Ucieknij od potwora

Jeden (1)

========================

Jeden

========================

Rzeka

PAST

Moja pięść łączy się z nosem skurwiela. Chrupnięcie kości jest satysfakcjonujące, gdy poddaje się pod moimi knykciami. Jeszcze nawet nie oderwałem pięści od jego twarzy, a już chcę to zrobić ponownie.

Krew spływa mu z nosa, a z jego ust wydobywają się wykrzykniki. Migające kolorowe światła z kul dyskotekowych nad nami obmywają krew w różnych odcieniach czerwieni. Jedną ręką ściska swój złamany nos, podczas gdy druga podnosi się, by mnie uderzyć. Przygotowuję się do uderzenia, ale ręka wyskakuje, by złapać jego ramię. Ta ręka jest przymocowana do człowieka, którego wygląd rywalizuje z bogiem. Rzucam na niego okiem i od razu przyciąga mnie do siebie.

Jest ciemnym, surowym typem. Typ, na który twoja mama nalega, że jest dla ciebie zły, mimo że sama potajemnie chce go przelecieć. Dobrze ponad sześć stóp, z ciemnymi włosami i ładnymi oczami. Jestem skłonna założyć się o fałszywy pierścionek z diamentem na moim palcu, że ma niegodziwy uśmieszek zdolny zdezintegrować majtki każdej prostej kobiety.

Odwracam się i odchodzę. Nawet nie mówię dziękuję.

"Dziewczyno, czy możemy wyjść chociaż raz bez mordowania nosa faceta?" moja najlepsza przyjaciółka, Amelia, figlarnie błaga z obok mnie. To nasz pierwszy rok studiów i udało mi się wylądować z najlepszą współlokatorką. Przed nią nigdy nie miałam przyjaciół.

Prycham. "Najwyraźniej nie. To nie moja wina, że łapał mnie za cycki. Tańczyliśmy dosłownie od trzydziestu ośmiu sekund," mówię z ekscytacją.

"Trzydzieści osiem sekund, co?" powtarza Amelia, ściskając idealnie wyrzeźbioną brew. Zabiłbym za jej brwi.

"Liczyłem do odpowiedniego czasu, aby przejść do następnego faceta, ale przypuszczam, że następnym razem nie powinienem być tak łaskawy".

Ona przechyla głowę do tyłu i śmieje się. Chwytam ją za rękę i prowadzę przez resztę drogi przez tłum i aż do baru. Po drodze sprawdzam kilka osób, ponieważ grzeczne powiedzenie "przepraszam" daje mi tylko brudne spojrzenie i ciszę.

I tak nigdy nie byłem typem cierpliwym.

Kiedy docieram do baru, pochylam się, pokazując obfity dekolt i czekam, aż barman mnie zauważy. Niecierpliwie, można dodać.

Barman, który zauważył mnie pierwszy, to laska. Miodowe blond włosy, orzechowe oczy i delikatny pierścionek w nosie. Spogląda w dół na to, co oferuję. Kiedy wybrałam moją obcisłą, szmaragdowozieloną sukienkę, to specjalnie po to, żeby mój tyłek i cycki wyglądały jak z photoshopa.

Raz... dwa... i oto nadchodzi.

Odwzajemniam jej zawadiacki uśmiech.

"Dwie Długie Wyspy, proszę", zamawiam.

"Jasne, że tak", mówi, dodając do tego siarczysty uśmiech. Lubię ją.

"I dwa cytrynowe dropsy!" Amelia krzyczy z obok mnie, kiedy barmanka odwraca się, aby zrobić nasze drinki. Potwierdza prośbę Amelii seksownym mrugnięciem. Oblizuję wargi w odpowiedzi.

"Jesteś zdeterminowana, aby dać mi kaca, prawda?" skarżę się Amelii, wciąż wpatrując się w barmana. Jej tyłek jest idealnie skubany przez jej podarte dżinsowe szorty. Odciągam wzrok, odmawiając leeringu jak obleśni mężczyźni najeżdżający ten klub jak karaluchy.

"Mówi suka zamawiająca Long Island. Potrzebujesz tylko dwóch takich i jesteś na dupie".

prycham. "Nieważne."

Barman wraca z naszymi zamówieniami, przesuwając je w naszą stronę. Zanim zdążę powiedzieć dziękuję, inna dziewczyna ją woła. Jedna z dużo bardziej krągłym ciałem i wspaniałymi rudymi włosami.

Dla niej też bym mnie zignorował.

"River, przestań pieprzyć barmana wzrokiem. Nawet nie interesujesz się dziewczynami", mówi Amelia. Siorbię w moim Long Island, ignorując ludzi chcących wejść do środka, aby zamówić swoje drinki.

W pewnym sensie ma rację. Nigdy nie byłem z dziewczyną. Ale to nie znaczy, że nie myślałem o tym. Nie znaczy, że bym tego nie zrobił.

"Co słychać u ciebie i Davida?" pytam, zmieniając temat. Ona i jej chłopak są razem od kilku lat, a jeszcze dłużej byli najlepszymi przyjaciółmi. Szczenięca miłość nie wygasła nawet do dziś, mimo że jego rodzice jej nie akceptują.

Senne spojrzenie ogarnia jej oczy i tylko przez ułamek sekundy mam ochotę wbić w nie swoją słomkę. Nie jest to żadna refleksja na temat jej czy jej chłopaka. Kocham ich oboje.

