Chapitre 1
Chapitre un Eve Brown ne tenait pas un journal intime. Elle tenait un journal. Il y a une différence. Les journaux intimes étaient horriblement organisés et terriblement normatifs. Ils impliquaient des dates, des plans, des entrées régulières et le poids étouffant de l'engagement. Les journaux, par contre, étaient des choses délicieusement sauvages et sans loi. On pouvait abandonner un journal pendant des semaines, puis l'ouvrir un samedi soir sous l'influence du vin et des marshmallows sans une once de culpabilité. Une femme pouvait écrire son rêve de la nuit dernière, ou ses angoisses croissantes concernant le manque de direction dans sa vie, ou son ressentiment envers l'auteur de l'excitante fanfiction AO3 Tasting Captain America, qui n'avait pas téléchargé de nouveau chapitre depuis le grand cliffhanger de décembre 2017. Par exemple. En bref, le journal intime était, par sa nature même, impossible à échouer. Eve avait beaucoup de journaux. Elle les aimait bien. Alors, quelle meilleure façon de passer un beau dimanche matin paresseux d'août que de tenir un journal sur l'ascension stupéfiante et la chute décisive de sa dernière carrière ? Elle s'est assise en s'étirant, a grimpé sur son grand lit et a tiré les rideaux de velours qui couvraient ses fenêtres du sol au plafond. Alors que la lumière de l'été inondait la pièce, Eve a mis de côté son foulard en soie, a enlevé les chaussettes à masque pour les pieds au beurre de karité dans lesquelles elle avait dormi et a attrapé son journal sur sa table de chevet, dont elle a feuilleté les pages bordées d'or. S'installant de nouveau dans le lit, elle a commencé. Bonjour, chérie, -Le journal, bien sûr, était chéri. Cela fait huit jours que Cecelia s'est mariée. Je suis désolé de ne pas t'avoir écrit plus tôt, mais tu es un objet inanimé, alors ça n'a pas vraiment d'importance. J'ai le regret de t'annoncer que les choses ne se sont pas passées à 100% comme prévu. Il y a eu un peu d'agitation parce que le corset de Cecelia était en coquille d'œuf au lieu d'être en ivoire, mais j'ai résolu ce problème en l'encourageant à prendre un Xanax de Gigi. Ensuite, il y a eu un petit problème avec les colombes - elles étaient censées être lâchées au-dessus de Cecelia et Gareth pour les photos, mais j'ai découvert juste avant la cérémonie que leur gardien (c'est-à-dire le gardien des colombes, pas celui de Cece et Gareth (j'étais leur gardien, pour être franc)) ne les avait pas nourries pendant deux jours ( !!!) pour qu'elles ne chient pas sur les invités. Mais vraiment, quand on souhaite travailler avec les merveilles du règne animal, il faut respecter leurs habitudes et se résigner à un peu de merde. On ne doit certainement pas affamer les pauvres créatures pour éviter ce saupoudrage de merde. Toute personne sensée le sait. Alors j'ai peut-être perdu mon sang-froid et je les ai tous relâchés. Les colombes, je veux dire. De toute évidence, elles sont nées pour être libres - d'où les ailes, etc. Malheureusement, le maître-chien a exigé que je paie pour eux, ce qui, je suppose, était assez juste. Il s'avère que les colombes sont très chères, j'ai donc dû demander une avance sur mon paiement mensuel du fonds d'affectation spéciale. J'espère que maman ne le remarquera pas. Bref, chérie, voilà où je veux en venir : Cecelia et moi nous sommes malheureusement brouillées. Il semble qu'elle était très attachée à l'idée des colombes susmentionnées, et peut-être que sa langue avait été déliée par le Xanax, mais elle m'a traitée de vache jalouse égoïste, alors je l'ai traitée de gaspilleuse d'espace ingrate et j'ai arraché la traîne de sa Vera Wang. Par accident, évidemment. Je l'ai réparée - après un certain temps - à temps pour la cérémonie, donc je ne vois pas vraiment le problème. Mais connaissant la charmante Cecelia comme je le fais, je suis sûr qu'elle va passer sa lune de miel aux Fidji à dire du mal de mes services sur divers forums de bridezilla afin de détruire ma carrière de rêve. Évidemment, la plaisanterie se retourne contre elle, car je n'ai pas de carrière de rêve et j'ai déjà effacé Eve Antonia Weddings de la surface de la terre. Et Chloé dit que je manque d'efficacité ! Hah. Eve termina son entrée et ferma le journal avec un sourire satisfait - ou plutôt, un sourire qui devrait être satisfait, mais qui au lieu de cela se sentait un peu triste et légèrement nauséeux. Elle connaissait Cecelia depuis l'école. Elle s'était toujours sentie un peu nerveuse en sa présence, comme Eve l'était souvent en présence de l'humanité en général. Comme si elle marchait sur le bord d'une falaise, entre l'ami facile et amusant que les gens gardent autour d'eux, et le désordre irritant que les gens jettent du rebord. Maintenant, elle a sauté de ce rebord avec Cecelia, et cela a transformé son estomac en une fosse qui se tord doucement. Clairement, Eve était de mauvaise humeur. Peut-être qu'elle devrait se rendormir, ou se plonger dans un roman d'amour, ou... Non. Pas de déprime. Humeur ou pas, elle avait des responsabilités à remplir. Quelqu'un devait nourrir les poissons exotiques de Gigi, même si Gigi oubliait rarement de le faire ces jours-ci et que les poissons devenaient assez gros maintenant. Quelqu'un devait... Hmm. Eve était sûre qu'elle faisait aussi d'autres choses utiles, mais aucune ne lui venait à l'esprit. Elle choisit sa chanson du jour - "Don't Rain on My Parade", pour lui remonter le moral -, appuie sur Repeat et insère l'un de ses AirPods. La bande-son établie, elle se leva, s'habilla et se dirigea vers la vaste cuisine en marbre et chrome de la maison familiale, où elle trouva ses deux parents en triste état. "Oh là là", murmure Eve, et s'arrête net dans l'embrasure de la porte. Maman faisait les cent pas près du grille-pain. Son costume bleu pâle faisait briller sa peau d'ambre et soulignait vraiment la rage ardente dans ses yeux noisette. Papa se tenait stoïque et grave près de la machine à café suisse, la lumière du soleil traversant les portes-fenêtres pour baigner son crâne brun et chauve. "Bonjour, Evie-Bean", a-t-il dit. Puis son expression solennelle a vacillé, laissant apparaître un soupçon de son sourire habituel. "C'est un joli T-shirt." Eve baissa les yeux sur son T-shirt, qui était d'une belle couleur orange, avec les mots SORRY, BORED NOW écrits sur sa poitrine en turquoise. "Merci, papa." "Je te jure, je n'ai aucune idée d'où tu trouves..." Maman a roulé des yeux, a levé les mains et a dit : "Pour l'amour de Dieu, Martin !" "Oh, ah, oui." Papa s'est raclé la gorge et a réessayé. "Eve," dit-il sévèrement, "ta mère et moi aimerions te parler." Merveilleux, ils étaient d'humeur, eux aussi. Comme Eve faisait de son mieux pour être de bonne humeur, ce n'était pas particulièrement idéal. Elle soupire et entre dans la cuisine, ses pas tombant au rythme du staccato audacieux de Barbra. Gigi et Shivani sont au bar en marbre de l'autre côté de la pièce. Shivani mangeait ce qui semblait être une omelette aux épinards, tandis que Gigi volait une bouchée de temps en temps entre deux délicates gorgées de son habituel smoothie Bloody Mary. Peu désireuse de se laisser contaminer par la mauvaise humeur de ses parents, Eve s'est écriée : " Bonjour, grand-mère, grand-shivani " et a pris une bouteille de Perrier dans le réfrigérateur. Puis, finalement, elle s'est tournée vers maman et papa. "Je pensais que vous seriez à votre cours de spinning en couple ce matin." "Oh, non, mon adorable petit citron", a ajouté Gigi. "Comment pourraient-ils tourner quand ils ont des enfants adultes à embusquer dans la cuisine ?" "Je sais que c'est comme ça que j'aborde les désaccords avec ma progéniture de vingt-six ans", murmure Shivani. Lorsque maman lui lance un regard noir, Shivani affiche un sourire serein et fait bouger sa longue queue de cheval grisonnante. Gigi a souri en approuvant. C'était donc officiel, Eve était bel et bien victime d'une embuscade. Se mordant la lèvre, elle demande : " Ai-je fait quelque chose de mal ? Oh mon dieu, j'ai encore oublié les robinets ?" Cela faisait huit ans qu'elle n'avait pas inondé accidentellement sa salle de bain au point de provoquer un effondrement mineur du plancher