen i hörnet. Hennes unga fingrar svepte sig runt flisade muggar med kamomill eller, på söndagar, smuttade på choklad. "Måndagen är över oss", sa hennes mamma med en konspiratorisk blinkning. "Vi måste förbereda oss. Choklad överallt." Klockmakaren skulle alltid damma av sina händer efter att ha tänt upp elden, lägga en kyss på sin frus rosiga kind och se sin dotter i ögonen. "Har du fått en vän i dag, Lucy?" Det frågade han varje dag. Ibland störde det henne. Hon hade inget emot att vara ensam. "Vänta bara", sa han alltid. "De bästa vännerna kommer på de mest osannolika sätten." Han blinkade alltid till mamma när han sa det, och hon slog honom lekfullt med vad hon än hade i handen - oftast en smutsig handduk. Hon verkade alltid vara i färd med att lossa rötterna på sina syrenplantor. De hade träffats när hon hade varit uppe i ett träd - bokstavligen - i Kew Gardens för att samla in ett prov av lavar för en studie. Hon hade tappat en bit grön mossa och den hade landat på pappas hatt där nere, där han studerade ett solur. Resten är historia, som de säger. Men Lucy klättrade inte i träd eller studerade solur. Hon hade ingen "grej", som de flesta människor verkade ha. Hon väntade hela tiden på att hitta det, tittade ut över Themsen, eller över havet när de var på sällsynta semestrar, och undrade vem hon skulle vara. Ibland sökte hon i böcker, och drog ut dem en i taget från hyllorna i Candlewicks läsesal. En dag, efter att ha kommit hem från skolan, sprang Lucy in i läsesalen, tog fram en bok och gick genom tunneln som ledde till Candlewick Commons ytterdörrar. Hon ruskade alltid när hon gick igenom. Inte så mycket av kyla som av det tydliga intrycket att tunneln var en portal till en drakhåla, och dess många fönster nådde våning efter våning upp mot himlen. När hon passerade de massiva ytterdörrarna kom hon in på trädgårdsgården, där hon tyckte om att läsa medan hon cirkulerade runt fontänen. "'Hela världen är en scen'", läste Lucy högt och försökte att inte kasta boken i fontänen. Uppdelad i konstiga längder av rader gav den ingen mening för henne. Den som hade gett den här mannen Shakespeare en penna hade gjort ett enormt misstag. "Hela världen är inte en scen", hävdade hon tillbaka till boken. Och med näsan begravd i de förargelseväckande sidorna kolliderade hon med något och hann bara tänka en sak på vägen ner - detta något var högt. Eftersom hon inte hade långt kvar att falla slog hon i marken före sin motpart, och när en pojke landade bredvid henne, med alla lemmar och glasögon, tittade de på varandra med stora ögon ett ögonblick. När hennes dimma lättade gjorde Lucy en ansträngning för att tala, men pojken - mörkhårig, brunögd, ett eller två år äldre än hennes tio år - hann före henne. "Förlåt", sa han. Amerikansk. Hans Rs grävde djupt i ordet, munnen lika stor som ögonen när han uttalade det. Hon tillskrev det till hans dialekt men skulle senare komma att lära sig att det bara var han. Vidsynt, vidgad, bredordig, vidhjärtad. "Ursäkta", sade hon som ett eko. Han stod upp och sträckte sig först efter hennes bok, som hade fallit nära fontänen och fångade upp vattendroppar på de åldrade sidorna. Han tryckte upp sina svartbågiga glasögon när han läste titeln. "Som du vill. Vad betyder det?" Lucy ryckte på axlarna. "Jag tycker inte om det." Han tycktes minnas hennes närvaro då och snubblade nästan över sina slanka ben på nytt när han sträckte ut en hand för att dra upp henne - första gången av många gånger i deras liv. "Varför läser du den om du inte gillar den?" Lucy blinkade, generad över att erkänna att hon bara hade gillat hur de gyllene orden lyste mot dess gamla blå rygg på hyllan. Och mer än så hade den legat på den övre hyllan, vilket innebar att hon hade en ursäkt för att klättra upp på den rullande stegen. Alla hennes skolkamrater hade gungor i sina trädgårdar eller närliggande parker. Hon ... hon hade en fontän i stället för en karusell och en rullande stege i stället för en apstång. Men hon var full av uppror mot Shakespeares ord och vägrade att spela en roll genom att ge någon mer logisk ursäkt till varför hon läste denna gamla pjäs. Så av ren trots mot barden sa hon till pojken: "Jag ska visa dig". Han följde henne genom "drakens håla", uppför korridoren till den norra flygeln och in i tornet som hade gjorts om till en lugn samlingsplats för samhället, komplett med två fåtöljer och en överdimensionerad öppen spis. Hon visade honom stegen och den höga raden av Shakespearevolymer uppradade som kungliga sjömän i sina marinblå och guldfärgade kläder. Hon klättrade på mörka steg för att byta ut boken, kom sedan ner och gestikulerade för att han skulle ta en sväng. Han tog fram den fjärde volymen, kastade ner den till henne och tog fram en annan för sig själv. De placerade sig i de gamla ryggstödsstolarna med ansiktet mot den kalla öppna spisen och turades om att läsa slumpmässiga rader och låta den andra ge en replik.