Ale jestem zazdrosny.

Nigdy tego nie miałam. Nie z żadnym mężczyzną. I czasami - cóż, czasami to cholernie boli.

Uczucie to zanika w pióropuszach dymu, gdy na jej twarzy pojawia się wspaniały uśmiech. W końcu jej szczęście przynosi mi spokój. Gwiazdy mrugają w jej oczach, gdy wspominam o Davidzie. Gdybym mógł wyrwać kilka z nieba i włożyć je do jej oczu, to tylko przyćmiłoby ten blask. Amelia też nie miała najłatwiejszego dzieciństwa. Zasługuje na kogoś, kto będzie ją kochał bezwarunkowo.

"On jest niesamowity", skrzeczy. "Zabiera mnie jutro na randkę-niespodziankę. Nie chce mi powiedzieć, co to jest. Nawet wymusiłam na nim obciąganie."

I cock brwi. "I to nie zadziałało?"

Rumieniec wkrada się na jej policzki, a winny uśmiech plącze się po jej ustach. "To w pewnym sensie cofnęło się. Skończyło się na tym, że sprawił, że całkowicie o tym zapomniałam, tak naprawdę."

Śmieję się z jej owczości. "To brzmi jak dobry problem," komentuję, łykając więcej mojej Long Island w dół.

Powinienem zwolnić.

"Powinieneś zwolnić," mówi Amelia, powtarzając dokładnie moje myśli. Przysięgam, że ta suka potrafi czasem czytać w moich myślach.

"Powinnam", zgadzam się półgłosem.

Ale nie robię tego.

CALABRIA BY ENUR PULSUJE przez dźwięk surround i do moich żył. Mój wzrok jest zamazany, a Amelia jest gdzieś za mną powłócząc się, tak samo upojona jak ja. Moje ciało grozi, że będzie się poruszać w rytm muzyki, zanim jeszcze w pełni dotrę na parkiet. Tłum klaszcze razem z rytmem, a ja zauważam, że kilka dziewczyn wykonuje ruchy, które wylądowałyby w szpitalu.

Gubię się w tłumie i w końcu się rozluźniam.

Moje ręce podnoszą się, gdy moje biodra szukają każdego rytmu. Kołyszę się i wiruję w rytm piosenki, śmiejąc się, gdy mój świat się kręci. Jestem wolna. Uwolniona od życia i wszystkich jego oczekiwań, gdy moje stopy niosą mnie przez brudny parkiet.

Najpierw czuję dotyk na moich wciąż uniesionych rękach, lekki i zmysłowy. Jego palce prześlizgują się po obrączce na moim palcu, ale to go nie zniechęca. Noszę go dokładnie w tym celu, ale nie zawsze się to udaje. Coś mi mówi, że on wie, że jest fałszywy. Nie wiem skąd, ale czuję to w sposobie, w jaki jego dłonie przesuwają się po moim ciele, jakby ośmielał się powiedzieć "nie".

1 (2)

Nie mam odwagi spojrzeć na moją kolejną ofiarę za mną. Zaczynam liczyć, gdy jego dłonie przesuwają się po moich ramionach, pozostawiając po sobie gęsią skórkę. W dół moich boków i przez moje biodra.

Osiem, dziewięć, dziesięć...

Jego ręce chwytają moje biodra zaborczo, jakby w końcu złapał rzadki klejnot w środku niebezpiecznej pułapki. Zostaję przyciągnięta do ciała znacznie większego od mojego. Ciepło wsiąka w moje ciało, gdy odurzający zapach wypełnia moje zmysły. Pikantna woda kolońska z nutą potu. Absolutnie boskie.

Piętnaście, szesnaście, siedemnaście...

Nasze biodra zderzają się i z przyjemnością stwierdzam, że nie ma twardego kutasa wbijającego się w moje plecy. Lubię mężczyzn z kontrolą.

Żyruję przeciwko niemu, jego biodra idealnie dopasowują się do moich ruchów. O dziwo, na mojej twarzy pojawia się uśmiech. Zaczynając od małego i poszerzając się, aż znów prawie się śmieję. I gdzieś pomiędzy końcem Calabrii a środkiem następnej piosenki, przestałam liczyć.

Mimo to nie patrzę mu w twarz.

Jego dotyk pozostaje silny i pewny, ale nigdy nie przekracza linii ani nie wędruje na nieodpowiednie terytoria. Miękkie usta podróżują po mojej szyi i ramionach, ale nigdy nie zatapia zębów w jabłku. Nigdy nie traci kontroli.

Och, jak ja tego pragnę.

Pozostawia mnie pragnącą, wijącą się bałaganiarą. Pulsujące ciepło między moimi nogami rośnie w siłę z każdą piosenką, która nas mija.

Jestem w nim zagubiona. Tak bardzo zagubiona.

Pragnę go. Chcę, żeby owinął się wokół mnie, kiedy on zatraca się we mnie. Chcę być owinięta wokół niego, kiedy go zniewolę i nie puszczę, aż poranne światło wkradnie się przez moje okna. Dopiero wtedy pokażę jego zagubionej duszy jak odejść.

Boli mnie to wszystko, nawet nie widząc jego twarzy. Chemia jego ciała mówi mi, że jest atrakcyjny. Jest pewny siebie. Gładki i rozleniwiony.

