1. Luka (1)
------------------------ 1 ------------------------ ======================== Luka ======================== Ihre Angst kribbelt auf meiner Haut wie ein Flüstern. Während meine lederbesohlten Schuhe auf den Betonboden klopfen, kann ich sie in der Art und Weise spüren, wie ihre Augen zu mir hin und von mir weg huschen. Daran, wie sie wie Mäuse über den Produktionsboden huschen, sanftmütig und ungesehen in den Schatten. Ich genieße das. Schon bevor ich in meiner Familie aufstieg, konnte ich Angst einflößen. Ein großer Mann zu sein, machte das einfach. Aber jetzt, mit Muskelkraft und Macht hinter mir, ducken sich die Leute. Diese Leute - die Angestellten der Limonadenfabrik - wissen nicht einmal, warum sie mich fürchten. Abgesehen davon, dass ich der Sohn des Besitzers bin, haben sie keinen wirklichen Grund, sich vor mir zu fürchten, und doch spüren sie, wie die Beute im Grasland, dass der Löwe nahe ist. Ich beobachte jeden einzelnen von ihnen, während ich mich um die mit Plastikflaschen und Aluminiumdosen gefüllten Förderbänder schlängele, in die kohlensäurehaltige Limonade gepumpt wird, die den Raum mit einem sirupartigen süßen Geruch erfüllt. Ich erkenne ihre Gesichter, aber nicht ihre Namen. Die Leute da oben gehen mich nichts an. Oder zumindest sollten sie das nicht. Die Soda-Fabrik ist eine Tarnung für das eigentliche Geschäft im Erdgeschoss, das um jeden Preis geschützt werden muss. Deshalb bin ich an einem Freitagabend hier und schnüffle nach Ratten. Nach jedem, der fremd oder fehl am Platz aussieht. Die Abteilungsleiterin - eine hispanische Frau mit einem strengen Zopf, der ihr über den Rücken läuft - ruft den Angestellten der unteren Etage auf Englisch und Spanisch Befehle zu und lenkt die Aufmerksamkeit, wo es nötig ist. Sie sieht mich nicht ein einziges Mal an. Lärm durchdringt die Metallhülle des Gebäudes. Das Surren von Förderbändern und das Schleifen von Zahnrädern lassen den Betonboden durch die schiere Kraft der Schallwellen vibrieren. Viele Leute finden den Anblick und die Gerüche überwältigend, aber mich hat das nie gestört. Man wird nicht zum Unterboss der Mafia, wenn man vor dem Chaos zurückschreckt. Eine Gruppe von Mitarbeitern in blauen Polos versammelt sich um ein Fließband und glättet einen Knick in der Produktionslinie. Sie nehmen ein paar Aluminiumdosen vom Band und werfen sie in einen Recyclingbehälter, während sie den Rest der Dosen wieder in eine glatte Linie schieben. Der größere der drei Männer - ein kahlköpfiger Mann mit einem teigigen Gesicht und ohne erkennbares Kinn - legt einen roten Schalter um. Ein Alarm ertönt, und die Dosen setzen sich wieder in Bewegung. Er gibt dem Abteilungsleiter einen Daumen nach oben und dreht sich dann zu mir um, wobei seine Hand zu einer kleinen Welle abflacht. Ich ziehe als Antwort eine Augenbraue hoch. Sein Gesicht rötet sich und er wendet sich wieder seiner Arbeit zu. Ich erkenne ihn nicht wieder, aber er kann nicht in der Strafverfolgung tätig sein. Undercover-Polizisten sind fitter, als er es je sein könnte. Außerdem hätte er nicht die Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Wahrscheinlich ist er nur ein neuer Mitarbeiter, der nichts von meiner Position in der Firma weiß. Ich beschließe, mit dem Standortleiter die Neueinstellungen durchzugehen und den Namen des Mannes herauszufinden. Als ich im hinteren Teil der Produktionshalle ankomme, ist das Licht gedimmt - die hintere Hälfte der Fabrik wird über