Demoner av samma ras

Kapitel 1 (1)

==========

EMERY HAZARD vaknade i sitt motellrum i gryningen. Det berodde främst på ljuset som trängde in genom gardinerna. Gardinerna hade troligen hängts upp ungefär vid tiden för Hoover och hade upplösts till en tunn grå klädnad. Bridal Veil Motor Court - ett förfallet art deco-motell, komplett med glasblockfönster och en strömlinjeformad look som kunde ha varit modern för hundra år sedan - erbjöd inget kaffe, men Hazard behövde inget. Medvetenheten slog honom på käften så fort han öppnade ögonen, på samma sätt som den hade gjort varje dag den senaste veckan. Varje dag sedan han hade blivit avstängd från sitt jobb och sitt hem och skickad som en piskad hund till ingenstans, närmare bestämt till Wahredua, Missouri.

Och som varje morgon den senaste veckan låg Hazard med stora ögon och kämpade sig fram till ett klart tänkande. Detta var ingen mardröm. Detta var inget misstag. Det här var idag, och det skulle bli resten av hans liv. Han reste sig upp eftersom han hade insett att saker och ting var bättre när han var uppe och rörde på sig. Det hindrade honom från att tänka för mycket. Mattan, platt och fet under fötterna, hjälpte också. Inte ens i sina mardrömmar hade han föreställt sig en så här hemsk matta.

Nej, sa Hazard till sig själv när han gick fram till fönstret och drog tillbaka den pappiga gardinen, han behövde inte kaffe. De vardagliga sakerna, verkligheten att vara tillbaka i Wahredua, det hade mer ryck bakom sig än en låda NoDoz. Luftkonditioneringen vid hans knän tuckade och virvlade ut en halvtaskig kyla som luktade som insidan av en gympasäck. Solljuset föll på hans bröst i heta, arga fingrar; det var oktober, men det var fortfarande brinnande - och klibbigt - i den här delen av världen. Mellan solstrålarna speglade glaset det gamla ärret som var ristat precis under hans bröstben: tre korta, blanka linjer som kunde ha varit ett C, eller början på ett E eller 6 eller ett G. Utanför fönstret, med sin utsikt från andra våningen på Bridal Veil Motor Court, såg Hazard Wahredua. Den hade inte förändrats. Det var den första nya besvikelsen på en vecka. Han hade anlänt i går kväll, trött och sliten, och han hade krupit ner i sängen med löftet att denna trånga Ozarkstad kanske, på något sätt, hade förvandlats till något annat över en natt. Men det hade den inte gjort.

Wahredua själv var en låg utbredning av tegel och betong och enstaka skimmer av stål, byggd på en vattensträcka som kallas Grand Rivere, och som bredde ut sig som ett tredagars fyllo. MP:s järnvägslinjer krökte sig på andra sidan staden, en järngrimma för det hängande stadslandskapet. Missouri Pacific hade inte kört linjerna på hundra år, men de kallades fortfarande MP-linjerna oavsett hur många gånger de bytte ägare. Glasets gnistrande och ett stråk av grön boulevard markerade Warheduas centrum, som bestod av ungefär tre mil av statsvägen där hastighetsgränsen sjönk till trettio. Och där, fast i horisonten mot bakgrunden av röda löv, sköt fortfarande Tegula-fabrikens skorstenar tre vita kolonner upp i luften - stela, blockiga moln. De kändes som utropstecken i slutet av ett dåligt skämt. I slutet av detta dåliga skämt tänkte Hazard - detta dåliga skämt om honom i Wahredua. Ja, tänkte han. Fan ta mig.

Han klädde sig för sitt nya jobb: kostymbyxor, axelhölster, jacka. Att vara detektiv för Wahredua PD betydde - ja, han var inte säker. Vad var det för slags arbete? Att hitta stulna kor? Att plocka upp bortsprungna barn? Att köra bort luffare? Hjälpa mrs Gorse att avvärja grannens höns? St Louis var ingen stor stad, men den hade en viss grymhet, ett slags robust envishet med sig själv, och ännu viktigare, den hade brottslighet. Den typ av brottslighet som hade lockat Hazard till brottsbekämpning. Överfall, våldtäkt, mord. Hans chans att göra en trasig värld bättre - även om han bara kunde göra det efter att något värre redan hade hänt. Herregud, tänkte Hazard. I Wahredua skulle han tillbringa fyrtio år i polisen och ha tur om han gjorde så mycket som att ge en fortkörningsböter.

