Den svarta Wall Street

Ängel

==========

TORSDAGEN DEN 19 MAJ 1921; 12 DAGAR FÖRE

==========

==========

ANGEL

==========

Allt var som det skulle vara den nittonde maj i det hoppfulla året 1921. En liten tornadorisk retade Greenwood Avenue med varma ostliga vindar och smuts i ögonen, men ändå var gatorna fulla av liv. De enda ljud som fyllde luften på Angel Hills sida av distriktet var fladdrande fåglar och flinande barn i det pittoreska fjärran.

Ängs pappa vinkade åt henne att sätta sig bredvid honom på deras verandagunga på framsidan. När hon kom fram tog han tag i båda hennes kinder och stirrade henne så djupt in i ögonen att hon såg sin egen spegelbild stirra tillbaka genom hans egna. Oklahomas värme drog svettpärlor ur hans porer och han såg så trött ut för Angel, men för hans skull tvingade hon sig ändå att le.

"Barmhärtighet och sanning", sade han medan han balanserade sin lemonad mellan sina bräckliga knän. "Det finns ingen barmhärtighet utan sanning eller sanning utan barmhärtighet. Gud har beviljat oss alla båda. Och de fungerar tillsammans som en fågel på en vind. Vad i all världen betyder det för dig, Angel, min älskade?"

"Det undrar jag," svarade Angel. "Barmhärtighet är att ha medlidande, medan sanningen är en pålitlig sak. Det ena är en känsla, en känsla som är oantastlig, och det andra är konkret sanningshalt. Men sedan kan man inte förlåta människor utan att vara ärlig, så kanske är sanningen i sig själv är förlåtelse. Hur skulle de då, pappa, kunna arbeta tillsammans för att skapa något?"

"Förstår du inte?" sade han med små tårar som fick hörnen på hans svaga ögon att blinka. "Det är kampen. Till och med fågeln på vinden är i ständig kamp med vindarna. Hon får det att se lätt ut. Det är inte lätt. Hon får det att se behagligt ut. Det är det inte. Ah, titta på henne och säg mig vad du tror att hon längtar efter."

Han pekade på den orangefärgade simmaren som åkte i tunn luft. Hennes stängda näbb styrde resten av hennes lilla kropp att glida och pumpa, glida och pumpa, glida och pumpa, glida och pumpa och slutligen glida in i ett tvålbärsträd.

"Hon vill...", sade Angel. "Vila."

"Precis så", sa han mjukt. "Vila i oron. Det är omöjligt."

När Angel såg tillbaka på sin far grät han för tredje gången hon sett honom under sina sexton år i livet. Angel fokuserade på hans darrande haka, som var grumlig och dragna till den mest hjärtskärande rynka. "Varför gråter du, pappa?"

Hon lyfte tummen för att fånga upp hans tårar innan de droppade.

Efter några ögonblick talade han. "Min kamp är nästan slut, Angel, min älskade", sade han med ett hoppande, darrande flin. "Din börjar, och för det är jag ledsen. Jag önskar dig barmhärtighet. Jag ber för dig om sanning. Jag längtar efter att du ska få den frid som det innebär att sitta på en verandagunga bredvid en man som älskar dig mer än livet självt. Men jag känner problem på dessa vindar. Vi har undvikit dem under en tid precis som gästen i tvålbäret. Det kommer, kärt barn. Jag kan svära på att det gör det."

Nya skuggor bildades i hans ansikte, under ögonen, över pannan och till och med i vecket på hans buckliga axlar. Han verkade själv vara på väg att bli en skugga. Snabba skisser av vad han brukade vara för några korta månader sedan. Angel kände honom. Och även i de tysta utrymmena såg hon glimtar i hans ögon. I de stunderna läste hon vad han tänkte - att bli reducerad till detta.

Mjuka snarkningar ackompanjerade hans bröstkorgs upp- och nedgångar. Han sov så lätt nu. Ena stunden vaken och i nästa stund död för världen.

"Jag har en gåva till dig. Den blir klar i morgon", viskade hon i hans sovande öra. "Du kommer att kunna gå igen, min söta pappa. Helt på egen hand kommer du att göra det."

