Prologul
Prologul VIOLET Să fii un țigan din Portocale înseamnă multe lucruri. Există un întreg cult dedicat eliminării ultimei noastre linii de sânge pentru un fel de zeitate "Forsaken". Ăsta e doar începutul ghinionului nostru. Sună amuzant să fii în locul meu, nu? Nu mă judeca pentru că nu am detalii. Cultul ăsta nu dă prea multe detalii când încearcă să te omoare și alte chestii. Poate că părinții lor nu i-au iubit destul și asta i-a făcut să fie înjunghiați? Majoritatea țiganilor Portocale își înscenează moartea de tineri și nu ies din ascunzătoare decât mult mai târziu. Și eu nu știu prea bine detaliile astea, pentru că mama spunea mereu că îmi va spune când va fi momentul. Este greu să mă bazez pe poveștile pe care le-am auzit, pentru că țiganii sunt povestitori înnăscuți și nu știi niciodată care povești sunt reale sau fictive. Cei mai mulți oameni cred că asta se datorează faptului că suntem în mod constant expuși la semimorți și trebuie să ne confruntăm cu poveștile sălbatice pe care le spun morții. Apropo, chestia cu "morții nu spun povești" este o mare prostie. Fantomele nu tac niciodată din gură și e greu de crezut jumătate din rahaturile pe care le spun. Eu nici măcar nu am început să văd fantome până anul trecut sau cam așa ceva, dar nivelul meu de nebunie crește cu fiecare nouă fantomă care apare în viața mea. Se plâng mai mult decât am făcut-o eu săptămâna asta. De obicei nu sunt o plângăcioasă, dar azi e o excepție. Astăzi este ziua în care îi privesc cum car sicriul mamei mele într-o sală de vizionare și strâng programul în mână puțin mai tare decât este necesar. "Tipa din sicriu are o vibrație de mamă sexy. A ta, presupun", spune fantoma care călărește sicriul mamei mele, chiar în momentul în care încalc regula numărul unu a unui țigan: Niciodată să nu faci contact vizual. Nu mă pricep deloc la această regulă. Din nou, chestia cu fantomele este ceva nou pentru mine, așa că merit o pauză. Un zâmbet curbează buzele capului roșu în timp ce sare de pe sicriu și se îndreaptă spre mine. "Ei bine... cred că ar trebui să vorbim, din moment ce știu că mă poți vedea. Spune-mi, sutienul ăsta îmi face sânii să pară disproporționați?". Când nu-i răspund fantomei lipsite de respect, care este îmbrăcată doar în sutienul și chiloții ei sumari și nu se oprește din sondarea sânilor ei fantomatici, ea se mută chiar lângă mine. Mă concentrez asupra sicriului în timp ce ridică capătul care arată fața mamei mele și trebuie să mă cobor pe scaun când genunchii mei încearcă să se clatine. O singură lacrimă mi se rostogolește pe obraz în timp ce fantoma ia loc lângă mine. "Omule, dacă ești fiica ei, trebuie să deveniți mai sexy cu vârsta. Pentru că ea este mult mai sexy decât tine. E și mai bronzată... și e moartă." Morții nu sunt niște oameni sensibili odată ce și-au pierdut punctul de sprijin fizic în lumea celor mai sensibili dintre cei vii. "Ești foarte drăguță, totuși. Buzele tale sunt cu siguranță o trăsătură amuzantă la tine. Te-aș săruta dacă aș putea, doar ca să-ți simt buzele, și nici măcar nu-mi plac în mod deosebit fetele." "Te deranjează?" Am șuierat, aruncându-i un ochi în lateral. Când ea zâmbește, o fulger și mă uit din nou la ușă, întrebându-mă dacă nu cumva va apărea altcineva - oricine altcineva. Nu am mai întâlnit niciodată un alt țigan din Portocale, dar mama mereu a jurat că avem rude acolo. Mi-aș dori ca spiritul ei să se înalțe, ca să-i pot pune toate întrebările cu adevărat importante care se frământă în stomacul meu. "Cum a murit?", mă întreabă fantoma. Deoarece acum sunt singură aici cu ea și aștept pur și simplu ca spiritul mamei mele să iasă la suprafață, îi răspund. "Nu a existat o cauză