Chapitre 1 (1)
======================== 1 ======================== JAMIE MURPHY, 15 ANS Perth, Australie, 2006 Je franchis la porte de derrière et descends les trois marches en ciment qui mènent à l'herbe brune et inégale. La vieille porte moustiquaire rouillée claque derrière moi. J'incline ma tête vers le ciel. Le soleil réchauffe mon visage, la sensation insufflant la vie dans mon corps. Et c'est là que réside le problème. Parce que cette sensation me rappelle que je suis en vie, et avec ce rappel vient une douleur si profonde qu'elle me vole mon souffle. Mes yeux me brûlent et je les ferme. Oh, papa. Son image défile dans mon esprit. Cheveux noirs. Une mâchoire forte. Des yeux bruns féroces. L'amour en eux. La façon dont ils brillaient quand il me taquinait. Mon père était un combattant. Littéralement. Il avait signé avec l'Ultimate Fighting Championship, l'UFC. Il a parcouru le monde en compétition, décrochant le titre de champion des poids moyens. Il a connu une ascension fulgurante vers la gloire. Forbes l'a classé comme l'un des plus grands combattants de tous les temps. De tous les temps. Ce n'était pas le plus flashy des combattants, mais c'était le plus mortel. Il dégageait de la puissance et de l'assurance, son regard était sauvage alors qu'il terrassait ses adversaires les uns après les autres comme s'ils n'étaient rien. Malgré son succès, il était difficile pour quiconque de l'apprécier. Il était grossier et agressif, bousculant un journaliste qui avait eu le culot de qualifier ses combats d'exagérés et sans substance. Une fois, il a viré son manager dans une spectaculaire colère publique, juste à l'extérieur de la cage après un combat qui lui a permis de remporter un titre. Les médias ont traîné tous les détails sordides du divorce de sa femme, ma mère, y compris les accusations de tromperie des deux côtés, d'accaparement d'argent de ma mère et, pire que tout, la bataille pour la garde des enfants, que mon père a gagnée facilement. J'étais le sujet de son adoration. Ma mère ne l'était pas. Elle me détestait pour cela. Et tout cela à l'âge de trente ans. Il a obtenu la garde exclusive de mon enfant à l'âge de six ans, tandis que ma mère a pris tout son argent et a disparu en Europe, sans jamais être revue ni entendue. J'étais le seul à voir son sourire. J'étais celle avec qui il riait et qu'il portait sur ses épaules larges et musclées. Celui qu'il emmenait à la plage et jetait dans l'eau, regardant avec amusement comment j'apprenais à surfer sur les vagues. Mon père m'a appris tout ce qu'il savait, y compris le genre de mouvements qui pouvaient mettre un type à terre s'il me regardait de travers. Voir mon père gagner un combat, c'était comme regarder une étoile filante dans le ciel - extraordinaire et intouchable. Mais le problème avec les étoiles filantes, c'est qu'elles brûlent trop vite. Trop brillantes. Trop vite. Et beaucoup, beaucoup trop fort. Un grand succès dans le sport équivaut à des blessures de même proportion. Et peu après viennent les chirurgies et les analgésiques. Des retours en arrière. D'autres blessures. Plus d'analgésiques, cette fois-ci avalés avec de l'alcool. Il a perdu son titre. Il perd aussi ses fans, car les fans sont des créatures inconstantes ; ils vous dévorent jusqu'à ce que vous ne soyez plus qu'une enveloppe vide avant de passer à la prochaine grande réussite. Les factures médicales ont fini par avoir raison de l'argent qu'il lui