At finde Jenny

Mandag

MANDAG

Natten lukkede hende inde som et kulsort rum uden lys under døren.

Hendes hoved snurrede rundt, mens hun forsøgte at bearbejde, hvad der var sket, siden hun var kørt ud fra parkeringspladsen lidt over klokken fem, da himlen havde rødmet i en mørk rosa farve og skyerne i en falmet orange.

Hun vidste, at det næsten var forbi.

Hendes øjne kiggede rundt og så kun mørke nuancer. Måske var hun allerede død og vidste det ikke. Hun knyttede hænderne så voldsomt, at hendes fingre blev følelsesløse, og alligevel rystede de ved stemmen, der hvæsede utålmodigt: Kom nu, vi har ikke hele natten. Lad os gøre det.

Hun snublede væk fra bilen, og sømmen på hendes jeans hang fast i hendes støvlehæle. Efter et par usikre skridt gled hun ud og faldt hårdt ned og slog hagen mod gruset. Hun smagte blod på tungen, rejste sig op på knæ og løftede hovedet, desorienteret. Hvilken vej var fremad? Hvilken vej var tilbage?

Hvad er der galt med dig? Stemmen blev mere vred. Flyt dig, for pokker. Rejs dig op.

Hun kæmpede for at rejse sig, kæmpede for at holde benene fra at vakle, så hun ikke ville falde ned igen.

Da hendes øjne vænnede sig til det manglende lys, kunne hun skimte en kant af træer omkring hende. Grus knasede under hendes sko og skabte usikkert fodfæste, mens hun slæbte sig fremad, ned ad en usynlig sti. Gåsehud prikkede hende under den fleecetrøje og den turtleneck, der havde føltes alt for varm under hendes frakke.

Nu lægger jeg mig til at sove. Jeg beder Herren bevare min sjæl. Hvis jeg skulle dø, før jeg vågner, beder jeg Herren tage min sjæl.

Hun sagde til sig selv, at hun ikke ville føle nogen smerte, når dette var overstået. Hullet i hendes hjerte ville forsvinde, og løgnene ville forsvinde sammen med det. Der ville kun være stilhed.

Var det ikke det, hun havde ønsket?

På trods af kulden lugtede luften fugtig og kalkholdig. Rå. Det var det perfekte sted at dø, en allerede gravet grav. Hun blev ved med at gå ned og ned i graven, indtil hun nåede den mudrede bund og faldt på knæ igen.

Hun klemte øjnene sammen og kæmpede ikke længere mod tårerne, men druknede i stedet i dem og bad inderligt til, at de ville forstå hende, når de fandt hende.

Kære Gud, tryglede hun, tilgiv mig.

Selv om ingen kunne høre hende.

Den første banken på døren var så forsigtig, at Jo ikke var sikker på, at hun havde hørt den. Da det blev mere insisterende, var hendes første reaktion irritation. Det var sent, og hun var træt. Hun var fristet til at ignorere det og håbede, at den, der var det, ville gå sin vej.

Men hendes nysgerrighed fik overtaget.

Hun skubbede gardinet i stuen tilbage og kiggede ud for at se en mand, der var dårligt oplyst af hendes svage veranda-lys, men hun vidste alligevel med det samme, hvem han var. Hun tog en dyb indånding, før hun løsnede den døde lås og åbnede døren en smule.

"Hej," sagde Adam, der var klemt ind i sin frakke mod kulden. "Må jeg komme ind?"

Hun trak døren op på vid gab og trådte til side.

Han må være kørt direkte fra arbejde; han havde stadig en skraberjakke på under sin slidte bomberjakke. Han var nyvasket, hans mørke hår var glat mod hans kranie, men Jo forestillede sig, at hun kunne lugte stanken fra obduktionsstuen på hans hud. Første gang de havde mødt hinanden, havde han lugtet af eau de postmortem, det og Vicks, som han nogle gange smurte under næsen.

Ah, så romantisk.

Hun låste døren og fulgte ham ind i stuen.

Han standsede op og kiggede rundt i rummet. "Stedet ser godt ud," sagde han, selv om hun undrede sig over, hvordan han kunne se meget af noget i mørket. "Det er meget dig."

"Hvorfor er du her?" spurgte hun, for det var ikke meningen, at han skulle gøre det her. De havde aftalt, at de ikke skulle se hinanden igen, ikke så længe han stadig var gift. Det var derfor, hun havde forladt byen og flyttet til Plainfield, for at komme væk fra det, hun ikke kunne få.

