Czterech Nieśmiertelnych Braci

Prolog

Nacisk mojej dłoni na jej plecy jest niczym w porównaniu z ciśnieniem jej istnienia, które próbuje się wślizgnąć pod moją skórę.

Jestem dowódcą. Rozkazanie jej, lub komukolwiek z mojej małej drużyny, powinno być łatwe, ale kiedy jadę ciężko na czele naszego konwoju, jej ciało przeciągnięte przez kłąb mojego ogiera, nic nie jest łatwe.

Podjęcie wyzwania, które pozostało po tym, jak Lithael zamordował moją matkę, zaakceptowanie faktu, że muszę walczyć o koronę, której nigdy nie chciałem, podążanie za tajemniczymi instrukcjami matki - wszystko to jest ciężkie.

Matka adoptowała Lucifa kilkaset lat przed tym, jak znalazła moje połamane ciało i dała mi schronienie. Lucif jest ojcem Lithaela. Lithael nosi koronę. Ale nigdy nie byliśmy rodzeństwem ani sojusznikami, ani nawet przyjaciółmi.

Nic z tego nie miało się wydarzyć.

Powinna była wiedzieć lepiej, ale nie sposób wiedzieć, jakie rzeczywistości widziała ta kobieta.

Niemożliwe.

Jak na przykład zmierzenie się z własną śmiercią - do czego byłem aż nazbyt skłonny - bo akceptacja mojej nadchodzącej śmierci sprawiała, że łatwiej było cierpieć przez życie.

To było zanim moje oczy spotkały jej oczy. Ich szara głębia sprawiła, że moja moc zatoczyła łuk i sięgnęła z wnętrza mojego zaciekle strzeżonego rdzenia. Poszukiwanie. Polowanie.

Moje wnętrze iskrzy - moje.

I to jest niebezpieczne.

Dostarczę ją do kwatery dla więźniów, oczywiście spokojnie i bez odrobiny tego ładunku we mnie. Zostanie tam, gdzie ją umieszczę, gdzieś, gdzie szorują naczynia w piwnicznych kuchniach przygotowawczych, a ja wyczyszczę sobie buty z tego całego doświadczenia.

Wtedy mogę odetchnąć, skupić się i życie może toczyć się zgodnie z planem. Zgrabny, zorganizowany i całkowicie niemożliwy plan, przez który prawdopodobnie wszyscy zginiemy.

Rozdział 1 (1)

Shade, masz przechlapane - przyznaję sama przed sobą.

I to nie tylko trochę. Moja obroża jest we wściekłym uścisku Lorda Dworu i mam bardzo, bardzo przechlapane.

Alfie i Bella mogliby narobić psot w kuchni, gdzie lord Martin rzadko stawia stopę, ale nie, oczywiście, że nie, nie ta dwójka. Dwa słoiki mąki razowej i jedna walka na mąkę w biegu później, nieskazitelny ogród różany, który tworzy formalne wejście do Dworu, wygląda teraz jak chusteczka z chmury śnieżnej.

Jest ładny.

Jeszcze ładniejsze jest to, że wkurza Lorda Martina.

Co nie miałoby miejsca, gdyby jego lordowska mość nie kazał Cook na rękach i kolanach szorować podłogi w salonie, a mnie na zewnątrz ogrodowych murów szczotką do szorowania i wiadrem z wodą z mydłem, drobiazgowo dopracowując szorstkie, brązowe kamienie. Kamienie! Każdy sługa coś szoruje lub poleruje, i to już od kilku dni. Ktokolwiek, kogo Pan spodziewa się wjechać tą drogą, jest albo bogaty, albo królewski.

Lord Martin puszcza mój kołnierz, ale ja zastygam w miejscu, nie dalej niż cal od niego. Zapach spalonego tytoniu uderza w tył mojego gardła, gdy on wyrywa mi z ręki puste słoiki po mące. Rozbijają się na starożytnej, brukowanej ścieżce, a on patrzy na rozbite szkło, jakby to była również moja wina. Moja wina, a teraz próbuje zdecydować, która pięść jako pierwsza dostanie przyjemność obicia mojej twarzy. Moje serce chce się rozerwać przez klatkę piersiową - wciąż chce się stąd wydostać - ale popycham każdą odrobinę mojej energii do trzymania się w uległości - trzymania ust w uległości i utrzymywania języka w spokoju. Ponieważ moje usta mają swój własny umysł, ale w tej chwili, to sprawiłoby, że rzeczy byłyby o wiele gorsze.