Ängelns mamma trängde sig in genom dörren till gallerdörren samtidigt som hon knöt upp sitt halvförkläde. "Vi måste få honom till sängs", sa hon och försökte så oerhört hårt att vara stark. "Är du redo?"

"Ja, frun", svarade Angel innan hon lyfte sin fars slappa arm runt nacken på henne.

"Dags att gå till sängs", sa hennes mamma i den höga eftermiddagssolen. Hon lyfte sedan den motsatta armen runt sin egen trötta axel. "Snygg man som är min. Ett, två, tre..."

Jesaja

==========

FREDAGEN DEN 20 MAJ 1921; 11 DAGAR FÖRE

==========

==========

ISAIAH

==========

De flesta i Greenwood skulle vara på fredagskvällens bibelstudier på Mount Zion, så Isaiah Wilsons sida av distriktet var tyst. Han satt med benen i kors på fönsterbrädan till sitt sovrumsfönster och läste. Ända sedan hans far hade fallit i det stora kriget hade Isaiah läst och skrivit intensivt. Den här gången hade han valt poesi för att ge honom en känsla av lugn. De metodiska, stadiga rytmerna och de tillfälliga rimmen sysselsatte hans annars frustrerade sinne. På senare tid hade han försökt sig på att skriva den. Han var inte så dålig heller, om han själv sa det. I ögonvrån fick han sedan syn på dem för andra gången den här veckan.

"Vita pojkar", sade Isaiah högt i sitt mörka sovrum. "Jävla vita pojkar."

Isaiah hade perfekt fågelperspektiv när de samlades på andra sidan Friscospåren. Packet växte; förra veckan var de tolv stycken och idag var de sexton. De såg ut att vara runt hans ålder, sjutton, och de höll på med något, så mycket var säkert.

Klanen hade rört om i Tulsa på sistone. De hade varit på uppgång sedan kriget tog slut. Och de här pojkarna hade antingen redan eller var på väg att bära de vita hattarna.

Det var då han såg Angel Hill, en flicka som bodde några gator bort, i fjärran, gå ensam. Isaiah vände sig om i magen eftersom hon inte kunde veta att gruppen av vita pojkar var där.

Med Greenwoods tystnad skulle Angel hamna i ett bakhåll, ingen tvekan om det. Och till och med på avstånd kunde Isaiah se att pojkarna var sugna på bus. Ändå var han frusen av en rädsla han aldrig tidigare känt. Och dessutom en fråga - skulle han ingripa?

Angel, lång men tunn och knappast en imponerande närvaro, tog sig uppför gatan, fortfarande ovetande. Hon grep tag i en anordning som såg ut som benstöd eller gånghjälpmedel och bar en lång kyrkoklänning och pekade skickligt på tårna när hon gick i den närliggande natten. Hon var det perfekta målet.

Från sin stolpe såg Jesaja när pojkarna såg henne. Den lilla gruppen gömde sig bakom ett buskage och väntade på att hon skulle komma inom räckhåll, som ormar i högt gräs. Isaiah ville inte göra det, men han duckade också, bakom svansen på sin sovrumsgardin så att de inte skulle se honom. Han visste att hans far skulle bli besviken över hans feghet, men något inom honom kunde inte engagera sig.

Dessutom kände Isaiah inte ens Angel Hill. Tja, han kände henne lika väl som någon från Greenwood kände någon annan från Greenwood. Om han skulle vara ärlig mot sig själv kände han henne faktiskt.

Isaiah hade sett henne dansa en gång tidigare i en talangjakt. Han mindes att han var avundsjuk på henne, eftersom hon var helt och hållet sig själv och inte svarade till någon.

Isaiah minns att hon gick barfota till scenens mitt. Han mindes att han väntade på att en pianist eller violinist eller någon annan skulle göra henne sällskap där, men ingen gjorde det. Det fanns bara hon, ensam i en hemsökande tystnad.