restait. Et même si j'avais été la lumière de sa vie, ce n'était pas suffisant, car le combat était l'amour de sa vie, et tout le combat qui restait en lui était parti. "Jamie !" Mes yeux s'ouvrent brusquement, la voix coupant à travers les souvenirs. Je l'ai ignorée et j'ai boité vers le fond du jardin. Mes pieds crissent sur l'herbe morte, les petites lames pointues piquant ma peau tendre. Arrivé à la clôture, je me tourne et glisse mon dos le long des panneaux de bois jusqu'à ce que mes fesses touchent le sol. Et maintenant, papa ? Je me cogne la tête contre la clôture. Thwack ! La clôture frappe en retour. Mon corps est projeté vers l'avant, mon bras est bousculé dans son plâtre tout neuf. "Aïe !" Je crie. "Qu'est-ce que..." Je me retourne, regardant à travers le petit trou dans le lambris. Au mieux, je peux voir un éclair de cheveux bruns dorés qui auraient dû être coupés depuis longtemps. Ils sont légèrement bouclés et pendent sous une casquette rouge. L'éclat d'un œil noisette brillant me regarde en retour. Du moins, je pense que c'est du noisette. Il semble y avoir du vert et de l'or mélangés au brun. "Désolé", me répond-il. J'aperçois le flash d'un ballon de rugby qu'il lance d'avant en arrière dans ses mains. "Crétin", je siffle, mon corps tout entier me fait mal. "Regarde où tu lances ce truc stupide." "Hey." Sa voix semble décontenancée. "C'était un accident. La balle a touché la barrière. Je ne savais pas que quelqu'un était assis contre elle." "Eh bien, j'ai eu assez d'accidents pour toute une vie", je m'énerve. "Va taper dans ta balle ailleurs." Je me retourne, mais il ne part pas. "Qu'est-il arrivé à ton visage ?" La chaleur me pique les yeux, et je paume ma joue tuméfiée, sachant que mon corps a mille bleus sous les vêtements qui correspondent à celui-ci. Sois maudit, papa. Maudit sois-tu. "Rien", je rétorque avec un mensonge enflammé. Comment peut-il même voir mon visage ? "Ça va parfaitement bien." "Quelqu'un t'a fait du mal ?" "Ne sois pas si curieux. Personne ne m'a fait de mal." Une respiration frissonnante m'échappe. "Va-t'en." "Wow, ok." J'entends l'herbe craquer, et je me retourne pour jeter un autre coup d'oeil. Il s'éloigne... je crois. Les trous dans le bois rendent la vue difficile. Je sais qu'il y a une autre arrière-cour derrière celle-ci ; les maisons se flanquent l'une à l'autre tout au long de la rue. Le silence revient et je ferme les yeux. Le temps passe. "Jamie !" Même si je le veux, je ne peux pas rester assis ici pour toujours. Je me lève péniblement et retourne à la maison en boitant, la chaleur de midi faisant couler un filet de sueur au milieu de mon dos. J'ouvre d'un coup sec la minable porte moustiquaire. Je suis accueilli par Sue, debout dans la cuisine, qui s'essuie les mains avec un torchon. Ses cheveux blonds crépus sont noués sur le dessus de sa tête, et sa robe en coton bon marché flotte sous le ventilateur. Elle fait un signe de tête vers la salle de bain. "Tu es dans un sale état. Va prendre une douche. Tu te sentiras mieux." Je ne réponds pas. Je me dirige simplement vers la salle de bain comme elle l'a demandé, sachant qu'aucune douche au monde n'arrangera quoi que ce soit, plus jamais. * * * Le lendemain, je retourne à ma place près de la clôture. Je me tourne et m'affale contre elle, en fermant les yeux, mais le son du métal qui grince assaille mes oreilles. Du verre se brise, éclaboussant mon visage, le coupant en mille morceaux.