I on też mnie kocha.

Z mojej słodkiej fantazji wyrywa mnie desperackie szarpnięcie, które niemal wyrywa mnie z wszechświata, jaki stworzyły nasze ciała. Moje oczy otwierają się, a przede mną pojawia się zielona twarz Amelii. Bez pytania, dłonie opuszczają moje ciało, a ja pozostaję bezsilny i zimny jak kostka.

Nie chcę odchodzić. Mój przyjaciel jednak mnie potrzebuje. Oddalam się, nie oglądając się za siebie. To boli, ale nie chcę, żeby do tej fantazji była dołączona twarz. Wolę, żeby pozostał anonimowy, żebym nie szukała go w każdym miejscu i w każdej twarzy, która mnie mija.

Anioły krążą wokół mnie, zachęcając mnie do zbliżenia się. By doczołgać się do światła - bolesnego, oślepiającego światła, które wywołuje mnóstwo fajerwerków w mojej głowie. Na pewno nie jestem w stanie teraz, kurwa, stać.

Rozwalę wszędzie kawałki, jeśli to zrobię.

Jęczę, przewracając się w swoim łóżku. Łóżko w akademiku zwykle nie jest najwygodniejsze, ale teraz czuję się, jakbym leżał na łóżku ze skał. Moje koce czują się jak mokry nylon i myślę, że małe pióra w mojej poduszce są szturchane przez.

Nadal mam na sobie sukienkę z zeszłej nocy, makijaż jest na całej twarzy, a moje usta smakują jak martwy skunks.

Nigdy nie jadłam martwego skunksa, ale jestem pewna, że tak właśnie smakuje.

Odpowiadający jęk brzmi z drugiej strony pokoju, gdzie znajduje się łóżko Amelii.

"Kurwa, nienawidzę cię" - warczy Amelia, jej głos jest zgrzytliwy od snu. Patrzę na jej fale złotych blond włosów, które rozsypują się po jej twarzy, a niektóre pasma utknęły w jej ustach. Zazwyczaj Amelia jest zawsze muśnięta słońcem, ale teraz wygląda jak blade zombie. Nie pomaga fakt, że jej makijaż jest rozmazany na całej twarzy. Jestem pewna, że jej szopskie oczy wyglądają dokładnie jak moje. Moglibyśmy wejść na plan filmowy horroru i natychmiast zostać zatrudnieni na miejscu.

"Ja też mnie nienawidzę".

Nawet mówienie w tej chwili wysyła ostre szpilki bólu przez moją głowę. Próbuję sobie przypomnieć, czy mam dziś jakieś zajęcia, ale wszystkie moje myśli są zatkane toksynami z alkoholu. Rezygnuję z prób myślenia, decydując, że nie obchodzi mnie, czy mam dziś zajęcia, czy nie. Jakikolwiek jest dzisiejszy dzień.

Głowa mi pęka, a mdłości wirują w rowach mojego żołądka, gdy próbuję usiąść. Beznadziejnie, patrzę na moją szafkę nocną i znajduję pustą butelkę po wodzie.

Ugh. Pieprzyć pijaną River. Nie mogła nawet przygotować się na sukces, zanim zemdlała.

Te cholerne Wyspy Długie. Są pieprzonym diabłem zawiniętym w piękną kokardę.

"Potrzebujemy tłustego jedzenia", mówi Amelia, popijając swoją pełną butelkę wody. Ten widok wywołuje u mnie irracjonalną frustrację, prawie do łez. Dlaczego pijana Amelia ma o wiele większe powodzenie niż ja?

Zauważając mój niepokój, Amelia zakręca butelkę i rzuca mi ją. Z łaski boga ląduje obok mnie na łóżku, a nie na podłodze, gdzie byłam pewna, że wyląduje tym smutnym rzutem. Łykam wodę z wdzięcznością, opierając się chęci jej chlupnięcia.

Myśl o jedzeniu sprawia, że mam ochotę pójść za tymi irytującymi aniołami do światła. Komu w ogóle potrzebne jest życie? Niech dziki mają z powrotem tę pieprzoną planetę. Natura i tak zasługuje na tę planetę bardziej niż my.

"Kto pierwszy zwymiotuje, ten kupuje", mówię.

"Umowa stoi, suko."

Przeciągam moje frytki przez kopiec keczupu i wpycham je do ust. Przeżuwanie zajmuje mi całą wieczność, ponieważ moje gardło nie chce przełknąć. Zazwyczaj słony smak smakuje jak trutka na szczury na moim języku. Zmuszam frytki do zjedzenia i wpycham kilka kolejnych.

Nie mam zamiaru marnować darmowego jedzenia.

Skoro wygrałem, to wybrałem miejsce. Marty's Diner, najlepsza restauracja w dziupli, jaką znajdziecie w Karolinie Północnej. Tłuszcz jest na stałe wyryty na każdej powierzchni w tym miejscu, włączając w to popękane czerwone kabiny i stoły ozdobione przypadkowymi wycinkami z magazynów. Normalnie zapach mnie uspokaja, ale teraz chemia między moją zawartością żołądka a oparami tłuszczu powoduje epicką walkę kotów w dole mojego żołądka. Mój otumaniony mózg błądzi, wyczarowując rzeczywisty dół walki z kulą oparów i zielonym kwaśnym kleksem z ramionami klepiącymi się nawzajem jak dwie uczennice.