Publiken skrattade åt hennes obekväma, ryckiga rörelser, och Isaiah visste att de inte förstod. Men i tystnaden förstod han. Vilket självförtroende det krävde. Vilken styrka. Att stå ensam utan ackompanjemang och röra sin kropp som om den befriades från sina kedjor. Jesaja såg henne den dagen. Medan alla gjorde narr av henne för att hon var sig själv såg Isaiah henne i hemlighet. Han tittade bort och låtsades att han inte såg henne, men käre Gud, han såg henne.

Nu gömd bakom gardinen sa Jesaja till sig själv att han säkert inte kände henne tillräckligt väl för att gå ner dit. Han drog tyget hårdare tills bara hans högra öga skulle synas från utsidan. Hon skulle klara sig utan hans hjälp. Hon skulle springa.

"Spring", viskade han in i gardinen. "Nu."

Hon skulle springa iväg, tänkte han. Självklart skulle hon det. Vem som helst skulle göra det.

Men när pojkarna reste sig bakom busken sprang Angel inte. Istället stod hon upp och avslöjade hela sin längd för den ovärdiga truppen. Hon reste sig som hon hade gjort på scenen i den där talangjakten. Isaiah önskade att han kunde ta ett fotografi eller skriva en dikt. Kontrasten mellan dem var stark. Kraftfull på ett sätt som han aldrig tidigare hade sett. Hon glödde nästan; det var ett under att de vita pojkarna inte höll sig för ögonen.

De talade till henne. Några cirkulerade som smutsiga fåglar på en doft, några fnissade och resten höll sig undan. Fegisar. Han kunde inte höra vad de sa, så han lade försiktigt båda händerna på tröskeln och lyfte upp fönstret.

Ljudet ljöd mycket högre än Isaiah hade väntat sig, och var och en av dem tittade - alla sexton vita pojkar och Angel Hill också. Han rullade sig djupare in i gardinen och hoppades att de inte hade sett honom. Kanske hade de inte det, eftersom de snabbt vände sin uppmärksamhet tillbaka till Angel.

"Vad har du där, tjejen?"

"Något som är värt något, skulle jag tro."

"Det ser verkligen ut så!"

"Tja", svarade hon långsamt och medvetet, utan ett uns av uppenbar rädsla i sina ord. "Jag är inte säker på att det angår dig."

"Åh, du är verkligen fräck."

De närmade sig hennes statylika ram, och något vände sig inom Jesaja. Han kunde inte stå där och gömma sig bakom gardinen medan Angel Hill var omringad av sådan smuts. Han delade läpparna för att skrika, men innan han hann skrika åt dem släppte hon sin apparat och sprang ut i natten.

Gärningsmännen skrattade och började inspektera den fallna utrustningen. Plötsligt lyfte den magerste pojke Isaiah någonsin sett kryckorna och slog dem i marken så hårt han kunde. Pojken förbannade det faktum att även hans kraftigaste slag bara lämnade en liten repa på dem.

De andra femton pojkarna skrattade åt honom, och det var då den magra pojken förlorade sig själv i ett raseriutbrott. Han började slå kryckorna mot kanten på Friscospåren med så mycket kraft han kunde uppbåda. Efter några minuter var de sönderslagna.

"Yeah!" skrek han i den riktning Angel Hill hade sprungit. "Vad tycker du om det?"

Isaiah såg hur de backade bort från Greenwooddistriktet och sparkade upp damm och stenar när de gick. Något ondskefullt låg i luften, Isaiah kunde känna det. Något var på väg.

Ängel

==========

LÖRDAGEN DEN 21 MAJ 1921; 10 DAGAR FÖRE

==========

==========

ANGEL

==========

Angels pappa sov fortfarande när hon och hennes mamma förberedde köket för systrarna Barneys ankomst. Medan hon lade ljusrosa bågar och hårspännen över det rensade köksbordet såg Angel pojken i sitt sinne som lyfte upp sin fars kryckor högt och slog ner dem utan anledning alls. Han var den argaste pojke hon någonsin sett. Argare än någon borde våga vara med liv i lungorna.