Chapitre 1 (2)
J'halète, mes yeux s'ouvrent et ma poitrine bat la chamade. Je me brosse le visage mais il n'y a pas de métal. Pas de verre. Juste des coupures et des bleus. Un désordre qui ne s'est pas effacé sous la douche hier. Une autre respiration frissonnante m'échappe. Et une autre. "Tu es de retour", me dit la même voix qu'hier. Je l'ignore, espérant qu'il s'en ira tandis que je m'efforce de calmer mon pouls. "Tu viens d'emménager ?" Mes narines se dilatent mais je ne réagis pas. "C'est quoi ton nom ?" "C'est pas tes affaires !" J'éclate avec une agressivité chauffée à blanc. Je suis venu ici pour la paix, pas pour une inquisition. "Ce n'est pas grave. Je peux en inventer un pour toi." Un grognement frustré m'échappe. "Je t'appellerai Petit Guerrier, parce que tu es un peu comme un animal enragé." Ne pas s'engager. N'engage pas la conversation. "Je ne suis pas petit." "Bien sûr que tu l'es. Tu as quoi, treize ans ?" Je vais croiser les bras et je grimace en entendant une douleur aiguë. Cela me rappelle que les os de mon avant-bras sont brisés et que seules quelques épingles et du papier mâché le maintiennent en place. "Je vais avoir seize ans dans quelques mois. Et toi, tu as quoi, dix ans ?" "Plus vieux que toi. Dix-sept ans." "Pffft." Je me retourne, regardant à travers le petit bout de bois. C'est difficile à dire, mais il a l'air plus vieux. Grand. Large. Peut-être. Je presse doucement mon visage contre la barrière et je plisse les yeux, mais je n'arrive pas à avoir une image complète. Je n'ai presque pas d'image du tout. Tout ce que je peux voir c'est ses stupides cheveux. "Bear." "Quoi ?" "C'est le nom que j'ai inventé pour toi. Ours. Parce que tu ressembles à un foutu grizzly." Mon commentaire est méchant et dur et ne me fait pas du bien. Il ne fait qu'enfoncer mes entrailles plus bas qu'elles ne le sont déjà. L'ours se contente de glousser, ne semblant pas du tout gêné par ma méchanceté. "Ouais, je pourrais probablement faire avec une coupe de cheveux." "Alors pourquoi tu ne vas pas le faire et me laisser tranquille ?" "Parce que je suis curieux." "Curieux de quoi ?" Il détourne la tête, sa voix s'adoucit. "Comment tu as eu ces bleus sur ton visage." Pendant un moment, j'avais oublié qu'ils étaient là. La douleur s'intensifie à nouveau. Une blessure qui ne guérira jamais. Je me retourne et je m'affale contre la barrière. "Va-t'en, Bear." Le calme revient. Je ferme les yeux. * * * Trois jours plus tard, je suis de retour à mon endroit habituel, près de la clôture. Je me plais ici. C'est ombragé par un grand arbre et plutôt calme, à part le harcèlement occasionnel de Bear. À l'intérieur, la maison est en désordre et bruyante, le bruit grinçant. J'ai mal à la mâchoire à force de retenir l'envie de leur crier à tous de se taire. J'ai presque une heure de solitude avant que la voix ne vienne d'au-delà de la clôture. "Hey." Il n'a sûrement pas envie de discuter au point de me harceler. "Alors, tu vas à quelle école ?" Je soupire. Apparemment, il y va. L'école commence dans moins de deux semaines, et je m'en fiche complètement. Nouveaux professeurs. Nouveaux visages. Le début d'une nouvelle année. Des gens qui parlent des vacances d'été, tous bronzés, détendus et heureux. "Tu y vas ?" demande-t-il quand je ne réponds pas. Je l'ignore aussi. "Pourquoi tu ne parles pas ?" Je contemple cette question pendant un moment. "Parce que c'est mieux de ne pas parler. A qui que ce soit. De n'importe quoi." Parler signifie se souvenir et se souvenir fait mal. "Ok." La clôture fait un bond. Je me retourne. Bear est assis avec son dos contre la clôture, m'imitant. Mon estomac se serre à sa proximité. "Qu'est-ce que tu fais ?" "Je m'assois ici, sans te parler. J'essaie de voir si ça va mieux." C'est ridicule. Qui est ce type ? Puis je me rappelle que je me fiche de qui il est et je