definitivă a morții". "Oh, asta e nasol", răspunde ea cu o mișcare fermă din cap. "De cât timp e la pământ?". "Patru zile". "Ei bine, cel puțin au fost rapizi cu chestiile legate de înmormântare." "Prea repede", mormăi eu în sinea mea. "Deci... de ce te holbezi la ea de parcă te aștepți ca nasul ei să se clatine? Nu vezi că e moartă?". "Aștept ca spiritul ei să se desprindă. Uneori durează până la cinci zile. Există un motiv pentru care trezirile au durat mult mai mult odată." "Nu există niciun spirit în acel corp", îmi spune ea de parcă ar trebui să știu asta deja. "Ba da. Există", afirm cu tărie. "Nu. Nu există. Eu sunt o fantomă. Noi știm aceste lucruri." Un sentiment de neliniște se instalează în stomacul meu. Dacă secta a pus mâna pe ea, nu vor putea să-i captureze și spiritul. Asta înseamnă că și un vânător de spirite o urmărește? Altfel, nu ar fi putut fi altundeva decât aici și acum. I-am spus că pot vedea fantomele acum. Știe că și eu o pot vedea pe ea. Îmi verific telefonul și văd că tata a lăsat un mesaj. TATĂ: Nu pot pleca de aici destul de devreme ca să ajung acolo înainte de procesiunea funerară. Îmi pare rău. În loc să răspund, îmi arunc pur și simplu telefonul în geantă. "Apropo, numele meu este Anna", îmi spune fantoma. "Anna, dacă începi să mă urmărești, o să te sărut cu fiecare ocazie", o avertizez în timp ce oftez și îmi ciupesc podul nasului. "Ai sare în acest moment?", mă întreabă ea. "Nu." "E bine de știut", ciripește ea în timp ce aruncă o privire în jurul camerei, altfel tăcută și goală. "Mama ta era populară, nu?". Ridic un umăr din umeri, fără să las următoarea lacrimă să cadă. Mama s-ar fi enervat dacă ar fi știut că plâng în fața sicriului ei chiar acum. "Când ești un țigan Portocale, e greu să-ți păstrezi prietenii", răspund absentă. "De ce?" se întreabă Anna. Ochii mei se despart de trupul mamei mele în timp ce oftez. "Pentru că nu știm niciodată cine ne vrea morți". "Sper că nu crezi că asta te face interesantă", îmi strigă ea în spate în timp ce mă ridic. "Așteaptă până când îți voi povesti cât de grozavă sunt. Nu mă vei lăsa niciodată să plec."
Capitolul 1 (1)
Capitolul 1 VIOLET Smulgând învelitoarea de pe canapea, mă uit în jur și încep să lovesc în penele de praf. Durează mai puțin de trei luni pentru ca o întreagă casă lipsită de viață să fie acoperită de praf. Din fericire, încă nu am văzut niciun dăunător. Probabil că aș fi tentat să dau foc la casă dacă ceva cu blană sau solzi s-ar furișa pe piciorul meu chiar acum. Ziua asta e destul de nasoală. "Ai putea plăti cu siguranță pe cineva să facă asta", spune Anna în timp ce mă urmează prin casă. "Categoric nu aș putea", îi reamintesc absentă, ridicând o fotografie cu mama și cu mine, trecând un deget prin praful care se poartă pe fețele noastre, dezvăluind zâmbete ascunse. Ochii mamei au păstrat întotdeauna secrete sufletești. Ea spunea că este o chestie de Portocale. Dar ochii mei nu par să dețină niciodată secrete sufletești, așa că încep să cred că privirea trebuie să fi sărit o generație. Clarificându-mi gâtul, am pus poza jos. "Ai putea fi bogat. Cu un corp curbat ca ăsta, aș fi bogată", afirmă Anna cu sinceritate, urmărindu-mă în continuare în timp ce împing cele trei uși de pe această parte a scărilor. "Cred că m-am născut în epoca greșită", afirm distrat. Mai multe lucruri sunt acoperite. Mai multe straturi descurajante de praf sunt încă de înfruntat. "O să-mi ia luni de zile să fac curățenie în casa asta", gemu eu. "Sau ai putea să-ți folosești fundul și să te îmbogățești", contraatacă Anna, nefolositoare, în timp ce eu continui să smulg numeroasele învelitori. "Mai bine încă, folosește-ți magia țigănească!". "Nu așa