Chapitre 1
Chapitre un Où est-elle ? Caché dans l'ombre devant le petit bungalow blanc d'Olivia Cruz, il vérifia sa montre. Il était presque dix heures. Au cours des dernières semaines, Olivia avait quitté sa maison le jeudi soir vers cinq heures et était rentrée à neuf heures et demie. Elle devrait être rentrée maintenant. A moins qu'elle n'ait changé sa routine. Il croisa les bras et se tapota le menton avec l'index. Peut-être qu'elle ne rentrait pas du tout ce soir. Elle passait parfois la nuit chez son petit ami. Parfois, le petit ami dormait ici, mais cela n'était pas arrivé un jeudi soir. Il lui donnait encore vingt minutes. Si elle ne se montrait pas, il retournerait à son van. Il avait laissé le véhicule dans un parc à environ un kilomètre et avait couru jusqu'à la maison d'Olivia. Pour l'instant, il était à l'aise et en bonne position près de son garage. Une section de clôture de deux mètres de haut à l'angle avant du bungalow protégeait la poubelle des passants et lui fournissait une excellente cachette. La nuit de septembre avait un claquement agréable. Il a jeté un coup d'œil par-dessus le panneau en bois et a balayé la rue du regard. Le quartier de banlieue était suffisamment calme pour entendre les doux sons de la nuit. Une brise faisait bruisser les feuilles mortes sur l'herbe, et un chien aboyait au loin. Les phares ont balayé le bitume alors qu'une voiture tournait dans la rue. L'excitation et les nerfs lui chauffaient le sang. C'est elle ? Il a pris une longue et profonde inspiration de l'air parfumé à la fumée de bois et a contrôlé son rythme cardiaque. Il avait étudié sa cible et planifié la nuit avec une précision méticuleuse. Hier, il avait récupéré les caméras de surveillance qu'il avait installées plusieurs semaines auparavant. Conçues pour attraper les voleurs de colis sur les pas de porte, elles ressemblaient à des rochers de paysage. Avec soixante jours d'autonomie et une transmission cellulaire, les caméras lui avaient permis de surveiller l'activité d'Olivia à distance. Les caméras, ainsi qu'une bonne vieille surveillance à partir de sa camionnette et de la remise d'une maison vacante derrière la sienne, lui avaient permis de dresser un tableau précis de son quotidien. Il ne voulait prendre aucun risque. Le véhicule s'est approché. Une Prius blanche. La voiture d'Olivia. Elle était à la maison. Elle était allumée. Il a fait craquer son cou et a sorti les gants de sa poche. Après les avoir enfilés, il a ouvert son sac à dos de course léger dans lequel il transportait un rouleau de ruban adhésif, une longueur de corde, un masque et un couteau. Ses doigts ont tracé le contour d'une seringue capsulée dans la poche de poitrine de sa veste. Il avait tout ce dont il avait besoin. Il a sorti le masque de son sac à dos et l'a mis. Dans le cas improbable où il ne réussirait pas, son identité devait être protégée. Il s'était préparé à toutes les éventualités. Avoir un plan B était tout aussi important qu'un plan A. Il ne pouvait pas se faire prendre. La porte du garage s'est ouverte, et l'intérieur s'est éclairé. La Prius a tourné dans l'allée du bungalow d'Olivia et est entrée dans le garage. En écoutant, il se tenait sur la pointe des pieds et attendait. Le timing était la clé. A l'intérieur du garage, une porte de voiture s'est ouverte, puis refermée. Les talons d'Olivia ont claqué sur le béton. Il l'a imaginée traversant le sol jusqu'à la porte qui menait à la maison, puis ouvrant simultanément la porte et atteignant le bouton sur le mur. Monté au plafond, l'ouvre-porte de garage cliquetait et ronronnait. Un moment plus tard, la porte a commencé à s'ouvrir. Il a entendu la porte intérieure se fermer. Comme la plupart des gens, Olivia est entrée à l'intérieur avant que la porte du garage ne soit complètement fermée. Lorsqu'elle s'est abaissée, il s'est baissé et a enjambé le détecteur d'yeux rouges pour entrer dans le garage. Il n'avait pas de temps à perdre. Olivia aurait désarmé son système de sécurité en utilisant la clé de la voiture avant d'entrer dans la maison. Grâce à sa surveillance des dernières semaines, il savait qu'elle irait dans la cuisine, poserait son sac à main, enlèverait sa veste et ses chaussures avant de sortir la clé de sa poche. Il avait au moins 60 secondes pour entrer avant qu'elle ne réactive le système, alors qu'il était déjà dans la maison. Olivia se réveillait parfois et arpentait sa maison au milieu de la nuit, il savait donc qu'elle n'utilisait pas de détecteurs de mouvement lorsqu'elle était chez elle. En comptant les secondes, il s'est dirigé vers la porte, ses chaussures de course étant silencieuses sur le sol. Ses doigts se sont refermés sur la poignée, et il l'a légèrement tournée. Il a poussé légèrement et a ouvert la porte d'un pouce. Collant son œil à la fente, il a regardé à l'intérieur. La buanderie était vide, avec seulement une faible lumière provenant de la cuisine adjacente. C'était la partie qu'il n'avait pas pu planifier. Il n'avait jamais été à l'intérieur de sa maison avant. Il ne connaissait que la disposition de base des pièces d'après ce qu'il pouvait voir à travers les fenêtres. Poussant la porte plus loin, il se glissa dans l'ouverture, puis la referma sans bruit derrière lui, en veillant à relâcher lentement la poignée. Puis il est resté debout et a écouté. Une porte menait de la buanderie à la cuisine. La porte blanche entre les deux pièces était ouverte. Quelques respirations plus tard, un léger bip a signalé la réactivation du système d'alarme, et il a entendu Olivia se déplacer dans la cuisine. Des bruits de pas se sont rapprochés, et la sueur a perlé sous ses bras. Il a jeté un coup d'oeil autour de lui, cherchant un endroit où se cacher. Il y avait un placard de l'autre côté de la pièce, mais il n'y arriverait pas à temps. Les battements de son cœur résonnaient dans ses oreilles alors qu'il se glissait derrière la porte ouverte de la buanderie, puis se plaquait dos au mur. Puis il a attendu. Il pouvait la maîtriser ici si nécessaire, mais ce n'était pas l'idéal. Olivia avait l'air d'une bagarreuse. Elle se battrait contre lui. Il préférait la rapidité et la facilité. Son ombre a franchi le seuil de la porte, et ses pas ont reculé à nouveau. Il a entendu le bruit du réfrigérateur qui s'ouvre et se ferme. Il a expiré. Une autre porte s'est ouverte plus loin dans la maison. Olivia entrait dans sa chambre. Il traversa le carrelage en quelques enjambées et ouvrit la porte du placard. Elle était pleine de bottes d'hiver et de manteaux. Parfait. Elle ne l'ouvrirait pas ce soir. Il se glissa à l'intérieur pour attendre que la maison redevienne calme. Qu'Olivia aille se coucher. Le moment idéal pour exécuter son plan.