"Więc, River, kto będzie twoim plusem na imprezie?" Amelia pyta wokół swojego jedzenia, odciągając moją uwagę od myśli wywołanych alkoholem. Jestem całkiem pewna, że nadal jestem pijana.

1 (3)

Grymasi przy żuciu, robi się lekko zielona i musi dławić się jedzeniem. Odwracam wzrok, zanim jej mdłości pogorszą moje własne. Jestem współczującym rzygaczem.

Wzruszam ramionami niezobowiązująco. Szczerze mówiąc, nawet nie chce mi się iść. Tego dnia mam się spotkać z mamą. Nie żeby to był dobry powód, żeby przegapić imprezę. Wolałabym zrobić diagram Venna ze smaku martwego skunksa i mojego porannego oddechu niż spotkać się z Barbie.

"Może spytaj Ryana?", zabezpiecza się. Moje oczy biją do niej, zmieniając się ze zmatowiałej żółci w roztopione złoto. Wiem, bo Amelia łaskawie wyzywała mnie na to bez końca. Ryan wydobywa ze mnie tę reakcję bez mojej zgody i to musi być najbardziej irytująca rzecz do tej pory.

"Wiesz, że spotyka się z Alison", mruczę. Nienawidzę tego, że ona widzi, że jestem nim zainteresowana. Bycie zainteresowanym gatunkiem męskim jest do bani, kiedy nie zrobili nic, ale sprawili, że chcę ich nienawidzić. Alas, oto jestem, moknąc dla wziętego mężczyzny. Człowiek, który zawsze myślę, że robię doskonałą pracę w ukrywaniu mojego zainteresowania w, ale naprawdę, mogę równie dobrze dostać się w kostiumie, i tańczyć wokół jak biednych dusz, które można zobaczyć na poboczu drogi, podczas machania znak, który wskazuje bezpośrednio do mojej waginy. Otwarte dla biznesu.

Mężczyzna z zeszłej nocy wkrada się do moich myśli, ale wypieram go z umysłu, zanim popadnę w obsesję na punkcie nieznajomego bez twarzy.

Amelia macha w powietrzu niezaangażowaną dłonią, rzucając mi rozradowane spojrzenie.

"Zerwali w ostatni weekend" - mówi zwiewnie.

Frytki, które chwytam, zamarzają w połowie drogi do moich ust, ketchup ścieka z nich i trafia na moje kolana.

"Zerwali?" powtarzam nonszalancko, zwracając uwagę na ketchup na moich już poplamionych spodniach dresowych w nadziei, że to ukryje moje podszyte zainteresowanie. Ukrywam się przed nią i ona o tym wie. Szczerze mówiąc, jestem zdumiony. Ryan i jego dziewczyna byli ukochanymi z liceum. Byli razem od zawsze. Jestem prawie pewna, że byli nawet zaręczeni.

"Yep," ona chirps, uśmiech na jej twarzy spada płasko z powodu jej konieczności pracy ciężko nie wymiotować wszędzie.

Jeszcze raz.

"Co się stało?" pytam, starając się brzmieć swobodnie. Kurwa, nie udało mi się. Nie wyglądam na tak nieflaczastego, jak miałem nadzieję. Nie chcę klapnąć, do cholery.

Ona wzrusza ramionami. "Nie jestem pewna", odpowiada. "Wiem tylko, że horda napalonych suk już się wokół niego kłębi, gdziekolwiek by nie poszedł. A Cindy powiedziała, że wczoraj wieczorem była impreza bractwa i on już robił to z inną dziewczyną, podczas gdy Alison była w tym samym pokoju."

Moje oczy rozszerzają się w spodki. Pieprzyć próby wydawania się cool, nie obchodzi mnie to już. "Poważnie? Czy ona się zdenerwowała?"

Amelia powoli potrząsa głową, dziwny wyraz przechodzący przez jej twarz. "To właśnie jest dziwne. Cindy powiedziała, że wyglądała tak, jakby nie mogła się niczym przejmować".

Nadzieja trzepocze w mojej piersi. Może to oznacza, że nie będę musiała się użerać z szalonym eks, jeśli kiedykolwiek oddam z nim swój strzał. Zapomnij o tym, że nie spojrzał na mnie dwa razy, to można łatwo zmienić. Faceci tacy jak Ryan są łatwi do schwytania, jeśli wiesz, jak zastawić pułapkę.

Z tą myślą w tyle głowy zmieniam temat na projekt artystyczny Amelii - nigdy nie byłam typem plotkarza. Zresztą, jestem szczerze zainteresowany jej sztuką. Maluje jak Michał Anioł i cholernie dobrze o tym wie.

Teraz tylko, jeśli mogę znaleźć swoje własne cholerne hobby.

"Jesteś spóźniony", BARBIE SNARLS, na wpół wypalony papieros dyndający z kącika jej pokrytych skórą ust. Mogę sobie tylko wyobrazić, jaki pieprzony rodzaj brudnej substancji owinęła wokół swoich ust - coś wystarczająco smacznego, żeby pozwolić na skorupę, jak sądzę.

Wzruszyłem ramionami, nie przejmując się jej bąkaniem.

"Co zamierzasz z tym zrobić?" pytam sucho. Nie pamiętam, kiedy ostatnio moja matka wywołała we mnie jakiekolwiek prawdziwe emocje poza irytacją i chęcią, żeby już umarła.