et du plafond, mais elle restait légèrement nerveuse à l'idée d'une répétition potentielle. Maman a lâché un rire amer. "Les robinets !" répète-t-elle, avec un sens du drame franchement excessif. "Oh, Eve, j'aimerais que ce problème soit aussi simple que les robinets." "Calme-toi, Joy", s'emporte Gigi. "Tes vibrations me donnent la migraine." "Maman", dit papa en guise d'avertissement. "Oui, chérie ?" Gigi dit innocemment. "Pour l'amour de Dieu", dit maman... avec rage, "Eve, on va continuer ça dans le bureau." * * * L'étude est le bureau de maman, une pièce propre et bien rangée au rez-de-chaussée de la maison familiale. Il y régnait une atmosphère de concentration et de réussite, qu'Eve trouvait singulièrement oppressante. Elle s'agite maladroitement sous le regard de ses parents. "Où", demande maman, allant droit au but comme toujours, "se trouve ton site web ?" Eve a cligné des yeux. Elle avait, en son temps, possédé de nombreux sites web. Sa soeur aînée, Chloé, était conceptrice de sites web et Eve avait toujours été une cliente fidèle. "Euh..." Avant qu'elle n'ait pu formuler une réponse, une réponse précise qui couvrait toutes les informations pertinentes, exactement comme elle le voulait, maman a repris la parole. C'est le problème avec maman. Avec la plupart des parents d'Eve, en fait. Ils étaient tous si rapides, et si uniformément implacables, leur intelligence balayant Eve comme une peluche de pissenlit dans un ouragan. "J'ai dirigé ma bonne amie Harriet Hains," dit Maman, "vers votre entreprise, parce que sa fille est fiancée depuis peu, et parce que j'étais si fière du succès que vous avez remporté au mariage de Cecelia la semaine dernière." Pendant un moment, Eve s'est prélassée dans la lueur de ce seul mot : fière. Maman avait été fière. Eve avait, pour un jour, accompli quelque chose que sa mère, brillante et accomplie, estimait suffisamment pour le considérer comme un succès. Une chaleur étourdissante se répandit de sa poitrine en vrilles prudentes - jusqu'à ce qu'Eve se souvienne que son succès était maintenant terminé. Parce que, dans les coulisses, elle avait tout fait foirer. Encore une fois. Pourquoi s'était-elle donné la peine ? Pourquoi a-t-elle même essayé ? Vous ne le faites pas, vraiment. Plus maintenant. "Harriet m'a dit", a poursuivi maman, "que l'URL de votre site web ne menait qu'à un message d'erreur. J'ai enquêté par moi-même et je n'ai trouvé aucune trace de votre entreprise d'organisation de mariage en ligne." Maman s'est arrêtée un moment, son froncement de sourcils devenant perplexe. "A part un post de forum largement incohérent affirmant que vous avez volé une troupe entière de colombes blanches, mais c'est une accusation manifestement déséquilibrée." "Evidemment", Eve est d'accord. "J'ai payé pour ces colombes, cette vache menteuse." Maman a eu un regard glacial. "Je vous demande pardon, Eve Antonia Brown." "Concentrons-nous sur le problème en cours, d'accord, chérie ?" Papa est intervenu. "Eve. Qu'est-il arrivé à tes affaires ?" Ah. Oui. Bien. C'est là que le bât blesse. "Le fait est que, Papa, Maman... J'ai décidé que l'organisation de mariage n'est pas pour moi après tout. Donc, j'ai dissous l'entreprise, supprimé le site web et déconnecté l'URL, et fermé tous les comptes de médias sociaux associés." Eve avait découvert qu'il était préférable de simplement arracher le pansement. Il y a eu une pause. Puis maman a dit fermement, "Donc tu as abandonné. Encore." Eve déglutit, soudainement mal à l'aise. "Eh bien, non, pas exactement. C'était juste une expérience dans laquelle je suis tombée par hasard - l'organisateur de mariage original de Cecilia était nul, alors..." "C'était une femme ordinaire qui ne pouvait pas s'occuper d'une enfant gâtée comme Cecelia Bradley-Coutts", interrompt papa, le sourcil plissé. "Mais toi, tu pouvais. Et tu l'as fait. Et tu as eu l'air de t'amuser, Eve. Nous pensions que tu avais trouvé ta vocation." Une perle de sueur froide commence à couler, lentement et régulièrement, le long de la colonne vertébrale d'Eve. Sa vocation ? Eve n'était pas le genre de femme à avoir des vocations. " C'est pour mon bien, vraiment ", dit-elle, sa voix cherchant à être légère et atteignant plutôt le grattage. "Tout s'est étrangement bien passé - vous savez que je ne pourrais pas recréer un tel succès. Je ne voudrais pas me décevoir." Papa a regardé, découragé. "Mais Eve. Tu nous déçois." Aïe. Pas de coup de poing parental aujourd'hui, alors. "Tu ne peux pas éviter d'essayer quoi que ce soit au cas où tu échouerais", lui a-t-il dit gentiment. "L'échec est une partie nécessaire de la croissance." Elle avait envie de dire : "C'est ce que tu penses". Les parents d'Eve n'avaient jamais échoué à quoi que ce soit. Les parents d'Eve savaient qui ils étaient et ce dont ils étaient capables, tout comme ses sœurs. Mais Eve ? Tout ce qu'Eve savait vraiment, c'était comment s'amuser, et l'expérience lui avait appris qu'elle devait s'en tenir à son point fort et éviter de viser trop haut. Elle avait l'habitude de viser haut, autrefois. Mais ça faisait tellement mal de tomber. "Ça suffit, Eve", a dit maman dans le silence. "Tu as vingt-six ans, tu es parfaitement intelligente et absolument capable, et pourtant tu perds ton temps et tes opportunités comme une enfant gâtée. Tout comme Cecelia." Eve a aspiré un souffle outré. "Je ne suis pas gâtée !" Elle a réfléchi un moment. "Bon, je suis peut-être un peu gâtée. Mais je trouve ça plutôt charmant, n'est-ce pas ?" Personne n'a ri. Pas même papa. En fait, il avait l'air plutôt en colère lorsqu'il a demandé : "Combien de carrières as-tu l'intention d'embrasser tout en vivant à la maison et en ne survivant que grâce à l'argent que nous te donnons ? Tes sœurs ont déménagé et elles travaillent dur, même si elles n'en ont pas besoin. Mais toi, tu as abandonné l'université des arts du spectacle. Vous avez abandonné l'école de droit. Tu as abandonné l'enseignement. Vous êtes passé du graphisme, aux cupcakes, à ces petits violons que vous fabriquiez..." "Je ne veux pas parler des violons", se renfrogne Eve. Elle les aimait bien, mais elle savait qu'il ne fallait pas faire carrière dans ce qu'elle aimait. C'était toujours les échecs qui faisaient le plus mal. "Tu ne veux pas parler de quoi que ce soit !" Papa a explosé. "Tu entres et tu sors des professions, puis tu te sauves avant que les choses ne deviennent réelles. Votre mère et moi n'avons pas créé le trust pour que vous, les filles, deveniez des déchets de l'espace", a-t-il dit. "Nous l'avons créé parce que lorsque j'étais un garçon, Gigi et moi n'avions rien. Et parce qu'il y a tellement de situations dans la vie dont on n'a aucun espoir de se sortir sans filet de sécurité. Mais ce que tu fais, Eve, c'est abuser de tes privilèges. Et je suis déçue." Ces mots l'ont brûlée. Son cœur se mit à battre la chamade, son pouls s'emballant assez fort dans ses oreilles pour noyer le rythme réconfortant de Barbra. Elle essaya de comprendre, de trouver les bons mots pour s'expliquer, mais la conversation était déjà en train de s'emballer sans elle, un train en fuite qu'elle n'avait jamais été assez rapide pour rattraper. "Nous avons décidé," dit maman, "d'annuler les paiements de votre fonds fiduciaire. Les économies que tu as devront être utilisées jusqu'à ce que tu trouves un emploi." Des économies ? Qui diable a des économies ? Papa a pris le relais. "Tu peux rester ici pendant trois mois. Cela devrait être plus qu'assez de temps pour trouver un endroit à toi." "Attends-quoi ? Vous me mettez à la porte ?" Maman a continué comme si Eve n'avait pas parlé. "Nous avons discuté des choses, et ton père et moi aimerions que tu conserves un emploi pendant au moins un an avant que nous ne recommencions à verser ton fonds d'affectation spéciale. Nous savons qu'il sera difficile de trouver un travail décent avec un CV aussi... unique, alors nous t'avons trouvé des postes dans nos propres entreprises." Eve a fait un bond en arrière sur son siège, la tête lui tournant pour essayer de suivre. "Mais j'ai déjà arrêté le droit." Il avait suffi de quelques séminaires avec des génies hyperconcentrés pour qu'Eve se rende compte qu'elle était