Prolog
========== Prolog ========== BRAM Jag har en jävligt dum förälskelse i min bästa väns syster. Jag vet också exakt när det hände. Det var inte när jag träffade henne första gången, nej, det var när jag först fick reda på att hon gillade att ha tubsockor till shorts. Det var inte heller andra gången jag stötte på henne, för hon var en sur, bitter tjej med en attityd som slog mig med häpnad i nötkassen. Men även under hennes skrämmande raseri tyckte jag att hon var söt och intressant, men en förälskelse? Inte så mycket. Nej, det hände många gånger efter den första. Jag var en sistaårselev och hon var en andraårselev på college. En nervös andraårselev som med våld vågade sig ut på ännu en studentfest, fångad av sina vänner och som hölls som gisslan för att ha roligt. Hon var en fisk i vattnet, och jag kunde inte låta bli att hålla ögonen på henne när hon obekvämt stötte på fulla rövhål och snubblade över tomma ölburkar, och fixade sina glasögon som hela tiden försköts från sin perfekta plats på näsan. Hon var olik alla tjejer som jag någonsin hade träffat. Viljestark, ibland obehaglig med sin intelligens, listig och aldrig för rädd för att backa tillbaka. Hon fascinerade mig, höll min uppmärksamhet, fick mig att vilja veta vad som snurrade runt i hennes vackra huvud. Jag var tvungen att ta reda på det. Den kvällen förändrade allt. Kanske var det ölet som flödade genom mig eller den rena nyfikenheten på flickan som såg helt och hållet malplacerad ut, men jag drogs till henne. I det ögonblicket visste jag att jag hade ett val att göra: antingen fortsätta sitta med Lauren Connor och lyssna på hennes tråkiga historier, eller lyfta arslet från skinnsoffan och säga hej till Julia Westin. Kan ni gissa vad jag gjorde?
Kapitel 1 (1)
========== Kapitel ett ========== BRAM Vilken annan man som helst i min position just nu skulle inte trycka på knappen till den elfte våningen som leder till min väns lägenhet. De skulle gå därifrån med svansen mellan benen och förmodligen undersöka alla sätt att inte vara jag. Särskilt just nu. Men jag är inte som de flesta män. Det har jag aldrig varit. Visst, jag har mina stunder. Jag gillar pengar och makt. Det är därför jag äger en massa fastigheter i New York City och fortsätter att investera och omvandla pengar till mer pengar. Jag är trettiotre och skulle kunna gå i pension nu om jag ville. Men fastighetsspelet är beroendeframkallande och jag älskar jakten, att springa runt och leta efter nästa bästa investering. Jag gillar också att knulla. Vilken man gör inte det? Jag har haft många slumpmässiga knull, men aldrig letat efter fler, för det har inte funnits en enda person som fått mig att vilja slå mig till ro ... ja, förutom en, men vi kommer till henne. Och som de flesta män älskar jag sport. Fotboll, baseboll, basket... college- och proffssporter. De olympiska spelen. För helvete, ge mig lite synkroniserad simning och jag tittar på skiten ur det. Min kärlek till sport är anledningen till att jag faktiskt är här och går på plankan som en död man och väntar på min dom. "Håll hissen, skitstövel." Roark McCools irländska lutning studsar genom lobbyn precis innan han trycker sin stora hand mot dörren till den stängande hissen. Jag gör inget försök att hålla den åt honom. Det är den sortens vän jag är. När han kliver in tittar han upp och ner på mig och börjar skratta. Skäl nummer ett till varför jag inte stoppade hissen. Hans blick fäster sig på tolvpacket med öl som jag håller i handen vid min sida. Han nickar mot den och frågar: "Trodde du att du kunde muta oss med öl, eller hur?" Vi träffade Roark, en utbytesstudent från Irland, på en av våra studentfester under andra året. Så fort vi insåg att han kunde dricka vad som verkade vara ett fat per kväll och inte visa ett uns av baksmälla nästa dag, var han en omedelbar match med vår grupp vänner. Killen är hundra procent irländsk och har ett hetlevrad temperament som går hand i hand med det Guinness som