Sein Preis

Erstes Kapitel

Erstes Kapitel

Evony

Ost-Berlin, Januar 1963

Er jagt mich, und es gibt keinen Ausweg. Jeder angestrengte Atemzug fühlt sich an, als würde ich Eissplitter in meine Lunge ziehen. Ich starre die dunkle, unbekannte Straße auf und ab, Dampfschwaden ziehen vor meinem Gesicht auf. Um mich herum stehen Wohnblocks, Lichter brennen in den Wohnzimmerfenstern - Familien, die aufgestanden sind, um zu lesen oder Radio zu hören. Wenn ich an ihre Türen klopfe und sie anflehe, mich zu verstecken, bringe ich sie nur in Gefahr. Ich eile an einer Telefonzelle an der Ecke vorbei, deren Telefon von einer Neonröhre beleuchtet wird, aber ich gehe nicht hinein und hebe den Hörer ab. Ich habe niemanden, den ich anrufen kann, der mich retten könnte. Alle meine Freunde sind verhaftet oder tot, und die Volkspolizei wird mir nicht helfen.

Sie werden mich nur an ihn ausliefern.

Ein Schluchzen steigt in meiner Kehle auf, als ich mich an das Knacken des Gewehrfeuers und die Schreie der in Panik geratenen und sterbenden Menschen erinnere; an den Anblick von Ana, die einen zitternden Arm hob, um mit einer Pistole auf ihn zu zielen, und dann hob er seine eigene Waffe, kühl und unerbittlich, um ihr zwischen die Augen zu schießen. Es spielte keine Rolle, dass sie eine Bürgerin und keine Soldatin war. Es spielte keine Rolle, dass sie in der Unterzahl war, unterlegen, zu Tode verängstigt und die Waffe niedergelegt hätte, wenn er sie nur dazu aufgefordert hätte.

Und Papa, was ist mit Papa passiert? Ist er tot? Werde ich ihn jemals wiedersehen?

Ich zittere vor Kälte und Angst, die eisige Kälte beißt sich durch meinen dünnen Mantel. Als ich nach links in die Straße einbiege, rutsche ich auf dem eisigen Beton aus und stürze, wobei mein rechtes Knie schmerzhaft auf dem Pflaster aufschlägt. Jetzt schluchze ich, vor Schmerz und Vergeblichkeit. Er wird mich kriegen, genau wie Ana und alle anderen in unserer Gruppe. Ich kann nirgendwo hinlaufen, nirgendwo, wo er mich nicht findet, und keine Grenze, die ich überqueren kann, ohne erschossen zu werden. Aber ich hebe den Hebel und humple weiter, während mir die Tränen eisige Bänder über das Gesicht ziehen. Man hat keine andere Wahl, als zu rennen, wenn man vom Mitternachtsjäger gejagt wird, dem gefürchtetsten Mann in Ostberlin.

Sein Name ist Oberstleutnant Reinhardt Volker vom Ministerium für Staatssicherheit. Wenn er dich nachts erwischt, kommst du nicht ins Stasigefängnis. Er macht dich zu seiner besonderen Beute und du wirst nie wieder gesehen. Es wird über flache Gräber geflüstert. Geheime Verliese. Mit Knochen gefüllte Öfen. Der Ofen ist besonders furchterregend. Ich habe das Foto des Mitternachtsjägers als junger Hauptmann von zweiundzwanzig Jahren gesehen, der vor der Hakenkreuzfahne steht und einen Adler auf seiner Jacke trägt. Er wird während des Krieges gelernt haben, wie man Menschen verschwinden lässt.

Ich habe Volker einige Male gesehen, wie er durch die Straßen der Stadt schritt, ein Mann mit einem Wappen, groß und auffällig in seiner olivgrünen Stasiuniform und hohen schwarzen Stiefeln, eine Schirmmütze über seinem dunkelblonden Haar. Die Menschen weichen ihm aus, wenn er vorbeimarschiert, meist an der Spitze eines Trupps von Grenzsoldaten. Von seiner Körpergröße her ignoriert er die Menschen, sein Blick ist distanziert, er ist auf etwas anderes gerichtet.

Es sei denn, jemand macht einen Fehler und zieht seine Aufmerksamkeit auf sich.

Es sei denn, dieser kalte, berechnende Verstand spürt, dass ein Verräter in der Nähe ist.

Dann schärfen sich seine grauen Augen und seine Nasenlöcher blähen sich, als ob er Verrat wittert. Als ob er wüsste, was in deinem geheimen Herzen vorgeht. Deshalb wird er Jäger genannt. Deshalb entkommt niemand Oberstleutnant Volker.

Ich glaube, Schritte hinter mir zu hören und schaue über meine Schulter, als ich um eine weitere Ecke biege. Wenn ich es hinaus aufs Land schaffe, kann ich vielleicht in einer Scheune übernachten. Am Morgen könnte ich Glück haben und eine mitfühlende Seele finden, die mir Essen und vielleicht etwas Arbeit gibt. Vielleicht haben sie Kontakte, die mir helfen können, meine Identität zu ändern oder sogar in den Westen zu verschwinden. Unsere Gruppe kann nicht die einzige gewesen sein, die versucht hat, zu fliehen. Wenn ich nur...