Jego spojrzenie przesuwa się po moich oczach, po policzkach i zatrzymuje się w miejscu, gdzie mój kołnierz odsłania skórę. Czuję to i nienawidzę tego, zaciskając chęć wymiotowania lub skomlenia - lub obu.

"Powiedz mi jeszcze raz, że to nie była twoja wina. Że nie pozwoliłeś tym dzieciom zniszczyć mojego ogrodu. Mów dalej, chcę to usłyszeć. Powiedz te słowa jeszcze raz", wypuszcza rozkaz przez zachrypnięte wargi i półuśmiech rozkoszy.

"Chcesz, żebym jeszcze raz wypowiedział te słowa?" pytam, prawie przewracając cholerne oczy, bo zamierzam się zabić.

Sięga po czarny skórzany bicz schowany w pasie, a ja krzywię się - gotowy na cios.

"Przykuję ją łańcuchem, sir," mówi Jake, pojawiając się znikąd, aby złapać tył mojej tuniki.

Jestem szarpany do tyłu tak mocno, że potykam się poza zasięgiem Pana, zanim którekolwiek z nas wie, co się dzieje.

Przez kilka oddechów, czas, który zajmuje Jake'owi przeciągnięcie mnie od róż do wysokiego kamiennego muru wokół kuchennego ogrodu, Lord Martin nie rusza się z miejsca.

"Co ty robisz?" syczę na Jake'a, jednocześnie próbując złapać stopę i, w dziwny sposób, próbując nie złapać stopy.

Lord Martin jest człowiekiem, który lubi zadawać i obserwować ból. Im bardziej wygląda na to, że jestem w opałach, tym mniejsza szansa, że będzie szturmował po Jake'a z drugim wiatrem wściekłości. Jake musi być w łaskach Pana, tak samo jak ja, i nie powinien wtykać nosa w moje kary.

Nie powinien - ale jest.

Jest sługą jak ja, wychowany w sadzy. Mamy siebie nawzajem, ale to wszystko od czasu śmierci jego matki. Popularna teoria głosi, że Pan był jej końcem; nie wiadomo jak, ale pewnie chodziło o bicz.

Teraz, głupio, Jake zastępuje wszystkich, nawet Cooka, a ta kobieta potrafi władać biczem jak śmiertelną bronią. Bicie, które Jake dostaje za testowanie cierpliwości Lorda Martina jest o wiele gorsze.

Gdy Jake ciągnie mnie z powrotem przez kruchy łuk kamiennej ściany kuchni-ogrodu, widzę, jak Lord Martin otrząsa się z wahania i rusza za nami.

"Nowy plan", zagłuszam. "Po prostu rzuć mnie na ziemię i śmiej się".

"Jeśli położę cię na łańcuchu, będzie po wszystkim", mówi Jake.

"Nie, on zamiast tego wyceluje w ciebie!".

"Dam sobie radę".

"Wiem, że cholernie sobie poradzisz", syczę. "Spieprzyłem, Jake, więc przyjmę karę".

"Nie dzieje się tak, Shade. Nie możesz mieć wszystkiego po swojemu," mruczy.

"Jest w porządku, Jake, naprawdę jest. Wiem, że nie myślisz prosto, bo wczoraj wieczorem skopałem ci tyłek w rzutki", mówię. "Chichoczesz jak dziecko - to nie twoja wina".

Słowa uciekają z moich rozbieganych ust, niemal jako szum tła. Wszystko we mnie skupia się na pustej bramie w kamiennym murze i na przerażającym lordzie, który zaraz po nas zaszarżuje.

W każdej chwili.

Tak właśnie działa mój mózg, myślę sobie. Pokrętny dialog wewnętrzny i przypadkowe uciekające myśli, podczas gdy moje usta biorą sprawy w swoje ręce.

"Musisz żyć wystarczająco długo, abym mógł odebrać swoje trofeum" - mówi, wciągając mnie między drugi rząd warzyw.

Prawie się śmieję - nikt tutaj nigdy nie pokonał mnie w rzutki.

