Kapitel ett (1)
========== KAPITEL ETT ========== Lupiac, Frankrike, 1655 Även i mörkret kunde vi se den: dörren stod halvöppen. En skugga vinklade sig över tröskeln, spred sig i den fallande natten och försvann sedan. "Stanna här", sa jag. "Tania-" viskade min mamma, men jag var redan på väg nerför den skymningsfläckiga kullerstenen som ledde till framsidan av vårt hus, mina fingrar klamrade sig fast vid staketet som pappa byggde åt mig för fyra år sedan, strax efter min tolfte födelsedag - något att hålla fast vid för att få balans när yrseln blev för mycket. Mina fingrar gick över de släta, slitna stolparna. Jag tog mig fram med små steg. Mjukt steg efter mjukt steg. Vid dörren övermannade yrseln mig i en anstormning av grå och svarta vågor. Jag tryckte ansiktet mot det svala träet. När molnet lättade kikade jag runt dörren. Köket var i oordning. Grytorna var utspridda överallt; min mage vred sig när jag såg de röda stänken längs skåpen - nej, inte blod. Krossade tomater. Bordet, bänkskivorna, allt var dammigt av mjöl. Pappa hade inte kommit tillbaka från sin resa än. Maman stod vid ytterdörren. Och här stod jag, tomhänt. "Fan, kolla igen." Röster kom korta och skarpa från skuggorna. Det fanns ingen tid att gå till ladan, att dra mitt svärd från vapenhyllan. En kökskniv skulle inte göra någon nytta, såvida jag inte var i närstrid ... eller på något sätt lyckades kasta den, men bara tanken på det krökte min mage. Det skulle förmodligen sluta med att jag skadade mig själv. Mina ögon skannade rummet och fastnade till slut vid eldstaden. Eldpokern var det bästa alternativet. Det enda alternativet. Fingrarna satt hårt på järnet, med slutna ögon ... med känslan av metall mot min handflata kunde jag nästan låtsas att det var mitt svärd. Jag följde rösterna till pappas arbetsrum. Två maskerade män: en av dem rotade i skrivbordet medan den andra höll vakt vid fönstret. Vi hade tagit en genväg hem från marknaden. Han skulle inte ha sett oss, han såg huvudvägen, den vi inte hade tagit. Snälla, Maman, stanna där jag lämnade dig. Låt mig skydda dig för en gångs skull. "Hörde du det?" Mitt hjärta slog till när jag hörde den okända rösten: skrovlig, som om den användes för första gången på flera veckor. "Förmodligen ingenting." En annan röst den här gången, inte lika ansträngd, oljig och mjuk. "Det vore bättre om hustrun och deras lilla invalider visar sig. Vi skulle kunna rensa upp dem och lämna resterna åt de Batz att hitta. Få honom att tänka två gånger innan han sticker sin näsa dit den inte hör hemma." Mitt fokus gled av, foten gled längs den lösa golvbrädan med ett knarrande. Och i samband med rörelsen kom ett väsande andetag. "Vad har vi här?" En man stod i dörröppningen, så väldigt lång. Den andra rösten. Hans ögon lyste på pokern. "Och vad tänker du göra med den?" Jag svingade den och gjorde mitt bästa för att efterlikna pappa - stark, stark, orubblig - även om mina ben darrade, även om min syn blev smalare. Han stirrade på mig, på mina ostadiga ben; min puls slog i halsen. "Invaliden har lite eld i sig, non?" Min värld blev suddig. Men inte ens min yrsel kunde dölja hur hans kropp stelnade vid ljudet av vagnshjul på sten. Hade min mor gått för att larma maréchaussées? Detta skulle vanligtvis ha gjort ont, skummande bakom mitt bröst - varför litade hon aldrig på mig - men för en gångs skull, med mitt skrikande