loin d'être assez intelligente pour se faire une idée de la constitution non écrite. La bouche de maman s'est resserrée. "Eh bien, il y a toujours le cabinet comptable de ton père." Maintenant, Eve était vraiment consternée. "La comptabilité ? Je sais à peine compter !" Maman a plissé les yeux. "Ne sois pas flipette, Eve." "Tu as raison. Je ne veux pas savoir compter. Et je ne veux pas que mes parents me donnent un travail parce que je suis trop nulle pour en trouver un toute seule. Je ne le suis pas." Même si elle le ressentait comme ça, parfois. "Non," a convenu Maman, "juste trop nulle pour en garder un. Pour faire le travail difficile, après que l'excitation et le glamour se soient évanouis. Trop immature pour être un adulte. Quand vas-tu te comporter comme ton âge, Eve ? Je te jure, c'est embarrassant..." Et c'était le cas. Eve a aspiré une bouffée d'air et a repoussé les larmes chaudes qui lui piquaient les coins des yeux. C'était plus un choc qu'une douleur, comme les larmes qui accompagnent un coup de coude - mais elle ne devrait pas être choquée du tout, n'est-ce pas ? Bien sûr que ses parents la voyaient comme ça. Bien sûr qu'ils pensaient qu'elle était une petite morveuse immature. Elle n'avait jamais donné à personne une raison de penser qu'elle était autre chose. "Je dois y aller", a-t-elle dit, se levant rapidement, la voix épaisse de larmes. C'est embarrassant. Elle était si embarrassante, pleurant comme une enfant parce que sa mère lui avait dit la vérité, fuyant tout parce qu'elle n'était pas assez forte pour supporter la pression. "Eve, chérie", a commencé maman, qui semblait déjà plus douce, pleine de regrets. Ensuite, elle dirait, je suis désolée, je ne voulais pas dire ça, et tout le monde déciderait que c'était suffisant pour aujourd'hui, et le pauvre et délicat bébé de la famille serait laissé tranquille pour un moment parce que tout le monde savait qu'Eve ne pouvait pas gérer les conversations difficiles. Elle voulait être plus que ça. Elle le voulait vraiment, vraiment. Mais elle ne savait pas comment. "Ne t'inquiète pas", a-t-elle dit brusquement. "J'ai écouté tout ce que tu as dit et je le prends très au sérieux. Je n'ai plus besoin que tu me couvres. Je vais m'en sortir toute seule, et j'essaierai de ne pas te décevoir ou t'embarrasser au passage." Mais maintenant, je dois partir avant de m'affaiblir complètement en fondant en larmes. Elle a tourné le dos à ses parents en détresse et s'est enfuie.
Chapitre 2
Chapitre 2 Il avait fallu à Eve sept tentatives pour passer son permis de conduire. Apparemment, elle avait de sérieux problèmes de conscience spatiale qui ont nécessité quatre ans de leçons hebdomadaires pour les surmonter. Mais la conduite était l'une des rares choses qu'Eve avait refusé d'abandonner, car obtenir un permis signifiait obtenir la liberté. Par exemple, la liberté de conduire rapidement et sans but sur des routes de campagne abandonnées tout en écoutant à plein volume une playlist qui commençait par "Big for Your Boots" de Stormzy. Son humeur avait pris une forte baisse, et Barbra ne ferait plus l'affaire. Alors qu'elle passait à toute vitesse un virage après l'autre qui la ramènerait à la route principale, à la ville, à ses sœurs, Eve débattait du pour et du contre d'un appel à l'aide à Chloé ou Dani. Que dirait-elle exactement ? Aide, maman et papa ont cruellement exigé que je garde un emploi et que j'assume des responsabilités d'adulte ? Ha. Chloé était hideusement franche, et Dani était accro au travail. Elles étaient toutes les deux d'un naturel intimidant et avaient une tendance choquante à dire à Eve la vérité absolue, sans même l'accompagner d'une tasse de thé apaisante ou d'un bon morceau de chocolat. Ils la feraient rouler des yeux jusqu'à l'oubli, et elle l'aurait mérité. Eve avait dit à ses parents qu'elle se débrouillerait seule, et elle tiendrait sa promesse. Dès qu'elle aurait fini d'annuler la panique instinctive causée par la conversation de ce matin, bien sûr. Elle a monté le son de la musique sans fin et a conduit. Le soleil s'effaçait derrière des nuages gris, et la brume d'avant la pluie pénétrait sa peau par les fenêtres ouvertes, et plus de deux heures passèrent sans qu'elle s'en rende compte. Alors qu'elle commençait à ressentir les premiers signes de la faim, elle aperçut un panneau indiquant SKYBRIAR : QUINZE MILES. "Skybriar", murmura-t-elle par-dessus le bruit de la "ville natale" de Cleopatrick. Cela ressemblait à un conte de fées. Les contes de fées signifient "heureux pour toujours". Elle a pris le virage. Skybriar ressemblait aussi à un conte de fées. Sa route principale descendait une colline gigantesque, comme on en trouve habituellement dans les livres ou les brochures de voyage galloises. De mystérieux bois se dressaient de chaque côté de la chaussée, abritant probablement des lutins, des licornes et d'autres choses fabuleuses. L'air à travers la fenêtre ouverte d'Eve avait un goût frais, terreux et propre alors qu'elle s'enfonçait dans la ville, passant devant d'adorables maisons en pierre à l'ancienne et des gens en bottes en caoutchouc promenant des petits chiens bien élevés. Elle repéra un panneau dans le vert, un panneau bleu brillant avec un effet de dentelle blanche sur les bords, sur lequel était écrit PEMBERTON GINGERBREAD FESTIVAL : SAMEDI 31 AOUT. Comme c'est absolument adorable, et comme c'est potentiellement délicieux. Oh, mais ce n'était pas encore le 31. Pas grave. Un autre virage, pris au hasard, et elle a trouvé de l'or. Devant elle, protégée par un grand chêne et clôturée par un muret recouvert de mousse, se trouvait une impressionnante maison victorienne en briques rouges avec, à l'extérieur, une enseigne bordeaux indiquant CASTELL COTTAGE. EXCELLENT HÉBERGEMENT, CUISINE DÉLICIEUSE. Elle se sentait déjà mieux. (En fait, c'était un mensonge catégorique. Mais elle se sentirait mieux, une fois qu'elle aurait mangé, et pris un moment pour réfléchir, et généralement arrêté son comportement de reine du drame. Eve en était certaine.) Elle a jeté sa voiture sur la place de parking la plus proche - c'était une place vide près du trottoir, donc ça ferait l'affaire - et a coupé la radio. Puis elle a glissé un AirPod, a choisi une nouvelle chanson - "Shut Up and Groove," Masego - pour correspondre à son humeur résolument positive, et a appuyé sur Play. En baissant le rétroviseur de la voiture, elle a tamponné ses yeux rouges et a regardé d'un air désapprobateur sa bouche nue. Ennuyeux, ennuyeux, ennuyeux. Même ses tresses à la taille, lavande et brunes, étaient encore attachées en arrière dans un nœud de lit. Elle les libéra pour qu'elles tombent sur ses épaules, puis fouilla dans sa boîte à gants et trouva un brillant à lèvres Chanel orange et scintillant. "Voilà", elle a souri à son reflet. "Beaucoup mieux." Dans le doute, mettez de la couleur. Satisfaite, elle est sortie de la voiture et s'est approchée du joli petit restaurant de campagne à travers la bruine qui tombait doucement. Ce n'est que lorsqu'elle atteignit la grande porte d'entrée, au-dessus de laquelle trônait une autre enseigne bordeaux, qu'elle remarqua ce qu'elle avait manqué la première fois. CASTELL COTTAGE BED-AND-BREAKFAST Eve vérifia sa montre et découvrit que l'heure du petit déjeuner était déjà loin. "Les conneries de Gabriel brûlent, c'est une blague." Elle fixa son reflet déformé dans le vitrail de la porte d'entrée. "Le traumatisme des événements de la matinée a tué les dernières cellules de ton cerveau, Eve ? C'est ça ?" Son reflet n'a pas répondu. Elle laissa échapper un petit grognement de faim et commença à se retourner - quand un avis laminé épinglé à côté de la porte attira son attention. ENTRETIENS AVEC LE CHEF : PREMIÈRE PORTE À DROITE Eh bien, maintenant. C'était plutôt intéressant. Si intéressant, en fait, que Dani, la soeur sorcière d'Eve, aurait probablement appelé ce signe littéral... un signe. Bien sûr, Eve n'était pas Dani, alors elle a simplement appelé ça une coïncidence. "Ou une opportunité", murmura-t-elle lentement. Eve, après tout, savait cuisiner. Elle était obligée de le faire tous les jours pour vivre, et elle était même plutôt douée dans ce domaine, ayant