Cowboy med røvhul

Kapitel et (1)

KAPITEL ET

Jessica...

Regnen slår mod min rude, og vinduesviskerne på forruden arbejder ihærdigt for at rense glasset og mit udsyn. De store vanddråber fra det voldsomme sommertornvejr i Texas-stil synes at håne mig med hvert slag mod forruden, og jeg er ret sikker på, at det skyldes, at jeg lige har spist en hel pose Reese's Peanut Butter Cups i jumbo-størrelse efter at have sagt, at jeg var på slankekur. Der er selvfølgelig meget at håne lige nu, f.eks. den debakle, som mit liv er et par hundrede kilometer tilbage i Dallas.

De fleste mennesker ville synes, at det er vanvittigt at forlade alt (nyligt defineret som "ingenting") for at bo i et sommerhus, som jeg aldrig har set ud over et par Zillow-fotos. Og ja, det er en beslutning, som jeg indrømmet tog ret spontant og fra et hotelværelse, men desperate tider kræver desperate beslutninger. Jeg har brug for at indånde luft, som min eks ikke indånder, og endnu mere for at sove i en seng, som hans sekretær ikke har rullet rundt i sammen med ham.

Mine fingre omklamrer rattet, og jeg tvinger mig selv til at huske de begivenheder, der fik mig hertil på denne mørke, regnfulde motorvej, og så fokuserer jeg på de lyse sider. Det er sandt, at min eks kaprede min bankkonto. Det er sandt, at jeg fortalte mit firmas største erhvervskunde, min klient, at han er en taber og en snyder, og det gjorde jeg, mens jeg var i skilsmisseretten. Selvfølgelig, til mit forsvar, var det blot en time efter at have fundet ud af, at jeg næsten var forlovet med en mand, som hans sekretær kalder "Åh Gud". På trods af den nævnte gode grund sikrede dette udbrud, at jeg ikke længere er ved at være den 28-årige yngste partner i mit firma, men snarere på en tvungen orlov. Jeg har dog fået et tilbud om at skrive "A Girl's Guide to Divorce", og det kommer med et sundt forskud. Gudskelov fik jeg sidste år det forlag, der kom med tilbuddet, til at lave et pokkers skilsmisseforlig.

Og her er jeg så på vej til et feriehus for at skrive min bog, og jeg er så pokkers ivrig efter at komme i gang, at jeg kører midt om natten i et uvejr. Regnen bliver ved med at falde, men i det mindste bliver mine vinduesviskere ved med at tørre. Regnen er dog uendelig, da jeg rækker ud efter min pose med peanutbuttercups og finder den tom. Fantastisk. Jeg har brug for mere slik. Heldigvis vælger min GPS det muntre øjeblik til at advare mig om min kommende afkørsel, og jeg bremser op til en langsom fart, mens mit blik skærer sig gennem tågen fra regnskylet og for alvor søger min destination. Jeg er nervøs i det her vejr, og det lykkes mig at flyve med flyvemaskinen, da jeg får øje på svinget, som jeg med en langsom manøvre opdager er - åh gud - en virkelig mørk, uhyggelig landevej. Tilsyneladende skal jeg til audition til rollen som den dumme pige i en gyserfilm, der bliver dræbt før alle andre, den pige, som ingen husker. Herre, hjælp mig. Bare lad mig komme sikkert og godt frem til min lille hytte.

Som om det forsikrer mig om, at det ikke vil ske, fortsætter regnen med at sprøjte og banke mod mine vinduer. Det er, som om nogen kaster spandevis af spandevis af regn over min bil. Jeg er allerede ude af mit element, beslutter jeg mig, da jeg rammer et huller og derefter bumper mig ned ad en mudret sti, mens min GPS' sexede stemme siger: "Kør ca. 1,5 km og drej derefter til højre." Jeg ved ikke, hvorfor GPS-stemmen skal være så meget blond og smuk, men hun minder mig om den "anden" blondine. Det kan jeg ikke godkende. Hun får mig også til at køre en meget lang, snoet vej.