"Jeg tænkte, at du ville vide, at det er slut." Han gned en hånd hen over sit skæggede ansigt. Skyggerne uddybede rillerne ved hans øjne og mund. "Papirerne er underskrevet. Hun flytter til LA. Jeg er en fri mand."

Hvis det var sandt, hvis det var det, han virkelig ønskede, hvorfor så han så så ulykkelig ud?

"Du kunne have ringet . . . ."

"Nej." Han rystede på hovedet og kom hen til hende. "Jeg var nødt til at se dig, Jo. Jeg var nødt til at vide, at du er virkelig, at det her er virkeligt. Sig mig, at jeg ikke tager fejl."

Hun kunne næsten ikke få vejret. Hun kunne i hvert fald ikke tale.

"Sig noget, vær sød," bad han.

Jo følte sig svimmel, som om hun var blevet vendt på hovedet, eller måske på vrangen. "Du tager ikke fejl," sagde hun og tog hans hånd og førte ham ind i sit soveværelse.

Hun smed hans frakke fra hans skuldre og rakte ud efter hans ansigt. Skægstubbene fra hans kæbe kildede hendes håndflader. Så kyssede hun ham hårdt, og han stønnede lavt i halsen, hans arme kom rundt om hende og trak hende tæt ind til sig.

De klædte sig af i stilhed, for ivrige efter at tale. Det stille susede af bevægelse, da det aflagte tøj blev sparket til side. Jo hørte hendes hurtigere hjerteslag, så højt i hendes ører, og hun spekulerede på, om han også hørte det.

Adam sænkede hende ned på sengen, og hun befandt sig fastklemt under ham, under hans hænder, hans lår, hans mund.

Hun udstødte et skrig og bed sig i læben for at tie stille, pludselig var hun pinligt berørt, flov over sine følelser og over hvor voldsomt de steg op til overfladen, fik hende til at ryste, fik alle hendes sanser til at vågne.

Han hviskede hendes navn, hans ånde var varm på hendes hud. Hans læber rørte hendes hals, tænderne nussede, og hun klemte øjnene endnu mere sammen og nød mørket, nød ikke at se, men kun at føle.

Han pressede sig ned i hende, så hårdt at hun følte sig selv forsvinde ind i ham, en blanding af kød og sved og sult, deres bevægelser var utålmodige, klodsede som unge mennesker. Hans hænder greb fat i hendes hår og trak hendes hoved tilbage, mens hun bøjede sig mod ham. Hun gispede efter luft, drak det grådigt ind og skreg.

Gud, hjælp mig, tiggede hun, før al rationel tanke forsvandt fra hendes hoved. Hun ønskede ikke at leve i frygt for sin fortid og alle de ting, hun ikke havde fortalt ham. Vær sød, lad mig ikke miste ham igen.

Så dækkede hans mund hendes, sød og blå mærker, og hun smagte sveden på hans hud og saltet fra hendes tårer.

Kapitel et (1)

KAPITEL ET

TORSDAG

Manden sad så tæt, at deres knæ næsten stødte mod hinanden.

Han havde trukket stolen rundt om hendes skrivebord, så der ikke var andet mellem dem end lidt luft og de næver, han holdt knyttede i skødet.

"Sig mig, kriminalassistent, hvor kan min kone være?" sagde han, mindre et spørgsmål end et krav. "Hvad kan der være sket med hende?"

"Tag det roligt, hr. Dielman. Jeg kan se, at De er ked af det. Hvorfor fortæller De mig ikke lidt mere?" Jo Larsen havde intet andet valg end at lytte. Fyren havde ikke tænkt sig at gå.

Ifølge vagtchefen havde han plantet sig i lobbyen i god tid og bedt om at tale med hende. Jo havde fundet ham der, da hun var vendt tilbage til stationen, efter at hun og hendes makker havde brugt det meste af formiddagen på at efterforske et tyveri i en lokal garnbutik. Men da Jo havde sat ham ved sit skrivebord, havde han kun kastet spørgsmål efter hende, som om Jo på en eller anden måde var ansvarlig for hans problem.

På trods af sin attitude havde han panik i øjnene. Jo havde ondt af ham. Hun spekulerede på, om hun havde fået stemplet en sugekop i panden.

Og Hank syntes, hun var så hårdfør.

Ha.

Hun havde ikke noget mere presserende på sit skrivebord i øjeblikket. Thanksgiving var kun lidt mere end en uge væk, og den seneste kuldeperiode havde effektivt sænket Plainfields lave kriminalitetsrate til en knap mærkbar stigning, der glædede byrådet og politiet til stor glæde. Det efterlod Jo og hendes partner, Hank Phelps, med så presserende sager som bandinstrumenter, der var blevet stjålet fra gymnasiet, og tyveri af en karton kashmirgarn fra The Knitting Needle.