Eine schwere Hand mit schwarzen Handschuhen legt sich auf mein Handgelenk und zieht sich zusammen wie eine Fessel. Entsetzt beobachte ich, wie eine hochgewachsene Gestalt aus dem Schatten tritt und das Mondlicht auf den silbernen Schulterklappen seines zweireihigen Mantels glitzert. Eine seidige, selbstgefällige Stimme murmelt: "Guten Abend, Fräulein Daumler. Sie sind sehr spät unterwegs."

Ich erkenne die aquiline Nase und das glattrasierte Kinn des Mitternachtsjägers, und Angst durchfährt mich wie eine Nadel. Er wirft einen Blick auf seine Armbanduhr und lächelt ein kaltes, grausames Lächeln. "Wie ich sehe, ist es schon fast Mitternacht."

Zweites Kapitel (1)

Kapitel Zwei

Evony

Drei Tage zuvor

"Denk nur, Evony. In ein paar Tagen werden wir im Westen sein." Anas Augen leuchten, als wir durch die dunklen Straßen gehen. Es schneit leicht und wir kauern eng aneinander, um nicht lauter als flüstern zu müssen und um uns zu wärmen. Es ist fast unmöglich, richtige Wollmäntel zu bekommen, und der Wind schneidet durch unsere Synthetikmäntel. Meiner ist auch zu groß, ein klobiges marineblaues Ding, das früher einmal Papa gehörte.

"Pssst, das darfst du nicht laut sagen", flüstere ich, aber ich lächle, als ich es sage. Mein Arm ist mit ihrem verschränkt, und wir vibrieren praktisch vor Aufregung. Wir haben gerade das letzte Treffen mit der Gruppe verlassen, bevor wir alle fliehen: ich, Papa, Ana und ein Dutzend anderer, die es nicht länger ertragen, im Schatten der Berliner Mauer zu leben. Wir alle haben unterschiedliche Gründe für unsere Abreise. Ana will an die Universität gehen und etwas Künstlerisches studieren. Die Dinge, für die sie sich interessiert, werden in der praktischen, utilitaristischen DDR nicht angeboten, und nur ein kleiner Teil der Bevölkerung darf seine Ausbildung über das sechzehnte Lebensjahr hinaus fortsetzen. Wir sollen uns zu produktiven Bürgern entwickeln, nicht zu übergebildeten Bourgeoisien. Mein Vater verachtet die Regierung und die Sowjets und ärgert sich über die aufdringlichen Blicke der Stasi. Jeder könnte ein Informant sein, sagt er mir oft und eindringlich. Jeder, vergiss das nicht.

Und ich? Ich weiß nicht, was ich will, ich will einfach mehr als das hier. Die unendliche Arbeit, das unendliche Grau. Dieselben Menschen, dieselben Straßen, tagein, tagaus. Sollte es nicht mehr im Leben geben? Im Gegensatz zu Ana erwarte ich nicht, dass der Westen perfekt ist und ein Traumleben bietet. Es gibt schlimme Dinge im Westen, die wir hier nicht haben, wie Arbeitslosigkeit und Armut. Es ist nur... Sollten wir nicht eine Wahl haben? Wenn der Osten so gut ist, wie man uns gerne erzählt, warum hält man uns dann davon ab, zu erkunden, wie das Leben der Menschen dort aussieht? Wenn es hier wirklich so toll ist, werden wir wieder nach Hause kommen, aber sie trauen uns diese Entscheidung nicht zu. Und jetzt haben wir die Mauer, die uns einkesselt und uns bedroht.

Im Jahr 1961 kursierten wochenlang Gerüchte über die Errichtung eines Grenzzauns, um die Grenze sicherer zu machen. Aus dem Osten kamen viele Bürger in den Westen, junge, gebildete Bürger wie Ärzte und Ingenieure, und die Regierung wurde nervös. Die Zeitungen sagten uns, dass sie nicht wirklich eine Mauer bauen würden, aber der Staat kontrolliert die Medien und man kann nicht immer glauben, was sie sagen. Als wir eines Morgens vor achtzehn Monaten aufwachten, sahen wir niedrige Stacheldrahtrollen, die die Stadt von Norden nach Süden teilten und an denen bewaffnete ostdeutsche Grenzsoldaten stationiert waren. Unsere eigenen Leute, die uns einsperrten. In den Zeitungen hieß es, die Mauer solle uns vor dem Westen schützen: Die Mauer umgibt West-Berlin, nicht Ost-Berlin. Aber wer, der bei Verstand ist, will über die Mauer in den Osten?

