At længes efter en andens mand

Prolog (1)

Min kjole sælger falske sandheder. Makeup dækker løgnene. Falske smil og bløde ord forfører og bedrager. Tre karat på min venstre hånd blænder alle, undtagen mig.

Jeg kender sandheden.

Jeg tager mig selv i mig selv, fra det perfekt frisure til de franskmanicurerede tæer, der kigger frem fra mine sko med slynge bagpå. Jeg stirrer på mig selv i spejlet i fuld længde og genkender ikke den overfladiske kvinde, der stirrer tilbage.

En rynken i mundvigene falder ned i hendes mundvinkel. Fordømmelse skyer hendes usædvanlige grønne øjne. Sorgen spiller i de tynde linjer i hendes ansigt og i det lette fald på hendes bare skuldre.

Hun dømmer mig.

Det burde hun.

Jeg er et forfærdeligt, forfærdeligt menneske.

Om mindre end ti minutter vil jeg lade min far føre mig ned ad et alter med friske blomster og silkesløjfer, der er hæftet på hjørnerne af hver anden kirkebænk.

Jeg vil nå til enden, lade far kysse min kind med tårer, der slører hans syn, og give mig væk til en anden mand.

Jeg vil tage min forlovedes hånd i min, kigge ind i hans hundehvalpeøjne, der flyder over af glæde, og forlove mig for livet med en, der er ædel, loyal og venlig.

Jeg vil love at elske, ære og værdsætte ham alle dage i mit liv.

Jeg vil udveksle løfter om at være syg og rask for evigt foran Gud, vores familie og venner med en stor mand af ondskab og hævn. Et kneb. Som et kæmpe fuck-you til den mand, jeg virkelig elsker, men ikke kan få.

Jeg vil gifte mig med en mand, som jeg virkelig respekterer og elsker som en helvedes god mand... men kun som min allerbedste ven.

Hvem gør det?

En destruktiv, egoistisk kælling. Det er hvem.

Jeg lader mit blik falde ned langs min krop og følger den håndperlede blondebryllupskjole, der omfavner mine runde kurver. Den samme kjole, som min bedste veninde græd over det sekund, jeg gik ud af omklædningsrummet, og sagde til mig: "Det er den eneste ene."

Jeg valgte ikke rødt eller elfenben eller creme eller endda noget ukonventionelt som grå.

Åh nej. Jeg valgte en råhvid.

Symbolet på renhed.

En satirisk latter undslipper mine skarlagenmalede læber.

Jeg er alt andet end uskyldig. Min sjæl er tabt. Mit hjerte er koldt. Jeg er en djævel i englehud, der fanger en mand for livet, som kunne få enhver kvinde han vil have, men af en eller anden grund vil have mig.

Og hvorfor?

Fordi jeg er en masochist, tror jeg. Selv om jeg burde løbe så langt væk som muligt, kan jeg tilsyneladende ikke gøre andet end at løbe i retning af den eneste mand, jeg har elsket hele mit liv: hans bror.

Den eneste mand, som jeg virkelig ønsker mig, selvom han forrådte mig på den værst tænkelige måde.

Der er stadig tid, Maverick. Gør det rigtige.

Jeg burde aflyse det. Fortæl Kael, at det hele bare var en stor fejltagelse. Tilstå, at jeg ikke er forelsket i ham, som en hustru bør være det. Fortæl ham, at jeg hele tiden, mens jeg siger mine løfter, vil forestille mig hans bror stå foran mig i stedet. Lad ham finde den sande kærlighed, for han vil aldrig være det for mig.

Fuck mig.

Jeg kan lige så godt skrive min egen billet til helvede. Hvis jeg gennemfører det her, er det præcis der, jeg vil brænde i evigheden. Jeg kan allerede mærke bedrageriets flammer slikke mine fodsåler.

Gør det rigtige for en gangs skyld i dit gudsforladte liv, Mavs.

Jeg finder mine øjne i spejlet endnu en gang. Jeg ved allerede nu, at jeg ikke vil lytte til den lille del af mig selv, der tigger om at være retfærdig. Det kan jeg ikke. Den større del af mig er forurenet af gengældelse og vrede og behovet for at såre ham bare en lille smule. Den eneste måde jeg ville aflyse det her på, er hvis...

