Dziewczyna z magią w żyłach

1. Claire (1)

----------

Wildomar, Kalifornia

Kiedy ta bajka stała się koszmarem?

Przesuwam palcami po wytartej, małej książeczce i pytanie znów wypływa na powierzchnię. Każde zagłębienie w okładce jest tak znajome jak moja lekko piegowata skóra i odpryśnięty lakier do paznokci. Ile razy szukałam w tej książce odpowiedzi?

Ale wszystko co znalazłam to mit. Kłamstwo.

Coś po drugiej stronie sklepu brzęknęło. Głośno. Spoglądam na ścianę lodówek naprzeciwko mojej kasy. Znowu się zepsuły? No cóż. Obowiązki wzywają.

Sięgając po zwitek papierowych ręczników, kładę książkę obok małego regału z Małymi Debeściakami. Kilka bladych, cienkich plamek kapie z moich palców. Mój kurz - dziwne, lekko zabarwione, bezzapachowe drobinki, których żaden z lekarzy, igieł i skalpeli nie był w stanie zdiagnozować. Powiedzieli tylko, że to choroba skóry.

Kod na: jesteś wybrykiem natury.

Zdmuchuję z książki te nawiedzające, piaskowe plamki, gdy z okładki spoglądają na mnie szydercze zielone oczy chłopca, który nigdy nie dorósł. Jest tam, w akwareli, przycupnięty na krawędzi okiennego fotela, w zielonej czapce i z parą fletni Pana. Ta książka to ulubiona bajka na dobranoc mojego bliźniaka, Connora. Niewinna bajka, tak mi się kiedyś wydawało. Ale to nie jest bajka, to klątwa - tak jak płatki, które kapią mi z palców.

Podwijając rękawy wełnianego kardiganu, wychodzę zza lady i omijam stos dolarowych płyt DVD, kierując się do ściany szumiących lodówek. Muszę utrzymać się w tej pracy. Bycie spłukaną nie pomoże mi szybciej go znaleźć.

Nie mówiąc już o tym, że praca pozwala mi zagłuszyć myśli, co jest dziś szczególnie potrzebne.

Rocznica zniknięcia Connora.

Kłusuję wzdłuż linii rozmazanych szklanych drzwi lodówki i w końcu znajduję sprawcę wywołującego zgrzyt. Wysoka lodówka mieści rzędy produktów Coca-Coli i kilka mgliście wyglądających plastikowych butelek z wodą, ale nic nie przecieka jak ostatnio.

"Powiedziałem im, że potrzebujemy tu pomocnika, więc lepiej niech mnie za to nie winią". Celuję solidnym kopniakiem w toporną lodówkę. Maszyna wydaje świszczący oddech, ale syczący łoskot ustaje.

Czując się prawie triumfalnie, odwracam się z powrotem, nieużywane ręczniki papierowe w ręku. Wtedy słyszę charakterystyczne kapanie - kapanie - kapanie.

Jęczę. "Dobrze, dobrze. Nic nigdy nie może być łatwe, prawda?" O rany, dwie godziny mojej zmiany, a ja już rozmawiam z przedmiotami martwymi.

Figurki. Przynajmniej są dobrymi słuchaczami.

Spadam na dół, żeby wytrzeć zbierający się basen. Kiedy wycieram bałagan, dzwoni dzwonek z przodu sklepu. Mam ochotę zostać na miejscu i zobaczyć, czy klient sobie pójdzie. Naprawdę, Claire? Żałosne. To jest moja praca i nie mogę sobie pozwolić na utratę kolejnej. Nie jako biedna dziewiętnastolatka finansująca własne poszukiwania kogoś, o kim wszyscy inni zapomnieli.

Przed kasą pojawiają się dwie dziewczyny - ich lśniące włosy opadają falami, ich modnie podarte dżinsy i tank topy pokazują znacznie więcej skóry, niż kiedykolwiek bym się odważyła. Obie są zadbane, poukładane. To rzeczy, które nigdy nie były dla mnie, a które sprawiają, że moje nerwy są na krawędzi.

Weź głęboki oddech.

Nie mogę pozwolić, by moja niepewność ich skrzywdziła. Nie mogę pozwolić, by moje emocje wyciekły w płonącym pyle. Nigdy nie byłam w stanie tego powstrzymać ani zrozumieć, jedynie zakopać okruchy i modlić się, by pozostały zamknięte.

Dziewczyny rozglądają się i zauważają mnie, wciąż przy lodówce. Jedna z nich, brunetka, podnosi rękę w pół macha. "Łazienka w Starbucksie jest zepsuta. Możemy skorzystać z tej tutaj?"