me retourne. On est maintenant assis dos à dos, la barrière nous séparant. Une demi-heure passe et je risque un coup d'oeil. Il est toujours assis là. Je ne sais pas ce qui m'irrite le plus : sa présence silencieuse ou toutes ses questions. Je tripote un brin d'herbe, le déchiquetant entre mes ongles. "Très bien", j'éclate, incapable de supporter ce silence pesant un instant de plus. "Je vais à Chatsworth High." Sa voix ne montre aucune trace de triomphe à ma réponse. "C'est une école de filles." "Et alors ?" "Je vais à Bayside State. On ne sera pas des copains d'étude." "Je ne veux pas de camarade d'étude." "On peut toujours étudier ensemble après les cours." Il a l'air pensif, comme s'il y réfléchissait sérieusement. "Non. Ça n'arrivera pas." "Ne sois pas comme ça, LW." "LW ?" "Ton nom est un peu long. J'ai pensé à le raccourcir." Je roule les yeux. Il ne peut pas le voir, mais j'espère qu'il le ressent. * * * "Comment était ton premier jour à Chatsworth ?" Sérieusement ? Je soupire, en renversant ma tête contre la barrière. "C'était bien." Si "bien" signifie affronter des regards grossiers d'étudiants toute la journée. Je ne suis pas seulement le petit nouveau, je suis aussi couvert de coupures et d'ecchymoses, de plâtres et de bandages - bien que ma jambe aille mieux, donc au moins le boitillement est moins prononcé. Et le pire ? Ils savent tous pourquoi. Ils savent ce qui s'est passé. Qui je suis. La pitié s'est infiltrée dans leurs yeux fixes jusqu'à m'étouffer. C'est presque un soulagement d'être de retour près de la clôture avec Bear, ses questions taquines et sa voix chaleureuse. "Tu t'es fait de nouveaux amis ?" Un souffle d'incrédulité s'échappe de ma bouche. Qui voudrait être ami avec une fille brisée et en colère ? "Non, Bear. Pas d'amis." Il fredonne doucement. "Peut-être demain." "Bien sûr. Peut-être demain." * * * "Hey, on t'a enlevé ton plâtre !" Je baisse les yeux sur mon bras, me demandant comment Bear a pu savoir que j'en avais un. C'est pas comme si on pouvait voir correctement à travers la clôture. Le plâtre était en place depuis 10 semaines. Maintenant, ma peau est pâle, le tonus musculaire a disparu, des cicatrices rouge vif marquent la chair autrefois lisse et bronzée. C'est horrible et je m'en fiche. Le miroir ne montre pas beaucoup mieux non plus. Mon visage, autrefois sain et heureux, est maintenant pâle et mince. Une fine cicatrice rouge orne ma pommette droite, juste en dessous des yeux marron foncé qui contenaient autrefois chaleur et bonheur. On m'assure qu'elle s'estompera avec le temps, comme si c'était important que mon visage soit la perfection sans taches qu'il était auparavant. J'avais envie de taches de rousseur ou de joues roses, n'importe quoi pour rendre mon visage plus intéressant. Il faut faire attention à ce que l'on souhaite, je suppose.
Chapitre 1 (3)
Mes longs cheveux bruns se trouvent maintenant dans une queue de cheval parce que personne ne peut se donner la peine de les laver. Sue a suggéré de les couper, mais papa avait l'habitude de tresser mes longs cheveux avant le coucher. Il lissait les mèches épaisses avec des mains abîmées et des bras tatoués qui étaient entraînés à faire des dégâts, tissant des contes de fées inventés pendant qu'il tressait, des contes où la fille battait son adversaire seule et finissait par sauver le garçon à la place. J'ai ignoré la suggestion de Sue. "Ouais. On m'a enlevé mon plâtre." "Comment tu te sens ?" Je teste le bras, le soulevant de haut en bas. "Vraiment léger. Comme s'il était fait d'air." "Comment tu l'as cassé ?" Je ne réponds pas. "Allez, LW", il me supplie. "Donne-moi quelque chose." J'ouvre la bouche et je suis sur le point de lui donner quelque chose, parce que sa voix m'attire, comme si ça l'intéressait. C'est difficile de ne pas répondre à ça. Puis je la ferme. "Je vais venir