Det hade inte ens gått tolv timmar sedan hon hade sett gruppen pojkar slå kryckorna på spåren. Hon hade sparat ihop en månad av att hjälpa sin mamma att fläta hår för att få råd med dem, och sedan ägnat ytterligare tre veckor åt att pyssla och reparera dem för att göra dem perfekta för sin far.

Hennes far var en så stolt man. Innan sjukdomen drabbade honom frossade han i den kraft som det innebar att vara född stark. När hon var ett litet barn kastade han henne så långt upp i luften att hon trodde att hon flög. Hennes mor slog honom på hans avsiktligt böjda överarm, och han slog henne tillbaka på bakdelen. Angel minns att hon höll för ögonen för detta, men vilken glädje det gav henne att bevittna en sådan kärlek i sitt eget hem.

Sedan, som en örfil, gjorde sjukdomen hans starka kropp svag. Han hade varit i förnekelse under en lång tid. Han sköt bort hjälpen och fortsatte att arbeta som om han inte mådde dåligt. Sedan, en dag efter kyrkan, föll han hårt på trappan och blödde mer blod än Angel kunde föreställa sig att vara inuti en kropp. Efter det gick nedgången snabbt. Han lyckades hålla humöret uppe, ända tills han inte kunde gå själv. Efter det nådde hans leende aldrig riktigt fram till hans ögon.

Angel hade hoppats att kryckorna skulle ge hennes far ett leende tillbaka. Men den olyckliga, magra pojken hade krossat det hoppet på mindre än tre minuter. Angel kände hur en skakning kom över henne.

"Älskling?" sa hennes mamma innan hon grep Angels darrande händer mot sitt bröst. "Vad i hela världen tänker du på? Du ser ut som ett rättvist spöke."

Angel hade inte sagt något till sin mamma om kryckorna. De skulle vara en gåva till henne också. Att se sin älskade make gå igen skulle betyda lika mycket för henne som för honom. Angel tvingade fram ett leende på sitt ansikte.

"Det är ingenting, mamma", sa hon. "Jag är bara rädd för Barney-systrarna."

Hennes mamma släppte hennes händer och skakade instämmande på huvudet. "Ja, godhet", svarade hon. "Det är några skrikiga flickor. Jag skulle gärna skicka med dig, men snälla älskling, jag klarar inte av dem utan dig. Vad sägs om att jag höjer dina pengar? Jag ger dig tio cent i stället för fem. Hur låter det?" Ett tunt leende flöt på ytan av hennes mammas trötta uttryck. "Det låter bra, mamma", svarade Angel och undrade om hennes mamma också kunde genomskåda henne.

Men det lät verkligen bra. Kanske skulle det bara ta Angel ett par veckor att spara ihop till nya kryckor.

Plötsligt slog de tre systrarna Barney hårt mot bakdörrens galler och sprang in som om köket vore en lekplats. Något inom Angel vaknade till liv när barn var i närheten. En förmåga att relatera till dem på deras nivå på ett sätt som vuxna inte kunde. Det var därför hennes mamma inte kunde hantera dem utan hjälp. Angel var inte bra på att fläta deras hår, men hon var underbar på att få dem att sitta lugnt.

"Sätt er ner, flickor!" Hennes mamma skrek på en volym som inte åstadkom någonting. "Nu genast! Sitt! Sitt! Sitt! Sitt! Herre förbarma dig, Jesus! Sitt! Sitt! Sitt! Sitt!"

"Barmhärtighet", sa Angel enkelt och vände sig sedan till de tre systrarna. "Okej, flickor. Är ni redo för er överraskning?"

De svarade med en kör av så söta ja-svar att till och med Angels mamma lutade på huvudet och strålade försiktigt mot dem.

"Den här veckan ...", sade Angel och sträckte sig efter korgen ovanpå det höga köksskåpet, "en dockteaterföreställning!".

De tre unga Barney-systrarna hoppade på sina klackar och gned sina händer mot varandra som om det inte fanns något bättre på jorden än handsydda dockor gjorda av tygrester.

"Gimmee! Gimmee! Gimmee!" sa de.