Kapitel 1 (2)
"'Du talar oändligt mycket om ingenting'", läste pojken. "Ja, det gör ni, mr Shakespeare", sade Lucy. Pojken grinade. Lucy läste: "'Det förflutna är en prolog.'" "Jag tror att du menar anti-log", sa pojken, och de upplöste sig i fniss över sin egen smarthet, eftersom ingen av dem visste vad en prolog var. Detta fortsatte - en av dem hoppade upp en rad i luften, den andra tog en chansning som en cricketspelare - tills de höga fönstren släppte in allt mindre ljus och natten kallade dem hem. "Hej", sa pojken när han stannade vid vad hon antog var den långa korridoren till hans lägenhet. "Vad heter du?" "Lucy." "Jag heter Dashel", sa han. "Dash." Han gick iväg i exakt motsatt hastighet till sitt namn, långsamt och eftertänksamt, tittade sig över axeln och bjöd på en klumpig vinkning. Nästa kväll, när Lucy och hennes föräldrar satt på verandan till sitt lilla tegelhus och åt kanelrostat bröd och läste ur Peter Pan medan syrsorna började sjunga, såg hon samma eftertänksamma promenad i siluett, som gick runt fontänen. "Ibland är sagor mer verkliga än man tror", sa far och pekade på boken i mammas knä. "Ta de försvunna pojkarna till exempel." Han lutade med huvudet mot fontänen. "Och ta den där pojken. Jag trodde att han kanske skulle komma tillbaka." "Känner du honom?" Lucy knäppte ihop ögonen och såg mellan pojken och sin fars skrattande ögon. "Vem tror du sa åt honom att han skulle gå till fontänen i går?" "Men ... du var i klockbutiken då." "Ja, men det var inte du." Han hade en glimt i ögonen, en glimt som övergick till medlidande när han återigen tittade på pojken som kastade förtäckta blickar åt deras håll. "Han tillbringar varje natt ensam i den lägenheten. Bor där med en moster ..." Han såg ut att vilja säga mer, men ett moln drog över hans ansikte och han sa bara: "Hon är inte där så ofta. Så jag kan ha berättat för honom i förbifarten när han skulle råka hamna vid fontänen." Lucys hjärta slog snabbare. "Vad exakt sa du att han skulle hitta, pappa?" Hennes far ryckte på axlarna på ett busigt sätt. "Ett stjärnfall." "Pappa!" Hennes ögon blev stora av förlägenhet. "Vad? Det är vad du är, Lucy - ljus i rörelse. Vad skulle du annars kalla det?" Lucy stönade och lät ansiktet sjunka ner i händerna. Hennes far ... Skulle han aldrig tröttna på att skriva en saga med vartenda ord? Mamma lutade huvudet mot fontänen. "Varför går du inte och bjuder in honom, Lucy?" Hon hade det vackraste håret - gyllene och vågigt, medan Lucys hår var svart och rakt runt hennes fräkniga ansikte. Grym ironi för en flicka som var uppkallad efter ljuset. Det enda de delade var stora ögon, "blåare än blå", som pappa brukade säga. Och så bjöd hon in den förlorade pojken i deras krets. Den kvällen, och nästa, och nästa - tills det bara förväntades att Dash skulle vara där till middagen varje kväll. Den bror hon aldrig hade haft. Vännen som hon inte visste att hon hade behövt.