Chapitre 2
Chapitre deux Olivia Cruz fixait son armoire ouverte. Elle avait passé la dernière heure à réarranger ses vêtements pour l'automne. Techniquement, la mi-septembre était encore l'été, mais le temps dans le nord de l'État de New York était devenu frais au cours de la semaine dernière. Les feuilles changeaient de couleur et commençaient à tomber. La semaine dernière, elle avait sorti son pyjama en flanelle. Ce soir, elle avait déplacé ses sandales sur une étagère arrière et aligné quelques paires de bottines à l'avant. Et maintenant ? Elle pourrait séparer ses chemisiers par couleur. C'est stupide. Son placard était déjà ridiculement, impitoyablement organisé. Elle avait une décision importante à prendre, et ça faisait des jours qu'elle procrastinait. Elle a fait marche arrière dans le dressing et a fermement refermé la porte. Le sommeil l'aiderait. Mais elle n'avait pas réussi à en avoir beaucoup ces derniers temps, et elle redoutait de rester allongée dans son lit, à regarder le plafond pendant une nuit de plus. Elle frotta une boule d'indigestion derrière son sternum et se dirigea vers la salle de bain à la recherche d'un antiacide. Le dîner hebdomadaire avec sa famille l'avait distraite plus tôt dans la soirée. Sa mère avait servi des frijoles negros, le plat traditionnel cubain préféré d'Olivia. Olivia avait trop mangé, et à la minute où elle avait quitté la maison de ses parents à Albany pour faire l'heure de route qui la ramenait à Scarlet Falls, ses recherches sur les vrais crimes lui étaient revenues en mémoire et avaient dérangé son estomac. Mâchant un antiacide, elle a réfléchi à sa découverte stupéfiante. Les implications de ce qu'elle avait appris remuaient encore plus les haricots noirs et le riz dans son estomac. En tant que journaliste, son travail consistait à rechercher la vérité, pas à jouer au juge ou au jury. Mais si elle choisissait de poursuivre et de publier cette vérité, d'autres personnes pourraient payer le prix de sa révélation, peut-être même de leur vie. Sa nouvelle proposition de livre était attendue depuis longtemps, mais la situation difficile dans laquelle se trouve Olivia ressemble à une situation sans issue. Ignorer la vérité va à l'encontre de tous ses principes. Mais il en va de même pour la mise en danger d'autres personnes. Mais à quel point le risque est-il grand ? Pourrait-elle vivre en étant responsable de la mort d'un seul innocent ? L'obsession de ses recherches s'est traduite par trois nuits consécutives d'insomnie. Trop, c'est trop. Elle n'avait pas besoin de prendre cette décision seule. Elle avait besoin d'un regard extérieur. Elle a apporté les antiacides avec elle dans la chambre, a pris son téléphone sur la table de nuit et a regardé l'heure. Onze heures. Elle a envoyé un SMS "Appelle-moi si tu es debout" à Lincoln Sharp, son... Le mot petit ami semblait idiot à leur âge. Elle avait quarante-huit ans. Lincoln en avait cinquante-trois. Ils sortent ensemble depuis plusieurs mois et passent la nuit ensemble une ou deux fois par semaine. Elle suppose que leur relation est exclusive, bien qu'ils n'en aient pas discuté spécifiquement. Les étiquettes n'étaient importantes ni pour l'un ni pour l'autre, mais lorsqu'elle le voyait ou qu'il l'appelait à l'improviste, l'excitation et la joie qui montaient dans son sang la faisaient se sentir comme une adolescente. Au-delà de son attirance pour lui, elle le respectait personnellement et professionnellement. Alors pourquoi avait-elle ruminé sa décision au lieu de lui demander son avis ? Lincoln possède et dirige une société d'enquêtes privées. En tant qu'inspecteur de police à la retraite, son expérience pratique du système juridique - et sa connaissance des comportements criminels - dépassait la sienne. Elle appréciait sa perspicacité et lui faisait confiance pour garder ses recherches confidentielles. Si elle décidait de poursuivre l'histoire, elle engagerait de toute façon son cabinet pour l'aider dans son travail d'investigation. Elle pouvait aussi bien l'amener à bord maintenant. Elle a roté. Son indigestion commençait à se frayer un chemin jusqu'à son oesophage. Elle mâcha un deuxième antiacide, le goût crayeux recouvrant sa bouche. Elle attrape le verre d'eau sur sa table de nuit et le boit à petites gorgées. Quelques secondes plus tard, son téléphone a sonné, et elle a appuyé sur "Répondre". "Est-ce que tout va bien ?" demande Lincoln d'un ton inquiet. Son SMS envoyé tard dans la nuit était inhabituel. "Oui", lui assure Olivia. "Je suis désolé d'avoir encore manqué le dîner avec tes parents", a-t-il dit. "J'ai bouclé mon affaire ce soir. Je devrais être en mesure de faire le dîner la semaine prochaine." Il ne parlait pas beaucoup de son travail, ce qui était bien. Elle comprenait son professionnalisme et appréciait son besoin de préserver la confidentialité des clients. Mais il avait mentionné que l'affaire avait nécessité beaucoup de surveillance en soirée. "Ils comprennent", a-t-elle dit. "J'ai appelé parce que je suis bloquée dans mes recherches et j'aimerais avoir votre avis. Êtes-vous libre demain après-midi ? Je peux venir à votre bureau." "Bien sûr." L'intérêt a éclairci sa voix. "Combien de temps voulez-vous que je réserve ?" "Une heure devrait suffire." Elle a considéré ses associés. L'associé de Lincoln, le détective Lance Kruger, et la fiancée de Lance, l'avocat de la défense Morgan Dane, pourraient également apporter un éclairage utile sur le dilemme d'Olivia. L'avis juridique de Morgan pourrait être particulièrement utile. "J'aimerais également avoir l'avis de Morgan et de Lance. Pouvez-vous voir s'ils sont disponibles ?" "Attendez. Laissez-moi vérifier leurs calendriers numériques." La ligne est devenue silencieuse pendant quelques instants. "Lance devrait être là dans l'après-midi. Morgan a une réunion avec un client à 9 heures. Son agenda est libre le reste de la journée. Et si je vous mettais à la place d'une heure de l'après-midi ?" "Parfait." Olivia a baissé le téléphone et a fait une note dans l'application calendrier. "Je te verrai demain alors." "Tu sais, quand tu m'as envoyé ce message" - la voix de Sharp s'est enfoncée - "J'espérais que c'était un plan cul." Un petit frisson l'a parcourue, suivi d'un autre rot. Olivia a frotté le feu derrière son sternum. "Ce soir, ce n'est pas une bonne soirée. J'ai mangé beaucoup trop de la nourriture de ma mère." Il a reniflé. "Ça arrive. C'est une incroyable cuisinière." "En plus, je dois me lever tôt pour l'emmener chez le médecin." Sa mère lui avait proposé le canapé pour la nuit, mais Olivia préférait son propre lit. "Tout va bien ?", a-t-il demandé. "Elle s'inquiète de la séparation de ma sœur, et sa tension artérielle a augmenté. Elle aime que je sois avec elle comme une paire d'oreilles supplémentaire." "C'est logique. Je te verrai demain alors. Repose-toi et sens-toi mieux." "Bonne nuit." Olivia a baissé le téléphone. Satisfaite qu'il l'aide à prendre sa décision, elle se glissa dans son lit et prit un livre. A minuit, elle n'avait toujours pas sommeil. Elle pose le livre et redirige son esprit. Lincoln lui apprenait à méditer. Fermant les yeux, elle s'est concentrée sur ses respirations. Elle se fait une image mentale de la plage et synchronise sa respiration avec le flux et le reflux des vagues imaginaires. Au début, elle a du mal à se concentrer, mais finalement son corps se sent lourd. Olivia a sursauté, son rythme cardiaque s'est accéléré, la sueur a mouillé son T-shirt. Qu'est-ce que c'était ? Un coup d'œil à l'horloge sur sa table de nuit lui indiqua que des heures s'étaient écoulées. Elle avait l'impression qu'elle venait de fermer les yeux, mais elle avait dû s'endormir. Elle a scruté l'obscurité de sa chambre. Son regard est passé sur sa commode et sa chaise. Avait-elle entendu quelque chose de réel, ou était-ce un rêve ? Elle se concentra, écoutant attentivement les sons de sa maison, mais elle n'entendit rien d'inhabituel. Un bruit sourd et un bourdonnement signalent que le chauffage se met en marche. De l'air chaud sortait de la bouche d'aération du sol et faisait bouger les rideaux qui pendaient au-dessus de ses fenêtres. L'alarme n'avait pas sonné. Elle a attrapé son téléphone portable. Il était bien trop tôt pour se lever. Elle a revérifié l'application du système de sécurité sur son téléphone. La maison était sécurisée. Elle avait besoin de se rendormir. Elle a glissé ses jambes sous les couvertures, a fermé les yeux et a essayé de se mettre à l'aise. Quelque chose a sifflé. Ses yeux se sont ouverts brusquement. Une grande forme s'est précipitée vers elle. Un corps lourd a atterri sur elle, la plaquant au matelas. Le poids et la taille de son agresseur étaient ceux d'un homme. Elle s'est débattue et a essayé de le repousser, mais ses bras et ses jambes sont restés coincés alors qu'il la chevauchait. Elle était enveloppée dans sa couette comme un bébé emmailloté. Sa gorge était serrée. Elle ne pouvait pas crier. La panique s'est emparée de son système sanguin tandis qu'elle fixait l'agresseur sombre qui la surplombait. Son visage semblait déformé, ses traits plus brillants et plus plats que la normale. Il portait un masque. Dans un élan d'horreur, elle a reconnu le personnage comme étant Michael Myers du film Halloween. Un éclair de terreur a parcouru sa colonne vertébrale. Elle a inspiré, se préparant à pousser un cri dans sa gorge serrée. Il l'a giflée au visage. La douleur, vive et aiguë, a traversé sa pommette mais s'est estompée en quelques secondes avec la montée d'adrénaline. Le cri est mort dans sa poitrine. Il a agité un couteau devant son visage, puis a appuyé un doigt ganté sur les lèvres en caoutchouc du masque. "Shhhh." Olivia s'est immobilisée. Étant donné leur