Lekcje tamtego lata

Prolog (1)

PROLOG

Cel, jak się nauczyłem, rzadko się znajduje, ale ujawnia. Tylko wtedy, gdy nie szukam, cel staje się jasny.

Tak też było z dziennikiem Williama Goodmana. Nie miałem pojęcia, dlaczego mi go wysłał, ale jego cel ujawni się z czasem.

William wysłał dziennik, który prowadził w Wietnamie, w kopercie manilowej o wymiarach pięć na osiem, zaadresowanej po prostu do Vincenzo, bez mojego nazwiska, Bianco. Narysowane niebieskim atramentem, surowe liczby i litery wyglądały na pospieszne, jakby William szybko napisał nazwisko i mój adres w Burlingame, być może obawiając się, że zmieni zdanie przed wysłaniem koperty. Nie podał swojego nazwiska ani adresu zwrotnego, ale znałem nadawcę. Nie słyszałem tej wersji mojego nazwiska od prawie czterdziestu lat, nie widziałem też ani nie rozmawiałem z jedyną osobą, która rutynowo jej używała.

Paczka Williama przyszła w sobotę, zwykłą pocztą, z ośmioma znaczkami pocztowymi z amerykańską flagą w prawym górnym rogu. To przykuło moją uwagę. Z ciekawością otworzyłem kopertę i wyciągnąłem prostokątną puszkę Tiger Chewing Tobacco - pomarańczowy i złoty liść był porysowany i postarzony, a na czterech rogach, z których jeden był wgnieciony, widać było płatki rdzy. Trzymałem puszkę jak religijną relikwię, nie będąc pewnym, co może zawierać, ani czy chcę ją otworzyć.

Po chwili kontemplacji, otworzyłem wieko.

Pod złożoną kartką papieru, taką, jaką kiedyś trzymano przy telefonie, żeby notować pośpieszne notatki i numery telefonów, znalazłem czarny zeszyt w twardej oprawie o wymiarach trzy na pięć cali, którego kartki w linie wypełnione były tym samym szorstkim pismem, co na kopercie. Rozłożyłem kartkę i zauważyłem ilustrację przedstawiającą budkę dla ptaków z amerykańską flagą nad okrągłym otworem wejściowym. Znów wydawało mi się to równie niepasujące do Williama, którego znałem, jak patriotyczne znaczki.

Notatka była jednak typowym dla Williama humorem, ale pod jego słowami czaiła się powaga.

Vincenzo!

Zobacz, co znalazłem w pudełku w mojej szafie.

Chyba nie było tego w pudle, które wyrzuciłem razem z medalami i wstążkami.

Być może los.

Nie byłem pewien, co z tym zrobić. Moja żona już nie żyje. Zabrał ją rak. Miała córkę z poprzedniego małżeństwa, którą wychowałem jak własną. Ale nie mogę jej tego dać. Nie zrozumiałaby.

Teraz jestem tylko ja. Jeden oddział.

Prawie go wyrzuciłam. Wtedy pomyślałem o tobie.

Pomyślałem o tamtym lecie. 1979? Pytałeś o Wietnam. I słuchałeś, kiedy inni nie słuchali. Uratowałeś mnie przed zniszczeniem mojego życia i dzięki tobie odnalazłem je na nowo. Nie sądzę, żebyś o tym wiedział. Nigdy nie miałem okazji ci powiedzieć. Powinienem był.

Wierzę, że oboje marzyliśmy o byciu dziennikarzami. Widzę w internecie, że jesteś odnoszącym sukcesy prawnikiem. Marzenia są trudne do złapania, prawda? Ja też nie uzyskałam swojego marzenia, w każdym razie nie tego, ale osiągnęłam tyle innych, o których nigdy nie myślałam, że są możliwe. Nie żałuję i na pewno nie będę narzekać. Każda minuta każdego dnia jest darem, a starzenie się przywilejem, a nie prawem.

Opuściłem list Williama i przypomniałem sobie, kiedy po raz pierwszy powiedział mi te słowa - w garażu przy przebudowie Burlingame. Przez lata często myślałam o jego słowach i mówiłam je swoim dzieciom, ale nie miały one takiej głębi znaczenia, jak te wypowiedziane przez Williama.

Więc, dziennik...