Et bank på døren skræmmer mig, og jeg springer op.

Det er tid.

Fuck. Det er tid.

Jeg tager en beroligende indånding. Puster det langsomt ud. Jeg vender mig bort fra mine bedrageriske øjne, går hen til døren og åbner den efter en kort tøven, idet jeg forventer at finde min far på den anden side.

Men i stedet for gråligt hår og dybe latterlinjer, der indrammer et blødt smil, bliver jeg mødt af et smeltet mørkt chokoladestyrt blik og tynde, vrede læber.

Han er her.

Mit "hvis" er kommet.

"Killian?" Jeg trækker vejret, og håbet stiger i mig som en flodbølge. Jeg kniber mig diskret i armen for at sikre mig, at dette ikke er en drøm. Nej. Jeg kigger begge veje ned ad gangen for at finde ud af, at vi er alene. "Hvad laver du her?"

Han træder ind og lukker døren. Så går han lige ind på min plads og tager mit ansigt mellem sine monstrøse hænder. Min sjæl sukker, og jeg lukker øjnene for at fokusere på den berøring, jeg har været lammet uden.

Det er ved at ske.

Det er virkelig ved at ske.

Han er endelig kommet efter mig. Det er næsten for sent, men det betyder ikke engang noget.

Han er her.

Kys mig, kys mig, kys mig, kys mig, skriger jeg lydløst.

Da jeg ikke kan mærke hans læber på mine, åbner jeg mine øjenlåg. Killian stirrer på mig med forvirring i sit ansigt. Mit hjerte synker. Han står her og rører ved mig, og alligevel er der stadig en hel kløft mellem os.

"Jeg elsker dig," brækker jeg mig.

Det er de samme ord, som jeg sagde til ham på hans egen bryllupsdag for to år siden. Til min søster.

Jeg tiggede ham om at vælge mig. Elsker mig. Gifte sig med mig.

Men han slagtede mig og giftede sig med hende i stedet.

"Gør det ikke, Small Fry," bønfalder han med anstrengt stemme. "Jeg beder dig om ikke at gøre det."

Jeg plejede at elske den tiltale ... nu hader jeg den fandeme. Hver gang han siger det, minder det mig om præcis, hvad han tænker om mig.

"Lad hende være," kræver jeg. "Sig, at du forlader hende, så gør jeg det ikke."

Hans ansigt bliver skævt. Hans øjne lukker sig. Hans hoved falder tungt ned i nakken. Det er det samme svar, som han altid giver mig.

Han er her ikke for din skyld, Maverick. Det er han aldrig.

Jeg river mig ud af hans greb og skubber ham væk. Den halve sandwich, jeg spiste for en time siden, truer med at dukke op igen. "Gå ud," kvæler jeg og stikker fingeren mod døren.

Han retter på sine brede skuldre og står op til hver en centimeter af sine 1,80 meter. "Du er uforsvarlig og umoden. Du er ikke forelsket i ham."

"Fuck dig. Du ved ikke en skid." Han hader, når jeg bander. Han siger, at det er "ukvindeligt". Fuck ham og den skide gentleman-hest, som han kom ridende ind på. Fuck er nu blevet mit yndlingsord.

"Maverick..."

"Lad være," hvisker jeg, tæt på at bryde sammen, hvilket jeg svor, at jeg aldrig ville gøre foran ham igen. "Medmindre du er her for endelig at indrømme, at du giftede dig med den forkerte søster, så bare skrid med dig."

Prolog (2)

"Bare vent. Det er alt, hvad jeg beder om."

"Vent? Vent på hvad, Killian? At vente på at du får de kugler tilbage, som Jilly skar af og lagde under sin pude? Venter på at du fortæller hende, at du ved, hvordan min fisse smager, eller at du ikke kan glemme, at jeg fik dig til at komme hårdere end du nogensinde har gjort i dit liv, da jeg tog dig dybt i halsen? Venter på, at du skal tilstå, at du kun kan tænke på at kneppe mig, og at du ikke kan tåle synet af hende i din seng? Venter på, at hun bliver ramt af en bil, så du er fri til at være sammen med mig? Sig mig ... hvad er det præcis, jeg skal vente på?"