rinner genom hans ådror. Och hur kan man inte vara vän med en kille som heter Roark McCool? Det är omöjligt. "Nej, jag ger bara mitt bidrag till kvällen." "Tro inte att vi kommer att ta det lugnt för dig. Ett vad är ett vad." "Jag vet." Jag döljer leendet som vill titta fram mellan mina läppar. Ett vad är ett vad och det är bäst att skitstövlarna håller mig till det vadet, särskilt eftersom jag har en plan. Att förlora var ett beslut som jag inte tog mig mycket tid att tänka på. I samma ögonblick som jag visste vad som stod på spel hade jag ingen tvekan om vem som skulle bli den slutgiltiga förloraren i vår fantasifotbollsliga. Ja, tre mäktiga chefer, som kommer från ett studenthem och bor i takvåningar på Manhattan, deltar alla i en fantasifull fotbollsliga. Det är vårt guilty pleasure, det enda som ger oss en paus från det ständiga och slitsamma arbetet några timmar i veckan. Varje fotbollssäsong samlas vi runt bordet, gör en satsning, väljer våra spelare och spelar sedan vår säsong. Tidigare satsade vi pengar, och vinnaren tar allt, men när vi alla hade tömt våra bankkonton ville vi börja satsa på intressantare saker, som till exempel uppgifter. Vi har alla mer pengar och ägodelar än vi behöver, men erfarenheter kan man aldrig få nog av. Därför ville jag förlora i år, för att förtjäna chansen att få den bästa upplevelsen som vi någonsin har satsat på. Ja, jag gjorde en fasad om det och hånade idén, men jag kunde inte vänta på att få förlora. Jag ska inte blåsa upp regnbågar och enhörningar i röven på dig - det var ett hårt arbete i början, att försöka förlora strategiskt utan att vara uppenbart. De senaste tre åren har jag vunnit, och det har varit jävligt kul att se mina vänner kämpa och gnälla över de poäng jag samlade ihop varje vecka. Men den här gången var det jävligt svårt och vid ett tillfälle, när mina sekundära spelare började göra riktigt bra ifrån sig, var jag jävligt nervös för att jag inte skulle förlora. På något sätt drog jag fram en förlust ur mitt perfekta arsle och tog det stora L. För en gångs skull i mitt liv förtjänar jag den här förlusten som en jävla seger. Dörrarna öppnas till en monokromatisk och elegant lägenhet med utsikt över Manhattans centrum. En plyschad vit matta sträcker sig över hela vardagsrummet och påminner mig om alla nätter jag har sovit med ansiktet nedåt, rumpan i luften, på den plyschade jäveln. Vi kanske har pengar och driver miljardföretag, men vi har ingen klass. Kanske är det därför vi inte bjuds in till många evenemang i staden. Roark knuffar in mig i lägenheten med handen på min axel och leder mig till köket där Rath redan håller på att öppna öl och fira. "Där är han", ropar Rath och tittar mot oss. "Dead man walking." Jag slänger ölen på bänken och släpper ut ett tungt andetag, för jag är en så bra "skådespelare". Jag måste trots allt hålla saker och ting autentiska. "Herregud, hur länge ska jag få höra om den här förlusten?" Ser du det där? Oscarsvärdigt, särskilt med den extra nedfällningen i mina axlar. Rath, vinnaren av den här säsongen, tittar mellan oss och säger: "Jag tror att du får höra om det hela året, precis som när resten av oss förlorade. Du låter oss aldrig leva ner till det." Det är sant. Jag är en öm vinnare. "Du kanske kan förbarma dig över mig." Rath skakar på huvudet. "Det kommer inte att ske. Jag har ordnat en kurir som ska ge dig en påminnelse varje dag den närmaste månaden, en påminnelse om hur uselt du spelade i år, ifall du skulle glömma det." "Så jävla ädelt av dig." Jag öppnar en öl och tar en stor klunk. "Vem sätter Russell Wilson på bänken?" Rath skakar på huvudet åt mig. Jag stönar. "Jag sa ju att det var en olyckshändelse." Det var ingen olyckshändelse. Jag satte den där välgörenhetsjäveln direkt på bänken... och donerade sedan lite pengar till barnsjukhuset han besöker eftersom han är en inspirerande man och jag hoppades på lite god karma så att mitt beslut skulle bli den sista spiken i kistan för mig.