hjärta, med mina vingliga ben och den långa mannen i den svarta kappan, brydde jag mig inte. Männen förvandlades till ett virrvarr av fotsteg och papper. I sin brådska att fly genom fönstret slog en av dem omkull sin lykta. Jag kastade mig ut, men jag var inte tillräckligt snabb: den halkade och föll till golvet, flammorna fångade den fransiga mattan och skenade mot väggen. I det glaslösa, oluckrade fönstret fladdrade fållen på en kappa och smälte sedan in i natten. Jag snubblade genom hettan, genom askan, tills jag nådde ett sidobord med en vattenkanna och använde mina sista krafter för att välta det på elden som slickade på gardinerna. Lågorna svalnade med ett långsamt, förkolnat väsande. Min hals var trång av rök och tårar. Jag hade låtit dem fly. Pappa skulle inte ha låtit det hända. Pappa var starkare och snabbare, och han hade ingen yrsel som bet i hans hörn. Min puls ville inte sjunka, kunde inte sjunka, den pulserade i mina tänder. Det fruktansvärda, oluckrade fönstret fördubblades, sedan tredubblades det. Tre gapande svarta hål sög mig framåt, benen vek sig, knäskålarna slog mot golvbrädorna med ett knak. Och sedan, svävande över mig: min fars oroliga blick. Det måste vara yrseln som förvrängde min syn. Han var inte här. "Pappa", försökte jag säga. Men min tunga satt fast på golvet i min mun. I nästa ögonblick svaldes jag av tonhöjd. "Långsamt, ma fille. Du tog en rejäl smäll." Jag ryckte till vid ljuset och tryckte mig upp så att min rygg vilade mot väggen. Pappas skrivbord lade sig sidledes på marken som ett lik, gardiner sönderslitna till oigenkännlighet ... ett spår av aska, eldätet trä och halvkolsade papper. Och när jag vände mig om, fanns pappa där. Jag skyggade undan, misslyckandet var fortfarande bittert på min tunga. "Jag var så orolig", sa han och hans ögon gick till fickuret. "Det kändes som så mycket längre än fem minuter att vänta på att du skulle vakna." Sedan studerade han mig med en skrynklig panna. "Tania, vad hände?" "Rånare. Jag kunde inte stoppa dem. Jag försökte, verkligen, men det brann och jag var tvungen att - men pappa, hur kommer det sig att du är här?" "Mitt möte slutade tidigare än jag hade väntat mig. Jag trodde att jag skulle komma hem en dag tidigare. En överraskning", skrattade han ihåligt medan han undersökte det omkullvälta rummet. Att pappa reste till närliggande städer var inget nytt. Välbärgade lokalbor var alltid ute efter att starta en ny fäktningsakademi, och Papa var en idealisk kandidat till chefssvärdsman. Han hade aldrig gått med på det ännu; han hade fått många förfrågningar sedan han gick i pension och han brukade ibland skämta med de blivande grundarna: han gav några lektioner och fick pengarna i fickan. Men jag kände honom bättre än att tro att pengar var den viktigaste faktorn för att locka bort honom. Besöken var en ursäkt för att besöka vänner, hans kamrater från tiden i tjänst i la Maison du Roi - den franska kungens kungliga hushåll - som nu hade inflytelserika positioner som maréchaussées över hela Frankrike eller som militära rådgivare. Pappa skulle aldrig erkänna det, det skulle han aldrig göra, men jag visste att en del av honom längtade tillbaka. Inte till Paris, den farliga och glittrande staden med dess blyinfattade underliv och bloddrypande gränder, utan till de vänner som han riskerade liv och lem för, dag efter dag. Till sin brödrafamilj.