"Du er grov og småfornærmet." Mine øjne følger hans korslagte arme. Jeg hader, at det dunker i mit indre, fordi jeg ved, hvordan hver eneste muskel og rille under den smoking føles. Smager som.

"Tja ... at bløde ud indeni har en tendens til at gøre mig snerpet og bitter."

Hans glatbarberede kæbe strammer sig sammen, og hans blik bliver flinker. Han er her og tigger mig om ikke at gifte mig med hans bror, men det er alt, hvad jeg får. Undskyldninger, tomme løfter, intet engagement. Intet. Altid ingenting.

En bølge af utrolig - næsten svækkende - sorg skyller over og gennem mig og truer med at drukne mig i en livslang og permanent sorg ved udsigten til at være uden ham på den måde, som vi begge ønsker.

Jeg forstår det ikke. Jeg forstår ikke, hvordan vi er kommet hertil ... til dette øjeblik. Jeg ved ikke, hvor hjulene faldt af og ændrede vores kurs, eller hvorfor han ikke bare vil indrømme, at han begik en fejl ved at gifte sig med en, der behandler ham som en værdiløs bunke lort.

Killian Shepard elsker mig. Det har han altid gjort, og det er ikke en neurotisk projektion fra en psykotisk kvinde, der lever af sin egen psykiske sygdom. Det er sandt. Det har altid været sandt. Hvilket gør hans eget farce af et ægteskab med min søster endnu mere forvirrende. Hun må have en gylden skide vagina og bevidsthedsændrende kræfter. Det kunne være. Jeg har ikke mødt en større heks end min søster, Jillian.

"Du er nødt til at gå." Inden jeg falder på knæ og gør mig selv til en større nar, end jeg allerede har gjort.

Han åbner munden for sikkert at prøve en anden taktik for at få mig til at skifte mening, men min fars stemme brøler bag ham.

"Shep, der er du jo. Du er nødt til at komme op til gutterne igen."

Ingen af os bevæger sig. Jeg føler mig frosset, død. Tom.

"Klar, Tenderheart?"

Jeg krymper indvendigt ved min fars barndoms kælenavn for mig. Hvor ironisk, at han gav mig et drengenavn, men konstant forsøger at gøre mig til en dame. Det er en tabt sag, som jeg ville ønske, at han bare ville give op.

"Ja, far," svarer jeg jævnt, mens mine øjne aldrig forlader Killians.

Lad det ikke ske, tigger de.

Få mig ikke til at vælge, antager jeg, at han svarer.

Fuck dig, siger jeg. Fuck dig og din malplacerede ære.

Jeg ser fars hoved kigge rundt om Killians brede ramme. "Kom nu, skat, det er snart showtime." Hvor rammende. Jeg kunne ikke sætte et større fucking sørgeligt stykke op, end hvis jeg selv havde skrevet manuskriptet til det. Jeg fanger hans glade øjne, der er dybt forædlede med rynker og tilbedelse, og smiler så lyst som muligt, mens jeg lader mig selv sørge indeni.

Så går jeg uden om Killian Shepard, tager min fars hånd og forlader ham, mens jeg spekulerer på, hvordan man gør for at blive forelsket i en mand og forelsket i en anden. Jeg har prøvet i årevis, men har stadig ikke lært det.

Kapitel 1

Jeg kan ikke få vejret.

Bogstaveligt talt.

Der er ingen luft.

Jeg suger slurke.

Det er meningsløst. Det eneste jeg hører er patetisk hvæsende vejrtrækning og min fremtid, der brydes i stykker.

Sort kantede mit syn, de blækagtige ringe trak mig ned.

Mit hoved falder mellem mine spredte ben i et forsøg på at komme tættere på gulvet, hvor jeg beder til, at det velsignede mørke endelig tager mig. Det ønsker jeg, at hun gør. Hvis han dør, ønsker jeg ikke at leve.

Åh, Gud.