position, elle ne pouvait pas bouger de toute façon, et il était peu probable qu'un voisin puisse entendre son cri, pas avec ses fenêtres isolées fermées. Faites semblant de coopérer. Attendre une opportunité. Son instinct la poussait à se débattre, mais il avait désactivé ses réactions de fuite et de combat. Son pouls résonnait dans ses oreilles, chaque battement de son cœur frappant son sternum. Ses respirations étaient plus rapides, jusqu'à ce qu'elle soit presque en hyperventilation. Qu'est-ce qu'il allait faire ? Après avoir retiré son petit sac à dos, il le jeta sur le lit à côté d'elle et le dézippa. Mettant le couteau dans sa poche, il a déplacé son poids d'un genou à l'autre et a fait sortir ses mains de sous les couvertures, une par une. Il a tenu ses deux poignets dans une de ses mains. Elle a essayé de se dégager, mais ses poignets étaient fins et sa prise sûre. Il a sorti quelque chose de son sac, et une nouvelle peur l'a traversée. Elle a avalé le goût métallique alors qu'il enroulait du ruban adhésif autour de ses deux poignets. Une fois ses mains liées, il lui a également collé un morceau de ruban adhésif sur la bouche. Des larmes coulaient de ses yeux. Son nez s'est bouché. Elle ne pouvait pas aspirer assez d'air par son seul nez. Elle s'est sentie étourdie. Pouvait-elle suffoquer avec sa bouche couverte ? Sa vision s'est obscurcie. Des taches sont apparues devant ses yeux. Elle doit contrôler sa respiration. La voix de Lincoln résonne dans son esprit. Inspire, deux, trois, quatre. Tenir, deux, trois, quatre. Expirez, deux, trois, quatre. Après trois cycles de respiration, sa vision s'est éclaircie. L'intrus a grimpé sur le lit et a arraché les couvertures de son corps. Sous son bas de pyjama en flanelle et son sweat-shirt, Olivia frissonna, luttant contre la panique qui menaçait de l'affaiblir. Peu importe ce qu'il allait faire, elle devait être prête à réagir. S'il allait la violer, il devrait retirer ses mains d'elle pour détacher son pantalon. Mais il n'a fait aucun mouvement dans cette direction. Au lieu de cela, il a attaché ses chevilles avec du ruban adhésif. Les muscles d'Olivia sont devenus rigides. S'il avait voulu la tuer, il l'aurait déjà fait, non ? Alors qu'elle luttait contre la panique, il semblait calme. Ses mouvements étaient efficaces et doux, calculés, comme s'il accomplissait simplement une tâche. Il ne se pressait pas, et ne semblait pas excité. Peut-être qu'il voulait juste cambrioler la maison. Il avait l'air presque professionnel. L'espoir a fleuri en elle. Elle se fichait de ce qu'il prenait, du moment qu'il partait. S'il vous plaît. Il lui a montré le couteau à nouveau et a murmuré, "Ne bouge pas." Elle s'est figée. Debout à côté du lit, il a pris son téléphone portable et le code du système de sécurité qu'elle avait placé sur sa table de nuit. Il a glissé les deux objets dans ses poches, puis a fermé son sac à dos et l'a enfilé. Prends ce que tu veux et pars. Olivia est restée immobile et a essayé de ne pas faire de bruit - un effort pour lui faire oublier qu'elle était là. Elle ne lui donnerait aucune raison de lui faire du mal. Mais il s'est retourné pour lui faire face. Ses yeux étaient cachés derrière les trous sombres du masque. Elle sentait plutôt qu'elle ne voyait son regard. Un gémissement résonna au fond de sa gorge. Non. Je vous en prie. Il s'est penché vers elle, l'a attrapée par les bras et l'a tirée en position assise sur le côté du lit. La vérité s'est précipitée sur Olivia comme de l'eau glacée. Il n'était pas là pour ses affaires. Il était là pour elle. Soudain, son calme était plus terrifiant que rassurant. Il allait l'emmener ailleurs. Elle venait de finir d'écrire un livre sur les tueurs et les enlèvements. Une seule pensée dominait son esprit : elle ne pouvait pas se laisser emmener dans un endroit où il avait le temps et l'intimité pour lui faire tout ce qu'il voulait. La plupart des victimes emmenées dans un lieu secondaire ne survivaient pas. Elle n'avait rien à perdre à ce stade. Elle devait se battre. Olivia a mis ses deux mains sur son visage, mais le masque protégeait sa peau. Il a attrapé ses poignets. Elle les a arrachés de son emprise et s'est dirigée vers ses yeux. Il l'a frappé, une réponse automatique. Olivia a donné des coups de pied avec ses deux jambes, mais elle ne portait que des chaussettes. Quand ses orteils ont heurté son tibia plus lourd, la douleur a parcouru ses pieds. Avec à peine un grognement, il a fait un pas de côté, coinçant ses pieds entre ses jambes. Elle s'attaqua de nouveau à son visage, cette fois en déchirant le bord du masque, essayant de l'arracher de son visage. Son ongle s'est pris dans le masque. Un morceau de caoutchouc s'est détaché, et elle s'est attaquée à la peau douce de son cou. Ses ongles ont rongé sa peau, et il a tressailli. Son corps se tendit, la colère rayonnant dans sa posture pour la première fois. Il a retiré son bras et l'a frappé d'un coup sec. Son poing a touché son visage. Alors que la douleur se propageait dans sa joue et que sa vision s'assombrissait, elle réalisa qu'il s'était retenu. Il aurait pu la frapper bien plus fort. Il s'est baissé et l'a tirée par-dessus son épaule. Ses mains et le haut de son corps pendaient le long de son dos. Son petit sac à dos en nylon frottait contre son visage. Olivia se débat, mais il la maintient en place avec une main ferme sur son dos. Son épaule s'enfonce dans son ventre, l'empêchant encore plus de respirer. Le désespoir la submergeait. Elle ne pouvait rien faire. Elle était impuissante. Elle se balançait contre son dos alors qu'il marchait dans le hall. Il connaissait sa maison. Trop bien. Depuis combien de temps était-il à l'intérieur avec elle ? Des pensées frénétiques traversaient son esprit. Ils allaient vers le garage. Il allait la kidnapper avec son propre véhicule. Si elle ne se présentait pas à la maison de sa mère et à Sharp Investigations demain - non, aujourd'hui - Lincoln l'appellerait. Si elle ne répondait pas, il finirait par venir la chercher. Son sac à main et sa voiture auraient disparu. A part les draps froissés, rien n'indiquait qu'elle avait été kidnappée. Elle devait laisser un signe qu'elle avait été enlevée. Elle a scié ses mains d'avant en arrière, pour essayer de se libérer. Ça n'a pas marché. Le ruban adhésif s'enfonçait plus profondément dans la peau fine de ses poignets. La frustration et le désespoir lui montent à la gorge et l'étouffent presque. Lincoln lui avait dit qu'elle devait améliorer son système de sécurité. Il avait même proposé de le faire pour elle. Elle n'avait pas pensé que c'était une priorité et l'avait envoyé promener. Elle ne voulait pas être dérangée, même pour un jour ou deux. Maintenant, elle allait mourir. Peut-être qu'elle aurait de la chance et qu'il la tuerait rapidement. Dans la cuisine, il a pris son sac à main et ses clés sur l'îlot. En utilisant le porte-clés, il a éteint son alarme. Puis il est entré dans la buanderie et s'est arrêté pour ouvrir la porte qui menait au garage. Olivia s'est dirigée vers le mur et a attrapé la moulure autour de la porte avec les deux mains. Elle s'est accrochée aussi fort qu'elle le pouvait. D'un coup sec, il a arraché ses doigts de la moulure. La douleur a jailli du bout du doigt d'Olivia lorsque son ongle s'est déchiré. Est-ce qu'elle saignait ? Juste au cas où, elle a poussé ses mains en avant une fois de plus et a essuyé ses doigts sur la peinture blanche de la boiserie. Dans le noir, elle ne pouvait pas voir si elle avait laissé une marque. Il l'a portée dans le garage, puis a fermé et verrouillé la porte intérieure. Dans un dernier geste désespéré, elle a retiré sa boucle d'oreille droite et l'a jetée par terre. Puis elle a fait de même avec la gauche. Mais c'était le mieux qu'elle pouvait faire. Il l'a mise dans le compartiment à bagages de sa voiture. La Prius n'avait pas de coffre, juste une trappe. Elle pourrait s'asseoir, et peut-être attirer l'attention sur elle pendant qu'il conduisait. Avant que ses espoirs n'augmentent, il a sorti une corde de son sac à dos et l'a attachée autour de son cou. Il l'a serré assez fort pour qu'elle s'enfonce dans sa gorge. Puis il a forcé son corps à s'enrouler et a serré la corde autour de ses chevilles et de ses poignets. Elle a tressailli lorsque la piqûre d'une aiguille lui a pincé la cuisse. La peur a refait surface dans son esprit. Il lui avait injecté une drogue. Bientôt, elle serait vraiment vulnérable. Quelque chose de doux est tombé sur son corps et sa tête. Elle l'a touché avec ses doigts. La couverture légère qu'elle gardait sur le dos du canapé ? Le véhicule s'est déplacé lorsqu'il a fermé la trappe de chargement. Olivia s'est tortillée, testant les attaches. Le moindre mouvement de son corps resserrait l'étau autour de son cou. Si elle essayait de s'échapper, elle s'étranglerait. Elle devait rester allongée et attendre de voir où il l'emmenait. Peut-être qu'elle serait capable de s'échapper plus tard. Mais vu la facilité avec laquelle il l'avait attrapée, les chances n'étaient pas bonnes. Il avait planifié cette soirée dans les moindres détails. Il était préparé. Elle s'est accrochée à la pensée qu'il ne l'avait pas encore tuée. Il s'était donné beaucoup de mal pour la prendre vivante. Mais pourquoi ? La peur lui tiraillait l'estomac alors que la somnolence l'envahissait. Peut-être qu'elle ne voulait pas savoir ce qu'il avait prévu d'autre. Non pas qu'elle ait eu le choix. Peu importe ce qui allait lui arriver, elle était impuissante à l'empêcher. Mais aucun plan n'était parfait. Elle ne pouvait pas abandonner. Pour l'instant, tout ce qu'elle pouvait faire était d'espérer que Lincoln vienne la chercher. Et que jusqu'à ce qu'il la trouve, elle puisse survivre.