Ten Circle K nie wygląda na ich typ miejsca, z tanimi bibelotami, wgniecionymi puszkami po napojach i farbą łuszczącą się ze ścian. Nie żeby to był mój pierwszy wybór. Ale zawsze musiałam się jakoś wyżyć - dzięki matce, która porzuciła mojego brata i mnie jako niemowlęta, nie racząc nawet zostawić koca.

Podnosząc się z kolan, tłumię chęć schowania wyszczerbionych paznokci do kieszeni dżinsów. Mój wygodny, wyblakły, tealowy kardigan nagle czuje się jak bezkształtny worek, który nie zrobi nic, by ukryć pokrytą bliznami skórę, która może mnie zdradzić i znów zacząć wyciekać dręczącymi, bladymi plamami. Pył, który może stać się toksyczny, jeśli nie utrzymam go w ryzach.

Uśmiecham się. "Uh-yeah. Łazienka jest w prawym tylnym rogu. Przyniosę ci klucz."

Brunetka podnosi swoje finezyjnie ołówkowe brwi. "Och, to wszystko jest w porządku! Wyglądasz na zajętego. Czy to tutaj . . . ?"

Próbuje sięgnąć ponad ladą kasową, a ja podbijam swoje tempo. "Ah- właściwie to lepiej, jeśli ja to zrobię".

Ale jestem za późno. Ona już walczy o klucz i przewraca mały plastikowy kubek z wodą, który miałem zrównoważony na krawędzi lady. Ciecz spływa w kierunku książki o Piotrusiu Panu, którą ustawiłam obok kasy.

Gorąca panika przepływa przez moje kończyny.

"Nie!" Pospiesznie wchodzę za ladę, chwytając się książki. Gdy woda przesiąka przez róg, chwytam ją. Ale jestem za późno.

Mój wzrok się rozmywa, gdy wyrywam kolejny papierowy ręcznik i klepię w okładkę. Nienawidzę tej książki, ale to wszystko, co mi po nim zostało.

"Piotruś Pan? Czy to nie jest książka dla dzieci?" Dziewczyny nadal tam stoją. Brunetka spogląda w dół na książkę. "Przepraszam. Aha, mogę dać ci kilka dolarów, żebyś kupiła inny egzemplarz?".

Potrząsam głową. Może mieliśmy po czternaście lat, kiedy zniknął, ale Connor nigdy nie wyrósł z bajek - podczas gdy ja zbyt wcześnie nauczyłam się, że na świecie nie ma już żadnej magii. Tylko taka, którą się samemu tworzy, pracując palcami do kości.

Krótka rudowłosa dziewczyna patrzy na mnie pytająco. "Czy ja cię znam?"

Chowając książkę pod pachą, osuszam ladę większą ilością papierowych ręczników, unikając kontaktu wzrokowego. "Nie sądzę."

Walczę, aby skupić się na zadaniu pod ręką, pomimo sposobu, w jaki mój oddech drży. Utrata kontroli, nawet na chwilę, może zaryzykować tak wiele - moją pracę, pieniądze, których rozpaczliwie potrzebuję, nawet bezpieczeństwo tych dziewczyn.

Wyrzucając brudne ręczniki do kosza, formuję kolejny uśmiech i sięgam po klucz do łazienki. "Czekaj," mówi brunetka. "Byłaś w mojej klasie angielskiego na pierwszym roku w McKinley przez kilka miesięcy".

1. Claire (2)

Jęknąłem wewnętrznie. Ze wszystkich szkół, w których się obijałam w południowej Kalifornii, oni muszą być z McKinley. Nie żebym ich rozpoznała, ale to był rok, w którym Connor zniknął. Wolałabym nie robić kolejnej wycieczki w dół pasa pamięci - zwłaszcza przy tym, jak bardzo jestem dziś niespokojna.

Druga dziewczyna wkracza do akcji. "Czy to nie ty zrezygnowałaś przed końcem roku, bo..." Jej oczy rozszerzają się. "Twój brat jest tym, który zniknął, prawda?"

Upuszczam klucz na ladę z metalicznym łoskotem i przytakuję, twarz napięta.

Jeśli wiedzą o Connorze, to co jeszcze słyszeli?

O bezowocnych badaniach lekarzy? Albo o mojej wizycie w szpitalu sześć miesięcy temu? Wspomnienie może być odległe, ale krętactwo blizn wyściełających moje plecy jest bolesnym przypomnieniem.

Ciemnowłosa dziewczyna opiera się o ladę. "Tak mi przykro. Nadal nie znaleźli twojego brata?"