At tjene og beskytte den lille Plainfield, Texas, i de sidste to år var langt fra hendes dage i Dallas politi, selv om hun næsten var inden for skrigafstand af bygrænsen. Jo kunne ikke sige, at hun savnede rutinen med den daglige vold i byen. På dette tidspunkt i hendes liv ville hun hellere beskæftige sig med tubatyveri end mord hver eneste dag i ugen.

"Så hun ville ikke have nogen grund til at tage af sted. Kan du ikke se det?"

Kan du ikke se hvad? Jo indså, at hun var gået glip af en del af Patrick Dielmans monolog. "Du bør måske kontakte medlemmer af hendes familie i området, sir. Måske er hun hos dem."

"Hun har ingen familie i byen." Hans rødrandede øjne blev helt store igen. "Hendes eneste søster bor i Des Moines. Hun kom ikke engang til vores bryllup. De drev fra hinanden, da Jenny blev gift med Harrison."

"Hvem?"

Dielmans bløde træk blev hårdere. "Kevin Harrison. Han er kirurg på Presbyterian Hospital, og ikke en, Jenny ville løbe hen for at se ham. Han er også gift igen, og de har næppe holdt kontakten."

"Hvad med hendes forældre?"

"Hendes forældre er døde."

"Har du ringet til søsteren?"

"Ja, det gjorde jeg." Han tyggede på indersiden af sin kind. "Jeg havde aldrig talt med kvinden før, så det var pokkers akavet. Hun tilbød at flyve ned, men jeg bad hende blive her, hvis min kone skulle forsøge at få fat i hende."

"Hvad hedder søsteren?"

"Kimberly Parker."

Jo skrev det ned og bankede så sin pen mod sin kæbe. "Hvad med venner eller kollegaer?"

Han rystede på hovedet. "Jeg ringede til biblioteket, hvor hun arbejder frivilligt om morgenen. Hun er der ikke. De undrede sig over, om hun var syg. Jeg skammede mig over at fortælle dem, at hun var forsvundet, som om jeg havde mistet hende." Ordene stoppede et øjeblik, da han slugte hårdt. "Vores nabo så Jenny i forbifarten i går omkring klokken fem. Hun var på vej hjem fra arbejde, da Jenny gik ud for at handle." Han fejede en hånd hen over sit tætklippede hår. "Jeg kan ikke forestille mig, hvor hun skulle være, medmindre der er sket noget slemt. I er nødt til at udsende en slags bulletin -"

"Hør her, hr. Dielman," sagde Jo og afbrød ham, knap nok klar til at udsende en efterlysning af hans kone. "Måske er hun ved at puste damp af. Jeg vil vædde med, at hun kommer hjem og undskylder som en gal, fordi hun har gjort dig bekymret. Hvis hun ikke gør det, tager vi det derfra."

"Hør på mig!" Dielman hvæsede, med sine brune øjne blinkende. "Jenny har aldrig gjort noget uovervejet. Hun har aldrig været væk natten over. Hun har aldrig misset en formiddag på biblioteket, ikke af nogen som helst grund. Forstår du det ikke?"

Jo trykkede spidsen af sin pen mod papirblokken foran sig og skabte en blækplet på en side, hvor der ikke var meget andet på den. "Jeg forstår godt, at du er bekymret."

"Er du bekymret? Hvad nu, hvis det værste er sket? Hvad hvis nogen har gjort hende noget?" Han rakte ud for at gribe fat om hendes underarm. "Du er nødt til at gøre noget."

"Okay," sagde Jo. "Okay." Han slap hende, og hun lagde sig tilbage og skiftede væk. "Lad os gennemgå det her igen, og se hvad vi har at arbejde med."

"Som jeg fortalte dig, så var hun der ikke, da jeg kom hjem fra arbejde omkring klokken syv i går aftes, og det skulle hun have været. Det er hun altid."

Mens han talte, tog Jo noter. Historien var let nok at følge. En femogtrediveårig kvinde ved navn Jenny Dielman var ikke der, hvor hun skulle være. Det sidste, hendes mand havde hørt fra hende, var dagen før sidst på eftermiddagen, måske et par minutter før klokken fem. Hun havde ringet til ham på arbejdet for at fortælle ham, at hun var på vej ud for at shoppe i den nye Warehouse Club, fordi hun havde fået et gratis gæstekort med posten og ville bruge det. Han havde ikke tænkt sig noget om det, han var blevet færdig med at opdatere nogle filer på sit job som administrator for en stor lægepraksis i det nordlige Dallas og havde forladt arbejdet kort før klokken syv.