Chapitre trois
Chapitre trois L'avocat de la défense Morgan Dane a fait entrer Lena Olander dans son bureau. Les yeux bleus d'eau de la femme étaient bordés de rouge et gonflés. Elle avait horriblement pleuré. La culpabilité pesait sur Morgan. "Voulez-vous du café ou du thé, Mme Olander ?" "Non. Merci." Mme Olander tenait un petit sac brun à deux mains. Elle portait un jean foncé et un pull bleu clair. Des cheveux raides et mous frôlaient ses épaules, et une ligne claire à trois pouces de ses racines indiquait qu'elle avait soudainement cessé de colorer ses cheveux gris en blond. "Je dois retourner à la ferme avant le déjeuner. Kennett ne sait pas que je suis ici. Il n'approuverait pas." "Kennett est votre mari ?" a demandé Morgan. La tête de Mme Olander a hoché dans un signe de tête tendu. "Il aime que ses repas soient à l'heure." "Vous possédez une ferme laitière, correct ?" Morgan a fait des recherches sur la famille. Olander Dairy était une ferme laitière familiale de taille moyenne. "Oui." Le regard de Mme Olander a parcouru le bureau sans se concentrer. Morgan a fermé la porte et a fait un geste vers les deux chaises d'invités qui faisaient face à son bureau. "Je vous en prie, asseyez-vous." Mme Olander s'est installée dans le fauteuil comme si tous les os et les muscles de son corps lui faisaient mal. Bien que grande, large d'épaules et physiquement en forme pour une femme d'une cinquantaine d'années, elle semblait frêle. Le haut de son corps est courbé vers l'avant, comme pour protéger ses organes vitaux d'une éventuelle attaque. Morgan a contourné son bureau et s'est assise. "Qu'est-ce qui vous amène dans mon bureau ?" "Je veux vous engager." Mme Olander a posé son sac à main sur ses genoux, ses doigts s'enfonçant dans le cuir brun comme les serres d'un rapace. Elle a ouvert son sac, pris un mouchoir en papier et s'est éponge les yeux, grimaçant légèrement comme s'ils étaient douloureux. "Je suis désolée." "Il n'y a pas de quoi être désolée." Le travail de Morgan consistait à guider les gens dans les moments les plus traumatisants de leur vie. Mme Olander a reniflé. "Connaissez-vous le cas d'Erik ?" "Je connais les principaux détails." Morgan avait parcouru un certain nombre d'articles. Quelques semaines auparavant, Erik Olander avait été condamné pour le meurtre de sa femme, Natalie. Le procès avait retenu l'attention des médias pendant une bonne semaine. "Mon fils est innocent. Erik n'aurait jamais tué Natalie. Il l'aimait." "Il a été reconnu coupable de l'avoir étranglée avec un fil de lampe." "Il ne l'a pas fait. Un homme s'est introduit dans leur maison et a tué Natalie. C'était comme ce film avec Harrison Ford." Mme Olander a fait un tour de main en l'air. "Celui où il jouait un médecin faussement accusé d'avoir tué sa femme." "Le Fugitif ?" "C'est ça." Mme Olander a hoché la tête. "Natalie avait fait des recherches sur les refuges pour victimes de violences domestiques à la bibliothèque la veille de sa mort." Le fait que Natalie ait utilisé l'ordinateur de la bibliothèque suggère que son mari a surveillé son activité internet. "Elle était mentalement malade." La réponse de Mme Olander semblait répétée. "On n'a jamais diagnostiqué de maladie mentale à Natalie", a dit Morgan. "Non, mais elle était toujours aussi nerveuse qu'un cerf. Elle devait avoir de l'anxiété." "Le procureur a dépeint la relation entre Erik et Natalie comme abusive, et plusieurs témoins ont affirmé qu'elle avait peur de votre fils." "Je n'ai jamais vu d'ecchymoses." Mme Olander regarda le sol et secoua fortement la tête. Essayait-elle de se convaincre elle-même ? "Elle était paranoïaque." Morgan avait poursuivi des cas de violence domestique. Certains hommes étaient très habiles pour ne pas laisser de marques visibles, mais elle n'a pas discuté avec la femme. "Il méritait un procès équitable." Des taches rouges coloraient les pommettes pointues de Mme Olander. "Son avocat a à peine essayé. Il voulait qu'Erik plaide coupable. Maintenant, il dit qu'il a quelqu'un qui révise le procès d'Erik, mais il semble avoir perdu tout intérêt. Il ne répond pas à mes appels." Morgan n'avait rien vu dans les articles qu'elle avait lus pour indiquer que l'affaire avait été controversée de quelque façon que ce soit. Le jury n'avait délibéré que quelques heures avant de rendre un verdict de culpabilité. "Pourquoi pensez-vous que le procès d'Erik était injuste ?" a demandé Morgan. Elle aurait probablement aussi conseillé à Erik d'accepter un accord de plaidoyer. Le dossier contre lui était solide. Il aurait pu recevoir vingt-cinq ans plutôt que la prison à vie. Il n'avait que trente-deux ans. Il lui serait resté quelques années après avoir purgé sa peine. Reconnu coupable, il avait été condamné à la prison à vie sans possibilité de libération conditionnelle. Les lèvres de Mme Olander se sont plissées. "Parce que le président du jury n'a pas révélé le fait qu'elle avait été victime de violence domestique." "Comment savez-vous cela ?" Morgan a fait une note sur son bloc-notes. "Elle a été interrogée la semaine dernière." Le menton de Mme Olander s'est levé. "L'animateur de l'émission a fait de meilleures recherches sur son passé que la cour." La cour n'a pas fait de recherches sur le passé de chaque juré. Les jurés potentiels ont rempli un bref questionnaire et ont été interrogés pendant la sélection du jury dans un processus connu sous le nom de voir dire. "Le fait d'être une victime de violence domestique ne la disqualifierait pas automatiquement pour faire partie du jury", a expliqué Morgan. Un froncement de sourcils profond et découragé s'est dessiné sur la bouche de Mme Olander. "Eh bien, ça devrait." Ses yeux se sont embués. "Comment aurait-elle pu être juste envers mon Erik ?" Bien qu'un juré ayant une histoire personnelle de violence domestique puisse s'identifier à Natalie, c'était loin d'être une évidence. La situation n'était pas aussi simple que Mme Olander le pensait. Elle avait probablement regardé trop d'épisodes de Law and Order. Dans la vie réelle, les salles d'audience sont beaucoup moins dramatiques. "On aurait demandé à la jurée s'il y avait quelque chose dans son passé qui la rendait incapable d'être impartiale", a dit Mme Morgan. "Il est clair qu'elle a menti." Mme Olander s'est à nouveau éponge les yeux avec le mouchoir. "La condamnation de mon fils devrait être annulée." "Ce n'est pas si simple. Même si les antécédents du juré s'avéraient être un motif d'appel, la meilleure issue possible pour Erik serait un nouveau procès. La cour ne le libérerait pas simplement." Les épaules de Mme Olander se sont effondrées. "Eh bien, il devrait. La femme a caché son passé. Si ce n'est pas suffisant pour annuler sa condamnation, qu'est-ce qui l'est ?" "Il n'y a pas de jurés parfaits", a dit Morgan. "La cour l'a compris. Chaque personne qui fait partie d'un jury apporte avec elle l'expérience de toute une vie. La cour demande seulement aux jurés d'aborder chaque affaire avec un esprit ouvert et de fonder leurs décisions uniquement sur les preuves présentées au procès." "Ce n'est pas juste !" Mme Olander a craché les mots. "Comment un juré partial ne peut-il pas être un motif d'appel ?". "Je n'ai pas dit que ce n'était pas un motif d'appel, seulement que ce n'était pas une certitude. Depuis combien de temps les violences domestiques du juré auraient-elles eu lieu ?" "Je ne me souviens pas exactement." Mme Olander a frotté le fermoir en laiton de son sac à main avec son pouce. "Peut-être une vingtaine d'années. Quelle importance cela a-t-il ?" "C'est il y a longtemps. La jurée a peut-être vraiment cru qu'elle pouvait être impartiale." "C'est impossible." Mme Olander parle-t-elle en connaissance de cause ? Morgan a laissé tomber et a changé de sujet. "Quelle est votre situation financière ? La défense d'Erik a dû être coûteuse." "Oui. Elle l'a été." Le froncement de sourcils de Mme Olander atteignait presque sa mâchoire, et ses yeux gonflés étaient mornes. "Et les affaires ne sont pas bonnes