Nacht nicht genutzt - und ich fummele einen Moment lang an meinem Schlüssel herum, bevor ich den richtigen finde, um die Kellertür aufzuschließen. Die Treppe nach unten ist dunkel, und sobald die Metalltür hinter mir zuschlägt, bleibe ich in der Schwärze zurück, während sich meine anderen Sinne schärfen. Die Geräusche aus der Produktionshalle sind nur noch ein Flüstern hinter mir, aber der größte Unterschied ist der Geruch. Statt der sirupartigen Süße der Fabrik riecht es hier ätherisch und chemisch, dass mir die Nase juckt. "Bist du das, Luka?" Simon Oakley, der Hauptchemiker, wartet nicht auf meine Antwort. "Ich habe hier eine Leitung für dich. Wir haben die Chemie perfektioniert. Das beste Koks, das du je probieren wirst." Ich ziehe einen dicken Vorhang am Fuß der Treppe zurück und trete in das helle weiße Licht der echten Produktionshalle. Ich blinzle, als sich meine Augen daran gewöhnen, und sehe Simon allein am ersten Metalltisch, während drei andere Männer im hinteren Teil des Raumes arbeiten. Wie die Angestellten oben blicken auch sie nicht auf, als ich eintrete. Simon hingegen lächelt und deutet auf die Schlange. "Ich brauche es nicht zu probieren", sage ich knapp. "Ich werde wissen, ob es gut ist oder nicht, wenn ich sehe, wie sehr sich unser Gewinn erhöht. "Nun", entgegnet Simon. "Es kann eine Weile dauern, bis sich das herumspricht. Es kann sein, dass wir erst dann einen Anstieg der Einnahmen sehen, wenn..." "Ich bin nicht zum Plaudern hier." Ich gehe um das Ende des Tisches herum und stelle mich neben Simon. Er ist einen ganzen Kopf kleiner als ich, seine Haut ist blass, weil er so viel Zeit im Keller verbracht hat. "Unter meinen Männern kursieren böse Gerüchte." Seine buschigen Augenbrauen verziehen sich vor Sorge. "Gerüchte worüber? Sie wissen doch, dass wir Kellerbewohner oft die Letzten sind, die etwas mitbekommen." Er versucht zu kichern, aber das erstirbt, sobald er sieht, dass ich nicht hier bin, um herumzualbern. "Untreue." Ich schließe die Lippen und fahre mit der Zunge über die oberen Zähne. "Es heißt, dass sich jemand von der Familie abgewandt hat." Vor Angst weiten sich seine Pupillen, und seine Finger trommeln auf die Metallplatte des Tisches. "Siehst du? Das ist es, was ich sage. Ich habe von all dem nichts gehört." "Wirklich nicht?" Ich brumme in Gedanken und trete einen Schritt näher. Ich merke, dass Simon zurückweichen will, aber er bleibt stehen. Ich lobe ihn für seine Tapferkeit, auch wenn ich ihn dafür verabscheue. "Das ist interessant." Sein Adamsapfel wippt in seinem Rachen. "Warum ist das interessant?" Noch bevor er den Satz beenden kann, liegt meine Hand um seinen Hals. Ich schlage zu wie eine Schlange, quetsche seine Luftröhre in meiner Hand und führe ihn zurück zur Steinmauer. Ich höre die Männer im hinteren Teil des Raums aufspringen und murmeln, aber sie machen keine Anstalten, ihrem Chef zu helfen. Denn ich bin Simon meilenweit überlegen. "Das ist interessant, Simon, denn ich habe zuverlässige Informationen, dass du dich mit Mitgliedern der Furino-Mafia getroffen hast." Ich schlage seinen Kopf ein-, zweimal gegen die Wand. "Stimmt das?" Sein Gesicht läuft rot an, die Augäpfel quellen hervor, und er schnappt nach meiner Hand, um Luft zu holen. Ich gebe ihm keine. "Warum solltest du dich hinter meinem Rücken mit einer anderen Familie treffen? Habe ich dich nicht in unserer Herde willkommen geheißen? Habe ich dir das Leben hier nicht angenehm gemacht?"