Po tym jak marines odrzucili moją prośbę o bycie reporterem bojowym, kupiłem ten dziennik i postanowiłem pisać własne historie. Kiedyś myślałem, że te bazgroły mogą kiedyś stać się podstawą powieści, ale może to tylko przemyślenia starzejącego się człowieka, który kiedyś był młody, człowieka, który przeżył piekło na ziemi i jakoś przetrwał, posiniaczony i poobijany, ale żywy. A może to tylko bazgroły...

Teraz należą do ciebie.

Zatrzymaj je. Użyj ich, jeśli widzisz w nich cel. Jeśli nie, znasz zasady. Proszę tylko, byś przeczytał fragmenty w kolejności, w jakiej zostały napisane, abyś zrozumiał.

Pokój, Semper Fi,

William Goodman

Przez następny rok starałem się czytać jeden wpis dziennie, tak jak napisał je William, nie zdając sobie sprawy, że historie Williama będą teraz tak samo ważne, jak trzydzieści sześć lat temu, i tak samo bolesne. Niektóre wpisy były tylko pospiesznymi zdaniami lub dwoma, inne - dłuższymi narracjami. Czytałam każdy wpis powoli, szukając ukrytych znaczeń Williama. Niektóre mnie rozśmieszyły. Niektóre mnie zasmuciły. Niektóre były zbyt straszne, by je sobie wyobrazić lub z nimi żyć, co wyjaśniało, dlaczego William wysłał mi dziennik i nie zostawił go swojej córce. Nie chciał już żyć ze wspomnieniami - wyobrażam sobie, że rzeczywistość była wystarczająco trudna - i nie chciał, żeby ona też z nimi żyła.

Jednak w przeciwieństwie do medali z Wietnamu, które otrzymał William, dziennik najwyraźniej coś dla niego znaczył i nie był jeszcze gotowy, by wyrzucić zawarte w nim wspomnienia.

Niezależnie od powodów Williama, przeznaczenie dziennika ujawniło się podczas ostatniej klasy liceum mojego syna Beau i przypomniało mi o tamtym lecie 1979 roku, zanim ja również wyjechałem na studia - kiedy to po raz pierwszy spotkałem i pracowałem z Williamem Goodmanem i Toddem Pearsonem, dwoma weteranami z Wietnamu, którzy wrócili z wojny, by na zawsze odnaleźć swoje miejsce w świecie. Ja również zmagałem się tamtego lata, na swój sposób, tak jak Beau będzie się zmagał, jak wszyscy młodzi mężczyźni zmagają się z przejściem z wieku nastoletniego pod płaszcz męskości.

William nazwał to OJT. On-the-job training.

Przypuszczam, że miał rację.

Jak większość osiemnastoletnich młodzieńców, zamieszkiwałem centrum mojego własnego wszechświata, choć kosmolodzy niezłomnie utrzymują, że wszechświat nie ma centrum, że będzie się wiecznie rozszerzał. Spróbuj powiedzieć to uczniowi szkoły średniej, który uważa, że jest nieśmiertelny, bo jeszcze nie doświadczył śmiertelności, niezniszczalny, bo nic go nie skrzywdziło, który wierzy, że może osiągnąć wszystko, do czego się przyłoży tylko dlatego, że inni powiedzieli, że może.

To samo powiedziałem w swoim przemówieniu do moich kolegów z klasy, 172 osiemnastoletnich młodzieńców. "Dobre nasiona", nazwałem ich, czyniąc analogię do biblijnego psalmu. Dobre nasiona, które padły na dobrą ziemię i osiągną wielkie rzeczy. Kiedy skończyłem, moi koledzy z klasy stali i bili brawo, ponieważ podobnie jak ja wierzyli, że ich przyszłość jest również nieunikniona i bogata w obietnice. Realia życia nie rozbiły jeszcze baniek, w których żyliśmy. Nie wiedzieliśmy, że nic nie jest gwarantowane, nawet dziewiętnastka.