Det kan ikke være rigtigt, at det her sker. Hvorfor sker det her? Hvorfor kommer lægerne ikke ud? Det er seks timer siden.

Det kan ikke være godt, kan det?

En fjern summen fylder mit hoved og bliver højere og højere for hvert sekund.

Du fortjener det her, Mavs, hvisker hun sødt i mit øre.

Karma, den skånselsløse kælling. Hendes sødmefulde tenor skærer klart igennem den uophørlige ringen.

Du var skyld i det her. Du fortjener dette.

Gør jeg det?

Jeg ved det ikke. Måske. Måske er dette den eneste måde at sone tidligere indiskretioner og synder på. At miste den eneste person i denne verden, som jeg holder mest af. Jeg begynder at græde ukontrolleret, men mine skrig er dæmpet af min stilling.

"Maverick, slap af," siger han strengt ved siden af mig. Han rækker ud efter min hånd, men hans berøring brænder. Jeg rykker mig væk og hvæser som et inficeret dyr, der er klar til at angribe.

"Hey," siger han blødere denne gang. Den blide, beroligende tone, som jeg har hørt hele mit liv, giver et højt ekko fra disse fire kedelige hvide vægge, der rummer kaos, lidelse og ødelagte liv. Det lyder som søm, der bliver slået ind i mine ører. "Det skal nok blive godt igen. Han skal nok klare sig."

Okay?

O-fucking-kay?

Han blev skudt! Skudt ned af en skide galning på arbejdet, og han fortæller mig alting bliver okay med sin uhyggeligt rolige stemme, som om jeg er ti år gammel, og min gnaver lige er død.

Jeg hader ham. Jeg hader, at han er her, taler, ånder, lever, og at den mand, jeg ønsker mere end noget andet, kæmper for at komme tilbage til mig.

"Bare træk vejret. Stille og roligt. Du besvimer snart."

Hans hånd lander på min skulder og klemmer kærligt og beroligende.

Jeg knækker.

Jeg springer op og mister besindelsen. "Jeg vil ikke have dig her." Min stemme er mærkeligt jævn, men giftig. "Det er din skyld."

Min opførsel er irrationel, men hvordan reagerer man, når ens livs kærlighed kæmper for sit? Jeg er nødt til at overføre den knogleknusende smerte og svækkende frygt, der truer med at overtage mig. Jeg er ved at blive kvalt. Drukner langsomt i en hjerteskærende pine og et liv fuld af fortrydelse og forkerte beslutninger.

Vi har ikke haft tid nok. Ikke nær nok.

Hans mund falder op og lukker sig så. Uden et ord rejser han sig, griber fat i mine skuldre og tvinger mig tilbage ned i den hårde plastikstol, som jeg har siddet på i timevis. Jeg kan ikke engang mærke det længere. Min krop er lige så følelsesløs som min sjæl. Han knæler foran mig, tager mine hænder, griber dem fast og trækker vejret sammen med mig.

Mine skuldre ryster af tavs rædsel og morbide tanker. Små stik af elendighed løber i hobetal ned ad mit ansigt. De gør ondt. Jeg har ondt. Hver eneste del af mig gør ondt. Jeg tager det tilbage. Jeg er ikke følelsesløs. Jeg er ikke andet end en forvrænget kugle af smerte.

Fortiden vælter ind over mig, mens jeg kæmper for at huske hver eneste berøring, hvert eneste ord, hvert eneste minde. Der er så mange. Så mange.

Vores liv er evigt sammenvævet. Vores fremtid sammen er allerede tegnet. Det har de været siden min fødselsdag.

Han kan ikke dø.

Vi var lige begyndt vores liv sammen. Sådan som det var meningen.

Jeg kan ikke fortsætte uden min soulmate.

Jeg borede mit vandige blik ind i manden foran mig, ham der elsker mig så højt, og spyttede giftige, hadefulde ord. Ord jeg ikke mener, men som jeg ikke kan tage tilbage, nu hvor de er ude. "Jeg ville ønske, det var dig," siger jeg hjerteløst, hjerteløst.

Jeg ignorerer den smerte, der er i hans øjne. Den smerte, som mine ord har påført ham. Han er allerede ødelagt nok efter hvordan tingene endte mellem os for flere uger siden, og her er jeg ... og gør det hele endnu værre med mit hjerteløse raserianfald.