Jeg tjekker mine låse og tænker igen på en gyserfilm, idet jeg er sikker på, at det er her, pigens bil går i stykker, og et skørt monster stikker hende ihjel. Det er lige i det øjeblik, med den tanke, at jeg rammer endnu et huller og hyler. Mine hænder løfter sig et øjeblik fra rattet, og jeg griber hurtigt fat i det, bremser og standser, hvilket nok ikke er smart på denne mørke vej. Jeg går i panik. Jeg trykker på speederen, og mine dæk spinner. Jeg accelererer igen, hvilket går lige så godt som det første forsøg. Det går slet ikke.

Jeg holder bremsen nede, griber min telefon for at tilkalde hjælp, men jeg aner ikke, hvem jeg skal ringe til. Jeg parkerer bilen og prøver at slå AAA op, men min telefon siger, at jeg ikke har nogen forbindelse. Okay, tænk. Tænk. 911. Dette er en slags nødsituation. Jeg er måske tæt på at blive stukket ihjel. Jeg ringer 112 og kigger på min telefon, som stadig ikke har nogen stænger. Det er lige i det øjeblik, at lastbilens lys flimrer i min retning og kører mod mig i et hurtigt tempo. Lastbilen skærer ind til siden af vejen lige foran mig. Det er officielt. Jeg er ved at dø, og jeg kan ikke gøre andet end at sidde her og vente på enden. Og se den komme, se ham komme.

En stor mand stiger ud af lastbilen og begynder at gå i min retning, en regnjakke løfter sig bag ham i et vindstød, støvlerne sprutter i vandpytter og mudder. I den kærlighedsroman, jeg lige har læst, ville denne mand være en lækker helt, som aldrig i livet ville stikke mig ihjel. Han ville kysse mig som en gal. Han ville gøre mig skør, på alle de rigtige måder. Jeg vil gerne dvæle ved den fantasi, men desværre har jeg lige set Ted Bundy-dokumentaren på Netflix, hvilket får mig til at overveje en anden mulighed. I stedet for at kysse mig vanvittigt, kunne denne mand være vanvittig. Han kunne charmere mig, kysse mig og derefter slå mig ihjel. Jeg rykker mig, da den potentielle morder, som kunne være en helt, banker på mit vindue.

Han er lige her, lige ved min side. Jeg skal træffe en beslutning. Mine muligheder er enten at ignorere ham eller tigge om hjælp, men mit hjerte slår til en sang, der kun har to lyrics-run. Løb hurtigt. Men der er ingen steder at løbe hen. Han banker på igen, hvilket øger mit behov for at træffe en beslutning, som kommer hurtigt, når man tænker på vejret. Jeg kan ikke efterlade ham i regnen. Jeg ruller vinduet ned, men ikke langt nok til, at han kan hive mig igennem det.

"Hej," siger jeg og ser hans sorte cowboyhat, der er skubbet tilbage fra hans smukke ansigt i 30'erne. Tjek. Han har udseendet til at være en morder eller en helt. Han er faktisk vagt bekendt, hvilket er fjollet. Vi befinder os på en landevej, flere timer fra Dallas. Jeg kender ham ikke, medmindre - har jeg håndteret hans skilsmisse?

"Har du brug for hjælp?" spørger han, med denne raspede, lave, maskuline tone, der kunne forføre mig til døde.

"Hej," siger jeg i en brillant formet sætning, for du ved, på trods af flere års jurastudier har stormen åbenbart dræbt mine hjerneceller. "I-ah. Jeg kender dig ikke."

Kapitel et (2)

Han bøjer et mørkt bryn, hans læber - ret fyldige, faste læber med regndråber klæbende til dem - flader ud. "Hvad mener du?"

"Vi er på en mørk vej, og..."

"Okay, så er det i orden," siger han og går bare sin vej. Skrøbelig. Så meget gnaven, og det passer ikke til mine teorier om romantiske helte eller Bundy-mordere.

Jeg ruller vinduet ned, og heldigvis er regnen aftaget. "Nej!" Jeg råber. "Vent. Jeg har brug for hjælp."

Han stopper ikke med at gå. Pis. Jeg stiger ud af bilen. "Vent."