Die Mauer ist jetzt dauerhaft. Der Stacheldraht ist durch eine dicke Betonmauer ersetzt worden, die weit über dem Kopf eines Menschen steht. Es ist nicht unmöglich, darüber zu klettern, wenn man über eine gewisse Ausrüstung verfügt und die Wachen zufällig in die andere Richtung schauen, aber der Raum hinter der Mauer wird von noch mehr bewaffneten Wachen mit Hunden patrouilliert. Er wird "Todesstreifen" genannt. An manchen Stellen ist er vermint. In regelmäßigen Abständen stehen Wachtürme, und die Wachen haben den Befehl zu schießen, wenn jemand zu fliehen versucht. Im Todesstreifen sind schon Menschen an Schusswunden verblutet, weil die westlichen Wachen aus Angst vor Schüssen nicht zu ihnen vordringen konnten.

Aber unterirdisch können sie nicht patrouillieren, und deshalb haben mein Vater und einige seiner Freunde die Idee für einen Tunnel gehabt.

Mein Herz klopft vor Aufregung, wenn ich daran denke. Der Tunnel beginnt im Keller einer verlassenen Bäckerei direkt an der Mauer, verläuft sechzig Meter unter der Mauer und mündet in einem Wohnhaus im Westen. Ana und ich haben zusammen mit den anderen in den letzten zwei Monaten jede Woche mehrere Nachtstunden damit verbracht, mit Spaten und Spitzhacke zu graben. Es war eine schmutzige, dunkle und gefährliche Arbeit, und wir wussten nie, ob der Tunnel nicht über uns zusammenbrechen würde. Wir verstärkten die Wände und das Dach mit Holz, aber es kam immer wieder zu kleinen Einstürzen. Einmal musste ich die Beine von Ana unter zwei Fuß Erde ausgraben.

"Wir sehen uns morgen früh in der Fabrik", sagt Ana, drückt mir den Arm und schenkt mir ein letztes Lächeln, bevor sie in eine Seitenstraße in Richtung ihrer Wohnung einbiegt. Wir arbeiten beide in einer Radiofabrik, wo wir uns mit sechzehn Jahren kennengelernt haben. Ich löte Transistoren und sie schraubt die Bakelitgehäuse zusammen. Es ist eine wenig herausfordernde, sich wiederholende Arbeit. Wenn wir blieben, würden wir wahrscheinlich den Rest unseres Arbeitslebens in demselben Job bleiben. Sieben Jahre später habe ich das Gefühl, dass wir schon ein ganzes Leben dort arbeiten.

Mein Heimweg führt mich in die Nähe der Mauer, und ich kann nicht anders, als meinen Blick auf sie zu richten. Es ist früher Abend, aber da es Januar ist, ist es bereits völlig dunkel und die Mauer ist beleuchtet. Sie hebt sich ab, eine strahlend weiße, drohende Präsenz. Ich schaue schnell weg, denn es ist nicht ratsam, ihr zu viel Aufmerksamkeit zu schenken, damit eine patrouillierende Wache nicht denkt, man wolle fliehen.

Als der Eingang zu meinem Gebäude in Sichtweite kommt, bemerke ich eine Frau, die auf der Straße im Schnee steht und auf die Mauer starrt. Ihre Augen sind hohl und leer. Es ist Frau Schäfer, eine Frau, die ein paar Stockwerke unter mir wohnt. Sie lebt allein, weil ihr Mann und ihre kleinen Kinder im Westen sind. Sie waren in der Nacht des Mauerbaus zu Besuch bei Verwandten in West-Berlin und sind noch nicht zurückgekehrt. Ich weiß, dass sie es angeboten haben, aber Frau Schäfer hat es verboten; sie will nicht, dass ihr Sohn und ihre Tochter in einem Land aufwachsen, das eine Familie auf so grausame Weise in zwei Hälften teilen kann. Sie hat viele Briefe an die Behörden geschrieben, alle Formulare ausgefüllt, sich bei den Ämtern in die Schlange gestellt, aber man lässt sie nicht in den Westen auswandern oder gar besuchen. Ihre Familie ist ostdeutsch, sagt man ihr. Wenn du sie sehen willst, sollen sie nach Hause kommen.

Vater und ich haben versucht, Frau Schäfer davon zu überzeugen, dass sie vorsichtiger sein muss, wem sie ihre Sorgen erzählt, und dass sie ihre Emotionen besser verbergen muss, aber hier steht sie nun auf der Straße, für jedermann sichtbar, schaut zur Mauer und weint.

Zweites Kapitel (2)

Ich eile an ihre Seite und nehme ihren Arm. "Ihnen muss kalt sein, Frau Schäfer. Was machen Sie denn hier draußen? Lassen Sie uns reingehen, ich koche uns einen Kaffee."

Sie zieht sich zurück. "Ich will nicht mehr hier sein. Ich will weg. Ich will sterben."

Mein Blick schweift die Straße auf und ab. Im Moment ist sie leer, aber ich bin mir bewusst, dass Dutzende von Fenstern auf uns blicken. "Wir müssen ins Haus gehen. Hier draußen ist es nicht sicher."

