Tra verità e cospirazione

Prima parte - Una minaccia credibile

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PARTE PRIMA

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Una minaccia credibile

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Capitolo 1 (1)

1.

Alla periferia dell'aeroporto di Szymany, Polonia - domenica, ore 23:50 ora locale

Il ventenne ARTUR KORECKI si muoveva tra l'erba alta fino alla vita, tenendo la sua macchina fotografica con una presa di ferro mentre i due agenti americani si lanciavano all'inseguimento. Non si sono mai identificati come agenti della CIA, ma Artur sapeva che, per quello che aveva appena visto, erano professionisti di qualche tipo: le loro tute scure; il modo in cui tenevano le torce sottili contro la canna delle loro pistole mentre correvano; il jet Gulfstream con cui erano appena atterrati. L'uomo incatenato nella tuta arancione che avevano scortato giù per le scale del jet.

Ogni pochi passi l'agente davanti a loro gridava: "Getta la telecamera!".

Mi stanno raggiungendo, pensò Artur, troppo terrorizzato per voltarsi. Il suo vantaggio si era dimezzato in meno di un minuto e ora aveva appena cento metri di vantaggio su di loro. Continua a correre, si disse.

Lasciare cadere la videocamera non era un'opzione. C'erano troppi video sulla scheda di memoria che potevano essere usati per identificarlo. Anche se si fosse fermato e si fosse arreso, non c'era garanzia che non gli avrebbero sparato.

Mentre correva tra l'erba - ogni atterraggio era una sorpresa perché il terreno sotto i piedi si muoveva in modo irregolare, poco chiaro nell'oscurità - il suo piede atterrò in un piccolo avvallamento. Il ginocchio si piegò e cadde a terra. Non riuscì a fare presa sul fango, i suoi piedi correvano come un tapis roulant mentre si guardava indietro: un paio di fasci di torce sempre più luminosi si muovevano a scatti con le braccia oscillanti degli agenti.

In quel breve momento, Artur riuscì a pensare solo a quanto non volesse morire. Non ancora. Non prima di essere riuscito a uscire dalla piccola Szymany. Prima di aver fatto qualcosa della sua vita. Avrebbe dimostrato a tutti quegli idioti dalla mentalità ristretta in città che aveva sogni più grandi che accettare un lavoro in una fabbrica di cibo per cani a venti miglia di distanza e poi bere per il resto della sua vita.

Almeno aveva il suo canale YouTube, TruthArmy. E aveva intenzione di diffondere il suo messaggio al mondo, costi quel che costi.

Per prima cosa, doveva sopravvivere ai prossimi cinque minuti.

Si rimise in piedi, ma la breve pausa nella corsa fu sufficiente a riempire le sue gambe di acido lattico, da cui deriva il bruciore durante l'esercizio fisico. Cercò di mettere in moto le gambe, ma la velocità era dimezzata rispetto a prima.

Alla recinzione perimetrale a maglie di catena (sormontata da filo spinato) si infilò nel piccolo buco che aveva fatto un'ora prima per accedere all'area dell'aeroporto militare.

Per qualche secondo gli agenti furono abbastanza vicini da vedere il volto terrorizzato e macchiato di fango di Artur attraverso la recinzione nelle loro torce, e la toppa sulla giacca di jeans di Artur. Portava il logo del suo vlog sulla teoria della cospirazione: una piramide degli Illuminati con all'interno la scritta "Trust No One". Sotto la piramide, "TruthArmy on YouTube".

Gli agenti hanno perso tempo a fare un buco più grande nella recinzione per poter passare. Sentendo che lo stavano perdendo, uno degli agenti chiamò nella sua radio: "Ho una visuale libera". La sua voce era inconfondibilmente americana.

La risposta arrivò nell'auricolare della radio. Ci serve quel video. Prendilo".

Tolse la sicura alla sua Beretta 92 semiautomatica, la torcia elettrica premuta contro la canna, la torcia puntata sulla schiena di Artur.

Stavano correndo da cinque minuti sotto una pioggia battente e battente, che non era un problema per la sua torcia Spytac X-6 di tipo militare. Era così luminosa che se qualcuno te l'avesse lanciata addosso in pieno giorno avresti visto delle macchie per minuti.