brièvement rêvé d'ouvrir un restaurant étoilé au Michelin avant de regarder un épisode de Hell's Kitchen et de développer une phobie de Gordon Ramsay. Bien sûr, malgré ses efforts personnels, elle n'avait jamais vraiment cuisiné professionnellement auparavant, à moins de considérer comme de la cuisine son incursion peu judicieuse dans les gâteaux génitaux en 3D. C'était certainement de la pâtisserie, ce qui revenait à peu près au même. En quelque sorte. Plus elle y pensait, plus cela semblait parfait. L'organisation de mariage avait été trop exaltante - le genre de carrière dont elle pouvait facilement tomber amoureuse. Le genre où un véritable échec pourrait la briser. Mais cuisiner dans une petite ville avec un bed-and-breakfast ? Elle ne pouvait certainement pas tomber amoureuse de ça. Ton père et moi aimerions que tu gardes un emploi pendant au moins un an avant de reprendre tes paiements. Ses parents ne pensaient pas qu'elle pourrait trouver un emploi par elle-même et doutaient clairement de sa capacité à le garder. Ils pensaient qu'elle avait besoin d'être surveillée pour chaque petite chose, et si elle était honnête avec elle-même, Eve comprenait pourquoi. Mais cela n'empêchait pas leur doute de la mordre comme des bottes de cuir trop petites. Donc, obtenir son propre emploi le jour où elle a quitté la maison ? Et aussi, assez commodément, ne pas avoir à revenir la queue entre les jambes après la disparition de ce matin, semblable à une crise de colère ? Tout cela semblait idéal, en fait. Un an pour faire ses preuves. Sûrement, elle pouvait gérer ça ? Elle a ouvert la porte. * * * Contrairement à la croyance populaire, Jacob Wayne ne créait pas volontairement des situations embarrassantes. Par exemple, en ce moment même, il n'avait pas l'intention de soumettre son dernier interlocuteur à une longue pause glaciale qui le laissait pâle et nerveux. Mais Simon Fairweather était un connard fini et ses réponses aux questions d'entretien soigneusement étudiées par Jacob n'étaient rien de moins qu'un spectacle de merde. À chaque réponse vide de sens, Jacob se sentait devenir encore plus froid et distant que d'habitude. Des conditions parfaites pour la naissance d'une pause maladroite accidentelle. Simon a fixé Jacob. Jacob, de plus en plus énervé, fixait Simon. Simon se mit à gigoter. Jacob se dit qu'il trouvait cet homme sacrément irritant et ne fit rien pour contrôler le retroussement dérisoire de ses lèvres. Simon a commencé, de façon inquiétante, à transpirer. Jacob était horrifié, à la fois par l'ADN qui roulait sur les tempes de Simon et par son manque évident de courage. Puis Montrose, le meilleur ami de Jacob (d'accord, son seul ami), poussa un soupir et s'engouffra dans la brèche. "Santé, Simon," dit-il. "Ce sera tout, mon pote. Nous reviendrons vers toi." "C'est vrai", accepta calmement Jacob, parce que c'était le cas. Il regarda en silence Simon se lever de sa chaise et sortir de la pièce, hochant la tête et bégayant pendant tout ce temps. "Pitoyable", murmura Jacob. Alors que la porte de la salle à manger se refermait, il écrivit deux mots prudents sur son bloc-notes : FUCK. TOUT. Pas son choix le plus adulte, certes, mais il semblait plus mature que de renverser cette foutue table. A côté de lui, Montrose s'est éclairci la gorge. "Très bien. Je ne sais pas pourquoi je me donne la peine de demander, mais... Que pensez-vous de Simon ?" Jacob soupire. "Tu es sûr que tu veux savoir ?" "Probablement pas." Montrose roula les yeux et tapota son stylo contre son propre bloc-notes. Jacob remarqua qu'il avait écrit un tas de conneries intelligentes et sensées sur les candidats d'aujourd'hui, avec des puces. Il fut un temps où Jacob avait été capable d'intelligence et de points, aussi. La semaine dernière, en fait. Mais ensuite il avait été forcé de s'asseoir à la parade d'incompétence de sept jours consécutifs que ces entretiens étaient devenus, et son cerveau avait fondu hors de ses putains d'oreilles. "Eh bien", a poursuivi Mont, "voici ce que j'en pense : Simon a beaucoup d'expérience, mais il ne semble pas être l'outil le plus tranchant. Il est un peu arrogant, mais cela signifie qu'il finira par être assez confiant pour gérer ce truc que tu fais." Jacob a rétréci ses yeux et s'est tourné, très lentement, pour fixer son ami. "Et quelle est cette chose, Montrose ?" "Cette chose, Bitchy McBitcherson," dit Mont joyeusement. "Tu es un cauchemar quand tu paniques." "Je suis un cauchemar tout le temps. Ceci est mon comportement ordinaire de cauchemar. La panique," se renfrogna Jacob, "c'est pour ceux qui ne sont pas préparés, ceux qui sont hors de contrôle, et ceux qui sont fatalement incohérents." "Ouais, c'est ce que j'ai entendu. De toi. Chaque fois que tu paniques." Jacob se demanda si aujourd'hui serait le jour où il assassinerait son meilleur ami et décida, après un moment, que c'était tout à fait possible. L'industrie hôtelière était connue pour conduire les hommes à bien pire. Comme les rideaux de douche en plastique et les tapis marron. Pour diminuer le risque d'homicide imminent, Jacob repoussa la fine monture de ses lunettes vers le haut de son nez, se leva et commença à arpenter la spacieuse salle à manger du B&B en faisant le tour de la table antique qui en occupait le centre. "Peu importe. Et tu te trompes sur Simon, il n'est pas fait pour Castell Cottage." "Tu penses que personne n'est fait pour Castell Cottage", dit sèchement Mont. "C'est un peu pour ça que je suis là. La voix de la raison, et tout ça." "En fait, vous êtes ici parce que vous êtes un chef d'entreprise local respecté, et les entretiens corrects ont besoin de plus d'une perspective, et..." "Quel est le problème avec Simon ?" Montrose a interrompu. "C'est un sale type." Mont, qui avait l'habitude de se pencher partout - probablement quelque chose à voir avec sa taille ridicule et les effets naturels de la gravité - se redressa pour une fois. "Qui t'a dit ça ? Les jumeaux ?" Une supposition raisonnable, puisque les sœurs de Mont étaient parmi les seules femmes de la ville qui parlaient réellement à Jacob - à part Tante Lucy, bien sûr. "Personne ne me l'a dit. Il suffit de regarder l'homme de temps en temps. Les femmes se plient en quatre pour éviter d'être seules avec lui." "Christ", a marmonné Mont et a arraché une page de son bloc-notes. "Très bien. Je sais que vous avez détesté les deux premiers, et que vous avez fait une croix sur tous les candidats précédents." Il a fait une pause significative. S'il attendait que Jacob se sente mal, ou quelque chose comme ça, il allait attendre un putain de long moment. "Donc il nous reste Claire Penny." "Non", dit Jacob sans ambages. "Je ne veux pas d'elle." Il s'arrêta au milieu de l'espace, remarquant qu'une des peintures sur le mur aubergine - un paysage commandé à un artiste local - était légèrement de travers. Se renfrognant, il s'est approché et l'a ajusté. Ces satanées portes qui claquent toute la journée et qui font tout dérégler, voilà la raison. "Je ne peux pas avoir un chef qui claque mes portes", a-t-il marmonné sombrement. "Ça ne crée pas une atmosphère reposante. Les salauds." "C'est le problème avec Claire ?" "Quoi ? Oh." Jacob a secoué la tête et est retourné faire les cent pas. "Claire sait comment fermer une porte correctement, d'après ce que je sais. Mais elle sourit trop. Personne ne sourit autant. Je suis presque sûr qu'elle est droguée." Mont a jeté à Jacob le regard mauvais qui met fin à tous les regards mauvais, ce qui était une compétence naturelle chez lui. "Tu ne peux pas être sérieux." "Je suis toujours sérieux." "Elle a soixante-quatre ans." Jacob a roulé les yeux. "Tu penses que les gens arrêtent de prendre de mauvaises décisions quand ils atteignent soixante ans ? Non. Bref, tu te souviens qu'avant que je déménage en ville, elle travaillait chez Betty ? J'ai commandé une part de sa tarte aux pommes une fois, et il y avait un cheveu dedans." "C'est pour ça que tu ne veux pas la réinviter ?" Jacob a froncé les sourcils à son ami. "Pourquoi utilises-tu ta voix de Jacob qui n'est pas raisonnable ? Je ne veux pas de tarte poilue, Montrose. Est-ce que tu veux une tarte poilue ? Parce que si