Kapitel 1 (2)
Det var det. Jag skakar på huvudet och går till bordet där det står en skål med chips och guacamole. Vi äter fortfarande som studentkillar. Öl, chips, pizzarullar; det är allt vi behöver. Ingen man växer någonsin riktigt bort från den där killar-maten, såvida inte en bra kvinna dyker upp som kan laga mat och därför ger incitament att äta ordentligt. Och vi vet alla vilka incitament jag menar. Jag lägger en riklig mängd guacamat på ett chip och stoppar det i munnen, tuggar en sekund innan jag sväljer det. Mina vänner håller ögonen på mig, med snedvridna leenden i sina självbelåtna ansikten när de bevakar mina rörelser. Jag behöver pumpa upp självhatet, ge mig på de arga ögonen. "Kan ni skitstövlar sluta stirra på mig? Jag förstår. Jag förlorade. Låt oss samla in vadet och gå vidare för fan." Rath kliver fram till bordet och rör sig mot stolarna. "Pojkar? Jag tror att vi har några regler att diskutera, tycker ni inte det?" "Det har vi." Roark tar plats bredvid mig och sätter sig i stolen bakåtlutad och stödjer armarna på ryggstödet. "Bram lämnar inte den här lägenheten förrän vi har slutfört varenda del av vadet." Vi kanske beter oss som ett gäng omogna idioter en stor del av tiden, men vi är affärsmän i grund och botten, vilket innebär att när vi gör en satsning får vi den skiten upprättad av advokater och notariellt bestyrkt. Eftersom vi alla har gått på Yale har vi lärt oss hur man är smart och obeveklig när det gäller affärer, så varje år tillämpar vi samma taktik på våra satsningar. Det är för att vi ska se till att förloraren följer med utan några hicka. När kontraktet skulle undertecknas i år kunde jag inte hitta en penna snabbt nog. "Okej, pojkar, är ni redo för det här?" Roark gnuggar händerna och ser ut som en kaxig jävel. Han vet inte att... "Kan vi lägga till ett villkor i kontraktet?" Rath frågar. "Något om att han måste dokumentera allting åt oss?" Ja, det kommer inte att hända. "Inga villkor", säger jag. Jag behöver inte att något av det jag har i åtanke dokumenteras. Rath delar ut juridiska mappar till var och en av oss med det inbundna kontraktet inuti, med varje sida laminerad. Jag sa ju att vi är officiella. "Vi har redan laminerat, kompis, så inga villkor." Lamineringen gör alltid avtalet klart. Bokstavligen. "Var vänlig och öppna sidan ett." Rath tar kontroll över mötet, som vanligt. Rath är den smartaste av oss alla tre och den största magnaten, och han har alltid lett gruppen. Han är en preppy men ändå sportig nörd och har idéerna på bordet, han är den sanna hjärnan med en smart affärsmodell. Han är farlig, hänsynslös och otroligt intelligent, vilket gör honom oerhört dödlig i affärsvärlden. Under de kommande minuterna lägger Rath fram regler och villkor för att förlora, hur jag måste följa upp mitt spel under nästa vecka, ge uppdateringar, allt sånt skitsnack. Och sedan kommer han till de bra sakerna. Det är svårt att hålla tillbaka mitt leende, att dämpa min upphetsning, men fan, för första gången på länge har jag äntligen en ursäkt för att prata med Julia Westin igen.