Nienawidzę sposobu, w jaki łzy kłują moje oczy. Wpatrując się w smugi na blacie, potrząsam głową.

Nie. Nie pojawiła się ani jedna wskazówka.

Po prostu oddychaj. Po prostu przebrnij przez dzisiejszy dzień, przez pracę.

Przez tę chwilę.

Dziewczyny zdają się odbierać moją bezsłowną odpowiedź jako nieme błaganie o pomoc, a brunetka sięga, by położyć mi delikatną dłoń na ramieniu. Ten ciepły dotyk wystarcza, aby przeciąć moje postanowienie, a pojedyncza łza wycieka po mojej twarzy.

"Och, kochanie." Ściska moje ramię, jej wypielęgnowane paznokcie mimowolnie kopią w moje i tak już surowe nerwy. Przywracając tonący ból, który wypełnia moje płuca. Oddychaj, oddychaj, oddychaj. . . . Zmuszam się, żeby się nie wyrwać. Może jest jej przykro, ale nie rozumie. Nie bardzo.

A ja miałem już zbyt wiele duszącej litości.

Moja panika pęcznieje. Zazwyczaj jestem tak dobry w zamykaniu jej, tłumieniu - ale tym razem, nie mogę powstrzymać drżenia. Żal powraca w przerażającym Technicolorze.

Odwracam się, wplatając palce w kardigan. Muszę się pozbierać.

Zaciskając dłonie przy bolącej klatce piersiowej, próbuję skupić się na wciąganiu powietrza i wypuszczaniu oddechu. Ale kiedy pocieram dłonie, żeby wprowadzić trochę ciepła do mojej zziębniętej skóry, na opuszkach palców pojawiają się blade plamki.

Drobne, pożółkłe plamki sączą się ze skóry, pokrywając moje palce.

O nie! Nie teraz!

Wciskam trzęsące się pięści do kieszeni.

Connor mówił, że to magia. Że jestem wyjątkowy. Ale się mylił.

Pył nie jest magią - to trucizna.

Więc próbuję to stłumić teraz, zaciśnięte pięści. Przez dudniące w uszach staccato mojego serca mogę tylko wyłowić niepewne głosy dziewczyn stojących naprzeciwko lady.

"Czy wszystko w porządku?"

Pył buduje się wewnątrz mnie, wulkan wbijający się w żebra. Uspokój się! To klienci - po prostu rób swoje.

Nie czekają na moją odpowiedź. "Uh, wrócimy później".

Zostawiając zapomniany klucz do łazienki na ladzie, uciekają ze sklepu.

Dzięki Bogu. Pewnie chciały dobrze, ale dziś nie mogę znieść rozmowy o nim z obcymi.

Ani obserwowania, jak te dziewczyny reagują jak wszyscy inni, gdy widzą płatki, które wyciekają z mojej skóry - zdezorientowane, zszokowane, a nawet wściekłe. Ludzie rzadko są życzliwi wobec tego, czego nie rozumieją.

Gdy w sklepie wreszcie znów zapanowała cisza, zapadam się pod ścianą za ladą kasową.

Dlaczego nie mogę mieć jednego dnia bez tego rozdzierającego mnie bólu? Dzień, w którym mogę funkcjonować jak normalny człowiek, zamiast się zamykać. Zamiast mieć każdy oddech przypominający, że pozwoliłam mu się wymknąć. Każdy ból serca jest świadectwem, że nieważne co zrobię, nie mogę go znaleźć.

Ale muszę spróbować.

Spoglądam w dół na kurz pokrywający moje ręce i przyklejający się do rękawów kardiganu, i strzepuję go. Ale nawet po usunięciu kurzu, dziwna, lśniąca substancja nadal sączy się z opuszków moich palców, a ja zaciskam pięści, żeby ją odepchnąć. By odepchnąć panikę i pulsowanie elektryczności w moich żyłach.

Zamykam oczy, mięśnie napinają się i staram się zwinąć wspomnienia i ten dziwny szept w moim rdzeniu i wepchnąć je tak daleko, jak tylko mogę. Duszę tę iskrę ciepła w moich żyłach, tę część, która nigdy nie należała do mnie, nieważne jak desperacko próbuję.

Ale on nie może odejść na zawsze. Nie może być martwy. Nie może.

Moje oddechy przychodzą w ciasnych szlochach - pył wzrasta z każdym z nich. Pokrywa moją skórę, pokrywa rękawy i wślizguje się w powietrze. Blady i lśniący, łapiący się na najsłabszy szept bryzy. Wirują wokół mnie jak kuszące plamki zmatowiałego światła słonecznego.

