Zrujnowani razem

Prolog

========================

Prolog

========================------------------------

Saxon

------------------------

Londyn, 1995

Król gardził mną.

Nie musiał tego mówić na głos. Nie musiał oddychać ani jednym słowem, ilekroć Pa przyprowadzał mnie do pałacu na jedną z ich rozmów. Ale ja wiedziałam.

Zawsze się kłócili, a ja zawsze siedziałem w kącie, z zaciśniętymi kolanami i palcami wbijającymi się w uda. Pod moimi butami pluszowy, czerwony dywan ciągnął się w nieskończoność, wijąc się wzdłuż wąskich korytarzy i przecinając szerokie, wiekowe schody, zanim wtoczył się aż do frontowego wejścia Pałacu Świętego Jakuba.

Pa i ja nigdy nie wchodziliśmy przez front.

"Jesteśmy wyjątkowi, chłopcze" - powtarzał mi tata raz po raz, trzymając rękę na moim ramieniu, gdy kierował mnie w dół alejki, która omijała Marlborough Road i prowadziła do naszego "specjalnego wejścia".

Ale my nie byliśmy wyjątkowi. Byliśmy kłopotami.

"Mówiłem ci, żebyś go więcej nie przyprowadzała", syczał król, bez wątpienia myśląc, że go nie słyszę. Słyszałem wszystko, każde słowo trzaskało we mnie jak pocisk z pistoletu Pa schowanego w jego spodniach u podstawy kręgosłupa. Nie sądził, że to zauważyłem, ale my wszyscy to zauważyliśmy.

Ja, mój starszy brat, Guy, i mój młodszy brat, Damien.

Jedyną osobą, która nic nie zauważyła, była mama, ale ona była chora. Zawsze chora. Tak jak tata zawsze miał kłopoty.

"On pilnuje swoich spraw, Wasza Królewska Mość. Ma osiem lat, tyle samo co księżniczka Małgorzata." Pa spojrzał na mnie, jego zielone oczy, o odcieniu tak niesamowicie podobnym do moich własnych, pociemniały ze współczucia. "On nie ma przyjaciół. Nikogo oprócz jego braci, mnie i jego mamy, i myślałem, może, że kiedy mnie wezwałeś, mój Saxon mógłby się bawić z twoją córką-".

Pięść króla uderzyła w stół z gromkim trzaskiem! który zdetonował się jak eksplozja w moich uszach. "Zapominasz o sobie, Henryku" - sączył król Jan z wystarczającym żarem, by spopielić moją skórę na popiół, nawet tak daleko, jak teraz od nich siedziałem. "Zapominasz o swoim miejscu".

Ramiona Pa zesztywniały. "Wybacz mi, panie, ale niczego nie zapomniałem. Złożyłem przysięgę, taką samą jak mój ojciec i jego ojciec przed nim."
========================

Prolog

========================------------------------

Saxon

------------------------

Londyn, 1995

Król gardził mną.

Nie musiał tego mówić na głos. Nie musiał oddychać ani jednym słowem, ilekroć Pa przyprowadzał mnie do pałacu na jedną z ich rozmów. Ale ja wiedziałam.

Pa i ja nigdy nie wchodziliśmy przez front.

Ale my nie byliśmy wyjątkowi. Byliśmy kłopotami.

Ja, mój starszy brat, Guy, i mój młodszy brat, Damien.

Jedyną osobą, która nic nie zauważyła, była mama, ale ona była chora. Zawsze chora. Tak jak tata zawsze miał kłopoty.

Ramiona Pa zesztywniały. "Wybacz mi, panie, ale niczego nie zapomniałem. Złożyłem przysięgę, taką samą jak mój ojciec i jego ojciec przed nim."
"Nie pracujesz wystarczająco ciężko".

Przed kamiennym kominkiem król siłą wepchnął mnie na krzesło. Niespodziewany wstrząs sprawił, że ugryzłem się w język i poczułem pop pękającego w ustach naczynia krwionośnego.

Chciałam się rozpłakać. Chciałam błagać Pa, żeby mnie podniósł i zabrał z tego miejsca.

Król mnie nienawidził.

Błysk stali przykuł mój wzrok, gdy próbowałam zeskoczyć z krzesła w bezpieczne miejsce. Bezlitosna ręka odciągnęła mnie do tyłu, a wtedy nie dało się nie zauważyć wysokiego połysku pierścieni króla wysadzanych klejnotami, które migotały na jego palcach. Żółty topaz jak Saturn. Czerwony rubin jak Merkury. Niebieski szafir jak Ziemia.