Prolog (2)

W przeciwieństwie do moich własnych dzieci, media społecznościowe nie wyryły dziur w naszej naiwności. Moje media społecznościowe składały się z obrotowego telefonu na ścianie w kuchni i powodzenia w konkurowaniu z czterema siostrami o korzystanie z niego. W wieku osiemnastu lat mogłam policzyć na palcach jednej ręki, ile razy wsiadłam do samolotu, i nigdy nie podróżowałam poza stan Kalifornia, z wyjątkiem letnich wakacji nad jeziorem Tahoe, kiedy moja rodzina przekraczała granicę z Nevadą. Wiadomości ze świata pojawiały się tylko w wyznaczonych godzinach dnia, tylko z trzech sieci telewizyjnych - NBC, ABC i CBS - i tylko wtedy, gdy postanowiłem je oglądać.

Rzadko to robiłem.

O rezygnacji Richarda Nixona w 1974 roku i o śmierci Elvisa Presleya w 1977 roku dowiedziałem się z ważnych programów informacyjnych, które przerywały radio w samochodzie. Nie miałem możliwości FaceTime'a, SMS-a, Instagrama, Snapchata ani Twittera nikomu o tych wydarzeniach. Nie, że jestem pewien, że miałbym - z wyjątkiem, być może, aby tweetować śmierć Elvisa. Byłem i pozostaję fanem.

Rosja była imperium zła, Chiny wschodzącym, ale zacofanym gigantem, a Wietnam... . . Wietnam był tylko irytującym krajem na drugim końcu świata, którego Stany Zjednoczone nie zdołały wyzwolić z więzów komunizmu.

Nie mogłem się tym przejmować.

Zamierzałem jak najlepiej wykorzystać moje ostatnie lato przed wyjazdem na studia. Zamierzałem wychodzić co wieczór z moimi przyjaciółmi z liceum i pić - dosłownie - za to, co pozostało z mojej młodości. Chciałem odłożyć na jak najdłuższy czas odpowiedzialność i obowiązki, które wiedziałem, że pojawią się wraz z byciem dorosłym. Twierdziłem każdemu, kto słuchał, że jestem Piotrusiem Panem, młodym, beztroskim i pozbawionym zmartwień.

Jakaś część mnie bardzo chciała, żeby tak było.

Ale nie mogło tak być.

Kiedy oklaski kolegów z klasy za moje przemówienie pożegnalne zamilkły w przedsionku kościoła, a nasz dyrektor wypuścił klasę 1979 w świat, ja pospiesznie opuściłam te brązowe drzwi kościoła i nigdy nie zobaczyłam pięści, która miała uderzyć mnie w twarz, pięści, która miała zburzyć moje złudzenia na temat życia, śmierci i mojej Piotruśkowej młodości - tej samej pięści, która miała uderzyć Beau w twarz na ostatnim roku.

Podobnie jak William, ja również zamierzałem zostać dziennikarzem i również prowadziłem dziennik, prezent od matki na moje siedemnaste urodziny. Sumiennie zapisywałem wydarzenia, które miały miejsce w ciągu następnego roku, w tym tamtego lata, ponieważ byłem również pewien, że moje bazgroły staną się kiedyś podstawą wielu powieści.

Podobnie jak William, schowałem dziennik do pudełka i zapomniałem o nim. Jak William, porzuciłem swoje marzenie o napisaniu powieści.

Aż do dnia, w którym jego dziennik dotarł pocztą.

Znalazłem to pudełko na swoim strychu, a w nim pod tablicami i medalami upamiętniającymi moje licealne osiągnięcia znalazłem mój brązowy skórzany dziennik. W przeciwieństwie do Williama, nigdy nie miałam odwagi wyrzucić tych nagród. Na strychu przekartkowałam dziennik i przeczytałam ostatni wpis, który napisałam przed wyjazdem na studia. Wiersz. Bardzo słaba imitacja wielkiego Dr. Seussa. Pisałem o rzeczywistości, która nadeszła tamtego lata, pomimo moich najlepszych starań, aby ją powstrzymać. Przyszło jak Boże Narodzenie, którego Grinch z Dr. Seussa nie mógł ukraść mieszkańcom Whoville.

Nadeszły, tak samo.

16 września 1979 r.

Rzeczywistość przyszła zeszłego lata bez pudełek, wstążek, paczek czy kokardek.

Przyszła bez ostrzeżeń i wymówek,

i ogarnęła mnie od głowy do palców u stóp.

I zastanawiałem się i zastanawiałem, aż mój puzzel był obolały.

Jak mogłem przeoczyć coś w mojej istocie, w moim rdzeniu?

