Altri libri di L.B. Dunbar
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Capitolo 1 (1)
1 Una strada lunga e tortuosa [Letty] Dove diavolo sono? Sto perdendo il GPS del mio telefono e mi sembra di essere passata tre volte dallo stesso boschetto di alberi. Chi può dirlo? Betulle, aceri e cedri mi circondano, e sono gli alberi che riconosco. Tutto è un mare di corteccia spessa e di verde, ma presto questa foresta si infiammerà di ori, rossi e arancioni. Il cambio di stagione è il motivo della mia fretta. Devo mettere in sicurezza la proprietà prima dell'inverno, in modo che il terreno possa essere aperto la prossima primavera. Lavorando per Mullen Realty, ho fatto la mia scalata da assistente del direttore d'ufficio ad assistente del venditore ad agente immobiliare commerciale. Non è esattamente la mia scelta professionale, ma è stato un guadagno costante. Quando a ventiquattro anni non avevo un lavoro, grazie alla mia laurea in inglese, mia madre mi fece lavorare per mio zio, un magnate del settore immobiliare a Chicago. Ora ho quarant'anni, quindi si può dire che mi sono sistemato nell'azienda di famiglia. Lo zio Frank si vanta di comprare e vendere, e quello che vuole è comprare questa proprietà dimenticata da Dio in Georgia e venderla a una società alberghiera che vuole lo spazio per il suo prossimo resort e spa. Essendo l'unico veicolo in vista mentre serpeggio per le strade ricche di curve, aspetto che Jason salti fuori con la sua inquietante maschera da hockey e inizi a brandire una motosega da un momento all'altro. Forse ho mischiato un po' di film dell'orrore, ma questa è la scena che ho in testa mentre mi muovo lungo lo stretto viale. Non sono nemmeno più sicuro di trovarmi nella contea giusta, per non parlare dello Stato giusto. Ho bisogno di Blue Ridge, in Georgia, ma per chilometri ho visto solo tronchi d'albero e fogliame e, di tanto in tanto, il segno poco appariscente di una deviazione. Dall'ufficio, Marcus cerca di assicurarmi che sono nel posto giusto. "Ci sono solo due tracce di pneumatici che non portano da nessuna parte", dico al telefono, faticando a guidare la Jetta noleggiata sul terreno accidentato. "È così. Sei nel posto giusto. Non fare casini", abbaia la sua voce burbera attraverso l'altoparlante. Urto un dosso e il telefono sbatte fuori dal portabicchieri e cade a terra. Maledizione. Non posso rischiare di raggiungerla e ho troppa paura di fermarmi finché non vedo il luogo che sono destinato a trovare. La baita di Harrington. Non so bene cosa aspettarmi. Mi hanno detto che è rustica, ma non so se significa pittoresca o semplicemente grezza. In ogni caso, Mullen Real Estate vuole la proprietà. "Credo di esserci quasi", grido, mentre il telefono giace a faccia in giù sul pavimento del lato passeggero. Non riesco a sentire la risposta di Marcus. Non è solo il mio assistente, ma anche uno dei miei migliori amici, e sa che questa acquisizione è importante per me. Se riuscissi a concludere l'affare, dimostrerei di essere un abile acquirente immobiliare. Inoltre, consoliderei la mia posizione nell'azienda e mi guadagnerei una parte degli affari. Socio. La parola riecheggia nella mia testa. Il suono è piacevole. Olivet Pierson. Socio. Quando la strada sterrata si restringe, vedo la luce alla fine del tunnel di alberi. Una