No hay elección

Capítulo 1 (1)

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Capítulo 1

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"Hola, soy yo, Lenny. ¿Dónde diablos estás?"

Sabía que era una mala idea hacer clic en el enlace de mi pantalla de inicio.

Pero lo hice de todos modos.

Porque, como había aprendido a lo largo de mi vida, me gustaba cabrearme.

¿No me acababa de decir que borrara las malditas cookies y el historial de mi ordenador? Sí, lo había hecho. Sabía que lo había hecho. Había sido hace unas semanas cuando el último artículo había aparecido en mi página de inicio, y había terminado obligándome a saltar en una bicicleta estática para no hacer una estupidez.

Excepto que esa vez, todo lo que había hecho era darle a mi pantalla el dedo medio y luego hacer clic en un artículo diferente para leer... maldiciendo en voz baja todo el tiempo.

Por desgracia para mí, estaba malhumorado, mezquino y un poco aburrido, y por eso seguí el enlace por primera vez en mucho tiempo, viendo cómo la pantalla de mi ordenador parpadeaba durante un segundo antes de que me llevara a un sitio web en el que en el pasado había estado más veces de las que estaría dispuesto a admitir.

...Hace meses. Hace un año. Últimamente no. No en mucho tiempo.

Por lo menos había eso.

No es mala idea tener una idea de lo que este imbécil se trae entre manos, me dije a mí mismo mientras la misma línea de asunto que me había atraído volvía a aparecer en la pantalla en letras grandes y en negrita. Leí el título del artículo y lo volví a leer.

Las palabras que aparecían en la pantalla no iban a afectarme en absoluto, aunque se me revolviera el estómago y mis dedos se agitaran en torno al ratón que tenía bajo la palma de la mano porque de repente quería lanzárselo a alguien que estaba al otro lado del océano. No iba a hacerlo, porque no me importaba.

Los últimos meses habían hecho más fácil leer el nombre que aparecía en el titular sin querer ir a romper algo. En todo caso, lo único que sentí fue el más mínimo indicio de agravio. Sólo el más pequeño indicio de agravación.

JONAH COLLINS ABANDONARÁ EL RACING CLUB DE PARIS

Sinceramente, estaba muy orgulloso de que mi párpado no se moviera. Al menos no como la primera vez que había visto ese nombre después de un año de apagón. Por suerte había estado en casa sólo con Mo, y ella nunca me delataría por cómo había dicho "maldito imbécil" al verlo.

O contarle a alguien cómo me puse una almohada en la cara y le grité "JODER".

Y si tragué un poco fuerte mientras leía algunas palabras más en el sitio de noticias de Nueva Zelanda, fue sólo porque aún no había bebido suficiente agua y mi garganta estaba seca.

Jonah Hema Collins ha confirmado que deja el Racing Club de París, pero no ha confirmado ningún plan de futuro.

El ex All Black Collins acaba de concluir un accidentado contrato de dos años con el afamado club parisino.

Y, por el bien del resto de mi día y de la vida de mi ratón, pulsé el icono rojo de la parte superior izquierda de la ventana y salí de la página, encontrándome de nuevo con una lista de noticias que sí importaban.

Así que no se quedaba en Francia. ¿A quién le importaba? No significaba nada.

Maldito imbécil.

Aparté ese pensamiento al instante, sintiendo cómo me rechinaban los dientes de atrás, y me centré en la lista de noticias en las que debería haberme centrado. Noticias que realmente afectaban a mi vida y a la de mis seres queridos y amigos. Estas noticias eran de trabajo.

MACHIDO SE PREPARA PARA VOLVER A LA UFL 238

Pero sólo tardé un segundo en decidir que me importaba una mierda que Machido volviera a la United Fighting League, o cualquier otra noticia de la página web de MMA -artes marciales mixtas- más popular que visitaba a diario. Debería importarme. Las MMA eran mi negocio, el negocio de mi familia, pero en ese momento me importaba un carajo. Mi mente se desvió hacia ese maldito artículo sobre el imbécil que no había firmado un nuevo contrato en París.

Y eso lo hizo.

Mi ojo comenzó a moverse.

No tuve que mirar mi escritorio para abrir el cajón de arriba, coger la pelota antiestrés que me había regalado mi mejor amigo hacía un año y apretarla con todas mis fuerzas.

Toda ella.