et frapper à ta porte", menace-t-il. "Non !" Mon cœur bat la chamade à cette idée. J'aime l'anonymat que nous avons l'un envers l'autre. Ça rend tout plus facile. Avec Bear, je peux faire comme si rien ne s'était passé. Sauf dans des moments comme maintenant, quand il pousse, provoquant la douleur. "S'il te plaît, ne fais pas ça." "Je sens que je devrais être offensé." Son ton est taquin, mais il y a quelque chose de plus en dessous. Ce quelque chose me pousse à faire des pieds et des mains pour le rassurer. "C'est pas toi. C'est juste que..." Je souffle un grand coup, mes joues se gonflent. "J'ai eu un accident de voiture." Il y a un moment de silence. "C'est tout." Je fais comme si ce n'était pas grave, je n'ai pas envie de disséquer les détails. Mais je sens encore le verre qui me coupe le visage et le bruit du métal qui me déchire. Je crie et hurle jusqu'à ce qu'il y ait un silence et que la voiture se retrouve à l'envers. J'essaie de détacher ma ceinture parce que je sais que j'ai besoin de sortir, de courir, d'échapper à ce qui s'est passé, jusqu'à ce que je voie des os traverser ma peau. "Papa !" Je crie, horrifié, les yeux passant de mon bras à mon père. "Papa !" Il est coincé dans son siège, comme moi, la tête pendante, inconscient. Un sanglot me monte à la gorge. Je l'étouffe, me recroquevillant sur moi-même. Je dois être forte comme mon père m'a toujours appris à l'être. La douce voix de l'ours s'élève. "Ne pleure pas, petit guerrier." Ses mots se frayent un chemin dans mon cœur. Je presse mes mains contre mes yeux, repoussant les larmes. "J'ai eu un accident une fois", me confie-t-il. "Tu as eu un accident ?" Je m'étrangle. Je veux en savoir plus. Est-ce que ça s'est passé lentement pour lui comme pour moi ? Le monde a-t-il basculé ? A-t-il ressenti la même terreur ? "J'ai eu un accrochage avec un quad à la ferme de mon ami." "Un quad ?" "Tu sais, les trucs à quatre roues ? Je peux être un peu compétitif, et on faisait la course. J'ai vu un énorme monticule devant moi. J'ai pensé que je devais le sauter. Je ne sais pas pourquoi. Avec le recul, je me dis que ça m'aurait seulement ralenti si je l'avais fait." J'ai serré les lèvres, imaginant Bear heurtant le monticule et volant dans les airs comme Evel Knievel. Puis ses mots me reviennent. "Attends une minute. Tu n'as même pas atteint le monticule ?" "Pas du tout. J'ai donné un coup de gaz à la moto et elle s'est dérobée sous moi." J'ouvre la bouche. "Tu es tombé ?" "Ouais." "C'est trop nul !" "Ouais", répète-t-il en se moquant de lui-même. "Le pire, c'est que le vélo a continué à rouler." Je ris avec lui, imaginant Ours sur le sol alors que son vélo s'éloigne au loin, lui échappant comme un cheval sauvage. Le rire monte, monte, jusqu'à ce que j'aie mal, que je me tienne les côtes, et soudain, ce n'est plus drôle. Ça fait mal et il ne reste que l'agonie et le chagrin. Je chuchote ma confession, ma voix est rauque et cassée. "Mon père est mort." Bear aspire un grand coup. Je l'entends par-dessus le rugissement dans mes oreilles. Un silence s'installe entre nous tandis que mes mots font un ricochet dans ma tête, sonnant laid et faux. "Je suis vraiment désolé", dit-il doucement. Et après un autre moment, "Tu veux en parler ?" "Non", je réponds, sèche et grossière. "D'accord. Tu n'es pas obligé." Cette nuit-là, dans mon lit, je fixe le plafond de la maison de Sue et j'entends Ours dans ma tête. "Ne pleure pas, petit guerrier." Pour une raison quelconque, j'ai l'impression que Bear est tout ce que j'ai au monde maintenant, ce qui est stupide parce que c'est juste un garçon de l'autre côté de la barrière qui ne sait rien de moi et moi de lui. Tout ce que je sais, c'est que lorsque je le repousse, il ne part pas, et c'est comme une bouée de sauvetage. Mes yeux sont brûlants de chaleur. "Ne pleure pas, petit guerrier."