depuis des années. Les petites exploitations comme les nôtres sont évincées du marché. Seules les grosses exploitations peuvent survivre." "Vous avez vendu la ferme." Mme Olander a hoché la tête. "Nous avons pris une hypothèque pour payer la défense initiale d'Erik, mais ce n'était pas suffisant. Nous n'avons pas pu suivre les nouvelles factures d'avocat et faire les paiements hypothécaires. Nous sommes en retard sur tout. Nous avons vécu dans cette maison pendant vingt-cinq ans, mais la vérité est que les vaches gagnaient à peine de quoi se nourrir. Nous devons déménager bientôt. Je pensais que ça m'intéresserait, mais ce n'est pas le cas." "Les appels impliquent de grandes quantités de recherches juridiques et la rédaction de mémoires longs et complexes, ce qui se traduit par de nombreuses heures facturables. Un appel serait coûteux." Les yeux de Mme Olander étaient désespérés. "Mon fils est assis dans une cellule de prison, et il y restera pour le reste de sa vie si nous ne faisons rien." Autant Morgan compatissait, de mère à mère, autant l'affaire ne lui convenait pas. Elle ouvre le tiroir de son bureau et en retire un petit bloc-notes. Elle y a écrit le nom d'un grand cabinet d'avocats de la région. Ils se renvoient parfois des clients, en fonction des circonstances. Certains clients étaient mieux servis par un cabinet à un seul avocat, comme celui de Morgan. D'autres, comme l'appel d'Erik Olander, nécessitaient une équipe complète de clercs. De plus, l'absence apparente de chagrin de Mme Olander pour sa belle-fille semblait étrange à Morgan. Tout ce qui concernait cette femme était faux. L'instinct de Morgan disait qu'Erik Olander avait tué sa femme dans un accès de rage, exactement comme le procureur - et les preuves - l'avaient décrit. Elle a arraché le papier du bloc et l'a offert à Mme Olander. "Les appels ne sont pas le genre d'affaires que je traite habituellement. Je suis un avocat de première instance. Vous avez besoin d'un avocat d'appel. C'est un processus différent qui requiert des compétences différentes. Vous en aurez plus pour votre argent si vous engagez un avocat spécialisé dans les appels." "Vous me refusez ?" Mme Olander fixe le bout de papier comme s'il allait la mordre. "Oui. Vous avez vraiment besoin d'un plus grand cabinet." Mme Olander prend le papier, le tient à bout de bras et plisse les yeux. Son visage s'est décomposé. "Ils ont déjà dit non." Il ne fait aucun doute qu'ils n'avaient pas non plus vu de jambes à l'appel. "Je suis désolée." Morgan compatissait, mais elle ne pouvait pas changer la réalité pour Mme Olander. Mme Olander a posé le papier sur le bureau de Morgan. "Vous étiez mon dernier espoir. Je vous ai vu à la télévision. Vous avez toujours l'air si... vertueux." Son regard s'est levé et a rencontré celui de Morgan. Les yeux de Mme Olander étaient remplis de déception, de chagrin et d'une douleur assez profonde pour marquer l'âme. Pourtant, elle avait parlé de sa belle-fille morte presque avec dédain. Son instinct maternel avait-il bloqué ses sentiments pour Natalie ? Ou bien le cas de son fils avait-il épuisé Mme Olander au point qu'il ne lui restait plus aucune réserve émotionnelle ? Mme Olander étudia Morgan pendant quelques battements de cœur, puis sa bouche se pressa en une ligne exsangue. "Que vous dois-je pour votre temps aujourd'hui ?" "Le rendez-vous d'aujourd'hui était une consultation gratuite." Morgan ne voulait rien de cette pauvre femme. "Merci." Mrs. Olander s'est levée et a glissé son sac sous un bras. "Vous auriez pu prendre l'affaire et faire grimper la facture, mais vous avez été honnête avec moi. Je vous en remercie." Elle se retourne et sort du bureau de Morgan avec la démarche raide et douloureuse d'une femme battue. Ayant besoin d'air, Morgan l'a escortée dans le hall. La porte du bureau suivant était ouverte. Lance était assis derrière son bureau. Il a vu le visage de Morgan et celui de la cliente d'un seul coup d'oeil, lisant sans doute aussi le désespoir dans le langage corporel de Mme Olander. Morgan a vu la femme sortir. Quand elle a fermé la porte et s'est retournée, Lance était penché dans l'embrasure de sa porte. Six deux, blond et musclé, il portait des cargos tactiques, un T-shirt noir moulant et un Glock. Il ressemblait plus à un membre du SWAT qu'à un détective privé. Malgré son apparence de dur à cuire, ses yeux bleus étaient doux et inquiets lorsqu'ils ont rencontré les siens. "Est-ce que tout va bien ?" a-t-il demandé. Morgan a hoché la tête. Elle louait des bureaux à Sharp Investigations. Comme ses affaires nécessitaient souvent les services d'un enquêteur, cet arrangement était pratique. La société d'enquête occupe la moitié inférieure du duplex. Le fondateur de la société, Lincoln Sharp, vit à l'étage. Morgan se dirige vers la cuisine située à l'arrière du bâtiment. Elle se sert un verre d'eau filtrée dans le pichet du réfrigérateur. Elle s'est retournée et s'est appuyée contre le comptoir. La fenêtre qui donnait sur l'arrière-cour était ouverte, et de l'air frais s'engouffrait dans la pièce, apportant avec lui les senteurs de feuilles mortes et de fumée de bois. "On dirait que vous avez besoin de quelque chose de plus fort que l'eau." Lance s'est tourné et s'est penché près d'elle. Leurs bras se sont touchés, son contact la mettant à la terre comme toujours. Le mari de Morgan avait été tué en Irak quelques années auparavant. Elle a passé deux ans enfouie dans la dépression et le chagrin. L'année dernière, elle a repris contact avec Lance, qu'elle avait brièvement fréquenté au lycée. Leur reconnexion s'est transformée en une relation pleine d'amour et de respect. Il lui a demandé de l'épouser au printemps dernier. Elle était reconnaissante chaque jour d'avoir eu une seconde chance en amour. Morgan a soupiré. "C'était un moment difficile." "Que voulait-elle ?" Morgan a résumé la réunion en quelques phrases. "J'aurais pu prendre l'affaire. Cela aurait nécessité un marathon d'heures supplémentaires, mais je suis capable de faire appel. Je lui aurais fait payer une fraction de ce que coûte un avocat d'appel dans un grand cabinet." Le doute s'insinue dans la poitrine de Morgan. En tant qu'ancien procureur, elle devait encore s'habituer à être du côté de la défense dans la salle d'audience. Quand elle a ouvert son cabinet, elle était sceptique. Ses années en tant que procureur l'avaient convaincue que presque tous les suspects étaient coupables. Mais son attitude a changé. Elle avait prouvé l'innocence de plusieurs personnes accusées de crimes graves. Il n'y a rien de pire que d'aller en prison à vie pour un meurtre qu'on n'a pas commis. "Nous savons tous les deux qu'il est peu probable que les préjugés d'un seul juré puissent faire en sorte qu'un homme innocent soit déclaré coupable", a déclaré Lance. "Il faut les douze jurés pour condamner. Ils doivent parvenir à une décision unanime." "C'est vrai", a convenu Morgan. "Je me sentais mal pour Mme Olander, mais je ne voyais pas d'appel possible." "Vous avez été honnête avec elle. Vous êtes un avocat plaidant, et un sacrément bon avocat. Tu n'as pas besoin de prendre toutes les affaires qu'on te propose. Tu as d'autres clients." "Aucun d'entre eux n'est très stimulant en ce moment." "Chaque affaire n'a pas besoin de faire les gros titres. Ce lycéen qui risque un mois de prison pour vandalisme a aussi besoin de ton aide. Vous devez écouter vos instincts. Si l'affaire ne semble pas bonne, il y a probablement une raison." "Vous avez raison." Morgan a fini son eau et a posé la tasse sur le comptoir. "J'ai un contrôle total sur les clients que j'accepte, et les cas de routine sont merveilleux. Je n'ai aucune envie de travailler cent heures par semaine." "Sacrément vrai." Lance s'est tourné pour lui faire face, posant ses mains sur ses épaules. "C'est ce qu'il y a de mieux dans le fait d'être à son compte. J'aime être à la maison pour dîner avec les enfants." "Moi aussi. Les dîners en famille sont importants." La maison de Lance avait brûlé