Wyzywa mnie kilkoma wybranymi nazwiskami - a ja z obowiązku ją ignoruję. Jej usta zaciskają się wokół papierosa, a ona wdycha go do momentu, gdy jest prawie wyczerpany.

To dobrze. Może umrze szybciej.

"Powinnam była cię poronić", mruczy, jej małe, paciorkowate oczy wpatrują się we mnie.

"Oh, patrz. Możemy się w czymś zgodzić" - odpowiadam, pozbawiony emocji jak zawsze. "Masz te cholerne pieniądze czy co?"

Sięga do kieszeni brudnej koszuli nocnej i wyciąga kilka zwiniętych banknotów.

Banknotów dolarowych, mówiąc dokładniej.

"Proszę, powiedz mi, że, kurwa, żartujesz".

Zły grymas prześlizguje się po jej twarzy. Część skórki pęka i leci na jej kolana. Z trudem wyczuwam obrzydzenie.

"To wszystko, na co zasługujesz".

Przewracam oczami. Gdyby to marnotrawstwo ciała robiło po swojemu, nie dałaby mi nawet pół pensa. Nie żeby kobieta wkładała jakikolwiek wysiłek w przepiłowanie grosza na pół i tak - nie, kiedy musi oszczędzać swoją energię na pieprzenie mężczyzn za narkotyki.

"To, na co zasługuję, i to, czego się od ciebie wymaga, to dwie różne rzeczy, Barbie" - ripostuję, starając się zachować zimną krew i zawodząc. Nie jestem nawet zły, że nie ma moich pieniędzy. Spodziewałem się tego właściwie. Ale kurwa, konieczność bycia w pobliżu tej kobiety więcej niż to, co jest absolutnie konieczne, wywołuje irytację w mojej duszy. Barbie nie ma wszystkich pieniędzy, co oznacza, że muszę wrócić.

Ona nie jest jeszcze przyzwyczajona do naszego nowego układu, ale nie ma wyboru, ale musi mieć intymność w tej nowej relacji między nami.

"Gdzie jest reszta?" pytam, jednocześnie błagając Jezusa o cierpliwość. I może jakąś boską interwencję. Gdyby drzewo zostało uderzone piorunem i spadło wprost na dom dokładnie w miejscu, w którym ona stoi, zostałbym zakonnicą.

"W moich żyłach" - prycha, odwracając się, by otworzyć lodówkę. Wykrzywiam wargę, gdy ze starocia unosi się pleśń. Lodówka była zepsuta, kiedy jeszcze tu mieszkałam, i Bóg wie, że nie stać jej na nową, kiedy wciąga lub wstrzykuje wszystkie pieniądze, których nie oddaje mi na przechowanie.

Wyciąga do połowy opróżnioną butelkę z wodą.

Nigdy nie byłam typem laski z połową szklanki.

Wzdrygam się, kiedy widzę całkowitą pustkę w lodówce, zanim drzwi się za nią zamkną. Co oznacza, że pleśń była tam od jakiegoś czasu, a ona po prostu nigdy jej nie wyczyściła. Sprzątanie przestało istnieć w momencie, gdy się wyprowadziłam.

Figury.

"Niech zgadnę: nie zdobyłeś wystarczająco dużo klientów? Czy twoja maszynka do robienia pieniędzy w końcu wyschła od wszystkich kutasów z chorobami wenerycznymi, które w niej trzymasz?"

"Pieprz się, River", syczy, rzucając we mnie teraz pustą butelką. Upada krótko i grzmi bezużytecznie o ziemię. Jakże poetyckie.

"To było po prostu żenujące do oglądania", mówię, uśmiechając się do jej złości. Wygląda na to, że kusi ją, żeby na mnie naładować, ale oboje wiemy, że łatwo ją znokautuję.

Wybrałem wystarczająco dużo walk w moim dzieciństwie, aby wyhodować siebie w złośliwą sukę. Nie żebym musiała wiedzieć, jak walczyć, gdy taki półmartwy upiór jak ona próbuje mnie skrzywdzić. Te walki były lekcjami i nie byłyby tak istotne jak tlen w moich płucach, gdyby nie ona i jej klienci. To coś, za co nigdy nie powiem dziękuję, ale ona może podziękować sobie, jeśli kiedykolwiek będzie miała nieszczęście wbiec na moją pięść.

"Powinienem był..."

"Oboje jesteśmy świadomi rzeczy, które powinnaś była zrobić, Barbie. Ale niestety, to nie zmienia faktu, że nie masz moich pieprzonych pieniędzy," pstrykam, w końcu stając się dość tej karuzeli, na której ciągle się znajdujemy.

Otwiera usta, żeby wyrzucić z siebie więcej jadowitych słów, ale pukanie do drzwi frontowych ucina jej to. Jej warga się skrzywia.

"Wyjdź, mam klienta".

Rzucam bezużyteczne banknoty dolarowe z powrotem na nią, zmięte kulki papieru spadające u jej stóp.

"Pracuj dziś bardzo ciężko. Chcę moje pieniądze do wtorku."

Trzy dni powinny być wystarczające dla takiej dziwki jak ona.