specie di radura si apre davanti a me e rallento ancora di più rispetto alle cinque miglia all'ora che stavo guidando. Quando supero la corsia, una visione di mascolinità si staglia davanti a me. Senza maglietta, la schiena nuda di un essere muscoloso brandisce un'ascia sulla spalla, spaccando un pezzo di legno in piedi su un altro tronco. Il colpo non si sente all'interno dell'auto, ma la forza fragorosa con cui spacca il legno sembra vibrare sotto il mio veicolo e nel mio piede. Rimango impietrito dall'aspetto della sua schiena increspata, della sua colonna vertebrale sudata e dei suoi pantaloni a vita bassa, che fanno pensare che porti i boxer per la sottile striscia di vita esposta. In rosso. I capelli in cima alla testa sono corti, accostati al cranio ma non in stile militare, mentre un cespuglio di peli sul viso gli copre la mascella. I miei occhi si concentrano sul suo profilo mentre si alza e si raddrizza, poi si gira rapidamente per vedere la mia auto. Gli occhi scuri e profondi si restringono e mi fissano con rabbia. Lascia cadere l'ascia e alza le mani, la sua bocca si apre, ma non sento quello che dice. Sono accecato dal bagliore della luce del sole che rimbalza sul suo petto sodo, una spruzzata di peli a forma di V tra le piatte pianure dei suoi pettorali e sopra le lente colline dei suoi addominali. Altri peli si dirigono verso sud, immergendosi nella fascia rossa esposta sopra il suo girovita, e mi viene l'acquolina in bocca finché due grandi mani non colpiscono il cofano della mia auto a noleggio, e noto la sua bocca muoversi mentre grida. "Fermati". Oh. Mio. Dio. Il mio piede sbatte sul freno, facendomi sobbalzare in avanti e mancando di poco il ponte del naso sul volante. Guardo fuori dal parabrezza anteriore, osservando l'aspetto dell'uomo che ho quasi investito. È una montagna d'uomo, una persona di cui immagino si siano scritti racconti molto tempo fa. È un boscaiolo per gli standard moderni, e poi noto di nuovo i suoi capelli. Tagliati e carbonati. Non sono neri, ma più simili al colore del fumo prima che le braci siano pronte. Una perfetta miscela di argento polveroso gli copre la testa e la mascella. È una volpe argentata, ma dalle dimensioni sembra più un grizzly arrabbiato. "Mi dispiace tanto", mormoro mentre metto l'auto in parcheggio e mi affanno a togliermi dal noleggio. Le mie caviglie si contorcono perché i tacchi che indosso non riescono a stare in equilibrio sullo sporco irregolare sotto i miei piedi. Mi aggrappo alla portiera aperta del guidatore per avere un sostegno, aspettandomi di cadere e battere il mento. Quanti punti di sutura mi serviranno? C'è almeno un medico qui fuori? Un ospedale nelle vicinanze? Oddio, potrei morire dissanguato. Poi noto l'uomo perplesso davanti a me, ancora appoggiato al cappuccio. Guardandolo, morirei felice. Tuttavia, la vibrazione che si sprigiona da lui è tutt'altro che felice. Il suo petto ansima, mentre i suoi occhi quasi scompaiono mentre mi strizza l'occhio. "Chi sei?" Sottolinea ogni parola mentre parla. Non posso certo dire "ero nei paraggi", perché dubito che si possa trovare un altro essere umano nel raggio di chilometri. Oh Signore, se gridassi, qualcuno mi sentirebbe? Se un albero cade nel bosco, fa rumore se non c'è nessuno a sentirlo? I miei pensieri sono fuori controllo.