Moje zamiłowanie do przestrzeni kosmicznej czuło się bardzo źle w obliczu gniewu suwerennego króla.

Czubek ostrza ukłuł wrażliwe ciało za moim prawym uchem i dopiero wtedy zaczęłam błagać, prosić, modlić się. "Papo" - warknąłem na ostrym, bitym wydechu - "pomóż. Papo, pomóż!"

Wystąpił do przodu. W ręku trzymał pistolet i był wycelowany w króla.

Kłopoty. Kłopoty. Kłopoty.

"Panie", powiedział Pa, jego głos drżał od nieznanego strachu, "miałeś długi dzień. Cholernie długie dwa miesiące. Ale mój syn Saxon? Nie zrobił nic złego. Będziemy szukać dalej. Nie spocznę, dopóki nie znajdziemy tego, kto zabił księżniczkę. Przysięgam na swoje życie."

Nie mogłem oddychać. Nie mogłem nic zobaczyć, poza czerwonym morzem, które ogarnęło moją wizję i zniekształciło wszystko.

Czerwone jak dywan pod moimi stopami.

Czerwone jak kolor królewskiego pierścienia.

Czerwone jak białka oczu mojego ojca, kiedy spotkał moje spojrzenie i zobaczyłem jego przerażenie.

"Odłóż pistolet, Henryku", pstryknął król. "Odłóż pistolet albo nauczę cię smaku prawdziwego żalu".

Broń gruchnęła na krzesło, gdy Pa przepełzł obok niej. "John, kurwa, posłuchaj mnie -"

Ostrze przycisnęło się do mojej skóry, a skowyt wspiął się na moje gardło.

"Twoja lojalność," powiedział król, "przysięgnij ją na życie swojego syna. Od lat mamy lojalność twojej rodziny. Udowodnij to teraz, Godwinie. Udowodnij swojemu synowi, że Korona zawsze musi być na pierwszym miejscu".
"Nie pracujesz wystarczająco ciężko".

Przed kamiennym kominkiem król siłą wepchnął mnie na krzesło. Niespodziewany wstrząs sprawił, że ugryzłem się w język i poczułem pop pękającego w ustach naczynia krwionośnego.

Chciałam się rozpłakać. Chciałam błagać Pa, żeby mnie podniósł i zabrał z tego miejsca.

Król mnie nienawidził.

Moje zamiłowanie do przestrzeni kosmicznej czuło się bardzo źle w obliczu gniewu suwerennego króla.

Czubek ostrza ukłuł wrażliwe ciało za moim prawym uchem i dopiero wtedy zaczęłam błagać, prosić, modlić się. "Papo" - warknąłem na ostrym, bitym wydechu - "pomóż. Papo, pomóż!"

Wystąpił do przodu. W ręku trzymał pistolet i był wycelowany w króla.

Kłopoty. Kłopoty. Kłopoty.

Nie mogłem oddychać. Nie mogłem nic zobaczyć, poza czerwonym morzem, które ogarnęło moją wizję i zniekształciło wszystko.

Czerwone jak dywan pod moimi stopami.

Czerwone jak kolor królewskiego pierścienia.

Czerwone jak białka oczu mojego ojca, kiedy spotkał moje spojrzenie i zobaczyłem jego przerażenie.

"Odłóż pistolet, Henryku", pstryknął król. "Odłóż pistolet albo nauczę cię smaku prawdziwego żalu".

Broń gruchnęła na krzesło, gdy Pa przepełzł obok niej. "John, kurwa, posłuchaj mnie -"

Ostrze przycisnęło się do mojej skóry, a skowyt wspiął się na moje gardło.

1. Saxon (1)

========================

Saxon

========================------------------------

Londyn, dzień dzisiejszy

------------------------

Królowa wchodzi do mojego pubu, jakby spodziewała się zasadzki.

Nie żebym spodziewał się czegoś innego po kobiecie, którą chce zdetronizować połowa kraju.

Jej srebrno-blond włosy są ukryte pod czarną peruką, która widziała już lepsze dni. Jej wzrok przesuwa się od lewej do prawej, od prawej do lewej; bez wątpienia panicznie boi się, że ktoś może przejrzeć jej tandetny kostium i dostrzec kobietę, która go nosi.