Klątwa, której nikt nie potrafi wyjaśnić. Klątwa, która grozi mi teraz utonięciem.

Powietrze -

Nie mogę oddychać!

Moje gardło jest z nim gęste, oczy czerwone, rozmazane. Mój puls zagłusza dźwięk samochodów na zewnątrz, gdy świat staje się cienisty. Kurz zaczyna ciemnieć, marszcząc się wokół krawędzi jak płonący popiół.

Nie! Nie, proszę, nie...

Wystarczy, że jedna osoba wejdzie do środka, albo że kamera bezpieczeństwa zauważy...

Mój telefon brzęczy w kieszeni. Wciąż drżę i dopiero przy ostatniej wibracji udaje mi się wydobyć urządzenie. Przecieram twarz, oczyszczając wzrok na tyle, by dostrzec jednoliterowe imię wyświetlane na pękniętym ekranie. N.

N nie dzwoniłby, gdyby nie było to ważne. Biorę długi, poszarpany oddech. N jest przyjacielem. Jedną z niewielu osób, które mogę już tak nazwać. Pył opada, a grzmot w mojej klatce piersiowej zaczyna słabnąć, gdy próbuję skupić się na błysku stabilności, który przywołuje na myśl.

N jest komputerowym kujonem, który zaprzyjaźnił się ze mną w moich poszukiwaniach Connora, i chociaż nigdy nie był znany jako coś więcej niż jedno-literowe imię, był tam, aby pomóc w znacznie większej ilości sposobów, niż moi przydzieleni przez sąd rodzice zastępczy przeszkadzali. Kiedy raz mnie odwiedził, było to w czasie mojego najniższego punktu, który wylądował w szpitalu na dwa tygodnie, a uśmiech, który spotkał mnie na ciemnej twarzy N'a był tak samo szczery, jak zawsze miałem nadzieję.

Znałam go tylko kilka tygodni, ale to ugruntowało naszą przyjaźń. Powód, dla którego w ciągu ostatnich kilku miesięcy N stał się jedną z niewielu osób, którym ufam. Jest sprzymierzeńcem, a wiem, jak rzadko się tacy zdarzają.

1. Claire (3)

Trzymam telefon przy uchu i zarządzam pękniętym, "Tak?".

"Claire? Gdzie jesteś?" Napięcie w głosie N wysyła gęsią skórkę w górę moich ramion. Ale skupiam się na nim, na jego słowach i obserwuję, jak kurz powoli wraca do swojego zwykłego bladego koloru. Powódź zatrzymuje się gwałtownie i zaczyna spływać z rękawów mojego kardiganu.

Zmuszam swój ton do zachowania stałości. "Jestem w pracy. Dlaczego? Co jest nie tak?"

Na drugim końcu klika myszka komputerowa. "Wysyłam ci link - będziesz chciała to zobaczyć".

Odgarniam drobinki, które przesypują się przez moje dłonie. Wyszczerbiony telefon trzęsie się przy moim uchu. "Czy to ma związek z . . . ?"

"Tak. Chodzi o Connora," mówi z nutą podniecenia. "Polowanie na to zajęło tygodnie, ale znalazłem obraz wycięty z kanału w jednym z terminali LAX sześć lat temu, tuż po zaginięciu twojego brata".

Clack, clack, clack z N stukanie wypełnia ciszę, a kilka sekund później to wyskakuje na moim telefonie. Moje ręce drętwieją, ale udaje mi się stuknąć w wideo N, i wypełnia ono ekran. Odtwarzanie jest ziarniste, ale ukazuje białe ściany, punkt kontroli bezpieczeństwa i szereg rozmytych ludzi, w większości odwróconych od kamery.

Na pierwszym planie obrazu znajdują się dwie osoby. Jedna z nich to wysoka, cienista, męska sylwetka, podczas gdy druga jest tak znajoma, jak każdy strzaskany puls mojego serca.

Kolana prawie mi się uginają i sięgam do krawędzi lady, podtrzymując się, gdy wpatruję się w obraz Connora na moim ekranie.

Wysoki jak na swój wiek, ramiona zaczynają się zwężać, ma na sobie swoją ulubioną, wytartą koszulę Kapitana Ameryki. Kudłate, pszeniczno-blond włosy opadające mu do ramion, ciemniejsze od moich.

Connor.

"Drogi Boże ..." Słowa wypływają jak modlitwa.

To Connor. Mój słodki Connor.

Łzy są ciepłe, gdy spływają po moich policzkach. Ciężkie z ulgą.