"Wiesz, że jestem wdzięczny, prawda?" mówię, ale zanim zdąży odpowiedzieć i zanim Lord Martin wyjdzie zza rogu, uderzam łokciem Jake'a w tył żeber.

Zrzuca uścisk na mojej koszuli, a ja rozbijam się o ziemię, wydając fałszywy jęk bólu. Ignoruję oskarżające spojrzenie w jego jasnych oczach osadzonych na ciemnej skórze; możemy się o to kłócić później.

"Nie, Jake," wołam. "Nie bij mnie."

Jake jest lekko pochylony nade mną, próbując odzyskać siły po moich siniakach. Korzystam z okazji, aby czołgać się do tyłu w kierunku drzwi kuchennych i grzmiącego drewnianego słupa, który stoi wysoko obok.

Lord Martin parsknie, stawiając ciężkie kroki w głąb ogrodu i wokół podniesionych drewnianych grządek.

Zanim zdąży mnie dopaść, podchodzę do ściany i używam jej, żeby się podeprzeć. Na mojej twarzy maluje się prawdziwy strach, kiedy moje oczy zatrzymują się na lordzie Martinie.

Jake śmieje się, echo czegoś głęboko humorystycznego, co zaczął doskonalić.

"Wynoś się stąd, chłopcze. Idź ubić te dzieciaki".

Muzyka dla moich uszu.

Będą płakać, ale to wszystko będzie udawane. Cook pomaluje im ręce trzciną zanurzoną w soku z buraków, a oni będą robić się nieliczni tak długo, jak będzie trzeba.

Rozdział 1 (2)

Jake się waha, ale dzięki ostremu machnięciu Lorda przyjmuje wskazówkę i wychodzi stąd. Oczy lorda Martina, a właściwie to, co z ich krwistej barwy mogę dostrzec w pogniecionych ze złości szczelinach, które i tak pozostały, wwiercają się we mnie.

Pojedynczy żelazny mankiet zwisa z łańcucha połączonego z drewnianym słupem, który wystaje z kamiennych murów dworu. Wbudowany w projekt domu setki lat temu, właśnie w tym celu.

"Spodobałoby ci się to, prawda? Myślisz, że zakuję cię w łańcuchy i odejdę?" pyta, podchodząc bliżej, zostawiając między nami ledwie przestrzeń na ręce.

Jeśli uderzy mnie z tej odległości, moja głowa odbije się od ściany, która już wciska kamienny wzór w moje plecy.

"Nie tym razem", wyciąga sylaby, powolny szyderczy grymas na jego wargach. "Nie tym razem. Tym razem cię zwiążę."

Słowa wbijają się we mnie, a ja nie śmiem oddychać z obawy, że faktycznie mogę zacząć krwawić.

"Mam dla ciebie plany. Za rok poznasz różnicę między miłosierdziem a piekłem. Ja będę twoim miłosierdziem, dziewczyno, i zawsze, gdy usłyszysz muzykę, będziesz mi dziękować za uratowanie cię."

Mam tylko sekundę, by poskładać muzykę, o której warczy - minstrele przechodzą przez najbliższe dni - ale to wszystko, zanim zabrzmi dzwonek, krótkie, ostre dzwonki, które sygnalizują, że ktoś jedzie wzdłuż naszej drogi. Twardy, odbijający się echem ton, który niemal sprawia, że zwisam z ulgą.

Lord Martin chwyta mój nadgarstek i z szybką precyzją zakuwa mnie w kajdany do słupa.

"Po" - mówi, głównie do siebie, bo już skręca w stronę ogrodu różanego.

Kiedy dociera do bramy, wypuszcza z siebie głośne warknięcie, jakby zapomniał o kompletnym bałaganie, który wciąż tam panuje.

"Posprzątaj to!" krzyczy, gdy znika z pola widzenia.

Jeden oddech.

Dwa, wdech.

Trzy, wydech.

Cztery.

Rozluźniam się na tyle, by odkleić się od kamiennej ściany. Mój lewy nadgarstek jest zablokowany w łańcuchu uwiązanym nad moją głową. Jako dziecko moje stopy zwisały z ziemi, a ja próbowałem zaklinować palce w kamiennym murze, żeby podtrzymać swój ciężar. Wyrośnięty do pełnego wzrostu, a być może i pełnej długości życia w sumie osiemnastu lat - bo po moim trupie Lord Martin rozbiera mnie dziś wieczorem - mogę stać tu ze stopami na ziemi. Mój nadgarstek i ramię są jednak nadal w pełni wyciągnięte nad moją głową. Pewien ogrodnik został tu kiedyś powieszony na pięć tygodni; jego ramię zajęło się i do czasu uwolnienia nie mógł nim w ogóle poruszać. Lord Martin kazał więc powiesić go na górnym polu.