Frau Schäfer fängt an, noch heftiger zu weinen, spricht von ihren Kindern und ihrem Mann. Ich höre hin und her gerissen zu. Sie weiß es noch nicht, aber wir werden sie in der Nacht, in der wir gehen, mitnehmen. Papa hat mir verboten, ihr das zu sagen, denn er sagt, sie sei zu emotional, als dass man ihr zutrauen könnte, es geheim zu halten, oder sie würde plötzlich glücklich sein und einen Informanten misstrauisch machen. Aber sollte ich es ihr nicht jetzt sagen? Es sind nur noch drei Tage bis dahin. Einerseits glaube ich, dass er paranoid ist, andererseits ist er nicht der Einzige, der sagt, dass es in jedem Ostberliner Mietshaus einen Informanten gibt. Es könnten mehrere sein, die gerade auf uns herabschauen.

"Es wird alles gut, ich verspreche es. Halte nur noch ein bisschen durch. Nur noch ein bisschen." Ich gebe mein Bestes, um sie zu trösten, als ich das Geräusch von marschierenden Füßen höre. Ich bleibe stehen und lausche angestrengt. "Sei einen Moment still." Sie hört nicht auf mich, weint und jammert immer noch, aber ich höre sie, und sie kommen in diese Richtung.

Ich habe keine Lust mehr, sie zu überreden. Ich nehme ihren Arm und ziehe sie in Richtung des Gebäudes. "Wir müssen da rein, sofort."

"Nein. Ich will sterben. Meine Babies", stöhnt sie.

Dein Wunsch könnte gleich in Erfüllung gehen. "Stasi", zische ich ihr zu und ziehe sie noch fester an mich. Sie ist eine schwere Frau und rührt sich nicht von der Stelle. "Da kommt die Stasi."

Aber es ist zu spät. Eine Abteilung von Grenzsoldaten marschiert die Straße entlang, die senkrecht zu der Straße verläuft, auf der wir stehen, keine zwanzig Meter von uns entfernt. Angeführt werden sie, wie ich es mir gedacht habe, von einem uniformierten Geheimpolizisten. Bei ihrem Anblick spüre ich einen Anflug von Wut. Es ist nicht richtig, dass sie durch die Stadt marschieren und Leute verhaften. Wir sind doch alle Ostdeutsche. Wir sind alle Deutsche, egal ob Ost oder West.

Wenn wir ganz still sind, bemerkt er uns vielleicht nicht. Leider bemerkt Frau Schäfer in diesem Moment, dass Soldaten in der Nähe sind und stößt einen hohen Schrei aus.

Der Offizier dreht den Kopf, sieht uns und hält eine schwarz behandschuhte Hand hoch. Die marschierenden Wachen hinter ihm bleiben mit einem Stampfen der Füße stehen. Ich erkenne ihn sofort an seiner Größe, dem harten Kiefer, dem dunkelblonden Haar im Nacken. Der Mitternachtsjäger. Oberstleutnant Volker. Er beäugt uns neugierig, die obere Hälfte seines Gesichts liegt im Schatten unter der Schirmmütze. Ich bin ihm noch nie so nahe gewesen, und seine Gesichtszüge sind so kalt und feindselig, wie ich es erwartet habe.

Ich hasse dich, denke ich, während ich ihn ansehe und meinen Blick nicht abwenden kann. Ich hasse, was du uns antust. Ich werde diesen Ort nie vermissen, wenn ich nicht mehr bin.

Frau Schäfer erkennt ihn, und sie beginnt zu zittern, was meine Aufmerksamkeit von ihm ablenkt.

"Ins Gebäude, schnell", flüstere ich ihr zu, und schließlich lässt sie sich von mir wegführen. Ich werfe einen Blick über die Schulter und stelle mit Erschrecken fest, dass Volker einige Schritte auf uns zugegangen ist und seine Wachen in der Mitte der Straße stehen lässt. Er hat nicht nach uns gerufen. Wenn er uns ruft, müssen wir anhalten, also gehe ich noch schneller, in der Hoffnung, dass er entscheidet, dass wir es nicht wert sind. Es ist noch nicht spät, also können wir nicht so verdächtig aussehen.

Außer, dass ich gerade von einem geheimen Dissidententreffen komme und sowohl Frau Schäfer als auch ich Ende der Woche im Westen sein werden.

Aber das kann er doch nicht wissen. Oder doch?

Ich bringe Frau Schäfer über die Schwelle und schiebe sie in Richtung Treppe. Ich riskiere einen letzten Blick über die Schulter und sehe, dass Volker auf der Straße steht und uns anstarrt. Er starrt mich an. Vielleicht sind die Geschichten wahr. Vielleicht riecht er es an uns, wenn wir Verräter sind.