1. Luka (2)
Simons Augen rollen in seinem Kopf zurück, seine Finger werden zu schlaffen Nudeln an meinem Handgelenk, schwach und unwirksam. Kurz bevor sein Körper in die Bewusstlosigkeit sinken kann, lasse ich ihn los. Er sinkt auf den Boden, fällt auf Hände und Knie und schnappt nach Luft. Ich lasse ihm zwei Atemzüge, bevor ich ihm in die Rippen trete. "Ich habe mich nicht mit ihnen getroffen", krächzt er. Als er zu mir aufblickt, kann ich bereits die ersten blauen Flecken an seinem Hals erkennen. Ich trete ihn erneut. Die Wucht reißt ihm die Luft ab, und er sackt auf sein Gesicht, die Stirn auf den Zementboden gepresst. "Okay", sagt er mit gedämpfter Stimme. "Ich habe mit ihnen gesprochen. Einmal." Ich drücke ihm die Sohle meines Schuhs in die Rippen und drehe ihn auf den Rücken. "Sprich lauter." "Ich habe mich einmal mit ihnen getroffen", gibt er zu, während ihm vor Schmerz die Tränen über das Gesicht laufen. "Sie haben die Hand nach mir ausgestreckt." "Aber du hast es mir nicht gesagt?" "Ich wusste nicht, was sie wollten", sagt er, setzt sich auf und lehnt sich an die Wand. "Umso mehr hättest du es mir sagen müssen." Ich greife nach unten und packe sein Hemd, ziehe ihn auf die Beine und drücke ihn gegen die Wand. "Männer, die mir treu sind, treffen sich nicht mit meinen Feinden." "Sie haben mir Geld angeboten", sagt er und zuckt zusammen, um den nächsten Schlag vorzubereiten. "Sie boten mir einen größeren Anteil am Gewinn an. Ich hätte nicht gehen sollen, aber ich habe eine Familie und-" Ich wurde dazu erzogen, die Menschen zu beobachten. Um ihre Schwächen zu erkennen und zu wissen, wann ich getäuscht werde. Deshalb weiß ich sofort, dass Simon mir nicht die ganze Geschichte erzählt. Die Furinos würden sich nicht an unseren Chemiker wenden und ihm mehr Geld anbieten, wenn es nicht vorher eine Kommunikation zwischen ihnen gegeben hätte, wenn sie nicht eine Verbindung hätten, von der Simon mir nichts erzählt. Er hält mich für einen Narren. Er glaubt, dass ich ihm wegen seiner Frau und seines Kindes verzeihen werde, aber er weiß nicht, wie tief meine Apathie geht. Simon glaubt, er könne an meine Menschlichkeit appellieren, aber er weiß nicht, dass ich keine habe. Ich drücke meine Hand auf die blauen Flecken an seinem Hals. Simon packt mein Handgelenk und versucht, mich wegzuziehen, aber ich drücke wieder zu und genieße das Gefühl seines Lebens in meinen Händen. Es gefällt mir zu wissen, dass ich ihm mit einem Schlag auf den Hals die Luftröhre zerreißen und ihn auf dem Boden ersticken lassen kann. Ich habe die volle Kontrolle. "Und deine Familie wird vor dem Morgengrauen tot sein, wenn du mir nicht sagst, warum du dich mit den Furinos getroffen hast", spucke ich. Ich will nichts weiter, als Simon wegen seiner Illoyalität töten. Ich kann die Wahrheit auch ohne ihn herausfinden. Aber das ist nicht der Grund, warum ich hierher geschickt wurde. Wahlloses Töten erzeugt nicht die Art von kontrollierter Angst, die wir brauchen, um unsere Familie zu erhalten. Es schafft nur Anarchie. Also lasse ich Simon widerwillig gehen. Wieder fällt er keuchend zu Boden, und ich trete einen Schritt zurück, um nicht in Versuchung zu kommen, ihn zu schlagen. "Ich werde es dir sagen", sagt er mit hoher Stimme, als würden sich die Worte langsam aus einem Luftballon lösen. "Ich werde Ihnen alles sagen, aber tun Sie meiner Familie nichts. Ich nicke, damit er fortfahren kann. Dies ist seine einzige Chance, die Wahrheit zu sagen. Wenn er mich noch einmal anlügt, werde ich ihn umbringen. Simon öffnet den Mund, aber bevor er etwas sagen kann, höre ich oben einen lauten Knall und einen Schrei. Gerade als ich mich umdrehe, öffnet sich die Tür am oberen Ende der Treppe, und ich weiß sofort, dass etwas nicht stimmt. Ohne an Simon zu denken, greife ich nach dem nächstgelegenen Tisch und kippe ihn um, ohne mir Gedanken über den möglichen Gewinnausfall zu machen. Schritte poltern die Treppe hinunter, und kaum habe ich mich hingehockt, bricht der Raum in Kugeln aus. Ich sehe, wie einer der Männer im hinteren Teil des Raums zu Boden geht und sich den Bauch hält. Die beiden anderen folgen meinem Beispiel und springen hinter Tische. Simon krabbelt zu mir herüber und legt sich neben mich auf den Boden, seine Lippen sind lila. Der Raum ist erfüllt vom Hämmern der Schritte, dem Klirren der Kugeln und dem Stöhnen des gefallenen Mannes. Es herrscht Chaos, aber ich bleibe ruhig. Mein Herzschlag ist gleichmäßig, als ich mein Handy nehme, die Frontkamera einschalte und es über den Tisch hebe. Acht Schultern sind im Raum verteilt, die Gewehre im Anschlag. Zwei von ihnen stehen am Fuß der Treppe, die anderen sechs sind im Abstand von drei Fuß verteilt und bilden eine Barriere vor der