Kapitel 2 (1)
======================== två ======================== London 2002 "Hej, Matchstick Girl", sa Dash en kväll. Han hade lärt sig att hennes sovrum en gång var den plats där pinnar blev till tändstickor, och namnet hade fastnat. "Har du hört talas om supernovan?" Han frågade alltid om något astronomiskt underverk eller något annat. Hon gav honom en sidoblick och ett halvt leende, vilket hon visste att han skulle uppfatta som ett nej samt ett "snälla berätta allt du vet om supernovan", och han fortsatte att fylla hennes huvud med vetenskaplig jargong som hon knappt förstod tills han slutade att svamla, andfådd och röd i ansiktet av upphetsning. Hon stannade upp i drakens håla och lutade frågetecknande på huvudet. "Och nu ... för oss vanliga dödliga, om ni vill?" Dash var briljant. Och hon misstänkte att han inte hade någon aning alls. "Lucy." Han skakade huvudet fram och tillbaka i skenbar besvikelse, men hon visste att han njöt mest av allt av den här delen. "En supernova är en gigantisk ljusutbrott som du aldrig har sett förut." "Du har inte heller sett en sådan." "Nej, men det kommer jag att göra, en dag." Väl inne i stugan placerade Lucys mamma en mugg choklad i Dash ena hand och hennes pappa en skruvmejsel i den andra, och de satte sig i arbete med att bygga teleskopet som Lucys pappa coachade dem genom. Medan de arbetade berättade Simon, urmakaren, sina gåtor, och Penny, trädgårdsmästaren, förökade syrener och planerade stora planer för fontäner, folier och all slags skönhet på gården. För många år sedan hade Gerald W. Bessette sett hennes gröna tumme, utnämnt henne till den inhemska trädgårdsmästaren och ökat deras stipendium. Exakt klockan sju packade urmakaren ihop sina verktyg och öppnade en handflata mot Lucy som om han ville ge henne ordet. Hon kvävde ett leende, tog på sig sin allvarliga min och drog fram klockan med sin långa kedja ur fickan. Med en snabb knäppning höll hon fram den för alla att se och yttrade sina favoritord i hela världen: "Låt historien ... börja." Och med det föll väggarna bort från deras trånga stuga och fantasin förde dem till fjärran länder, där världen omkring dem förvandlades i pappas robusta takt. Underjordens morrande under dem trillade rakt in i deras berättelse som ljudet av den vakna draken. Eller rullningen från ett stormtorkat fartyg. Eller en gång, till och med, invånarna i en underjordisk stad. "Lyssna nu." När pappa sa saker som "Var uppmärksam" lät det som en inbjudan. Mamma var med på noterna. "Var uppmärksam. Från latinets ad tendere." Hon älskade sitt latin. Hon uttalade de vetenskapliga namnen på sina växter som om de var magnifika skatter, inte bara jordklumpar och modiga plantor som klamrade sig fast vid hennes knogar. "Vad betyder det?" Lucy frågade. "Det betyder att sträcka sig mot." Mamma sköt en tallrik med lavendelbröd under deras näsor. "Var uppmärksam på de där kakorna också, kan ni det?" Hon blinkade. Pappa röjde sig. "Som jag sa ..." "Åh, tyst. Det finns tillräckligt med tid för kakor också." Mamma lade en i hans hand. Han åt den i en enda stor tugga och återgick till sin berättelse. "Föreställ er det nu, barn." Han körde handen runt en gulnande glob. "Här är vi, denna lilla önation. Gröna och frodiga, omgivna av hav. Och här" - han lät fingret glida över havet, ner, ner, ner, tills han rörde vid Australiens ökenstråk - "nästan längst ner i världen finns en annan önation. Glöm träden och gräset i England. Föreställ er sand och stenar med rostfärg. De enda träden i sikte är de som människan gjort av metall för att ge skugga. Outback sträcker sig så långt ögat kan se." Lucy kände sig uttorkad när hon föreställde sig det. "Här", sade pappa, "föds ljuset." En myt alltså. En legend om solens födelse, eller eldens ursprung, eller ... "Coober Pedy", sade han och lutade sig framåt. "Den underjordiska staden." "Som Poseidons palats?" Lucy mindes hans berättelse om juveler av järn och korall som vreds ihop till en fästning under havet. Hon lutade sig framåt. "Eller skugglandskapen, eller den djupa världen, eller Bism!" Mamma hade läst färdigt Silverstolen för dem