W połowie oczekuję, że Connor zerknie przez ramię i zamknie te niebieskie oczy z moimi, że jeszcze raz zobaczę ten figlarny błysk i ten cień starej duszy odbijający się w jego spojrzeniu. Ale mój brat bliźniak nigdy się nie odwraca. Nie mam ostatniej szansy, żeby zobaczyć jego twarz. Tylko jego cofające się plecy, gdy większa postać prowadzi go z dala od kamery, przez punkt kontroli bezpieczeństwa i do bramki wejściowej po drugiej stronie.

Ale to wciąż on. Pierwsze prawdziwe spojrzenie na Connora, jakie miałam od sześciu lat.

"Nie wiem, kim jest ten człowiek". Słowa N. są pospieszne. "Ani co się działo. Ale wiem, że Connor wsiadł do samolotu. I wiem, gdzie go zabrali, Claire".

Moje płuca praktycznie skurczyły się w klatce piersiowej, oczy wciąż są zamazane, gdy patrzę na wyblakłą sylwetkę brata na moim telefonie, odtwarzając te słowa w kółko w mojej głowie. "Y-you do?"

"Tak, ale nie uwierzysz w to".

Przerwa. Jedna przerwa. To wszystko, o co proszę. "Gdzie on jest, N?"

Jest dudnienie statyczne, gdy przesuwa telefon. "Mieli kilka przesiadek, ale ich ostateczny cel był poza krajem".

Gdzie on mógł... ?

Moje oczy dryfują do krawędzi Piotrusia Pana wystającego z mojej torebki i ciemne podejrzenie zaczyna wypływać na powierzchnię.

Nie - proszę powiedz mi, że on tego nie zrobił. Proszę, powiedz mi, że się mylę. Że ten dziwny człowiek nie wykorzystał bajki na dobranoc, którą czytałam bratu, jako przynęty, by ukraść mi Connora i przeciągnąć go przez pół planety - praktycznie do innego świata.

Przez cały ten czas część mnie miała skrytą nadzieję, że pewnego dnia Connor pojawi się na moim progu. Powie, że uciekł, by dołączyć do cyrku. Zapewni mnie, że nic mu się nie stało. Że nikt go nie zabrał. Że nikt go nie skrzywdził...

Ale nagle, konsekwencje tego filmu rozbijają się o mnie. Prawda, że przez cały ten czas, kiedy policja przestała szukać, kiedy gazety mówiły, że może po prostu uciekł, że dziewczyna z klinicznie udowodnionymi urojeniami była tylko płaczącym wilkiem - miała rację.

Connor mnie nie zostawił. Został skradziony.

"Ten człowiek zabrał Connora do Londynu, Claire".

I z jednym zdaniem mój koszmar staje się rzeczywistością.

2. Piotr (1)

----------

Londyn, Anglia

Znasz to uczucie pomiędzy spadaniem a lataniem, zamrożone w powietrzu, serce w gardle, puls bijący tak głośno, że zagłusza wszystko oprócz tego małego głosu krzyczącego - nie umieraj?

Tak. To właśnie tam jestem.

I uwielbiam to. Adrenalina, nieważkość, wolność.

Nawet jeśli ziemia pędzi na mnie w zawrotnym tempie, gdy wystrzeliwuję nad potężną ceglaną ścianą.

Skup się, Peter!

Uginam kolana, gdy powietrze mija moje opadające ciało - i wtedy, piorun!

Ląduję na obu nogach, jedna ręka przyciśnięta do asfaltu, nie mogąc zwalczyć uśmiechu. Ha! To nie było takie trudne. Gdyby tylko Cynka mogła zobaczyć...

Ucinam tę myśl, zanim zdąży przynieść obrzęk żalu. Przypominając mi ponownie, dlaczego utknąłem skacząc po rozwalonych ścianach, zamiast szybować w powietrzu. Dlaczego jestem uziemiona.

Odgarniam rude włosy z oczu i szybko ruszam w dół zacienionej bocznej drogi prowadzącej od ceglanego muru, nad którym właśnie się sklepałem. To powinno dać mi choć trochę przewagi, bo skrawek popołudniowego słońca ogrzewa moją wysłużoną zieloną kurtkę.

Kiedy biegnę, każdy krok wydaje się ciężki w porównaniu do swobodnego spadania. Mięśnie walczą z grawitacją, moje stopy prostopadle do ziemi, budynki wznoszące się wokół mnie jak strzeliste potwory.

Nienawidzę tego uczucia ciężaru. Niebo naciska na moje ramiona.

Ale wszystkie myśli o byciu uziemionym znikają, gdy stukot kroków rozbrzmiewa po asfalcie.

W końcu mnie znaleźli.