Kapitel 2 (1)
========== Kapitel två ========== BRAM Jag gnider handflatorna mot varandra och stirrar på Julias kontorsbyggnad med utsikt över Bryant Park. Hon har ett mycket litet kontor, bara hon och hennes assistent, men hon har hyrt lokalen för en rejäl slant så att hon har en plats att träffa sina klienter på. Ja, hennes klienter. Jag antar att jag har missat att nämna för er vad Julia gör. Låt mig ge er lite bakgrundshistoria. Julia Westin, smart som sin bror - jag vill säga smartare, men Rath kommer att säga något annat - är blyg, men om du ställer en hoagie framför henne kommer hon att äta den italienska godiset som om hon deltog i en tävling om att äta varmkorv. Hon stoppar den rakt ner i halsen. Hon har en doktorsexamen i beteendevetenskap och är jäkligt stolt över titeln Doctor Love, som vissa kallar henne. Hon har ägnat de senaste åtta åren åt att förfina ett program som hon skapat från grunden och som heter What's Your Color? Är du intresserad? Det borde du vara. Hon har minskat dejtingvärlden till sex allmänna färger och deras kompletterande nyanser. För att uttrycka det i lekmannatermer har hon utvecklat ett dejtingprogram för smarta och blyga tjejer som hon själv som behöver hjälp att hitta en man med ett stort antal intressen som sträcker sig längre än till skitbier och videospel. Hon förespråkar att man ska hitta en världsvan man, en man med klass och förfining. En man som vill bli intellektuellt utmanad av det motsatta könet. Jag vet vad du tänker: Bram, du är det som ligger längst från klass och finess. Jag vet redan det, för helvete. Men jag bär fina kostymer, jag har rest över hela den här jävla världen och jag har inte för avsikt att träffa någon annan än doktor Love själv. Så vad var vadet, frågar du? Kan du inte räkna ut det redan? Roark, gruppens skitstövel, kom på den briljanta idén att den som förlorar måste försöka hitta kärleken genom Julias dejtingprogram. Eftersom vi svor på att vara eviga ungkarlar var detta ett stort vad som skulle förloras... ja, för vissa av oss. Förra året höjde vi insatsen, vilket var ett enkelt vad som gick ut på att ta varma yogaklasser under en hel månad och bära jävla leggings när vi gjorde det. Jag är så glad att jag inte förlorade förra året. Rath ägnade sig dock åt det som om han redan var en professionell yogi och det slutade med att han slappnade av i höfterna, vilket enligt honom själv har förbättrat hans sexliv otroligt mycket. Något om att han kan knulla hårdare utan att få kramp. Hissresan till den sextionionde våningen - tro mig, siffran undgår inte mig - är lite mer nervös än vad jag hade förväntat mig. För det första vet inte Julia att jag kommer in för att "hitta kärleken". Hon har heller ingen aning om att jag inte har för avsikt att bli förälskad i någon av hennes matcher. Och... Jag har inte sett henne på sex månader, så jag tror att det oväntade besöket kommer att göra henne nervös. Ding. Hissdörrarna öppnas, och jag tar genast till vänster i en korridor till en färgglatt märkt dörr. VILKEN ÄR DIN FÄRG? Ett litet leende drar sig om mina läppar precis innan jag går in på kontoret. Vita möbler - stolar, soffbord och skrivbord - fyller utrymmet, medan vitinramade enfärgade rutor hänger på lika vita väggar. Dating Spectrum står skrivet med feta bokstäver ovanför rutorna, vilket ger en liten vink om vad What's Your Color? handlar om. Jag har känt Julia ända sedan den här idén var just det, en idé, och att se henne förverkliga den och så framgångsrikt, fan, det skickar ett skott av stolthet genom den här skitstövelns hjärta. "Kan jag hjälpa dig?" Anita, Julias assistent, frågar när hon tar sig tillbaka till sitt skrivbord från det lilla pentryt. "Har du ett möte?" Med en hand i byxfickan skakar jag på huvudet. "Det har jag inte, men om du berättar för Julia att Bram Scott är här för att träffa henne, är jag säker på att hon tar sig tid." Jag ger henne en blinkning och väntar. Anita tittar misstänksamt på mig, jag vet inte varför eftersom jag har träffat henne förut, och tar sedan upp sin telefon. "Miss Westin, det är en Bram Scott som vill träffa er." Anita nickar. "Okej." Hon lägger på luren. "Du kan gå in." Anita vinkar med handen mot Julias kontor. "Tack." Jag erbjuder henne en toppning av huvudet och ännu