"Ni måste sitta på era platser, riktigt, riktigt tyst, var och en av er", sa Angel kallt till dem. "Och först när ni alla är klara med att få håret flätad." Angel satte tillbaka dockorna i den oåtkomliga korgen. "Sedan har de en snygg föreställning att sätta upp, speciellt för er tre. Är ni överens?"

Systrarna skyndade sig till sina platser och väntade tyst på att deras hår skulle smörjas, skiljas och flätas. Ängels mamma stod i vördnad och såg sin dotter arbeta.

"Mamma?" Angel sade till sin beundrande mamma. "Det är showtime."

Jesaja (1)

==========

SÖNDAGEN DEN 22 MAJ 1921; 9 DAGAR FÖRE

==========

==========

ISAIAH

==========

Barn i klänningar och fluga korsade trafikerade korsningar, tätt följda av stolta, stiliga pappor som balanserade obrända cigarrer mellan sina grinande tänder. Mammor med hattar och handskar ledde anstormningen och höll upp sina fransiga pocketböcker för att stoppa män på hästar som om de utmanade dem att köra över sina söta familjer. Spårvagnarna väste när Barney-systrarna sprang upp och ner på trottoarerna och visade upp sina fräscha frisyrer. Alla affärer, från barberare till smed, hade stängt för sabbaten och allt var som det skulle. Allt, det vill säga, utom sjuttonårige Isaiah Wilson, som satt på den främre bänken i söndagsskolan på Mount Zion Baptist.

Även om han alltid var närvarande vid de vanliga gudstjänsterna ansåg han att två och en halv timmes söndagsskola var tråkigt. Efter många diskussioner hade hans mamma till slut släpat dit honom, och han ångrade det definitivt. Jesaja sparkade slött in gropar i den tjocka maroonfärgade mattan medan kyrkans första dam läste upp listan över sjuka och inlåsta. Han bläddrade i den röd-guldfärgade psalmboken och letade efter en sång som han brydde sig om att lära sig texten till, men de enda han kände igen var "Amazing Grace" och "Holy, Holy, Holy, Holy!".

Han borde ha tagit med sig sitt slitna exemplar av The Souls of Black Folk, av hans favoritförfattare W.E.B. Du Bois, men han hade lämnat den under kudden från kvällen innan. Isaiah hade nästan memorerat verket i sin helhet, men ändå fortsatte han att läsa om det och jagade den upprymdhet han hade känt första gången.

Då hade han varit elva år gammal och gripits av Booker T. Washingtons filosofier. Greenwoods offentliga gymnasieskola bar hans namn - Booker T. Washington High School - och Isaiah ville passa in när han nådde dessa årskurser. Han sökte upp Washingtons ord och slukade dem i många år. Han var fångad i det välbekanta rummet av "inget kan vara bättre än Booker", när Mrs Edith, Greenwooddistriktets ledande bibliotekarie, gav honom The Souls of Black Folk och han blev omedelbart befriad.

Du Bois talade om Jesajas längtan efter en aktiv roll i sitt folks framtid. Liksom Du Bois var han trött på att vänta på att någon annan skulle rädda honom. Trött på att låtsas vara korrekt inför glupska vita människor medan de tömde hans samhälle på dess hårda arbete och kultur. Trött på att vänta och se på som han hade gjort några nätter tidigare bakom den ynkliga ridån. Och trött, mest av allt, på att vänta på nästa attack. Alla visste att den skulle komma, förr eller senare, kanske till och med till ett så idylliskt samhälle som Greenwood. Isaiah kunde känna det djupt i sina ben, och han visste att han var stark nog att möta det direkt. Briljant nog. Modig nog. Talangfull nog för att rädda sig själv och sitt folk. Du Bois' bok var ett mästerverk, som satte ord på Isaiahs ungdom och hans svarthet på ett sätt som Washington inte hade gjort.

Isaiah tog en slö penna ur sin kostymjacka och började skriva av sina favoritpassager direkt från minnet för att fördriva den långsamma kyrkotiden.