Aveva un'inquadratura chiara e il suo dito sul grilletto stava per premere.

Poi Artur era sparito.

L'agente fece scorrere la sua luce da un lato all'altro, ma Artur non si vedeva da nessuna parte.

Quello che non sapevano era che era caduto e che ora stava strisciando su un lato sotto la copertura dell'erba alta.

Mentre Artur riprendeva fiato, pensò al terreno davanti a sé. L'erba era ancora più fitta e profonda e si estendeva per chilometri. Sapeva di non essere in grado di farlo. Se non poteva sfuggire ai loro proiettili, doveva invece superare in astuzia gli agenti.

Corse a sinistra, lontano dai raggi delle loro torce, poi si accovacciò sotto le erbacce più fitte che riuscì a trovare.

L'agente anziano alzò una mano. Tieni la luce bassa. Se si sta nascondendo, dovreste riuscire a vedere il suo respiro".

Gli agenti non riuscivano più a vedere il percorso che Artur aveva fatto, l'erba così alta era appena ricaduta dietro di lui.

L'agente più anziano fece un gesto a lama d'elicottero con la mano, per indicare una ricerca a tre sessanta nella zona.

Durante la confusione degli agenti, Artur estrasse la scheda SD della fotocamera e la inserì nel suo telefono, spostandovi il suo filmato più recente.

Con la connessione 4G aprì una nuova e-mail. Non ha avuto il tempo di scrivere una spiegazione, ma solo un oggetto che diceva: "Fallo sapere. Non fidatevi di nessuno" e formattò l'e-mail per la crittografia. Allegò il video clip, poi cercò tra i destinatari. Non ci volle molto. Ne aveva solo tre in tutta la sua rubrica: sua madre, il suo amico Wally e un uomo di nome Tom Novak.

Sua madre non sapeva nemmeno far funzionare il tostapane, figuriamoci un portatile con un file video criptato.

Wally era stato il suo unico amico fin da quando erano piccoli e l'ultima cosa che Artur voleva fare era attirare su di lui tutta la sua attenzione.

Poi c'era Tom Novak.

Tom Novak non aveva mai incontrato Artur, non gli aveva mai parlato e viveva a quasi cinquemila chilometri di distanza. Eppure era l'unica persona di cui Artur potesse fidarsi in quel momento.

Inviò l'e-mail a Novak, poi cancellò l'intera libreria di fotocamere e la scheda SD. Se lo avessero preso, almeno non avrebbero potuto incolparlo di nulla, tranne forse di violazione di domicilio. Il telefono era criptato, quindi nessuno avrebbe potuto leggere il contenuto del messaggio o vedere il filmato. Ma non era pronto a cedere. Non ancora.

Anche se era in due contro uno, Artur sapeva che se fosse riuscito a ottenere un altro vantaggio e gli agenti non avessero saputo in che direzione era andato, sarebbe riuscito a tornare a casa. Quello che gli serviva era un diversivo. E in fretta. Dalla pista dell'aeroporto si avvicinarono altre torce in lontananza: altri agenti stavano arrivando per i rinforzi.

Capitolo 1 (2)

Si svegliò lo schermo del telefono, poi digitò un messaggio di testo criptato per Wally. Chiamami tra trenta secondi. vita o morte".

Comunicavano sempre e solo con la crittografia, sapendo che l'NSA era in grado di rintracciare qualsiasi testo o telefonata non criptata nel mondo. Anche con una fortuna astronomica e anni di elaborazione informatica, un computer avrebbe impiegato secoli per sbloccare un messaggio criptato. Ad Artur bastavano trenta secondi.

Premette invio.

Sarebbero stati i trenta secondi più lunghi della sua vita.

Aspettò che entrambi gli agenti si allontanassero da lui. Se avesse emesso il minimo suono mentre lanciava il telefono, le conseguenze sarebbero state fatali. Dopo l'11 settembre, il governo americano e la CIA non erano stati esattamente dei veri e propri pionieri del giusto processo. Artur aveva letto abbastanza dalle colonne di Tom Novak su The Republic per sapere che se lo avessero preso ora avrebbero potuto metterlo in prigione per anni prima che si affacciasse anche solo la prospettiva di un processo. Era il rischio che aveva accettato.