Chapitre 2 (1)
======================== 2 ======================== JAMIE Tu t'es fait de nouveaux amis aujourd'hui ?" "Non, Bear. Pas d'amis." Des cris proviennent de l'intérieur de la maison. Un cri de femme suivi d'un beuglement d'homme. Je ferme les yeux, en souhaitant qu'ils disparaissent tous. "Qui c'est ?" demande-t-il. "Les autres enfants de la famille d'accueil." Un silence pesant s'ensuit, comme si Ours déballait ces quatre mots et les examinait avec grand soin. Je suis tellement en phase avec sa présence maintenant que je ne rate rien, pas même le souffle silencieux de l'air qui quitte ses poumons. "Ils sont bruyants", c'est tout ce qu'il dit. "Ouais." Et je déteste ça. Je devrais être reconnaissant d'avoir un toit au-dessus de ma tête, mais Sue accueille jusqu'à six enfants à la fois, dont moi. L'État m'a confié à ses soins lorsque j'ai quitté l'hôpital il y a trois mois, et je serai probablement ici jusqu'à au moins seize ans - ou jusqu'à ce que je décide ce que je vais faire de ma vie. Je ne l'ai pas encore décidé. Tout ce que je sais, c'est que je veux partir. Tous les enfants ici ont leurs problèmes, mais nous savons au moins qu'il ne faut pas s'en prendre les uns aux autres. Le consensus général est que nous devons nous laisser tranquilles jusqu'à ce que chacun s'échappe. "Alors, quelle est ta matière préférée à l'école ?" "Aucune." Chaque jour passe péniblement, et chaque leçon est aussi ennuyeuse que celle qui l'a précédée. "Elles sont toutes nulles. Je veux dire, peut-être qu'un jour ces équations polynomiales pourraient être utiles, mais je suis sûr qu'il y a plus de chances qu'un météore tombe du ciel et me frappe la tête. Ne ferions-nous pas mieux d'apprendre à changer l'huile d'une voiture ?" Il rit. "Tu viens de raconter une blague, petit guerrier." "Huh." Mon père est parti et je suis là à faire des blagues comme si j'allais bien. Cette pensée me laisse une boule dans le creux de l'estomac. "Je suppose que j'ai atteint mon quota pour l'année." "Je suis sûr qu'il y en a plus là-dedans, quelque part." Dix minutes passent en silence et je me demande pourquoi Ours se donne la peine de venir ici pour me parler. Il n'en a pas marre de mon attitude revêche ? Moi, si. J'en ai ras le bol de moi, mais je ne peux pas m'échapper. Lui, il peut. N'a-t-il pas mieux à faire ? "Ours ?" "Ouais ?" "Tu ne devrais pas être dehors à jouer au rugby ?" "Les matchs sont les week-ends." C'est mercredi. "Oh." Une autre minute passe. "Et l'entraînement ?" "On s'entraîne le mardi après-midi et tôt le vendredi matin." "Oh", je dis encore. "Pourquoi ?" "Pourquoi quoi ?" "Pourquoi jouez-vous ?" C'est un sport dur. Il y a beaucoup de contacts durs et de violence, sans rembourrage ni casque. Juste un protège-dents et une masse de testostérone flamboyante. "Parce que c'est amusant. Et ça me garde en forme." Je comprends ça. Mes séances d'entraînement étaient quelque chose que j'anticipais. Elles n'étaient pas faciles, mais je partais en me sentant fort, comme si j'avais accompli quelque chose. "Mais il n'y a pas que ça", ajoute-t-il. Ce n'est pas que ça ? Je ne pose pas la question, mais il répond quand même. "Nous sommes une équipe. Une famille. Des frères. C'est pour ça qu'on gagne tout le temps. Parce