så sent som förra veckan. "Eller dvärgstäderna", sade Dash och sträckte sig efter Ringens gemenskap och bläddrade i den. "Långskäggens rike. Vad hette det? Doom... Kad-doom . . . "Khazad-dûm. Under de dimmiga bergen. Ja, som alla de där... men på riktigt." Lucy kände hur verkligheten tryckte tillbaka mot hans påståenden. "Men du sa att ljuset föddes där. Vi vet att det inte kan vara verkligt." "Lyssna. Där på världens botten kan du resa genom öknen. Du kanske ser tecken på liv. Ett limonadstånd som står tomt på de utsträckta ökenslätterna. Lastbilar övergivna, ingen förare i sikte. Ett kors ovan jord - men ingen kyrka att se. Värme som bränner jorden, dammstormar som river över landet med ett mäktigt dån!" Dash ryckte upp huvudet när pappa ropade det sista ordet. "Var är alla människor?" Pappa frågade med handflatorna uppåt. "Under jorden", sade Dash. "Men varför?" "Du är en forskare av högsta klass, Dashel Greene. De bor där - de har sina dörrar i sluttningen och har grävt hem åt sig själva rakt ur jorden. Hålade bokhyllor ur kalkstensväggarna, välvda intrikata snidade tak i deras kyrka som kan mäta sig med det Sixtinska kapellets konstnärlighet. Rum och räckvidder och simbassänger och allt du kan tänka dig, allt finns under jord. Men varför, frågar du?" Han väntade. Hans klocka tickade och spinnade en trollformel. "Vatten rinner ner i jorden där. Söker upp alla sprickor och klyftor, de trasiga platserna, och sjunker djupt ner och tar med sig mineralavlagringar. Det landar i tomrummen - tomma platser som orsakats av sprickor, av att jorden skakats. Eller platser där fossiler en gång låg. Vattnet gör sitt goda arbete och avsätter något som kallas kiseldioxid, och sedan bara"- han höjde händerna och vickade med fingrarna som om han utförde ett magiskt trick-"försvinner". "Du menar förångas", sade Lucy. "Vattnet avdunstar."
Kapitel 2 (2)
"Är det inte det jag sa?" Pappa blinkade och hans mörka, buskiga ögonbryn rynkades. "Och vad tror du att den lämnar efter sig?" "Mineralavlagringar", sade flickan. "Du berättade det för oss." "Ja, Lucy. Men missar du inte underverket, som är helt täckt av de stora orden. Skala bort dem och se vad som ligger under." "Under mineralavlagringarna?" Dash rynkade pannan. "Du sa det själv. Mörker och tomhet." "Det skulle det sannerligen vara, om det inte vore för miraklet. Mörkret är fyllt ..." Pappa sträckte ut armen och vinkade till sin hustrus hand. Hon knöt ihop sina fingrar med hans, log och bevarade hans hemlighet. Hon hade hört detta förut. Han höll ut hennes hand mot dem medan Lucy höll andan och hjärtat slog. "Med ljus", viskade han. Han vände mammas hand hit och dit och lät det bleka ljuset från rummets ensamma fönster glida över ädelstenen på hennes finger. Den tändes till en explosion av färg under sin molniga yta. "De bryter opaler, där i Coober Pedy", sade han. "Tänk bara. I mörkret, under den brännande hettan och sandstormarna ovanför, lever de kylda av jorden och drar färg och ljus ur dess mage." Mamma skrattade. "Du får det att låta så fantastiskt." "Ah, men det är det. Det ska ni komma ihåg, barn. Ni gräver efter färg och ljus i mörkret, i den hårdaste terrängen. För dessa sanningar ... hur bländande de än är för sinnet ... är bara ekon." "Ekon av vad?" Lucy var alltid angelägen om att gå rakt in i sakens kärna. "Den sannaste historien av alla." Och så fortsatte det, kväll efter kväll, berättelse efter berättelse, som sydde in Dash i familjens väv. Det verkade som om det skulle förbli så för alltid. Att de alltid skulle vara tillsammans så här. Men något förändrades för Dash med tiden. "Varför studerar du stjärnorna, Dash?" Lucy hade frågat en dag i läsesalen när hon var tretton och han femton. De satt sidledes på sina stolar, benen draperade över vingarnas armar och fötterna rörde nästan vid varandra. Och ändå, även om de var så nära varandra kände hon att avståndet mellan dem växte, och hon tillskrev det till att galaxerna rymde så mycket mer än vad hon kunde. Han ryckte på axlarna. Och hon väntade. Han vände en sida. Hon röjde sig. Till slut svängde han benen över stolskanten för