Chłodna londyńska mgła przebija się przez łukowaty krajobraz miasta, a ja się uśmiecham. Czekałem, aż mnie dogonią.

A teraz trochę zabawy.

Ze swoimi krętymi alejkami, ponurym niebem i ceglanymi budynkami, Londyn jest praktycznie labiryntem dla rojów turystów. Ale nie dla mnie. Dziś ta gra w kotka i myszkę jest moja - i nigdy nie daję się złapać.

"Zaczynajmy, co?"

Obracam się na pięcie, startując w dół kolejnej bocznej uliczki. Przechodzę obok chodnika zaśmieconego londyńczykami z parasolami. Przechodząc obok małego zielonego skrawka parku, macham szybko do odpoczywających tam facetów, po czym chowam się w alejce. Kroki moich prześladowców są coraz szybsze.

Czuje się prawie jak za starych czasów, co?

Ci chłopcy byli kiedyś jak bracia. Teraz polują na mnie jak psy.

Ale tylko oni mogą dać mi szansę na odnalezienie Claire i naprawienie wszystkiego, co poszło tak cholernie źle. Kiedy zabrałem jej brata na przygodę, nie miałem pojęcia, jak bardzo wszystko popsuje, zostawiając ją w tyle.

Już utknąłem tutaj, uziemiony w Londynie na trzy ponure miesiące, ponieważ pixies nie może ryzykować, aby mi pomóc - dzięki Hook's hold nad nimi. Claire musi być tym kawałkiem, którego mi brakuje. Z jej pyłem, mogę to naprawić.

Mogę wrócić do domu.

Nie wspominając o tym, że w końcu będę mógł latać. Cholera, to wciąż denerwujące, jak bardzo wszystko wygląda tu podobnie. Wszystko jest łatwiejsze w nawigacji, gdy jesteś na ziemi.

Ale nawet gdy Zagubieni Chłopcy się zbliżają, rytm mojego pulsu staje się powtarzającą się w kółko wiadomością. Zaczyna się pod żebrami i rozchodzi się po całym ciele. Wiedza, że pomimo wszystkiego, co straciłem, pomimo kradzieży mojej magii, pomimo niebezpieczeństwa, w jakim znajduje się Nibylandia, jedna rzecz się nie zmieniła. Mogę mieć przewagę liczebną, ale jest jedna rzecz, której ci chłopcy nigdy nie będą mieli: ja.

Przyspieszam kroku, prześlizgując się przez strzeliste budynki, które przebijają się przez zachmurzone niebo. I wtedy widzę schody przeciwpożarowe na końcu alejki. Jeden szczebel metalowych schodów wisi na tyle nisko, że mogę się go chwycić. Jesteśmy jakieś pół mili od miejsca, w którym powiedziałem Tygrysiej Lilii, że się z nią spotkam, a jeszcze bliżej, by wreszcie zdobyć potrzebne mi informacje.

Poprzez uwięzienie jednego z blokersów, którzy myślą, że mnie ścigają.

Uśmiecham się. Wiedziałem, że to będzie wesoły czas.

Moje stopy pompują o asfalt, coraz szybciej i szybciej. Zbliżam się do najniżej zawieszonego szczebla schodów przeciwpożarowych i skaczę...

Moje opuszki palców ledwie okrążają grubą stal, ale to wystarczy.

Wdrapuję się na górę, zatrzymując się tylko na tyle długo, by zerknąć przez ramię na tłum chłopców, którzy wtargnęli do alejki pode mną.

Ich rysy są ukryte za ciemnymi kapturami, ale połowę z nich poznaję po ułożeniu ramion i broni błyszczącej w zamaszystych płaszczach.

Chłopcy chcą krwi. Chcą mnie zaciągnąć z powrotem do niego. Z powrotem do człowieka, który chce mi wszystko odebrać, wyrwać mi duszę.

Niezła próba, chłopaki.

Czuję, jak ich stalowe oczy wwiercają się w moje plecy, gdy docieram na szczyt schodów przeciwpożarowych. Metalowe schody skrzypią i kołyszą się, gdy banda chłopców wspina się za mną.

Mój wzrok na chwilę się rozmywa. Pamiętam inne życie, kiedy desperacko wspinałem się po słonym olinowaniu, aby uciec przed inną grupą krwiożerczych włóczęgów. Tylko tamci prześladowcy trzymali między zębami mieniące się szable.

"Skup się!" krzyczą do mnie instynkty. Właśnie, gra pod ręką. Słyszę dyszące oddechy i skrzypiący metal ich wspinającej się bandy, ale nie oglądam się za siebie - tylko na dach przed sobą.