Dwa (1)

========================

Dwa

========================

Rzeka

TERAŹNIEJSZOŚĆ - DWA LATA PÓŹNIEJ

Wsuwam się do samochodu z promiennym uśmiechem na twarzy, moje oczy już przypięte do mojego chłopaka. Ciemne blond włosy rozłożone na bok, bordowy sweter z kołnierzykiem zerkającym na dekolt i nadgarstki, wyprasowane khaki, loafersy i zegarek na rękę. Kapie od niego elegancja i klasa.

Zazwyczaj strój pięknego chłopca nie jest w moim typie. Ryan jest jednak inny. Prowadzi się z taką pewnością siebie i łatwością - w sposób, który sugeruje, że niczego się nie boi. To mnie bardzo wciągnęło.

Jeśli nic nie mogło go przestraszyć, to z pewnością potwory kryjące się w mojej głowie też nie.

Oczy Ryana spotykają się z moimi, matowy błękit wiruje z tajemnicami i czymś mrocznym, co przyciągnęło mnie jak ćmę do płomienia. Po prawie dwóch latach razem czuję, że dopiero zarysowałam z nim powierzchnię.

I w końcu poznaję jego rodziców. Przez tak długi czas wstrzymywał się, twierdząc, że nie chce przedstawiać rodzicom innej dziewczyny, dopóki nie będzie pewny, że to dziewczyna, którą zamierza poślubić. Dzień, w którym powiedział mi, że chce, abym ich poznała, był jednym z najszczęśliwszych dni w moim życiu.

On mówi, że będą mnie kochać. Ja mówię, że oni też mnie pokochają.

Rodzice zazwyczaj to robią.

"Masz na sobie dużo makijażu" - komentuje. Uśmiech rozpływa się z mojej twarzy jak masło na patelni.

Mrugam.

"Nie więcej niż zwykle", argumentuję delikatnie. Nie odwracam wzroku, gdy wsuwam pasy bezpieczeństwa.

On i tak odwraca się ode mnie, włączając napęd swojego BMW i z łatwością wysuwając się do przodu. Zakładam kosmyk moich kręconych czarnych włosów za ucho, nagle niepewna siebie. Czy nie nałożyłam za dużo podkładu? Czy moja twarz wygląda jak dołeczek? Może powinnam była zrezygnować z eyelinera.

"Może się okaże" - mówi Ryan po kilku minutach ciszy. Moje oczy znów przesuwają się w jego stronę. Czasami czuje się jakbym zbytnio zbliżyła się do czarnej dziury. Zasysa cię, ciało i duszę, bez szans na ucieczkę, podczas gdy on niszczy każdy ostatni kawałek ciebie.

"Jak to?"

"To będzie seksowne widzieć, jak spływa po twojej twarzy po tym, jak ssiesz mojego kutasa". Mówi to swobodnie, ale z wystarczającą ilością ciemności wkradającej się do środka.

Moje idealnie wyrzeźbione brwi układają się w małe V. On wciąż patrzy przed siebie, jedna ręka na kierownicy, druga spoczywa swobodnie na dźwigni zmiany biegów. Obraz seksowności i siły. Mały uśmieszek pojawia się w kąciku jego cienkich ust. To jego znak rozpoznawczy. Czuje się dziś szczególnie dziki.

"Masz na myśli po kolacji?" Wyjaśniam, mając nadzieję, że mam rację.

Spędza małe spojrzenie z kącika oka, jego uśmiech napina się.

"Właśnie teraz, River."

Nadzieja - co za bezużyteczna emocja.

Karze mnie za zbyt duży makijaż. Mówi, że jestem naturalnym pięknem i makijaż sprawia, że wyglądam jak dziwka. Ale ja zawsze uwielbiałam ubierać swoją twarz w kolory. Upewniam się, że nie jestem zbyt ciężka, ale dla Ryana to nie ma znaczenia. Intensyfikacja mojej urody oznacza intensyfikację gapiów ze strony innych mężczyzn. Jest zaborczy i staje się terytorialny, gdy inni mężczyźni mnie podrywają. Jeszcze nie zdzierżył mnie z noszenia.

Czasami lubię, gdy próbuje. A czasami nie.

Jego kutas jest już twardy, opierając się o jego khaki. Jest przeciętnym facetem, ale używa go jak broni.

"Ryan..." Jego brew ćwierka w wyzwaniu na moje wahanie, ośmielając mnie do przeciwstawienia się mu. Oblizuję wargi, gdy chore uczucie narasta w mojej piersi. Jak mogę wyjść z tego bez denerwowania go? Jeśli odmówię, to go rozczaruje, a to ostatnia rzecz, jakiej chcę.

"Spotykam twoich rodziców po raz pierwszy. Muszę zrobić dobre pierwsze wrażenie." Mój argument jest ważny. Ale mimo to wypada słabo. Dlaczego tak jest? Brzmi to tak, jakbym mówił, że mój oddech brzydko pachnie, więc nie mogę mu teraz obciągnąć.

Normalnie, byłabym zachwycona tą okazją. Zawsze jest zdrowa dawka obaw, gdy chodzi o seks z Ryanem. Ma dziwny apetyt, a ja wciąż uczę się, jak sobie z nim radzić. Wszystko, czego chcę, to go zadowolić. Sprawić, żeby był szczęśliwy. Dać mu coś, czego nie miała przede mną żadna inna kobieta.