Rzeczywistość przyszła, tak, z własną diabelską intrygą.

Przyszła jak sieć, a ja jak ryba, która w niej została złapana.

Uderzyła jak pięść, trafiając mnie prosto w szczękę.

Cios bez ostrzeżenia, nieprofesjonalny i brutalnie surowy.

Ból utrzymywał się przez dni, potem przez miesiące, a w końcu przez lata.

Utrzymywał się i utrzymywał, aż jego przesłanie stało się jasne.

Świat, jak się wydaje, był zajęty grą w szachy,

podczas gdy ja grałem w warcaby... i ignorowałem resztę.

26 sierpnia 1967 r.

26 sierpnia 1967 r.

"Nie wyróżniaj się. Po prostu wtop się w tłum. Słyszysz mnie?"

"Słyszę cię, mamo".

Matka obciągnęła mi przez głowę złoty łańcuch i przycisnęła rękę do krucyfiksu.

"I nie bądź bohaterem. Po prostu wtop się w tłum i wróć do domu".

"Będę", powiedziałam jej, bo wiedziałam, że to właśnie chciała usłyszeć.

I nie chciałem myśleć o alternatywie.

Rozdział 1 (1)

Rozdział 1

29 sierpnia 2015 r.

Wszedłem w ścianę, w której kiedyś znajdowało się wejście do naszej kuchni. Miałem spuszczoną głowę, przerzucając strony dziennika, który prowadziłem w wieku siedemnastu lat i zastanawiając się, co się stało z młodym człowiekiem, który chciał pisać.

"Cholera", powiedziałem.

Elizabeth podniosła wzrok znad planów przebudowy, które rozłożyła na stole w naszej jadalni i roześmiała się. "Stare nawyki umierają ciężko," powiedziała.

"Chyba", powiedziałem, pocierając miejsce, w którym uderzyłem się w głowę. "Kiedy to weszło?"

"Wczoraj. Jutro przenoszą schody".

"Przeniesienie schodów?" Powiedziałem, mój ton wyostrzając się i zwiększając głośność.

"Żartuję."

"Bardzo zabawne."

Byliśmy w środku przebudowy, która zaczęła się od usunięcia niestrukturalnej ściany między kuchnią a jadalnią, z której nikt nigdy nie korzystał. Od tego czasu kuchnia podwoiła swój rozmiar i przesunęła się, aby powiększyć pokój rodzinny. Elizabeth zdecydowała, że nowa kuchnia wymaga nowych urządzeń, okna wykuszowego i, najwyraźniej, nowego wejścia. Nie narzekałam, przynajmniej nie na głos. Byłoby miło mieć większy pokój rodzinny, co oznaczało większy płaski ekran, na mój sposób myślenia. Było to również praktyczne. Beau, nasz osiemnastolatek, który będzie licealistą, przyprowadzał do domu przyjaciół po letnim przygotowaniu do gry w piłkę nożną, a jesienią prawdopodobnie będzie to kontynuowane po piątkowych meczach. Ostrzegałem Elizabeth, że osiemnastoletni młodzi mężczyźni po dłuższym treningu są jak bezpańskie psy. Nakarm ich, a będą wracać. I tak było. Żałowałem, że nie kupiłem akcji w Costco pizza.

Mary Beth, nasza świeżo upieczona córka, koszykarka, prawdopodobnie zrobiłaby to samo ze swoimi przyjaciółmi i kolegami z drużyny w zimie. Elizabeth i ja zdecydowałyśmy, że lepiej mieć je w domu z przyjaciółmi niż jeździć po całym mieście.

Trzymając w rękach zarówno dziennik Williama, jak i mój, pomyślałem o tym utraconym marzeniu - o tym, że chciałem zostać pisarzem, a może nawet kiedyś napisać powieść. Porzuciłem to marzenie dla stabilnej pracy i stałych dochodów jako adwokat. Uzasadniałem swoją decyzję o pójściu do szkoły prawniczej najlepiej jak potrafiłem - mówiłem sobie, że posiadanie dyplomu prawniczego da mi coś, na czym będę mógł się oprzeć, jeśli pisanie nie wyjdzie. Następnie usprawiedliwiałem zostanie prawnikiem, mówiąc sobie, że będę musiał oszczędzać pieniądze na wypadek, gdy wezmę urlop, by pisać. Ostatnio powiedziałem sobie, że moje oszczędności i inwestycje pozwolą mi przejść na młodą emeryturę i że będę mógł napisać tę powieść po tym, jak nasze dzieci skończą studia.