Kapitel ett (2)
Jag hade träffat några av dem när jag var liten. Vaga barndomsminnen av stora män med höga skratt - men det var som att titta genom en vattenpöl på människor på andra sidan: ljuset var brutet, dragen förvrängda, den slutliga bilden liknade inte alltid originalet. Och med tanke på hur saker och ting såg ut nu ... med yrsel, med pappas vänner spridda över hela Frankrike, upptagna med arbete och familjer och med att skydda landet, var det inte troligt att vi skulle få en chans att träffas igen. Pappa förde mig till en stol där han oroade sig för mig tills jag försäkrade honom att jag mådde bra - han visste vad jag menade. Genom dimman såg jag hur han böjde sig ner och följde sitt finger längs de dammiga resterna av en tidskrift vars omslag var krökt av värme och vars läder var svart. Jag tyckte att jag såg lättnad i hans ansikte. Hans signetring i guld, stämplad med den franska fleur-de-lis och genomkorsad av två sablar, gnistrade mot askan. Han rättade till sig. "Hur många var de?" "Två." Skammen läckte in i mina ord. Jag hade gjort mitt bästa. Men mitt bästa var aldrig tillräckligt bra. "Jag borde ha gjort mer." "Min käraste, dåraktigaste dotter ... hur exakt skulle du föreslå att slåss mot två inkräktare samtidigt som du ser till att vårt hus inte brinner ner?" Jag svarade inte. Inte för att det spelade någon roll; han var alltför upptagen med att kamma igenom de oskadade pappren, de trasiga skrivbordslådorna och deras utspridda innehåll. "Vad tog de?" Jag frågade. "Ingenting av värde." "Varför var de då här, om de inte skulle ta något av värde?" Där, där var tiken i hans käke, hur hans ögonhörn smalnade av till dolkspetsar - det ansikte som jag tidigare hade försökt efterlikna för att dölja min rädsla. "Utan tvekan rotade de efter din mors smycken när du kom in." "Men de visste vad du hette. De sa ... de sa att de skulle döda mig och Maman och lämna oss åt dig att hitta." Ilska flimrade i hans ögon. Men sedan slöt hans armar runt mig och tryckte min kind mot hans axel. Och jag kunde inte se hans ansikte då, inte alls. "Jag är stolt över dig." "Om det inte hade varit för elden ... om jag inte hade varit så yr, skulle jag ha fångat dem. Jag skulle ha skyddat oss." Han drog sig tillbaka för att se på mig. "Hur kunde du någonsin säga - nej, ens tänka - en sådan sak? Du visade mod. En sann de Batz." Jag ville fråga var pappa trodde att de kom ifrån. Vem förutom andra bybor kände till oss ... kände till mig? Men sedan hörde jag fotsteg - och där stod Maman i dörröppningen. Hennes ansikte var inte fläckat av tårar; det var hårt som sten. Hennes blick svepte över mig och de förstörda möblerna, med låsta läppar, innan den landade på min far. En blick passerade mellan dem som jag inte förstod. "Jag förväntade mig inte att du skulle komma hem till middagen. Det kommer att ta ett tag att få ihop något. Du förstår, jag måste hitta mat som för närvarande inte är klistrad på väggarna." "Ma chère...", försökte han, men hennes ögon brände honom på plats. "Och låt mig inte ens börja om dig", sa hon och gick fram till mig. "Du springer iväg i mörkret för att spela hjälte. Du är bara en flicka, Tania. Och du kunde ha svimmat! Just nu kunde jag ha skrapat upp dig från golvet." Hennes mun darrade. "Du svimmade väl, eller hur? Blåmärket har redan bildats på din panna." Ja, jag var bara en flicka. En sjuk flicka. En som när det var dags var hjälplös. För det var vad det innebar att vara en sjuk flicka. "Jag ska se till att hitta en låssmed i morgon bitti", sa pappa slutligen tveksamt. "Jag kommer inte att låta någon skada oss." "Det kan du inte garantera", sköt hon tillbaka. Hans hand ryckte till - den högra, den som inte stödde min armbåge ifall min värld skulle börja snurra - som om han sträckte sig efter henne. Men när jag stängde ögonen och öppnade dem igen var min syn fylld av pappas ram. Sedan av min mamma som slängde runt med skålar, knarrandet av trästolar och pappas skratt som smälte samman till en sång, en sång som var mindre ett minne från förflutna år och mer en känsla, en känsla bland de senaste månadernas gräl och iskalla blickar som jag var säker på att jag hade glömt. Vad kallar man någon som mig? Skör. Sjuklig. Svag. Åtminstone var det vad läkare ett, två och tre sa till min mor när hon presenterade mig för dem vid tolv års ålder, med himlen simmande som en omvänd sjö över mig. Alla tittade på mig som om jag inte var av den här världen. Men det var jag kanske inte. Det var åtminstone vad prästen trodde när min mor tog mig till den lokala kyrkan i ett sista desperat försök att bota mig. Yrsel hade inte uppstått plötsligt. Jag vaknade inte upp en morgon och i stället för att hoppa ut ur sängen med ljusa ögon och redo att börja dagen, föll jag omkull i ett yrvaket tillstånd. Nej, det var långsamt, försiktigt och skadligt. Den smög sig in, först bara i mjuka vågor. Lite suddig syn när jag lekte på torget, en värk som gnällde i huvudet. Sedan kom svagheten i mina ben när jag stod upp. Först trodde min mamma att det var ett trick. Jag var trots allt ett barn. Det var vad barn gjorde, eller hur? Låtsades vara sjuka för att slippa göra sysslor? Normala flickor behövde inte ta tag i sidorna på sina stolar innan de stod upp. Normala flickor såg inte allting drunkna i pooler av svart bläck, kände inte sina hjärtan skrika mot sina bröstkorgar, hade inte ben som darrade innan de kollapsade under dem. Normala flickor såg inte hjälplöst på när män - män som hade hotat att döda deras mödrar, som hade hotat att döda dem - flydde ut i natten. Normala flickor lät inte dessa män springa mellan de mörka trädtopparna med svärden redo och vänta tills nästa gång, tills nästa gång de kom tillbaka och skar halsen av dem genom... Jag vaknade upp och kippade efter andan så högt att det nästan överröstade viskningarna som kom genom sprickorna i panelen. Rånarna. De var tillbaka. Nej - mina föräldrar; deras röstslingor. De pratade om vad som hade hänt. Vilket innebar att de pratade om mig. Och den här gången var annorlunda, på något sätt, än deras tidigare diskussioner. Det hade varit något annorlunda i hur min mor betraktade mig när jag försiktigt reste mig upp mitt i det förstörda arbetsrummet, glöden i hennes ögon var den som hon alltid använde för att dölja smärta och smärta. En gång, när hon hade halkat och slagit knät mot bordet och fått huden fläckig och blå, hade hon haft ilska i ansiktet i flera dagar. Hon hade dock aldrig tittat på mig på det sättet tidigare. Som om hon inte längre bara kunde skylla på min kropp för alla problem jag orsakade.
Kapitel ett (3)
Kanske visste jag inte riktigt vad normala flickor gjorde och inte gjorde. Men vad jag visste? Hur jag under min mammas blick krympte till något så litet, så obetydligt, att jag inte var säker på att jag kunde känna igen mig i spegeln. Och åh, hur mycket jag ville att hon skulle se mig som någon stark och värdig att hennes arm alltid stöttade min. Hur jag ville vara en reflektion av hennes noggrant kontrollerade glöd. "Jag förstår inte vad jag gjorde för fel." Min mammas röst. Försiktig om att inte överanstränga mig själv lyfte jag mig ur sängen, stannade tills min värld hade rätat upp sig och gick sedan för att trycka mitt öra mot den bortre väggen. Mitt sovrum brukade vara pappas bibliotek. Men det var innan jag blev sjuk, innan trappor inte längre var ett alternativ för min yrvakna kropp, mina smuliga ben. "Du har inte gjort något fel", lugnade pappa. "Du och Tania, ma chère, ni är allt