Dopo aver impostato il volume al massimo, Artur lanciò il telefono come una granata il più lontano possibile. Il telefono passò sopra i due agenti, atterrando alla loro destra. Il leggero fruscio dell'atterraggio fu sufficiente a far scattare la torcia dell'agente più vicino verso il rumore, con i sensi in massima allerta.

Qui..." disse al suo collega.

Artur cercò di tenere un conto alla rovescia da trenta nella sua testa, ma perse il conto intorno a dieci. Il cuore gli tremava come se fosse stato ricoperto di ghiaccio.

Trattenne il respiro. Se doveva funzionare, non poteva cavarsela nemmeno con un secondo di esitazione.

Artur pregò in silenzio. Forza, Wally. Non deludermi. Non ora.

Seppellita nell'erba da qualche parte, la suoneria - la sigla di X Files - uscì ovattata e silenziosa, ma per gli agenti fu come una tromba di nebbia. Entrambi si girarono di scatto, supponendo, come Artur sperava, che il telefono fosse ancora in possesso del loro obiettivo.

Fecero diversi passi verso il rumore, proprio quello di cui Artur aveva bisogno.

Balzò fuori dal suo nascondiglio e si diresse verso la sua città natale, Szymany.

Quando l'agente vide lo schermo illuminato nell'erba, capì cosa aveva fatto Artur. Cominciò a imprecare: "Figlio di...", poi si mise alla radio. È scappato. Passami Dennis Muller all'NSA". Si rivolse al suo collega. Hai visto il distintivo sulla giacca?

L'avevano notato entrambi. Anche in momenti di massima tensione, come un inseguimento a piedi in un territorio sconosciuto, era impossibile spegnere quella parte del cervello. Era così radicata a questo punto che non avrebbero potuto spegnerla nemmeno se avessero voluto.

L'agente si rimise alla radio. Mi serve tutto quello che hanno su un canale YouTube chiamato TruthArmy. Voglio nomi e indirizzi. E voglio che le risorse locali vadano a sfondare le porte stasera".

Sito nero della CIA, Camp Zero, periferia di Szymany - Lunedì, ore 1:03

L'ufficiale specializzato Walter Sharp fissava fuori dalla finestra del blocco CIA del complesso militare di Stare Kiejkuty, immerso nella foresta, vedendo solo il buio. Il servizio segreto polacco, Biuro Ochrony Rządu, operava da lì fin dalla Guerra Fredda e ora aveva ceduto gran parte delle sue unità di incarcerazione alla CIA. Quella che era nata come una base temporanea durante i primi giorni della guerra al terrorismo si era trasformata in una prigione apparentemente permanente. Un "hotel del terrore", come lo chiamava Sharp.

La posizione di Camp Zero nel cuore dell'Europa era ideale per gli americani, che potevano consegnare i sospetti terroristi più importanti dal Medio Oriente o dall'Africa e farli arrivare sul posto nel giro di poche ore. Poi poteva iniziare l'incubo burocratico di capire dove mandare i sospetti in seguito. La Casa Bianca aveva dato alle operazioni speculative il permesso di andare ovunque volesse e di prendere chiunque volesse. Il tutto con totale immunità e segretezza.

La cosa più vicina a scoprire dove si trovavano questi siti neri era il cosiddetto "Rapporto sulla tortura" del Senato degli Stati Uniti, dopo lo scandalo della prigione di Abu Ghraib. Ma il rapporto era così pesantemente redatto da consentire alla CIA di negare completamente, per motivi di sicurezza nazionale, le più gravi violazioni dei diritti umani. Non ha nemmeno riconosciuto ufficialmente l'esistenza dei siti, né tantomeno ha permesso agli avvocati di ispezionare le condizioni o i prigionieri.

Nel Campo Zero lo stato di diritto non esisteva.

A parte l'ingresso recintato con filo spinato e la recinzione perimetrale a doppia fila di rasoi, dall'esterno sembrava un magazzino piuttosto anonimo con un basso tetto di lamiera ondulata.