funcționează magia țigănească." "Bine, atunci cum funcționează magia țigănească?", volează ea. "Nu sunt pe deplin sigură, dar știu că nu-ți permite să ocolești munca manuală", spun în timp ce mă îndrept spre o altă încăpere, care mă face să am o senzație bolnăvicioasă care îmi curge pe șira spinării. "Cred că am fost țigancă odată", spune ea cu un oftat. "Călătorind pe drum, ispitind călătorii bărbați cu desfrâu, în timp ce frații mei dubioși le curățau buzunarele. Nu știam că voi crea o tendință de modă care va lua foc în secolul XXI", spune ea cu un suspin melancolic. "Asta este versiunea romanțată a lucrurilor", îi spun absent. "Totuși, nu ești țigancă dacă crezi că ăsta este adevărul." "Ei bine, consideră-mă țigancă de onoare și spune-mi adevărul", spune ea în timp ce ridic câteva cărți căzute de pe jos și le așez în dulapul de jos din fața mea. "Cuvântul "țigan" este de fapt folosit ca o insultă rasială în majoritatea țărilor și până în ziua de azi. Sunt norocoasă să trăiesc într-un timp și într-un loc în care cultura țigănească este apreciată și chiar îmbrățișată de o mulțime de gadjo-" "Gadjo?" "Ne-țigani", spun cu dispreț. "Poate fi un termen jignitor, în funcție de ton", adaug eu. Își scoate brusc capul din dulapul de curiozități, iar eu gem în timp ce lucrez în jurul ei, în timp ce ea se preface că încearcă să găsească un loc confortabil pentru a se așeza. "Oricum, țiganii au trăit persecuții religioase, violențe neprovocate, prejudecăți nepocăite și masacre fără scuze, care rareori primesc mai mult decât o mențiune la o notă de subsol în cărțile de istorie. Și în unele părți ale lumii, încă se confruntă cu aceleași probleme barbare." "Nasol", afirmă ea. "Ți-a spus cineva vreodată că nu ar trebui să te piși pe curcubee? Mai ești încă irascibilă din cauza problemelor cu mămica moartă?". Nu prea știu de ce încerc să-i spun lucruri. "Cum arată orașul?" o întreb, ridicând o pernă de pe canapeaua din biroul mamei. Camera asta mă doare cel mai tare până acum. Are atât de mult din ea în ea. "Sunt o mulțime de fantome acolo. Se pare că orașul e plin de ele", răspunde ea sec. Devine din ce în ce mai greu să-mi dau seama când spune adevărul. "Grozav", afirm în loc să o interoghez pentru a vedea dacă este sinceră. Nu, nu sunt o persoană specială pentru că pot vedea fantome. E o chestie de țigani. Câteodată poți să vezi frânturi din viitor, iar alteori vezi rămășițe din trecut. "Oh, și sunt niște fete foarte bune în oraș, așa că sunt câteva avantaje. Pot să te urmăresc ca atunci când am invadat casa frăției și ai început orgia aia", continuă Anna. Îmi dau palmele peste față, gemând în sinea mea. "Nu am început nicio orgie. Nici măcar nu am fost vreodată într-o casă a frăției. Iar tu devii din ce în ce mai ridicolă", mă răsucesc, înainte de a mă întoarce și de a sufla o lungă respirație. Îmi reamintesc în mod constant să am răbdare cu ea, pentru că nu are ce face cu minciunile sau cu modul dispersat în care funcționează mintea ei. Dar răbdarea mea se diminuează astăzi. "Ai mai început vreodată o orgie în afară de acea dată?", mă întreabă ea, pocnind din limbă, exasperându-mă complet în timp ce apare brusc în fața mea. Urăsc când face asta. O fixez cu o privire rece. "Nu am început și nu voi începe niciodată o orgie!". strig. Un pic prea tare. Mai ales că ochii mei se blochează pe ochișorii de un albastru mistic ai unui bărbat, când privirea mea săgetează peste capul ușor mai scund al Annei. Ea se învârte, cu ochii rotunzi, în timp ce se apropie. "Hubba Hubba Hubba", șoptește ea în scenă. O urăsc atât de tare acum, încât sunt tentat să o sărut. Bărbatul cu părul blond și cu un început de barbă intenționată rânjește la mine, în