tu es si chaud pour une tarte poilue, je vais te faire une tarte poilue." "Vous ne pourriez pas me payer pour manger votre cuisine, c'est un peu pourquoi nous sommes ici." Mont a frotté une main sur son visage et a fermé les yeux pendant une seconde. "Allez, mec. Tu as déménagé il y a des années. Tu crois qu'elle n'a pas appris à porter un filet à cheveux en cinq ans ? Rappelle-la, laisse-la cuisiner pour nous, donne-lui une chance." "Non." Jacob savait qu'il avait l'air d'un con. Il savait que même Mont, qui le comprenait mieux que quiconque, pensait probablement qu'il était un con. Mais parfois, il était plus facile de garder ses pensées pour lui parce que les autres avaient du mal à les suivre ou pensaient qu'elles étaient inutilement brutales. La franchise n'est jamais inutile. Dans le cas d'une certaine Claire Penny : elle était joyeuse, elle était douce, et puis il y avait cette putain de tarte. Jacob n'aimait pas le manque d'hygiène en cuisine, il n'aimait pas travailler avec des gens sympas - trop facile de les blesser accidentellement - et il n'aimait pas faire de compromis à un moment où il avait besoin du meilleur. Il avait des projets. Des plans soigneusement élaborés, très détaillés, qui ont soudainement déraillé à cause d'une saleté de loi. Des plans qui impliquaient le prochain festival du pain d'épice de Pemberton, une cuisine de qualité, et une tonne de succès professionnel. Recevoir un candidat qui ne répond pas aux critères de ces plans serait une perte de temps, et il n'avait pas de temps à perdre. "Alors qu'est-ce qu'on va faire ?" demanda Mont. "Parce que le festival est dans quatre semaines, et - merde, il n'y a pas une réunion la semaine prochaine ? Si vous ne vous présentez pas avec un chef, vous allez perdre l'opportunité." "Je sais", a dit Jacob en grognant. C'était tout ce à quoi il pouvait penser. C'est typique que la seule fois où il a réussi à arracher quelque chose d'utile à quelqu'un, son chef a tout gâché en partant en Ecosse. "A part ça," dit Mont, "vous êtes complet pour les 5 prochains jours, et je ne peux pas garder..." "Je sais que tu ne peux pas continuer à cuisiner pour moi. Je sais." Jacob s'est effondré sur sa chaise, a retiré ses lunettes et s'est pincé l'arête du nez. "Si tu ne te décoinces pas et n'engages pas quelqu'un, tu es foutu." "Je n'ai pas besoin d'entendre ce genre de négativité." Jacob Wayne n'a jamais été foutu. Enfin, pas comme ça - évidemment, il était parfois foutu d'autres façons, meilleures. Même si ce n'est pas aussi souvent qu'il le voudrait, mais tu sais... Ah, merde, peu importe. "Ecoute, l'échec n'est pas une option." Pas quand il a passé des années à travailler dans les meilleurs hôtels pour apprendre tout ce dont il avait besoin pour que ça marche. Pas quand il a investi toutes ses économies dans cette entreprise naissante. Ce n'est pas possible. Un coup sec à la porte interrompit leur conversation déprimante. Jacob a froncé les sourcils, s'est redressé sur sa chaise, et a appelé, "Qui est-ce ?" La porte s'est entrouverte, ce qui était sacrément ennuyeux, puisqu'il avait dit "Qui est-ce ?" et non "Bien sûr, servez-vous, entrez". Mais ils n'attendaient pas d'autres candidats à l'entretien aujourd'hui - Skybriar, bien qu'elle se soit développée ces dernières années, restait une petite ville, et les chefs au chômage n'étaient pas exactement en train de rouler dans les collines comme des glands égarés. Ce qui signifie qu'il pourrait s'agir d'un invité, venu le chercher. Jacob arrangea donc son expression en quelque chose de neutre (Mont lui avait suggéré d'essayer d'être amical, mais Jacob n'en voyait pas l'intérêt avec des gens qui n'étaient pas ses amis) et attendit. Après un moment d'hésitation, un visage inconnu est apparu dans l'entrebâillement de la porte. Jacob supposa que le visage était attaché à un corps, mais tout ce qu'il pouvait voir pour l'instant était une tête, un peu de cou, et beaucoup de tresses violettes. "Bonjour," dit la tête flottante. "Je suis ici pour l'entretien." Assertif et allant droit au but : bien. Un parfait étranger, non programmé : mauvais. Le genre d'accent vif que Jacob entend habituellement de la part des invités eux-mêmes : problème potentiel. Planer dans la porte comme une créature surnaturelle : indécis. Comme elle voulait un travail, Jacob a commencé à cataloguer les détails visibles. De grands yeux sombres de princesse Disney, des tresses violettes, des joues potelées et une peau brune et lisse. Elle était jeune, ce qui suggère un manque de fiabilité. Du brillant à lèvres orange, ce qui contrastait avec les cheveux violets, mais comme les chefs n'étaient pas à l'avant de la maison, il laissait passer. Elle lui souriait, ce que Jacob trouvait infiniment suspect, mais ensuite Mont lui a donné un coup de pied sous la table, et il s'est souvenu qu'il était censé se détendre. Peut-être que son expression inepte était une bonne chose : quelqu'un dans cet endroit devait avoir l'air accessible pour les invités, et clairement ce ne serait pas Jacob. "Salut", a dit Mont. "Tu veux entrer ?" "Oui, merci." La tête et le cou sont devenus une personne à part entière. Elle est entrée dans la pièce, a fermé la porte derrière elle, et a assailli Jacob avec son T-shirt. Orange vif comme le gloss, avec des mots écrits sur sa poitrine en majuscules turquoises : DÉSOLÉ, JE M'ENNUIE MAINTENANT. Vêtements ironiques. Des vêtements ironiques grossiers. Vêtements ironiques apathiques et grossiers. Mauvais, mauvais, mauvais. Il ne pouvait pas détacher ses yeux de ça. C'était comme un accident de voiture. Pire encore, il devait pleuvoir dehors, car le T-shirt était mouillé. Tout son corps était mouillé, ses bras doux et nus brillaient odieusement. Quoi, elle était sortie sous la pluie sans un foutu manteau ? C'est ridicule. Encore plus ridicule, il pouvait voir le contour de son soutien-gorge sous le T-shirt. Personne ne devrait se laisser mouiller comme ça. Elle pourrait attraper la mort. Puis Mont lui a donné un autre coup de pied, et Jacob a réalisé qu'il avait probablement l'air de regarder les seins d'une interviewée en ce moment. Jésus Christ. Il a regardé son bloc-notes, s'est raclé la gorge, et a griffonné trois O et un X. Trois positifs, un négatif. Il lui avait donné un positif supplémentaire pour compenser le regard sur la poitrine. "Je m'appelle Eve Brown", a-t-elle dit en venant s'asseoir. Plus de confiance. Bien. Il a encore fait le tour d'un des Os. "Je suis Eric Montrose," dit Mont. "Je dirige le Rose and Crown sur Friar's Hill. Et mon ami silencieux ici présent est le propriétaire de Castell Cottage, Jacob Wayne." Silencieux ? Oh, oui. C'était Jacob en ce moment. Il était en train d'assimiler les choses. Il avait des choses en tête. Eve Brown, elle a dit qu'elle s'appelait, mais cela semblait si modeste comparé au brillant à lèvres et au T-shirt et à la façon dont toutes ces longues et fines tresses tombaient sur ses épaules. Très spectaculaire, ce renversement. Et l'humidité de sa peau la faisait ressembler moins à de la peau qu'à une sorte de métal précieux ou de soie ou autre. Son cou lui rappelait la poitrine d'un pigeon ramier, cette sorte de courbe douce. Mais pas de plumes ici, il a supposé. Juste une sorte de velours, comme ils avaient l'air. Il était toujours en train de tourner autour du O sur son bloc-notes. Merde. Jacob a posé son stylo et s'est raclé la gorge. "Désolé. L'autisme. Il m'arrive d'être hyperfocalisé." Elle a hoché la tête et s'est tue. Pas d'histoires palpitantes sur le fils autiste de cinq ans du mari de sa sœur, du cousin de la voisine. Merveilleux. Un autre O. Jacob a fait la marque, puis s'est mis au travail. "De toute évidence, nous ne vous attendions pas." "Non", elle a souri. Encore. Pour quelle raison, Jacob ne pouvait pas le dire. Peut-être essayait-elle d'être charmante ? Sans aucun doute, elle était suspecte. "En fait, je ne faisais que passer," continua-t-elle, "quand j'ai vu l'avis sur votre porte." Jacob se raidit. Désorganisé, involontaire, juste de passage. Mauvais, mauvais, mauvais, X, X, X. "Vous promenez-vous souvent sur les Lacs, passant par des petites villes au hasard, à la recherche d'un emploi ?" "Les