Ich drehe mich um und eile ins Gebäude, betend, dass er mir nicht folgt. Als ich in der Dunkelheit des Flurs stehe, halte ich den Atem an und lausche. Eine Minute vergeht, dann höre ich marschierende Füße, die sich in die Nacht zurückziehen, und ich atme aus. Ich hätte ihn nicht so anstarren sollen. Wie furchtbar wäre es gewesen, nur wenige Tage vor unserer Flucht zum Verhör vorgeladen zu werden.

Aus diesem Grund muss ich aussteigen. So kann ich nicht leben.

Ich reiße mich von der Wand los, laufe die Treppe hinauf und klopfe an die Tür zu Frau Schäfers Wohnung. Sie schaut erschrocken heraus, weil sie denkt, ich sei Volker.

"Es ist alles in Ordnung. Ich bin's, Evony von oben." Ich lege ihr eine Hand auf den Arm. "Du bleibst doch heute Nacht zu Hause, oder? Du gehst nicht wieder raus?" Ich spreche einige Minuten lang leise mit ihr in der Tür und versuche, sie so gut es geht zu trösten. Die Wahrheit wäre das Erfreulichste, aber Papa hat recht. Wir können es nicht riskieren. Ich denke daran, wie glücklich sie sein wird, wenn wir sie in ein paar Tagen abholen, dann wünsche ich ihr eine gute Nacht und gehe nach oben.

Papa verlässt die Versammlung als Letzter und kommt eine halbe Stunde nach mir nach Hause, und bis dahin habe ich uns ein Abendessen mit gebratenem Blumenkohl und gekochtem Hammelfleisch gemacht. In den Geschäften gibt es im Moment keine Kartoffeln, nur haufenweise Blumenkohl, also müssen wir uns damit begnügen. In Ostberlin muss niemand hungern, aber die Versorgung mit Lebensmitteln ist unbeständig. Wir haben ein Jahr lang keine Paprika gesehen, und dann können wir plötzlich nicht mehr für Paprika umziehen.

Er kratzt sich mit der Hand durch sein unordentliches, lockiges Haar und grinst mich an. Das ist alles, was wir uns in Bezug auf das Treffen trauen, sogar in unserer eigenen Wohnung. Er verdächtigt die Stasi, uns abzuhören. Vielleicht ist das eher Paranoia, aber ich nehme an, es ist besser, auf Nummer sicher zu gehen, wenn wir unserem Ziel so nahe sind.

"Schon wieder Blumenkohl", murmelt Papa düster, setzt sich dann aber zu mir und zwinkert mir zu. "Das ist gut, Schätzen." Er hat mich immer kleiner Schatz genannt, weil er mich aus den Trümmern unseres zerbombten Hauses gezogen hat, als ich noch ganz klein war. Sein vergrabener Schatz.

"Danke", sage ich und lächle ihn an.

Später, als ich im Bett liege und die Augen in der Dunkelheit weit aufgerissen habe, verfolgt mich das Bild von Volker, der auf der Straße steht. Was war das für ein Ausdruck in seinem Gesicht? Neugierde? Misstrauen? Wenn ich doch nur seine Augen hätte sehen können. Dann schaudert es mich, und ich bin froh, dass ich es nicht konnte, denn die Nähe eines solchen Mannes kann nur gefährlich sein.

Zweites Kapitel (3)

Ich wiege mich in den Schlaf und stelle mir vor, wie schön die Sonnenuntergänge sein werden, wenn wir endlich im Westen sind. Heller und größer, als ich sie je zuvor gesehen habe.

Am Morgen geht Papa zu seiner Mechanikerwerkstatt, und ich mache mich auf den Weg zur Gestirnradio-Fabrik. Bevor ich das Gebäude verlasse, gehe ich in den dritten Stock, um nach Frau Schäfer zu sehen. Ich klopfe eine Zeit lang, aber es kommt keine Antwort. Kalte Finger der Sorge krallen sich in meinen Bauch. Um diese Zeit sollte sie eigentlich hier sein. Endlich steckt der Nachbar seinen Kopf zur Tür herein. Es ist Herr Beck, ein Rentner mit widerspenstigen grauen Haaren.

"Anklopfen ist zwecklos. Sie ist schon weg."

Ich starre ihn an. Abgehauen wie entkommen? Wie kann sie das geschafft haben? "Was meinst du?"

"Er hat sie mitgenommen, stimmt's? In der Nacht." Herr Beck hat den übermütigen Gesichtsausdruck von jemandem, der sich freut, düstere Nachrichten zu überbringen. Ich hasse diese Haltung. Ich bin es nicht, also macht es auch keinen Spaß.

"Wer hat sie entführt?"

Aber ich weiß es schon. Ich stelle mir vor, wie er spät in der Nacht in das Gebäude zurückkehrt, ohne seine Wachen, und die arme verwirrte und beraubte Frau Schäfer aus ihrem Bett weckt und sie mitnimmt, nur weil sie von ihrer Familie getrennt wurde. Ich zittere vor Wut. Er ist ein Ungeheuer. Wie kann er mit sich selbst leben? Wie kann er uns das antun?