timp ce își arcuiește o sprânceană cu o condescendență fără cusur. "Ei bine, e posibil să fie prima dată când cineva îmi strigă asta înainte de a face măcar prezentările", trage de limbă, lăsându-și ochii să mă cutreiere înainte de a-i întâlni din nou pe ai mei. Ținuta lui de costum și cravată nu este de obicei pe placul meu, dar nu cred că am văzut vreodată un bărbat să poarte un costum așa cum o face el. Anna începe să mă evantaieze, ceea ce, din fericire, desființează curentul electric din aer. Probabil ar trebui să mă interesez să dezinfectez casa pentru magie reziduală înainte de a face o prostie... cum ar fi să atac un bărbat pentru că este indecent de tentant în costum, în timp ce eu sunt încă vulnerabilă emoțional. "Spune-i că mi-am petrecut anii '30 ca prostituată a unui gangster, așa că am învățat câteva lucruri. Spune-i acum", spune Anna puțin visătoare. Prefăcându-mă că nu văd fantoma excitată de lângă mine, din moment ce el nu o poate vedea și eu deja arăt nebună, încerc să mă prefac. "Mi se pare cel mai bine să lași o primă impresie cât mai memorabilă, indiferent cât de revoltătoare ar părea amintirea."
Capitolul 1 (2)
Zâmbetul lui nu face decât să crească. "Așadar, încă un țigan Portocale este în oraș?", se gândește el, făcând un pas mai aproape și cocoțându-se pe un sprijin pe perete, în timp ce își încrucișează brațele peste pieptul său cu adevărat impresionant. "Spune-i chestia cu prostituata", spune Anna ca și cum ar fi încă într-o transă lascivă. "De fapt, sunt nepoata prin căsătorie a Martei, așa că nu am sânge de țigancă în mine", mint cu ușurință, făcându-l în mod ciudat să își ridice ambele sprâncene în sus, confuz. "Eu sunt Violet Carmine", adaug cu fermitate. El se îndreaptă și își ajustează cravata, expresiile feței lui închizându-se ca și cum s-ar transforma într-un cu totul alt om în fața ochilor mei. "Nu cred că se aștepta la asta", remarcă retoric Anna. "Violet Carmine?", întreabă el de parcă se chinuie să creadă asta, ochii i se îngustează în semn de suspiciune. "Da", afirm cu precauție, întrebându-mă de ce pare să creadă altceva. Bărbatul din fața mea îmi distrage atenția de la preocupările mele tăcute atunci când își trece o mână pe ceafă, zâmbind apăsat. "Eu sunt Vancetto Valhinseng. Șeful Casei Valhinseng", îmi spune el, ochii lui întâlnindu-se cu ai mei cu expectativă. "Valhinseng... oh! Ești unul dintre clienții mătușii mele", spun eu cu o răsuflare de ușurare. Mama nu ar fi colecționat dușmani pe post de clienți pe care să mi-i transmită mie. "Preiau eu afacerea, așa că voi începe să-ți trimit proviziile într-o săptămână sau două, dacă nu ai făcut deja alte aranjamente." Își înclină capul, iar ochii lui mă studiază și mai intens. "Aranjamentele mele actuale au fost temporare și cu mult mai puțin suficiente decât era capabilă mătușa ta. Ai la tine darul țigănesc?" Foarte puțini oameni mai cred în magia țigănească - sau în orice altă magie, de altfel - în zilele noastre. Shadow Hills este una dintre puținele excepții. Este un oraș turistic pentru cei credincioși, curioși sau pentru cei care își fac reparații în weekend. "Nu. Nu am sânge de țigan, dar am rețetele și un prieten țigan care mă ajută cu partea mai maiestuoasă a lucrurilor", afirm vag, folosindu-mi replicile repetate ca un mincinos experimentat, așa cum ar trebui să fie orice țigan talentat în zilele noastre. Buzele lui aproape că cedează într-o curbă de amuzament, dar ochii lui nu mai sunt jucăuși. Sunt plini de intrigă păzită și curiozitate precaută. Ochii, în caz că vă întrebați, sunt răspunsurile la gândurile din mintea cuiva. Deși, nu este niciodată ușor să îi citești cu precizie. Totul este o presupunere