Guantanamo Bay poteva avere tutta la notorietà, ma solo perché la sua esistenza era stata resa pubblica. Nascosto nei boschi bui e sterminati della Polonia più remota, il Campo Zero ospitava il peggio del peggio: complottisti che legavano bombe suicide a bambini e le spedivano nei mercati pubblici per farle esplodere a distanza; trafficanti di esseri umani e pedofili su cui le autorità stavano ancora raccogliendo prove; criminali di guerra fuggiti dal Congo, dal Sudan e dalla Bosnia, per citarne alcuni; le star delle decapitazioni e dei video di propaganda dell'ISIS.

In poche parole, ospitava la feccia della terra.

Il blocco degli interrogatori era composto da tre diversi tipi di celle: la Soft Room, una grande cella con tappetini da preghiera e un tappeto, era per i detenuti cooperativi e di alto rango; la Blue Room aveva pareti di compensato dipinte di blu cielo ed era più piccola, un metro e mezzo per dieci, per gli interrogatori di media intensità, usando il tipo di tecniche approvate nel Field Manual dell'esercito americano.

Poi c'era la Stanza Nera, dove le tecniche di interrogatorio non erano assolutamente conformi al Manuale dell'Esercito. Nella Stanza Nera, tutte le scommesse erano annullate.

Dodici metri per dodici, dipinta di nero dal pavimento al soffitto (compresa la porta), con altoparlanti in ogni angolo che diffondevano musica assordante - l'heavy metal era la scelta preferita, poiché i detenuti avevano meno probabilità di avere familiarità con essa. Dal centro della stanza si vedeva un riflettore e un condizionatore d'aria che soffiava ad alta quota, portando la cella a meno due.

Per tutto il giorno, i detenuti venivano spostati da una stanza all'altra - a seconda dei livelli di cooperazione - per mostrare loro quanto fosse più facile la vita al Campo Zero se gli interrogatori ascoltavano ciò che volevano sentire.

Capitolo 1 (3)

Se collabori, puoi sederti su un tappeto morbido (mentre sei incatenato) e pregare; se non collabori, ti becchi la Black Room e Reign in Blood degli Slayer a ripetizione per cinque ore.

Sharp chiuse gli occhi e appoggiò la fronte alla finestra. Il freddo lo tranquillizzava, attenuando il mal di testa che lo aveva attanagliato nell'ultima ora. Ascoltò il pulsare dell'album Black dei Metallica che proveniva dalla cella dietro di lui, sapendo che a ogni riff di chitarra randellata la determinazione del detenuto si stava esaurendo.

Il connazionale di Sharp, il capitano Luke Hampton, voleva andare subito al sodo, ma Sharp insisteva che il sospetto aveva bisogno di almeno un'ora perché la confusione e il disorientamento aumentassero a sufficienza. Sharp conosceva ormai la procedura: Dove mi trovo? Cosa mi sta per succedere? Per quanto tempo mi terranno qui? Sono tutte domande valide quando sei stato rapito ai margini di una roccaforte dell'ISIS nella provincia di Nimruz due giorni fa e non hai più visto la luce del giorno. Dopo circa un'ora si comincia a pensare a questioni più immediate di disagio: Per quanto tempo dovrò stare in ginocchio in questo modo? Che diavolo è questa musica assordante?

Sharp, vestito in modo casual con una camicia kaki a maniche lunghe e una tuta da combattimento scura, si passò una mano tra la barba lunga e folta mentre leggeva il fascicolo del detenuto, per quanto esile. I pochi dettagli che aveva erano a dir poco sommari.

I Biuro polacchi erano così abituati a raccogliere i prigionieri della CIA dall'aeroporto militare di Szymany che li lasciavano al Campo Zero come se stessero consegnando una pizza. Da parte polacca non si teneva alcun registro. Per quanto riguarda la Biuro e il governo polacco, la CIA non esisteva.