Men, tänkte Hazard medan han drog åt sin svarta slips och kollade sig själv i spegeln, han skulle göra det här jobbet. Och han skulle göra det som fan. Han hade kommit tillbaka hit av en anledning; kanske för alla andra - för Billy, för deras vänner, för poliserna som Hazard hade lämnat bakom sig - såg det ut som om Hazard kröp tillbaka hem för att han inte hade några andra alternativ. Men sanningen var att Hazard kunde ha gått någon annanstans - hundra andra platser om han hade tänkt sig det. Men det hade han inte gjort. Han hade kommit tillbaka till Wahredua för att någon slags inre klocka hade tickat hela vägen runt, och båda visarna var uppradade vid midnatt, och Hazard visste att det var dags. Det var dags att återvända hem, dags att hitta svar på svåra frågor, dags att få veta sanningen om vad som hade hänt med Jeff Langham. Och när Hazard väl hade fått svaren - när klockan började ticka igen, om ett år eller fem - och när skiten hade lugnat ner sig i St. Louis, skulle han åka tillbaka. Eller om det inte lugnade sig, fanns det många ställen han kunde åka till. Chicago. New York. LA. Fan, de behövde väl poliser i San Francisco? Och Billy älskade San Francisco. Men först skulle Emery Hazard ta reda på sanningen om den där kvällen då Jeff Langham hade satt en pistol i hans mun.

Som om Hazards mobiltelefon ringde, vilket avbröt hans tankar, och Billys namn visades på skärmen.

"Du är uppe tidigt", sa Hazard.

"Jag kan inte sova utan dig. Sängen är kall."

"Skitsnack. Du har varit uppe hela natten. Du gick aldrig till sängs efter föreställningen."

Billy skrattade. "Kanske. Men sängen är kall."

"Hur gick det?"

"Det var en succé."

"Det är klart att det var."

"Hej, Tom samlar alla för frukost, så jag måste springa iväg en stund. Jag ville önska dig lycka till."

"Tack."

"Har de redan försökt bränna dig på bål?"

"Inga arga bybor ännu."

"Jösses", sa Billy, "vad kan en bög göra för att bli dödad?"

"Förmodligen bara dyka upp på jobbet."

"Jag skojade bara. De kommer att älska dig. Du kommer att vända upp och ner på den där kossstaden. En storstadsdetektiv med en rad häftiga fall - du kommer att få dem att äta dig ur handen."

Kapitel 1 (2)

"Det är det dummaste jag har hört i dag."

"Tja, det är fortfarande tidigt. Em, de kommer verkligen att älska dig. Tiderna är annorlunda. Du är annorlunda."

"Ja. Det är bäst att du går."

"Tom kan vänta. Du låter upprörd och du..."

"Tom kommer att bli full av mimosor om du inte skyndar dig."

Billy suckade, och ljudet var så bekant, så irriterande och samtidigt märkligt trösterikt - en liten bit av det liv som Hazard hade lämnat bakom sig, även om det fick honom att vilja gnissla tänderna.

"Jag är nere om ett par veckor, så snart föreställningen är slut. Du kommer att vara på plats. Du kan visa mig alla dina favoritplatser från barndomen. Presentera dina kollegor för din pojkvän som är bögjävel. Det kommer att bli jättebra." Billys röst dämpades när han talade med någon i närheten, och sedan kom den tillbaka. "Tom hälsar."

Hazard grymtade; han hade inga favoritplatser från barndomen. Hans favoritplats i Wahredua hade alltid varit statsvägen ut ur staden. Han hade en känsla av att det inte skulle förändras inom kort.

"Säg till Tom att jag inte uppskattar att han tar med min pojkvän på frukost."