Capitolo 1 (2)
"Sono Olivet Pierson e sto cercando George Harrington il secondo. È questa la capanna degli Harrington?". Sono qui per il terreno, ma la capanna cattura la mia attenzione. L'edificio a due piani è di medie dimensioni, bilanciato da una finestra su entrambi i lati di un'unica porta d'ingresso, aperta e invitante. Una pesante sporgenza metallica ombreggia il portico, che corre per tutta la lunghezza della capanna. La struttura grigia e soggetta alle intemperie, con il tetto di scandole nere, non sembra usurata. Sembra nuova di zecca. Con un piccolo cortile e lo sfondo della foresta, il posto sembra piuttosto accogliente. "Come sei arrivato qui?" La sua voce burbera riporta la mia attenzione su di lui. La sua curiosità lo spinge ad alzare lo sguardo oltre il retro della mia auto, fissando la corsia stretta che ho percorso. "Lei è George Harrington?" La sua testa torna verso di me e le sue labbra si storcono. Scendendo dalla mia auto, cerca un panno sulla catasta di legna e si asciuga il viso. Con noncuranza, percorre il suo petto, anzi di proposito, perché deve sapere che sto osservando ogni sua mossa. Sto praticamente morendo di fame mentre si prende tutto il tempo necessario per passare il panno sui suoi pettorali larghi e per scendere verso il basso. Si tampona con il panno sulla zona della cerniera dei pantaloni e io trasalisco. I miei occhi si rivolgono verso l'alto e le sue labbra sorridono beffarde. Non posso dire che sia un sorriso. Il suo viso sembra troppo serio per una cosa del genere. Le rughe segnano i bordi degli occhi e gli zigomi sono ben definiti. Forse mi stava prendendo in giro, ma il suo volto non rivela nulla. "Allora..." Ripeto. "Sei tu George?" "Devi cercare mio padre", afferma, gettando quella che mi rendo conto essere una maglietta bianca sulla catasta di legna. Raccoglie l'ascia e io cerco di riprendere fiato. Afferro la porta aperta come sostegno, scrutandolo mentre mi volta le spalle e solleva lo strumento per tagliare la legna. Il suono di un tronco che si scheggia risuona forte intorno a noi, riecheggiando nella profonda quiete. Mi prendo un secondo per guardarmi intorno, non più persa nel bosco, ma notando la bellezza delle varie tonalità di verde. Le guglie di pini e le ampie distese di aceri sussurrano nella brezza, con un cielo azzurro e splendido come sfondo. Il paesaggio è mozzafiato e il silenzio mi ricorda che questo è il luogo perfetto per una spa e un resort. Appartato. Rustico. Tranquillo. Thwack. Un altro tronco si spacca e io riporto la mia attenzione sul signor Lumbersexy. "Sa qualcosa della proprietà?". Chiedo, interrompendolo a metà del movimento. Non manca il tronco, ma non si spacca. L'ascia rimbalza e il tronco cade su un fianco. Quando si gira verso di me, la mossa è di natura aggressiva, eppure mi accorgo di non temerlo. La sua bocca si apre, ma io parlo. "Mi hanno detto che è di proprietà di George Harrington II. Una certa Elaina Harrington di Mountain Spring Lane mi ha detto come arrivare qui. Mi ha detto che l'avrei trovato qui". Faccio una pausa mentre mi guarda. Mi fermai all'indirizzo originale datomi dall'ufficio. Mountain Spring Lane era una striscia di terra battuta con tre imponenti case antebellum lungo il viale privato. Il denaro vecchio copriva la vernice bianca di ogni casa. Quando non parla, continuo. "È una proprietà bellissima". Giro la testa come se stessi notando il terreno, ma riesco a concentrarmi solo sul peso dei suoi occhi su di me, sapendo che sta seguendo la torsione del mio collo mentre mi guardo intorno. "Che cosa vuoi?", dice di getto. La burrosità del suo tono riporta la mia attenzione su di lui. Forse è meglio chiamarlo Brontolo invece di Boscaiolo Sexy. "Sto cercando di discutere l'acquisto del terreno". L'ascia gli scivola di mano, mentre l'altra mano stringe i pugni in una palla di nocche. È spaventoso, ma per qualche motivo non lo temo. "Non è in vendita". "Tutto è in vendita, signor ....". Non mi dice ancora il suo nome, ma sento che sono nel posto giusto, quindi deve essere George Harrington. "Senta..." Fa una pausa e io propongo il mio nome. "Olivet Pierson. Mullen Realty", dico, aggirando la porta e chiudendola. Mi avvicino alla sua mano e mi accorgo che il mio palmo suda già per l'ansia di toccare la sua zampa. Più mi avvicino a lui e più appare ancora più grande, e siamo in contrasto l'uno con l'altro. Lui è a petto nudo con pantaloni ricoperti di trucioli di legno e stivali da lavoro rustici, mentre io traballo