Sharp viveva a Camp Zero da sei mesi. Nessuna passeggiata casuale fuori dal campo. Niente vacanze. Solo un giorno libero alla settimana. Si trovò quindi in un dilemma simile a quello dei prigionieri: non aveva idea di quanto tempo sarebbe rimasto lì. L'unico consiglio che gli era stato dato in merito era quello di un collega in Virginia: "Fai qualche informazione preziosa o chiudi un caso, Walt. È l'unico modo per uscire da un posto come Zero".

Negli ultimi anni le promozioni nella CIA erano diventate così ridicolmente rare da suscitare risentimento tra gli ufficiali di medio livello come Sharp. L'unico modo per fare carriera era giocare d'astuzia con la politica. E Walter Sharp non aveva mai dimostrato una grande attitudine in questo senso.

Sharp girò il fascicolo verso Hampton. I complici noti sono vaghi, qualsiasi informazione che lo colleghi a gruppi noti è anonima o ottusa, e nessuno di quelli con cui abbiamo parlato ha mai fatto il nome di Abdul al-Malik".

La pista è solida, signore", disse Hampton con decisione.

Quanto solida?

L'unità dei Ranger dell'esercito dice che un uomo che corrisponde alla sua descrizione è stato avvistato vicino all'esplosione di un ordigno esplosivo in un altro posto di blocco il giorno prima, che ha fatto fuori una dozzina di amici".

Sharp espirò, turbato da qualcosa. Abbiamo sottoposto a waterboarding Khalid Sheikh Mohammed quando ha confessato di essere il mandante dell'11 settembre. Nella cella tre c'è un boia britannico dell'ISIS che tutti i giornali del mondo pensano sia stato ucciso nove mesi fa. E nella cella otto c'è un tizio che è stato arrestato nella sua auto a Bruxelles con cinquanta chili di C4, scatole di chiodi e lame di rasoio e una mappa che lo indirizzava alla scuola per bambini ebrei più vicina. Sto guardando questo tizio... In confronto a questi criminali, lui è un parcheggiatore abusivo".

Hampton ha aggiunto: "Aveva con sé una borsa con diversi passaporti e alcune mappe del confine con il Pakistan. Dio solo sa dove sarebbe andato dopo".

Sharp scosse la testa. "C'è qualcosa che non quadra". Chiuse il fascicolo e si avvicinò alla porta della cella, controllando attraverso lo spioncino. "Hai visto le sue mani quando è entrato?

Le sue mani?

Sono morbide. Non ci sono calli. Non si può vivere nella merda di Nimruz con mani così morbide. Là sono tutti contadini". Sharp continuava a fissare il volto di Malik. È difficile da collocare, vero? Per quanto riguarda la nazionalità. Sarebbe un buon uomo grigio".

Hampton annuì.

Un uomo grigio era ciò che ogni reclutatore di intelligence cercava: qualcuno che si mimetizzasse; che, dopo averlo incontrato, si dimenticasse all'istante. Non lasciavano alcun segno nel mondo.

Malik sembrava sulla trentina. Indossava solo occhiali oscuranti e un paio di pantaloncini bianchi. I suoi piedi erano incatenati l'uno all'altro e si trovava direttamente sotto i riflettori al centro della stanza in una posa da crocifissione, come gli era stato ordinato, con le braccia che tremavano per lo sforzo, il freddo e la mancanza di sonno. Su un lato del corpo c'erano lividi freschi, dovuti a pugni sostenuti sui reni, e lo stesso sul retro delle gambe a causa di un bastone di legno.

L'NDS deve aver fatto qualche giro su di lui", ha detto Sharp, ricordando il rapporto sulle vittime dell'esplosione del checkpoint.

La Direzione Nazionale della Sicurezza dell'Afghanistan, recentemente costituita, una sorta di FBI che incontra la CIA, avrebbe avuto degli agenti al posto di blocco per l'esplosione degli ordigni esplosivi improvvisati. Qualsiasi sospetto era destinato a subire un pestaggio da parte loro.

Qualche nota degli agenti di scorta?".

Hampton ha detto: "Hanno beccato un tizio nascosto nei cespugli che filmava nelle vicinanze. Hanno preso il suo telefono, ma è criptato, quindi non riusciranno a ricavarne nulla".

È un problema del Biuro, non nostro", rispose Sharp. Guardò a lungo Malik. Hai alzato l'aria condizionata lì dentro?" chiese.