Med andra svarta pojkar var striden inte så häftigt solig: deras ungdom krympte till smaklös smicker, eller till tyst hat mot den bleka världen omkring dem och en hånfull misstro mot allt vitt, eller så slösade de bort sig själva i ett bittert rop: "Varför har Gud gjort mig till en utstött och en främling i mitt eget hus?

När fantasin om hur han gick bredvid W.E.B. Du Bois förflyttade hans tankar från söndagsskolan kände han en vridande nypa i bröstkorgen.

"Aj!", skrek han och väckte uppmärksamhet på sig själv och sin mamma, som tyst bad om ursäkt till de omgivande kyrkomedlemmarna. "Det där gjorde ont!"

Med en smygande rörelse ryckte hans mamma den knubbiga pennan ur hans grepp. Hon måste ha kikat över hans axlar för att läsa passagen när han dagdrömde.

"Sluta skriva det där militanta tramset", sa hon till honom i en viskning. "Det är kontraintuitivt för vår sak."

Hon var honom på spåren, tänkte han, även hon hade helt fel - fast i sitt fogliga sätt i en värld som krävde handling och rörelse. Detta var den mentalitet som hade hållit honom frusen bakom ridån medan Angel Hill stod hotad. Ångesten trängde in i hans spända kropp när han insåg omfattningen av sin egen feghet. Du Bois skulle aldrig ha gömt sig. Han skulle ha sprungit in genom dörren och avslöjat sig själv som en räddare. Isaiah satt i sin ånger tills den gick över, och sedan, med ingenting kvar att skriva med, korsade han armarna och simmade.

Greenwoodfolket fyllde kyrkan med en fruktträdgård av blommiga hattar och fedoras. En symfoni av fladdrande fläktar som var fastklamrade på isglasspinnar gav vinden, medan pastorns predikan gav elden och fick församlingen att bli enad. Jesaja önskade att han kunde göra detta en dag - smälta samman ett folk till en enda kropp, som skiftar fram och tillbaka tillsammans utan att någonsin inse det. Men han kunde inte ens övertyga sin mor att älska Du Bois lika mycket som han gjorde. Och ännu värre, han kunde inte övertyga sig själv om att vara modig.

I slutet av söndagsskolan öppnade pastorn upp för veckovisa vittnesmål. Den sjuttioåttaåriga mor Williams började som vanligt. Hon tackade Gud för att han var här i dag och för att han väckte henne i morse och så vidare. Den överdrivet tävlingsinriktade och aldrig att överträffa, åttioåriga mor Jackson, kom på andra plats. Hon tackade lika skakigt Gud för att han var här i dag och för att han väckte henne i morse. Hon vann den rundan med en improviserad tolkning av "A Charge to Keep I Have". Sedan gick alla andra - en procession av liknande tacksamhet och lovprisande händer. Efter den trettonde hade Isaiah problem med sina tunga ögonlock. Förutom de överflödiga vittnesmålen dränerade värmen i Oklahoma honom på energi och tankar.

"Vakna, barn!" sa hans mamma med en armbåge mot hans fortfarande ömma revben. "Du är i Herrens hus."

När kören marscherade in till gudstjänsten kl. 10.45 hade de redan varit där i två hela timmar. Han höll på att snyftas åt sin mammas lavendelfärgade spetshatt och hennes lovprisande händer som hölls upp mot träkorset som hängde från taket och målningen av den blekblåögda Jesus som var centrerad på den bakre väggen direkt bakom det. Ännu mer skräck tog över honom när den manliga kören marscherade in med en deprimerad, synkroniserad gungning. Den manliga kören var aldrig musik, den var istället ett lågt, gutturalt morrande och ett stönande, helt utan harmoni eller sprudlande. Vilken tur, tänkte han, han hade valt att gå i söndagsskola på manskörens söndag för att klaga.