Billy skrattade bara. "Skicka ett sms till mig och låt mig veta hur det går. Även om det blir en fullständig katastrof. Speciellt om det är ett fullständigt tågvrak."

"Jag skämtade inte om Tom. Säg åt honom att hålla sig undan."

Med ännu en av sina dramatiska suckar sa Billy: "Hej då, Em." Samtalet bröts och Hazard stod kvar och stirrade på telefonens tomma skärm. Tom-fucking-Gerard. Han hade redan börjat och Hazard hade inte varit borta på en vecka. Mina damer och herrar, lite respekt för de döda, tack.

Hazard gav slipsen ett sista ryck för att räta upp den och lämnade motorbanan. Han tog en kaffe på den lokala Casey's. Wahredua hade, så vitt Hazard kom ihåg, inget Starbucks. Det hade ett bageri, och det hade varit bra, men bageriet hade tillhört Bab Grames, mamma till Michael Grames, den största översittaren i Wahredua från tredje till tolfte klass - och, vad Hazard visste, ända in i nutiden. Han såg inte fram emot att korsa vägen med Grames eller med någon annan från den delen av hans liv; Caseys närbutik verkade vara ett säkrare alternativ.

Förutom att det naturligtvis inte var det, eftersom Michael Grames arbetade i kassan. Hazards instinkter fick honom att röra på sig. Han hade överlevt så här länge genom att kunna avvärja överraskningar, genom att kunna gå och prata och agera som om allt var normalt även om någon just hade dumpat en hink med skit på bordet. Det var så detta kändes, en ångande hink full av skit som slängdes rakt framför Hazard - men han fortsatte att röra sig, förbi kassan med sina hyllor med Juicy Fruit och Orbit och Sour Patch Kids, förbi de plastförseglade ställena med Marlboro och Virginia Slims och Lucky Strikes, förbi Slushee-maskinerna - Coca-Cola, Cherry och något som hette Hawaii Explosion - tills han kom fram till kaffet. Gud, han behövde verkligen kaffe.

Han tog två munkar från lådan och sedan kunde han inte skjuta upp det längre: han var tvungen att titta på Mikey Grames. Det var femton år sedan Hazard hade sett Grames, och det såg ut som om Grames hade tillbringat dessa femton år med att glida nerför grusbacken av hård alkohol, hårda droger och förmodligen hårda kvinnor. Det hade tuggat hans röv till mos. Grames ögon var blodsprängda och säckiga, hans ansikte hade den där bleka svullnaden som Hazard förknippade med alkoholister, och hans händer darrade när han tog betalt för kaffe och munkar.

Men det var fortfarande Mikey. Herregud, på hans namnskylt stod det till och med Mikey. Men det var hans ansikte som hade chockat Hazard som om han hade tagit tag i en spänningsledning som gick femton år tillbaka i tiden. Till och med under den osunda rodnaden och den ärrade och prickiga huden var det fortfarande ansiktet på en man som fick utlopp för att vara elak - och ju elakare desto bättre. Det krävdes allt i Hazard för att inte sträcka sig upp och stryka över ärret på hans bröst. Tre korta, glänsande linjer som var början på ett G-G för Grames. Mikey Grames kumpaner - på den tiden hade det varit Hugo Perry och John-Henry Somerset - hade hållit Hazards armar medan Grames ristade in dessa linjer med en schweizisk armékniv. Sedan hade Hugo Perry blivit alldeles keso, ansiktet vitt och klumpigt, och han hade brutit och sprungit, och det hade förstört spelet för Grames och Somerset, och de hade lämnat Hazard blödande och skjortlös vid kanten av lergroparna. Och det var inte allt. Det hade bara varit början. Den sommaren, när de verkligen hade kommit igång, när de hade gett sig på Jeff...

"Tre sjuttionio nio", sade Grames med en flyktig blick på Hazard.

Hazard kastade en femma på disken, tog sitt kaffe och munkarna och gick mot dörren.

"Hej, herrn..."