"Was glaubst du denn?" Herr Beck verschwindet wieder in seiner Wohnung und knallt die Tür zu.

Mit einem Kloß im Hals mache ich mich auf den Weg in die Fabrik. Manchmal verstehe ich die Welt nicht mehr. Es ist nicht richtig, dass wir gezwungen werden, uns zwischen unserer Familie und dem Staat zu entscheiden. Wer sind wir ohne unsere Liebsten?

Wenn ich weiter an Volker und Frau Schäfer denke, breche ich in Tränen aus, also lege ich meine Tasche und meinen Mantel ab und binde mir eine Schürze über meine Straßenkleidung, um sie zu vergessen. Die Fabrik ist ein neues, mehrstöckiges Gebäude mit ausgewiesenen Bereichen für jeden Teil des Montageprozesses. Ich arbeite im dritten Stock, und als ich die Fabrikhalle betrete, schlägt mir der süße Geruch von geschmolzenem Lot entgegen. Meine Werkbank steht an einer Wand, und ich setze mich hin und schalte den Lötkolben ein. Während ich darauf warte, dass er heiß wird, überprüfe ich die Kisten mit Drähten und Transistoren, um sicherzustellen, dass ich alles habe, was ich brauche.

Die Arbeit ist repetitiv, aber heute bin ich dankbar für die beruhigende Monotonie. Ich verliere mich in der Langeweile der winzigen Drähte und dem Rauch und Schimmer des geschmolzenen Lots. Das sind meine Stunden. Das sind meine Tage. Aber es werden nicht meine Jahre sein.

Um die Mittagszeit gehe ich in den Speisesaal im achten Stock. Während ich auf Ana warte, unterhalte ich mich mit dem Gedanken an das Leben, das ich hinter mir lasse. Diese alte Evony würde weiterhin fünf Tage die Woche in der Fabrik löten. Sie würde jeden 7. Oktober an der Militärparade zur Feier der Republik teilnehmen. Sie würde sich einen Ehemann unter den Männern aussuchen, die in ihrer Nachbarschaft wohnen oder in dieser Fabrik arbeiten.

Ich schaue mir die jungen Männer an, die in kleinen Gruppen lachend und redend ihr Mittagessen einnehmen. Ich kenne die meisten von ihnen mit Namen. Einige mag ich recht gut und einige sehr gut. Viele von uns sind früher gemeinsam zu den Treffen der Freien Deutschen Jugend gegangen, und im Sommer wurden wir aufs Land geschickt, um auf Bauernhöfen zu arbeiten oder Wanderungen in der Natur zu unternehmen. Es wurde getanzt, und ich hatte Partner. Einige Jungen schienen mich sogar zu mögen, obwohl Ana wegen ihrer honigblonden Haare und langen Beine immer bevorzugt wurde und wird. Ich wollte die Tänze nie verlassen und mit einem der Jungs im Mondschein spazieren gehen oder jeden Tanz nur mit einem tanzen. Ich mochte jeden von ihnen, aber es hat nie gefunkt.

Das liegt daran, dass mein Mann im Westen ist, denke ich mit einem Lächeln. Er wird anders sein als alle Männer, die ich in meinem Leben kennen gelernt habe. Er wird etwas Besonderes haben. Ich weiß nicht, was dieses Etwas sein wird, aber ich werde es erkennen, wenn ich es sehe. Er wird bemerkenswert sein, der Mann, in den ich mich verliebe.

"Was soll dieses Lächeln?" Ana lässt sich auf den Sitz mir gegenüber plumpsen und beginnt, eine Pappschachtel mit Sandwiches auszupacken.

Mein Tagtraum platzt, und mir fällt ein, was ich ihr zu sagen habe. Ich lehne mich über den Tisch und flüstere: "Vergiss es. Letzte Nacht ist etwas passiert. Etwas Schlimmes." Sofort verliert ihr Gesicht an Farbe. Schlimme Dinge, die in der Nacht passieren, haben meistens etwas mit der Stasi zu tun. "Es geht um Frau Schäfer. Sie wurde von den Mitternachtsjägern entführt."

Sie kann sich einen Schrei des Entsetzens und der Bestürzung nicht verkneifen. Sie ist zu vorsichtig, um etwas laut zu sagen, aber ich weiß, was sie denkt: Frau Schäfer war so kurz davor, auszusteigen. Ich erzähle ihr von der Begegnung auf der Straße, von Frau Schäfer, die weinend auf die Mauer starrte, und davon, dass ich sie nicht hineinbringen konnte, bevor Volker uns sah.

Ana schweigt lange und starrt auf ihre Brötchen. "Es war, weil sie auf die Mauer geschaut hat, nicht wahr? Es war nicht wegen ... irgendetwas anderem?" Sie wirft mir einen vielsagenden Blick zu. Es war nicht, weil er von dem Tunnel weiß?