Treppe. Keiner soll hier lebend herauskommen. Aber sie wissen nicht, wer sich hinter dem Tisch versteckt. Wenn sie es wüssten, würden sie rennen. Ich schaue zu einem der Chemiker hinüber. Sie sind keine Soldaten unserer Familie, aber sie sind genauso ausgebildet wie alle anderen. Er hat seine Waffe im Anschlag und wartet auf meinen Befehl. Ich nicke einmal, zweimal, und auf drei drehen wir uns beide um und schießen. Ein Mann fällt sofort, meine Kugel trifft ihn in den Hals, das Blut spritzt wie Farbspritzer an die Wand. Es ist eine Art Kunstwerk, einen Mann zu erschießen. Jahrelanges Training, die Kugel genau so zu platzieren. Kunst soll eine Reaktion hervorrufen, und eine Kugel tut das sicherlich. Der Mann lässt seine Waffe fallen, seine Hand fliegt zu seinem Hals. Bevor er zu viel Schmerz empfinden kann, schieße ich ihm eine weitere Kugel in die Stirn. Er sinkt auf die Knie, aber bevor er auf das Gesicht fällt, erschieße ich seinen Freund. Die Männer haben mit einem einfachen Hinterhalt gerechnet und stehen immer noch unter Schock und versuchen, sich zu sammeln. Das macht es für meine Männer leicht, sie auszuschalten. Zwei weitere Männer fallen, während ich mein zweites Ziel durch den Raum jage und einen Schuss nach dem anderen auf ihn abfeuere. Er duckt sich hinter einen Tisch, und ich warte, die Waffe im Anschlag. Es ist ein tödliches Spiel von Whack-a-mole, und es erfordert Geduld. Zuerst taucht seine Waffe auf, kurz darauf sein Kopf, den ich mit einem Schuss wegpuste. Sein Schrei erstirbt auf seinen Lippen, während er verblutet, das Rot sickert unter dem Tisch hervor und verteilt sich auf dem Boden. Es sind nur noch drei Männer übrig, und ich habe keine Kugeln mehr. Ich verstaue meine Pistole in der Tasche und ziehe mein KA-BAR-Messer heraus. Die Klinge fühlt sich in meiner Hand wie ein alter Freund an. Ich krieche an einem zitternden Simon vorbei, der sich wünscht, ich hätte ihn umgebracht, nur damit ich ihn nicht so erbärmlich aussehen sehen muss, und hinter dem Tisch hervor. Ich schiebe meine Füße unter mich und gehe in die Hocke. Die übrigen Männer sind verwundet und konzentrieren sich auf die hintere Ecke, wo immer noch Schüsse von meinen Männern fallen. Sie sehen nicht, dass ich mich von der Seite nähere.
1. Luka (3)
Ich stürze mich auf den ersten Mann, einen jungen Mann mit goldbraunem Haar und einer Tätowierung im Nacken. Es ist halb unter dem Kragen seines Hemdes versteckt, so dass ich es nicht erkennen kann. Als mein Messer in seine Seite schneidet, wirbelt er herum, um mich abzuwehren, aber ich schlage ihm mit meinem linken Arm die Pistole aus der Hand und stoße ihm dann das Messer unter die Rippen und nach oben. Er erstarrt für einen Moment, bevor Blut aus seinem Mund fließt. Der Mann neben ihm fällt durch mehrere Einschüsse in Brust und Bauch. Ich reiße ihm die Waffe aus der Hand, als er zu Boden fällt, und stürze mich auf den letzten Angreifer. Er versteckt sich hinter einem Metalltisch, die Handfläche drückt auf eine Wunde an seiner Schulter. Er versucht, seine Waffe zu heben, als ich mich ihm nähere, aber ich lasse mich auf die Knie fallen und rutsche neben ihn, das Messer an seinen Hals gedrückt. Seine Augen weiten sich, und dann fallen sie zu, als er seine Waffe fallen lässt. Die Klinge meines Messers beißt sich in seine Haut, und ich sehe die gleiche Tätowierung unter seinem Kragen hervorkriechen. Ich lasse die Klinge nach unten gleiten, schiebe sein Hemd beiseite und erkenne es sofort. "Du gehörst zu den Furinos?" frage ich. Der Mann antwortet, indem er seine Augen noch fester zusammenkneift. "Sie sollten wissen, wer in einem Raum ist, bevor Sie angreifen", zische ich. "Ich bin Luka Volkov, und ich könnte Ihnen auf der Stelle die Kehle durchschneiden." Sein ganzer Körper zittert, Blut aus seiner Schulterwunde sickert durch seine Kleidung auf den Boden. Alles in mir will diesen Mord. Ich fühle mich wie ein Hund, der nicht gefüttert wurde und verzweifelt nach einem Stück Fleisch lechzt, aber Kriegsführung bedeutet nicht endloses Blutvergießen. Er ist taktisch. "Aber ich werde nicht", sage ich und ziehe die Klinge zurück. Der Mann blinzelt, ungläubig. "Verschwinden Sie hier und erzählen Sie Ihrem Boss, was passiert ist. Sagen Sie ihm, dass dieser Angriff eine Kriegserklärung ist, und dass die Familie Volkov ihrem gnadenlosen Ruf gerecht werden wird." Er zögert, und ich streiche ihm mit der Klinge über die Wange und ziehe eine dünne Blutspur von seinem Mundwinkel bis zum Ohr. "Los!" brülle ich. Der Mann rappelt sich auf und stürmt die Treppe hinauf, das Blut tropft in seinem Kielwasser. Sobald er weg ist, wische ich mein Messer mit dem Saum meines Hemdes ab und schiebe es zurück an meine Hüfte. Das wird nicht gut ausgehen.