Men Jenny havde ikke været hjemme, da han var kommet.

Hun var slet ikke kommet hjem.

"Har du prøvet hendes mobiltelefon?"

"Et halvt dusin gange," svarede han og stirrede dolkestokket. "Hun svarede ikke."

"Hvad med hendes Facebook-side?"

"Hun har ikke nogen."

"Har du prøvet Warehouse Club?" spurgte Jo som det næste.

Patrick Dielman udåndede utålmodigt. "Jeg kørte derover lige før de lukkede klokken ti og gennemsøgte parkeringspladsen efter hendes bil, men den var der ikke. Jeg talte med bestyreren, en fyr ved navn Owen Ross. Han spurgte, om hun havde et almindeligt medlemskort, og sagde, at han kunne tjekke computeren for at se, om hun havde brugt det." Han trak et presset lommetørklæde op af lommen på sin Burberry-trenchcoat og tørrede sig i panden. "Men hun havde det forbandede gæstekort, bare et værdiløst stykke papir."

Kapitel et (2)

"Men hvis hun havde købt noget med et kredit- eller betalingskort, ville vi vide, at hun var kommet til butikken."

"Mr. Ross tilbød ikke den slags hjælp, kriminalassistent. Ikke til mig," tilføjede Dielman og drejede sit lommetørklæde til en kringle.

"Har du et nummerpladenummer?" Jo noterede hans beskrivelse af Jennys bil - en rød Nissan - og managerens navn, Owen Ross.

"Hvad med områdets hospitaler?" foreslog hun. "Måske har fru Dielman været involveret i en ulykke?"

Han rystede på hovedet. "Jeg ringede til Plainfield Memorial i går aftes og igen i morges. Jeg talte med en sygeplejerske på skadestuen og en på indlæggelsen. De forsikrede mig om, at ingen Jennifer Dielman var blevet set i de sidste fireogtyve timer."

"Ellers andet?" spurgte hun ham, for han havde tilsyneladende dækket masser af område, før han havde sat sine ben på stationen.

"Jeg ved, at hun ikke hævede nogen kontanter i banken, for hun har kun adgang til vores fælles checkkonto, som aldrig har mere end et par hundrede dollars på den. Jeg har ansvaret for opsparings- og pengemarkedskontiene. Kreditkortene er fælles, og jeg har allerede tjekket dem for at se, om hun havde købt en flybillet til Iowa." Han rystede på hovedet. "Hvis hun ikke var taget til sin søster, kan jeg ikke forestille mig, hvor hun ville være. Vi holder os for os selv."

Det undrede Jo stadig at høre om husmødre, der ikke havde kontrol over pengene. Det lød så 1950'eragtigt, så underdanigt. Lidt som at blive holdt i et bur, ikke noget, hun nogensinde ville gøre frivilligt. Hun rynkede på hovedet. "De har haft meget travlt, hr. Dielman."

"Jeg kunne jo ikke bare sidde og glo, vel?"

Eller måske stolede han ikke så meget på sin kone, som han påstod.

Hun tyggede på pennehætten og forsøgte at overveje andre muligheder, hvis der var nogen tilbage, som Patrick Dielman ikke havde dækket. "Kunne hun være løbet ind i nogen i butikken? Gik ud for at få en drink og blev for beruset til at køre hjem?"

Han stirrede på hende, som om hun var skør. "Du kender hende ikke. Hun ville aldrig være blevet væk hele natten uden at fortælle mig det. Hun er ikke den slags person, og hun bliver ikke beruset. Det er slet ikke meningen, at hun skal drikke."

Må det ikke være meningen?

"Du har ret, jeg kender hende ikke," sagde Jo, "og det er derfor, jeg stiller spørgsmål."

"Undskyld," sagde han og stak det forvredne lommetørklæde tilbage i lommen på sin overfrakke, hvorved han fik en læderhandske af vejen. Han bøjede sig for at hente den. "Jeg tror ikke, du forstår det, kriminalassistent. Faktum er, at Jenny ikke har venner. Hun har kun mig."

"Jeg ved godt, det er svært," sagde Jo, for hun havde virkelig ondt af fyren. I det mindste havde hans kone forladt ham, eller måske var hun gået fra sit bur en mere passende beskrivelse. "Men lad os ikke gå i panik endnu." Hun kiggede ned på den adresse, han havde givet hende. "Bor du på Ella Drive?"

"I Woodstream Estates, ja."