Daran hatte ich gedacht, aber Frau Schäfer konnte unmöglich von dem Plan gewusst haben und trotzdem so verärgert sein. So eine gute Schauspielerin ist sie nicht. Ich schüttle den Kopf.

Ana nimmt ihr Roggen-Käse-Sandwich in die Hand, aber sie beißt nicht hinein. "Der Gedanke, dass sie im Gefängnis sitzt, ist zu schrecklich. Oder an einen noch schlimmeren Ort. Irgendwohin, wo dieser furchtbare Mann sie hingebracht hat. Wie ist er denn so, aus der Nähe?"

Ich stelle mir Volker vor, wie er auf der Straße steht. "Beunruhigend. Er ist einen Fuß größer als die meisten seiner Männer und er war wie ein hungriger Löwe, der uns abtastete."

"Aber er ist nicht auf Sie losgegangen?"

"Nein, es war sehr seltsam. Vielleicht wusste er, dass es nicht eilig war, dass er Frau Schäfer später holen konnte. Ich meine, es ist ja nicht so, dass sie irgendwohin gehen würde." Ich murmle vor mich hin: "Jedenfalls nicht letzte Nacht."

Ana nimmt einen Bissen und kaut einen Moment, dann sagt sie: "Aber warum nur sie? Warum nicht du? Ich meine, wenn sie schuldbewusst aussah, musst du es auch gewesen sein."

Ich denke an diesen Moment zurück und erinnere mich an das tränenüberströmte, entsetzte Gesicht von Frau Schäfer. Wie hatte ich ausgesehen? "Ich glaube nicht, dass ich schuldig aussah", sage ich langsam. "Ich glaube, ich habe sogar wütend ausgesehen. Das war wahrscheinlich dumm von mir, zu zeigen, wie sehr ich ihn hasse."

"Ich wette, es ist lange her, dass jemand Volker mit etwas anderem als purem Schrecken angeschaut hat. Schwein." Ana reißt einen Fetzen von ihrem Pausenbrotpapier ab und rollt ihn nachdenklich zusammen. "Weißt du, es gibt ein paar Frauen in meiner Etage, die ihn gut aussehen lassen. Kannst du dir das vorstellen? Marta hat ihn letztes Jahr vor einem Staatsempfang gesehen und meinte, er sähe in seiner Ausgehuniform sehr galant aus. Er hat sogar die Hand einer Dame geküsst. Aber wen interessiert schon, wie er aussieht, wenn man bedenkt, was er tut."

Zweites Kapitel (4)

Ich pruste vor Lachen, vor allem über den Ausdruck des Ekels auf Anas Gesicht. "Ihre Hand küssen? Eher ihre Finger abbeißen." Volker ist ein großer Mann, breit und beeindruckend, und er hat starke Gesichtszüge. Der Mund, den ich gestern Abend gesehen habe, war fest und entschlossen, aber wenn er lächeln würde, hätte ich das Gefühl, dass er ganz angenehm aussehen könnte. Ich stelle mir vor, wie er sich in seiner Uniform über meine Hand beugt und sie küsst, und schüttle mich dann. Ständiges Tagträumen ist ein Nebeneffekt unserer repetitiven Arbeit, aber ich werde nicht anfangen, über den Mitternachtsjäger zu träumen.

Zwischen dem Kummer über Frau Schäfer und der Nervosität über unsere bevorstehende Flucht vergehen die nächsten zwei Tage blitzschnell und in einem Wechselbad der Gefühle. Nachts schlafe ich kaum, und ich kann Papa nicht ansehen, wenn wir auf der Straße sind, oder Ana, wenn wir in der Fabrik sind, weil ich sicher bin, dass mein aufgeregtes, angespanntes Gesicht uns verraten würde.

Ehe ich mich versehe, ist es Freitagabend, elf Uhr fünfundvierzig, nur eine halbe Stunde, bevor wir uns im Keller der Bäckerei treffen sollen. Vater geht schon den ganzen Abend in der Küche auf und ab, raucht Zigaretten und starrt auf das Linoleum. Die Entführung von Frau Schäfer hat ihn schwer erschüttert, und ich weiß, dass er denkt, er habe sie im Stich gelassen. So habe ich ihn noch nie gesehen und ich hoffe, dass er einen Weg findet, sich zu beruhigen, bevor wir auf die Straße gehen müssen.

Ana und der beste Freund meines Vaters, Ulrich, sind eingetroffen, und der Plan ist, dass Ana und ich zusammen zur Bäckerei gehen, und Papa geht getrennt mit Ulrich. Wenn die beiden angehalten werden, sagen wir der Stasi, dass wir zur Wohnung eines Freundes gehen. Da es Freitagabend ist, ist das plausibel.

Ana und ich sitzen schweigend am Küchentisch, und ich vermute, dass mein Gesicht genauso blass und angespannt ist wie ihres. Ulrich, ein rothaariger Mann mit einem schmalen, aber freundlichen Mund, lehnt am Herd und knackt mit den Fingerknöcheln. Er beobachtet Papa und runzelt die Stirn, und ich kann sehen, dass es ihm auch nicht gefällt, wie verunsichert er ist.