Jeff Langham. Hazard kände det som om han vibrerade, surrade av att försöka fånga in något inombords. Han tittade inte tillbaka. Han var medveten om att han greppade kaffet för hårt, medveten om att locket var på väg att hoppa av och spruta skållande kaffe överallt, medveten om att han redan hade klämt en av munkarna på mitten. Men allt detta hände i andra hand. Det som hände i första hand var den slöa, billiga schweiziska armékniven som grävde sig in i hans hud. Det som hände i första hand var den omisskännliga önskan att gå tillbaka in på Caseys och slå sönder Mikey Grimes huvud. Bara knäcka det. Knalla, knalla, knalla på kanten av den där laminatbänkskivan tills skallen splittrades. Det skulle vara som att tappa en mogen melon. Lätt -

Locket gled av, och varmt kaffe skvalpade över hans hand. Hazard svor och ställde koppen och munkarna på sin bil, skakade ut handen och sprutade kaffedroppar över den blå rutiga skjortan som Billy hade köpt åt honom innan han åkte. Skit i det här, ville Hazard säga. Skit i det. Han kunde bli säkerhetsvakt. För helvete, han kunde gå tillbaka till skolan. Bli advokat, läkare, bli vad fan han ville. Han kunde vara vad som helst var som helst - och han skulle inte behöva vara instängd mitt i ingenstans.

Envisheten fick honom dock att tappa kaffet och klättra in i bilen. Han åt den sönderslagna munken först. Han var en detektiv. Han var en jävligt bra detektiv. Och han tänkte inte kasta bort allt för att saker och ting hade gått snett. Han skulle hålla ut. Han skulle sitta sin tid. Och när skiten hade lagt sig skulle han gå ut och skaffa sig ett riktigt jobb. San Francisco. Billy älskade San Francisco, och han kunde komma in på riktig teater, inte på det där smått och gott som fanns i St Louis.

Kapitel 1 (3)

Och Hazard tänkte, medan han brutalt tuggade på det sista av den andra munken, att han skulle göra det mesta av sin tid i Wahredua. Hazards hand gled till den blå rutiga skjortan och följde de korta, skarpa linjerna på bröstet. Medan han var här skulle han träffa några gamla vänner. Det var egentligen ingen överraskning att Grames hade hamnat i en återvändsgränd av droger och alkohol. Vad hade hänt med Hugo Perry och John-Henry Somerset? Förmodligen samma sak. Värre, hoppades Hazard. Grames hade skurit upp Hazards bröstkorg. John-Henry Somerset hade kallat honom bög inför hela skolan. Ja, Hazard hoppades att John-Henry hade råkat ut för mycket värre saker.

Wahredua PD låg i en byggnad som ursprungligen hade varit en katolsk skola. Byggnaden hade den dystra allvarlighet som förknippas med den typen av skolor i allmänhetens medvetande: skarpa linjer av rött tegel med trånga fönster och mörkt glas. När staden hade tagit över byggnaden hade den tagit bort så mycket som möjligt av den religiösa ikonografin: snidade änglar, helgon och gargoyler hade rivits ner. Hazard kom ihåg; han hade varit kanske tolv år när det hände, och han hade sett arbetarna hamra och mejsla och krossa utan hänsyn till det hantverk de förstörde.

Allt detta hade dock upphört när Mary Wilke - den enda kvinnan i hela arbetslaget - hade fallit från byggnadsställningen och brutit fotleden. Staden hade beslutat att det var nog, och ikonoklasmens spurt upphörde tidigt. I den dekorativa stenläggningen ovanför dörren fanns fortfarande en sliten ängel, som hade förlorat halva ansiktet genom en mejsel, och en djävul. Ängeln försökte spetsa djävulen med ett spjut, men i samband med rivningen hade spjutet brutits sönder, och nu såg det ut som om ängeln pekade på djävulen med en måttstock. Djävulen skrattade gott åt situationen, och det hela verkade ganska passande för Wahredua PD. Till och med Gud visste att de var ett skämt.