Tylko się oszukiwałam.

Stchórzyłem, kiedy poszedłem do szkoły prawniczej. Bałem się pisać, bałem się, że zawiodę. Co ludzie by o mnie pomyśleli? Maturzysta z klasy. A on jest nikim. Porażka.

A teraz? Cóż, prawo było rzeczywiście zazdrosną kochanką. Dni stawały się miesiącami, a miesiące latami, a lata dekadami. Zbyt wiele czasu poświęcałem pracy. Zostawałem w biurze do późna, wracałem wcześnie, pracowałem w zbyt wiele weekendów. Tak było chyba łatwiej - nie mieć czasu na pisanie, niż przyznać, że po prostu nie mam serca ani odwagi.

Uspokajałem się takimi rzeczami jak przebudowa, na którą mogliśmy sobie pozwolić, ale szczerze mówiąc, która mnie nie obchodziła. Wmawiałem sobie, że Elizabeth i ja możemy dać naszym dzieciom więcej niż ja miałem dorastając z dziewięciorgiem rodzeństwa, ale teraz zdaję sobie sprawę, że dzieci nie chcą wiele, wystarczy, że wiedzą, że są kochane.

Ktoś kiedyś powiedział, że łatwiej jest żyć z porażką niż z żalem, i to przeszyło moje serce jak strzała.

Marzenia są trudne do złapania, prawda?

Zwłaszcza jeśli nie ma się odwagi, by spróbować.

"Co czytasz?" zapytała Elizabeth.

"Dziennik."

Zmrużyła oczy, z niedowierzaniem. "Od kiedy prowadzisz dziennik?"

"Nie prowadzę." Podniosłem go do góry. "Trzymałem ten w 1979 roku. Dała mi go moja matka. Chciała, żebym napisał wielką amerykańską powieść".

"F. Scott Fitzgerald pokonał cię w tym," powiedziała Elizabeth.

"Fani Harper Lee mogą się nie zgodzić," powiedziałem. "Tak samo jak fani Hemingwaya". Zmieniłem temat, nie chcąc rozwodzić się nad swoją porażką. "Co robisz, dodając drugie opowiadanie?".

"Ha ha. Projektant przychodzi, aby omówić kolory ścian".

"Mamy projektanta?" Mogłem zobaczyć, że cena remodelu wzrasta.

"To część usług wykonawcy," powiedziała. "Ale jeśli planujesz rzucić swoją dzienną pracę, aby pisać powieści, możesz chcieć poczekać rok".

Albo trzydzieści sześć, pomyślałem, ale nie powiedziałem. Rozważałam swój dziennik. "Moja matka dała mi to przed ostatnim rokiem w liceum".

"Co sprawiło, że w ogóle o tym pomyślałeś?" zapytała Elizabeth. "Nie mów mi, że sprzątałaś strych".

"W tym upale? Tam jest sto stopni na plusie. Umarłbym na udar cieplny." Jak ci, o których opowiadał mi William, którzy usmażyli sobie mózgi w wietnamskim upale i wilgoci. Kolejna historia, o której nie myślałem od dziesięcioleci. "Nie, dostałem dziś paczkę pocztą od kogoś, kogo znałem dawno temu".

"Dziewczyna? Powiedz jej, że jesteś zaangażowany".

"Nie żartuj," powiedziałem. "Do tej przebudowy. Mogę nigdy nie przejść na emeryturę".

Elizabeth przewróciła oczami. Prowadziła własną firmę zajmującą się nieruchomościami i zarabiała pokaźną pensję.

"Nie, od faceta, z którym pracowałem w ekipie budowlanej latem, kiedy skończyłem liceum. Pamiętasz Mike'a?"

"Były twojej siostry?"

"To on załatwił mi tę pracę".

"Więc co było w paczce?"

"To." Podniosłam czarną książkę Williama. "Jego dziennik z Wietnamu."

Elizabeth odłożyła zakreślacz, którego używała do zaznaczania planów. "Dlaczego wysłał to do ciebie?"

Wzruszyłem ramionami. "Myślę, że nie był gotowy, aby go wyrzucić".