Lacs ?" Elle a cligné des yeux, puis a souri à nouveau. "C'est là que nous sommes ? Seigneur, j'ai conduit assez loin." Jacob avait changé d'avis. Son cou ne ressemblait pas à la poitrine d'un pigeon ramier. Il ressemblait au reste de sa personne : indigne de confiance, très agaçante et probablement droguée. Il était allergique aux drogués. Il avait été surexposé pendant son enfance, et maintenant ils le rendaient méfiant. "Tu ne sais même pas où tu es ?" Sous la table, Montrose lui a donné un autre coup de pied. Il l'a fait suivre d'un regard furieux, ce que Jacob savait par expérience être un code pour "Tone, man". Eve, pendant ce temps, a rétréci ses yeux jusqu'à ce qu'ils passent de larges, innocents, choses de chien battu à des fentes clignotantes de nuit. Puis ils revinrent à la normale, si vite qu'il se demanda s'il avait imaginé ce moment. "J'ai bien peur que non", a-t-elle dit gentiment. "Ou du moins, je ne le savais pas avant. Dieu merci, tu as été assez chevalier pour me le dire." Jacob regarda, perplexe. Puis Mont dit : "Euh... tu voulais dire chevaleresque ?" "Non," répondit-elle calmement. "Je suis tout à fait certaine que je voulais dire chevalier. Voulez-vous entendre parler de mon expérience maintenant ?" La réponse devait être non. Elle était désorganisée et peu fiable ; par conséquent, Jacob ne voulait pas qu'elle s'approche de son chef-d'œuvre d'hospitalité. D'un autre côté, elle était manifestement froide sous la pression et très sûre d'elle, et il appréciait la ferme conviction avec laquelle elle disait des bêtises. La conviction était une qualité très importante. Il nota un autre O. Ses avantages et ses inconvénients étaient pratiquement égaux, même si le fait qu'elle ait des inconvénients devait la faire échouer automatiquement. Jacob ouvrit la bouche pour le lui dire, mais Mont, le bâtard, intervint. "Bien sûr. Raconte-nous tout." "Vous avez un CV ?" demande Jacob, parce qu'il n'a pas l'intention de laisser ce processus aller à vau-l'eau, merci beaucoup. "Non", lui dit-elle avec un autre de ces petits sourires adorables. Elle était vraiment comme une princesse de Disney, sauf que ses vêtements étaient affreux et que tout ce qui sortait de sa bouche était faux. Il se sentait un peu étourdi, ce qui le rendait plus qu'irrité. Qui était cette femme, de toute façon, qui débarquait dans son B&B avec son accent du sud, lui faisant dessiner beaucoup trop de X et de O ? Il ne l'aimait pas, décida Jacob, son esprit changeant de direction comme un fouet. Il ne l'aimait pas du tout. "J'ai étudié dans une école de pâtisserie à Paris pendant un certain temps", continua-t-elle, ce qui était la connerie la plus vague qu'il ait jamais entendue, "et je suis une excellente boulangère. Vraiment, puisque c'est un poste pratique, j'espérais pouvoir simplement vous emmener en cuisine et prouver mes capacités." Jacob était franchement consterné. "Non. Non. Non. D'abord, les compétences pratiques ne couvrent pas des choses comme l'expérience en matière de santé et de sécurité." "Oh, mais j'ai tout ça," dit-elle avec enthousiasme. "J'ai dû le faire pour pouvoir participer à l'expérience Mindful Juicing de mon amie Alaris en 2017. " L'élaboration de recettes de jus, leur dit-elle d'un ton conspirateur, est une forme de méditation sous-estimée. " " Vraiment ? " demanda Mont. " Mont, " dit Jacob, " pourquoi réponds-tu à ces bêtises ? ". Eve l'a ignoré, ou peut-être n'a-t-elle pas entendu. Il avait remarqué qu'elle portait une de ces oreillettes, qui dépassait des tresses, comme si son T-shirt n'était pas assez offensant. "Oh, oui", disait-elle, ses yeux sur Mont tandis qu'elle hochait agréablement la tête. "Ça marche. Ma grand-mère est une grande fan." "Hmmm. Vous savez, j'ai cherché des moyens de transformer le pub en une sorte de centre d'événements pour la ville. Peut-être que quelque chose comme ça pourrait marcher. Organiser des cours, ou..." "Je serais heureuse d'en discuter avec vous," dit Eve. "Je pourrais même vous donner le numéro d'Alaris. C'est une vraie pionnière." Jacob se demanda si, lorsqu'il s'était levé pour faire les cent pas il y a vingt minutes, il n'avait pas en fait trébuché, tombé, s'était cogné la tête et était maintenant dans le coma. "Écoutez", dit-il sèchement, en essayant de ramener la conversation sur le terrain du bon sens et de la logique. "Je ne peux pas vous interviewer sans CV. Vous n'avez aucune référence, aucune preuve solide d'éducation ou d'emploi..." "J'ai étudié à St Albert", lui dit-elle, le ton un peu plus froid, "de deux mille-". "Ce ne sera pas nécessaire", l'interrompit-il. "Ce que j'essaie de dire, c'est que les candidatures sont toujours ouvertes, et si vous êtes sérieux, je suis sûr que vous m'enverrez votre CV par e-mail dès que vous aurez accès à un ordinateur." Si vous êtes sérieux à ce sujet. Ha. Clairement, cette femme n'a jamais été sérieuse pour quoi que ce soit dans sa vie. Ce qui faisait d'elle exactement le type de personne que Jacob méprisait. Elle pinça les lèvres comme s'il avait exigé quelque chose de déraisonnable, comme la livraison d'un parchemin magique des Andes pour demain après-midi. "Mais," dit-elle, "je n'ai pas de CV. Ni d'ordinateur, pour le moment. En fait, j'espérais plutôt que je viendrais ici et que je vous épaterais avec mes incroyables talents de cuisinière, ma bonne mine et mon charme général, que vous m'emploieriez, et que j'aurais un salaire, une maison, et toutes ces jolies choses." Jacob a regardé fixement. Montrose a ri. Jacob a réalisé que cela devait être une blague. "Ha. Ha. Hilarant." Puis il se souvint que parfois les blagues étaient en quelque sorte vraies et se demanda si elle n'avait pas d'ordinateur parce qu'elle n'avait pas de maison, et si elle errait à la recherche d'un emploi parce qu'elle en avait vraiment besoin. Mais elle avait l'air d'une reine, et ses chaussures, avait-il remarqué, étaient des Doc Martens blanches avec des cœurs rouges, probablement en édition limitée et très chères. S'il était SDF, il vendrait ses chaussures chères. Sauf que non, il ne le ferait pas, pas si elles étaient chaudes, imperméables et solides, et peut-être la seule paire qu'il avait, car cela n'aurait aucun sens à long terme. "Êtes-vous sans abri ?" a-t-il demandé. Elle a cligné des yeux rapidement. "Jacob", Mont s'est renfrogné, puis a regardé Eve. "Tu n'as pas besoin de répondre à ça. Ecoute, Eve, laisse-moi être honnête avec toi." "Oh, mon Dieu", soupira Jacob, parce que le fait que Mont soit franc avec les gens impliquait généralement une quantité infâme d'honnêteté inutile. Les gens se plaignaient que Jacob était brusque, mais au moins il avait compris quand il était poli de mentir. (La plupart du temps.) "Jacob ici présent est dans la merde jusqu'aux genoux," dit joyeusement Mont. Génial. Absolument brillant. Le second de Jacob est devenu un voyou.
Chapitre trois
Chapitre trois Eve n'avait jamais eu le plaisir de séjourner dans un B&B. En fait, elle avait rarement séjourné dans un hôtel, quel qu'il soit - à quoi bon, quand la maison de Grand-père à Sainte Catherine était toujours ouverte ? Sa vision d'un propriétaire de B&B, par conséquent, avait été bricolée à partir de vagues idées et peut-être de quelques livres qu'elle avait lus dans son enfance. Jacob Wayne devrait, en principe, être un vieux couple marié avec une étincelle dans l'oeil qui regardait le monde en général avec gentillesse et bonne volonté et serait heureux d'embaucher Eve pour qu'elle puisse commencer son voyage vers l'accomplissement de soi dans un travail auquel elle ne s'attacherait jamais trop. Au lieu de cela, Jacob Wayne était un homme célibataire, à peine plus âgé qu'elle, et le scintillement dans ses yeux était plutôt une lueur d'acier et de jugement. Ou peut-être que c'était juste la lumière qui brillait sur ses lunettes à monture argentée. Ces lunettes étaient posées sur un nez fort et romain que quelqu'un devrait probablement casser, car tous ses traits étaient forts et romains et cela avait probablement quelque chose à voir avec la façon dont il était devenu si arrogant. L'homme était dégoûtant, inéluctablement, profondément beau, et comme Gigi le disait souvent, un bel homme