Heldigvis gør han det. Eller egentlig vælger han bare at standse foran min bil, hvor han inspicerer mit dæk. Jeg skynder mig at komme ham i møde, men kun få skridt fra at nå hans side, lander en af mine højhælede støvler forkert. Jeg vakler, min ankel drejer til venstre, og panikken stiger op i mig, mens jeg desperat forsøger at stoppe det næste, der sker. Det lykkes mig ikke. Min hæl er sunket dybt ned i mudderet, og jeg begynder at falde. Jeg prøver at balancere, men det lykkes bare ikke. Jeg ved ikke engang, hvordan det sker, men jeg falder ned, og mit forsøg på at gribe mig selv med hænderne gør det hele værre. De næste par sekunder er et slør, der lander mig i en mudderpøl, hvor lyset fra cowboyens lastbil slår mig i øjnene, mens tykt, vådt klister glider og glider rundt om mig, over hele mig.

Og herregud, jeg har kendt til mudder fra Texas, selvfølgelig har jeg det; på en parkeringsplads, da familiens hund kom ud i regnen, eller til en boldkamp, men det er forventet. Det her er det ikke. Ikke her. Ikke på en vejside, som jeg ikke burde være på. Dumme hæle, som jeg havde på til et møde med min dumme eks lige før jeg forlod byen.

Cowboyen træder hen til kanten af vandpytten, hans store krop blokerer for den skarpe stråle fra forlygterne, skygger dækker hele hans ansigt, og han stirrer ned på mig. Han kunne grine. Gud. Jeg vil vædde med, at han griner. Hvordan kan han ikke grine?

Jeg løfter en dryppende, mudret hånd. "Nu ved du vel, at jeg har en rigtig dårlig aften?"

Han svarer ikke. Han er tydeligvis ikke en mand af mange ord. I stedet runder han blot pytten og sætter sig på hug for at række mig hånden. Jeg overvejer, hvor farligt det kan være at røre ved ham. Måske er det nu, han griber fat i mig og stikker mig ned. Måske er det her, jeg drømmer om en romantisk helt, og han drømmer om en blondine, der siger "åh Gud" lige så lavt og raspet, som min GPS siger "drej til højre", men jeg glemmer den tanke, da jeg begynder at synke. Har vi kviksand i Texas? Åh pis. Jeg synker, og jeg har kun én mulighed. Jeg griber fat i cowboyen og holder fast for livet.

"Jeg synker!" Jeg råber ud, en bøn om at blive reddet. "Hjælp. Jeg synker! Åh Gud. Jeg er..."

Han rejser sig og tager mig med sig, og ja, selvfølgelig lykkes det mig at snuble igen og lande mod ham, hvilket kunne virke romantisk, bortset fra at jeg nu har mudder over det hele, hvilket betyder, at han og alle hans mange muskler nu også har det.

"Undskyld," siger jeg og griber fat i hans regnfrakke. "Undskyld. Jeg er usikker og..."

Hans store, stærke hænder kommer ned om min talje, og han løfter mig op af pytten og sætter mig fast på jorden. Han slipper mig ikke med det samme, han står bare der, tårnhøj over mig, godt 1,80 meter mod 1,80 meter, med en mørk hårkrans på panden. Hans øjne er hætteklædte på den der cowboy-agtige måde - jeg ved ikke, hvordan jeg ellers skal beskrive det - i et øjeblik, der synes at strække sig i en uendelighed, før han pludselig slipper hænderne. "Rør dig ikke."

Det er en ordre, som jeg ville tage afstand fra, hvis jeg ikke A) prøvede at komme mig over, at hans hænder var på og nu ikke længere på min krop, og B) var bange for at bevæge mig og ende i den pøl igen. Med andre ord gør jeg, som jeg får besked på. Jeg bevæger mig ikke. Nu er det mig, der bare står her og forsøger at mestre den færdighed, som han har, og ser på, mens han går hen til min bil for at gøre noget indenfor. I betragtning af at han tager fat i taget og døren og derefter vipper bilen fremad og ud af hullet, går jeg ud fra, at han har sat gearet i neutral.