Minęło dwadzieścia pięć lat, odkąd widziałem ją po raz ostatni, poza występami w telewizji i migawkami w gazetach. Tylko, że wtedy nie była jeszcze królową. Jeszcze nie. Tylko młodą księżniczką - księżniczką, której nigdy nie wolno było bawić się z synami szpiega, bez względu na to, że rodzina Godwinów była integralną częścią przetrwania Korony od ponad wieku.

Rzucając wilgotną szmatę na dębową ladę baru, przeciągam równie wilgotne dłonie po spodniach. Szybko liczę każdego klienta siedzącego przy barze, a następnie tych rozłożonych w kabinach, wiedząc, że każda osoba tutaj chętnie zobaczyłaby ją martwą, zanim kiedykolwiek ugnie kolano.

Królowa przykuwa mój wzrok, a ulgowy uśmiech ściska kącik jej ust.

Ulga powinna być ostatnią rzeczą, jaką czuje. Ta cholerna kobieta weszła do przysłowiowej jaskini lwa - i zrobiła to sama. Żadnego ochroniarza podążającego za jej cieniem. Żadnej broni, którą widzę, a rozbroiłem w życiu wystarczająco dużo ludzi, żeby wiedzieć, kiedy ktoś ma przy sobie, cywil czy nie.

Co ona do cholery robi?

Pod nosem przeklinam jej głupotę, że tu przyszła. Nie, jej cholerną naiwność. Wig czy nie, jeśli moi klienci ją wywęszą, będziemy mieli zamieszki.

Chcą jej śmierci. Chcą, żeby monarchia została zdemontowana.

A na długo przed moim urodzeniem moja rodzina miała za zadanie utrzymać Koronę dokładnie tam, gdzie była od XI wieku: na szczycie społecznego porządku dziobania.

Ręce na udach, chowam się pod barem. Powiedziałem barmanowi Jackowi, żeby pilnował, kiedy ja będę się wysikał, a potem ruszyłem w stronę schodów, które prowadzą z pubu do mieszkania Guya. Wytężając słuch, czekam na wyraźny odgłos kobiecych kroków, zanim zacznę je pokonywać po dwa na raz.
Pierwszy szczebel jęczy pod królową Małgorzatą i nie sposób pomylić się z cichym "Och, zamknij się", które szepcze do Bóg wie czego.

Ostrożnie, zerkam przez ramię, tylko do-

Chryste.

Czy ona próbuje się zabić? A ja razem z nią?

Jakby przygotowując się przed lustrem, ostrym pociągnięciem dopasowuje perukę do brody. Kosmyk blondu ucieka, by obramować jej twarz jak biała flaga poddania, krzycząc: To ja! Wasza Królewska, kurwa, Mość! Peruka sama w sobie jest gówniana, ale fakt, że się z nią bawi, nie przynosi jej żadnych korzyści. Nawet teraz jej palce nerwowo poklepują plecy, nieświadome tego kawałka zdradzającego blond.

Jej jedyną łaską ratunkową jest fakt, że nie traci czasu. Wchodzi po schodach, z brodą schowaną w dół, jakby to miało odstraszyć ciekawość. Nie odstraszy. Chodzi jak królewna. Porusza się jak królewna. A kiedy wypowiada moje imię, można śmiało powiedzieć, że mówi też jak królewna. Posh. Odpowiednio. Moja antyteza.

"Panie Godwin, nie byłam pewna, czy mnie pan rozpozna".

Musiałbym być idiotą, żeby nie rozpoznać najpotężniejszej osoby w całym kraju. Ale musiałaby być idiotką, żeby używać nazwiska, które sama Korona wyskrobała z każdego publicznego dokumentu po zamordowaniu Pa - i to w moim własnym pubie, nie mniej.

"Ksiądz", poprawiam gruchotliwie, moje oczy zamknięte na drzwiach wejściowych Guy'a. Od ponad dwudziestu lat nie odpowiadam na nic innego. Godwinowie umarli razem z moim ojcem. Umarli i nigdy się nie pojawili.

"Och, tak. I-" Szelest odbija się echem za mną, jakby sprawdzała klatkę schodową w poszukiwaniu potencjalnych czajek. "Panie Priest. Przepraszam. Nie myślałam."

Nie myślenie doprowadzi ją do tego samego stanu, co jej ojciec: do śmierci.

Może lekkomyślność to cecha rodzinna, przekazywana przez pokolenia. Ja to widzę. Król Jan był despotycznym draniem, który nigdy nie myślał pięć kroków naprzód, a co dopiero jeden. W pojedynkę cofnął ten kraj o czterysta lat. Utrzymanie parlamentu w mocy było niczym więcej jak tylko przypadkiem dymu i luster - każdy jest zbyt świadomy tego, kto rządzi tym krajem, i nie są to politycy, którzy nadal wypełniają miejsca w Westminsterze.
Z takim ojcem... Nic dziwnego, że jego własna córka uznała, że pokazanie się w pieprzonej antylojalistycznej knajpie będzie świetnym pomysłem.