est un redoutable handicap pour tout le monde sauf lui-même. Jacob avait des pommettes hautes, une mâchoire dure et pointue, une bouche qui ne souriait pas, une peau pâle et des yeux couleur ciel de pluie qui avaient transpercé la poitrine d'Eve dès qu'elle était entrée dans la pièce. Tout en lui, depuis ses cheveux blonds coupés en brosse jusqu'à sa chemise bleue boutonnée aux manches retroussées, évoquait l'efficacité. Même sa façon de parler, avec des éclats de voix qui allaient d'un point à l'autre, indiquait qu'il était irrité par les bavardages sans intérêt auxquels le reste du monde perdait son temps. Par-dessus tout, il semblait irrité par Eve. Ce qui était, franchement, sa perte. Eve était un délice absolu, tout le monde le savait, mais il était évident que Jacob se croyait meilleur qu'elle. Et peut-être, à certains égards, avait-il raison... mais elle n'aimait pas trop les gens qui portaient de tels jugements sans preuves. Elle ne les aimait pas du tout. Honnêtement, elle voulait à peine travailler ici de toute façon. En fait, ce qu'elle voulait faire avec le ricanement de Jacob Wayne, après seulement dix minutes de connaissance, c'était l'assommer avec une casserole. Mais voir une rougeur écarlate grimper sur ses joues ciselées était également agréable, et puisque c'est ce qui s'est passé quand Mont a dit que Jacob était dans la merde jusqu'au genou, Eve a décidé d'écouter au lieu de partir en courant. "Le dernier chef de Jacob a gagné le loto au magasin du coin la semaine dernière", a poursuivi Mont. "Cinquante mille dollars, alors elle a quitté son travail et est retournée en Ecosse pour épouser son compagnon - une longue distance, ils étaient - et démarrer sa propre entreprise." Eve a arqué un sourcil dubitatif. "Eh bien, c'est bien pour elle. Mais je doute qu'elle aille loin avec 50 000 $." "C'est ce que j'ai dit", a éclaté Jacob. "Qu'est-ce qu'un dépôt pour une maison sans un revenu garanti pour payer l'hypothèque ?" Il fronce les sourcils et ferme la bouche dès que les mots sortent, l'air profondément mécontent d'avoir été d'accord avec Eve à quelque niveau que ce soit. Bien sûr, Eve n'avait pas réalisé que cinquante mille livres étaient un dépôt pour une maison. Ce qu'elle avait voulu dire, c'est que cinquante mille livres n'avaient même pas représenté la moitié du budget du mariage qu'elle avait prévu pour Cecelia. Mais elle avait décidé de garder ce petit détail pour elle. Tu perds du temps et des opportunités comme une enfant gâtée. Elle pinça les lèvres et se détourna de l'énergie claire et nette de Jacob pour se concentrer sur Mont, qui était considérablement moins inquiétant à tous points de vue. Oh, il était aussi beau que Jacob, avec sa bouche souriante, sa peau sombre et ses yeux chaleureux, mais il ne vibrait pas d'un contrôle de fer et d'un jugement sans fin, ce qui le rendait beaucoup plus facile à regarder. "S'il vous plaît", dit-elle poliment, "continuez." Mont a souri un peu plus. Jacob, pendant ce temps, a rétréci ses yeux glacés. Non pas que Eve regardait. "Le fait est", a poursuivi Montrose, "que le chef est parti, et que Jacob ne sait pas comment faire bouillir un œuf." "Si", grogna Jacob, "je sais". "Correction : Jacob a été maudit par une sorcière à la naissance, donc peu importe la prudence avec laquelle il suit une recette, ça sort toujours comme de la merde." Jacob ouvrit la bouche comme s'il voulait argumenter, puis la referma comme si, à la réflexion, il ne pouvait vraiment pas. Eve était soudainement heureuse d'être restée ; bien qu'elle n'ait pas l'intention d'accepter ce travail, entendre tous les problèmes de Jacob était plutôt divertissant. "En plus," dit Mont, "c'est le festival du pain d'épice à Pemberton à la fin du mois." Il a dû voir l'expression d'Eve, car il a expliqué : "Une boulangerie de pain d'épice à l'ancienne avec un peu de culte. Vous devriez essayer, c'est vraiment bon. Bref, ils organisent cet événement annuel pour les gourmets et Castell Cottage tient un stand de petit-déjeuner pour le dîner." Eve n'avait pas réalisé que le petit-déjeuner pour le dîner était une chose légitime, plutôt qu'une preuve de son propre style de vie chaotique, mais elle a décidé de prendre cette nouvelle connaissance dans la foulée. "Donc ils ont choisi ton B&B-" "Mon B&B," interrompit Jacob. Mon dieu, quel crétin. "Ce B&B," continua Eve avec douceur - elle était plutôt fière d'elle - "pour diriger un événement aussi important, alors que vous n'avez même pas de chef ?" La mâchoire de Jacob se crispe et ses yeux froids brillent d'irritation, ce qui est plutôt amusant à voir. Il était rare que le talent naturel d'Eve pour l'agacement lui donne une telle satisfaction. "Nous avions un chef quand j'en ai eu l'opportunité", corrigea-t-il. "Un excellent chef." "De plus", ajouta Mont, "il y a plusieurs stands de nourriture, tous avec des thèmes et des fournisseurs différents. Le pain d'épice de Pemberton est un peu un mécène pour le commerce local, comme dans l'ancien temps avec les rois et... les joueurs de harpe. Ou autre chose." Il a haussé ses épaules massives. "Le fait est que les touristes viennent de partout, donc c'est une occasion incontournable de toucher de nouveaux clients. De plus, il y a toujours la presse. Jacob veut que ça se passe bien. Très fort. Mais, comme vous l'avez souligné, il faut un chef." Eve a supposé que cette dernière partie était l'euphémisme qui mettait fin à tous les euphémismes. "Il suffit de dire que nous ne pouvons pas nous permettre d'être pointilleux pour le moment. Alors voilà ce que je pense : allons à la cuisine tout de suite..." La tête de Jacob s'est retournée et il a jeté un regard furieux à son ami. "Qu'est-ce que tu fais ?" D'une certaine manière, Montrose a ignoré l'ordre rigide de ce ton. En fait, il l'a ignoré avec un sourire. "Tu nous montres ce que tu peux faire, Eve, et si tu es bonne..." "Mont, non." "Si tu es bonne," continua fermement Mont, "peut-être que Jacob sortira sa tête de son cul et te prendra au sérieux." "Je ne le ferai pas, putain !", grogne l'homme en question. La patience à fleur de peau, Eve affiche son plus beau sourire. "Vous ne sortirez pas la tête de votre cul ? Tu n'as pas peur de t'étouffer ?" Un muscle commença à titiller sa mâchoire. "Je... vous... ce n'est pas..." Jacob a interrompu son propre bafouillage avec une forte inspiration. En un instant, il est passé de l'irritation embarrassée au dédain rigide, son regard la transperçant. Pour une raison quelconque, le souffle d'Eve s'est un peu coupé. Comme si ce regard dur était autre chose que grossier et aliénant. Ce qui n'était pas le cas. Jacob dit, l'acier tressé dans chaque mot, "Je suis désolé, Mme Brown, mais mon ami se trompe. Il est clair pour moi, sur la base de cet entretien, que nous deux ne ferions pas l'affaire." "Je ne pourrais pas être plus d'accord", dit Eve calmement, et elle eut la grande satisfaction de faire croire que Jacob Wayne avait avalé une guêpe. Elle se lève et dit à Mont : "C'était absolument merveilleux de vous rencontrer. Je vais peut-être flâner dans un certain pub ce soir. Où avez-vous dit que c'était ?" Mont avait lancé à Jacob un sérieux regard de travers, ce qui était plutôt agréable, mais maintenant il tourna son attention vers Eve et lui donna le genre de sourire charmant et indulgent qu'elle devrait toujours avoir. "Friar's Hill, ma chérie. Viens me voir. Ne t'inquiète pas, ajouta-t-il d'un ton sombre en lançant un autre regard à son ami, Jacob ne sera pas là." Eve rayonna. "J'ai hâte de parler... de jus." Jacob lève les mains, visiblement dégoûté. "Est-ce que tu flirtes avec elle ?" demande-t-il à Mont. "Bien sûr qu'il le fait," dit Eve agréablement. "Je suis délicieuse." Elle a tourné le talon et s'est envolée hors de la pièce, jetant un regard à Mont par-dessus son épaule dans l'embrasure de la porte. Appelle-moi, dit-elle avec un clin d'œil ostentatoire. "Nous n'avons même pas vos foutues coordonnées !" Jacob a crié après elle. "Chéri," répondit-elle, "si tu les voulais tant, tu aurais dû demander." Eve était presque sûre d'avoir entendu un boum volcanique dans la salle à manger quand elle est partie. Ce qui lui a permis de garder le