sui tacchi con una gonna a matita, un blazer e una camicetta scomoda. I suoi occhi guardano la mia mano, ma non ricambia e non allunga la mano verso la mia. Al contrario, incrocia le braccia, gonfiando il petto a botte e producendo due grandi bicipiti, flessi in segno di avvertimento. "Cricket", esordisce, ma io lo correggo. "Olivet". "Questo posto non è in vendita, quindi puoi fare retromarcia, possibilmente senza andare a sbattere contro un albero ignaro, e tornare da dove sei venuto". Tutte quelle parole nel suo tono definitivo si sommano a una sola: Vattene. Ma non andrò da nessuna parte senza la sicurezza di questa proprietà firmata su una linea tratteggiata. "Ora, signor Harrington", dico. Abbassando la mano, le appoggio entrambe sul cofano dell'auto. Il problema è che sto ancora guardando in alto, quindi non sono in una posizione di autorità per convincerlo a scendere. Nei film è sempre bello, ma è chiaro che non funziona con il mio metro e settanta di statura rispetto al suo metro e ottanta e troppi centimetri di altezza. "Gigante", afferma, e io mi fermo. "Come scusa?" "Tutti mi chiamano Gigante". "Beh, signor Gigante..." "Cosa vuole dal terreno?", interviene lui, con la voce ancora profonda come un tuono ma non così minacciosa. "Lavoro per la Mullen Realty di Chicago e vorremmo acquistare questa proprietà per un resort...". "Un resort?", sbuffa, lasciando cadere le braccia sui fianchi mentre mi interrompe. Gira la sua grande testa di lato, dandomi una visione del suo profilo. I tratti forti del viso, il naso affilato rotto almeno una volta e un tic alla mascella mentre si concentra su qualcosa in lontananza. "Sai qualcosa di questa proprietà, Cricket?". "Olivet", mi correggo. "E sì, lo so. So che è un bel pezzo di terra situato perfettamente per un bellissimo resort che offrirà alle persone pace e tranquillità lontano dalle loro vite frenetiche". Mi dilungo sulla brochure del futuro, assicurandomi di includere queste parole per attirare i potenziali visitatori. La serenità che ci circonda mi ricorda che non sono lontano dalle mie speculazioni.
Capitolo 1 (3)
Fa una risatina, incrociando di nuovo le braccia. Non così feroce come la prima volta e più disinvolto, scuote la testa come se stesse ridendo di me. Solo che non sta ridendo. "Non è in vendita". Mi accontento delle sue parole, pensando a come sarebbe con una risata in faccia. Le sue guance brillerebbero? La sua bocca si allargherebbe? Scommetto che ha i denti bianchi. Un sorriso e una bella risata potrebbero infiammarlo. È già più grande della vita, ma con una bella risata diventerebbe più grande del tuono. Un dio greco del suono e della statura. Mi sta fissando e mi rendo conto di averci messo troppo a rispondere. Guardo il capanno dietro di lui. Rustica è la parola giusta per definirla. Accogliente, grigia, invitante. Mi tolgo dalla testa la possibilità di vedere l'interno. Probabilmente nasconde i corpi sotto il portico. Ridacchio al pensiero. È feroce ma non temibile. C'è qualcosa in lui. La mia testa si inclina e gli occhi mi pizzicano. Decido di cambiare tattica. Un nuovo appello. "Se è una questione di soldi...". "Non ho bisogno di soldi". Si schernisce, interrompendomi e fissandomi di nuovo con uno sguardo offeso. "Non ci sono abbastanza soldi al mondo perché io rinunci a questo posto". Mi si apre la bocca. "Quindi lei è George Harrington il secondo?". "Te l'ho detto, sono Giant, e credo che abbiamo finito qui, Cricket". "Ora, signor Harrington...". Mi volta le spalle, quella schiena splendidamente muscolosa. Mi viene l'acquolina in bocca e vorrei baciare il fiume della sua spina dorsale e le pianure flessuose delle sue scapole, il che è assolutamente ridicolo, considerando che è un estraneo. Inoltre, ho rinunciato agli uomini. Uomini carini e con nomi altisonanti. No, grazie. Anche se quest'uomo non è bello. È consumato dalle intemperie come la baita dietro di lui e, per una volta, vorrei essere un po' meno rigida e abbottonata. Il colletto della mia camicetta mi prude. "Faccia il suo prezzo, signor Harrington", grido alla sua schiena che si ritira. Ha abbandonato la catasta di legna e si dirige verso il portico basso. Senza toccare la prima scala, sale sulla piattaforma, inghiottito dall'ombra della sporgenza. I miei occhi si fissano su due globi sodi che riempiono i suoi pantaloni Carhartt. Oh, mio Dio. In pochi secondi è scomparso all'interno della cabina, chiudendo la porta alla mia proposta. Beh, di certo non è andata come previsto.