Niech żyje królowa.

Wkładając klucz do zardzewiałego zamka, przekręcam gałkę i otwieram drzwi. Natychmiast moje spojrzenie kieruje się na maleńki aneks kuchenny, gdzie stoi mój starszy brat, bez koszulki, otwierając puszkę fasoli. "Gotowy, aby włączyć się na dzień już?" Guy rysuje ostro, ledwo oszczędzając mi spojrzenia.

Ledwo oszczędzając królowej spojrzenia.

Zamykam za nią drzwi, przewracając zamek. "Mamy towarzystwo."

"Wiesz, co czuję do ludzi".

"W takim razie odkurz swoje maniery. Jestem pewien, że pajęczyny mogłyby zrobić z odetchnąć."

Niebieskie oczy Guy'a w końcu się podniosły. Lądują na mnie, a potem skupiają się na Królowej Małgorzacie po mojej lewej stronie. Nic nie mówi, nie na początku. Ale jego oczy zwężają się, a jego ciało wyraźnie się napina, a potem upuszcza puszkę na ladę i kroczy w naszą stronę.

W stronę królowej.

"Facet", warkam, mój ton jest gęsty od ostrzeżeń. Mój brat nie ma granic. Nie ze mną czy Damienem, nie z innymi agentami Holyrood - innymi jak my, którzy zostali zwerbowani, by służyć Koronie. A już na pewno nie z setkami ludzi, których przez lata intrygowaliśmy, okłamywaliśmy i wykradaliśmy cenne informacje. Informacje, które nigdy nie miały dotrzeć na szczyt brytyjskiej potęgi.

Z kamiennym wyrazem twarzy, mój brat ignoruje mnie, jakbym nie istniał.

Wyciąga rękę, jego palce chwytają perukę królowej i zrywa ją prosto z jej głowy.

1. Saxon (2)

"Panie Priest", syczy, jej własne palce podskakują w górę, jakby chciały chwycić sztuczne włosy, mimo że są o sekundę za późno.

Z lekceważeniem Guy odrzuca perukę na bok, gdzie przesuwa się po podłodze i wpada pod nogę stolika do kawy. Dopiero wtedy dramatycznie pochyla głowę, odgrywając rolę zawsze posłusznego sługi.

Do kurwy nędzy.

Blond włosy królowej są w nieładzie, kosmyki rozrzucone w tę i z powrotem i sterczące w górę jak ofiara skonfrontowana z czymś większym, bardziej znaczącym. "To było nie do przyjęcia. Jeśli mój ojciec-"

"Twój ojciec nie żyje, księżniczko".

Księżniczka. Jakby nie widziała, jak jej ojciec został brutalnie zastrzelony na oczach jej - i całego wiecu - zaledwie dwa miesiące temu. Krew, która obryzgała jej twarz i ubranie w następstwie tego zdarzenia, została wpleciona w każdy materiał filmowy w telewizji. Patrzę na nią teraz, przyglądając się krytycznie jej wyrazowi twarzy, i zastanawiam się, ile razy próbowała wyprzeć to wspomnienie.

Setki, wyobrażam sobie.

Pewnie więcej.

A teraz mój brat, osiłek, którym jest od urodzenia, wrzuca szlam do i tak już dziurawej rany.

Popycham go łokciem na bok. "Guy chciał powiedzieć, że nie powinno cię tu być, Wasza Wysokość". Strzelam spiczastym, pieprzonym spojrzeniem w kierunku mojego brata. Nic w jego wyrazie twarzy nie daje mi powodu, by wierzyć, że jesteśmy po tej samej stronie. Wydmuchując sfrustrowany oddech, daję mu swoje plecy. "To jest zbyt niebezpieczne. Powinnaś była przejść przez zwykłe kanały. Nie bez powodu umieściliśmy z tobą Clarke'a".

Królowa Małgorzata wzdryga się, a ja niemal zaczynam mentalne odliczanie do nieuniknionej histerii. "Musiałam sama tu przyjść," mówi, jej głos nie jest mocniejszy niż przerwa w wietrze. "Twój ojciec ... . Pamiętam, że zwykł odwiedzać St. James's, gdy tylko było coś kłopotliwego do omówienia."