six mois auparavant. Il avait emménagé dans la famille de Morgan et s'était lié avec ses trois jeunes filles. Les filles l'avaient adopté comme leur futur beau-père. Lance était même devenu le lecteur d'histoires préféré pour le coucher. Il s'efforçait d'interpréter la voix de chaque personnage, ce qui provoquait parfois chez les filles des crises de fou rire qui ne favorisaient pas vraiment le sommeil. Les enfants ne s'ennuyaient pas de leur père biologique comme Morgan le faisait. Seule l'aînée, âgée de sept ans, avait le moindre souvenir de lui. Morgan était heureuse que ses enfants soient heureux. L'idée qu'ils ne se souviennent pas de leur père la rendait triste, mais elle la gardait pour elle. Lance a laissé le bout de ses doigts glisser le long de ses bras jusqu'à ce qu'il lui tienne les mains. "Nous nous marions dans un peu plus de deux semaines. Nous n'avons pas le temps pour une affaire longue et compliquée." "Non, nous ne le faisons pas." Morgan a mis de côté sa réunion du matin. Elle méritait de profiter de chaque moment d'excitation pré-mariage. "Maintenant, dis-moi où nous allons pour notre lune de miel. Je dois faire mes bagages." "Il fera chaud." Lance a ri. "Et c'est tout ce que je te dis. Le reste est une surprise." "Ce n'est pas juste." "Ta soeur s'assurera que tu es correctement préparé." Le sourire de Lance est devenu suffisant. Avant que Morgan ne puisse protester au sujet de leur destination secrète pour la lune de miel, le son aigu et sans équivoque d'un coup de feu est passé par la fenêtre ouverte.
Chapitre quatre
Chapitre quatre Le coup de feu a envoyé la main de Lance vers son arme de poing. Tirer l'arme était un réflexe. Placer Morgan derrière lui était tout aussi automatique. Son cerveau savait qu'elle n'avait pas besoin de sa protection, mais son cœur s'en fichait. Morgan a mis un genou à terre et a baissé la tête sous le niveau du comptoir, son propre pistolet à la main. Elle a chuchoté, "Pouvez-vous dire d'où venait le tir ?" Lance secoue la tête, marche en canard jusqu'à la fenêtre et jette un coup d'œil par-dessus le rebord. La petite cour arrière semblait vide et tranquille. Il s'est levé, a fermé et verrouillé la fenêtre. Puis il s'est retourné et a couru en s'accroupissant hors de la cuisine et dans le couloir. Morgan était juste derrière lui. "Sharp !" Lance a appelé. "Par ici." La voix de Sharp venait de son bureau. Lance et Morgan se sont glissés dans la pièce. Salon d'origine du duplex, le bureau de Sharp avait une grande fenêtre qui donnait sur la rue. Le patron de Lance, PI Sharp, regarde par le cadre de la fenêtre, une arme à la main, son visage maigre et sinistre. Grâce à un régime d'exercice strict, un mode de vie vert et croustillant, et de l'entêtement pur, cet officier de police à la retraite de cinquante-trois ans était en meilleure forme que la plupart des étudiants. "Pouvez-vous dire d'où ça vient ?" Lance a demandé. "De là-bas." Sharp a fait un signe de tête vers la rue. "Vous avez vu quelqu'un derrière ?" "Non." Lance a incliné son corps de l'autre côté de la fenêtre. La rue bordée d'arbres était vide. "Vous avez vu quelqu'un ?" "Tout ce que je vois, c'est cette camionnette garée de l'autre côté de la rue, devant le cabinet d'expertise comptable." Lance s'est concentré sur le minivan blanc garé sur le trottoir. La lumière du soleil se reflétait sur les fenêtres. "Je ne peux pas voir si quelqu'un est à l'intérieur du véhicule." "Je dois appeler le 911 ?" Morgan a demandé. "On est sûr que ce n'était pas une voiture qui pétarade ?" Le visage maigre de Sharp s'est plissé. "Ça m'a paru être un coup de feu, mais c'est possible." Il s'est dirigé vers la porte. "Allons voir ça." Lance a suivi Sharp. En regardant Morgan par-dessus son épaule, il a dit : "Restez ici et faites le guet. Quelqu'un doit être capable d'appeler la police." Elle acquiesça et prit position au bord de la fenêtre. Dans le hall, Sharp s'est tourné vers l'arrière de la maison. "On va sortir par la porte de derrière et faire le tour." Au cas où il y aurait un tireur dehors, ils ne voudraient pas sortir par la porte d'entrée. Ils sont allés dans la cuisine. Lance a vérifié la cour arrière. Toujours vide. Il s'est mis en position derrière son patron. Le pouls de Lance battait dans sa gorge alors que Sharp se glissait par la porte. Ils se sont glissés sous le porche arrière et ont sauté par-dessus la balustrade dans la cour latérale. Se déplaçant rapidement, ils ont couru dans l'ombre de la maison jusqu'à l'angle avant. Epaule contre épaule, ils ont appuyé leur dos contre le revêtement. Sharp a jeté un coup d'oeil au coin de la rue. "La voie est libre." "Je vais traverser jusqu'à l'arbre sur le trottoir." Sharp a hoché la tête et s'est mis en position pour se couvrir. Lance a contourné un arbuste taillé ras, puis a couru accroupi à travers le jardin. Il s'arrête devant le chêne, s'appuie sur l'écorce et scrute la rue dans les deux sens. Il a écouté attentivement, mais l'adrénaline et l'écho des battements de son propre cœur ont noyé la plupart des bruits extérieurs. Son regard s'est posé sur le minivan garé de l'autre côté de la rue. Le reflet du soleil transformait les fenêtres en miroirs. Lance a regardé Sharp, puis a fait un signe vers le minivan. Sharp s'est tapé la poitrine et a pointé l'arbre. Lance a attendu que Sharp traverse la pelouse et le rejoigne près de l'arbre avant de courir sur le bitume. Il a fait le tour de la camionnette et s'est dirigé vers la pelouse du bureau du comptable. De sa position, le soleil ne se reflétait plus sur les fenêtres du véhicule, et Lance avait une vue dégagée de l'intérieur. Une silhouette était affalée sur le volant. Il s'est rapproché, jetant un coup d'œil sur les sièges avant et arrière. En contournant l'arrière de la camionnette, il a mis une main sur ses yeux et a regardé à travers la vitre teintée. La zone de chargement était vide. Lance s'est dirigé vers l'avant du minivan. Sa première inspection s'était concentrée sur la recherche de menaces. Maintenant qu'il savait que le reste du véhicule était dégagé, il a reporté son attention sur le conducteur. Même après avoir entendu le coup de feu, la vue l'a choqué. L'intérieur de la fenêtre du conducteur et le coin avant du pare-brise étaient éclaboussés de sang et de sang. Lance s'est déplacé vers la fenêtre du côté passager pour avoir une vue dégagée. C'était la femme qui venait de quitter le bureau de Morgan. Il y avait un trou dans sa tempe, juste au-dessus de son oreille droite. Son bras droit était posé sur le siège à côté de sa cuisse. Ses doigts ouverts s'étendaient juste au-delà du siège du van. Sur le sol, il y avait un Glock 43. "PLAIE PAR BALLE. Appelez le 911." En utilisant l'ourlet de son T-shirt, Lance a essayé la porte du véhicule. Verrouillée. Il a couru jusqu'au côté du conducteur. Egalement verrouillée. Les fenêtres étaient toutes fermées. Sharp a traversé la rue en courant, son téléphone collé à son oreille. Il a donné l'adresse au dispatcher, puis a tenu le téléphone loin de son visage. "Elle peut être encore en vie ?" "J'en doute." Mais la possibilité, même si c'était un long tir, l'emportait sur la préservation des preuves. Lance tourne son arme dans sa main et utilise la crosse pour briser la vitre côté conducteur. Atteignant l'intérieur du véhicule, il a appuyé deux doigts sur le cou de la femme. "Elle est morte." Sharp a relayé l'information au téléphone, puis s'est retourné et s'est éloigné de quelques mètres. Lance range son arme, sort son téléphone de sa poche et commence à prendre des photos. Si des questions se posaient concernant la mort, il voulait avoir ses propres enregistrements. La police ne voulait pas toujours partager, et une fois que les forces de l'ordre seraient arrivées, le véhicule serait interdit d'accès. Accroupi, il louche sur les éclaboussures de sang à l'intérieur des fenêtres. En plus du sang, des morceaux d'os et de matière cérébrale étaient collés à la vitre. Lance s'est penché plus bas pour avoir une