Sì. È a malapena a trenta", confermò Hampton.

Messo alla prova, Sharp chiese: "Il suo attuale stato fisico la sorprende, capitano?".

La maggior parte dei civili o degli innocenti si sarebbe già deteriorata di più. Sono anche più propensi a reagire, a manifestare la loro innocenza in qualche modo. Lui non ha mostrato segni di sfida o di rabbia. I combattenti nemici di solito sono più sereni. Questo suggerisce che Malik abbia ricevuto un addestramento militare. Forse in Pakistan. Ciò sarebbe compatibile con il luogo dell'attacco con gli ordigni esplosivi improvvisati".

Sharp poneva spesso domande di questo tipo ad Hampton, aiutandolo a diventare un SSO come lui. A volte ci volevano settimane prima che Hampton capisse se aveva dato la risposta giusta.

Sperando di stimolarlo un po', Hampton chiese: "Cosa ne pensi?".

È stato addestrato, bene". Sharp passò ad Hampton il fascicolo e si diresse verso la porta della cella. Chiunque sia, non è un tipo qualunque".

Capitolo 1 (4)

Un interprete afghano magro, Fahran, era in piedi contro la parete opposta, vestito con l'uniforme dell'esercito americano, una sciarpa nera intorno al collo, occhiali da sole avvolgenti appollaiati sulla testa, fumando con disinvoltura una sigaretta roll-up. Era uno dei novemila civili afghani assunti dall'esercito come interpreti dopo l'invasione americana del 2003 ed è stato uno dei pochi a rimanere dopo il ritiro degli americani. Non aveva molta fretta di tornare. Tutti quelli che conosceva o amava erano stati uccisi. Ora aveva deciso di camminare sulla terra, andando ovunque Sharp andasse, finché ne avesse avuto bisogno.

Sharp tese il pugno a Fahran, poi disse: "Takbir".

Fahran si tirò su la sciarpa sulla bocca e sul naso e gli occhiali da sole sugli occhi. Ha battuto i pugni con Sharp e ha risposto: "Allahu Akbar".

Ateo da sempre, Sharp lo fece solo per mettere Fahran a suo agio e per ricordargli che non era un apostata per aver assistito gli "infedeli" bianchi occidentali: quegli uomini nelle celle che sostenevano di essere messaggeri di Allah erano il vero nemico e Fahran non aveva nulla da temere, né in questa vita né nella prossima.

Sharp aprì la porta della cella proprio mentre partiva "Through the Never" dei Metallica, e una scarica di aria fredda lo investì. Non poté fare a meno di rimanere impressionato da come Malik aveva gestito le condizioni. Ancora con le braccia aperte, Malik scosse la testa da una parte all'altra, sentendo i passi di Sharp nelle vicinanze, anticipando il momento in cui gli venivano tolti gli occhiali. Sotto i riflettori, Sharp poté vedere più da vicino le contusioni su tutto il corpo di Malik. L'NDS non aveva scherzato per infliggere tali danni dopo solo quarantotto ore di detenzione.

Sharp fece un cenno a Hampton, che spinse le braccia di Malik verso il basso. All'inizio pensò di essere messo alla prova e cercò di tenere le braccia alzate, finché Fahran disse in arabo: "Abbassa le braccia". Hampton guidò Malik verso un tavolo di legno con due anelli di metallo inchiodati a un'estremità, mentre Sharp spegneva l'aria condizionata. Voleva che Malik fosse in tensione, pensando: le cose stavano per diventare più facili o più difficili?

Mi piace leggere di storia", disse Sharp, facendo una pausa per consentire a Fahran di interpretare. Si possono imparare molte cose. Per esempio, i monaci di Castillo la Coroño. Erano dei veri malati ai tempi dell'Inquisizione. Ma, dannazione, se non ottenevano risultati". Sharp fece un altro cenno a Hampton, che tolse gli occhiali a Malik.

Malik trasalì, con gli occhi che si muovevano nella stanza per orientarsi.