Jeg ville ønske, jeg kunne få mig selv til at bekymre mig.

Jeg er ødelagt. Jeg vil aldrig overleve dette, hvis han bliver taget fra mig.

"Hvis det kan spare dig bare et øjeblik af smerte, Maverick, så gør jeg det også," er hans stille, oprigtige svar.

Han bevæger sig ikke. Han slipper ikke sit greb, ikke engang den mindste smule. Han holder mig her, binder mig til et sted, som jeg ikke er sikker på, at jeg ønsker at være en del af længere.

Han bevæger sig ikke, så det gør jeg heller ikke.

Vi sidder begge sådan her, støtter os til hinanden og beder, som vi aldrig har bedt før.

Kapitel 2 (1)

Jeg parkerer min bil på den øde, skumle parkeringsplads, drejer nøglen i slukket position og sidder der et par øjeblikke for at samle mine tanker til den kommende dag. Glimtet fra mit bryllupssæt fanges i gadebelysningen og tiltrækker mit blik. Jeg holder min hånd frem og studerer den, mens jeg ignorerer den franske manicure, der nu er vokset ud.

Den er fantastisk. En næsten fejlfri trekarat cushion cut med en karat pavédiamanter omgivet af en karat pavédiamanter, alt sammen sat i platin. Bryllupsringen har yderligere to karat runde diamanter, der spænder over hele cirklens længde.

Den blev købt med kærlighed. Det blev givet med tillid. Ingen af delene fortjener jeg.

Jeg stirrer på det dyre stykke og er stadig vantro over, at jeg har gjort dette.

Jeg er gift.

Gift.

Med Kael Shepard.

Min bedste ven, siden jeg kunne gå.

Bror til den mand, jeg virkelig ønsker mig.

Jeg er nu fru Shepard. Ironisk. Det er det navn, jeg altid har ønsket mig. Det er bare ikke lige sådan her, jeg havde forestillet mig det.

Jeg kan ikke huske et eneste sekund af min bryllupsdag, efter jeg forlod Killian. Jeg kan ikke huske, at far gav mig væk. Jeg kan ikke huske de løfter, jeg fremsagde, eller publikums jubel, da Kael og jeg gik ud som mand og kone. Smagen af vores bryllupskage undgår jeg, selv to uger senere. Akkorderne fra vores første sang er bare hvid støj. Følelsen af, hvordan han bevægede sig i mig på vores bryllupsnat, var som om det skete for en anden, mens jeg så på, løsrevet, ovenfra.

Denne situation er så forvirret, at jeg har svært ved at få mit hoved til at forstå den de fleste dage. Jeg er ved at ødelægge mig selv. Og jeg ved ikke, hvordan jeg for fanden skal stoppe det.

Jeg har ikke holdt op med at køre i en følelsesmæssig rutsjebane i over to år. Siden den dag, hvor Killian Shepard giftede sig med min storesøster. Det ene øjeblik er jeg stadig i chok, og det næste øjeblik har jeg lyst til at dø. Udadtil er jeg den perfekte, lykkelige nygifte, men indeni føler jeg kun desperat og ensom isolation. Jeg tror nok, at det kaldes fortvivlelse.

Og jeg er vred. Så fucking vred.

Hele tiden.

På Killian. På Jilly.

På Kael, fordi han giftede sig med mig og nægtede at se, hvad der var lige foran hans skide ansigt.

Med denne gudsforladte by og dette liv, som jeg føler mig lænket til.

Men mest af alt er jeg vred på mig selv. Hvorfor kan jeg ikke skære en mand løs, som udviste sin kærlighed gennem kryptiske ord, men viste sit sande ansigt gennem reelle handlinger? Hvorfor kan jeg ikke gengælde kærligheden fra en mand, der værdsætter mig mere end luft eller liv eller sin dyrebare restaurerede Camaro fra 1969? Hvis jeg kunne, ville jeg gå tilbage i tiden og ændre så mange ting. Den første ville være: Jeg ville aldrig lade mig selv blive håbløst forelsket i Killian Shepard. Løgner. Forræder. Sabotør.