jag någonsin velat ha." "Det är illa nog att jag inte kunde ge dig en son, men jag gav dig en dotter som är ... som är ... trasig." Pappa sa något som jag inte kunde höra. "Jag vill inte att du tränar henne längre. Inget mer stängsel - lova mig det. Jag vet att du vill förmedla din talang, men du kan inte förvänta dig att leva genom henne utan konsekvenser. Jag kan inte låta henne slösa varje vaken stund, all sin energi, på något som aldrig kommer att hjälpa henne i framtiden. Hon behöver inte veta hur hon ska skydda sig själv - hon behöver lära sig färdigheter. Kvinnliga färdigheter. För när hon är..." Hon slutade, men jag visste. Jag visste vad hon skulle säga: när hon är gift. "Vi kommer att komma på det. Nej, lyssna på mig. Vi kommer att göra det." En paus; orden dämpades av väggen. Min pappas röst igen: "De jävlarna väntade tills jag var bortrest. Tja, de har underskattat min vilja att stanna hemma när det gäller min familj. De kommer inte att våga försöka något medan jag är här." "Du vet att det finns mer än så! Vad kommer hon att göra när jag är borta? När du är borta? Du är inte ofelbar, särskilt inte nu när-" Det hördes en högljudd suck. Något gråt och ett distinkt prasslande av tyg. Jag drog mig tillbaka för att klamra mig fast vid sängstolparna. Huvudet böjt, fötterna purpande grå, som de alltid var när yrselvågorna var som starkast. Oavsett vad min mamma sa, oavsett hur mycket jag ville att hon skulle se mig och inte bara mina svagheter, ville hon inte ta ifrån mig fäktningen. Jag hade hört allting förut. Hur en flicka inte behövde lära sig det rätta sättet att hålla ett svärdgrepp, inte behövde lära sig i vilken vinkel armen skulle dras in i sidan när hon förberedde sig för motståndarens anfall. Flickor behövde inte veta dessa saker - särskilt inte sjuka flickor. Fram till ikväll hade pappas svar alltid varit en skakning av huvudet. Det var inte den jag var, förklarade han. "Hon är Tania, brukade han säga. Det irriterade min mor till det yttersta. "Hon är Tania." Tania, dottern som borde ha varit en son, dottern som borde ha fört sin fars arv vidare. Men ingen skulle vilja ha en sjuk flicka till brud. Även om hon var dotter till en musketör.
Kapitel två (1)
========== KAPITEL TVÅ ========== Sex månader senare "MON DIEU!" "Ser du henne, som vilar mot väggen? Comme une invalide, non?" Jag lyfte hakan, handflatan mot stenfasaden. Flickorna hade varit synliga på långt håll, deras klänningar färgfläckar mot den kullerstensbelagda gatan. Jag kämpade mot värmen som steg i mina kinder, kämpade mot ilskan och den mognande förlägenheten och log ett sjukt sött leende. "Geri! Vilken trevlig överraskning." Tre eller fyra flickor som jag hade känt som barn bröt sig loss från gruppen och lämnade Marguerite och de övriga bakom sig. Jag kände till deras typ. Obekväma, men bara till en viss gräns. Inte tillräckligt för att gå in. Marguerites ögon blinkade kort, något smärtsamt och bräckligt i iris. Det var jag som hade gett henne smeknamnet. När vi härskade över solrosfält, sprang genom stadens utkanter, råkade fläta varandras hår till knutar som var så hårda att våra mödrar var tvungna att klippa bort dem ... Men blicken försvann med en krumning av läppen - hon hade lärt sig det av de andra byborna. Det fanns ett korrekt sätt att undersöka pauvre Tania. Ett korrekt sätt att luta huvudet och låta blicken vandra nerför näsryggen. "Vi har gått igenom det här. Jag föredrar mitt riktiga namn, Marguerite. Geri är ett namn för ett barn." Hon snusade, slätade ut kjolens veck och plockade sedan, med en skygglapp, bort en imaginär smutsbit från det gröna tyget. Hon måste ha köpt klänningen på sin sextonårsdag, under sitt besök i Paris, resan som hon hade skvallrat om på torget i