en blinkning innan jag promenerar in på Julias kontor. Jag öppnar dörren med en avslappnad och självsäker attityd, men blir nedstämd när mina ögon fastnar på Julia. Gud. Fan. Mitt hjärta rusar. Hennes huvud är nedåtvänt, hennes fingrar skriver på tangentbordet, och det finns en koncentration i hennes ögonbryn som jag känner igen alltför väl. Jag har sett den där knipningen mellan hennes ögon, det där välkända Julia-uttrycket som funderar och som knappt döljs bakom hennes tjockbågiga glasögon. Hon tittar på skärmen en gång till och lutar sig framåt så att hennes blus går sönder mellan knapparna. Om jag var i rätt vinkel - det vill säga om jag böjde huvudet nedåt och åt vänster - skulle jag kunna se färgen på vad jag föreställer mig är en varm spetsig behå. Och hennes trosor skulle vara matchande under hennes svarta kjol eftersom hon trots allt är en jävla dam. Tillfredsställd med vad fan hon än jobbar med, rätar hon upp sig och tittar upp i min riktning när jag låter dörren klickas igen. Hennes blå ögon skimrar bakom glasögonen som hon trycker tillbaka på näsan med sina fint manikyrerade fingrar. De är aldrig en färg, åtminstone inte så länge jag har känt henne. Hon har alltid målat dem i en naken nyans. Jag frågade henne en gång varför hon inte målade dem rosa och hennes svar var att hon inte ville byta färg med varje outfit. Nude var lätt. Jag tycker också att naken är lätt. Jag föredrar naken... hennes naken. Inte för att jag har sett henne naken, men det kommer jag att göra. "Bram", säger hon med en nervös överraskning i rösten. "Vad gör du här?" Hon slätar ut sitt eleganta blonda hår och rör sig under min blick. "Ska du bara sitta där? Eller ska du komma och ge mig en kram?" Som den blyga flicka hon är tar hon en sekund för att samla sig innan hon reser sig upp och går mot mig, den ena korta klacken framför den andra. Jag sluter de sista centimetrarna och drar in henne i en kram med full front. Inget av det här sidokramsskitsnacket. Nej, jag vill att hennes bröst ska tryckas mot mitt stenhårda bröst och att mitt skrev ska viska söta saker till hennes.
Kapitel 2 (2)
Hon är först tveksam och omfamnar mig inte på det sätt som jag hade hoppats, så jag retas med henne, som jag alltid gör. "Jag kommer inte att explodera om du klämmer mig, Jules. Kom hit." Hon skrattar tyst och suckar och drar in mig närmare. "Ja, så är det, ge mig de goda sakerna." Hennes subtila parfym flyter till min näsa och sparkar mig rakt i kuken. Fan vad hon luktar gott. Omfamningen varar inte länge, det gör den aldrig, och innan jag har hunnit bli bekväm med henne i mina armar, drar hon sig undan och rätar upp sin blus och skjuter tillbaka glasögonen på näsan. "Vill du sätta dig ner och berätta varför du är här?" Hon har aldrig varit en person som bara skvallrar. Hon är ordningsam och professionell och så jävla smart, så hon slösar inte bort sin tid på att prata om vädret, om det inte har med en vetenskaplig tanke att göra. Det är så hon är programmerad. Men prata om luftfuktigheten i NYC på sommaren och hur den förstör ditt friluftsliv, hon vill inte ha något med det att göra. Framför hennes skrivbord finns en sittgrupp med två stolar och en soffa på en djupblå matta. Hon väljer soffan, och det gör jag också. Allt handlar om kroppsnärhet. "Kul att se dig också, Jules." Jag justerar mina manschettknappar. "Hur har du haft det?" "Bra." Även om man försöker prata skit med henne, utvecklar hon inte. Vissa människor kanske tycker att det är pinsamt, men jag tar det som en utmaning. "Jag gillar vad du har gjort med stället. Den här mattan, är den från Pottery Barn?" Hon tittar på mig, händerna i knät och axlarna är lugna. "Min assistent hittade den." Jag böjer mig i midjan och gnuggar mina fingrar genom mattans fina trådar. "Hmm, känns som Pottery Barn-kvalitet." Hon säger ingenting, så jag fortsätter. "Jag åt den här köttfickan häromdagen från en pub i SoHo. Hade potatis i den och var så jävla god. De kallar det för en pasty. Har du någonsin ätit en sådan?" "Nej, det tror jag inte." "Du missar något, Jules." Jag plockar nonchalant på soffans arm. "Är det för att vädret har varit sjukligt på sistone? Är det bara jag, eller känns det som om fuktigheten gör att man måste dela luften för att kunna gå?" Hon suckar