Jo kendte det som et voksende område med rødstensranchhuse i et voksende underafsnit for hårdtarbejdende middelklassefolk på vej mod den øvre middelklasse. Det var pænt, endda eksklusivt, men bestemt ikke den slags store penge, der ville inspirere til en kidnapning med henblik på løsepenge. Desuden sagde fyren, at han var leder af et lægekontor. Han var næppe Bill Gates. "Hvor længe har I været indbyggere i Plainfield?"

"Fjorten måneder." Han løftede sine øjne til hendes. "Vi flyttede hertil fra byen, efter vi blev gift. Jenny elskede området. Hun sagde, at hun følte sig godt tilpas her, næsten i fred. Hun havde et rokket første ægteskab, som gik i stykker efter"- han slugte hårdt-"efter hun mistede sin søn for tre år siden. Drengen var kun seks år."

"Hvor forfærdeligt." Jo følte en smerte.

"Hun kom aldrig rigtig over det."

"Hvad var hans navn?"

"Finn." Han blinkede hurtigt. "Finnegan Harrison."

Jo kradsede på sin notesblok.

"Hun blev skilt efter drengens død. Jeg havde været alene i et stykke tid, da vi mødtes i en kirkegruppe i Prestonwood. Vi var begge ret rustne i forhold til at date." Han smilede akavet. "Jeg kunne lide hende fra første færd. Hun var reserveret, ikke en snakkesalig som nogle andre kvinder, jeg havde mødt. Jeg fik fornemmelsen af, at hun bare ville have, at der blev taget hånd om hende, og det vidste jeg, at jeg kunne gøre. Vi passede godt sammen."

Skilt. Mistede sin søn. Giftede sig igen. Stille, skrev Jo.

"Stille vand løber dybt," sagde hun, fordi det var så ofte tilfældet.

Hans hænder gned over hans knæ, og han så ud til at stirre ned på sine polerede sorte oxfords. "Vi passer på hinanden. Vi er hinandens bedste venner."

Han stod pludselig op og greb under sin frakke efter sin pung. "Her," sagde han, skubbede et stykke papir til hende og satte sig igen.

Det var et fotografi, blødt af at blive håndteret og krøllet af at være bøjet i hans pungfold. Loftslyset reflekterede i den blanke belægning, mens Jo undersøgte kvinden på billedet.

Hun var slank, med mørkt hår til skuldrene og et forsigtigt smil i ansigtet. Hendes store øjne stirrede et andet sted hen, ikke direkte på kameraet, som om hun var en person, der ikke nød at blive fotograferet. Hun holdt en sort kat i sine arme, med hovedet gemt under hagen.

Jo flyttede sig i sin stol, forvirret af billedet.

Der var noget i Jenny Dielmans udtryk, en selvpålagt distance, som Jo ofte nok havde set i sine egne øjne, som om hun skjulte et sår, der ikke ville hele. Måske havde Jenny ikke noget imod en mand, der holdt så nøje øje med hende, som kontrollerede de penge, hun brugte, fordi han beskyttede hende. Han holdt hende i sikkerhed mod bussemanden. Jo vidste en smule om spøgelsesmanden. Hun var vokset op med en, og han besøgte hende stadig af og til i sine mareridt.

"Det er Ernie," sagde Dielman og pegede med en finger på billedet. "Han er hendes kat."

"Ernie?" Jo vidste ikke, hvad han hentydede til. "Ligesom i Sesame Street?"

"Nej. Ernest Hemingway. Alle de katte, der bor i hans hus på Key West, har seks tæer. Det har Ernie også. Jennifer fik ham fra internatet." Hans hænder gned sig over lårene. "Hun ville ikke engang tage på ferie, fordi det betød, at hun skulle forlade ham. Forstår du det ikke?"

"Jo." Hun havde de dårlige vibrationer til at bevise det. "Jeg forstår det."

Hvor er du, Jenny? Vil du overhovedet findes? Eller er du løbet væk fra at blive holdt for tæt?

Kapitel et (3)

Jo tvang øjnene tilbage til fotografiet. "Hun er meget smuk."

Dielman udstødte en tør latter. "Hun tror aldrig på mig, når jeg siger, at hun er smuk. Harrison har gjort et nummer ud af hende. De var sammen i noget i retning af syv år. Hun talte ikke så meget om det, men ud fra det hun sagde, ved jeg, at det blev slemt, efter Finn døde."

"Du sagde, at dr. Harrison var hendes første mand?"

"Ja." Han kneb læberne sammen. "Hun havde været i helvede og tilbage, før vi mødtes, men det gik godt med os. Jenny ville aldrig bare tage af sted, ikke på den måde."