"To przypadkowe."

Podeszłam do stołu, wyciągnęłam krzesło i usiadłam. "Nie do końca. On i ja zwykliśmy rozmawiać po pracy. Siedzieliśmy w garażu domu, który przebudowywaliśmy na Castillo Avenue w Burlingame, a on opowiadał mi o Wietnamie, jak to było, jaki to miało na niego wpływ."

"Myślałem, że weterani z Wietnamu nigdy nie mówią o Wietnamie."

"Większość nie."

Rozdział 1 (2)

"Co zamierzasz z nim zrobić?".

"Przeczytać. Chyba. O to w każdym razie prosił, żebym to przeczytał".

"Brzmisz na niezdecydowanego."

Przytaknęłam. "Jego historie były surowe i szczere," powiedziałem. "Tego lata cierpiał na PTSD, nie żeby on czy ja o tym wiedzieliśmy w tamtym czasie, ale jego stan pogorszył się dość szybko".

"Dlaczego nie wspomniałeś o nim wcześniej?"

To było dobre pytanie, ale nie miałem dobrej odpowiedzi dla mojej żony. Lato, które spędziłem z Williamem, było jednym z tych transformujących okresów w moim życiu - takim, który lubiłem zarówno wspominać, jak i zapominać. To było jak dziennik Williama. Był osobisty. To było między Williamem a mną, a ja nie czułam, że mam prawo dzielić się jego historiami, tym co przeszedł.

A może nie chciałam myśleć o utraconych marzeniach.

"Nie wiem", powiedziałam.

"Gdzie on teraz jest?"

Potrząsnąłem głową. "Nie umieścił adresu zwrotnego na kopercie".

"Wydaje się dziwne."

Na pierwszy rzut oka pewnie rzeczywiście wydawało się dziwne, ale brak adresu zwrotnego wynikał prawdopodobnie z tego, że William czuł to samo co ja o tamtym lecie. To było coś zarówno do zapamiętania, jak i do zapomnienia.

"Znasz to powiedzenie, to, które mówiłem dzieciom o tym, że starzenie się jest przywilejem, a nie prawem?".

"Tak."

"To pochodzi od Williama. Powiedział mi to pewnego dnia po pracy".

"Myślałem, że to kolejna linijka, którą splagiatowałeś z odcinka Seinfelda".

Uśmiechnąłem się, ale Elizabeth znała mnie, a ona wiedziała, że William wysyłając mi swój dziennik był jednym z tych nieoczekiwanych momentów, które, podczas gdy nie dokładnie kołysały moją łódkę, z pewnością sprawiły, że lista z boku na bok.

"Brzmi ciężko," powiedziała.

"To było, pochodzące od kogoś, kto nauczył się go w wieku zaledwie osiemnastu lat."

Kiwnęła głową na dziennik Williama. "Jesteś pewien, że chcesz go przeczytać?"

"Nie wiem," powiedziałem. "Część mnie nie, ale część mnie czuje, że jestem to winna Williamowi".

"Dlaczego?"

Ponieważ William nauczył mnie, że nie możesz oczekiwać, że będziesz traktowany jak mężczyzna, jeśli zachowujesz się jak dziecko, i że każde życie jest cenne i może być stracone w jednej chwili głupoty lub pecha. Nauczył mnie, żeby nie marnować możliwości, które miałem, bo tak wielu młodych mężczyzn nigdy nie miało na nie szansy, nigdy nie miało szansy się zestarzeć.

"Po prostu robię", powiedziałem.

"Może być coś dla Beau do czytania", powiedziała Elizabeth.

"Może," powiedziałam. "Myślę jednak, że najpierw ja to przeczytam". Usłyszałem dzwonek do drzwi i spojrzałem na okno wykuszowe. Projektant trzymał masywną książkę. "To mój znak, aby iść uderzyć wiadro piłek golfowych".

Elizabeth przesunęła się, aby odpowiedzieć na drzwi. "Wiesz, to nie zabiłoby cię, aby zostać i uczestniczyć trochę".

"Wybieranie kolorów ścian? Tak, to by było. Wybrałbym fioletowy, a ty byś mnie zabił." Dziobnąłem ją w policzek. "Poza tym, wystarczająco ciężko jest wypisywać czeki".

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Lekcje tamtego lata"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️