byn. Den var för fin för att ha kommit från Lupiac. Vi brukade fira födelsedagar tillsammans. Våra födelsedagar låg bara några dagar ifrån varandra. Ett år reste våra familjer till en sjö och vi stod på den fräkniga sanden och kände det kalla vattnet nafsa på våra vrister och tittade ut på den otroliga vidden av allt, denna vida värld som vi höll på att växa in i. Men det tog slut för fyra år sedan när allting förändrades. Vid tolv års ålder släppte Marguerite mig, för någon som tvingades tillbringa all sin tid i skuggan, någon som tvingades skugga sin oroliga mamma ... ja, den personen var inte alls särskilt rolig. Pappa hade velat besöka Marguerites föräldrar och berätta för dem vad han tyckte om deras dotters svek. Men min mor insisterade på att han bara skulle göra saker och ting värre. Vad kunde han säga, vad kunde han göra som min kropp inte skulle förneka gång på gång? Mina tankar kom skarpare, hårdare. Jag tog tag i dem som trasiga trådar. Marguerites gestalt suddades ut. Jag knöt ihop tårna, ett trick jag lärt mig av en slump för att bekämpa yrseln och rensa min syn. "Hur engagerande det här samtalet än är måste jag gå", sade jag. Hon kacklade med tungan. "Upptagen? Du?" Hon kastade en blick på min korg full av lila vildblommor. "Vackert. Så synd att du inte har någon att ge dem till." "Inte som om hon någonsin kommer att göra det", tillade en annan flicka. "Hon pratar inte ens med några pojkar, än mindre vet hon någon som skulle vilja gifta sig med henne." Jag sög in ett smärtsamt andetag och tryckte korgen närmare för att dölja den; korgen skrapade på min klänning. Jag var inte ensam. Jag hade pappa. Maman. Men jag hade ingen bitande replik. Känslor var svåra att dölja, särskilt när det gällde känslor så nära min hud. Till min kropp och hur den svek mig. Till utsikten att livet skulle fortsätta efter att mina föräldrar var borta, ett liv utan acceptans för den jag var, ett liv utan någon som brydde sig om mig, inte trots yrseln, inte på grund av yrseln, utan bara brydde sig, helt och hållet. Var det verkligen för mycket begärt att hoppas på någon som såg på mig och såg mig, och bara mig? Marguerite log. "Jag går till min montering. Vilken skandal det skulle vara att bära klänningar från förra säsongens resa till Paris!" Det fanns en antydan till något i den sista meningen, som om hon var medveten om det löjliga i orden, i känslan. Eller så inbillade jag mig det för att jag så desperat ville att det skulle vara sant. Solen stod fortfarande högt över mig när jag snubblade på en lös sten på stigen till huset. Jag lyckades med nöd och näppe fånga upp staketet. För fyra år sedan var den vita färgen skarp mot gräset. Nu kröp gröna larver uppför stolparna och murgröna sjönk ner i träet. "Maman?" Dörren till salongen var öppen en hårfin spricka: tillbaka till den där kvällen, pokern i min hand glittrig av svett, röken som kvävde mina lungor ... nej. De var inte här. Vi var i säkerhet. De skulle inte komma tillbaka. Jag knackade på innan jag gick in. Min mammas huvud vilade mot ryggen på sin favoritstol, en lapp i knät. Jag vände mig om för att smyga ut den väg jag hade kommit. Men då hördes ett skiftande ljud, en hosta. "Tania?" "Jag tog med mig de här till dig." Hon tittade på mina utsträckta armar, på korgen fylld med blommor och sedan ner på brevet. Var hon i färd med att kämpa? Kanske kunde jag hjälpa henne, som hon hjälpte mig, och - "Är handstilen för svår att läsa? För liten? Jag kan läsa det för dig..." "Nej, det är bra." Hennes ord var spända och korta när hon vek brevet i kvartar och stoppade in det i sin sjal, bort från min nyfikna blick. "Det är verkligen inget problem", fortsatte jag. "Jag sa att det var bra, Tania." "Okej." Min hand svävade nära ett litet