To moja kolej, by powstrzymać wzdrygnięcie.

Cofam się, stawiając dystans między sobą a królową, zanim zrobię coś godnego pożałowania. Na przykład przypomnieć jej, że to moja rodzina została poświęcona raz po raz dla dobra jej.
Poświęcony, rozszczepiony i na zawsze zmieniony.

"Te dni już minęły". Przesuwam się do zlewu, po czym nalewam sobie z kranu szklankę wody. Nie piję jej, ale najlepiej skupić się na czymś innym, kiedy mówię, inaczej słowa mogą przestać przychodzić. Tak jak to się stało, gdy błogosławiony król mnie naznaczył. Z przyzwyczajenia mam ochotę podnieść palce do uniesionego miąższu za uchem. Samokontrola jednak zwycięża. Jak zawsze. "Prowadzimy pub powszechnie znany ze swoich politycznych skłonności. Jak myślisz, co by się stało, gdyby ktoś nas przyłapał w St. James's? Do diabła, gdyby ktoś złapał was tutaj?".

"Bum", odpowiada Guy, jego kciuk odbezpiecza sztuczny pistolet na palec, który dotyka do swojej skroni. Następnie, sadzając ręce płasko na ladzie, wysuwa brodę do przodu i wpatruje się w królową. "Nie istniejemy dla ciebie, księżniczko. To" - przesuwa palcem między nimi - "nie powinno mieć miejsca. Spędziliśmy lata na tworzeniu tego miejsca, jego reputacji ... naszej reputacji."

"Która jest czym?" pyta miękko.

"Czy to nie jest oczywiste?" Guy pochyla się, bezsłownie zachęcając ją do zrobienia tego samego - tak, jak widziałem go niezliczoną ilość razy w przeszłości, tuż przed tym, jak chwyta człowieka za kołnierz koszuli i rozbija jego głowę o najbliższą płaską powierzchnię. Ale zamiast wykonać ten manewr, ten sam, którego nauczył mnie latem, kiedy skończyłem jedenaście lat, on tylko wydaje powolny, pozbawiony humoru uśmiech. "Chcemy zobaczyć, jak się łamiesz".

Znowu się wzdryga.

Słaba, tak kurewsko słaba.

Gdybym nie był tak zdesperowany, by uchronić mój kraj przed rozpadem, powiedziałbym królowej dokładnie to, co o niej myślę: jest nieśmiała, tak samo kiepsko nadaje się na tron, jak jej obłąkany ojciec przed nią. On rządził jak dyktator, a ona, jak dotąd, rządzi jak przerażona własnym cieniem. Byłoby nam lepiej, gdyby nadal panowała na szkockiej wsi, robiąc to, co do cholery robiła przez ostatnie dwadzieścia kilka lat. Z rozmontowaną monarchią...

Nie.

Kondensacja na szkle zwilża moją dłoń, czyniąc ją śliską jak krew, która pokryła mój kark, gdy król Jan wyrył numer w moim ciele.
502.

Piąte pokolenie szpiegów w mojej rodzinie pracuje u boku Korony pod parasolem Holyrood, agencji off-the-books, która pierwotnie została nazwana po Pałacu Holyroodhouse w Edynburgu. To tam mój pradziadek otrzymał medal za męstwo po uratowaniu życia księcia Roberta podczas drugiej wojny burskiej.

Ponad sto lat później i oto jesteśmy.

Guy ma 501 lat, Damien 503.

Ale tylko ja mam cel swojego życia wypalony w skórze, jakbym był niczym innym jak bydłem, które ma być sprzedane na aukcji.

Udowodnij swojemu synowi, że Korona zawsze musi być na pierwszym miejscu.

Trudna lekcja, ale taka, która nadal szumi w moich żyłach jak trucizna bez antidotum.

Wymuszam słowa z mojego gardła, odmawiając poddania się ciszy: "Mówiąc wprost, proszę pani, nasi klienci nie chcieliby niczego więcej niż zobaczyć, że skończysz tak jak król. Martwa. Z drogi. Nie ma sprawy. Niech twój umysł wypełni puste miejsca, a potem wymyśli coś dziesięć razy gorszego."

Jej chabrowe niebieskie oczy rozszerzają się, a potem ostro zwężają. "Ja - jeśli obaj skończyliście z wykładami - przyszłam tu dzisiaj, bo mam coś, co nie może być przepuszczone przez Clarke. Nie ma na to czasu i pomyślałam ..." Niezręcznie, ona fumbles z jej torebki, jej palce widocznie drżące, i to przychodzi do mnie, teraz, że podczas gdy moi bracia i ja spędziliśmy całe nasze życie z rodziny królewskiej w epicentrum naszych odpowiednich wszechświatów, ona prawie nie zna nas.