Podía sentir la tensión en mi codo por la fuerza con la que estaba estrangulando la inocente pelota que nunca me había hecho nada, pero que probablemente había salvado a más de un par de personas en el gimnasio del asesinato cuando metían la pata o eran simplemente idiotas. La pelota amarilla blanda era, sinceramente, uno de los regalos más atentos que me habían hecho. Era un sustituto decente de los sacos de nueces que deseaba poder estrujar cuando alguien me cabreaba.

Me había prometido hace ocho largos meses que había terminado. Que había superado esta mierda. Que había seguido adelante con mi vida.

Hace seis meses, cuando vi ese nombre, medio y apellido en la pantalla de mi tableta y me subió la presión sanguínea, me confirmé de nuevo a mí misma que ya no me importaba una mierda, después de haber gritado contra la almohada y haber golpeado mi colchón unas cuantas veces.

Había hecho todo lo posible.

Había dejado de perder tiempo y energía estando enfadada.

Y estaba totalmente bien que esperara que alguien tropezara y cayera de bruces en un montón de mierda de perro caliente y fresca en algún momento de su futuro próximo, ¿no? Si ocurría, genial. Si no ocurría, siempre había un mañana. Todo lo que hice fue cruzar los putos dedos para que finalmente llegara el día y descubriera que había sucedido, y si había una prueba visual de ello, fabuloso.

Todo era genial. No necesitaba echar un vistazo a la oficina en la que trabajaba para saberlo. La oficina que había sido el equivalente al trono de mi abuelo. El mismo abuelo que era dueño del edificio en el que se encontraba y del edificio de al lado. El mismo edificio que tenía nuestro apellido pegado en un cartel gigante en el exterior.

CASA MAIO

FITNESS Y MMA

Nuestro legado familiar.

Sólo ese cartel me hacía sonreír cada día que lo veía. Era el hogar, y era el amor. Puede que no fuera el mismo edificio en el que había crecido antes de que el abuelo trasladara el negocio, pero seguía siendo un lugar que estaba directamente ligado a mi corazón y a más de la mitad de los mejores recuerdos de mi vida. Ahora dirigía este gimnasio de MMA, y siempre lo haría.

Capítulo 1 (2)

Inspiré por la nariz, una bocanada de aire que no retuve más de un segundo, y luego la solté de nuevo.

A la mierda.

Lo que ese imbécil hiciera con su vida no era de mi incumbencia y no lo había sido... nunca. Podía ir a donde quisiera y hacer lo que quisiera y con quien quisiera. En resumen: podía irse a la mierda.

Idiota.

Ese pensamiento apenas había entrado en mi cerebro cuando el teléfono de la oficina emitió un pitido con una llamada entrante desde otro teléfono del edificio. Ni siquiera tuve la oportunidad de decir una palabra antes de que una voz conocida dijera: "Lenny, necesito tu ayuda".

Al instante olvidé el artículo, el nombre de ese cabrón, París y todo lo relacionado con la pantalla de mi ordenador. Suspiré, sabiendo que había unas cuantas razones por las que Bianca, la empleada de recepción a tiempo completo, me necesitaría, y no estaba de humor para ocuparme de ninguna de ellas. Todas las razones se derivaban de una verdad: alguien tenía que estar actuando como un idiota.

De niño, había pasado la mitad de mi vida en el edificio original de la Casa Maio. Era pequeño, oscuro y un poco tosco. Y me encantaba, desde el olor que desprendía después de un largo día de cuerpos sudorosos y almizclados hasta el olor que desprendía después de que el abuelo me pusiera a trabajar, sin importarle una mierda las leyes de trabajo infantil, fregando el suelo y limpiando el equipo. Por aquel entonces, no había sido capaz de imaginar un trabajo mejor que el que tenía el abuelo Gus, poseer un gimnasio, gestionarlo, involucrarse en el entrenamiento de los luchadores. Me había parecido tan genial y relajado, sobre todo después de que él se hiciera con un ordenador cargado de solitarios al que podía jugar durante horas mientras esperaba para volver a casa si no había nada más que hacer. Cuando me hice mayor y descubrí las salas de chat, la cosa mejoró aún más. Pasar el rato en el piso con la gente que quería o trastear con el ordenador había sido lo mejor.

Cuando era más joven, me había hecho ilusión dirigir la Casa Maio.

Por alguna razón, mi cerebro había optado por bloquear la mayor parte de la otra mierda que acompañaba al trabajo; concretamente, los momentos en los que me gritaban que fuera a separar una discusión o una pelea entre dos hombres adultos. O actuar como si me importara una mierda cuando los miembros se quejaban o amenazaban con cancelar por razones realmente básicas, como cuando la máquina de rayos de culo no funcionaba.