Lettelse overvælder mig. Min bil er fri. Jeg er fri. Cowboyen, min cowboy nu, beslutter jeg mig, parkerer min bil igen og slentrer så tilbage mod mig, idet han på en eller anden måde undgår alle vandpytter og huller på sin vej, som der er mange af, uden at kigge ned. Han stopper foran mig. Tæt på. Meget tæt på. Det er her, mine tanker går amok. Jeg har brug for romantik. Jeg har brug for et kys. Jeg har brug for en flugt, der får mig til at glemme, hvad jeg forlod i Dallas. Måske er en mand ikke den rigtige flugt, men denne mand, denne cowboy, er en rå country hotness, mens min eks var sådan en arrogant pretty boy.

"Hvad laver en bypige på en landevej midt om natten?" spørger han, men hans tone er ikke forførende, som den ville være, hvis den passede til den fantasi, jeg har i hovedet lige nu. Nej, ikke alle. Det er mere en beskyldning.

Jeg rynker brynene, og mit forsvar er i fare. "Klokken er ni, hvilket næppe er et tidspunkt, der kan betegnes som 'midt om natten', og hvordan ved du, at jeg er en bypige?"

"BMW'en." Han kigger på mine støvler. "Hælene. Ingen fra disse egne går med højhælede støvler. De ved, at de vil lande i en mudderpøl eller det, der er værre."

"Værre?"

"Værre," bekræfter han, men han giver ikke flere detaljer. Hvis bare mine klienter ville gøre det samme i en retssal eller et mæglingslokale, men det gør de aldrig.

Jeg vil alligevel ikke vide, hvad han mener, og jeg har bestemt ikke tænkt mig at forsvare mine hæle, som min eks ikke fortjente i første omgang. Bevist af det faktum at han ikke dukkede op for faktisk at lægge mærke til støvlerne. Han lod mig stå op, for hvorfor skulle han ikke skære mig en sidste gang? "Er du altid fordømmende over for folk, der er våde og tydeligvis alene og-" Jeg kan mærke blodet løbe fra mit ansigt. "Kan vi glemme, at jeg lige sagde de ord?"

Han giver mig et tre sekunders dødt blik, før han siger: "Det tror jeg er en god idé." Og selv om hans tone er tør, endda fjernet, ved jeg, at den tone betyder, at han griner indeni. Jeg ved det. Jeg kan mærke det.

"Griner du af mig nu?" Jeg anklager.

"Jeg grinede ikke."

"Du grinede."

"Jeg griner ikke."

"Du griner ikke? Som i nogensinde?"

"Det er ikke min ting."

"Alle griner," siger jeg. "Jeg kender nogle rigtige røvhuller, og selv de..."

"Og for at svare på dit spørgsmål," siger han og afbryder mig, "ja, jeg dømmer alle våde og alene i højhælede støvler på netop denne vej på denne tid af natten, hvilket er sket én gang. Nu. Så det betyder altså dig. Hvor skal du overhovedet hen?"

Kapitel et (3)

Jeg bliver helt forpustet igen. "Hvorfor skulle jeg fortælle dig, hvor jeg skal hen? Hvad hvis du er en seriemorder?"

"Fordi selv hvis jeg var en seriemorder, er jeg den eneste person, du har lige nu. Og hvis jeg ved, hvor du er på vej hen, kan jeg sørge for, at du kommer sikkert frem. Og på trods af støvlerne og mudderpølen tror jeg, at du er klog nok til at vide, hvorfor du har brug for mig."

Jeg ved ikke, hvordan han tror, at han ved noget om mig, men jeg er færdig med at diskutere. Sikker lyder godt. "Sweetwater," siger jeg. "Jeg bor der i et par måneder."

"Gør du det nu?"

Jeg rynker panden over det mærkelige svar, der siger en million ord og alligevel ikke siger noget. "Ja," bekræfter jeg og giver ham lige så lidt, som han giver mig.

"Hvem bor du hos?"

"Hvorfor går du ud fra, at jeg bor hos nogen?"

"Det er en lille by."

"Jeg har lejet et sted."