Zna nasze imiona. Zna naszą historię - przynajmniej tak daleko jak Pa, jak sądzę - i założę, że zna podstawy Holyrood: niektórych innych agentów, nasze centralne położenie, nawet. Ale poza tym... my, Godwinowie, jesteśmy dla niej zupełnie obcy.

1. Saxon (3)

Nasze nadzieje, nasze marzenia, są niczym innym jak drobinkami kurzu na jej pozłacanym radarze.

Z cichym przekleństwem pod oddechem, wyciąga komórkę umazaną brudem. "Znalazłam to w ogrodach podczas spaceru dwa poranki temu. Tego samego ranka, który... który..."

Wymieniam spojrzenie z Guyem, który szoruje dłonią po ustach.

"Zostali złapani", zgrzyta, głos ma twardy i bezlitosny. "Clarke powiedział ci, że podejrzewaliśmy, że coś z nimi jest nie tak i..."

"Nie słuchałam!" Królowa odwraca się, jej wolna ręka zaciska się w pięść u jej boku. Jej sygnet lśni w świetle. Rubinowoczerwony, należący do jej ojca, który dobrze pamiętam. "Możesz to powiedzieć, panie Priest. Proszę mówić dalej. Nie posłuchałem twojej rady, żeby nie włóczyć się po terenie na własną rękę, dopóki nie będziesz miał pewności. Jedynym głupcem stojącym w tym pokoju jestem ja".

Telefon zostaje rzucony na ladę, gdzie wbija się w ścianę.

"To byli tylko nastolatkowie, a ja nie mogłam" - przyciska dłoń do ust, jej knykcie bieleją w napięciu - "nie mogłam zmusić się do prawdziwego uwierzenia, że zostali wysłani, by mnie zabić. Że nie byli niczym więcej niż stabilnymi rękami. Powinnam była posłuchać. Powinnam była posłuchać."

Miękka.

Nie chodzi o to, że jest słaba, chodzi o to, że królowa Małgorzata nie ma serca - żelaznego kręgosłupa - by zrobić to, co trzeba w dzisiejszym burzliwym klimacie. Po tym jak cierpiała przez ostatnie dwadzieścia pięć lat pod rządami króla Jana, od czasu zabójstwa jej ojca dwa miesiące temu parlament stał się odpowiednikiem brutalnego pojedynku awanturników. A na równi z jej wściekłymi zwolennikami są miliony, które widziałyby koronę zdjętą z jej głowy i klejnoty wyrwane z jej palców.

"Król" - mówi Guy, wpatrując się w twarz królowej - "jest winny, nie ty. Rządził ze strachem po zamordowaniu twojej siostry. Każdy, kto mu się sprzeciwiał, trafiał prosto do celi więziennej - o ile nie zniknął całkowicie. Wiesz o tym, pani. Widzi pani sondaże. Widzi pani, co jest podawane w wiadomościach każdej nocy. Nie mów mi, że nie."
Robi pauzę, tylko na chwilę, jej palce wykręcają się przed nią. "Wszystko, panie Priest". Kleszcz pulsuje do życia w jej szczęce. "Widzę to wszystko".

Mój brat bije kciukiem w szybkim tempie na ladzie. "Ludziom nie podoba się ilość władzy, jaką twoja rodzina nadal sprawuje, zwłaszcza po tym wszystkim, co się stało. Gdy twój ojciec odszedł, chcą tego samego od ciebie. To nie jest tajemnica."

Podnosząc wzrok na sufit, jej gardło pracuje z twardym przełykiem. "Powiedz mi więc, co mam zrobić".

"Wróć do swojego pałacu".

"Mobil-"

"Zajmiemy się tym", mówię. Zajmiemy się problemem tak, jak zajęliśmy się wszystkim innym: wychylając się do pubu. To była decyzja Holyrood, żeby tak zwani bracia Priest otworzyli go dziesięć lat temu. Miała ona sens. Na papierze Guy, Damien i ja nie istniejemy. To, że urodziliśmy się w rodzinie, której jedynym obowiązkiem jest utrzymanie rodziny królewskiej przez kolejne pokolenie. Podczas gdy inni członkowie Holyrood mieli kiedyś życie, przed ich rekrutacją, to jest wszystko, co moi bracia i ja kiedykolwiek znaliśmy.