att sitta ordentligt. "Jag vet inte", sade han och tittade på henne och sedan ut genom fönstret. "Jag antar att ... mina släktingar, de kastade runt mig så mycket när jag var liten efter att mamma och pappa ... . ." Här satte sig Lucy upp ordentligt, korsade benen i stolen och gav honom sin fulla uppmärksamhet. Han nämnde aldrig sina föräldrar. "Var jag än flyttade efter det var allting annorlunda. Tidszoner. Vädret. Byggnader. Maten. Musiken. Alla de saker som talar om för en person vad ett hem är. Det förändrades varje gång." Han släppte blicken då och stirrade på sina svarta Converse-skor. "Utom stjärnorna." Lucy hade ont i hjärtat för honom. Önskade att han skulle ha ett hem hos dem för alltid, att han inte alltid skulle behöva vänta med att anmäla sig till skolan varje år till sista sekunden, osäker på om hans moster skulle fortsätta att vara baserad i London eller flytta vidare, som hon ofta talade om att göra, till New Jersey. "Stjärnorna är ditt hem", sade Lucy tyst och ville att han skulle veta att hon erkände denna sanning som han hade delat med sig av och att hon skulle hålla den i tryggt förvar. Hon kanske var yngre än han, men hon kunde ändå förstå. Och hennes hjärta var för honom. Han ryckte på axlarna igen. "Ja", sade han. "Jag antar det." Han återgick till sin studie av svarta hål, och hon lyfte sin bok för att också läsa igen, men såg med stora ögon hur åren fortsatte och Dash drev längre bort från henne fortfarande. Hans lärare såg speciella saker som arbetade i hans hjärna. Ord som geni, underbarn och outnyttjad potential flöt omkring. Lucys mamma hade gått på föräldramötena i hans mosters ställe, för hon reste hemifrån mer och mer i affärer. Lucy tillskrev hans intelligens till all den tid han tillbringade ensam i böcker, med hela universum som ständiga följeslagare. De flyttade upp honom och såg till att han kunde börja studera på universitetet vid sexton års ålder - en av dem var en kurs om Shakespeare. En kväll kastade Lucy ett Shakespeare-citat på honom - något om stjärnorna - men i stället för att ta en chansning på sitt vanliga sätt hade han bara tittat upp på stjärnorna och citerat en tillbaka. "'Jag är beständig som nordstjärnan, vars sanna, fasta och vilande kvalitet det inte finns någon annan på himlavalvet.'" Hans ögon var sorgsna när han vände sig till henne. Hennes bröst gjorde ont och hennes hand ville sträcka sig ut och ta hans - för att klämma bort ensamheten i hans smärtfyllda liv. För att förvisa hjärtesorgen från en far som hade lämnat honom, vilket hon så småningom hade fått veta, från en mor som hade gett sig själv till en substans som hade tagit henne från honom, och från en moster som inte brydde sig om att ens känna till den brorson som hade bott under hennes tak i en fjärdedel av sitt liv. Något förändrades i det ögonblicket. Många saker förändrades faktiskt, och slog in i varandra som de virvlande rader av dominobrickor som en gång hade fyllt gården med. Andan försvann ur Lucys lungor när hon såg framför sig inte den förlorade pojken, utan den unge mannen, vars blick inte längre stannade på sina överdimensionerade fötter genom tjocka glasögon utan lyfte sig mot horisonten, mot himlen ovanför, sökande. Och när han lyfte blicken mot dessa nya horisonter tittade han rakt över henne. Förbi henne. Hon kände för första gången ironin i en kärlek som hade funnits där, underjordiskt, längre än hon hade vetat. Kärlek som redan var bortom hennes räckhåll. Hon hade insett det för sent och var för ung för att göra något åt det. Och för svag för att konkurrera med stjärnorna som hade fångat hans tankar. Som hans professorer uttryckte det, hans ljusa framtid var gränslös. Under tiden sa hennes lärare saker om henne som "hennes tid kommer att komma" och "stilla vatten är djupa" och "hon kommer att hitta sin plats". Tristessen i honom samlade något häftigt upp inom henne. "Dash", sade hon. "Hmm?" Han tittade inte på henne. Bara ut genom läsrumsfönstret, förbi stadens ljus.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Ljuset som kommer in"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️