Zwiększam tempo, po gontach i blisko krawędzi.

Potem dach znika, a ja wyskakuję w powietrze. Bez ciężaru.

Cor, brakowało mi tego...

Przez te rozciągające się sekundy wszystko jest w porządku. Jestem lżejszy niż pył pixie.

Potem uderzam mocno w gonty kolejnego dachu, najpierw stopami, rękami w dół, żeby się ustabilizować. Prześcigam grzbiet tego dachu i przeskakuję na następny. Kiedy zerkam przez ramię, widzę, że tylko trzech chłopców zdołało dotrzymać mi kroku.

Nie na długo.

Dystans rozciąga się między nami, a za chwile tylko dwóch wciąż próbuje oddać pościg.

Mięśnie mnie palą, ale szczerzę zęby szerzej niż głodny krokodyl. Po raz pierwszy od miesięcy, w których jestem uwięziony w tym rozwalonym mieście, czuję się niemal sobą. Wilgotny wiatr we włosach, moje stopy tańczące po dachach, groźba śmierci zawsze przy piętach, ale nigdy nie doścignięta.

Czuję się prawie tak, jakbym mógł latać.

2. Piotr (2)

Brakuje mi tylko tej pewnej iskry światła unoszącej się u mojego boku i gongu jej głosu. Staram się ignorować pieczenie w tylnej części gardła na wspomnienie o niej, o wspólnym lataniu, o Cynce zawsze u mego boku. Skaczę z kolejnego dachu, sięgając po następny - i nie trafiam.

Moja ręka chwyta się gontu, rynny, czegokolwiek. Ale nie trafiam. Daleki dach przesuwa się tuż obok moich palców...

Upadam.

Coś zimnego i twardego wbija się w moją klatkę piersiową, a moje kolana zderzają się z tartą metalową powierzchnią. Powietrze zostaje wyrwane z moich płuc. Gęsty, metaliczny smak jest ciężki na moim języku, a mój wzrok wiruje.

Do diabła z tym wszystkim!

Moje czoło pulsuje niemal tak samo jak ukłucie zadrapań pokrywających moje dłonie. Podciągając się na nogi, opieram się o metalową belkę. Wpadłem na balkon na szczycie bloku z biegnącą od niego w górę klatką schodową. Gdy świat powoli wraca do ostrości, spoglądam przez niski murek na ziemię daleko poniżej. Jest ona pokryta sztywnym chodnikiem.

Nad głową słyszę odległe szamotanie się chłopców, którzy nadal szukają.

Co ja sobie myślę? Upadek mógł mnie zabić. Nie mogłem się złapać. Nie mogę lecieć. Moje światło tak blisko zgasło.

Ten pościg to nie zabawa. Tak jak moje polowanie na Claire nie jest grą.

Tak jak to, co stało się z Tink, nie było żadną grą.

Moja głowa eksploduje z rozdzierającym bólem. Gdzieś głęboko we mnie, ciemne, wrzecionowate palce przyciskają moje poczucie przygody z naciskiem, jaki wywołuje utonięcie w Neversea. Dusząc samą iskrę, która czyni mnie ... mną. To przeczące grawitacji poczucie przygody. Tę chłopięcość.

Trzęsę się teraz i nie chce przestać. Myślałem, że mam to już za sobą. Te zwęglone wspomnienia, które Nibylandia zamknęła - ale bestialskie rzeczy zaczęły się odradzać. Wspomnienia o utracie Cynka, o tym, że moja wyspa została rozszarpana przez Haka i... ciemniejsze rzeczy. Rzeczy, które zaczynają się pojawiać teraz, gdy zostałem wyrzucony z wyspy. Teraz, gdy wszystko stało się tak pokręcone. I dobry gad - to boli.

Plując przekleństwami, chwytam się chłodnych metalowych szczebli schodów przeciwpożarowych, wspinam się z balkonu i pozwalam sobie na upadek. Moje kości czują się tak, jakby zostały wypełnione betonem.

Muszę uciec, muszę dotrzeć do Lily...

Dyszę, myśli w mojej głowie wirują. W momencie, gdy uderzam w asfalt, wpadam w kolejną uliczkę i osuwam się z powrotem na zapleśniałą ścianę. Moja klatka piersiowa faluje, gdy trzymam się za pulsującą głowę.

To wszystko jest złe. Coś się we mnie zmieniło. Jak to, że moje ciało zaczęło.... Cholera!

Skręcając się, wbijam pięść w ścianę za mną i krzywię się przy uderzeniu.

Robię się... stary. No i proszę, udało się.

Zacząłem się starzeć.