Og skyldfølelse? Gud... skyldfølelsen. Den følelse har hele dette afskyelige scenarie pakket ind i en fin, pæn lille bastardiseret pakke, bundet tæt sammen med en skinnende sløjfe af vanære.

At længes efter en andens mand er én ting. At længes efter en andens mand, når man nu er gift med hans bror, er at tage umoraliteten til et helt nyt niveau. Men sådan er jeg. Jeg formår altid at finde nye og saftige måder at komme uden om kanten af acceptabel social adfærd på.

Tristhed og beklagelse omslutter mig. Helt og holdent. Helt og aldeles.

Denne ring repræsenterer mit eget forræderi. Min egen dobbelthed. Min selvdestruktion. Den burde tilhøre en anden. Alle andre end mig.

Jeg elsker Kael. Jeg elsker Kael. Det gør jeg. Jeg kan ikke forestille mig en dag i mit liv uden ham. Det sidste jeg ønsker er at såre ham, men jeg ved ikke, om jeg nogensinde kan elske en anden person på samme måde som jeg elsker Killian. Jeg har begået en alvorlig, livsændrende fejltagelse, som kun vil bringe smerte til de mennesker, jeg elsker. Denne gang er jeg gået for langt, og jeg ved ikke, hvordan jeg skal rette op på det.

Jeg ånder et langt suk ud, vel vidende at der ikke er nogen svar at finde. Ingen, som jeg har lyst til at se i øjnene i hvert fald.

Jeg kaster et blik på uret. Klokken er lige over 4:30. Pis, jeg må ind. Det er svært at tage mit ansigt på nogle gange, og efter de sidste to uger bliver dagen i dag en sand test af, hvor godt jeg har perfektioneret mine skuespilfærdigheder, for jeg er tilbage i bumfuck, Iowa.

Dusty Falls.

5.339 indbyggere ifølge den sidste folketælling. Vi er ikke helt som Cheers, men sgu ret tæt på. Alle kender dit navn. Det gælder især for mig, når man tænker på, hvem min far er.

Jeg kigger i bakspejlet, sætter et falsk smil på og afprøver det.

"Har du haft det sjovt?" Jeg laver sjov og ser min egen reaktion.

"Så godt!" Jeg svarer.

Av. Det var forfærdeligt. Jeg lyder flad, som et forfejlet klaver.

En gang til.

"Havde du det sjovt?" Jeg prøver igen.

"Åh gud, det var så fantastisk!" siger jeg til mit spejlbillede og giver mig selv en falsk begejstring.

Eh. Hvis jeg dæmper min Valley Girl-accent, så giver jeg mig selv en chance. Næsten.

Jeg stiger ud af min bil og går ned ad fortovet mod bugten med et enkelt lys, der lyser indefra. Den, der er min. Jeg lader mig selv dvæle i stilheden i et øjeblik. Jeg tager et kæmpe pust af de sukkerholdige konfektureprodukter og lugter allerede af bagværk. Stoltheden svulmer op for i det mindste én ting i mit liv, som jeg har gjort rigtigt. Jeg kigger op på det neonskilt, som jeg har designet, og som endnu ikke er tændt for dagen, og smiler.

Cygne Noir Patisserie.

Black Swan Bakery. Mit opfindelsesværk. Mit barn. Det eneste stykke trøst, jeg kan fordybe mig helt i. "Jeg har savnet dig," hvisker jeg og holder nøglen til min forretning tæt i min næve.

At åbne en forretning, et fransk bageri oven i købet i en lille by, der henvender sig til beskedne mennesker, var en stor satsning, men det går godt. Meget bedre end nogen havde forventet. Altså, undtagen Kael. Han har altid troet, at det var præcis, hvad denne indelukkede by havde brug for.

Han havde ret.

Jeg ser bevægelse indenfor og ryster på hovedet. MaryLous skrigende stemme ryster - jeg mener hilser - på mig i det sekund jeg går gennem glasdøren. "Hvordan var det?"