Hazard parkerade längst bak på parkeringen, bort från raden av glänsande Chevy Impalas som såg nymålade ut med Wahredua PD:s design, och drack det sista av sitt kaffe. Det skulle bli tufft. Nej, det skulle bli en jävla skitstövel. Men han var tvungen att gå in där. Den första dagen skulle bli den värsta, men sedan skulle det bli bättre. Det måste bli bättre.

När han kom in på stationen möttes han av en kall luftstöt. Byggnaden luktade ny linoleum, en gummiaktig lukt, och kaffe och en institutionell, kontorsliknande lukt som fick Hazard att tänka på nyvässade pennor. Grafit, det var vad det var. Han stod i ett litet väntrum där en vakthavande tjänsteman satt bakom ett skrivbord.

"Kan jag hjälpa dig?" Mannen måste ha varit nästan åttio år, och han hade näshår som växte ner till hakan. Han måste ha varit med i polisen när Hazard var en pojke, men Hazard mindes honom inte. Hans bricka såg ut som om någon hade grävt upp den ur förbundsarken - troligen från någonstans nära botten - och det stod J. Murray på den.

"Emery Hazard. Jag är ny, jag börjar i dag."

Den gamle mannens huvud guppade, vilket fick hans näshår att darra, och sedan ryckte han med en tumme. "Rakt bakåt, chefens kontor. Hon väntar på dig."

Hazard nickade och tog sig fram längs korridoren. Han passerade bullpen, där klassrummen hade slagits ner för att skapa en stor, öppen arbetsyta. Minst ett dussin skrivbord fyllde utrymmet, och kopieringsmaskiner, faxapparater och arkivskåp hade trängts in i allt återstående utrymme. En handfull män och kvinnor i uniform arbetade tyst; resten, gissade Hazard, var antingen inte i tjänst eller ute på patrull.

Chefens kontor var tydligt markerat på baksidan av buren, med Martha Cravens, Chief of Police tryckt med stora bokstäver över glaset. Kontoret hade dock en gång tjänat ett annat syfte; på ramen ovanför dörren syntes relativt ljusare trä där målade bokstäver en gång hade stått, och Hazard kunde läsa vad de en gång hade sagt: Mother Superior. Det var förmodligen inte långt ifrån sanningen.

Efter hans knackning ropade en röst att han skulle gå in. Hazard steg in i det rymliga kontoret. Hans ögon såg det stora skrivbordet med glasskiva, den moderna datorutrustningen, stadskartan på väggen med röda och blå tryckknappar och kvinnan bakom skrivbordet. Martha Cravens hade varit en bekant figur i Hazards pojkår, den enda kvinnan i Wahreduas poliskår. Men det var inte Martha Cravens som upptog Hazards uppmärksamhet. För andra gången den dagen greppade han tag i den där spänningsladdningen från det förflutna, men den här gången var han galvaniserad, oförmögen att röra sig eller blinka eller andas.

Han satt framför Cravens skrivbord och var blond, välbyggd och mycket, mycket snygg. Den sortens snygghet som stoppar trafiken i ungefär en kilometer i alla riktningar. Hans blå ögon var glittriga av underhållning och han flinade när han reste sig upp och sträckte ut en hand. Hazard kunde inte röra sig, kunde inte blinka, kunde inte andas. Han hade inte kunnat ta tag i mannens hand om jorden hade fallit undan under honom. Han kunde knappt höra Cravens tala.

". ... glad att ha er här, mr Hazard. Och det här är din nya partner. Ni gick i skolan tillsammans, tror jag. Minns du..."

"John-Henry", lyckades Hazard säga. John-Henry Somerset som hade knuffat ner honom för den enda trappan i Wahredua High och sagt att det är vad bögar får.

John-Henrys leende vacklade, som om han hade skymtat något osäkert i Hazards ansiktsuttryck, men sedan stärktes det igen. Han kastade sig fram, tog Hazards hand och skakade den kraftigt, som om de var kompisar i en sitcom från 1950-talet, kompisar som tog igen sig efter en lång tids separation.

"Hej, Emery. Kul att se dig igen."