que tout ce qui compte, c'est de tout donner. On ne laisse pas tomber nos camarades." J'arrache les brins d'herbe tout en m'asseyant les jambes croisées, écoutant Bear, sa voix imprégnée d'enthousiasme pour ce sport. "La camaraderie est tout, petit guerrier." "C'est pour ça que tu n'arrêtes pas de me dire de me faire des amis ?" "Oui, mais au moins tu en as un, non ?" Je suis presque sûr que je viens de dire à Bear que je n'ai pas d'amis. Il souffle bruyamment, comme s'il pouvait voir ma confusion de l'autre côté de la barrière. "Moi, LW. Geez !" "Oh." "Tu ne nous considères pas comme des amis ?" Des amis ? Il est tellement plus qu'un ami. Il est ... Bear est ... Je soupire. "Je ne sais pas ce que nous sommes." Mes yeux brûlent. Mais je sais que mon monde serait un peu plus sombre sans toi dedans. * * * "Donc je plantais des fleurs l'autre jour et..." Je m'ébroue. "Toi ? Planter des fleurs ?" "Allez, LW, tu interromps mon histoire. Donc je plantais ces fleurs, et il faisait si chaud..." "Quel genre de fleurs ?" Il y a une pause et je penche ma tête en arrière contre la barrière, appréciant la chaleur du soleil pendant que j'écoute Bear raconter son histoire. "Qu'est-ce que ça peut bien faire, ces foutues fleurs ?" "Parce que j'essaie d'imaginer ton histoire dans ma tête, et je ne peux pas le faire si je ne sais pas quel genre de fleurs c'était." On est assis dos à dos contre la barrière. C'est tard le dimanche après-midi, et je suis fatigué. Sue rénove lentement sa maison. J'ai proposé mon aide pour enlever le vieux carrelage de la deuxième salle de bain. Ce n'était pas le meilleur moment que j'ai passé, mais ça m'a donné quelque chose à faire. "C'était des violettes", dit Bear, et je peux pratiquement sentir qu'il lève les yeux au ciel. Ça me fait presque glousser. "Donc, comme je l'ai dit, il faisait sacrément chaud et je transpirais et je prenais des coups de soleil, et mon vieux voisin d'à côté s'arrête et dit qu'il faut attendre que le soleil se couche. C'est ça ou les planter le matin quand il fait le plus frais. Alors, je dis que je ne peux pas faire ça. Les instructions disaient de les planter en plein soleil." Mes lèvres se serrent, luttant contre le sourire. Mais il vient, et puis je ris, et il rit en même temps que moi. "C'est la chose la plus nulle que j'aie jamais entendue ! Tu n'as pas vraiment planté de fleurs, n'est-ce pas ?" "Mon Dieu non, mais je t'ai fait rire, non ? Et c'est toujours mieux que des fleurs violettes." Je prends une grande inspiration. "Ours." "Quoi ?" Mon cœur bat un peu plus fort. Tu es tellement... tout. * * * Je me précipite vers la clôture juste après l'école, louchant à travers les lattes, cherchant du mouvement. Rien. "Bear, tu es là ?" Je me suis fait une amie aujourd'hui. Elle s'appelle Erin Tennyson, et je l'ai frappée avec un manuel scolaire. Je le jetais dans mon casier quand il a rebondi sur la porte ouverte et l'a frappée quand elle est passée devant. "Hé, qu'est-ce que je t'ai fait ?" a-t-elle demandé en plaisantant, se baissant pour ramasser le livre par terre avant que j'en aie l'occasion. Quand elle s'est redressée, il y avait un regard taquin sur son visage. Il a baissé un peu quand elle l'a tendu, reconnaissant à qui elle parlait.