Til helvede og tilbage.

Medmindre den bortløbne kone havde indset, at hendes andet ægteskab ikke var blevet bedre end det første.

Havde fru Dielman besluttet sig for at tage en pause?

Var Patrick Dielman ikke særlig ærlig om deres forhold? Det ville ikke være første gang, at en mand havde givet hende en hvid løgn eller to. Når kvinder forsvandt, eller det var værre, var det oftest ægtefællen eller kæresten, der stod bag.

"Lagde du mærke til, om nogle af hendes ting var væk, såsom kufferter, tøj eller toiletartikler?"

"Nej, der er ikke noget væk. Jeg har allerede været igennem huset. Hendes tasker er i skabet i gangen, hvor de altid har været. Hendes tandbørste står stadig ved siden af min." Han pustede ud. "Hendes piller er der også."

"Hendes piller?"

"Zoloft," fortalte han hende. "Det er derfor, jeg ved, at hun ikke var ude at drikke. Hun kan ikke blande stoffet og alkohol, og det ville hun heller ikke gøre."

Jo's antenner gik op. "Er hun klinisk deprimeret?"

"Hun går ikke til psykolog, hvis det er det, du mener." Dielman lød defensivt. Han så ud til at veje sine ord nøje. "Vores internist, dr. Patil, skrev recepten. Han sagde, at hun havde symptomer på posttraumatisk stressforstyrrelse. Jenny var ikke skør."

Hans mening, tænkte Jo, eller lægens?

"Jeg kan godt se, hvad du tænker, men det har ikke noget med det her at gøre."

Jo tænkte, at det måske havde noget med det at gøre. "Hun har aldrig forsøgt at begå selvmord?"

"Ikke siden jeg har kendt hende."

"Har hun nogensinde talt om det?"

"Ikke over for mig." Han fumlede. "Jenny havde problemer med at håndtere Finns død. Det var svært for hende at acceptere, især fordi hun ikke kunne få flere børn."

"Hvorfor det?"

"De foretog en hysterektomi efter Finn blev født på grund af blødning. Hun sagde, at det var ligegyldigt, for intet barn kunne erstatte hendes søn." Han vred sig. "Nogle gange opførte hun sig, som om hun havde mistet -" Han stoppede sig selv.

"Mistede hvad?"

"Alt," sagde han og rystede på hovedet. "Jeg ved det ikke. Hun havde optrådt oprevet og forvirret på det seneste. Hun klagede over, at tingene ikke var der, hvor hun havde efterladt dem, at der manglede ting."

"Som hvad?"

"Hendes nøgler, et fotografi, selv det tørklæde, jeg gav hende i fødselsdagsgave. Nogle gange svor hun, at hun havde låst døren, men den stod åben." Han klemte sig sammen på næseryggen. "Jeg sagde til hende, at hun var paranoid."

"Sagde du det til hendes læge?"

"Nej." Dielman rynkede panden. "Tror du, det er vigtigt?"

Jo kæmpede mod trangen til at ryste ham. "Hvorfor fortæller du mig ikke, hvad du husker, hun havde på, da du sidst så hende?"

Han blev lidt mere opstemt. "Da jeg tog af sted på arbejde i går, havde hun en rullekrave under en grå fleecetop og blå jeans på. Hun havde sikkert sine støvler på, fordi det er koldt udenfor. Da jeg så hende, havde hun stadig sine sokker på. Hun må have haft sin sorte frakke på. Den var ikke i garderoben i gangen."

"Har hun nogen identificerbare mærker?"

"Som ar?"

"Ar," fortalte Jo ham, "eller modermærker, tatoveringer."

Han rødmede og fumlede med buksefolden i sine bukser. "Hun har en lille sommerfugl på sin venstre hofte." Hans adamsæble krusede sig. "Hun fik den efter skilsmissen fra Harrison."

"Er der andet?"

"Hun har en medaljon, som hun går med hele tiden. Den er af sølv med bogstavet F, for Finn. Hun har hans billede i den. Hun tager den sjældent af."

Jo noterede det.

"Hvad har du ellers brug for fra mig?" Han knappede sin frakke, som om han var klar til at gå.

"Bare en ting mere." Hun tøvede, hun hadede at spørge. "Kunne din kone have været sammen med en anden?"

Han snøftede. "Hvis jeg havde haft mistanke om, at hun var mig utro, havde jeg fortalt dig det fra starten."

"Hvad med dig?" spurgte hun. Bare fordi Dielman bar en vielsesring, betød det ikke en skid.