Jesaja (2)

Medan den dystra kören gungade från sida till sida och mumlade "This Little Light of Mine" tänkte Isaiah att han aldrig mer skulle följa med sin mamma till förkyrkan. Det fanns så många saker han kunde göra med sin tid i stället för att lyssna på något som lät som barytonfåglar som dog unisont. Han kunde gå runt i Greenwood med sin bästa vän Muggy, vars familj ägde stadens slakteri. Eller så kunde han helt enkelt sitta på sin veranda och skriva sin poesi eller läsa några av sina favoritverk. Han visste att han inte borde ha gett efter för sin mor. Han vecklade sina magra armar ännu hårdare.

"Alla huvuden böjda", sade pastorn efter att den manliga kören äntligen tagit plats på läktaren bakom honom. "Alla ögon stängda."

Efter bönen började mor Evans sjunga Herrens bön a cappella från predikstolen, och tre unga flickor klädda i ankellånga vita dansklänningar knuffade ut varandra ur det bakre arbetsrummet och ut på sitt provisoriska dansgolv. Församlingen skrattade åt den yngsta, som hela tiden trampade på sina kläder och snubblade, men den sista som kom ut fick alla skratt att stanna upp snabbt.

Det var Angel Hill.

Det kritvita sidenet mot hennes djupt mörka hudfärg fick Isaiah att känna att det kändes som om han försökte stirra på solen. Hans ögon började omedvetet att kisa, men han skakade snabbt av sig det. Någon kunde ha iakttagit honom, men efter en snabb titt runt helgedomen visste han att ingen gjorde det. Den där märkligt varma, tornadiska vårsöndagsmorgonen var det enda som någon i rummet såg Angel.

Utan hämningar dansade hon. Med passionerat uttryck och kraft, pressande mot något som behövde trotsas. Hon kastade runt sina tonade armar och kämpade mot luften med slutna nävar. På tåspetsarna snurrade hon runt så snabbt att han trodde att hon skulle knäa dopbassängens kant, men det gjorde hon inte. Hon var både kraft och lugn. Skicklighet och råhet. Aktivism och tålamod. När hon nådde mitten föll de två yngre flickorna på knä runt henne för att ge henne det rampljus hon förtjänade.

För Jesaja var hon flickan som hade mött dessa pojkar. Alla andra skulle ha stuckit omedelbart, det visste Jesaja. Men även när han viskade det i gardinen stod flickan kvar. Ansikte mot ansikte med en ondska som var så kärlekslös. Och bara några dagar senare kunde hon hitta tillräckligt med kärlek inom sig själv för att spinna en församlings fond. Hon var fängslande. Han hade sett henne i en glimt den där dagen på talangjakten, men han kunde trycka ner det djupt och förneka det.

Det här? Bara några meter framför honom, han kunde inte ignorera en sådan magi.

Ängelns solo varade i hela andra halvan av sången, men Isaiah kunde inte längre höra Mother Evans sång. Det fanns bara Angel, som snurrade Greenwoods trettiofem kvarter till något mycket mer förvirrande och komplicerat. Han var en man på sjutton år, bästa vän till Muggy Little Jr: den självkrönte kärlekskungen på Greenwood Avenue. Han var en blivande fotsoldat i det svällande markkriget för samhällsförändring som leddes av den ende W.E.B. Du Bois. Och eftersom hans far hade dött för några år sedan i det stora kriget, det viktigaste, var Isaiah mannen i huset.

En riktig man skulle inte ha märkt att Angel hade ett vilt och fritt hår som var vackrare än något han någonsin sett i sitt liv. En riktig man skulle inte undra om hon gillade Du Bois lika mycket som han gjorde eller om hon brydde sig om aktivism överhuvudtaget. En riktig man tittade inte på hur den märkligaste flickan i skolan dansade som om hon var någon slags ängel. Och en riktig man kände sig definitivt inte ovärdig att se henne dansa framför honom som om hon var levande, andas, rörlig poesi.

Han tvingade tillbaka sin blick till den rödbruna mattan tills låten var slut. När den gjorde det reste sig alla, till och med kyrkans äldre mödrar, upp. Vissa grät direkt efteråt, och andra låtsades att de inte gjorde det. Han stod tillsammans med dem för att inte se konstig ut, men vågade inte titta upp på henne. Riktiga män grät säkert inte.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Den svarta Wall Street"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️