"Til hvad?"

"For at bo," siger jeg. "Hvorfor ellers?"

"Huh. Okay. Det er en kilometer oppe ad vejen. Jeg følger dig til udkanten af byen."

Jeg rynker panden. "Hvad betyder 'huh'?"

"Det betyder, at jeg følger efter dig." Han kigger på mine støvler. "Har du brug for hjælp til din bil?"

"Du er et røvhul, cowboy."

"Ja, frue," siger han, og jeg sværger på, at hans læber kun lige akkurat antyder et smil. Hans stemme er dog lige så tør og irriteret som altid. "Har du brug for hjælp eller ej?"

"Nej, jeg har ikke brug for hjælp til at gå hen til min bil" - jeg peger - "den er lige der."

"Som du vil."

Jeg fantaserer ikke længere om et kys, men snarere om at trampe ham på tåen eller sparke ham i skinnebenet, hvilket højst sandsynligt ville handle mere om min eks end om ham, og være en dårlig idé. Jeg løber mod min bil og gør det uden at falde, gudskelov. Jeg åbner døren og vender mig mod ham. "Mange tak for din hjælp, for på trods af at du er et fordømmende røvhul, cowboy, så reddede du mig og slog mig ikke ihjel, og det gør dig i orden i min bog." Jeg venter ikke på et svar. Jeg klatrer ind i min bil, og for pokker, jeg sprøjter mudder overalt. Det cremefarvede lædersæde er nu et rod, og det samme er mit gulvbræt.

Cowboyen, hvis navn jeg aldrig fik, er allerede i sin bil. Jeg kører ud på vejen, og han følger efter mig. Med regnen i skak er køreturen hurtig og let. Jeg når byens velkomstskilt næsten med det samme, og lige så med det samme skærer lastbilens lys bag mig rundt om mig og forsvinder. Forsvundet. Jeg sukker, lidt skuffet uden nogen god grund. Jeg drejer ind på den landevej, som min GPS beordrer mig til, og kører ned ad endnu en snoet vej, der er ujævn og ujævn, men heldigvis uden huller.

Til sidst står jeg parkeret foran en hytte midt i ingenting uden en cowboy til at redde mig denne gang, men det er okay. Jeg redder mig selv. Jeg klatrer selv ud af mine mudderpytter, og jeg kan gøre det uden en cowboy med en attitude.

Faktisk er det helt fint med mig, hvis jeg aldrig ser ham igen.

Hvorfor ville jeg overhovedet have, at den mand skulle kysse mig? Jeg kender ham ikke. Men jeg kendte heller ikke engang den mand, der lå i min seng i tre år.

Jeg kysser måske aldrig en anden mand igen. Nej. Jeg kysser aldrig en mand igen.

Beslutningen er taget, jeg åbner min dør og træder ind i mørket, regnen begynder at falde igen, og jeg lader som om det er den eneste grund til, at mine kinder er våde. Jeg græder ikke. Jeg græder ikke, men hvis jeg gjorde det, ville ingen i det mindste vide det. Ikke her, ikke alene midt i Nowhere, Texas.

Kapitel to

KAPITEL TO

Jessica...

Hvad kunne gå galt?

Det havde været mine ord, da jeg bestilte lejligheden på Zillow. Jeg chattede trods alt med den sødeste gamle dame nogensinde, og hun udlejede mig det hus, som hendes mand havde bygget til hende 50 år tidligere - selvfølgelig renoveret, forsikrede hun mig. Berømte sidste ord, tænker jeg nu, når jeg tænker på alt det, der er gået galt. Jeg mener, jeg er jo hjemløs for guds skyld, hvis ikke det var for en hytte midt i ingenting, også kendt som Sweetwater, Texas. Ellers kendt som det sted, hvor jeg i øjeblikket står i ankeldybt mudder. Ikke mere gråd i chokolademartinier med internettet og Zillow i nærheden for mig. Det er åbenbart farligt.

Ja.

Hvad.

Kunne.

Gå.

Forkert?