Dążenie do aprobaty Ryana było moim priorytetem numer jeden od dnia, w którym wyrzuciłam dziewczynę z miejsca obok Ryana i zastąpiłam ją. Jego smak tygodnia nie docenił tego, a ja natychmiast kazałam jej spierdalać. Patrzył na mnie, jakby po raz pierwszy widział prawdziwą kobietę. Zachwyt, podziw i cała masa potrzeb.

To zaiskrzyło coś we mnie. Właściwie to rozpaliło całe inferno. Od tego dnia chciałam, żeby Ryan patrzył na mnie w ten sposób każdego dnia. Jakby każdy dzień był nowym odkryciem.

Ryanowi podobała się wtedy moja bezwstydność. Ale teraz lubi mnie potulną. Makijaż spływający po mojej twarzy to nie jest "może" - to obietnica. Obietnica, którą bez wątpienia zrobiłby wszystko, żeby się spełnić. A jednak moje ciało mnie zdradza, ciepło między nogami staje się coraz bardziej wilgotne.

Jestem zawiedziona sobą. Rozczarowana tym, że mimo iż szczerze nie chcę tego robić, moje ciało mówi coś zupełnie przeciwnego.

Ryan też to wie. Rozczarowuję się. Nie wyciągnę tego spojrzenia z Ryana, jeśli mu odmówię.

"Masz dziesięć minut, aż będziemy na miejscu", mówi lodowato. Nawet nie zawraca sobie głowy rozpinaniem dla mnie guzików. Wolałby, żebym traciła czas.

Niepokój przenika do moich nerwów. Moje ręce się trzęsą i walczą z jego guzikiem, wyciągając z jego gardła okrutne parsknięcie. Łzy kłują mnie w oczy, czując zażenowanie. Ryan jest tak doświadczony, a dzięki niemu zawsze czuję się jak dziewica.

Robię tak, jak mówi. I on też dotrzymuje słowa. Przyciska moją głowę w dół, aż zaczynam się dusić i sapać. I właśnie wtedy, gdy myślę, że zemdleję, on dociska moją głowę mocniej. Łzy ciekną mi z oczu, smarki spływają do nosa, a plwocina obrzeża usta.

Dojście zajmuje temu dupkowi dziewięć minut.

Wciągam powietrze, kiedy wjeżdżamy na podjazd. Pociągając za wizjer, oglądam szkody.

Jestem w kompletnym, pieprzonym bałaganie.

Wycieram dowody najlepiej jak potrafię, ale nie wyglądam już tak ładnie jak wtedy, gdy wsiadałam do samochodu. Myślę, że on lubi mnie brzydką.

Dwa (2)

"Upewnij się, że wyglądasz reprezentacyjnie", rozkazuje. Warknięcie toruje sobie drogę do mojego gardła i łzy napływają do moich oczu na nowo, tym razem z frustracji. Dlaczego on musi wbijać nóż jeszcze głębiej? Dostał to, czego chciał. I oczywiście, muszę wyglądać reprezentacyjnie. Dla mojej własnej godności, nie jego. Mimo złości nie mówię tego na głos. To mogłoby go rozzłościć na mnie, a ja jestem już wyczerpana.

Ryan jest teraz zrelaksowany, jego mięśnie się rozluźniają, gdy patrzy, jak sprzątam. Na szczęście zapasowy niezbędny makijaż jest w mojej torebce. Pudruję twarz. Przesuwam tubkę czerwonej szminki po moich pulchnych ustach, żeby mu zrobić na przekór. I używam końcówki Q, aby usunąć resztę eyelinera, nie brudząc niczego innego.

Końcówki Q to życie.

Jego ręka delikatnie pieści mój policzek, kiedy skończyłam, choć iskra drwiny błyska w jego oczach, kiedy zauważa czerwoną szminkę.

"Kocham cię", mruczy.

Patrzy na mnie jak na opętanie. Lubię być przez niego opętana. Te trzy słowa wymazują wszelki zalegający gniew i zażenowanie. Jestem, kurwa, żałosna.

"Ja też cię kocham" - mówię, ten zagubiony uśmiech znów się odnalazł i zdobi moją twarz po raz kolejny. Jestem teraz gotowa na spotkanie z jego rodzicami. Może pewnego dnia zostaną moimi teściami. Będą pierwszymi rodzicami, jakich kiedykolwiek miałam.

Ryan poznał moją matkę trzy tygodnie temu. Było to wszystko, czego można się spodziewać, wchodząc do żmijowego dołu. Kiwnęła na niego z pogardą. On przechylał podbródek i spoglądał na nią w równym stopniu, podczas gdy ja nerwowo przesuwałem się z nogi na nogę. Kiedy kazał mi się nie ruszać, zapewniając o swojej dominacji nade mną, posłuchałem. Barbie parsknęła i nazwała mnie słabym. Część mnie musiała się z nią zgodzić.

Dorastanie w gównianym mieście, w gównianym domu z jeszcze bardziej gównianą matką uczy cię niezależności. Shallow Hill to wylęgarnia gangów, prostytutek i bezdomnych. Nauczyłem się, jak przetrwać. Ale jestem pozbawiona więzi międzyludzkich. Czasami mam wrażenie, że Ryan bierze tę żałosną potrzebę we mnie i wykorzystuje ją na swoją korzyść.