meilleure vue de son visage et de sa tête. Ses yeux étaient ouverts et vides. Il a vérifié les vitres du côté passager mais n'a vu aucun signe qu'une balle avait été tirée dans le véhicule. Sur le siège passager, un sac à main brun était ouvert. Le Glock 43 posé sur le sol était un 9mm léger et compact, un choix judicieux pour le port dissimulé. La femme avait-elle pris son arme de poing dans son sac ? Lance a été refroidi de l'intérieur. Mme Olander avait probablement porté cette arme lors de sa rencontre avec Morgan. Une chaussure a raclé le trottoir derrière lui. Il s'est retourné pour voir Morgan qui se tenait à quelques mètres de lui. Elle se frottait les bras. Sa fine jupe grise et son chemisier de soie n'offraient qu'une faible protection contre le froid matinal. Ses longs cheveux noirs étaient enroulés sur sa nuque. "Qui est-ce ?" Il s'est levé et lui a bloqué la vue sur le corps. "La femme qui vient de quitter votre bureau." "Est-ce qu'elle va bien ?" Elle a essayé de regarder autour de lui. Il s'est déplacé et a posé une main sur son bras. "Non. Il n'y a rien que l'on puisse faire. Elle est morte." Le visage de Morgan s'est figé d'horreur pendant quelques secondes. Puis elle a secoué la tête. "Je ne sais pas pourquoi c'est une surprise. Nous avons entendu le coup de feu." Elle avait été procureur pendant des années, et ils avaient travaillé ensemble sur plusieurs affaires de meurtre après qu'elle ait ouvert son propre cabinet de défense pénale. Elle avait déjà vu des cadavres. Elle n'avait pas besoin d'être protégée, mais le faire était un réflexe pour lui. Il a laissé tomber sa main, et elle a marché autour de lui. Il la regarda s'endurcir tandis qu'elle examinait le corps et le véhicule. La tristesse a creusé son visage. Morgan n'a jamais perdu son empathie. Son refus de s'endurcir face à la violence et à son impact sur les innocents rendait son travail plus difficile, mais il lui donnait aussi la passion de se battre pour ses clients. Sa bouche s'est aplatie. "Un suicide ?" "Probablement." Elle lui a lancé un regard. "Ce n'est pas ta faute", a-t-il dit. "Je sais." Mais la responsabilité se lisait sur son visage. Le coeur ne croit pas toujours ce que le cerveau lui dit. "Je le pense vraiment." "Elle s'est tuée quelques minutes après avoir quitté mon bureau." Morgan a serré sa taille. "Elle a dit que j'étais son dernier espoir, et j'ai refusé de prendre l'affaire." "Ce n'est pas ta faute", a répété Lance d'une voix plus forte. Une sirène a retenti au loin, et il a mis son téléphone dans sa poche. Sharp a également baissé son téléphone. Tous les trois se sont éloignés de quelques mètres du véhicule. Un véhicule de patrouille de la police de Scarlet Falls s'est garé à quelques mètres du minivan. L'officier Carl Ripton est sorti. Lance et Sharp avaient travaillé avec Ripton au SFPD. Carl a vérifié que la victime était morte, puis s'est approché de Sharp, Lance, et Morgan. "Que s'est-il passé ?" "On a entendu un coup de feu." Sharp a donné à Carl un résumé rapide de la découverte du corps. Carl est retourné à son véhicule de patrouille pour passer des appels. Quelques minutes plus tard, il est revenu avec un petit bloc-notes et un stylo. Il a séparé Morgan, Lance et Sharp, a pris une déclaration de chacun d'eux et leur a demandé d'attendre sur le trottoir. "Le médecin légiste est en route." Carl a récupéré un appareil photo dans son véhicule et a commencé à prendre des photos et des notes. Une demi-heure s'est écoulée avant l'arrivée du médecin légiste et de la sœur de Morgan, le détective Stella Dane. Stella et le médecin légiste ont examiné le corps et se sont entretenus avec Carl. L'équipe du médecin légiste a déchargé un brancard à l'arrière de la camionnette. Il était déjà équipé d'un sac mortuaire noir ouvert. Les curieux du quartier se sont rassemblés sur le trottoir. Les gens tordaient le cou pour essayer de voir le corps. Stella a jeté un coup d'oeil aux curieux, puis s'est tournée vers Morgan, Sharp et Lance. "Peut-on aller à l'intérieur pour parler ?" "Certainement." Sharp a ouvert la voie vers la porte d'entrée. "Je vais aussi récupérer les images des caméras de surveillance pour vous." Il est entré dans son bureau. "Parfait." Stella a suivi Morgan et Lance dans la cuisine. Stella s'est assise à la table à côté de sa sœur et a sorti un petit carnet de sa poche. "Parlez-moi de votre cliente." "Mme Olander n'était pas ma cliente", corrige Morgan. Elle a détaillé sa rencontre avec Mme Olander. Lance a corroboré les heures d'arrivée et de départ de Mme Olander. "Donc personne ne l'a vue après qu'elle ait passé la porte", a précisé Stella. "C'est exact." Morgan acquiesce. Sharp est revenu avec son ordinateur portable et l'a posé sur la table. "Tout est là." Il a tapé sur le clavier pour réveiller l'ordinateur. L'écran s'est animé, et Sharp a cliqué sur "Lecture". Sur l'écran, Mme Olander est sortie du bureau, a traversé la rue et est montée dans son minivan. Une fois qu'elle a fermé la porte du véhicule, sa silhouette est devenue floue derrière la vitre. Elle a semblé rester immobile pendant un moment. Lance l'a imaginée fixant le pare-brise, pleine de désespoir. Puis son ombre a bougé. L'éclaboussure silencieuse sur l'intérieur de la fenêtre les a tous fait tressaillir. L'estomac de Lance s'est retourné. Personne n'a parlé pendant quelques battements de cœur. Sharp s'est raclé la gorge, puis a montré l'écran. "Les deux caméras devant la maison couvrent effectivement le minivan, mais l'autre est sous un mauvais angle. Tout ce que vous pouvez voir est le reflet du soleil. Je vais vous donner les deux vidéos, cependant." "Avez-vous regardé d'autres vidéos ?" a demandé Stella. "Est-ce que quelqu'un s'approche ou quitte le van ?" Sharp a cliqué sur "Avance rapide". "Comme tu peux le voir, il n'y a personne sur la vidéo jusqu'à ce qu'on la trouve. Dans le téléchargement, j'ai inclus toute la période jusqu'à l'arrivée de Carl." "OK." Stella soupira et hocha la tête. "Cela rend mon travail beaucoup plus facile." Il n'y avait rien de plus clair que d'avoir le suicide filmé. "Je vais faire du thé." Sharp a rempli la bouilloire et a allumé le brûleur en dessous. Il a fait tomber une boule de thé en maille dans son pot en céramique. Quand la bouilloire a sifflé, il a rempli la théière et l'a apportée à la table, avec quatre tasses. Morgan n'a pas protesté, même si Lance savait qu'elle aurait préféré avoir du café. Mais peut-être était-elle aussi nauséeuse que lui. De plus, ils savaient tous que lorsque Sharp passait en mode mère poule, rien ne pouvait l'arrêter. Sharp ne se contentait pas de vivre sa vie de néo-hippie. Il voulait en faire profiter tous ceux qui l'entouraient. Sharp a versé. "Merci." Stella a ajouté une cuillère à café de sucre dans sa tasse. Le téléphone de Sharp a sonné, il s'est excusé et a quitté la pièce pour répondre à l'appel. Sa voix s'est éteinte. Stella a écrit quelques notes, puis a empoché son bloc-notes. "Au vu de la vidéo et des autres preuves, la mort de Mme Olander semble être un suicide. Je ne vois aucun signe d'acte criminel." "La femme était clairement découragée par la condamnation de son fils," ajoute Morgan, la voix criblée de culpabilité. Lance a couvert sa main de la sienne, et elle lui a adressé un petit sourire de reconnaissance. "Je vous ferai savoir quand le médecin légiste aura terminé l'autopsie et donné la cause officielle du décès." Le téléphone de Stella a sonné, et elle a jeté un coup d'œil dessus. "Je dois y aller. Tant de crimes. Si peu de temps." "Où est Brody ?" Lance a demandé. Stella était l'un des deux détectives de Scarlet Falls. "Il est en vacances", a-t-elle dit. "Lui et Hannah boivent du rhum sur une plage à Aruba." "Tant mieux pour eux." Lance s'est levé pour accompagner Stella à la porte d'entrée. Il pouvait voir Sharp dans son bureau, en train de parler au téléphone. Une raideur inhabituelle dans sa posture a attiré l'attention de Lance. Sharp s'est retourné, le regard sombre. Il y a un problème.