Tak jak było i jest prawem Pana.

Owijam palce wokół łańcucha, używając go jako dźwigni, a ściany jako podstawy. Skoczyłem, pchnąłem i zamachnąłem się na szczycie drewnianej podpory, mając za plecami ścianę drugiego piętra. Mój nadgarstek jest nadal mocno przykuty, ale spoczywa na moich kolanach w dość wygodny sposób. Oglądanie cierpienia innych ludzi ma ten dziwny efekt uboczny, że uczy człowieka jak nie cierpieć.

A widok z góry jest fantastyczny, ale ktokolwiek jest w drodze tutaj, nie jest jeszcze w moim polu widzenia. Dominującym elementem, obok drogi i pierwszych pól, przez całą drogę, daleko, daleko z tyłu, jest Zaczarowany Las z najsłabszym skrawkiem woskującego księżyca prawie zagubionym w błękitnym niebie.

Zaczarowany Las. Jakież to oryginalne. Nie mogli nazwać go permanentnie spowitym w upiorną, zieloną mgiełkę i pachnącym jak śmierć, gdy jesteś blisko. Albo niebezpiecznym-niebezpiecznym-odpadającym-od-tego-lasu. Albo uważany za przeklęty, bo to jedyne miejsce, które nie spłonęło w wielkim ogniu.

Nie, oni sprawiają, że brzmi to jak coś z bajki na dobranoc.

Posiadłość lorda Martina jest najbliższą osadą w Zaczarowanym Lesie, a my wciąż jesteśmy pół dnia drogi stąd. Bycie tak blisko daje lordowi roczne odszkodowanie od króla, plus zwolnienie z wszelkich podatków, a ponieważ od lat nie mieliśmy żadnych kłopotów z wyjściem stamtąd, jest to układ, który czyni tę posiadłość bardzo bogatą. Ostatnią rzeczą, która wyszła z tego lasu był wieldron, głupio wielki latający kot. Nie jestem pewien, co powstrzymuje je przed ponownym wyjściem, choć możliwe, że to mgła.

"Ty -" Cook chides, wychodząc z kuchni, aby skubać głowę sałaty z ogrodu, "- powinien wiedzieć lepiej teraz. Przestań podlewać to ziarno kłopotów".

Patrzę, jak starsza kobieta przeczesuje zarośniętą miętę, a następnie mija plątaninę jaśminów na ścianie. Wolałbym być wśród zapachów tam, niż przykuty tutaj.

Chomp, krótki brązowy kundel, goni za nią, wącha jej palce, zanim się podda i zniknie za bramą.

"Jestem naturalnie niesamowita i nie potrzebuję Seeda, żeby wydobyć tę cechę". Ona tsks na mnie, więc zmieniam taktykę. "Poza tym, Nasiona nie są nawet prawdziwe."

"Dziecko, moja prababcia mówiła o Nasionach, a ja wiedziałam lepiej niż kwestionować moich starszych."

"Ok, więc może nie jestem niesamowita i na pewno jestem śmiertelna, więc nie spodziewaj się, że wyjdzie ze mnie coś magicznego," mówię jej.

Jestem pewien, że gdybym miał Seed of Trouble, magiczną zdolność do znajdowania psot gdziekolwiek się udam, zrobiłbym z nią coś więcej niż przyjmowanie kary za walkę na mąkę.

Ona mruczy. "Słudzy sadzy trzymają głowy w dole, a ręce pracują".

"Świat się zmienia, Cook. Słyszałem, że w Fairlarn pasują na rycerza pewną damę."

"Lord Martin nie zamierza cię pasować na rycerza, dziecko. Musisz skupić się na byciu wartościową sadzą i pozostać w ukryciu. Zawsze" - dodaje, fikając ręką w sygnale, który zawsze tłumaczyłam na 'zgub się'.