Jeg går hen til mit bagagerum, åbner det med klikkeren og tager en af mine kufferter, og der dannes en pøl indeni, før jeg når at lukke det igen. Jeg elsker regnskyl i Texas, men det her er vanvittigt. Men det var det også at komme her uden at have set hytten først. Jeg er engageret - for hvad skal jeg ellers være lige nu - og begynder at traske mod den nævnte usynlige hytte, som er mit midlertidige hjem. Den, som jeg knap nok kan se. Jeg kan ikke engang se verandaen gennem regnvejret. Det, jeg kan se, er mit dæk, som jeg er ret sikker på endnu en gang sidder fast i et hul i den grusvej, som er min nye indkørsel. Det samme er hjulene på min kuffert.

Gud, hvad er det, der sker med mig? Har jeg syndet i et andet liv? Sandsynligvis. Tilsyneladende.

Men som synder kan jeg ikke efterlade den her, i indkørslen, i regnen. Det er en hård sag, men meget mere af det her, og det vil blive et rod. Jeg er et rod.

Jeg løfter akavet min kuffert op i luften og tramper mig vej mod verandaen, mens jeg gispende går op til det første trin. Prøver ikke at tænke på den kvindes gispende åndenød, mens hun red min forlovede. De lyde, hun lavede, de stønner. Hans stønnen. Åh Gud. Hvorfor gik jeg derhen igen?

Hvorfor?

Jeg fortsætter med at trække kufferten opad, men jeg stopper, før jeg når den mørke veranda. Den virkelig mørke veranda. En god grund til at skynde sig indenfor, og derfor spilder jeg ingen tid på at gå op ad de resterende trapper. Når jeg er der, kigger jeg under måtten, hvor Martha, min nye udlejer, har instrueret mig om at kigge, og bingo. Jeg har en åben dør. Jeg rækker ud efter lyset, finder kontakten, men pæren brænder ud med det samme, den knitrende lyd ryster mig, og min næve knytter sig til mit bryst. Du godeste, jeg er på kanten. Det er en sprængt pære. Jeg foretrækker det mørke sommerhus frem for den mørke veranda til hver en tid. Jeg skynder mig indenfor, trækker min taske bag mig og lukker døren, hvorefter jeg straks bliver kvalt i mørket. Jeg åbner døren igen. Det gør ingenting. Jeg rækker ud efter væggen, finder den anden kontakt, som jeg husker at have følt før, og heldigvis oversvømmer lyset fra verandaen udvendigt i sommerhuset og flyder ind i foyeren.

Jeg scanner det jeg kan se af stuen, finder en lampe og tænder den, så jeg får et kort glimt af en blomstret sofa i rosa farver med to matchende stole på vej tilbage til døren. Jeg lukker den, øjner det lille rum, der er rustikt og, ja, rustikt. Det er alt, hvad jeg kan sige om det. Jeg vil ikke tænke på hvor rustik endnu, ikke når vandet løber ved mine fødder. Jeg er gennemblødt, og jeg trækker mine støvler af, løber hen til den eneste dør, jeg ser til højre, og ind i det, jeg håber er et soveværelse. Jeg tænder lyset for at scanne den enorme seng, hvor der ikke er meget mere i rummet. Et natbord af træ. En kommode. Intet tv, men jeg har alligevel en bog at skrive.

Jeg farer hen mod døren i det yderste højre hjørne og går ind på badeværelset, hvor jeg finder et kæmpe gammeldags, tøndeformet badekar. Jeg åbner en af de hvide skabslåger og finder også et håndklæde, men jeg er bare for våd til, at det kan hjælpe. Ligesom den kvinde var det for Craig. Åh gud. Så er det mig igen. Nej. Nej. Nej. Nej. Jeg vil ikke tænke de tanker. Ikke mere. Jeg er færdig. Med ham. Med hende. Jeg smider tøjet, vikler håndklædet om mig og går på jagt efter min kuffert, som forhåbentlig indeholder den anden pose chokolade, jeg pakkede.