educată, bazată pe context și pe informații observabile cu privire la mediul înconjurător. Nu sunt chiar un profesionist în domeniu... Când continuă să se holbeze ca și cum ar aștepta mai mult, adaug: "S-ar putea să trebuiască să folosești ceva mai mult din produsele mele de agrement ca să fie la fel de puternic ca cel al mătușii Marta, dar va fi mai aproape decât orice altceva pe care îl poți găsi." "Ești chiar un traficant de droguri țigănesc, diavoliță obraznică", se amuză Anna, făcându-mă să gem în sinea mea. Vancetto își freacă o mână peste maxilar, cu ochii închiși ca și cum ar fi pierdut în gânduri în timp ce încearcă, probabil, să mă deslușească. Este enervant, pentru că am impresia că el crede că ascund ceva. Nu-mi place când oamenii par să vadă prin mine. "Vei prelua și clienții ei medii?", meditează el, aproape ca și cum mi-a urmărit firul gândurilor și a decis să mă momească. "Mă tem că nu. Munca de medium este mai avansată și incredibil de periculoasă fără o pregătire adecvată sau măcar sânge de țigan", îi răspund, zâmbind apăsat în timp ce îmi reiterez încă o dată minciuna și o las așa. Simt de la el o vibrație care îmi face să mi se ridice părul de pe ceafă, chiar dacă restul corpului meu pare înclinat să aprecieze simpla lui priveliște. El dă din cap ca și cum ar fi acceptabil și își bate palmele. "Ei bine, atunci, domnișoară Portocale, nu mă lăsați să vă împiedic să vă aranjați. Dacă aveți nevoie de ajutor, aș fi fericit să vă las să alegeți câteva dintre cameristele mele care să vă ajute." "Numele meu este Carmine. Și vă oferiți să mă lăsați să vă aleg câteva dintre lucrători ca și cum ar fi proprietatea dumneavoastră, domnule Valhinseng?" întreb puțin amară, zâmbind puțin mai puțin prietenos. De la sexy la dobitoc în mai puțin de zece minute. Nu este un nou record, dar cu siguranță aproape. M-am întâlnit cu cei care pocnesc din degete și se plâng de temperatura supei, când eu sunt doar fericită că nu-mi scaldă limba imediat după ce a ieșit din cuptorul cu microunde. "Chiloții mei sunt încă uzi. Nu-mi pasă dacă este un nenorocit de bogat fără scrupule", afirmă Anna cu seriozitate. Chiar o urăsc la fel de mult pe cât o iubesc. Buzele i se strâmbă din nou. "Îi plătesc cu generozitate. Sunt sigură că nu s-ar supăra". "Mă ocup eu de asta", îi spun, amintindu-mi că îi știu numele pentru că a fost un client cheltuitor al mamei mele. Cretin sau nu, contul lui va plăti singur facturile și majoritatea cheltuielilor mele de întreținere. "Foarte bine. Dar dacă te răzgândești, ai numărul meu de telefon și adresa mea. Simțiți-vă liber să le folosiți pe oricare dintre ele", afirmă el, un zâmbet sardonic îi brăzdează pentru scurt timp buzele. "O să te anunț când comanda ta este gata", îi spun cu dispreț. Zâmbetul lui se întinde de parcă se aștepta la acest răspuns. "Pentru o clipă, Violet Carmine, cred că aproape că m-ai plăcut. Ce inedit!" Se întoarce și se îndepărtează, lăsând acea remarcă ciudată să rămână în aer. "Simt că ar trebui să te simți jignită, dar nu sunt sigură de ce", afirmă Anna gânditoare. "Sau poate că a fost un compliment?" Aștept până când aud ușa de la intrare închizându-se înainte de a spune: "Te urăsc". "Nu i-ai spus că am fost o prostituată de gangster în anii '30", spune ea acuzator, întorcând o privire supărată asupra mea. "Eu sunt cea care te urăște." Mă întorc la fața uitată. "Pentru că ai fost cântăreață de salon în anii treizeci. Am mai discutat asta. Nu ai fost niciodată astronaut, nici prostituată și nici nu l-ai ucis pe Hitler, pentru că Hitler nici măcar nu a murit în anii treizeci!". "Sau cel puțin așa vor ei să crezi", afirmă ea pe un ton tăcut și conspirativ, arătând cu degetul spre