Capitolo 2
2 Nessuna vendita. Forse. [Gigante] Chi cazzo era? Sto ancora riflettendo sulla risposta a questa domanda mentre torno alla casa principale di Mountain Spring Lane, soprannominata la Lane da quelli di noi che ci sono cresciuti. Sono ancora eccitato per quell'insetto di donna che cinguetta, fa domande e vuole che io venda. Ha. "Chi ha mandato quella donna sulla montagna?". Abbaio. Tengo a freno le bestemmie che mi stanno per uscire dalla bocca, sapendo che mia madre mi farebbe comunque il culo per queste parole. "Gigante, non so di cosa stai parlando", dice Elaina Harrington tutta dolcezza e falso miele. Mia madre è la regina delle ficcanaso e, dall'espressione del suo viso, ha messo il naso dove non deve. Non avevo bisogno di fermarmi a casa, ma stavo passando per Lane mentre tornavo in città. "La domanda migliore è: perché pensi che abbia venduto la baita?". Mia madre crede che io passi troppo tempo lassù a nascondermi per evitare la vita. Purtroppo per lei, non mi interessa quello che pensa. La baita è mia e non sto evitando nulla. Mi piace stare lassù. Nella pace e nella tranquillità, sono lontano dal tentativo di mia madre di intervenire nella mia vita. Per l'amor di Dio, ho quasi cinquant'anni. Non perde un colpo mentre apparecchia la tavola della sala da pranzo. Internamente sospiro. Le dimensioni della tavola significano che mia sorella minore verrà con il suo nuovo sposo, o meglio con il suo ex migliore amico, tornato a professare finalmente il suo amore per la mia sorellina circa vent'anni dopo. Lo sbocciare dell'amore che mia sorella ha trovato dopo la morte del marito ha spinto mia madre a fare da sensale per me. La formalità dei piatti della cena lascia intendere che non saranno solo Mati e Denton a unirsi a noi. Mia madre non ha risposto alla mia domanda prima che io aggiunga: "Chi viene a cena, la regina?". Non dovrei chiederlo. "L'amica di Mati, Alyce Wright. È perfetta". Per lei. Non ho bisogno di sentire le parole per capire cosa non sta dicendo. Mia madre si raddrizza dopo aver posato i coltelli e mi guarda. "Sai, potrebbe succedere di nuovo". La sua voce si addolcisce. Si sbaglia, e questo non è in discussione... di nuovo. Accidenti a Mati perché è felice. "Non hai risposto alla mia domanda", sbotto un po' più duramente di quanto volessi, ma gli sforzi di mia madre per combinare incontri mi fanno arrabbiare. O forse è la piccola scintilla che ho dentro il petto quando quel petardo di donna vomita la sua offerta. Faccia il suo prezzo, signor Harrington. Come le ho detto, niente vendita. Non c'è abbastanza denaro al mondo per togliermi il terreno dalle mani, ma la mia irritazione non è dovuta solo al fatto che lei mi ha beccato con il suo gergo da marketing. È lo sguardo che mi ha rivolto. I suoi occhi blu brillanti si sono stretti sul mio petto, scendendo lungo la mia circonferenza e arrivando alla mia cerniera. Mi sono divertito un po' con lei senza volerlo. Non si è nemmeno spaventata per essere stata scoperta, ha solo dato l'impressione di essere affamata. Probabilmente mangia le unghie a colazione. Sbuffo tra me e me. Una brunetta carina come lei, tutta città, con il suo vestito scuro e i tacchi, non si farà certo abbindolare da uno come me, anche se ho dei soldi a mio nome. I soldi non hanno alcuna importanza. Sono un Harrington di quarta generazione. Quarta generazione di George Harrington, per essere precisi. Il secondo alla fine del mio nome indica che sono il figlio del figlio minore, che si chiama come suo padre. Siamo uomini della birra, che hanno prodotto dietro le porte dei fienili finché non è diventato legale produrre birra artigianale in Georgia. Nostro