Kapitel 2 (1)

==========

JOHN-HENRY SOMERSET, som hade gått under namnet Somers sedan första dagen på Mizzou, gav Emery Hazard en sista hand. Somers väntade på något - ett leende, en nick, en blinkning. Hazard såg ut som om han hade svalt en groda, eller kanske en dynamitgubbe. Han andades konstigt och hans ansikte hade blivit blekt och glänsande. Somers började tro att Hazard höll på att få en stroke.

"Är du okej?" Somers sa.

Med en nyfiken skakning av huvudet som kunde ha betytt antingen nej eller ja, drog Hazard sig tillbaka från Somers grepp och riktade sin uppmärksamhet mot Cravens. Somers satte sig tillbaka i sin stol för att titta på; man kunde lära sig mycket bara genom att titta på, och därför uppmärksammade han Hazard när Cravens gick igenom introduktionerna.

Hazard hade förändrats. Det var årets - kanske decenniets - understatement. Borta var den magra pojken med det mörka hår som alltid föll ner i ögonen. Den pojken, pojken som Somers hade gått i high school med, pojken med en skräckinjagande kroppsbyggnad och skräckinjagande ögon, hade försvunnit till en person som var ... ... staplad. Det var det enda sättet att uttrycka det på. Emery Hazard var ett odjur. Den blå rutiga skjortan - med kaffefläckar, hade han varit nervös eller bara haft bråttom? - var spänd så att den täckte hans axlar och avslöjade massiva armar. Hans mörka hår föll inte längre ner i ögonen; det var långt, särskilt för en polis, men fortfarande konservativt klippt och avklippt. Ögonen var dock fortfarande fågelskrämmarögon. Färgen av halm i slutet av sommaren, nästan honungsfärg, men hårda. Hårda som om de kunde spräcka universum om det svängde lite för nära.

Och Hazard tittade inte på Somers. Det var inte så att hans uppmärksamhet var fäst vid Cravens. Somers var inte ens säker på om Hazard kunde höra Cravens. Hazard tittade inte på Somers, tittade aktivt inte på honom, och Somers hade en känsla av att han kunde övergjuta sig själv med bensin och hoppa genom en eldring och Hazard skulle bara fortsätta att stirra på Cravens med det där smärtsamt fasta uttrycket som visade hur hårt han försökte att inte titta på Somers.

Jesus, ville Somers säga, var det verkligen så illa?

Somers hade inte glömt high school. Han hade inte glömt att han fyllde Hazards skåp med raklödder, han hade inte glömt att han hade teepejat hans hus, han hade inte glömt att han hade stulit Hazards böcker och dumpat dem i Grand. Han hade inte glömt den dag då han höll Hazards arm medan Hugo höll den andra och Mikey Grames, den förvridne jäveln, skar upp Hazards bröst. Somers hade inte glömt sitt möte med Hazard backstage efter Guys and Dolls, och han hade inte glömt att han knuffade ner Hazard i trappan och sa: "Jag ville bara se om en bögs nacke kunde brytas som någon annans".

Somers visste att hans ansikte var uppvärmt; det hörde ihop med hans ljusa hud. Han hade inte glömt något av det, inte heller något av den skit han hade gjort. Men när han fick veta att Emery Hazard skulle bli hans partner hade Somers hoppats - hoppats mot alla odds - att Hazard kanske hade glömt lite. Att döma av hur stel Hazard stod, av hans blekhet, av hur han tittade på Cravens som om hon var den enda personen i rummet, hade Hazard inte heller glömt något.

Det skulle bli en lång, hård klättring ut ur den där skiten, bestämde Somers. Men han skulle göra det. På något sätt kunde han göra det.

"Det är allt du behöver höra från mig", sade Cravens. Hon var bra på det viset, fortsatte inte, blev inte för uppblåst av jobbet. "Somers här har erbjudit sig att visa er runt på stationen, och sedan har ni pojkar jobb att göra."

Vid Somers namn flackade Hazards ögon mot honom. Gesten var ofrivillig, det kunde Somers se; Hazard knäppte dem tillbaka mot Craven så fort han kunde. Men Somers hade sett vad han hade förväntat sig att se: hat, vrede och avsky. Okej, sa Somers till sig själv. Det kändes som den mentala motsvarigheten till att rulla axlarna som en boxare som värmer upp. Okej, jag förtjänar det.