"Hvorfor spørger du om sådan noget? Bare find hende, for Guds skyld," snerrede han. "Det er dit job, ikke sandt? Er vi nu færdige?"

Jo kiggede ned på billedet på sit skrivebord og så op på ham. "Ja, vi er færdige, hr. Dielman," sagde hun til ham og tænkte, at hvis hun var hans kone, ville hun måske også være løbet væk.

Dette er mit andet forsøg på at starte denne dagbog. Jeg prøvede i går, mens jeg sad i bilen på bibliotekets parkeringsplads. Jeg havde notesbogen på mit skød, og jeg begyndte at skrive mine følelser ned, tænkte på Finn og på hvor meget jeg savnede ham. Men jeg ramte rattet med hånden, da jeg forsøgte at nippe til kaffen, og jeg spildte på siden.

Er det et dårligt varsel?

Denne gang tænker jeg i stedet på det, som Dr. P fortalte mig ved min sidste aftale.

"Brug notesbogen til at sortere dine følelser og give tingene mening. Du behøver ikke at glemme, hvad der er sket," sagde han på sin venlige måde, som altid får mig til at græde. "Men du er nødt til at finde ud af, hvordan du kan begynde at komme videre i stedet for at se tilbage."

Det er en dejlig tanke. Det lyder virkelig praktisk og meget mindre besværligt end havearbejde. Jeg ved ikke, hvordan det vil hjælpe. Det vil ikke få mig til at holde op med at tænke på Finn og savne ham. Det vil ikke ændre på det faktum, at jeg aldrig kan få et barn mere. Jeg fik et, og jeg mistede ham.

Det eneste, jeg ved med sikkerhed, er, at jeg ikke kan komme videre, før jeg forstår, hvad der skete, og jeg har lovet Finn - jeg har krydset mit hjerte og svoret til Gud - at jeg vil gøre præcis det. Dagen efter Thanksgiving er det tre år siden, at hans ulykke skete. Tre år, hvor jeg har levet i en tåge af sorg, mens jeg burde have stillet spørgsmål.

Nu er det tid til at gøre noget ved det. Jeg har brug for at kende Guds ærlige sandhed. Selv om den eneste, jeg overbeviser i sidste ende, er mig selv.

Kapitel to (1)

KAPITEL TO

Inden Dielman forlod stationen, gav Jo ham sit kort og forsikrede ham, at hun ville kontakte ham, når hun havde undersøgt lidt rundt. Hun opfordrede ham til at passe sit arbejde og kontakte ham, hvis han hørte fra sin kone, hvilket hun håbede ville være tilfældet.

Jenny Dielman kunne meget vel være en straight arrow, der aldrig afveg fra normen, men selv de mest forudsigelige væsener måtte puste damp af. Måske havde Jenny ting at tage sig af, som hun ikke kunne tale med sin mand om. Måske havde hun lyst til at strække snoren. Når hun havde gjort det, ville hun dukke op lige så pludseligt, som hun forsvandt.

Det lød godt i teorien. En del af Jo troede næsten på det.

Hun ringede til Plainfield Public Library, hvor Jenny arbejdede frivilligt, og talte med lederen, en kvinde ved navn Sally Nesbo, som gentog Dielmans synspunkter om, at Jenny var yderst ansvarlig. Hun bemærkede, at Jenny ofte var den første, der kom hver morgen og ventede udenfor, indtil en medarbejder dukkede op med en nøgle. Nesbo nægtede at have bemærket nogen mærkelig adfærd i de seneste par uger. "Jenny er en stille pige. Hun gør sit arbejde og holder sig for sig selv," havde bibliotekschefen bemærket, hvilket lød helt i tråd med Dielmans beskrivelse af sin kone. Nesbo lovede at ringe til Jo, hvis Jenny skulle henvende sig.

Derefter forsøgte Jo at kontakte dr. Naveen Patils kontor og derefter naboen Lisa Barton, idet hun lagde beskeder til hver af dem. Hun slog nummeret op til læge Kevin Harrison på Presbyterian Hospital og ringede til hans kontor, idet hun regnede med, at hun ville have en bedre chance for at få fat i ham der end hjemme. Hans sekretær sagde, at han havde booket operationer indtil midt på eftermiddagen, men Jo kunne bruge telefonsvareren på hans private linje.

Den typiske "Skynd dig og vent".

Noget, hun ikke var særlig god til.

Mor havde altid sagt, at hun havde myrer i bukserne, at hun ikke kunne sidde stille i mere end fem minutter for at redde sit liv. Måske havde hun været bange for at blive siddende af frygt for, hvem der ville fange hende.