"¿Qué pasa?" pregunté, sintiéndome casi agotada incluso después de haber dormido seis horas enteras.

"John acaba de venir y me ha dicho que estaba en los vestuarios de tu edificio y que ha visto a dos de los chicos de la MMA poniéndose feos el uno al otro", dijo Bianca, sin molestarse en explicar lo que eso implicaba porque ambos sabíamos muy bien lo que significaba.

Alguien tenía que ir a detenerlo, y ninguno de los empleados cobraba lo suficiente como para querer involucrarse con dos hombres adultos discutiendo.

Ese era mi trabajo.

No entendía por qué John, el conserje, no se pasaba por mi despacho y me lo decía. No había sido un gilipollas con él ni nada esa mañana... No creo. Tendría que sacar tiempo para ir a hablar con él y asegurarme de que estábamos bien más tarde, cuando no tuviera que lidiar con dos idiotas.

"Muy bien, Bianca, gracias. Ya lo tengo", le dije con otro suspiro mientras me ponía en pie.

"¡Lo siento! Buena suerte", respondió con su voz alegre y agradable que me había conquistado cuando la entrevisté hacía cuatro meses.

¿Quién demonios era tan tonto como para estar discutiendo ahora mismo y por qué? Salí del despacho y me dirigí a la planta principal. Miré a mi alrededor en busca de una pista, observando el mar vacío de colchonetas azules. Había cuatro chicos alrededor de la jaula, pero estaban en sus propios mundos. Casi todos los de la sesión de la mañana se habían ido.

Llegué a la puerta que daba al pasillo que conducía a las duchas y a las taquillas y no aflojé el paso mientras gritaba: "¡Esconded vuestros ding-dongs! Voy a entrar".

No estaba de humor para ver pollas revoloteando ni los culos de nadie guiñándome el ojo. Podía pasar el resto de mi vida sin encontrarme con alguien agachado y desnudo. Si iba a ver algún demonio calvo y de ojos marrones, quería elegir de quién.

Nadie gritó en respuesta. Muy bien entonces.

Tal vez era mi día de suerte y se habían ido, pero todavía tenía que comprobar que nadie estuviera inconsciente en el suelo. Afortunadamente, eso nunca había sucedido, pero era sólo porque las reglas de la Casa Maio eran muy estrictas con respecto a las peleas. Los más inteligentes sabían que no debían hacer algo tan estúpido, e incluso se podía razonar con los idiotas engreídos antes de que hicieran algo de lo que se arrepintieran.

Por lo general.

Apenas tuve que atravesar el corto pasillo que lleva a los vestuarios cuando inmediatamente vi a los dos tipos de pie uno frente al otro, en silencio, cara a cara. Más bien frente a frente. ¿De verdad?

Había muchas cosas que siempre me habían gustado de que la Casa Maio formara parte de mi vida. De que estuviera en mi corazón. En mi sangre. Saber que era mía tanto como del abuelo Gus. Al igual que los príncipes y princesas que conocían los reinos que iban a heredar, yo siempre había sabido que un día también sería mío. Así que había sabido, incluso cuando tenía la altura de las caderas del abuelo, lo que ocurría cuando te metías en una pelea cuando no era para entrenar.

Una y otra vez, me había hecho sentar en el pequeño sofá plegable que tenía en un rincón de su despacho, allá en el viejo edificio donde había nacido la Casa Maio, mientras suspendía a una persona tras otra por infringir las normas. Las normas que estaban expuestas justo delante de las puertas principales que todos atravesaban para entrar en el edificio. Las mismas reglas que existían desde antes de que yo naciera.

* NO SE PUEDE PEGAR

* NO SE PUEDE DROGAR

* NO A LOS GOLPES BAJOS (DEJAR LOS GENITALES Y LOS CUELLOS/ESPINAS EN PAZ)

***La violación de las reglas es causa de suspensión o despido.

A mí y a la mayoría de la gente que había ido y venido a lo largo de los años siempre nos había parecido bastante fácil seguirlas. Eran de sentido común. No te pelees sin una razón -que, hola, tenías que ser un idiota para cruzar esa línea-. No tomar drogas en el local que no fueran analgésicos con o sin receta. Dejad en paz los ding-a-lings, los sacos de huevos y las médulas espinales de los demás. Queríamos que la gente pudiera salir del gimnasio y reproducirse si quería. Una mierda básica.