"Vem?" Hazard sa.

Cravens, som redan hade sjunkit ner i stolen bakom glasbordet, tittade upp som om han var förvånad över att de fortfarande var här.

"Vem ska visa mig runt?" Hazard upprepade. Hans röst hade blivit fastare: bryskt och neutralt, men intensivt, som om mätarna svängde till rött och trycket byggdes upp.

"Somers", upprepade Cravens, uppenbarligen förvirrad, och pekade med handen över skrivbordet. "Jag trodde att du två..."

"Ja", sade Somers, sprang upp och gav ett ryck med huvudet mot dörren. "Jag gick under namnet John-Henry på den tiden. En riktig munsbit. Nu är det bara Somers. Kom igen."

Hazards blick rörde sig från Cravens till mellangärdet, utan att riktigt nå Somers ansikte. Sedan gav Hazard en nick och Somers ledde honom ut ur kontoret. Bullpen hade tömts, tack och lov, förutom två uniformerade poliser.

"Det där är Miranda Carmicheal", sade Somers och nickade mot den ena. "Hon utfärdar ungefär hälften av månadens fortkörningsböter på egen hand och varje gång du tittar är hon upptagen med en hög med pappersarbete. Det där," han nickade mot den andre, som lutade sig tillbaka bakom en tidning med fötterna på skrivbordet, "det är George Orear, som är ansvarig för flottan, åtminstone på pappret. Kommer hit vid åttatiden på morgonen, går vid femtiden, och han rör sig bara från det skrivbordet när han måste gå på toa."

Hazards läpp krökte sig, men han sa ingenting.

"Så det här är alltså bullpen, uppenbarligen. De fyra skrivborden i det där hörnet är våra. Detektiverna: du, jag, Swinney och Lender. Upchurch använder sin semester och jag tror inte att han har tömt sitt skrivbord ännu, men vi ska få ordning på er."

Fortfarande inget från Hazard.

"Bilen har redan allt vi behöver - Upchurch och jag höll allting i ordning. Vill du stanna till vid rekvisitionerna och hämta något?"

Hazard skakade på huvudet.

"Jag ska visa dig stället då, så kan vi åka iväg."

Somers väntade och när inget svar kom vände han sig om och visade vägen djupare in på stationen. Tystnaden tyngde honom och han fann sig själv tala för att bryta tystnaden. "Så, Orear - du vet, den där killen där borta - Orear är ett intressant fall. År 2003 anklagade Chas Elder honom för att ha misshandlat honom under ett trafikstopp. Glöm att Chas Elder vägde tre hundra pund och var tolv tum längre än Orear. Känner du Chas?"

Kapitel 2 (2)

Mer av den där förbannade tystnaden. Den var som kvicksand; Somers kände hur han sjönk ner i den.

"Hur som helst, de berövade Orear hans pistol och bricka och lämnade honom för att förstena i flottan. Det visade sig att Chas gav ett slag - han är en stor kille, eller hur, och en gång, jag svär vid Gud, såg jag honom slå en pumpa till gelé, bara ett par hårda slag. Hur som helst, Orear blev friad, men det värsta var att Orear stannade kvar där han var, även efter att hela röran hade lösts. Han sa att han hade majs på fötterna eller något liknande. Jag menar, mina fötter gör ont i slutet av dagen, men jag är hellre ute och slår på trottoaren än begravd levande, eller hur?"

"Vill du prata om mina jävla fötter?"

"Vad? Gud, nej. Jag menade bara att - Ear, han är som ett exempel. Hur det här kan slita ut dig."

Men Hazard hade fallit tillbaka i tystnad, och Somers visste att hans eget ansikte måste vara körsbärsfärgat vid det laget. Han pekade ut burken, omklädningsrummen, rekvisitionerna, bevismaterialet och fängelset på baksidan av byggnaden. "Tre sviter", sade Somers. Orden bara fortsatte att strömma ut ur honom och han visste att han måste sluta, men han kunde inte. "Vi brukar bara ha fyllon här inne, ett par av dem trivs bättre än hemma. Kan inte säga att jag klandrar dem, ibland. Killen behöver bara lite lugn och ro, eller hur?"