Wszystko wymyka się spod kontroli i moje własne ciało nie gra już fair.

Tak jak ci chłopcy polujący na mnie. Kiedyś byli jak moje własne plemię, zawsze mieli mnie za plecami i po mojej stronie. Już nie.

Teraz są zagrożeniem dla wszystkiego, na czym mi zależy.

A myślenie o nich zawsze prowadzi mnie z powrotem do niej. Do Claire. Dziewczyny, którą straciłem. Dziewczyny, którą ledwo pamiętam, dzięki wyspie, która pogrzebała moje wspomnienia głębiej niż korzenie drzewa spritewood. Wspomnienia o Claire i ... mroczniejszych rzeczach.

Zamykam oczy i skupiam się mocno, znajdując ją tam w przebłyskach. Jej złote jak słońce loki. Jej uparta odmowa uwierzenia, że bajki to tylko opowieści.

Przyciskam pięść do czoła, zły na siebie, że tak bardzo się przejmuję, ale jeszcze bardziej zły, że w ogóle o niej zapomniałem. Nie mam bladego pojęcia, gdzie ona jest - tylko że jej potrzebuję. Mam tylko nadzieję, że któryś z Zagubionych Chłopców może mieć więcej informacji na temat miejsca jej pobytu.

Muszę ją znaleźć. I to szybko. Zanim to, co dzieje się z moim ciałem, stanie się zbyt paraliżujące, bym mógł ją wytropić - albo zanim ktoś inny znajdzie ją pierwszy.

Ktoś z hakiem i bestialskimi zamiarami.

Wypuszczając kilka przekleństw, które mogłyby zaimponować piratowi, odsuwam się od ściany i przemykam przez cieniste alejki, by przejść przez Copperfield Street.

Rzucam okiem przez ramię po raz ostatni i widzę, że zgubiłem wszystkich oprócz jednego ze śledzących mnie chłopców w ciemnych płaszczach. A tuż przed nami, wciśnięta między hałaśliwy pub a dziwaczną galerię, znajduje się miejsce spotkania, w którym czeka pewna wojownicza księżniczka.

Weszłam w wystarczającą ilość zasadzek Hooka. Stworzenie własnej? Łatwo.

Moje szybkie kroki przenoszą mnie na krawędź budynku, a ja chowam się za rogiem hałaśliwego pubu, by stanąć twarzą w twarz z parą intensywnych, ziemistobrązowych oczu.

Spojrzenie Tiger Lily przesuwa się po mnie, a potem z powrotem. "Udało ci się. Wszystko w porządku?"

Brzęk butelek i stłumione głosy z pubu dudnią za moimi plecami-dostarczając idealnej przykrywki dla porwania, które mamy zamiar spróbować.

"Just dandy. Jeden z nich siedzi mi na piętach i powinien być tu lada chwila."

Ona przytakuje, hebanowa dłoń zaciska się wokół chropowatej, spritewoodowej laski, którą udało jej się przemycić z Nibylandii. Włosy Lily są zaczesane w ciemny warkocz przez ramię i pasemka w kolorze teal, które pasują do jaskrawych wzorzystych spodni pod jej skórzaną kurtką. "W porządku, co powiesz na to, abyśmy złapali go szybko i powstrzymali od krzyku - nie chcemy sceny. Brzmi dobrze?"

"Fantastycznie."

W milczeniu ruszamy w stronę wejścia do alejki, dzieląc się szybkim uśmiechem - i prawie czuje się jak za starych czasów. Jak wtedy, gdy biegliśmy przez żywą dżunglę, ścigając się w kółko z piracką załogą tratującą się w zaroślach. Bawiliśmy się z nimi, a nasz śmiech przebijał się przez drzewa.

Migotanie światła Cynka mija mnie.

Tylko tym razem, nie ma Tink. Żadnego błysku magii.

I uwięziliśmy jednego z naszych.

Wstrzymuję oddech, przyciskając plecy do zakurzonej ściany, gdy zakapturzona postać Zagubionego Chłopca okrąża róg. Skaczę na niego. Pojawia się błysk metalu i coś ostrego przecina moje ramię.

Zaciskając zęby przed ukłuciem, kopię w rękę trzymającą broń. Jęknął, gdy nóż wypadł mu z ręki. Tygrysia Lilia rzuca się na upadłe ostrze i zanim Zagubiony Chłopiec może sięgnąć po kolejną broń, ja zaplatam jego nadgarstki za plecami - zdumiona stwierdzam, że mój nowy wzrost najwyraźniej zwiększył moją siłę.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Dziewczyna z magią w żyłach"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️