2. Eva (1)
------------------------ 2 ------------------------ ======================== Vorabend ======================== Ich halte der Köchin eine Tüte Rosinen und eine Tüte Pflaumen ein paar Zentimeter vor das Gesicht. "Sehen Sie den Unterschied?" frage ich. Die Frage ist rhetorisch. Jeder, der Augen hat, kann den Unterschied sehen. Und ein Koch - ein gut ausgebildeter Koch - sollte den Unterschied auch riechen, fühlen und spüren können. Trotzdem legt Felix die Stirn in Falten und studiert die Tüten, als ob es sich um ein Pop-Quiz handeln würde. "Rosinen sind klein, Felix!" Mein Rufen lässt ihn zusammenzucken, aber ich bin viel zu gestresst, um mich darum zu kümmern. "Pflaumen sind riesig. So groß wie eine Babyfaust. Rosinen sind winzig. Sie schmecken sehr unterschiedlich, weil sie als verschiedene Früchte angefangen haben. Verstehst du das Problem?" Er starrt mich ausdruckslos an, und ich frage mich, ob ich als stellvertretender Küchenchef das Recht habe, jemanden zu feuern. Denn dieser Mann muss gehen. "Du hast einen ganzen Entenbraten ruiniert, Felix." Ich lasse die Tüten auf den Tresen fallen und streiche mir mit der Hand über mein verschwitztes Gesicht. Ich nehme das Handtuch aus meiner Gesäßtasche und trockne mich ab. "Schmeiß es weg und fang noch mal an, aber nimm dieses Mal Pflaumen." Er lächelt und nickt, und ich frage mich, wie oft er sich den Kopf gestoßen haben muss, um so langsam zu sein. Ich fordere einen anderen Koch auf, mit mir zu sprechen. Er bewegt sich schnell, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und wartet auf meine Bestellung. "Schneiden Sie die Ente klein und machen Sie einen Confit-Salat. Wir können ihn mit Rosinen, Fenchel und so weiter anrichten, dann klappt's." Er nickt und schlurft davon, und ich wische mir wieder über die Stirn. Zu Beginn meiner Schicht stürmte ich in die Küche, als würde mir der Laden gehören. Schließlich war ich Sous-Chef von Cal Higgs, dem genialen Chefkoch im Floating Crown. Nach meinem Abschluss an der Kochschule wusste ich nicht, wo ich einen Job bekommen würde oder wo ich am Totempfahl stehen würde, und ich hätte mir sicher nicht vorstellen können, dass ich so bald stellvertretender Küchenchef sein würde, aber hier bin ich nun. Und jetzt, wo ich hier bin, kann ich nicht anders, als mich zu fragen, ob es nicht eine Art Trick war. Hat Cal den Wünschen meines Vaters einfach nachgegeben und mir diesen Job gegeben, weil er eine Pause von dem Wahnsinn brauchte? Mehrere Mitarbeiter haben mir versichert, dass der Tellerwäscher, an dessen Namen ich mich nicht mehr erinnern kann, schon seit über einem Jahr in der Küche arbeitet, aber heute Abend scheint er auf Zeitlupe zu stehen. Er wäscht und trocknet die Teller Sekunden bevor die Köche sie auftischen und in den Speisesaal zurückschicken. Und zwei der Köche, die offenbar ein Paar sind, haben beschlossen, dass die Eile beim Abendessen der perfekte Zeitpunkt wäre, um über ihre Beziehung zu sprechen, und sie haben Schluss gemacht. Dylan stürmte wortlos hinaus, und Sarah, der es eigentlich gut gehen sollte, da sie diejenige war, die Schluss gemacht hat, und nicht diejenige, die Schluss gemacht hat, versteckt sich im Badezimmer und heult sich die Augen aus. Ich habe eine Stunde lang alle zehn Minuten an die Tür geklopft, aber sie weigert sich, mich hereinzulassen. Cal hat einen Schlüssel, aber er war die ganze Nacht in seinem Büro eingeschlossen, und ich will ihm nicht erklären, was für ein Scheißhaufen die Küche ist, also müssen wir uns damit begnügen. Gerade noch so. "Sarah?" Ich klopfe an die Tür. "Wenn du nicht in fünf Minuten rauskommst, bist du gefeuert." Zum ersten Mal wird das Weinen unterbrochen. "Das kannst du nicht machen." "Doch, kann ich", lüge ich. "Du wirst