Nøgen kan give en pige problemer, men jeg er alene, og der er ikke nogen, der vil se mig nøgen lige foreløbig. Jeg kan godt gå videre og gladeligt pakke et par kilo chokoladevægt på en lille ramme, der ikke kan klare et par ekstra noget. Der vil ikke være flere mænd til mig. Derfor vil der heller ikke være nogen problemer at finde. Det er en fantastisk plan, og på denne her, virkelig virkelig, tør jeg godt sige, hvad kan gå galt? Jeg forlader badeværelset og går ind i soveværelset og skriger ved synet af en mand, der står der.

Kapitel tre (1)

KAPITEL TRE

Jessica...

Cowboyen, der reddede mig i vejkanten, er ikke kun her, uden sin trenchcoat og iført en stram sort T-shirt, han er også større og bredere, end jeg husker. Soveværelset krymper. Mit hjerte banker.

"Jeg havde ret," anklager jeg og klamrer mig til mit håndklæde, det eneste, der er mellem mig og ham ud over fodtrin. "Du er en seriemorder." Jeg leder efter et våben, og jeg ved ikke, hvorfor der står en kæmpe lommelygte på natbordet, men den er lang og stærk, og jeg griber den, min nye gevinst. Det lykkes mig også at tabe mit håndklæde. Åh gud, jeg har tabt mit håndklæde. Gåsehud rejser sig på min nøgne krop, og, Gud hjælpe mig, mine brystvorter springer sammen.

Jeg prøver at gribe fat i håndklædet og taber næsten lommelygten, som er et bedre våben end frottéstof. Jeg forpligter mig på lommelygten og min afklædte tilstand. "Jeg slår dig, hvis du kommer i nærheden af mig," advarer jeg. "Jeg mener, slå dig ihjel." Det lyder urealistisk og mangler derfor det bid, jeg har i sinde. "Jeg vil gøre dig ondt."

Han bøjer et bryn, og til mit chok og til hans ære blinker han ikke så meget som til at blinke til noget under min hals. Jeg ved ikke, om jeg skal være taknemmelig eller fornærmet. Er jeg ikke distraherende? Er jeg ikke et blik værd? Det mente min eks tydeligvis ikke, og...

Cowboyen begynder at gå hen imod mig.

"Hvad laver du? Bliv væk." Jeg holder lommelygten op, men det er mig, der bakker tilbage og rammer væggen med et hårdt smæld. Han griber mit håndklæde og rækker det til mig, mens hans hånd strejfer min brystvorte i processen. Jeg suger vejret ind, selv da lommelygten bliver taget fra min hånd og smidt på sengen. "Spillet er slut. At være nøgen vil ikke forhindre mig i at ringe til politiet."

"Jeg giver dig et knæ. Jeg vil skrige. Jeg vil..."

"Du står i min ejendom, skat."

"Det her er ikke..."

"Og alligevel er det det. Du har valgt det forkerte hus at bo i og den forkerte by. Jeg så, hvor du drejede af. Jeg vidste, hvor du var på vej hen. Forkert valg, skat."

"Hold op med at kalde mig skat. Og hvad fanden snakker du om? Squatter? Hvad er en..." En dårlig fornemmelse rammer mig. "Du tror, at jeg snylter ved at snige mig ind her, og nu prøver jeg at købe en seng med min nøgne krop? Virkelig?"

"Hvis skoen passer, skat."

Jeg snerrer. "Hold op med at kalde mig skat. Siden hvornår har kvinder, der forfører mænd, forsøgt at slå dem med en lommelygte? Men igen, vi taler om dig her. Jeg er ret sikker på, at du kan få enhver til at få lyst til at slå dig. Måske er det det eneste forspil, du kender. En lommelygte og en..."

"Stop," beordrer han, hans hænder trykker sig mod væggen på hver side af mig, hans store krop indrammer min nøgne krop. Skærmen på hans forbandede hat rammer mig i ansigtet. Jeg slår den af hans hoved, og en masse bølget mørkt hår springer frem under den. "Det gjorde ondt," knurrer jeg, og min vrede vinder over frygt og forlegenhed. "Hold dig væk. Lad mig komme væk fra væggen."

"Ikke en chance i helvede," bider han ud. Hans stemme er lav, stram, vrede i ordene. "Ved du hvorfor? Fordi jeg ikke kan lide at blive snydt."