"Gå ud og leg i haven, Jo Anna, tak." Hun kunne høre mors slørede tale, og isen raslede i glasset, da en slank, hvid hånd forviste hende udenfor. "Du gør mig nervøs med din rastløshed."

Når Jo sad for længe ved sit skrivebord, blev hun nervøs, som en hund, der er blevet ramt af lopper. Hun var særlig nervøs i øjeblikket, og hendes hoved var fyldt med formodninger om Jenny Dielman - hvem hun var, hvordan hun havde det - og hun tænkte, at hvis hun var deprimeret og uden sin medicin, kunne det kun være dårlige nyheder.

Posttraumatisk stress.

Hun stirrede på fotografiet af fru Dielman og fokuserede på det fjerne blik i hendes øjne og vidste, hvor ondt det måtte gøre at begrave en søn, der aldrig havde haft mulighed for at vokse op. Hun tænkte på sin egen mor og på de problemer, de havde haft, selv før demenssygdommen havde hærget Verna Larsen Kaufmans hjerne.

Jo havde selv masser af erfaring med posttraumatisk stress, og hun havde tillidsproblemer til at bevise det. At bryde med fortiden var meget sværere, end det lød.

"Hej, Larsen."

Hun kiggede op efter den faste berøring på hendes skulder og så Hank Phelps svæve over hende som en stor skygge.

"Er I klar til frokost?" spurgte han, med sine solskadede træk, der kneb øjnene sammen, som om det fluorescerende lys gjorde ondt i hans øjne. "Jeg giver."

"Fra automaten?" sagde hun. Det var næppe en appetitlig tanke.

"Jeg tænkte, at vi skulle gå ud." Han hakkede fingrene i sit bælte, så spændet, der var formet som staten Texas, halvt forsvandt under den bløde mave, der spændte knapperne på hans skjorte. "Har du lyst til en lille tur?"

Hun vidste, hvad "at gå ud" betød for ham, og begyndte at ryste på hovedet. "Jeg skal ikke på McDonald's igen, Hank."

"Ingen fastfood, det lover jeg." Hans grin var skævt, som en lidt forstyrret Ward Cleaver. "Hvad med at vi får pasta? Der er det sted, du kan lide i det butikscenter med Mister Donut."

"Ah, Mister Donut," sagde hun og lagde omhyggeligt sine notater, den ufærdige rapport og fotografiet af Jennifer Dielman i en manilamappe, hvorefter hun hentede sin skuldertaske fra nederste skuffe. "Han og hr. kaffe er VIP'er her."

"Med rette."

"Pasta lyder godt." Hun ville ringe til disse numre igen efter frokost, før hun havde sin aftale med Terry Fitzhugh i Dallas om eftermiddagen.

Dallas.

Hun kiggede rundt i det lille rum, der fungerede som deres version af detektivrummet, gemt bag i den knap så store Plainfield politistation. Byrådet blev ved med at love noget større og nyere, men indtil den dag kom, sad de fast i en skotøjsæske med tynde gange, dårlig belysning og et arresthus med tolv senge, der udsendte en vag og konstant lugt af urin.

Mand, sikke en forskel et par kilometer gør, tænkte hun, mens hun fulgte Hank ud ad bagdøren efter at have trukket i sin uldne peacoat.

En grå himmel svævede over parkeringspladsen, skyerne var tykke og truende. Hvis hun ikke vidste bedre, kunne hun have troet, at de var på vej mod sne. Men det var nok tættere på 40 grader end frysepunktet.

Hun kunne faktisk godt lide den slags vejr, der var omskifteligt. Den uendelige flade, blå himmel og det endeløse solskin kedede hende med deres monotoni. Hun elskede et godt tordenvejr, selv lidt hvidt om vinteren, selv om hun var mere tilbøjelig til at få det første end det sidste.

"Hej, Jo, denne vej." Hank rykkede hagen til højre, i retning af den firedørs Ford tre pladser nede fra stationens bagudgang.

Jo spekulerede på, hvor mange gange han havde cirklet rundt i bygningen, før han havde fundet den plads, han ville have. Han havde sikkert ventet, indtil de blå og hvide var gået efter navneopråb, så han kunne få den.

Hendes partner havde en allergi over for at gå. "Dårlige knæ" var hans undskyldning. Gamle fodboldskader fra gymnasiet havde fremskyndet hans degenerative gigt. "Brusken er næsten væk," havde han fortalt hende. "Mine læger siger, at jeg er kandidat til en bilateral knæudskiftningsoperation en af de nærmeste dage. Jeg skal måske overveje det næste sommer, hvis jeg kan få fri."

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "At finde Jenny"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️