högt och slappnar av i soffan och släpper sina starka axlar. "Bram, vad vill du?" Hon ger sig så snabbt. Jag hade precis börjat. Men eftersom jag vet att hon är upptagen och att jag tekniskt sett inte hade någon träff, går jag till verket. "Jag kom för att hitta kärleken." Rummet tystnar när Julia långsamt reser sig från soffan, bröstet framåt, som om någon sorts exorcistskit drar henne framåt och snurrar huvudet i min riktning. Hennes reaktion är giltig. Jag har inte nödvändigtvis varit känd för att vara en typ som slår sig till ro, så det här kommer helt oväntat för henne. "Ursäkta mig?" Jag vilar mina underarmar på benen och fokuserar min blick och blir allvarlig. "Jag vill att du går igenom ditt program för mig. Jag vill slå mig till ro, och jag kunde inte tänka mig någon bättre person att hålla min hand under resan." Hennes näsborrar vidgas. Hennes käke rör sig från sida till sida. Hon korsar armarna över bröstet. "Är det här en sån där skitsatsning som du gör med min bror?" Err. "För att fotbollssäsongen är över och någon har förlorat. Var det du, Bram?" Vad i helvete är det som pågår just nu? "Vad?" Jag skrattar obekvämt. Drivkraften att dra upp min telefon ur fickan och ringa ut mina pojkar är stark. Avbryt. Avbryt. Uppdraget har äventyrats. "Vad får dig att tro det?" I ett försök att se så avslappnad ut som möjligt sätter jag mig upp och draperar min fotled över knät, medan min arm löper över soffans rygg. Hon tittar på mig en gång till, hennes ögon sveper över min fint skräddarsydda och pressade grå kostym, utan att blinka, och ser så jävla allvarlig ut att jag inte tänker ljuga, jag känner mig lite nervös inför vad hon kan komma att göra eller säga. Den där blicken, hård som sten, precis som hennes brors. Det måste ligga i familjen. Skoningslös mördare rinner kallt genom Julias ådror - mental anteckning gjord. "Tja, jag vet inte, Bram, kanske för att du ända sedan jag kände dig har tyckt att kärlek är för skitstövlar. Dina ord, inte mina." Alla killar är skitstövlar på college, och det är väldigt få av oss som gör ett bra intryck. Det finns också väldigt få av oss som sitter tillbaka på en fredagskväll och gör all den romantiska skit som kvinnor lever för. Om du undrar så var jag inte en av dessa killar... uppenbarligen. "Människor förändras, Jules." Hon ger mig en spetsig blick. "För ett år sedan sa du till mig att äktenskap var för de desperata själar som vandrar på denna jord." "Okej, jag sa inte desperat." Jag pekar på henne. "Lägg inte ord i min mun. Jag sa att äktenskap var för de deliriska. Det är en stor skillnad." "Inte riktigt, för det visar fortfarande att du inte tror på kärlek eller äktenskap. Så säg mig sanningen. Varför är du här?" "För kärleken." "Bram." "Jag är här för kärleken, för fan." Hon skakar på huvudet. "Rath berättade för mig om vadet, så sluta försöka låtsas att du är här av någon annan anledning." Okej . . . Jag förstår vad hon gör här. Hon försöker lura mig. Nämnde jag att hon är smart? Inte bara boksäker också. Hon försöker få en reaktion från mig, en reaktion där jag säger något i stil med: "Har han fan berättat det?", vilket skulle bekräfta hennes misstankar. Men vad hon inte inser är att jag är henne på spåren. Inte i dag, Julia, inte i dag. "Hur berättade han för dig?" "Vad menar du?" frågar hon och ser lite upprörd ut efter mitt svar, eller bristen på svar. Hon är smart, men hon är också en dålig lögnare. "Jag menar, hur berättade han för dig om det här 'vadet'?" Jag använder citationstecken. "Var det under brunchen i går?" Hon nickar och hennes ögon lyser upp. "Japp." "Aha." Jag hoppar praktiskt taget upp ur soffan som Sherlock Holmes gör när han löser ett obevekligt och tröttsamt fall. "Skitsnack. Jag åt brunch med det där kukhuvudet i går. Jag tog dig, Julia." Hon rullar med ögonen och skakar på huvudet. "Jag har inte tid med det här, Bram." Hon börjar gå till sitt skrivbord, men jag är på henne på två sekunder och drar i hennes hand så att hon måste se mig i ansiktet. Båda står nu och jag stirrar på henne och försöker att inte förlora mig i hennes havsblå ögon, ögon som jag har förlorat mig i förut.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Bästa väninnans syster"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️