'Idź, zgub się. Trzymaj się nisko. Nie wychylaj się. Nie wychodź ponownie, dopóki Lord Dworu nie odeśpi swojego gniewu'. Nie do końca coś, co mogę zrobić będąc przykutym, ale chyba idea jest wciąż ta sama.

"Robię się na to za stary, Cook," mówię jej. "Za stary na bieganie".

"Dziecko, jeśli ty jesteś za stara w wieku osiemnastu lat, to ja jestem starożytna. Cierpliwości, znajdziesz swoje miejsce w świecie".

"Poza tym, nie chcę być rycerzem - chcę być królową", mówię, uzupełniona złym śmiechem.

Ona znów się krzywi i wraca do kuchni.

"Nie idź podlewać tego Seeda. Trzymaj się cienia i cieni. Pewnego dnia zrozumiesz ten rym," mruczy, przed zamknięciem drzwi.

"Nigdy nie powiedziałeś mi tej rymowanki. Tylko część o cieniach i cieniu - po prostu moje imię", mówię.

Jestem przekonany, że nie ma żadnego rymu.

Szczerze mówiąc, nigdy nie byłam dobra w schodzeniu ludziom z drogi - w pozostawaniu ukrytą w cieniu Dworu lub w cieniu ogrodu. To powiedzenie dla starych kobiet, a Cook wie, że doprowadza mnie do szału - dlatego je wypowiada.

Próbowałam trzymać się z dala od kłopotów. Próbowałam i zawiodłam.

Mam to niepowodzenie opanowane do perfekcji.

Rozdział 2 (1)

Cztery konie i wóz w końcu wplatają się w widok wzdłuż długiej polnej drogi. Nie imponujący powóz szlachecki, tylko wóz. Nie ma nawet woźnicy. Koń sunie pomiędzy czterema jeźdźcami, stary i zużyty, a w oczach krótkiego kasztana nie widać chęci ucieczki. Wóz jest nieciekawy. Otwarty z płaskim łóżkiem, które jest obłożone skrzyniami.

Nie mamy zbyt wielu gości, a po sposobie, w jaki lord Martin się unosił, spodziewałam się samego króla.

Nie interesowało mnie przybycie króla, ale przybycie czterech niepozornych jeźdźców, którzy mają moc wywracania lorda Martina do góry nogami z powodu paniki, to jest interesujące.

Wszyscy jeźdźcy mają na sobie peleryny z kapturami, takie, które zapinają się od klatki piersiowej do pasa i rozchodzą się nad siodłem. Kaptury są na tyle głębokie, że ich twarze giną w ciemności. Ich wierzchowce różnią się od siebie, jeden jest siwy, drugi gniady, trzeci kasztanowy, a trzeci czarny. Ale wszystkie mają ten sam znak na bokach, serię czterech punktów, jak cztery strzały, zagnieżdżone obok siebie.

Procesja przechodzi prosto obok głównej bramy, nie uznając nawet jej istnienia, i zatrzymuje się przy tylnej bramie. Brama do ogrodu kuchennego. Oto jestem, przykuty do słupa, otoczony dwoma tuzinami dobrze utrzymanych grządek ogrodowych i murem, który ma trzymać króliki i owce na zewnątrz. A po drugiej stronie stoi czwórka źle wyglądających ludzi schodzących z koni.

Zsiadają z koni, wchodzą do ogrodu i odrzucają kaptury.

Bogowie.

Albo jak wyglądaliby bogowie, gdyby kiedykolwiek mieli ochotę na spacer po tej części świata.

To wszystko, co mam.

Ta czwórka to bogowie.

Nie sądzę, żeby to byli prawdziwi bogowie. Wyobrażam sobie, że są trochę błyszczące. Ci faceci są po prostu gorący jak roztopiona czekolada i przyprawiają mnie o gęsią skórkę - co nie jest moją normalną reakcją na kogokolwiek. Więc jeśli nie bogowie, to może jakieś mityczne stworzenia.