heute Abend ohne Schürze hier rausgehen. Alleinstehend und arbeitslos. Stell dir nur diese Schande vor." Ich habe ein schlechtes Gewissen, ihr Salz in die Wunde zu streuen, ihr zu drohen, aber ich habe keine andere Wahl. Ich habe versucht, sie zu trösten und ihr etwas von der Zartbitterschokolade aus der Dessertvorratskammer anzubieten, aber sie weigert sich, sich zu rühren. Drohungen sind mein letzter Ausweg. Es gibt eine lange Pause, und ich frage mich, ob ich zugeben muss, dass ich sie nicht feuern kann - ich glaube nicht - und das Personal anweisen muss, die Toiletten auf der Kundenseite zu benutzen, als Sarah endlich auftaucht. Die Wimperntusche ist auf ihren Wangen verschmiert, und ihre Augen sind rot und geschwollen vom Weinen, aber sie kommt aus dem Bad. Kaum ist sie durch die Tür, stürzt eine der Kellnerinnen hinter ihr her und knallt die Tür zu. "Es tut mir leid, Eve", flüstert sie und bedeckt ihr Gesicht mit den Händen. Ich ergreife ihre Handgelenke und schiebe ihr die Handflächen von den Augen. Als sie aufblickt, sind ihre Augen immer noch geschlossen, und aus den Augenwinkeln laufen Tränen. "Geh zum Waschbecken und hilf beim Abwasch", sage ich streng. "Du bist jetzt nicht in der Lage zu kochen. Konzentriere dich einfach darauf, die Teller abzuräumen, okay?" Sarah nickt, ihre Unterlippe wackelt. "Alles ist in Ordnung", sage ich und spreche mit ihr, als wäre sie ein wildes Tier, das angreifen könnte. "Du wirst deinen Job nicht verlieren. Cal braucht es nie zu erfahren, okay? Geh einfach abwaschen. Jetzt." Sie wendet sich verwirrt von mir ab und geht zurück, um dem Tellerwäscher zu helfen, dessen Namen ich mir beim besten Willen nicht merken kann, und ich atme tief durch. Endlich habe ich alle Feuer gelöscht, lehne mich gegen den Tresen und beobachte, wie sich die Küche um mich herum bewegt. Sie ist wie eine lebende, atmende Maschine. Jeder muss seinen Teil beitragen, sonst fällt alles auseinander. Und heute Abend halte ich sie kaum noch zusammen. Als die Küchentür aufschwingt, hoffe ich, dass es Makayla ist. Sie ist seit fünf Jahren Kellnerin im Floating Crown, und obwohl sie keine formale kulinarische Ausbildung hat, kennt sie diese Küche besser als jeder andere. Ich habe sie heute Abend öfter um Hilfe gebeten, als mir lieb ist, aber im Moment würde es schon reichen, ein fähiges, lächelndes Gesicht zu sehen, um mich vom Weinen abzuhalten. Aber als ich mich umdrehe und stattdessen einen Mann im Anzug sehe, dessen Krawatte locker und schief um seinen Hals hängt und dessen Augen glasig sind, sacke ich fast zu Boden. "Sie dürfen nicht hier hinten sein, Sir", sage ich und trete vor, um ihm den Zugang zum Rest der Küche zu versperren. "Wir haben heiße Öfen, Feuer und scharfe Messer, und Sie sind schon jetzt unsicher auf den Beinen." Makayla hat mir erzählt, dass ein Geschäftsmann an der Bar die ganze Nacht zwischen den Drinks Makkaroni und Käse verlangt hat. Offenbar akzeptierte er kein Nein als Antwort. "Makkaroni und Käse", murmelt er und lässt sich gegen meine Handflächen fallen, während seine Füße unter ihm weggleiten. "Ich brauche Makkaroni und Käse, um den Alkohol aufzusaugen." Ich wende mich hilfesuchend an die nächste Person, aber Felix schaut immer noch auf die Tüten mit Rosinen und Pflaumen, als ob er ernsthaft immer noch nicht wüsste, welche welche ist, und ich will ihn nicht ablenken, damit er nicht noch eine Ente ruiniert. Ich könnte jemand anderen um Hilfe bitten oder die Polizei rufen, aber ich will keine Szene machen. Cal ist gerade im Nebenzimmer. Er mag mich eingestellt haben, weil mein Vater Don der Furino-Familie ist, aber selbst mein Vater kann nicht böse sein, wenn Cal mich wegen schierer Inkompetenz feuert. Ich muss beweisen, dass ich fähig bin.