Podczas gdy Barbie żyje wśród karaluchów, Fitzgeraldowie żyją w komforcie i stylu. Dom z dzieciństwa Ryana to trzypiętrowy szary dom, zaakcentowane kamienne ściany i kamienne wejście. Urocze słupki oświetleniowe wyznaczają chodnik prowadzący do jasnoczerwonych drzwi wejściowych. Ciepłe światło przebija się przez okna, zapraszając każdego do swojego ciepła.

I jest tam trawa. A dokładnie zielona trawa. Z białym płotem otaczającym ją. Mój dom nigdy nie miał tak zielonej trawy. Tylko zarośnięte kępki brązowych, kruchych źdźbeł, poobijane przez przypadkowe śmieci zaśmiecające podwórko.

Drzwi otwierają się w momencie, gdy nasze stopy stawiają pierwszy krok. Pierwszą rzeczą, która atakuje moje zmysły jest zapach domowej szarlotki. Pachnie absolutnie bosko, niemal powodując, że moje oczy przewracają się do tyłu głowy, podobnie jak Ryan kilka minut temu. Następnie wita nas promienna, uśmiechnięta twarz.

Matka Ryana jest oszałamiająca. Blond włosy, jasne, niebieskie oczy i subtelne linie śmiechu, które zawijają się wokół szczerego uśmiechu. Promieniuje czystą pozytywną energią - czymś, czego nigdy wcześniej nie doświadczyłam. Mogłabym otulić się nią w ciepłym uścisku i czułabym się jak w domu.

Tak.

Ona mogłaby być moją mamą.

"Witaj w domu, kochanie" - mówi najpierw do Ryana, nadstawiając policzek, by przyjąć niewinny pocałunek. Odwracając się do mnie, mówi: "Och, czyż nie jesteś piękna. Mam na imię Julie, proszę wejdź."

Piękna.

To słowo wywołuje u mnie dreszcz. Zbyt wiele razy słowo to wypływało z popękanych warg, pożółkłych zębów i w towarzystwie zjełczałego oddechu. Nie pozwalam, by to słowo osłabiło mój uśmiech. Wytrwałość.

"Tak wspaniale jest panią poznać, pani Fitzgerald. Dziękuję za przyjęcie mnie", mówię grzecznie, promienny uśmiech goni moje słowa.

"Och, proszę, mów mi Julie", poprawia, machając ręką na moje powitanie.

"Myślę, że mogę sobie z tym poradzić." Dodaję w cute wink. Kiedy się śmieje, wspólnie rozpływamy się na wyciągnięcie ręki. Natychmiast czuję z nią więź, która tak bardzo przypomina mi Camillę.

Ryan obserwuje interakcję uważnym okiem. Kiedy moje złote oczy zderzają się z jego, daje mi znak aprobaty. Nie potrzebowałam jego zapewnienia - już wiedziałam, że mam aprobatę Julii. Ale jego pochwała przesyła dumę przez moje żyły jak dawkę morfiny.

Pan Fitzgerald jest wysokim, pulchnym mężczyzną z głębokimi liniami śmiechu, błyszczącymi brązowymi oczami i delikatną dłonią, gdy ujmuje moją delikatną dłoń w swoją. Przedstawia się jako Matt. Jego energia jest na tej samej długości fali co energia Julie. Ciepła i bezpieczna.

"Jestem River, tak miło cię poznać".

"Co za ciekawe imię," komentuje lekko.

"To tam się urodziłam," wzruszam ramionami. Jego brwi wznoszą się w górę w pytaniu, jego uwaga jest teraz podekscytowana.

Niewielu ludzi rodzi się w rzekach. To dość niehigieniczne. Ale to słowo podsumowuje całe Shallow Hill.

"Ale to historia na inny dzień", śmieję się, mając nadzieję, że on przejdzie dalej. Robi to z odrobiną niechęci, niezwykłe miejsce urodzenia intryguje go. Nawet nie opowiedziałam jeszcze Ryanowi tej historii. Nie żeby kiedykolwiek pytał.

Zresztą to nie jest szczęśliwa historia. Może tak zakłada i nie chce słuchać o moim cierpieniu, bo mnie kocha.

Albo jest po prostu kutasem, a ja mam urojenia.

Właśnie w momencie, gdy się odprężam, przez foyer przechodzi bóg. W pierwszej chwili jestem przekonany, że tylko ja go widzę. Z pewnością zwrócenie uwagi na to, że zły, seksowniejszy bliźniak Zeusa przechadza się w ludzkim królestwie, sprawiłoby, że zabrzmiałbym jak wariat.

Ale wtedy Ryan napręża się w solidny kamień obok mnie. Może ma moce Meduzy?

Julie popycha mężczyznę do przodu, zachęcając do przedstawienia się.

Proszę, nie.

Jest wysoki - ponad sześć stóp, ale nigdy nie byłam dobra w odgadywaniu wzrostu. Czarne jak atrament włosy, trochę dłuższe na górze niż po bokach, żywe zielone oczy, które rywalizują z trawą na zewnątrz, i tatuaże. Tatuaże wszędzie.

"Jesteś jego bratem?" Pytanie wylatuje, zanim zdążę je zatrzymać. Starannie układam twarz w niewinną ciekawość. Kamienne kończyny Ryana odczepiają się na tyle długo, by odwrócić głowę, by mnie olśnić. Aprobata znika jak dym na wietrze.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Ucieknij od potwora"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️