Wchodzą pojedynczo do ogrodu, każdy kilka kroków za drugim, w zbyt schludnym porządku, żeby był przypadkowy. Może to właśnie ich idealna schludność sprawia, że przyglądam się im po kolei, katalogując każdego z nich, jakbym przygotowywał byki do sprzedaży, w odwrotnej kolejności, ponieważ z bardzo oczywistych powodów ostatni facet przykuwa mój wzrok jako pierwszy. Wszystko w nim krzyczy koszmarem, w czym pomaga wciąż surowo wyglądająca szrama w poprzek jego twarzy. Od lewej strony czoła, przez nos, aż do prawego policzka. Trudno przejść obojętnie obok tego szczegółu, nawet jeśli wszystko inne w nim jest nieskazitelne, od głębi jego ciemnych oczu, po jego przygniatający do góry rozmiar i sposób, w jaki chodzi, jakby świat schodził mu z drogi. Facet ma blizny - owszem, ale nigdy nie można go było uznać za źle wyglądającego.

W szybkim tempie trzeci facet zdejmuje skórzane rękawice jeździeckie, odchyla płaszcz i chowa je do wewnętrznej kieszeni. Zryw to nie jest nawet właściwe słowo, kojarzy mi się z płatkiem śniegu. Nie, Trzy ma ten sam rodzaj szybkiej gracji, co wąż, kiedy uderza. Jego twarz zwęża się do wypielęgnowanej bródki i ust, które wyglądają na zadowolone z czegoś, mimo że się nie uśmiechają. Jakby wszechświat naginał się do jego pragnień, a z takimi włosami pewnie tak jest. Są ciemne i długie, i nie są to włosy niechlujne, ani takie, które trzeba obciąć, ale każda kobieta byłaby ich zazdrosna. Nawet nie wiedziałam, że ktoś może zapłacić tyle pieniędzy, żeby przełożyć srebrne pasma przez włosy.

Nic nie mówią, gdy przemieszczają się po ogrodzie, a samo obserwowanie ich jest trochę denerwujące. Nie powiedziałabym, że się skradają, sposób, w jaki Four chodzi, przypomina raczej grzmotnięcie, ale najwyraźniej przyszli tu z planem.

Planem, który ten drugi wygląda na gotowy do złamania. Odbija się na kulkach u nóg, gdy się porusza, jakby cały świat był zabawką, którą nie może się doczekać, by się nią pobawić. Jego intensywnie niebieskie oczy skanują ogród z dziecięcą złośliwością, która łagodzi jego rozmiar I-could-smash-you. Przebiega ręką po swoich krótkich włosach, które mienią się odrobiną złota, i wygląda, jakby celowo nadepnął na omszałe kamienie wyściełające odpływ. Myślę, że poślizgnięcie się na nich mogłoby go faktycznie rozbawić.

Facet na czele zerka w tył, rzucając Dwójce surowe spojrzenie, z napiętą szczęką i zwężonymi złotymi oczami. Dwójka wraca do szeregu, nie przerywając biegu.

Jeden jednak złamał moją koncentrację - albo mój mózg - samo jego istnienie sprawia, że trudno mi oddychać. A więc coś musi być zepsute. Może powietrze. Powietrze zepsute.

To znaczy, jest jeszcze powietrze, szeleści w ogrodzie, drażni długie włosy Trójki w drobne węzły, ale nie ma odwagi dotknąć krótkich ciemnych włosów Jedynki.

Przesuwa spojrzenie po ogrodzie, a potem skupia uwagę na drzwiach do kuchni.

Pochylam się do przodu, próbując lepiej się im przyjrzeć.

Przestań, mówię sobie. Złe wiadomości, to jest to, na co teraz patrzę. Złe wiadomości z naprawdę, naprawdę dobrym wyglądem. Intensywne, łamiące serce dziewczyny, dobre spojrzenie.

Co jest najdziwniejszą rzeczą, jaką kiedykolwiek pomyślałam, siedząc na szczycie słupka tortur Lorda Martina, i dodaje do mojej teorii, że w tych facetach jest coś innego niż w świecie. Jakby magiczne zaklęcie czy coś. Czy istnieje coś takiego jak magia upicia się bez picia?

Czy Cook ma Lose-Your-Inhibitions-Seed w jednej z opowieści swojej prababci?

Tak właśnie się czuję, lekko podjarana i zdecydowanie zbyt ciekawa.

Między nimi, mają wiele mieczy i kilka łuków. Co oznacza, że wędrują przez nasz kuchenny ogród z większą ilością broni niż cała zbrojownia naszej posiadłości. To całkiem niezamieszkana część królestwa, ale to sporo mięśni, z którymi spacerują. Gdziekolwiek przybyli, jest o wiele bardziej niebezpiecznie niż tutaj.