mine. "De ce îți alimentez eu iluziile? Ar trebui să te ignor dacă nu spui adevărul", am bombănit eu în timp ce mă întorc și încep să cobor scările. "Nepoliticos!" "Nu, se numește terapie. Nicio fantomă nu se întoarce din această fază, dar sunt hotărâtă să te fac pe tine prima", îi strig peste umăr. "Primul pas este să te fac să te concentrezi asupra a ceea ce se întâmplă cu adevărat." Dintr-un motiv oarecare, se întâmplă să-mi placă roșcata frumoasă care a murit în floarea vârstei când iubitul ei a devenit gelos și a împușcat-o în dormitor după ce a prins-o cu un alt bărbat. Ea este blocată în limbul fantomelor, incapabilă să meargă mai departe. Și, din păcate, e cea mai apropiată de un prieten adevărat pe care l-am avut vreodată. Cea mai importantă regulă a mamei mele? Să nu te atașezi niciodată de morți. Încă îi așteaptă o moarte mai rea.
Capitolul 2 (1)
Capitolul 2 VANCE "Un Van Helsing intră cu adevărat pe terenul meu", spune Emit când pășesc pe terasa lui. Este gol ca naiba sub halatul pe care nu s-a deranjat să-l lege. Unele lucruri nu se schimbă niciodată, indiferent de câte secole trec. "Întotdeauna m-a nedumerit de ce crezi că scula ta chiar merită să te dai mare", am tras de mânecă, punându-mi mâinile în buzunar în timp ce mă sprijin de lateralul casei lui. El îmi aruncă un zâmbet strâmb și îngâmfat, în timp ce bea dintr-un pahar de vin. "Întotdeauna m-a nedumerit de ce trebuie să te uiți la pula mea în fața ochilor mei", ripostează el. Aproape că uitasem de ce urăsc să vorbesc cu potaia. Singurul care se uită la scula lui este el însuși. De fapt, acolo sunt ochii lui acum, în timp ce rânjește la ea. Neanderthal. "De ce naiba ai cerut să vorbești cu mine? Prefer mai degrabă aranjamentul nostru de a ne ține în propriile noastre colțuri de oraș", spune mai serios, cu ochii în sfârșit ridicați. "Violet Carmine este în oraș", îi spun, urmărindu-i reacția pentru a vedea dacă a vizitat-o deja. "Nepoata lui Marta? Și? Știam că va veni să preia magazinul mătușii ei", spune el, privindu-mă ca pe un idiot. Cu siguranță nu s-a dus să o vadă. "Are sânge Portocale." Pare luat prins cu garda jos, încruntându-se. "Bine. Majoritatea țiganilor Portocale folosesc nume false, așa că nu e un șoc. Dar un alt Portocale vine să locuiască în Shadow Hills? Este și acesta dispus să ne furnizeze?". "Într-adevăr. A spus că va avea comenzi în curând." "Marta era o Portocale unică. Ne ura, dar nu se supăra să ne ia banii și să ne dea lucrurile de care aveam nevoie. Oricât de neobișnuit ar fi totul, nu văd în ce fel această a doua este atât de specială încât să justifice o conversație față în față", afirmă el distrat în timp ce își răsfoiește telefonul. "Cu toții am evitat-o în mod activ pe Marta după ce am observat-o pentru o scurtă zi sau cam așa ceva." "Acest nou micuț Portocală nu avea nicio idee despre cine sunt", îi spun, așteptând ca roțile lui lente să înceapă să se învârtă și să mă ajungă din urmă. Mă tem că e pe cale să iasă fum din urechi când continuă să se holbeze la mine ca și cum ar avea nevoie de mai multe informații și își suprasolicită creierul canin. "M-a mințit în legătură cu numele ei... și cu moștenirea ei țigănească. Totuși, cu siguranță nu minte în legătură cu faptul că nu mă cunoaște. I-am spus numele meu și nu a clipit. Dacă nu aș fi făcut o mică scăpare în formulare, implicând versiunea de maniere din această epocă, ea ar fi putut foarte bine să rămână plăcută", îi explic. El încă pare confuz. Idiotul naibii... "Se pare că încerci să-mi spui că o Portocală te-a întâlnit și tot s-a dat drept o non-portocalie și habar n-are cine ești, dar asta nu are sens, decât dacă ea habar n-are cine ești..." "Chiar complici