Chapitre 2 (2)
"Désolé", ai-je dit. "Ce n'est pas grave." Elle a voulu passer à autre chose et a hésité. Ne le fais pas, j'ai pensé. "Vous êtes Jamie Murphy, c'est ça ?" Mon coeur s'est mis à battre si fort dans ma poitrine que j'en avais mal. J'avais envie de claquer la porte de mon casier et de partir en courant, mais je pensais à Bear et à sa question répétitive. "Tu t'es fait de nouveaux amis aujourd'hui ?" Peut-être qu'aujourd'hui je pourrais lui donner une réponse différente. Le choquer un peu. Cette pensée m'a presque fait sourire. J'ai arrangé un sourire sur mon visage, mes lèvres se courbant lentement. C'était forcé et elle pouvait probablement le voir, mais c'était mieux que rien du tout. N'est-ce pas ? "C'est moi." Elle a souri en retour. Il était brillant et rayonnant, comme si ma réponse lui avait donné un frisson. N'a-t-elle pas lu ce qui s'est passé dans les tabloïds ? Personne ne m'a souri comme ça. "Je suis Erin Tennyson." Elle m'a même tendu la main. Je l'ai serrée. "Tu viens en classe avec moi ?" "Pourquoi ?" J'ai demandé avant de pouvoir m'en empêcher, me tournant pour fermer mon casier. Je n'étais pas sûre de vouloir entendre la réponse. "Honnêtement ?" Nous avons commencé à marcher ensemble dans le couloir. Erin était grande, au moins une tête de plus que moi, avec une tresse blonde et des yeux bleus. Elle avait ce look sain. Athlétique. J'étais presque sûr qu'elle jouait au volley-ball. "Tu as cette ambiance "fuck off", mais j'ai décidé aujourd'hui que peut-être je ne le ferais pas." "Ne pas faire quoi ?" Elle m'a regardé de travers, me donnant une expression de duh. "Va te faire foutre." "Oh." J'ai rigolé un peu. "Wow." Elle a remué les sourcils. "Tu as un super sourire." "Ouais, papa a dépensé une énorme quantité d'argent pour mon..." J'ai hésité, pris au dépourvu par mon lapsus. "Désolé", a-t-elle répondu, grimaçant en remettant son sac dans son sac. "Je voulais dire que tu es vraiment très belle. C'est comme si ça te frappait au visage quand tu souris." "Un peu comme mon livre de classe ?" "Ouais." Elle a rigolé. "Comme ça." Bear avait raison, bien sûr, comme il semblait toujours avoir raison. Les êtres humains ne sont pas faits pour être isolés, mais j'étais là, à faire semblant d'être la seule personne au monde. Rentrer chez Sue après l'école cet après-midi-là était un peu moins... solitaire. "Ours ?" Il n'y a toujours pas de réponse. Puis je me souviens qu'on est mardi. Il est à l'entraînement de rugby. Mes épaules s'affaissent contre la barrière. * * * Le lendemain, je suis de retour à la clôture après l'école. Je n'ai toujours pas dit à Bear pour Erin. Je me suis assis avec son "groupe" au déjeuner aujourd'hui. Je n'ai pas dit grand-chose, mais ce sentiment d'appartenance à un groupe a rendu la journée un peu plus facile à supporter. "Tu es là ?" Rien. Où es-tu ? * * * Jeudi, je suis de retour, comme un petit chiot triste à qui son maître manque. "Ours ?" * * * Dimanche après-midi, je regarde la clôture depuis la fenêtre de la cuisine, où je tiens un bol de céréales sous l'évier, le rinçant distraitement. Les autres familles d'accueil mangent comme si une famine était imminente et Wheaties était tout ce que j'ai pu trouver pour le thé de l'après-midi. Le manque de nourriture ne me dérange jamais d'habitude, mais ce grognement vide de mon ventre était ma première douleur de faim depuis des mois. Tout cela parce que j'ai décidé de m'inscrire hier dans une école de karaté Goju-ryu, emportant avec moi mon vieil uniforme et la ceinture noire que j'ai mis huit ans à obtenir. Et aujourd'hui, j'ai démissionné. Parce que oui, on dirait que je suis un lâcheur maintenant. L'odeur des tapis. La mémoire musculaire. Toute la discipline. C'était trop d'être là sans papa. J'ai failli me vomir dessus. Je pose le bol à l'envers sur l'étagère et j'ouvre la fenêtre. Le bruit des rires retentit. Deux corps se déplacent dans la cour derrière la nôtre, criant des insultes amicales alors qu'une balle vole entre eux deux. Bear est de retour. Et il a un ami à la maison. J'agrippe les bords de l'évier alors que le désir gonfle dans ma poitrine. Je n'ai pas perdu l'envie de lui parler d'Erin, mais il y a aussi une nouvelle envie. Une qui veut lui parler de ma tentative ratée de retourner au karaté. Mais je ne peux pas le faire sans parler de papa, et parler de papa signifie qu'il saura aussi ce qui s'est passé. Et peut-être que s'il savait... S'il savait... Il pourrait décider que je ne vaux plus la peine qu'on lui parle. J'attrape la poignée de la fenêtre et la ferme en claquant.
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