sourire pendant... exactement le temps qu'il lui a fallu pour atteindre sa voiture et réaliser qu'elle avait trouvé l'occasion parfaite de faire ses preuves auprès de ses parents et qu'elle avait immédiatement, puérilement et imprudemment tout gâché. A ce moment-là, chaque goutte de sa satisfaction est tombée à l'eau. * * * A la minute où Eve a fermé la porte derrière elle, Mont s'est tourné vers Jacob et a demandé, "C'était quoi ce bordel ?" "Vous me demandez ça à moi ? Cette interview entière était une trahison, Mont. Une trahison pure et simple. Digne d'une guillotine. Que faisais-tu, sac à merde ? Vous plier en quatre pour ce démon du chaos." "Tu veux dire la femme qui aurait pu sauver ton cul", a corrigé Mont. "Elle était parfaite !" "Elle n'était pas préparée, pas professionnelle..." "Parce que tu étais une telle étoile brillante, là", a dit Mont. "Je parie que tu connais sa putain de taille de soutien-gorge." "Je lisais ce putain de T-shirt," rugit Jacob. "Tu agissais comme un fou, voilà ce que tu faisais. Je ne t'ai jamais vu. . ." Mont s'est arrêté et a rétréci ses yeux. "Quoi ?" demanda Jacob. Il détestait les pauses. Il détestait les phrases inachevées. Il détestait les ellipses sinistres que les autres pouvaient terminer mentalement, mais qui le laissaient complètement dans le noir. Mont continuait à avoir l'air étrangement suspicieux. "Je ne t'ai jamais vu parler autant à un parfait inconnu." La chaleur s'est insinuée dans la nuque de Jacob, a piqué au niveau des coudes. "J'ai perdu mon sang-froid. Tu sais mieux que quiconque à quel point cela me rend bavard." Mais la vérité était que Mont avait un point valable. Jacob ne gaspillait généralement pas autant de son souffle pour interagir avec des inconnus non expérimentés, car 90 % de l'humanité finissait par se révéler inutile et/ou exaspérante sans aucun effort de sa part. Il soupçonnait Eve Brown d'être les deux, mais il avait quand même fait des efforts pour elle, et s'était mal comporté. Il doit être au bout du rouleau. Mont a haussé les épaules et secoué la tête. "Peu importe. Ecoute, je sais que tu ne l'aimais pas, mais réfléchis une seconde. Elle était charmante à souhait, ce qui est quelque chose dont le B&B a besoin et que tu ne fournis pas - je suis désolé, mec, sans vouloir juger, mais tu ne le fais pas." "Je sais", répondit sèchement Jacob. Cela n'avait jamais été un problème dans les chaînes d'hôtels de luxe qu'il avait utilisées pour acquérir de l'expérience dans la ville. La précision, le perfectionnisme, la communication claire - tout cela avait été des points en sa faveur. Mais il s'est avéré que les B&Bs avaient des exigences différentes. Les gens voulaient se sentir à l'aise et chez eux. Jacob avait réussi à le faire avec le décor, les équipements, le marketing, mais ses manières ne correspondaient pas exactement au feu de bois crépitant et au thé chaud. "En plus de ça," continua Mont, "elle ne s'est pas penchée sur toi du tout-" "C'est une mauvaise chose, Montrose." "Non, ça ne l'est pas, espèce de tyran absolu. Et enfin," dit-il avec un éclat, "je sais qu'elle sait cuisiner." "Comment ?" demanda Jacob. Mont eut une expression familière et agaçante sur son visage : l'expression têtue et supérieure. "Je peux juste le dire." "Comment ?" "Peu importe comment, parce que nous allons aller la chercher et nous excuser, et ensuite elle cuisinera pour nous et le prouvera." Jacob lui lança un regard dégoûté. "Je déteste quand tu fais ça." "Quand j'ai raison, tu veux dire ?" "Quand tu dis des conneries." Jacob a enlevé ses lunettes et les a nettoyées sur le bord de sa chemise, les pensées volent. Le fait était que les arguments de Montrose n'étaient pas entièrement inexacts ou illogiques. Eve était indéniablement chaleureuse, excessivement à son avis, mais Jacob était conscient qu'il avait des paramètres inhabituels. Elle était probablement drôle, aussi, si vous aimez ce genre de conneries. Même si Jacob détestait l'admettre, il la voyait faire rire les clients, il voyait les critiques de Trip Advisor avec des petits commentaires sur cette adorable cuisinière - et son attitude, bien qu'exaspérante, suggérait qu'elle ne serait pas encline à fondre en larmes sous la pression. Jacob ne pouvait pas supporter les larmes dans la cuisine. Il n'avait pas besoin d'ADN dans les œufs de ses clients. Il n'aurait jamais engagé Eve à l'époque où il travaillait dans les hôtels, mais la dynamique dans les B & B était différente, et ceux qui ne s'adaptaient pas... eh bien, ils disparaissaient. Il a refusé de disparaître. Bien que, s'il passait trop de temps avec une femme aussi exaspérante, il pourrait mourir de frustration. Ou de rage frustrée. Ou quelque chose comme ça. Alors qu'est-ce qui était le plus important - sa survie, ou celle des B&B ? Absolument aucun doute. Jacob soupira, remit ses lunettes et se leva. "Si elle ne peut pas cuisiner, je vais t'écorcher vif." Ils franchirent la porte d'entrée du cottage et se retrouvèrent sous une bruine régulière, plutôt typique de la région des lacs, même en août. Ce qui l'était moins, c'était la teinte jaune furieuse des nuages, le grondement du tonnerre au loin et l'éclair quasi instantané qui suivait. "Putain de merde", marmonne Jacob alors que de petites gouttes de pluie perlent sur les verres de ses lunettes en un temps record. "Tempête électrique", cria-t-il par-dessus le tonnerre. "Mieux vaut rentrer à l'intérieur, Mont." "Vraiment ? Des blagues sur la taille ? Maintenant ?" "Toujours." Mont a roulé les yeux. "Tu vas à gauche, je vais à droite." Ils se sont séparés juste au moment où le ciel au-dessus d'eux s'est ouvert. La pluie se déversait sur la terre comme si chaque goutte pesait une tonne, et dans les quelques secondes qu'il fallut à Jacob pour balayer la petite allée de gravier du cottage, il était déjà trempé jusqu'aux os. Sa chemise lui collait à la peau, son jean était raide et lourd, et ses lunettes glissaient sur son nez mouillé par la pluie. Il a juré, les a remontées et a louché sur les voitures qui bordaient le gravier. Chaque place était occupée par un véhicule familier - des invités - alors il a couru dans la rue et a tourné à gauche. "Cette foutue femme", cria-t-il à personne en particulier par-dessus la pluie. Une voix irritante à l'arrière de son cerveau lui a rappelé qu'il ne la chercherait pas s'il ne l'avait pas chassée en premier lieu, mais Jacob a balayé la voix avec seulement un murmure de culpabilité. Qui peut bien porter des T-shirts ironiques à un entretien d'embauche, se présenter sans CV, et déblatérer sur les expériences de jus de fruits de sa copine huppée ? Qui ? Des incapables, des irresponsables, des bons à rien, voilà qui. Il connaissait le genre. Il a été tourmenté par les conséquences de leurs actions depuis sa naissance, les mêmes conséquences qu'ils ont toujours semblé éviter. Mais il était désespéré, et il essayait d'écouter Mont tous les six mois environ, ce qui signifiait que Jacob n'avait pas d'autre choix que de continuer à chercher. Il passa devant des voitures garées mais désertes dans la rue - et s'arrêta net lorsqu'il trouva une Coccinelle vintage bleu lune qu'il n'avait jamais vue auparavant, garée à un angle scandaleux à un bon mètre du trottoir. Il y avait un autocollant rose sur la vitre arrière qui disait SEYCHELLES SLUTS OF '16 - bon sang - et il pouvait voir une silhouette familière sur le siège du conducteur. Super. Il l'avait trouvée. Maintenant il devait lui dire quelque chose, quelque chose qui la convaincrait de revenir et de réessayer. Clairement, Mont n'avait pas pensé à tout, ou il n'aurait jamais envoyé Jacob faire ça tout seul. "Fais-le, Wayne", murmura-t-il dans son souffle, et il passa ses deux mains dans ses cheveux mouillés, les repoussant sur son visage. Puis il est sorti dans la rue, prêt à contourner la voiture et à frapper à sa fenêtre. Mais en fin de compte, il n'y est jamais arrivé. Parce qu'au moment où Jacob a quitté la sécurité du trottoir, les phares de la voiture se sont allumés, et la voiture elle-même a fait un bond en arrière. Directement sur lui. Durement. Faites confiance à cette putain d'Eve Brown.
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