bord ifall jag behövde stöd. Hon gnuggade sig mot pannan. "Din farbror skickar sin kärlek. Jag klarar mig", tillade hon när jag började protestera. "Gå och arbeta med det nya broderimönstret, det som din moster skickade dig." Det var inte ett förslag. Jag backade ut ur rummet. Men jag gick inte för att hämta den orörda mönsterdesignen som låg gömd i en bok i mitt sovrum. Jag skulle aldrig byta mitt svärd mot nål och tråd. Pappa övade en invecklad serie fotarbete i ladan, rörelsen i hans högra hand var så flytande att hans svärd verkade vara en förlängning av hans arm. Han hade inte varit den bästa svärdsättaren i musketörerna, men han hade definitivt varit en av de bästa. Fast det fanns en chans att han hade sagt det bara för att inte få för stort huvud. Det var svårt att föreställa sig någon som var mer begåvad i fäktning än han själv. Och han älskade det mer än något annat ... tills han träffade min mor. En änkekvinna, vicomtesdotter, som efter att hon gjort klart att pappa inte var en hövisk flört, blev avstängd, trots sin status som andra barn med en äldre syster som var gift med en rik lord.
Kapitel två (2)
Musketörerna kunde ha varit hjältar. Men om inte kung Ludvig XIII, och Ludvig XIV efter honom, beslöt att skänka sin välvilja, så lämnade de få som kom in i musketörerna utan land, utan titlar, dem på samma sätt. Det fanns inte många av dessa män, som pappa; de var kraftigt övertaliga av söner till adliga familjer, de som regelbundet köpte sig in. Men Papa hade sin skicklighet med ett knivblad och det kunde inte köpas för någon summa pengar i världen. Pappa gav upp sina uppgifter som musketör när jag föddes för att vara en ständig närvaro i vår familj. Åtminstone var det vad han sa till mig när jag var liten och hängde på varje ord och bad om godnattsagor från mannen som frivilligt hade gett upp ära bortom min fattningsförmåga, allt för min mor och mig. Men nu visste jag bättre - pappa skulle aldrig ha gett upp sin post frivilligt. Inte ens hans vapenbröder hade kunnat skydda honom, en titellös musketör, mot en vicomtes inflytande. Nej, pappa tvingades till pensionering. Men han hade min mor, som vägrade att lyda sin fars önskemål. Och tillsammans fick de mig. Om de bara inte hade haft mig att bråka om, eller förbruka alla sina medel, hade det kanske inte blivit en så fruktansvärd handel. Romantisk, till och med. Att älska någon så mycket att man var villig att ge upp allt för deras skull. Men jag hade ju bara fäktat med pappa. Jag visste inte hur det var att vara en del av ett samhälle som ägnade sig åt studiet av svärdet, bara för att få det bortryckt. Jag drogs ur mina tankar av ett klapp med foten mot golvet och såg pappa växla sömlöst från pointe en ligne - arm och kniv i en rak linje i brösthöjd - till en vackert utförd parering. Hans blad visslade genom luften när han utförde blocket. "Jag kommer aldrig att kunna göra det." Min far vände sig om för att titta över axeln och sköt bort strån av grått hår ur ansiktet med sin fria hand. "Det kommer du att göra." Även om ladan hyste pappas åldrande hingst, pålitlige Beau, var dess interiör inte vad man kunde förvänta sig. Väggarna var kantade med övningssvärd och extra utrustning, mitten av golvet var rensat och sopat fritt från hö. En docka tillverkad av en använd mjölsäck och överbliven halm var monterad i ett hörn för målövning. "Inte när en motståndare springer på mig med ett svärd", grymtade jag. Pappa öppnade munnen, men jag fortsatte innan han hann säga något. "Inte springa; du vet att jag inte menade springa. Det var ett talesätt. Du vet att jag menade att gå framåt." Ett leende sträckte sig över hela hans ansikte, nya rynkor kring ögonvrån, munnen. Det var vid sådana här tillfällen när han såg ung och