Sharp si aggirava davanti a lui, con la sua lunga barba che lo faceva assomigliare a un animale selvatico, il collo e le spalle spesse che spuntavano sotto il collo largo e largo della maglietta. Prima che Malik potesse abituarsi all'ambiente spoglio, Hampton incatenò le mani di Malik ai passanti metallici del tavolo e lo spinse su una sedia di legno che non aveva la parte inferiore, ma solo il bordo in legno. Il che lo lasciò a contorcersi sul bordo per tutto il tempo. Una cosa del genere di per sé non avrebbe spezzato qualcuno, ma se combinata con tutte le altre umiliazioni poteva fare la differenza. L'interrogatorio rafforzato non riguardava solo una cosa alla volta. Riguardava molte cose insieme.

Hampton fece un passo indietro verso la porta della cella accanto a Fahran, mentre Sharp prendeva posto al tavolo di fronte a Malik.

Prendevano un pezzo di stoffa", disse Sharp, poi tirò fuori un piccolo pezzo di lino bianco e lo mise sul tavolo. Lo mettevano in gola al ragazzo, poi gli riempivano la bocca d'acqua e gli tappava il naso. L'unico modo per farlo respirare era ingoiare l'acqua. Il problema è che l'acqua inzuppava il panno e lo faceva aderire alla gola del ragazzo, facendolo soffocare".

Fahran tradusse le informazioni in modo spassionato, con un tono neutro.

Sharp si alzò di scatto dalla sedia e, tenendo la testa di Malik da dietro, gli infilò il panno in bocca tenendo il naso di Malik. La genialità era che ti soffocava quel tanto che bastava per essere un'agonia, ma non abbastanza da ucciderti. Un uomo in forma ragionevole come te potrebbe sopportarlo per, non so, un paio d'ore. Dopo di che un uomo potrebbe dire di credere in qualsiasi cosa".

Malik chiuse gli occhi e scalciò i piedi su e giù, sbattendo i talloni sul terreno. Gli occhi gli si spalancarono mentre cercava di trovare un po' di fiato per sé.

Hampton si guardò i piedi, come se questo lo assolvesse in qualche modo dalla complicità in ciò che stava accadendo.

Sharp parlò lentamente. E chiaramente. L'unica cosa. Voglio che tu creda. Sono io. E che farò qualsiasi cosa. Per scoprire ciò che devo sapere". Estrasse il panno e lasciò andare il naso di Malik.

Mentre Malik balbettava e riprendeva fiato, sembrava che stesse cercando di dire qualcosa. Sharp si avvicinò, avvicinando l'orecchio alla bocca di Malik. Sharp lo sentì sussurrare con un morbido accento inglese: "Sbarazzati degli altri". Il trucco del panno sembrava aver avuto poco effetto sulle sue facoltà. I suoi occhi erano limpidi e ancora concentrati.

Quando Sharp si tirò indietro, Malik guardò il soffitto ammuffito. Cercando di mantenere la performance del jihadi testardo con Hampton e Fahran, gridò: "La laha il Allah, Muhamma!".

Fahran interpretò: "Non c'è altro Dio all'infuori di Allah e Maometto è il suo messaggero".

Dopo aver fatto qualche passo per tornare alla sua sedia, Sharp disse a Hampton: "Dammi qualche minuto da solo".

Sarò qui fuori", disse Hampton, poi fece cenno a Fahran. I nomi degli interpreti non dovevano mai essere usati davanti ai detenuti. Nemmeno gli pseudonimi.

Sharp aspettò che fossero soli. Ho tre inglesi in fondo al corridoio, quindi al momento sei solo leggermente interessante per me. Cos'altro hai, al-Britani?".

Malik allungò il collo, cercando di distenderlo. Sussurrò, tenendo la testa bassa. Devi farmi uscire".

Sharp rise. Certo, perché non l'hai detto".

Sono in pericolo qui.

Non sai dove sei, Abdul. Cosa ti fa pensare di essere in pericolo?".

A giudicare dall'orario del volo da Bagram, direi che siamo a Camp Zero, in Polonia, o a Camp Romeo, in Romania".

I nomi dei campi, per non parlare della loro ubicazione, erano riservati. Solo parole in codice. Sharp fissò intensamente Malik. Ok, pensò. Hai la mia attenzione.

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