Przetrwanie.

Podstęp.

Odpowiedzialność.

Bell &amp; Hand jest kulminacją tego wszystkiego - przystanią dla tych, którzy mają buntowniczą naturę i szukają Brytanii bez lordów, dam i przepychu rodziny królewskiej.

Bezwiednie sięgam do blizny, którą ukrywam włosami. Opuszki moich palców śledzą bliznę na ciele.

Choćbym chciała powiedzieć królowej, żeby się odpieprzyła - tak samo, jak chciałam powiedzieć jej ojcu - nigdy tego nie zrobię.

Lojalność wobec moich braci, zarówno tych związanych krwią, jak i nie, trzyma mnie w więzieniu, które powstawało przez pokolenia. Świat postrzega Kapłanów jako zdrajców, szumowiny ziemi.

Lojaliści tak nas widzą, przypominam sobie, gdy odwracam się od królowej i zabieram telefon z lady. Dla lojalnych wobec Korony jesteśmy radykalnymi antylojalistami, ale dla innych ... jesteśmy prawdziwymi bohaterami.

Nawet jeśli jest to fasada złożona z samych kłamstw.

2. Isla (1)

========================

Isla

========================

Mam przejebane.

Albo, jeszcze lepiej, jestem zdesperowana.

Zdesperowana na życie, w którym nie liczę każdego funta w torebce, zawsze martwiąc się, że światła mogą zostać wyłączone w mieszkaniu, które dzielę z dwójką młodszego rodzeństwa.

Pięć lat temu byłam przygotowana na przeprowadzkę do Stanów. Po drugiej stronie stawu czekała na mnie nowa, wymyślna praca, a poza tym był Stephen, mój narzeczony, który, mimo że nie przyprawiał mnie o szybsze bicie serca, wciąż był idealnym uzupełnieniem życia, które sobie stworzyłam.

Potem zaczęły się zamieszki. Ulice Londynu zapłonęły gniewem i nienawiścią, a moi rodzice - dwoje ludzi w średnim wieku z Yorkshire, którzy przyjechali do miasta w odwiedziny - znaleźli się w niewłaściwym miejscu o niewłaściwym czasie.

Byli martwi, zanim słońce pocałowało horyzont na dzień dobry.

Nigdy nie dotarłem do Ameryki. Nigdy nie wzięłam tej wymyślnej pracy. Nigdy potem nie poszłam nigdzie ze Stephenem.

Przez większość dni czuję się, jakbym miała dwadzieścia dziewięć lat i osiemdziesiąt dziewięć.

Odchylam głowę do tyłu, unosząc podbródek, żeby móc zeskanować czarno-złoty szyld wiszący nad oszklonym diamentami frontowym oknem pubu. The Bell &amp; Hand. Ampersand został wyskrobany do cna, a czerń przebija się przez wyblakłą złotą farbę. Spoglądam na południe, na błyszczące czarne drzwi i błyszczącą mosiężną gałkę - przesuwam się na prawo, gdzie w skrzynkach okiennych siedzą rośliny doniczkowe. Mimo że jest marzec, kwiaty są w pełnym rozkwicie, maki jaskrawo różowe i żółte - bezpośredni kontrast z ponurym facetem wyglądającym przez okno.

Żadnych precyzyjnie skrojonych garniturów, jakie widywałem regularnie w sieci.

Żadnych wymyślnych inteligentnych zegarków oplatających grube nadgarstki.

Żadnych czerwonych maków przypiętych do klap, w milczącym poparciu dla rodziny królewskiej.

Właśnie z tego powodu przyszedłem ubiegać się o stanowisko. Pięć lat temu, przed zamieszkami w Westminsterze, nie słyszałem o The Bell &amp; Hand, nawet mimochodem wśród przyjaciół. Ale teraz... cóż, teraz wydaje się, że to idealne miejsce, biorąc pod uwagę nasze wspólne przekonania na temat Korony.
Czarne drzwi otwierają się i wychodzi z nich ciemnowłosy mężczyzna, z gazetą przyciśniętą do piersi i kapeluszem na głowie.

"Przepraszam", mruczy, kiedy zauważa, że kręcę się na schodach pubu.

Przesuwamy się w prawo, potem w lewo, a on z wydętymi ustami w końcu mnie omija. Palcem buta przytrzymuję otwarte drzwi.