Są praktycznie pode mną, kiedy Three patrzy w górę i zauważa mnie po raz pierwszy. Kiwa głową lekko na bok, przez jego brwi ciągnie się fałda albo zakłopotania, albo zaskoczenia. A może to tylko słońce w jego oczach... tyle, że słońce jest w moich oczach, nie w jego.

Rozdział 2 (2)

Tak, Shade, on patrzy na ciebie.

Jakby na zawołanie, reszta zatrzymuje się i wpatruje we mnie.

Four jest pierwszym, który znów spuszcza wzrok, niezainteresowany. Dostosowuję swój ciężar, tylko trochę, ale na tyle, że niechcący sprawia, że łańcuszek zwisający z mojego nadgarstka brzęczy. Spojrzenie Four znów strzela ostro w górę i wygląda na przerażająco zadowolonego z tego, co widzi. Nie uśmiecha się - nie jestem pewien, czy jego twarz w ogóle wie, jak to zrobić - ale w załamaniach wokół oczu jest coś, co sprawia, że wygląda na zadowolonego.

One jest jednak daleki od zadowolenia, a jego zmarszczka pogłębia się w spojrzenie kogoś, kto kalkuluje reakcję, która wcale nie będzie dla mnie korzystna.

Wstrzymuję na chwilę oddech, po czym uświadamiam sobie, że choć wygląda, jakby coś planował, nie ruszył się, by cokolwiek z tym zrobić. Więc, pochylam się trochę bardziej do przodu, pozwalając moim nogom zwisać po obu stronach drewna dla równowagi.

"Jak leci?" pytam.

Brzmię jak idiota.

Robiłem wycieczki do miasta, po zaopatrzenie lub sprzedaż zapasów. Prowadziłem rozmowy z ludźmi, których nigdy wcześniej nie spotkałem. Ale czterech nieskazitelnych facetów ubranych w wytworne ciuchy, które posiada nawet Władca Dworu, i wyglądających, jakby istnieli w wyższym celu - nope, nigdy wcześniej nie rozmawiałem z tego typu obcymi.

Dwa przebiega palcami przez włosy, otrząsając się z impasu między wkurzonym Jednym a zadowolonym Czwórką, po czym oferuje mi błękitnooki uśmiech.

"Cieszysz się widokiem?", pyta.

Lekko wskakuje na krawędź podwyższonej grządki ogrodowej, po czym długim krokiem przechodzi z jednej grządki na drugą. Mężczyzna jest zwinny jak kot. Naprawdę duży kot, który najwyraźniej ma do czynienia z grawitacją - bo ta ma na niego niewielki wpływ.

Nadal nie jest tak wysoki jak ja z mojego punktu obserwacyjnego w postaci słupka do tortur, i musi stanąć na czubkach palców, aby spróbować zobaczyć mój widok.

"O, tak. Widać stąd cały świat", mówię, ale w połowie zdania Jeden ostro klaruje gardło, rodzajem hałasu, który wskazuje na rozkaz, a Dwa zeskakuje z ogrodu.

Odbija się trochę na kulkach u stóp, po czym wraca do szeregu.

"Przestań bawić się ze śmiertelnikiem" - mówi Jeden.

"Śmiertelnik to słyszał" - mruczę.

Dwójka chichocze, ale nie na mnie - na sposób, w jaki facet na czele sztywnieje. Jakbym działał mu na nerwy. A tu myślałem, że tylko denerwuję lorda Martina.

"Zamknięty, nie głuchy", mówię, dając mojemu łańcuchowi twarde potrząśnięcie, które wypełnia ogród zgrzytliwą metalową melodią.

Postawa człowieka twardnieje. Co podwaja moje bicie serca, nigdy nie sądziłem, że czyjaś postawa może przejść ze sztywnej do twardej. I nie ma powrotu do uśmiechu z tego końca spektrum uczuć do Shade.

"Bierzcie tę cholerną resztkę" - warczy Four, przepychając się przez grupę.

I jest straszny, kiedy warczy, jest cholernie straszny, kiedy nie warczy. Ustawia się obok Jedynki, ale Trójka pozostaje z tyłu - obserwuje i przygląda się z czymś w rodzaju ciekawego wyrazu twarzy.