Jeg ville sige, at låsens drejning eller lyden af klokkespil, der hopper mod stålrammen, afslørede mig, men det ville være en løgn. Jeg vil vædde med, at MaryLou har været her siden før kl. 4 om morgenen - en panter, der venter i buskene på sin chance for at slå til.

Jeg har frygtet denne interaktion mest. De tyve spørgsmål, den nøje undersøgelse, det vidende, høgeagtige blik. Hun vil holde øje med hver eneste vridning af mine fingre, lytte til hver eneste tonefald i min tone eller følge min hånd, når jeg stopper et stykke ustyrligt hår bag mit øre. Hun vil læse noget i alt, hvad jeg gør.

Kapitel 2 (2)

Hun er alt for klarsynet, men selvfølgelig... hun kender sandheden. Hun har altid kendt sandheden. Hun har været min bedste veninde siden første klasse, da jeg reddede hendes liv.

Nå... det er sådan hun ser på det. Det eneste jeg gjorde var at redde hendes taljelange hår fra at blive klippet af, da Petie Marshall stak ikke en, ikke to, men tre gigantiske boller af tyggegummi i det, lige i rødderne. Hun var på badeværelset og prøvede at rive det ud sammen med en håndfuld af sit jordbærblonde hår, da jeg i stedet førte hende til frokoststuen og bad frokostdamen om noget jordnøddesmør. Efter en halv time og et par hundrede hårstrå lettere var hun fri for tyggegummi. Hun stank af jordnødder i flere dage, uanset hvor meget hun vaskede sig, men i det mindste holdt hun fast i sine smukke lokker. Dem har hun stadig den dag i dag. Præcis som den var i første klasse. Pigen har brug for en makeover.

"Wow, en pige kan ikke engang få en kop kaffe, før afhøringen begynder?" siger jeg og smider mine nøgler på disken med et pift. Jeg er vist ikke helt klar til at klistre mit falske smil på endnu.

"Her." Hun tilbyder mig en dampende sort kop af liv og manerer.

"Kysser du chefen i røven?" Jeg kigger på hende over kanten af mit krus, mens jeg tager en lang slurk af den varme, søde bryg. Det smager som en kop sukker med en smule kaffe i. Lige som jeg kan lide det. Wow, jeg har savnet det her sted.

Hun puster. "Jeg kan ikke lide smagen af røv."

Jeg griner. Jeg har savnet at drille med MaryLou James de sidste fjorten dage. "Det er derfor, vi er venner."

"Så ... hvordan var det?"

"Hvad mener du helt præcist med 'det'?" Jeg spørger, mens jeg prøver at vinde tid. Kael og jeg vendte for to dage siden tilbage fra vores to ugers bryllupsrejse på den eksklusive ø Calivigny Island, lige ud for Grenadas kyst. Det var et paradis. Jeg burde have nydt vores private, luksuriøse, fuldt bemandede hjem, den fine sandstrand og de uovertrufne solnedgange mere, end jeg gjorde.

Mit bryst strammer sig hårdt sammen. Det er præcis den bryllupsrejse, som jeg forestillede mig at tage på med Killian.

"Jeg taler ikke om udsigten fra jeres private balkon."

"Hvorfor ikke? Den var fantastisk." Jeg tager endnu en slurk og venter på, at hun skal tage imod lokkemaden.

"Var din mands stramme nøgne røv indrammet i den?" spørger hun, mens hendes buede øjenbryn rører sig.

"Måske," driller jeg.

"Har du et billede?" Hendes stemme bliver en oktav højere. Jeg griner endnu mere.

"Muligvis." Jeg har et.

"Åh fuck." MaryLou vifte sig med begge hænder, og hele min krop ryster. Hun har haft en eller anden uhellig fascination af Kaels bagdel siden niende klasse, da hun sværger, at vi blev moonet af tre seniorer, der kørte rundt i loopet en fredag aften. Jeg bliver ved med at sige til hende, at det ikke var Kael. Det var David Brandt. Det var Kael, der kørte, men uanset hvad jeg siger, vil hun ikke lytte.

"Jeg tror, jeg har lige fået en miniorgasme. For alvor."

"Åh, Gud," hviner jeg. Jeg vikler en papirserviet sammen og kaster den efter hende. "Det er min mand, du stirrer på."