Capítulo 1 (3)

Era raro que alguien rompiera las reglas, pero ocurría. Hace apenas dos semanas, tuve que suspender a uno de los chicos por golpear a propósito en las pelotas al tipo con el que había estado entrenando. Ni que decir tiene que se había cabreado y había intentado hacerse el remolón.

Realmente no quería tener que suspender a alguien más, no tan pronto.

Reconocí al más pequeño de los dos como un chico de unos diecinueve años con trenzas llamado Carlos. Sacaba pecho. El otro hombre era Vince, que superaba al más joven en unos quince kilos y diez centímetros y era cinco o seis años mayor. No llevaba mucho tiempo como miembro de la Casa Maio. Y ambos se miraban amorosamente a los ojos.

No.

"¿Son ustedes dos de verdad ahora?" Pregunté, sinceramente decepcionada con ambos. ¿Por qué demonios podían enfadarse tanto si estaban en el vestuario a milímetros de poder besarse? "¿Podría al menos uno de vosotros parar, joder?"

Fue Vince quien parpadeó primero, tal vez siendo el primero en tener algo de puto sentido común.

"Ahora, por favor".

Vince parpadeó de nuevo, pero siguió sin dar un paso atrás, y Carlos, si acaso, hinchó aún más el pecho.

Puse los ojos en blanco. Puede que esos dos idiotas se ganen la vida peleando con la gente, o al menos se ganen parte de la vida haciendo eso, pero yo había estado en más peleas que cualquiera de ellos... aunque las mías fueran siempre con árbitro y por puntos, no porque alguien me hiciera enfadar y quisiera demostrar algo. Gracias, judo.

"Mirad", les dije, levantando la mano para tirarme del rabillo del ojo de lo molestos que estaban siendo estos dos, "me importa una mierda que os peleéis entre vosotros, de verdad, pero no me va a parecer mal suspenderos a ninguno de los dos si lo hacéis. Y será por un mes, y, Carlos, tienes una pelea próximamente, y Vince, tienes una en dos meses. Así que... ¿qué quieres hacer?"

Fue Vince quien reaccionó primero. Siendo él un peso ligero, me alivió que se espabilara, dando un paso atrás y abriendo la boca, aflojando la mandíbula. Mientras tanto, Carlos se quedó exactamente donde estaba, inclinando la barbilla más arriba de lo que estaba y básicamente pidiendo que lo reventaran. Su elección de amigos de repente tenía mucho sentido.

Dios tenía que concederme algo de fuerza. Pronto.

"¿Tengo que preguntar qué ha pasado o estáis los dos bien?" Pregunté, sin importarme una mierda cuál de ellos respondía.

"Estamos bien mientras se calle la boca y se ocupe de sus propios asuntos", contestó Carlos, y no se me pasó por alto la forma en que Vince sacudió un poco la cabeza en lo que parecía una incredulidad. "No necesito tus consejos, Vince".

¿De eso se trataba? Volví a tirar del rabillo del ojo. "¿Vince?"

El tipo más grande sonrió con suficiencia, y después de un momento, sacudió la cabeza y volvió a mirarme, con un rostro intenso. Sus ojos se deslizaron hacia Carlos una vez más antes de volver a mí. "Estoy bien", respondió después de un segundo. "La próxima vez me guardaré mis consejos, Carlos".

Que Dios me ayude.

"¿Seguro que los dos habéis terminado entonces?" Volví a preguntar.

Carlos no me miró, pero la mano que sostenía su teléfono se crispó mientras murmuraba: "Sí".

Vince asintió.

Para mí es suficiente. Con eso, me di la vuelta y me dirigí de nuevo hacia mi despacho, oyéndoles intercambiar palabras apagadas entre ellos y sin que me importara un carajo. Tal vez debería haber escuchado a escondidas, pero... en realidad no importaba, ¿verdad?

Iba a tener que contarle a Peter esa pequeña escena para que los vigilara.

Para cuando llegué a mi despacho y me senté en la silla, me convencí de que debía intentar concentrarme de nuevo. Dejando a un lado el resto de mis pensamientos y sentimientos sobre todo lo que no fuera el trabajo, refresqué la página del sitio de noticias de MMA en el que estaba y me arrepentí al instante.

POLANSKI PIDE LA REVANCHA, ESTÁ LISTO PARA RECUPERAR EL TÍTULO

Noah.

Uf.

Ya me había olvidado de que había perdido su pelea hace tres días. Me había quedado dormido viéndolo, y la única razón por la que sabía que había perdido era porque mi abuelo lo había mencionado, con una pequeña mirada de regocijo en sus ojos malvados.

Me encantaba ese hombre.

Me reí al recordarlo y pinché en otro enlace, sin ganas de leer el nombre de Noah, y me obligué a leer la siguiente entrada de la lista de la página de inicio del sitio de MMA. Luego me obligué a leerlo de nuevo porque no podía recordar ni una palabra una vez que había terminado. Se trataba de un evento próximo entre dos luchadores conocidos con los que no tenía historia ni problemas.

Fue al final de la segunda lectura cuando un suave golpe en mi puerta me hizo levantar la vista y sonreír al hombre que ya entraba, con las manos metidas en los bolsillos de sus pantalones negros de deporte. Por la expresión de la cara de Peter, me di cuenta al instante de que ya se había enterado de lo de los dos idiotas del vestuario. No me sorprende. Tenía un radar para esas cosas.

Arrugué la nariz ante el hombre que era básicamente mi segundo padre. "Al menos no ha pasado nada", le dije, sabiendo exactamente lo que estaba pensando.

Su rostro, cuya piel de café y crema seguía teniendo un aspecto juvenil incluso a sus sesenta años, se torció en una expresión de desagrado. "¿De qué se trataba?", preguntó el hombre que enfatizaba regularmente la importancia de la disciplina y el control. Se detuvo detrás de una de las sillas frente al escritorio que el abuelo y yo compartíamos.

Me encogí de hombros, sintiendo de nuevo un familiar pellizco en el hombro. Maldita sea. "Vince le dijo algo a Carlos. Carlos se enfadó". Puse los ojos en blanco.

Eso hizo que el hombre, aparentemente serio, pusiera los ojos en blanco. Había un puñado de arrugas en cada uno de sus ojos y a los lados de la boca, pero seguía casi tan en forma como hace casi treinta años, cuando había llegado a nuestras vidas, sin saber que iba a convertirse en la tercera pata de nuestra familia. "A veces no sé qué hacer con estos niños".

"Llamemos a sus madres y contemos".

Peter resopló de esa manera relajada que era todo en él. Nunca se habría imaginado que este hombre casi delgado y de estatura ligeramente superior a la media podría dar por culo a casi cualquier hombre si quisiera. Siempre había pensado en él como una especie de Clark Kent. Tranquilo, amable y relajado, parecía la última persona que tendría un cinturón coral de séptimo grado -negro y rojo en realidad- en jiu-jitsu brasileño por el día y me ayudaría con mis deberes de matemáticas por la noche.

"¿Has visto a Gus esta mañana?" Preguntó Peter.

"Sólo un segundo. Estaba al teléfono con alguien hablando de apuntarse a un torneo de baloncesto para ancianos".

Mi segundo padre sonrió y sacudió la cabeza antes de que se le borrara la expresión y preguntara: "¿Estás bien?".

Me encogí de hombros.

La forma en que Peter entrecerró los ojos me dijo que sabía que no estaba mintiendo o diciendo la verdad exactamente, pero no se entrometió. Nunca indagó demasiado. Era una de las cosas que más me gustaban de él. Si quería contarle algo, lo hacía, y él lo sabía. Y había muy, muy pocas cosas que no le contaba.

Sólo las grandes mierdas.

Acababa de coger mi pelota antiestrés de donde estaba sentada al lado de mi teclado para poder volver a guardarla en su cajón cuando Peter chasqueó los dedos de repente. "Recibí este mensaje de la recepción hace un minuto, diciendo que me lo habías remitido", dijo mientras se paraba. "Pero nunca he oído hablar del tipo".

"¿Cómo se llama?" Volví a levantar el hombro y lo hice rodar hacia atrás, sintiendo de nuevo ese pellizco. ¿Desde cuándo tengo todos estos dolores aleatorios por haber dormido mal? ¿Era esto lo que ocurría al llegar a la treintena? Tenía que empezar a ir al fisioterapeuta. Quizá también al quiropráctico.

Peter no dudó en meter la mano en el bolsillo y sacar una nota adhesiva de color rosa brillante. Apartó el trozo de papel antes de entrecerrar los ojos. "¿Un... Jonah Collins?"

Dejé caer el hombro en su sitio y le miré fijamente.

Maldita sea.

Capítulo 2 (1)

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Capítulo 2

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"Hola, soy Lenny otra vez. ¿Dónde diablos estás? Pasé por tu apartamento y golpeé tu puerta durante media hora. Hazme saber que estás vivo, ¿vale? Estoy preocupado por ti".

Cuando me desperté esa mañana no sabía que mi vida estaba a punto de cambiar con ese nombre saliendo de la boca de Peter.

Pero sucedió.

Y él tuvo que saberlo cuando me quedé mirándolo en silencio, sintiéndome casi desmayada por segunda vez en mi vida, probablemente.

No tenía ni idea de qué decir. Qué pensar. Cómo reaccionar siquiera.

Que creciera un pene mágico de la nada habría sido menos sorprendente que el hecho de que Peter dijera el nombre del Cabrón.

Pero lo que más me golpeó -lo más duro- fue saber que el tiempo finalmente se había agotado.

El hecho de que Peter reaccionara de la manera en que lo hizo era un testimonio de lo bien que me conocía. Con cuidado, estando atento mientras lo hacía, retiró la silla frente al escritorio y tomó asiento, con pulcritud, un ejemplo del control sin esfuerzo que tenía sobre su cuerpo. Dudo que fuera mi imaginación que pareciera casi bracear.

"¿No te gusta?"

Como si fuera tan fácil. Si me gustaba o no.

Ni siquiera me di cuenta de que había levantado las manos hasta la cara antes de que se restregaran por mis mejillas y mi frente, deslizándose por la coleta en la que me había metido el pelo esa mañana porque no había estado de humor para hacer mucho más. No había apreciado todos los años en los que había priorizado dormir de ocho a diez horas por noche; eso estaba jodidamente claro.

El "Elena" que salió de la boca de Peter fue el guante que lanzó entre nosotros.

No Lenny. No Len.

Peter había ido con Elena, sacando la carta del padre que rara vez usaba.

Estaba jodido.

La opción de mentirle ni siquiera se me pasó por la cabeza. No lo hicimos. Ninguno de nosotros lo hacía. Sólo había cosas que... no nos decíamos. No nos hacíamos ciertas preguntas porque había ese factor subyacente de que sabíamos que no mentíamos. Si no preguntabas, no lo sabías. Y si queríamos que lo supieras, te lo decíamos. Era la forma en que el abuelo Gus, Peter y yo habíamos sido siempre. Nunca tuvimos que decirlo, pero la confianza entre nosotros estaba reforzada con kilómetros de barras de refuerzo y hormigón.

Porque en treinta años, sólo había un puñado de cosas que no les había contado. Y estaba segura de que tenía que haber un puñado de cosas que ellos no me habían contado también.

Lentamente, aparté las manos de mi cara y me enderezé en mi silla rodante, echando los hombros hacia atrás y encontrando la mirada marrón oscura de Peter. Me fijé en la cara que me había animado en casi todas las competiciones de judo en las que había participado, con la excepción de la vez que tuvo una neumonía y la otra vez, cuando su hermana había muerto y él no había querido que me perdiera el torneo. La cara de Peter era la que me había arropado en la cama durante incontables años, junto con la del abuelo Gus. La cara que me había asegurado más veces de las que podría contar que me querían, que podía hacer cualquier cosa y que siempre era capaz de hacerlo mejor.

Así que le dije las dos palabras que tendrían que ser suficientes. Dos palabras que no quería soltar pero que tenía que hacerlo. Porque el tiempo se acababa.

Una cosa era esforzarse al máximo y fingir que alguien no existía, y otra totalmente distinta era mentir para mantener esa farsa.

"Es él".

Sus cejas se fruncieron.

No lo estaba entendiendo. Al menos, todavía no. Pero iba a necesitarlo porque no quería entrar en detalles precisamente. No con la puerta abierta. No aquí. Así que levanté las cejas y le miré fijamente, intentando proyectar las palabras en su cabeza.

Es él. Es él, es él, es él.

Vi el momento en que hizo clic. El momento en que se dio cuenta de lo que estaba tratando de transmitir. Es él. Él.

Peter se movió en su asiento, cruzando una pierna sobre la otra e inclinándose hacia atrás mientras preguntaba con una mirada divertida, como si no quisiera creerlo: "¿Él?".

"Sí". Él.

Los ojos marrones oscuros de Peter se desplazaron sobre la pared verde azulada detrás de mi cabeza mientras procesaba aún más lo que estaba diciendo, pensando realmente en ello y en lo que demonios significaba todo aquello.

Porque yo ya sabía lo que significaba para mí, al menos hasta cierto punto.

Significaba que tenía que empezar a ahorrar dinero para la fianza del abuelo Gus para cuando lo detuvieran por agresión con agravantes, acoso, conspiración para cometer un asesinato o cualquiera que fuera el cargo por hacer el ridículo en público.

Esa idea no debería haberme divertido, pero lo hizo. Realmente lo hizo. Al menos lo hizo hasta que la otra mitad de lo que implicaría me golpeó realmente.

Tendría que ver a ese gilipollas en el juzgado cuando presentara cargos contra mi abuelo.

Tendría que ver al puto hombre que había desaparecido durante un año, sólo para reaparecer de repente en el mismo país en el que lo había visto por última vez. El imbécil que me había dejado colgado. Que ni siquiera había tenido los cojones de llamarme, enviarme un mensaje de texto o un correo electrónico. Ni una sola vez después de las trescientas veces que había intentado contactar con él.

Claro, justo después de que me rebotara, había enviado cuatro tarjetas postales en total que tenían su firma, pero sólo eso. No había una dirección de retorno. No había nada en ellas. Ni siquiera un mensaje. Ni siquiera algún tipo de código que pudiera haber descifrado. Sólo su firma garabateada, un matasellos de Nueva Zelanda, mi nombre y mi dirección anterior en Francia.

Volví a agarrar mi bola de estrés, apretando inmediatamente el puto balón.

Y si me estaba imaginando que eran las pelotas de alguien... da igual.

"¿Qué...?" Ni siquiera sabía qué decir. Me pregunté si había dado por perdido el haberle descubierto. "Ah... yo... él... ¿hace MMA?", salió finalmente.

Sacudí la cabeza.

Peter se lo pensó un momento, pero tuvo que plantearse la misma pregunta que yo: ¿por qué le llamaba Jonás? Peter no entendía tan bien como yo lo aleatorio de la llamada. No sabía quién era Jonás ni a qué se dedicaba. Pero lo que Peter sí sabía era que éramos familia. Y me lo demostró al instante.

Capítulo 2 (2)

"¿Qué quieres que haga?", preguntó. "¿Te ha... llamado?"

Me quedé sentada, todavía colgada por el hecho de que ese nombre hubiera salido de la boca de Peter. ¿Qué posibilidades había? En serio, ¿por qué le llamaba? ¿Por qué ahora?

Apreté un poco más la pelota. "No. He bloqueado su número". Esas preguntas rebotaban en mi cráneo. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?

No pude evitar rascarme la garganta y mirar la foto enmarcada que estaba al lado del monitor de mi ordenador.

No importaba por qué. Lo único que importaba era que había llamado.

"No sé por qué se pone en contacto contigo en lugar de conmigo", le dije, sin dejar de mirar la foto en el marco. "Pero ya hablé bastante de ti cuando... nos conocimos. Él sabe quién eres. Sabe mi apellido. Sabe que el abuelo es el dueño de este lugar. No es una coincidencia".

Cuando nos conocíamos. Dios, casi podía reírme de eso. Y sólo podía reírme de la idea de que él contactara con Peter como un accidente. Era imposible que eso fuera posible.

Volviendo a frotarme los dedos por la cara, contuve un suspiro.

Peter se inclinó hacia delante en su asiento, con el rostro aún más serio que de costumbre, al menos mientras estuviéramos entre estas paredes. Cuando estábamos fuera de la Casa Maio, la historia era diferente. Ese era el Peter que yo conocía, el que había crecido amando desde el momento en que había llamado a la puerta de la oficina del abuelo Gus, pidiendo un trabajo. Todos nos habíamos enamorado de él. Según el abuelo Gus, había dejado que el extraño hombre se sentara solo durante dos minutos antes de que yo me subiera a su regazo a los tres años y me desmayara contra él, cogiéndolo de la mano.

Ninguno de nosotros sabía entonces que sería la primera de las muchísimas veces que haría lo mismo a lo largo de los años.

Quería a este hombre tanto como a mi abuelo, y Dios sabe -todo el mundo lo sabía- que yo pensaba que esa vieja criatura del mal ancestral era lo mejor de la historia, incluso cuando me volvía loca, y eso era siempre.

"¿Por qué ahora?"

Mis dedos hicieron círculos contra los huesos de mi frente. "No lo sé. No ha llamado ni enviado un correo electrónico desde la última vez que lo vi". Maldito. "Dejé de intentar contactar con él hace ocho meses". Tuve que aclararme la garganta porque de repente la sentía demasiado apretada y seca. "El último correo electrónico que envié, le dije que era la última vez, y lo dije en serio. No volví a contactar con él". Preferiría cortarme las dos manos. Coser mi vagina. Renunciar a la cafeína por el resto de mi vida. Pero no le dije eso. No cuando incluso su silencio era reflexivo mientras procesaba esta mierda que le estaba echando encima.

"¿Quieres que le vuelva a llamar? Podemos averiguar lo que quiere", dijo después de un rato.

Joder.

"A menos que prefieras esperar y ver lo que hace". Peter bajó la voz, sabiendo muy bien que no quería que nadie más escuchara o atara cabos. "O si prefieres llamarle".

No quería hacer una mierda.

Lo único que quería hacer era mandar a Jonah Collins a la mierda a otra galaxia. Pero no lo haría. Aunque me matara. Aunque fuera en contra de todos los instintos de mi cuerpo. Se acabaron las ganas de gritarle. Darle una paliza. Decirle que era una mierda. Arrancarle las pelotas y empaparme de su sangre. Maldecir el día en que nos habíamos conocido en esa gira.

Pero no lo haría.

Volví a mirar el marco de la foto.

No iba a hacer una mierda.

No siempre conseguimos lo que queremos, me había dicho el abuelo una vez cuando me había comportado como un mocoso después de perder un partido. Y tenía toda la razón.

Sin embargo, saber todo eso no alivió ni un poco la frustración y el fastidio que acampaban en mi pecho. "Le tendí la mano, Peter. No una o dos veces, sino una y otra vez. Fue su decisión, no la mía", le expliqué.

Peter me miró durante tanto tiempo que no tenía ni idea de qué demonios podía estar pensando.

"Entonces no hacemos nada", dijo finalmente. "A ver si vuelve a llamar. A ver qué quiere".

Ver lo que quiere.

Yo sabía lo que no quería. Peter y yo lo sabíamos. Casi todos en mi vida lo sabían.

"Si llama de nuevo... si viene aquí, lo manejaremos. ¿Te parece bien?"

Volví a apretar mi bola de estrés, pero asentí. Íbamos a tener que manejar esto, de una manera u otra. No tenía exactamente una opción.

Eso hizo que obtuviera una pequeña sonrisa de Peter, que seguía pareciendo diferente a lo habitual. No podía culparle. Pero por suerte, se trataba de Peter y no de mi abuelo.

Dios, no me apetecía nada esa conversación.

"¿Podemos esperar antes de decírselo al abuelo?" le pregunté, sacudiendo la pierna por debajo del escritorio. ¿Por qué ahora? ¿Por qué el punto? Sabía que era una gilipollas egoísta por pensar eso, pero no podía evitarlo. ¿Por qué hoy?

Dios, ¿y desde cuándo soy tan quejica? Me he asqueado, maldita sea. ¿Por qué, por qué, por qué? Boo-hoo. Uf.

Pude ver la discusión en los ojos de Peter ante mi petición, pero afortunadamente, esa mente rápida llegó a la misma conclusión que la mía también.

Íbamos a necesitar el dinero de la fianza si Jonah Hema Collins venía aquí, aunque no esperaba que lo hiciera. Lo único que había hecho era llamar. Por alguna razón que ni siquiera podía empezar a entender.

Y si la idea de que viniera aquí me subía la tensión y el dedo corazón, iba a tener que ser un adulto y aguantarme. No se trataba de mí. Así que me centré en el tema de mi abuelo.

"No quiero que lo sepa a menos que tenga que hacerlo", le dije a Peter. "No es necesario que se altere sin motivo. Por fin lo está superando", le expliqué, sabiendo que ésta era una de esas cosas que entraban en la zona gris de no mentirse el uno al otro.

El asentimiento de Peter fue más tenso de lo que debería, pero también lo entendí. Por supuesto, lo entendía. Odiaba poner a cualquiera de ellos en esta posición en primer lugar. Odiaba estar en esta posición para empezar, pero aquí estábamos. No era culpa de nadie más que mía. "De acuerdo", aceptó, claramente dividido. Pero ambos sabíamos cuál era el mayor de los dos males.

Ninguno de los dos dijo nada durante tanto tiempo que casi se volvió incómodo.

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