2. Eva (2)
"Sir, wir haben keine Makkaroni mit Käse, aber darf ich Ihnen unser Scoglio empfehlen?" "Was ist das?", fragt er mit zurückgeschlagener Oberlippe. "Eine köstliche Pasta mit Meeresfrüchten. Miesmuscheln, Venusmuscheln, Garnelen und Jakobsmuscheln in einer Tomatensauce mit Kräutern und Gewürzen. Wirklich köstlich. Eines meiner Lieblingsgerichte auf der Speisekarte." "Kein Käse?" Ich seufze. "Nein. Kein Käse." Er schüttelt den Kopf und schiebt sich an mir vorbei, wobei er mit den Händen über die Theke fährt, als ob er über eine vorbereitete Schüssel mit Käsespätzle stolpern könnte. "Sir, Sie dürfen nicht hier hinten sein." "Ich kann sein, wo immer ich will", ruft er. "Das ist Amerika, nicht wahr?" "Ja, aber dies ist ein privates Restaurant, und unsere Versicherung deckt nicht ab, dass die Gäste wieder in der Küche sind, also muss ich Sie bitten..." "Oh, sag mal, kannst du im frühen Morgenlicht sehen!" "Ist das 'The Star-Spangled Banner'?" frage ich und schaue mich um, um zu sehen, ob noch jemand diesen Mann sehen kann oder ob ich eine Art erschöpften Fiebertraum habe. "Was haben wir so stolz im letzten Schimmer der Dämmerung begrüßt?" Das ist absurd. Wahrlich absurd. Abgesehen davon, die Polizei zu rufen, scheint es das Einfachste zu sein, seinen Forderungen nachzugeben, also lege ich ihm eine Hand auf die Schulter und führe ihn in die Ecke der Küche. Ich klopfe auf den Tresen, und er springt auf, als wäre er ein Kind. Ich höre mir sechsmal die Nationalhymne an, bevor ich dem Mann eine Schüssel mit Vollkorn-Linguini und einer scharfen Cheddar-Käse-Soße überreiche. "Können Sie das bitte zurück zur Bar bringen und mich in Ruhe lassen?" Er nimmt mir die Schüssel aus der Hand, nimmt einen Bissen und stürzt sich dann in eine weitere mitreißende Darbietung von "The Star-Spangled Banner". Diesmal im Falsett und mit Tanzeinlagen. Ich seufze und schiebe ihn zur Tür. "Komm schon, Mann." Im Speisesaal ist es laut genug, dass niemand dem Mann allzu viel Aufmerksamkeit schenkt. Außerdem war er schon eine Stunde lang betrunken, bevor er die Küche überfallen hat. Ein paar Gäste schütteln den Kopf über den Mann und lächeln mich dann an, was mir das Verständnis und die Anerkennung des Küchenpersonals einbringt, die ich gesucht habe. Ich führe den Mann zurück zur Bar, sage dem Barkeeper, dass er ihn loswerden soll, sobald die Pasta weg ist, und mache mich dann auf den Weg zurück in den Speisesaal. "Sie ist nicht die Köchin", sagt eine tiefe Stimme in normaler Lautstärke. "Köche sehen nicht so aus." Ich drehe mich nicht zum Tisch um, weil ich ihnen nicht die Genugtuung geben will, zu wissen, dass ich sie gehört habe, zu wissen, dass sie irgendeine Art von Macht über mich haben. "Was auch immer sie macht, es kann nicht halb so gut schmecken wie ihr Muffin", sagt ein anderer Mann unter schallendem Gelächter. Ich verdrehe die Augen und gebe Gas. Ich bin an die Kommentare und die Anmachsprüche gewöhnt. Ich habe damit zu tun, seit mir Brüste gewachsen sind. Sogar die Männer meines Vaters haben über mich getuschelt. Das ist einer der Gründe, warum ich mich für einen Weg außerhalb des Familienunternehmens entschieden habe. Ich konnte mir nicht vorstellen, mit der Art von Männern zu arbeiten, die mein Vater beschäftigte. Sie waren ungehobelt und gemein und behandelten Frauen wie Besitztümer. Je mehr ich über die Welt jenseits der Bratva erfahre, desto mehr wird mir leider klar, dass Männer überall so