nonno scherzava sul fatto che eravamo qui prima che la Georgia cominciasse. La Giant Brewing Company è il nostro marchio e io sono l'amministratore delegato sotto la guida del mio cosiddetto padre in pensione. "Mamma", dico esasperato, e lei posa un vaso di fiori con più forza del necessario. "Bene, l'ho mandata su per il sentiero". Mia madre non mi guarda. Sa che quella terra significa tutto per me e, pur comprendendo il motivo, non capisce come io possa passare così tanto tempo lassù. Non voglio doverle ricordare che è la mia vita. Ho quarantanove anni. Può smettere di farmi da madre. Mi giro e mi dirigo verso la porta d'ingresso. Ho una casa più vicina alla città, che evito quasi tutti i giorni perché trovo la solitudine nella baita. Chi se ne frega? Voglio urlare. Tanto sono sola. Vuoto di famiglia, questo è il termine, anche se credo di esserlo da più tempo dell'assenza delle mie figlie che vanno al college e proseguono la loro vita. È così che dovrebbe essere con le mie ragazze, eppure ultimamente mi sembra di essermi persa troppo. "Gigante", mi chiama mia madre, con un avvertimento nella voce. "Devi essere qui per cena alle sei". Non la deluderò, ma voglio farlo. Per una volta, vorrei fare qualcosa di spontaneo e non presentarmi a una cena di famiglia o a un incontro combinato o a qualcosa di programmato. Sono libero di fare quello che voglio delle mie giornate, eppure, avvicinandomi ai cinquanta, mi sento in trappola. Come se qualcosa strisciasse sotto la mia pelle e volesse essere liberato. I miei pensieri tornano all'insetto di una donna china sulla sua auto, che cerca di apparire dura e invece sembra adorabile mentre i suoi occhi spalancati sfiorano il mio corpo. Chissà cosa avrebbe pensato se l'avessi messa sul suo cappuccetto d'argento e l'avessi baciata senza ritegno solo perché potevo e volevo farlo? Wow. Rallento il mio furgone F-150 con il grande logo della Giant Brewing Co. sulla fiancata mentre mi avvicino alla strada sterrata che porta in città. Da dove viene questo pensiero? Mi sudano i palmi delle mani sul volante. È passato un po' di tempo da quando sono stato con una donna, ma è comunque un'estranea. Non la conosco. Non voglio nemmeno conoscerla, mi ammonisco, ma qualcosa mi punzecchia il cranio. Sì, la conosci, sussurra la mia testa dura. Scuoto il pensiero. Chiunque fosse, parlava troppo. Ma poi c'erano i suoi occhi, luminosi e azzurri come il giorno, e il modo in cui scrutava il mio corpo. Affamato, questo era lo sguardo. Era uno sguardo piacevole. Aveva anche quell'atteggiamento feroce, come se non accettasse nulla di meno di ciò che voleva. Faccia il suo prezzo, signor Harrington. Le darò un prezzo: niente vendita. Non importa la mia sottile attrazione per lei. Non la conoscerò perché non voglio separarmi dalla mia terra. Quella proprietà è speciale per me come non lo sarà mai un pezzo di culo, e inoltre non voglio un pezzo di culo. Se ho bisogno di scopare, posso andare da Elton. Quando è stata l'ultima volta che ho scopato? Conto mentalmente a ritroso come se stessi sfogliando i fogli di un calendario. Accidenti. È passato un po' di tempo. Il mio cazzo mugola nei pantaloni all'aperto quando mi viene in mente una brunetta vivace con grandi occhi blu che si intonano al cielo. Abbasso la cresta, impreco, ma poi decido di non fare il rimprovero. L'immagine della sua bella boccuccia che mi implora per la mia terra, che mi implora per qualsiasi cosa, renderà il mio cibo per la doccia ancora più veloce questa sera. E avrò bisogno di una liberazione prima di un'altra sessione di incontri da parte di mia madre.
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