"Är du klar?"

"Ja."

"Vad har du och Upchurch?"

"Fall, menar du?" Somers försökte få till ett flin. "Åh, du vet, stora saker. Maffians brottsbossar, terrorister med sovande celler, allmänna mord och förödelse. Vänta, vart ska du?" Han tog tag i Hazards ärm när den andre mannen vände sig om.

Hazard slog bort Somers hand. "Vad i helvete har du sagt till Cravens?"

"Vad? Ingenting."

"Hon fortsatte att prata om oss som om vi var . . ." Han verkade leta efter ett ord och det kom inte. "Kompisar", lyckades Hazard slutligen. "Jag tänker ställa allt till rätta. Jag kan samarbeta med Swinney eller Lender, men jag är inte..."

"Jesus, gör inte så." Somers försökte att ställa sig i vägen för Hazard, och för ett ögonblick trodde han inte att Hazard skulle stanna. "Okej, jag sa till henne att vi var vänner. Förr i tiden, menar jag. Jag berättade att vi tappade kontakten och att jag..."

"Varför?"

"Hör här, jag..."

"Vad fan vill du ha av mig?"

"Ingenting. Jag bara..."

"Flytta dig ur min väg. Jag är klar med det här."

När Hazard stormade förbi lyckades Somers säga: "Det är fallet."

Hazard stannade och vände sig om. "Vad?"

"Det är det här fallet. Tja, det är många saker. Jag känner mig riktigt taskig över hur jag behandlade dig i gymnasiet, och jag ville ställa saker och ting till rätta."

Hazard sa ingenting, han tittade bara på med sina skräckögon.

"Jag vet att jag var en skitstövel, men jag var ett barn och jag var - titta, jag var en absolut idiot, okej? Och hur som helst, jag läste din ansökan och jag vet allt om den sortens saker som du gjorde i St Louis. Du är en riktig kille. Jag vill jobba med en riktig man. Upchurch är bra, men han är - jag vet inte, du får se. Han är Upchurch."

Hazard skakade på huvudet av avsky och började vända sig om igen.

"Swinney och Lender sysslar bara med droger." Hazard stannade till, ryggen fortfarande vänd mot Somers, och efter en stund fortsatte Somers: "Meth-fall, mestadels, även om det finns andra saker. Men det är tråkigt, det är samma gamla sak om och om igen. Upchurch och jag - du och jag - vi får allt annat. Mord, kidnappning, våldtäkt, allting. Och du är den riktiga varan som jag sa, och..."

"Det här fallet?"

"Ja. Det är... avdelningen har haft lite problem på sistone. PR-grejer, mestadels, inget legitimt, men den sortens dåligt rykte kan hålla i sig länge, och Cravens jobb står på spel."

Långsamt vände sig Hazard om. De där brända stråögonen fastnade på Somers, och återigen fick Somers intrycket att den här mannen körde på högvarv, att mätarna var djupt i det röda, och att ett enda fel ord kunde få allt att rinna ut i sanden. "Vad för slags PR-problem?"

"HBT-samhället."

En krusning av något - Somers kunde inte säga exakt vad, men det såg mördande ut - gick genom Hazards ansikte och försvann sedan, men lämnade kvar samma blick av brutal intensitet. Ett mjukt skratt, som inte stämde överens med den blicken, kom från Hazards mun, men det var inte ett glatt ljud. "Så. Jag är en PR-anställd."

"Jag ville..."

"Håll käften." Hazard tycktes tänka en stund och sedan sa han: "Vad gör vi? Med fallet, menar jag."

"Vi har en intervju i morgon bitti."

"Vi går. Jag är redan trött på det här skithålet. Och på vägen ska du berätta varje jävla ord mellan dig och Cravens för mig. Okej?"

Somers svalde. "Just det."

Han hade en känsla av att det skulle bli mycket svårare än han hade räknat med att klättra ut ur det här.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Demoner av samma ras"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️