sind. Das ist der Grund, warum ich nie heiraten werde. Ich werde niemandem gehören. Ich höre die tiefen Stimmen der Männer, als ich zurück in die Küche gehe, aber ich höre nicht hin. Ich lasse die Worte an mir abperlen wie Wasser an einer Fensterscheibe und trete zurück in das sichere Chaos der Küche. Die Küche scheint sich zu beruhigen, als das Abendessen serviert wird, und ich kann einen Schritt zurücktreten, um mich um eine Bestellung von Chicken Tikka Masala zu kümmern. Während ich das Tomatenpüree und die Gewürze köcheln lasse, merke ich, dass mein Magen knurrt. Vor der Schicht war ich zu nervös, um etwas zu essen, und jetzt, wo sich endlich ein ruhiger Rhythmus eingestellt hat, ist mein Körper dabei, sich selbst zu absorbieren. Also gehe ich lässig hinüber zu den zwei riesigen Suppentöpfen, in denen die Vorspeisensuppen für den Tag köcheln, und schöpfe mir eine kräftige Kelle Hummer-Speck-Suppe. Cal mag es nicht, wenn man während des Dienstes isst, aber er war den ganzen Abend in seinem Büro, und dem Geruch nach zu urteilen, der unter seiner Tür hervorkam, wird er viel zu stoned sein, um es zu bemerken oder sich darum zu kümmern. Die Suppe ist warm und sättigend, und ich schließe die Augen, während ich esse, und genieße den glücklichen Moment des Friedens, bevor das Chaos wieder losgeht. Die Küchentür geht auf, und dieses Mal ist es wirklich Makayla. Ich winke sie herüber, begierig darauf zu sehen, wie allen das Essen schmeckt und ob der betrunkene Patriot endlich das Restaurant verlassen hat, aber sie sieht mich nicht und geht zielstrebig durch die Küche und direkt zu Cals Bürotür. Sie öffnet sie und tritt ein, und ich frage mich, wozu sie Cal braucht und warum sie nicht zu mir kommen konnte. Gott weiß, dass ich mit jeder anderen Situation, die sich in dieser Nacht ergeben hat, fertig geworden bin. Ich habe gerade den letzten Bissen meiner Suppe gegessen, als Cals Bürotür aufspringt, von der Wand abprallt und er durch die Küche stapft. "Eve!" Ich schiebe die Schüssel hinter die Theke, werfe ein Geschirrtuch darüber, um die Spuren zu verwischen, und wische mir dann schnell den Mund ab. "Ja, Chefkoch?" "Vorne und in der Mitte", bellt er, als wären wir beim Militär und nicht in einer Küche. Obwohl mich sein Ton beleidigt - vor allem nach allem, was ich die ganze Nacht über getan habe, um den Laden am Laufen zu halten - befolge ich schnell seine Anweisung. Denn das ist es, was ein guter Sous-Chef tut. Ich befolge die Anweisungen des Küchenchefs, egal wie erniedrigend sie sind. Cal Higgs ist im wahrsten Sinne des Wortes ein großer Mann. Er ist groß, rund und dick. Sein Kopf sitzt auf den Schultern, ohne dass ein Nacken in Sicht ist, und allein das Durchqueren des Raums sieht wie eine lästige Pflicht aus. Ich stelle mir vor, in seinem Körper zu sein, wäre so, als würde man ständig einen Wintermantel und einen Schal tragen. "Was ist das Problem, Chef?" Er hebt den Daumen über seine Schulter, und Makayla zuckt entschuldigend zusammen. "Jemand hat sich über das Essen beschwert und will den Chefkoch sprechen." Ich ziehe die Stirn in Falten. Ich hatte jedes Gericht, das auf den Tisch kam, persönlich gekostet. Wenn Felix es nicht geschafft hat, mir ein anderes Gericht mit Rosinen statt Pflaumen unterzujubeln, weiß ich nicht, worüber man sich beschwert haben könnte. "Stimmt etwas nicht mit dem Gericht oder hat es ihnen einfach nicht geschmeckt?"
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