Przełykam guzek w gardle. Prostuję ramiona z jednym celem. Wchodzę do środka, a potem biorę ostry oddech na zapach kawy, jedzenia w pubie i krwi antylojalistów. To upojna mikstura, która staje się jeszcze słodsza, kiedy widzę, że do stolika podawane są rogaliki.

Pyszne.

Zawsze byłam frajerką dobrych ciastek.

Z moją teczką schowaną pod pachą, ruszyłem dalej do środka.

W sieci przeczytałem, że bracia Priest są właścicielami The Bell &amp; Hand. Podobnie jak w przypadku samego pubu, nazwisko Priest nie byłoby znane jeszcze pięć lat temu, ale dziś mam wrażenie, że wiem wszystko, co kiedykolwiek o nich napisano... Nie, żeby było tego dużo.

Niestety.

Wiem to: Bracia cieszą się złą sławą w kręgach antylojalistycznych. Mówi się o nich z pełnym szacunkiem i wspomina tylko mimochodem, tak jakby wszyscy wiedzieli o ich istnieniu, ale nikt nie odważył się zanurkować głębiej. Nie natknąłem się w sieci na żadne ich zdjęcia. Nie ma też wywiadów z pierwszej ręki.

Ponieważ ludzie boją się reperkusji, jeśli zostaną przyłapani na udzielaniu takich informacji?

To nie pierwszy raz, kiedy ta niepokojąca myśl zakradła się do mnie, i szybko stłumiłem iskrę zmartwienia.

Potrzebuję pracy, a jeśli mam możliwość podjęcia takiej, która nie wepchnie mi do gardła propagandy "God Save the Queen", to po prostu nie ma lepszego rozwiązania.

"Looking for somethin'?" pyta jeden z serwerów z grubym, cockneyowskim akcentem, kiedy zauważa mnie kręcącego się przy barze. Jego siwiejące włosy są cienkie na czubku głowy i wydają się migrować do krzaczastej brody. "Szefa nie ma".

Z wszelkich relacji wynika, że wszyscy trzej bracia Priest zarządzają The Bell &amp; Hand. "Chcę się ubiegać o stanowisko".
Jego bystre, brązowe oczy dryfują w dół mojego ciała, biorąc nieśpiesznie, aby zatrzymać się na moich piersiach i biodrach, zanim ssie zęby za dolną wargą. "Przykro mi, nie ma otworów".

Przed zamieszkami, zanim moja szansa na wolność została odebrana przez okoliczności, na które nie miałam wpływu, pracowałam jako publicystka gwiazd. Potrafię rozpoznać intryganta, kiedy go widzę, a ten człowiek? On kombinuje jak najlepszy z nich. Założę się, że nie poznałby uczciwości, gdyby ta wypełzła z jego niesfornej brody i pomachała "cześć".

Sięgając po najbliższe krzesło, wyciągam je, celowo pozwalając, by jego wrzecionowate drewniane nogi szorowały o podłogę, po czym siadam bez zaproszenia. Odchylam twarz do góry, tym lepiej, by spotkać się ze spojrzeniem blondyna na wprost. "Mam czas, żeby poczekać".

Nie mam, właściwie nie z Josie i Peterem w szkole i poza nią, ale to nie jest sprawa tego człowieka. Musi tylko wiedzieć, że nie ruszę się z miejsca, dopóki nie porozmawiam z jednym z braci Priestów. Na szczęście dla niego, nie jestem wybredna. Każdy z nich się nada - nie mam zamiaru grać na faworytów.

Serwer marudzi pod nosem, ale wszystko, co mógłby powiedzieć, zostaje zapomniane w chwili, gdy ciemnowłosa kobieta wylatuje z korytarza obok baru. Kręci się między stolikami, poruszając się na tyle wolno, żeby na nikogo nie wpaść, ale na tyle szybko, że zauważam, jak w pośpiechu zerka za siebie przez ramię, raz, drugi, zanim wybiegnie przez frontowe drzwi i zniknie na Fournier Street.

Ciekawość przeszywa moje żyły, gdy słyszę dudniący głos, który szczeka: "Jack!".

Serwer Cockney obraca się, skręcając gwałtownie tułów. Jego plecy stają się proste i moje również, na widok mężczyzny wchodzącego do pubu.

Savage.

Moje paznokcie skrobią o stół, gdy myśl o tym ożywa. Jest duży, duży w sposób, z którym większość mężczyzn nie może się nawet równać. Ale to nie jego onieśmielająca sylwetka jest powodem, dla którego mój puls zaczyna przyspieszać.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Zrujnowani razem"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️

Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści