Prólogo
========== prólogo ========== Advertencia de activación: El mundo de Faulkner es oscuro, descarnado y a veces jodido. Los libros ambientados aquí pueden contener cualquiera de los siguientes elementos: dub-con, no-con, abuso, asalto, coerción, compartir, suicidio, feminismo sin disculpas, negligencia, adultos que utilizan a los niños para su propio beneficio, niños ricos sin consecuencias, niños pobres sin nada que perder, y personas que viven en la más absoluta pobreza, haciendo cosas para sobrevivir y escapar que podrían incomodar a los lectores sensibles. Si no te gusta la idea de que los adolescentes participen en actos cuestionables como el sexo sin protección, la violencia, la violencia sexual, las drogas, la pornografía, el juego, el acoso escolar y otros actos de libertinaje y desesperación, esta serie no es para ti. Además, si te ofende que la gente tome el nombre del Señor en vano o la palabra coño, por favor devuelve este libro para que te devuelvan el dinero. Este autor probablemente no es para usted. * Royal Dolce "¿Estás listo, hijo?" me pregunta papá, dándome una palmada en el hombro como si estuviera muy orgulloso de mí, como hace siempre que me muestro capaz de cumplir sus jodidas órdenes. Puede que yo le importe una mierda la mayor parte del tiempo, pero cuando necesita que se haga algo, es todo orgullo y adulación. No necesito sus halagos, no los quiero. Agarro el cuchillo y miro fijamente a la patética excusa de ser humano que una vez me torturó. "Nací preparado", digo, dando un paso adelante. Eso es mentira. No nací para esto. Renací para ello. Viví dieciséis años como una sola persona, y luego este imbécil y su familia me secuestraron. Entré en ese sótano pensando que era un pez gordo, que nadie podía tocarme. Salí como un hombre diferente. El Sr. Darling lanza un sollozo agudo, con los ojos inyectados en sangre. Le miro fijamente, la frustración me agarra entre sus dientes como un vicio ineludible. Cada vez, cada venganza, debería hacerme sentir mejor, pero no es así. Quiero que me duela como me dolió a mí, que le haga ver lo que me hizo. Pero no puede. Ninguno puede. Nadie en todo este puto mundo lo entenderá nunca. "Tengo esposa e hijos", balbucea el Sr. Darling. "Por favor, no me mate". "Oh, no voy a matarte", digo. "La muerte sería demasiado amable para un monstruo como tú". Como todos los mejores monstruos, éste no puede ser matado. Incluso después de dar su último aliento, viviría para siempre dentro de mí, destruyéndome cada día de mi vida. "¿Qué vas a hacer?", pregunta, con la voz alta y temblando de miedo. Lleva sólo veinticuatro horas atado y ya está suplicando como una perrita. He estado a su merced durante siete días. Siete. Jodidos. Días. Le mostraré tanta misericordia como él me mostró a mí. "Vamos, hijo", dice papá. Me agacho y deslizo mi cuchillo a través de la tela manchada de orina de sus pantalones. Se agita y grita, pero las cuerdas lo sujetan. Hoy estamos solos papá y yo. Habría traído a los gemelos, pero no quería que mis hermanos pequeños vieran esto. Mi hermano mayor solía protegernos, pero se fue, siguió con su vida. Sus palabras de despedida cuando dejó este pueblo de mierda todavía me persiguen. "Cuida de nuestros hermanos". Es una carga pesada. No sabía cuánto iba a costar, lo que King soportó por nosotros todos esos años como el mayor, protegiéndonos de males que yo no conocía. Pero él está trabajando para la mafia ahora, y yo estoy aquí en Arkansas. Debería haber sido al revés. Incluso antes de la semana que me cambió, yo era el luchador. King es el protector. "Por favor", solloza el Sr. Darling, rodando sobre su espalda. "No hagas esto. No tienes que hacer esto". "Y tú no tenías que hacer lo que hiciste", digo yo. "Pero aquí estamos. Los monstruos crean monstruos. Y aquí estoy yo. Tu demonio, aquí para cobrar su libra de carne". "No te preocupes", dice papá con una sonrisa sádica. "Será menos de una libra". El Sr. Darling hiperventila entre sollozos, rodando sobre su vientre. "A diferencia de ti, cuando torturabas a un chiquillo de dieciséis años que nunca te había hecho una mierda, yo tengo conciencia", digo. "Así que te doy a elegir. Puedes ponerte boca abajo y recibir el cuchillo en el culo, o darte la vuelta, y te sacaré la polla". "No", ahoga el Sr. Darling, retorciéndose como puede contra las cuerdas. "Por favor, no". "Una forma de vivir, una forma de morir", digo. "Tú eliges". Respira entrecortadamente y se le escapa un grito estrangulado mientras se revuelve sobre su espalda. "Vamos", dice papá, empujándome hacia delante. Me agacho y agarro la vieja y arrugada polla del Sr. Darling con una mano y el cuchillo con la otra. Grita tan fuerte que me pitan los oídos, pero no le oigo. Incluso con los guantes, la sensación de su polla en mi mano me provoca arcadas. Es tan blanda e impotente. Un corte y la cosa se desprende de mi mano. Me pongo de pie y se la empujo a papá. "Ahí tienes tu puto recuerdo", le digo. Si pudiera ponerlo en el suelo al lado del culo que he cortado, lo haría. No hay diferencia para mí. Es igual de responsable. "Lo has hecho bien, hijo", dice papá. Aunque sé que la venganza no hará desaparecer las pesadillas, al menos sé que se ha hecho justicia. Al menos para una generación de Darling. El Sr. Darling sigue gritando y la sangre se acumula a su alrededor. Me agacho y corto las cuerdas. Tendrá que conducir él mismo al hospital. No va a morir. Ni siquiera le he hecho sufrir. Lo hice rápido, con un corte. Como dije, tengo conciencia. Papá me da otra palmada en la espalda. "Es el último. Se acabó". No se ha acabado. Pero para él sí, y es lo único en lo que piensa. Nos hemos vengado de sus enemigos, los padres Darling que lo rechazaron hace veinte años. Pero yo sé la verdad. Hay más Darling en esta ciudad, escondidos como cucarachas, sin llevar el nombre. Su guerra ha terminado. La mía acaba de empezar.
Uno (1)
========== un ========== Harper Apple Tengo que encontrar una forma de salir de esta maldita ciudad. Me está desgastando el alma poco a poco, reduciéndola a polvo que quedará en el aire como el hedor de la fábrica de papel en una sofocante tarde de verano. Mientras el Sr. Behr sigue hablando, me retuerzo en mi asiento, apoyando los pies en el estante que hay bajo el escritorio que tengo delante. Si tuviera un profesor lo suficientemente interesante como para hacerme aprender algo, podría tener una oportunidad. Pero los profesores del instituto Faulkner están tan atrapados y desesperados como los alumnos. Tal vez más. Han tenido más tiempo para darse cuenta de que nunca van a salir, de que toda su vida la van a pasar en este sudoroso sobaco de ciudad. Suspiro y dejo que mi mente divague mientras miro por la estrecha ventana el césped calvo, con parches de polvo que asoman por las zonas muertas. Los buenos profesores se van al otro lado de la ciudad, a la escuela privada donde el aire acondicionado siempre funciona, el edificio no se confunde con una prisión cuando pasan los forasteros y los hijos de los poderosos supuestamente tienen tanta pasión como dinero. Me pregunto cómo es eso. Poder. Pasión. Dinero. "Harper, ¿te importaría responder a esto?" Incluso pronunciado en el tono monótono del Sr. Behr, mi propio nombre atraviesa mi neblina zonificada. "¿Puede repetir la pregunta?" Pregunto mientras un par de niños se ríen. Sólo hay un lugar en el que soy especial, y está claro que no es en los pasillos del instituto Faulkner. Aquí, soy el último de la manada. Bien por mí. Es fácil evitar la atención en una escuela grande con demasiadas reinas del drama. "¿Por qué no dejamos que Chase se encargue de esto?", dice el Sr. Behr, dándose la vuelta. Me encojo de hombros y vuelvo a encorvarme en mi asiento. "Ah, y por favor, véame después de clase, señorita Apple". Maldita sea. Relajación prematura. "Lo que sea", murmuro, volviéndome a mirar por la ventana. Faltan dos años. Sin embargo, siento que ya he cumplido mi tiempo, incluyendo la escuela de verano después de que mamá no se molestara en hacerme ir a la escuela la mayor parte del primer año. En ese momento, pensé que lo tenía hecho. Quiero decir, ¿quién coño quiere ir a la escuela? Y no es que nadie esperara que pensara en el futuro, que considerara las consecuencias. Ahora sé lo tonto que fui al saltarme básicamente un año entero. Estoy en un montón de clases con estudiantes de segundo año, y me caí con los amigos que tenía antes. No es que fueran amigos de verdad. Sólo más gente con las mismas aficiones que cualquiera en un pueblo pequeño y sin sentido. Follar, pelear, e ir rápido en sus coches de mierda. Al menos, tener una madre morosa y ningún padre no me hace especial en Faulkner. Muchos chicos tienen vidas más jodidas que la mía. Hay chicas que reciben invitaciones del Slut Club en sus escritorios y se dan cuenta de que su reputación se ha esfumado, y chicos a los que se les rompe la cabeza en el campo de fútbol y cuyos días de gloria siempre serán los del instituto, incluso cuando sean alcohólicos amargados de mediana edad. Los niños de acogida y los que viven con varios tíos y abuelas porque sus padres están en la cárcel. Chicos que huelen a pis de gato y a productos químicos porque viven en laboratorios de metanfetamina. Chicos que reciben disparos o tienen que disparar a otras personas por sus pandillas. A la mierda todo eso. Necesito un billete de salida. Pero no sé cómo conseguirlo. La clase termina y miro la pantalla del portátil de los donantes para la tarea del día. La mayoría de los alumnos de mis clases no están aquí para aprender, y empiezan a hacer el tonto, a lanzar bolas de saliva y lápices al techo, a escuchar música o a usar sus teléfonos. Algunos de nosotros sabemos que esa no es la salida, y abrimos los deberes, dispuestos a ponernos las pilas. Un mensaje aparece en mi pantalla, una especie de aplicación de mensajería que ni siquiera sabía que estaba en los ordenadores del colegio. Es una de la vieja escuela llamada OnlyWords que se supone que tiene un aspecto retro, una cajita con letras verdes cuadradas que parpadea con un mensaje. Sr. D.: Hola, cariño. La escuela debería invertir en un mejor cortafuegos para mantener alejados a los espeluznantes. Estoy a punto de salir de la cajita cuando aparece un segundo mensaje después del primero. MrD: Tengo una propuesta para ti. Pongo los ojos en blanco y decido participar. De todos modos, sólo quedan 5 minutos de clase. Ni siquiera podré terminar un solo problema de los deberes. No me molesto en hacer un mango de mensajería, sólo escribo en la casilla para responder. Puede que no consiga una beca para Yale en breve, pero soy lo suficientemente inteligente como para saber que no debo confiar en los hombres en Internet. Eso no significa que no sea divertido joder con ellos. Faulkner189: ¿Sr. D? ¿De verdad? Eso es original. MrD: Puedes llamarme Gran D si lo prefieres. Barf. Justo lo que pensaba, un asqueroso hackeando los ordenadores de la escuela para acosar a las chicas. Eso resume la experiencia en el instituto Faulkner. Faulkner189: ¿No vas a preguntar si me gustan los hombres mayores? MrD: ¿Te gustan? Faulkner189: ¿O si soy virgen? Sr. D: ¿Lo eres? Faulkner189: En caso de que no te des cuenta, estoy en una computadora de la escuela. Probablemente te van a arrestar. MrD: No lo creo. Faulkner189: Dudo seriamente que seas tan inteligente como te crees MrD: Ahí es donde te equivocas. Faulkner189: Bueno, no estamos llenos de nosotros mismos MrD: Solo soy honesto. Faulkner189: U perdió la oportunidad de decir que podría estar lleno de u 2 MrD: Creo que eres tú el que está coqueteando. Faulkner189: He estado ahí, he hecho eso, puedo predecir las líneas MrD: ¿has coqueteado con hombres mayores en línea? Faulkner189: ur all the same MrD: No has respondido a tus preguntas. Faulkner189: U 1st MrD: No me gustan los hombres mayores, no soy virgen. Faulkner189: Ditto. La verdadera pregunta es, ¿Y R U proponiendo a las niñas menores de edad? MrD: No era consciente de ello. Faulkner189: ¿Irrumpiste en una cuenta de computadora de la escuela para enviarme un mensaje y no sabías que yo estaba en la escuela? Me gustaría que esta aplicación tuviera emojis para poder añadir un giro de ojos, pero sólo puedo hacer caras con símbolos en el teclado, así que lo dejo desactivado. MrD: ¿Quién dijo que te estaba proponiendo algo?
Uno (2)
Faulkner189: Has empezado de forma legítima con "tengo una propuesta MrD: He dicho "propuesta". Faulkner189: Claro que sí MrD: Sería más fácil hablar en persona. Las cosas se mezclan así en internet. Faulkner189: ¡¡¡Bahaha!!! Faulkner189: Buen intento. Faulkner189: gg. Intenta no acosar a más niñas. MrD: Muy divertido. Habla pronto. Faulkner189: no lo creo MrD: Oh, lo haremos. Suena el timbre y me apresuro a cerrar la sesión y devolver el portátil, mirando a mi alrededor como si estuviera haciendo algo malo. Supongo que lo estaba haciendo. Más o menos. Pero nadie se da cuenta. Los demás niños se levantan de sus siestas, recogen sus libros y salen a toda prisa del aula. El Sr. Behr tiene una hora de planificación a continuación, así que no tiene que preocuparse por retenerme en su próxima clase. Borra la pizarra mientras los niños salen. Devuelvo el portátil al carro y me vuelvo a sentar en mi pupitre para esperar a que el señor Behr haga lo suyo. Quizá mamá tenga razón. Pienso en todas las veces que me ha dicho cosas, que me ha advertido sobre los creepers en Internet y en otros lugares. A todos los hombres les gustan las mujeres jóvenes. Está en su biología. Así que quédate en tu habitación esta noche, Harper. Voy a invitar a Jerry. ¿O era Jim, o Gordon, o D'Aron? Les perdí la pista con los años. Cuando los últimos alumnos salen, el Sr. Behr se acerca a su escritorio y se sienta en la parte delantera. "¿Todo bien, Harper?" "Sí". "¿Cómo están las cosas en casa?" "Perfectas". Le doy mi sonrisa más falsa. El Sr. Behr se alisa la camisa abotonada de manga corta sobre la barriga. Se lame los labios y mira hacia la puerta, luego se aparta de su escritorio y se arrastra hacia mí. "Hace tiempo que no nos vemos". "Me ves todos los días en clase". Se inquieta, pero lo inmovilizo con la mirada. El subidón de tener poder sobre él desapareció hace mucho tiempo. Ahora me da asco. Si no tuviéramos leyes, todos tomarían chicas tan jóvenes que no podrían dejarlas embarazadas, para no tener que preocuparse por el control de la natalidad. No es que les importe una vez que lo hacen. Sólo mira a tu padre... No es que tenga esa opción. Nunca he conocido al tipo. Mamá tiene mucho que decir sobre el perdedor inútil que era, pero dudo que sepa siquiera quién la embarazó. "Quedemos hoy después de clase", dice el Sr. Behr, su voz es un susurro urgente. "En nuestro lugar habitual. Después te llevaré a casa". "No sabía que teníamos un lugar habitual". "¿Te sientes descuidado?" Creo que intenta burlarse, pero sólo suena quejoso. "¿Y si tengo planes?" "Oh, Harper", dice, enderezándose. "No tienes planes. Los planes requieren amigos". "Puede que tenga planes familiares". "Sabes, Harper, eres una joven muy inteligente", dice el Sr. Behr. "Un día, estoy seguro de que entrarás en una gran universidad si estudias mucho y mantienes tus notas". "El año pasado saqué un sobresaliente en su clase", le señalo. Nunca me ha parecido amenazante, pero probablemente me hizo sentir que tenía el control a propósito. ¿Qué poder tiene una niña de dieciséis años sobre un hombre adulto? Sé lo que diría mamá. Ella diría mucho. Chasquearía la lengua con disgusto y diría: "Chicas de tu edad, Harper. Caminando por ahí con la apariencia de estar en una esquina. Y luego se hacen las víctimas cuando consiguen lo que siempre pidieron. "Sí, sacaste un sobresaliente", reflexiona el Sr. Behr. "También eras un buen estudiante. Tan dispuesto a aprender y a seguir las instrucciones. No me gustaría que tuvieras que repetir geometría el año que viene. Pero entonces, podría solicitar tenerte de nuevo en mi clase..." Me levanto del pupitre, recojo mis libros y me dirijo a la puerta, deteniéndome el tiempo suficiente para llamar por encima del hombro: "Allí estaré". * El amor de un padre Si él supiera Que escribí esta mierda Diría que Que soy menos hombre Si supiera Lo que pasó en los días perdidos Diría que Que no fui un hombre en absoluto Si él supiera Que no queda odio dentro de mí Diría que Que he crecido. Si supiera La fría sed de venganza donde debería latir un corazón Diría que Que estoy justificado. Si supiera que Que nunca podrá ser saciada Diría "Ahora hay un hombre de verdad" Así que no digo nada en absoluto.
Dos (1)
========== dos ========== Manzana Harper En casa, me quito la camiseta húmeda y me pongo una camiseta de tirantes, arrastrando mi pelo oscuro por la parte de atrás y enroscándolo. Luego me tapo las manos con cinta adhesiva y me dirijo al sótano para golpear el saco que cuelga del techo en la esquina. Uno de los novios de mamá se lo compró un año, prometiendo ponerse en forma, pero hace tiempo que se fue como el resto. No les culpo. Nada bueno dura por aquí. Tengo suerte de que mamá mantenga un trabajo y traiga a casa el dinero suficiente para mantenernos en esta trampa infestada de cucarachas. El sueldo dura lo justo para cubrir las facturas y la creciente necesidad de mamá de comprar cosas para impresionar a sus hombres, lo que me hace preguntarme si un día desaparecerá con uno de ellos y dejará de venir a casa. Al menos se ha quedado hasta ahora, tengo que reconocerlo. Podría ser peor. Podrían enviarme a una casa de acogida, ¿y quién va a aceptar a una adolescente hosca con un problema de actitud? Diablos, incluso volver al parque de caravanas donde crecí sería peor que una casa. Esto no es tan malo. Mamá reúne el alquiler justo a tiempo para evitar que nos desalojen cada mes, y aunque nuestra casa es un agujero de mierda en la versión de Faulkner del país de las bandas, no es una caravana. Golpeo con el puño la bolsa, bailando hacia atrás cuando se balancea hacia mí. Luego doy una ráfaga de puñetazos. Ese es para mamá y su preferencia por los hombres y sus drogas antes que por los alimentos y el agua corriente. El siguiente es para mi padre, sea quien sea. Hay una combinación de uno y dos para Colin, cuya chaqueta de cuero y acento extranjero me sedujeron para quitarme la virginidad bajo un puente cuando tenía trece años. Hay un gancho de derecha para el policía que me ahuyentó cuando traté de hacer un hermoso arte en la pared bajo dicho puente. Sólo quería dar a otras chicas algo más bonito que un sombrío muro de cemento para que fueran testigos de su vergüenza cuando un tipo se arrancaba, dejaba caer el condón ensangrentado al suelo y les lanzaba un cigarrillo antes de marcharse. Sin embargo, guardo mis golpes más crueles para el Sr. Behr. Maldigo al administrador que me puso de nuevo en su clase este año. Han pasado dos semanas desde que empezaron las clases y, de hecho, me permito esperar que no vuelva a hablarme. Que siguiera adelante y encontrara a algún otro tonto triste sin esperanzas, para poder fingir simpatía mientras la atraía al asiento trasero de su coche. Después de una hora, estoy agotado, por no hablar de que estoy empapado de sudor. Subo corriendo las escaleras, bebo un poco de agua del grifo y me dirijo a la ducha. Cuando llego, vacilo. ¿Por qué me estoy limpiando para el viejo y desagradable Behr? Me quito la camiseta de tirantes, me pongo una camiseta limpia y, como no he abandonado del todo la decencia humana, me echo otra capa de desodorante. Unos vaqueros y un cinturón evitan que las manos se desvíen, y las zapatillas de tenis salvarán mis pies en el kilómetro y medio de camino al lugar al que ni siquiera quiero ir. ¿Pero qué opción tengo? Echo un vistazo a mis libros. Obtengo buenas notas sin tener que chupárselas a ningún otro profesor. Desde el infame primer año libre, me he partido el culo para conseguirlo. Aquel año de la escuela de verano decidí que, pasara lo que pasara, iba a salir de este lugar antes de que me absorbiera como arenas movedizas, como ha hecho con tantos otros. En lugar de salir corriendo para encontrarme con Behr, enciendo el viejo ordenador de sobremesa que aún tenemos -sobre todo porque es tan lento que ni siquiera una casa de empeños lo compraría- y abro los deberes. Tal vez si llevo un registro de todo y demuestro que lo he entregado, no pueda suspenderme. Estoy a mitad de camino cuando aparece el cuadro de mensajes de OnlyWords. MrD: Nos volvemos a encontrar. Aparto las manos del teclado como si se hubiera convertido en lava y miro a mi alrededor con nerviosismo. No tengo ni idea de tecnología, pero ¿qué coño pasa? ¿Quién es este tipo y cómo sabe que soy yo? ¿Cómo ha llegado desde el portátil del colegio hasta el antiguo ordenador de sobremesa de mi casa? Tomo aire y me limpio las palmas de las manos en los vaqueros antes de volver a colocarlas con cuidado en el teclado. La aplicación me pide que cree un nombre de usuario, así que escribo uno y luego me siento, intentando pensar en qué decir. La mayor parte de mí quiere cerrar el cuadro de mensajería y bloquear la aplicación, pero algo me detiene. Se me eriza la piel, se me eriza el vello de la nuca como si me estuvieran observando. ¿Cómo me ha encontrado? Tengo que saberlo. BadApple: ¿Nos conocemos? MrD: Oh, ¿jugamos a ese juego? BadApple: Nada de juegos. MrD: De acuerdo. BadApple: ¿Cómo me encontraste? MrD: Tengo mis maneras. BadApple: Pensé que habías dicho que no había juegos MrD: Eso no es un juego, es un secreto. El mago nunca revela y todo eso. BadApple: ¿Ahora eres un mago? Explica lo espeluznante. MrD: No pensarías que soy espeluznante si me conocieras. BadApple: Apuesto $ a que te equivocas MrD: De acuerdo. Vamos a conocernos. BadApple: lol MrD: ¿Cuánto apostamos? BadApple: no se puede MrD: 10k Me quedo mirando la pantalla del ordenador, mi mente es incapaz de comprender la cifra que ha puesto. Es decir, aunque el tipo sea un completo pervertido... Diez mil dólares es mucho dinero para meterse en mis pantalones. Si pensara que realmente pagaría eso, me iría en un segundo. ¿Eso me convierte en una puta? Claro, tal vez. Pero realmente no me importa lo que piensen los demás. Es mi cuerpo. ¿Por qué no debería fijar el precio? Soy una basura de remolque sin nada a su favor, como a mi madre le gusta recordarme. He hecho cosas peores que vender sexo. Diablos, si hablamos de precios, todo lo que obtuve por mi virginidad fue un cigarrillo y un par de calzoncillos ensangrentados. Lo máximo que he conseguido por el sexo son unos tatuajes chulos. Mav era un amigo, necesitaba un lienzo para practicar, y yo estaba aburrido. Entre los dos, aparentemente no pudimos resistir la piel y el dolor, y lo siguiente que sabemos es que estábamos juntos en la cama. Ese acuerdo duró más o menos lo que tardó en terminar de entintar mi muslo y mi cadera. Realmente no teníamos ningún interés el uno en el otro después de aquello, pero al menos yo tenía algo que mostrar. ¿De dónde iba a sacar una chica como yo el dinero para los tatuajes?
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MrD: ¿No te interesa? Sacudo la cabeza, volviendo al presente. Es evidente que este tipo quiere algo más que echar un polvo. Incluso un feo asqueroso como el Sr. Behr puede encontrar a alguien a quien follar si se esfuerza lo suficiente. Lo que significa que este tipo busca algo más. Si me encuentro con él, me venderá para recuperar su dinero o me quitará los órganos. Y eso si realmente tiene el dinero, lo que garantizo al cien por cien que no tiene. BadApple: nope MrD: Sé que a una chica como tú le vendría bien. Vuelvo a temblar, pero no voy a dejar que me afecte. Claro que me vendría bien el dinero. No soy la única chica pobre del pueblo. Casi todos los de la FHS que tienen tatuajes se los hizo Maverick. BadApple: ¿Para qué necesita una chica como yo dinero? Lo tengo todo MrD: Universidad. Viajes. Un coche. Una mejor escuela. Una casa mejor. Mis dedos siguen sobre el teclado, esa sensación de inquietud que vuelve a subir por mi espalda. BadApple: IDT 10k cubre una casa, ni siquiera esta MrD: Cubre el alquiler de una. El corazón me late con fuerza. Tengo que recordarme que no sabe dónde vivo, que alquilamos. Asume que vivo en una casa de mierda porque voy al instituto Faulkner. Eso es todo. BadApple: ¿Cómo sabes que necesito algo de eso? MrD: Te he estado observando, Harper. Se me congela todo el cuerpo. Harper. Sabe mi nombre. Sabe quién soy. Y si lo sabe, probablemente sepa dónde vivo. Me obligo a no mirar a mi alrededor, a no asomarme por los huecos de las polvorientas persianas. No, me digo. No sabe quién soy. Lo ha sacado del ordenador del colegio en el que me he conectado. No sabe dónde vivo, no tiene diez mil dólares y no me está vigilando. Y si trata de sacarme de la calle... Bueno, puede intentarlo. Verá lo bien que le va. Puede que no tenga ninguna perspectiva en la vida, nada en la vida que llamar mío, excepto el cuerpo con el que nací, pero eso me enseñó un par de cosas. Sé cómo usar mi cuerpo para algo más que el sexo. BadApple: ¿Te gusta mirar? MrD: Me encanta. BadApple: entonces mira esto Arranco el cable del ordenador de la pared sin esperar a cerrar la sesión. Luego me pongo de pie, compruebo la hora en mi teléfono de tercera mano y salgo, contenta de dejar atrás la inquietante sensación. No puedo creer que haya dejado que ese bicho me afecte. Pero por muy inquietante que haya sido, y por muy seductor que sea soñar con más dinero del que hemos tenido en toda mi vida, eso no es real. El Sr. Behr es real. Para una chica como yo, esta es la única salida. El precio que pagas por un sueño. Se la chupas a tus profesores para sacar buenas notas, y quizás consigas una beca para una universidad estatal, donde probablemente tengas que chupársela a tus profesores. Al final, te levantas del sofá del reparto y caminas con tus propios pies. Al principio, le dejaba notas a mamá cuando iba a ver al Sr. Behr, siempre medio aterrada y medio esperando que me preguntara a dónde había ido. Pero mamá dejó de verme como su hija y empezó a verme como competencia alrededor de mis doce años, cuando el novio número noventa resultó ser un imbécil como los primeros ochenta y nueve que arrastró por la casa en toda mi vida. Salvo que éste resultó ser un capullo de los que quieren meterse en los pantalones de su hija en vez de en los suyos. Desde entonces, se alegró de tenerme fuera de casa. Después de unos meses de chupársela al Sr. Behr, me marché mientras ella estaba allí mismo frente al televisor. Ni siquiera me miró. Cuanto más joven, mejor, si depende de ellos. Por eso será mejor que te cubras cuando ésta se acerque, Harper. No voy a perder a un hombre por una niña que no distingue su culo de su codo. Cuando salgo del tenue interior hacia el cegador sol de la tarde, tengo que detenerme y dejar que mis ojos se adapten. Entre nuestra decrépita casa de ladrillos y la siguiente, Blue está agachada sobre una piscina para niños medio llena de arena, hurgando en ella con un viejo cucharón de plástico. A su lado, Olive está sentada en una silla de playa plegable de plástico agrietado con patas de aluminio que probablemente ha existido desde que su madre era una adolescente. Sube y baja un coche de juguete por los barrotes metálicos de la silla, esperando a que su hermana mayor limpie su arenero. Normalmente, diría hola. No somos exactamente amigos, pero la proximidad y la edad hacen que Blue sea lo más parecido a un amigo. Entre los dos, tenemos demasiados muros. Uno de nosotros tendría que querer romperlos para ser amigos, y ambos somos demasiado reservados. Ella tiene a su hermana y yo mis puños, y ambos somos respetuosos con el hecho de que esas cosas son las que más importan al otro. "Malditos gatos", jura Blue, arrojando una cucharada de mierda fuera de su patio y hacia la carretera. "¿Esto parece una caja de arena?" "Probablemente para ellos", dice Olive. "No es culpa de ellos. Todo el mundo caga en algún sitio". Blue suspira y tira una colilla en la arena antes de ponerse de pie. "Vale, puedes jugar", dice, y las hermanas cambian de sitio. Me saluda con la mano cuando me ve, se aparta el pelo azul y saca un paquete de cigarrillos. Me lo tiende mientras paso por encima del punto hundido de nuestra pasarela rota, frotándome los brazos para quitarme el frío que me ha dado la conversación con el Sr. D. "Gracias", digo, cruzando el parche de tierra entre nuestras pasarelas para coger un cigarrillo. "Te traeré de vuelta". "Genial", dice Blue, encendiendo y pasándome el mechero. Estoy dando largas, aplazando lo inevitable, pero eso no me detiene. El Sr. Behr puede esperar, y lo hará. Aunque, en realidad, no es el único que saca algo de provecho. Me gusta observar a la gente, estudiarla, ver lo que les hace funcionar y lo que harán. Sé que el atractivo de mi carne adolescente es demasiado fuerte para que el débil Sr. Behr se resista. Ni siquiera se atreverá a regañarme por llegar tarde. Me estoy apiadando de un viejo gordo y solitario que no puede conseguirlo de otra manera, y ambos lo sabemos, tan bien como sabemos que me suspenderá en matemáticas si no me presento. "¿Vas a salir?" pregunta Blue, viendo a Olive conducir su pequeño coche por la arena y saltar sobre una colilla que ha desenterrado.
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