"Hey, jeg kan ikke gøre for, at du har giftet dig med en latterligt flot mand. Og det er det mest beskyttende, jeg nogensinde har hørt dig sige om Kael. Jeg gætter på, at sexet var mere end godt, hva'?"

"Hasius Crepes, kælling." Jeg bruger måske fuck som tegnsætning, men hvis jeg så meget som udtaler JC's navn forgæves, så kommer smagen af lavasæbe på magisk vis op i min mund. En dårlig bivirkning fra min barndom.

"Jeg hader, når du siger det. Du er en voksen kvinde nu."

"Tja... jeg hader dit ansigt."

Hun griner bredt og viser sine to lidt skæve fortænder frem. "Det er lamt, Mavs. Du kan gøre det bedre end det."

Jeg smider mig på træskamlen bag disken. "Jeg ved det. Jeg er træt. Jeg har ikke været så tidligt oppe i to uger."

"Ja, du har været i sexkoma i 14 dage i træk."

Det er ikke helt sandt, men jeg retter hende ikke. Jeg føler mig skyldig nok som det er. Tro det eller ej, men selv om Kael og jeg havde fjollet masser af gange, havde vi ikke været i seng sammen, før vi blev gift. Det er ikke fordi jeg er gammeldags eller sparede mig selv, for jeg var bestemt ikke jomfru. Det er bare det, at en stor del af mig ikke var villig til at gå over den grænse med ham og såre ham endnu mere, hvis jeg ikke gik ned ad kirkegulvet. Og det var bare så... mærkeligt at have sex med min allerbedste ven, en dreng, der plejede at smugle tudser gennem mit åbne soveværelsesvindue om natten for at skræmme mig fra vid og sans. Men heldigvis var Kael forstående, sådan som han altid er. Han forsikrede mig om, at vi ville have et helt liv til at lære hinanden at kende "på den måde".

Desuden var det et bryllup, som vi planlagde på en bøn og blev gift kun seks uger efter, at vi var blevet forlovet. Jeg ville ikke have noget smart, og jeg ville bestemt ikke have en langvarig, langvarig forlovelse. Men hvis jeg havde gjort det, ville jeg måske være kommet til fornuft, før det var for sent.

"Er det det eneste, du tænker på? Sex?" Jeg spørger.

"Siger kvinden, der sikkert er blevet kneppet dag og nat, siden hun tog af sted. Jeg ved, at hvis det var mig, ville jeg ikke engang lade det lækre stykke røv komme ud af sengen for at spise. Altså ... undtagen hvis han ville spise ..."

"Okie dokie, så." Jeg stopper hende, før hun graver sig endnu længere ned i et hul. Så skifter jeg emne, da jeg ikke har lyst til at dykke ned i min lamme bryllupsrejse, sexmæssigt i hvert fald. "Hvad skete der med Fifty Shades-aftenen?" Jeg spørger, idet jeg virkelig spekulerer på, om hun virkelig gik igennem med at lade sin mand, blikkenslageren Larry, piske hende med de cat-o'-nines, hun købte i en online sexlegetøjsbutik.

Og efter den rødme, jeg ser, selv i den svage belysning, vil jeg sige, at hun ikke bare gennemførte det, hun nød det. "Din luder."

"Hey, du skal ikke slå på det, før du har prøvet det." Hun griner og kaster servietten tilbage til mig, som jeg undgår med succes.

"Hvad har du ellers gjort?"

MaryLous skuldre hæver og sænker sig hurtigt. For hurtigt.

"Kom nu," klynker jeg. "Lad mig ikke være alene med min fantasi." Da hun bider sig i læben og ser væk, kan jeg ikke lade være. "Brystvorteklemmer? Nogle analperler, måske?" Hendes øjne falder tilbage, da jeg nævner de analperler. "Analperler?" Jeg skriger nærmest af vantro.

MaryLou James er så stram som de kan komme, og indtil jeg gav hende nok alkohol til at hun ville se Fifty Shades of Grey med mig i sidste måned, havde hun aldrig været udsat for andet end vanilje.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "At længes efter en andens mand"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️