Już mam się kłócić, że jestem ledwie pozostałością po czymś innym niż skopanie mi tyłka, kiedy dociera do mnie, że nie mam nic wspólnego z tym, o co im chodzi. Gdy Four przepycha się przez grządki w ogrodzie, jego uwaga skupia się na One, ja wysuwam się przez moją belkę nośną, by położyć się płasko na brzuchu.

"Co tam jest?" pytam Dwa, kiwając w stronę świata, bo te Cztery na pewno nie pochodzą z tej sfery.

Gdziekolwiek hodują facetów, którzy zatrzymują oddech w gardle, to daleko stąd.

"Wystarczy, chłopie", chrząka Czwórka.

Pozwalam moim oczom spocząć na jego oczach, zdecydowany nie odwracać wzroku i zdecydowany nie patrzeć na jego bliznę. Jego tęczówki są czarne. Might-be-about-to-kill-me black. I kiedy tylko to przechodzi mi przez myśl, naprawdę trudno jest zachować spokój.

Uśmiecham się do niego, zbyt mocno, udając, że jestem spokojny.

"Nie, nie widzisz? Jestem bażantem", mówię.

Czy ja zwariowałem? Kto nazywa siebie bażantem?

Moje usta i moja głowa nigdy nie były zgodne w wielu kwestiach. Zazwyczaj nie zgadzają się głośno i w niezręcznych momentach. Tak jak teraz.

Dwójka wydaje z siebie odgłos kaszlu, próbuje go powstrzymać, a potem się poddaje. Łapiąc się za brzuch, śmieje się tak mocno, że musi usiąść na krawędzi ogrodowej grządki.

Jeden warczy, przywołując swojego towarzysza do porządku śmiertelnym dudnieniem, a potem patrzy na mnie, naprawdę patrzy. Przebiega wzrokiem od moich prawdopodobnie rozczochranych blond włosów - były ściągnięte w ciasną opaskę, ale nie winię ich za to, że stały się katastrofą po poranku, jaki miałem - w dół mojego prostego i ubogiego ubrania, aż do moich butów zaczepionych wokół drewnianej belki, gdy próbuję uchronić się przed upadkiem. Wtedy on ściąga swoje spojrzenie z powrotem na moje. Nie tylko patrzy na mnie, jak robi to Jake, kiedy się wita, i na pewno nie jarzy się na mnie, jak robi to Lord Martin, ale naprawdę próbuje zobaczyć, kim jestem.

Odgłos, prawie chrząknięcie, wymyka się z Four, jakby zadawał pytanie. Jakby próbował wywalczyć sobie drogę do naszych zamkniętych oczu.

Jeden opiera rękę na ramieniu Four'a w odpowiedzi, ale jego uwaga pozostaje na mnie. To nie jest gniew, jak myślałem. To coś innego, coś...

Tracę tę myśl w chwili, gdy jego usta rozchylają się i dźwięk spływa z języka.

"Zapytaj ją, co robi tam na górze", mówi.

Natychmiast Trzy powtarza pytanie: "Czy podziel się tym, co robisz tam na górze?".

W jego głosie jest nacisk, głęboki i hipnotyczny, który mnie wciąga. Mężczyzna nie ruszył się ze swojego swobodnego stanowiska z tyłu, tuż obok brokułów.

Moje usta się otwierają, wszystko jest gotowe do wyrzucenia, kiedy mała postać wbiega do ogrodu.

Alfie. Ma tylko trzy lata i jest pokryty mąką.

Alfie, malutki, przestraszony i prawdopodobnie wciąż uciekający przed gniewem Lorda Martina. A Lord Martin bez wątpienia jest tu teraz w drodze. Burzy się za dzieckiem, podczas gdy ci czterej przerażający mężczyźni stoją przed nim.

Podnoszę ciężar ciała ze słupa, wyciągając nogi pod siebie. W gotowości. Obliczając swoje szanse na wystrzelenie stąd i kopnięcie przynajmniej jednego z nich w głowę. Nie Dwójka - on wydaje się miły. Ale jeśli przerażający Czwórka ruszy w kierunku Alfiego, naprawdę szybko odkryję, czy plotka o tym, że zwichnięcie kciuka może wyrwać cię z kajdan, jest prawdziwa, czy nie.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Czterech Nieśmiertelnych Braci"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️