prea mult lucrurile", îl informez eu conștiincios. "Oricine ar fi ea, Marta i-a lăsat totul, iar Marta știa cu siguranță cine ești tu. Orice Portocale știe. De cât timp suntem în viață?", întreabă el, părând cu adevărat nedumerit. "A devenit cam deprimant să țin socoteala, așa că am încetat să mai încerc, de dragul sănătății mele", spun pe un ton caraghios și dând din ochi. "Pur și simplu nu poți număra atât de mult." El mârâie, iar eu îi arunc o privire neimpresionată. "Ideea este că nu există Portocale care să nu te cunoască." "Sau pe tine", subliniez eu, întrucât el face să pară că sunt de capul meu. Îmi dă o expresie plictisită înainte de a mai sorbi din vinul său. "Se joacă cumva cu tine?", întreabă el în timp ce se așează pe spate. "Nu sunt sigur care ar fi scopul. Cu siguranță că nu mai reprezentăm o amenințare pentru țiganii din Portocale - oricum. Cu Marta moartă, falsa ei nepoată prin căsătorie tocmai a devenit probabil noua țintă principală a cuiva, dacă știu că există." "Ești sigur că este o Portocale?", întreabă el serios, iar eu dau din cap în răspuns. "Marta a avut o fiică care a murit acum câțiva ani. Ianuarie Portocale. Este ea?" Am zâmbit. "January Violet Violet Carmine - numele de familie al fostului soț al Martei", îi spun. "Nu s-a deranjat să fie prea creativă, ceea ce înseamnă că moartea ei înscenată trebuie să fi fost foarte convingătoare." "Unele detalii au fost că a fost sângeroasă și sângeroasă, dar nu am primit niciodată detalii. Cineva a încercat să mușamalizeze totul, iar eu înclin să cred că este vorba de cei din spatele morții ei, spre deosebire de Marta, dacă este cazul", continuă el. "Ți-aș arunca o bomboană dacă aș avea", spun cu o condescendență groasă, în timp ce el se încruntă la mine. Dându-mi ochii peste cap, adaug: "Da, cineva a crezut că și-a acoperit fundul, dar Marta era al naibii de puternică. Putea să manipuleze cu ușurință mințile sau, eventual, să-l pună pe Damien să facă asta ca plată pentru datoria lui de viață." El pufnește din spatele meu. "Acea datorie nu va fi plătită niciodată. Țiganii Portocale iubesc prea mult pedeapsa noastră." Ridic un umăr din umeri. "Dacă aceasta este fiica ei, de ce nu i-a insuflat aceeași ură tradițională?". Precizez, făcându-l să se supere. "Vezi, Wolf? Este posibil ca Damien să-i fi plătit mamei ei o datorie pe viață, deși nu ne-ar împărtăși niciodată această informație." Chiar dacă șansa ca Marta să poată face asta este mai mică decât ceea ce ar putea fi considerat minim... tot este ceva cu care Damien ar putea fi convins. Se așeză pe spate, părând pierdut în gânduri. De data asta, cred că-i simt mirosul creierului său fumând. "Mai e ceva, totuși, care este un alt motiv pentru care mă aflu aici", îi spun cu nesaț. Își pune paharul jos și se apleacă în față, acoperindu-se în sfârșit... oarecum. "Te ascult, dar nu sunt cunoscut pentru răbdarea mea, așa că păstrează-ți pauzele tipice și teatrale pentru Damien", spune el pe un ton răutăcios. Eu zâmbesc. "Are o fantomă care îi dă târcoale. Una destul de atrăgătoare, de asemenea", îi spun. El își arcuiește o sprânceană. "Mă bucur că ți se scoală o tipă moartă, dar am crezut că există o importantă..." Ochii i se deschid ca și cum ar fi înțeles în sfârșit, fiind un tip lent și prostănac cum e el. Mă hotărăsc să pun lucrurile la punct în timp ce el termină de pus la punct ceea ce era evident. "Nu sunt chiar atât de ușor de excitat; o fantomă frumoasă nu a făcut-o pentru mine. E greu să mă impresionezi în zilele astea", spun în timp ce culeg o bucată de scame de pe una dintre reverul meu. "Dar trebuie să fi murit în lenjerie intimă. O risipă teribilă. Aș fi putut să o cunosc în timpul ei..."