gammal ut på en och samma gång, när jag förstod hur han kunde avväpna till och med min mor, en riktig hovman, till att överväga en man utan imponerande titel. Hans berättelser om hur han uppvaktade henne, till min glädje och hennes förskräckelse, var fyllda av intriger och faror, unga älskande som var ämnade för varandra men som splittrades av rang, av svartsjuka ... Som pappa berättade ville han inte bilda familj i Paris. Han klagade på staden: hur mörka de smala gatorna var, hur ljusa de breda gatorna var, hur hamnarna stank av svett, hur de sociala åtagandena var oundvikliga. Han räknade upp dem, varje anledning var lika lättsinnig i tonen som den förra - men inte ens han kunde dölja tyngden bakom den sista, minnet av de människor han hade förlorat. Mina föräldrar återvände aldrig till staden: under en tid, för att undvika att råka korsa vägen med min mors far. Men när min farfar gick bort och Paris återigen var säkert för dem hade yrseln redan börjat förtära mig. En stor del av familjens pengar slösades bort på misslyckade läkarbesök. Min far var inte fattig på något sätt - han hade lite pengar från sina avlidna föräldrar, mer från sin tid som musketör - men bostäderna i Paris var dyra. Pengar räckte mycket längre i Lupiac. Ett tvåvåningshus med en vindsvåning var inte utom räckhåll för en familj. Pappa värderade att spara pengar mer än att spendera dem. Han bytte fäktningslektioner mot allt som var dyrare än matvaror. Men även med hans besparingar hade vi haft tur om vi hade haft tak över huvudet i Paris. "Ett yrsel?" frågade han när jag drog mig tillbaka till den här tiden, den här platsen. "Nej, jag tänkte bara." "Ah, jaha, då är det väl så. Det är dags att börja arbeta, Mademoiselle la Mousquetaire!" Jag stoppade in kjolarna i mitt midjeband, det som pappa bad skräddaren att göra, och nu syntes nederdelen av byxorna under klänningen. Därefter intog jag den rätta ställningen: höger fot framåt med tårna riktade rakt fram, vänster fot bakåt och vinklad åt sidan. Knäna böjdes precis så, som om jag var en hoprullad fjäder, redo att skjuta framåt när som helst. Torso centrerad och upprätt. Min far varnade mig inte innan han slog till. Det skulle motverka syftet - en motståndare skulle aldrig informera en om sitt planerade angrepp. Pappas blad blinkade när mitt svärd rörde sig för att möta det. Mina axlar var tillbaka, lösa. Stark nog att ta en solid parering för att blockera hans attack, avslappnad nog att anpassa mig till det oväntade. Hans favoritåtgärd var att vänta tills jag var tillräckligt nära för att landa min utfall innan han slog mitt svärd åt sidan med ett slag. Beau släppte ut en missnöjd snutt från sitt bås i hörnet. Hans långa svans flaxade fram och tillbaka för att svinga bort des mouches, dessa irriterande flugor, medan han tuggade på sin havre. En av dem blev omdirigerad och flög in i mitt ansikte. Dieu, vad jag hatade den hästen. Jag försökte med den nyaste paraden som vi hade arbetat med, en som täckte min vänstra flank och en del av mitt huvud. Damm sparkade upp runt mina hälar när jag drog mig tillbaka för att blockera pappas attack, men höll honom fortfarande inom armlängds avstånd. Jag sköt min arm omedelbart framåt. Han hade inte väntat sig en så snabb replik. När han hoppade tillbaka kastade han sitt svärd från höger till vänster hand. Sedan utförde han en blockering som var så ren att mitt svärd föll ner på ladugårdsgolvet. "Det är inte rättvist!" Jag skrek upprört. Sekunderna efteråt klamrade jag mig fast vid mitt svärd, fingrarna greppade efter damm när min far triumferande höll mitt vapen i luften. "Aha! Avväpnad!"
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Galna musketör damer"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️