Die Stille ist so dicht und angespannt, dass wir alle zusammenzucken, als Papa spricht. "Ich möchte, dass Evony mit mir kommt."

Ich schaue ihn an. Er ändert den Plan, jetzt, in allerletzter Minute? Ich will ihn fragen, warum und worüber er sich Sorgen macht, aber die Angst, dass wir belauscht werden, hält mich davon ab. Stattdessen sage ich: "Bist du sicher, dass das eine gute Idee ist?" Mit einem Blick auf Ulrich und Ana sehe ich, dass sie genauso perplex sind wie ich.

"Ja, ich will dich bei mir haben. Lass uns jetzt gehen." Und er zerrt mich aus der Küche, das Gesicht fest und verschlossen. Ich habe gerade noch Zeit, Ana zu winken und zu sagen, dass du da bist, bevor er die Wohnungstür hinter uns schließt.

Die Nacht ist dunkel und bitterkalt. Ich warte, bis wir unten auf der Straße sind und durch den Schnee knirschen, bevor ich etwas sage. Dad geht schnell, die Schultern um die Ohren gezogen. "Das war keine gute Idee. Wenn Ana und Ulrich zusammen sind, sieht das verdächtig aus. Sie sind nicht verwandt und sehen nicht so aus, als wären sie Freunde." Er antwortet nicht und ich verliere die Geduld mit ihm und zische: "Das ist genau das, wovor du uns gewarnt hast: nervös zu werden und etwas zu tun, das uns verraten könnte."

Papa dreht sich plötzlich zu mir um, mit einem wilden Ausdruck im Gesicht. "Du bist alles, was ich auf dieser Welt noch habe, und ich werde dich nicht im letzten Moment verlieren. Du bist meine Tochter und ich will dich bei mir haben. Ist das so schwer zu verstehen?"

Ich verstehe es, aber das heißt nicht, dass ich es gut finde. "Du hast sie nicht im Stich gelassen", sage ich und meine damit Frau Schäfer. "So etwas passiert immer wieder. Sie hat Pech gehabt." Und dumm, aber jetzt, wo sie nicht mehr da ist, werde ich nicht schlecht über sie reden.

Papa schüttelt nur den Kopf. "Lasst uns weitergehen. Auf der anderen Seite haben wir Zeit zum Reden."

Aber so einfach ist es nicht. Wir stoßen auf eine Patrouille und müssen uns lange Zeit im Schatten verstecken. Ich sehe an Vaters ängstlichem Gesicht, dass er dasselbe denkt wie ich: Wenn wir es heute Nacht nicht zur Bäckerei schaffen, verlieren wir diesen Fluchtweg. Ein Dutzend Leute, die morgens nicht zur Arbeit erscheinen, werden die Stasi darauf aufmerksam machen, dass es einen Ausbruch gegeben hat. Morgen werden sie in voller Stärke aufmarschieren und den Tunnel in kürzester Zeit finden.

Zum Glück marschieren die Soldaten schließlich ab und wir sind wieder unterwegs. Als die Bäckerei in Sicht kommt, macht mein Herz einen Sprung. Papa drückt meinen Arm, Erleichterung macht sich in seinem Gesicht breit. "Pass auf, dass du in meiner Nähe bleibst, Schätzen."

"Natürlich."

Im Erdgeschoss der Bäckerei ist alles ruhig, als wir hineingehen. Wir steigen die Treppe hinunter in den dunklen Keller. Seltsam, dass es so dunkel ist. Ich hätte erwartet, dass wenigstens eine Lampe ein wenig Licht spendet.

"Hallo?" rufe ich leise und frage mich, ob alle ohne uns in den Tunnel gegangen sind. Dann höre ich in weiter Ferne einen Schrei.

Papa packt mich und schiebt mich vorwärts. "Jemand wurde auf der Straße erwischt. Schnell, in den Tunnel! Geh! Los!"

Aber als ich zum Tunnel klettere, höre ich laufende Füße - nicht hinter mir, sondern auf mich zukommen. Menschen stürmen aus dem Tunnel und stoßen mich um. Ich sehe Ana, ihr Gesicht in Panik. Sie und Ulrich müssen uns überholt haben, während wir von den Soldaten aufgehalten wurden. Ich renne auf sie zu und versuche, sie zu erreichen. Unten im Tunnel waren Soldaten, stelle ich fest, und mein Herz schlägt mir bis zum Hals. Wir müssen zurück auf die Straße. Aber jetzt sind überall Soldaten um uns herum, und die Fackeln haben sich eingeschaltet und blenden mich. Ich drehe mich um und suche nach Ana und Papa, aber ich kann sie in dem Chaos nicht sehen.

Jemand schreit einen Befehl, und die Nacht explodiert in einem Alptraum aus Schreien und Schüssen.

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