Capitolul 2 (2)
"Nu mai vorbiți despre fantomă. Fata asta Violet nu poate fi o Portocală. Ar suge viața din fantoma aia." "Fantoma ei de companie a ajuns în faza de mincinoasă patologică și, cu toate astea, e perfect sănătoasă, în loc să fie o grămadă de sare. Nicio fantomă atât de avansată în descompunerea finală nu ar putea fi în prezența unui Portocale atât de mult timp, și se pare că sunt destul de familiarizați unul cu celălalt", continui eu. "Atunci nu este o Portocale", spune el din nou. "Doar că nu vrei să recunoști că te înșeli, ca de obicei." "Cunosc perfect mirosul de sânge Portocale. Nu ești singurul care are acest blestem special", continui eu. "Mă doare capul", spune el pe un gemete, aplecându-se în față pentru a-și masa tâmplele. "Nu e nevoie de prea mult, nu-i așa, potaie?". Când îmi dă un mârâit sălbatic, rânjesc și mă împing din casă. "Eu voi fi adevăratul test. O să mă urască mai rău decât tine", spune el în timp ce își întinde brațele deasupra capului. "Voi face propriul meu test de detectare a minciunilor, asigurându-mă în același timp că nu ești doar plin de rahat, ceea ce probabil că ești." "Distrează-te cu asta. Când îți vei da seama că este o anomalie fiind o Portocală fără habar, nu-i dezvălui secretul încă", îi spun cu vârf și îndesat, întrucât este posibil să fie atât de prost încât să deschidă gura. "De parcă eu aș fi atât de prost", mârâie el, aproape că mă determină să alunec și să zâmbesc prea mult în timp ce mă întorc să plec. "Ai grijă la maniere, dacă tot e așa de băgăcioasă", îi strig peste umăr. "Dar nu uita, e tot o Portocală, chiar dacă nu știe ce înseamnă asta." "Ce dracu' e aia să spui?" mă apucă pe la spate. Continui să rânjesc în timp ce mă întorc, hotărând să nu-i dau adevăratul avertisment. Violet Portocale are toată frumusețea subtilă a lui Portocale fără ca amărăciunea Portocale să facă spume pe buzele ei foarte intrigante. Există o anumită vulnerabilitate la ea, pe care nu am mai fost nevoit să o văd în ochii unui Portocale de prea multe secole ca să le mai număr, și este neliniștitor de deranjantă. Emit ar trebui să fie la fel de surprins de asta ca și mine. "Ea nu știe că îi putem vedea fantoma. Noroc cu păstrarea feței drepte", este ceea ce am spus în schimb. "Prostii. Se preface sau mă tragi pe sfoară", îmi spune în spate, când mă întorc și mă îndepărtez din nou, lăsându-l să gândească ce vrea. Va avea mai mult farmec umoristic când va vedea cu ochii lui.
Există un număr limitat de capitole de adăugat aici, apasă pe butonul de mai jos pentru a continua să citești "Fata țigancă nebună"
(Va trece automat la carte când deschizi aplicația).
❤️Apasă pentru a citi mai mult conținut captivant❤️