"Snyderi? Bliver du snydt? Tager du pis på mig?" Jeg skubber til hans hårde bryst. "Hold op. Slip mig. Jeg lejede det her på Zillow, og du er et knæ væk fra den smerte, jeg lovede dig."

Han skubber sig væk fra væggen. "Tag tøj på. Nu." Han griber sin hat og sætter den tilbage oven på alt det bølgede sorte hår.

Jeg vikler mit håndklæde om mig fra for til bag, i en akavet bevægelse, der i det mindste dækker mine mest intime dele. "Jeg skal bruge min kuffert. Mit tøj er derinde."

"Hvor er det tøj, du tog af?"

"Dryppende vådt. Jeg får det aldrig på igen. Jeg har brug for min kuffert, og jeg går ikke ud til stuen i det her håndklæde. Ikke medmindre du går først."

Hans hænder lægger sig på hans hofter. "Skal jeg hente din kuffert for dig? Mener du det?"

"Det sagde jeg ikke, men hvis du ikke er en seriemorder, ville det være ganske gentlemanagtigt at hente min kuffert og tilbyde mig privatliv til at klæde mig på. Er det ikke cowboy-agtigt? At være en gentleman?"

Hans læber strammer og han laver en gryntende lyd, før han vender sig om og går ud af døren. Jeg løber ud på badeværelset og tager min telefon. Det er der, jeg opdager, at jeg ikke har lukket døren. Jeg skynder mig den vej, smækker den i og låser den. Jeg lægger håndklædet mere grundigt om mig og knytter det denne gang, og da jeg vender min opmærksomhed tilbage mod min telefon, opdager jeg, at jeg ikke har nogen stænger. Hvordan kan det være, at jeg stadig ikke har nogen tremmer? Hvordan kan folk leve sådan her?

En tung hånd banker på døren. "Hvis du gemmer dig på badeværelset, får du mig ikke til at gå," meddeler cowboyen.

"Jeg gemmer mig ikke." Okay, jeg gemmer mig, men det er fordi jeg kun har et håndklæde på, og det vil jeg ikke minde ham om. "Lad min taske stå, så tager jeg gerne tøj på."

Han er tavs i flere takter, før han grynter: "Du har præcis fem minutter, fra nu af." Fodtrin lyder, og så smækker yderdøren i, og dermed har han bestået seriemorderprøven. Han vil ikke gøre mig ondt eller slå mig ihjel. Han vil bare smide mig ud. Jeg blev snydt af en lille gammel dame, og det er smerteligt tydeligt, at min uheldige stime ikke er slut. Jeg skal have tøj på, før jeg ender som hjemløs i et håndklæde.

Jeg ruller min kuffert ind på badeværelset, lukker døren og trækker hurtigt i leggings, en T-shirt og tørre sneakers. Når jeg er klædt på, bruger jeg mit håndklæde til at tørre mit hår, børster det ud og tjekker så min telefon igen og bekræfter, at der stadig ikke er noget signal. Det banker igen på døren. "Tiden er gået," brøler cowboyen. "Luk op."

Et øjebliks bekymring rammer mig. Hvad nu hvis jeg sænker min vagt og accepterer nederlaget for let? Denne mand, hvis navn jeg ikke engang kender, kunne være en genial seriemorder som Bundy. Træk mig ind. Få mig til at stole på ham. Gør mig ondt. Dræb mig.

Jeg kigger på min ubrugelige telefon og derefter på det høje, lille vindue over badekarret, lige som et øredøvende tordenskrald ryster trækonstruktionen omkring mig. Jeg kan ikke gå. Jeg kommer ikke ud herfra. Jeg leder efter et våben og ender med en stempelkniv i hånden. Hvad skal jeg gøre, suge hans ansigt af? Jeg smider den til side og går hen til døren. Jeg kryber ikke sammen i retssalen. Jeg kryber ikke sammen nu. Hvis han er en morder, bliver jeg nødt til at kæmpe, og jo før, jo bedre.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Cowboy med røvhul"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️