Chapitre 5
Chapitre cinq "Respirez profondément." Sharp a essayé de calmer Mme Cruz, mais la peur dans sa voix lui a serré les tripes comme un poing. "Olivia m'a donné votre numéro en cas d'urgence", a dit Mme Cruz. "J'espère que j'ai le droit d'appeler. Je ne sais pas qui d'autre contacter." Une urgence ? Le creux de l'estomac de Sharp s'est glacé. "Qu'est-ce qui ne va pas ?" "Olivia devait être là il y a quelques heures pour m'emmener chez le médecin, mais elle n'est jamais venue." Mme Cruz a parlé plus vite, l'urgence accélérant ses mots. "Je pensais que peut-être elle avait des problèmes de voiture. Mon mari m'a conduit à mon rendez-vous. Mais je suis de retour à la maison maintenant, et Olivia ne répond ni à son téléphone portable ni à son téléphone fixe." Mme Cruz s'est essoufflée. "Elle ne m'aurait jamais oubliée." "Non, m'dame. Elle ne m'oublierait pas." Sharp a passé une main sur sa coupe de cheveux fraîche. Toutes les possibilités lui venaient à l'esprit. Après 25 ans dans le SFPD, il pensait immédiatement aux pires scénarios. Mais effrayer Mme Cruz serait inutile et cruel. "A quelle heure était votre rendez-vous ce matin ?" a demandé Sharp. "Neuf heures et demie", dit Mme Cruz, le ton de sa voix montant. Sharp a regardé l'heure. Onze heures et demie. "Peut-être qu'elle a eu un pneu crevé ou que sa voiture est tombée en panne." "Elle aurait appelé." Mme Cruz a balayé sa suggestion. "Il y a des endroits où la réception cellulaire est mauvaise entre ici et Albany. Je vais aller la chercher tout de suite." "Tu m'appelles si tu la trouves ?" Elle a reniflé. "Bien sûr. Essaie de ne pas paniquer. Je t'appelle bientôt." Sharp a raccroché. Il a appelé le portable d'Olivia. L'appel est tombé sur la messagerie vocale. Il a laissé un message. Puis il lui a envoyé un SMS au cas où elle se trouverait dans une zone où la réception est mauvaise. Parfois, un SMS passait alors qu'un appel ne passait pas. Même si elle répondait rarement au téléphone de son domicile - seuls sa mère et les télévendeurs utilisaient cette ligne - il a essayé ce numéro également. Après trois sonneries, son répondeur numérique a décroché. Il lui a laissé un message là aussi. Il remet le téléphone dans sa poche et retourne à la cuisine. Stella était partie. "C'était la mère d'Olivia." Il a expliqué sa nouvelle à Morgan et Lance. "Je vais chez elle. Olivia m'a parlé de ce rendez-vous hier soir au téléphone. Elle avait l'intention d'y être." "Je vais venir avec vous." Lance s'est mis à ses côtés. Ils ont marché jusqu'à la porte. La camionnette du médecin légiste bloquait l'entrée de Sharp Investigations. Deux assistants de la morgue transportaient un chariot à l'arrière de leur véhicule. Le corps a été mis dans un sac noir. "Vous deux, allez-y." Les sourcils de Morgan se sont baissés. "Je vais rester ici au cas où Carl aurait besoin de quelque chose. Faites-moi savoir si vous trouvez Olivia." "Je le ferai. Merci." Sharp a sorti ses clés de sa poche. "Je vais conduire." Lance s'est dirigé vers sa Jeep, garée sur le trottoir. "Votre voiture est bloquée." A contrecoeur, Sharp l'a suivi, en rangeant ses clés. "Morgan est à l'intérieur si tu as besoin de quelque chose, Carl", a dit Lance en passant. "Merci", a appelé Carl. "J'attends la dépanneuse." Avec un signe de la main au flic, ils sont montés dans la Jeep de Lance. Lance a contourné la camionnette du médecin légiste et a parcouru la courte distance jusqu'à la maison d'Olivia. Lance s'est garé devant son bungalow, et Sharp a cherché des signes que quelque chose n'allait pas. Mais sa maison semblait normale. Ils sont sortis de la Jeep. Sharp s'est approché de la porte du garage, s'est protégé les yeux des deux mains et a regardé par la fenêtre. La place du garage où elle garait normalement sa voiture était vide. Elle était sortie et avait oublié sa mère ? Ce n'était pas le genre d'Olivia. Elle s'était souvenue du rendez-vous de la veille. En tant que seul frère ou sœur célibataire, Olivia était la première personne à qui sa mère demandait de l'aide. Elle adorait ses parents. Lance est apparu à ses côtés. "Elle n'est pas là." L'inquiétude s'empare de Sharp. Lance acquiesce. "Faisons le trajet entre ici et la maison de ses parents." L'alarme monte dans la poitrine de Sharp. "Vous lui avez parlé la nuit dernière ?" Lance a demandé. Sharp s'est précipité vers la Jeep. "Oui, elle allait se coucher. Elle ne se sentait pas bien." Un avertissement a démoli l'échine de Sharp. "Elle était malade ?" Lance a demandé. "Juste une indigestion." Elle l'aurait appelé si elle s'était sentie plus mal, non ? Leur relation en était-elle à ce point ? Ils n'avaient pas parlé d'une quelconque forme d'engagement. Ils étaient tous les deux indépendants et se méfiaient d'être trop collants. Ils avaient tous deux été brûlés dans le passé et n'avaient pas eu de relations amoureuses depuis un certain temps. Elle semblait aussi satisfaite que lui de prendre les choses lentement. Mais soudain, Sharp s'est senti très seul. "Ne nous emballons pas", dit Lance en dirigeant la Jeep vers la route principale qui mène hors de la ville. "Ne dit-on pas toujours que si ça ressemble à un cheval et que ça sent le cheval, il ne faut pas chercher un zèbre ?" "Oui." Sharp a scanné l'accotement de la route. Il réprima les scénarios catastrophes qui lui venaient à l'esprit. "Sa voiture n'a pas de roue de secours. Si elle a un pneu crevé et que le kit de réparation ne peut pas le réparer, elle devra appeler l'assistance routière. Si elle n'avait pas de réseau, elle aurait dû marcher." Mais n'aurait-elle pas trouvé un téléphone en trois heures ? "Pourquoi tu n'appelles pas Morgan ?" Lance a tourné à droite au stop et a accéléré. "Demande-lui de passer les appels habituels aux services de police et aux hôpitaux entre ici et Albany. C'est prématuré, mais tu te sentiras mieux." Ça ne semblait pas prématuré à Sharp. "Bonne idée." "Vous voulez que j'appelle ma mère pour voir si elle peut localiser le portable d'Olivia ?" La mère de Lance souffrait de dépression et d'anxiété et quittait rarement son domicile. C'était aussi un génie de l'informatique qui les aidait souvent dans leurs enquêtes. Trouver le portable d'Olivia sans mandat nécessiterait un piratage illégal, mais Sharp doute qu'Olivia s'en plaigne. "Oui", a-t-il dit. Lance a parlé à sa mère, puis à Morgan, sur haut-parleur pendant qu'il conduisait. Le temps que les appels soient passés, il s'engageait sur l'autoroute. Sharp s'est assis plus droit et s'est concentré sur le balayage des côtés de la route. Olivia aurait pu rouler sur l'accotement. Il y avait des fossés, des ravins et des lacs. Sa voiture pourrait être enterrée dans les broussailles... Ou immergée sous l'eau. Le vide glacial au fond des tripes de Sharp s'accentuait au fur et à mesure que les kilomètres passaient sans aucun signe d'Olivia. Juste avant la maison de ses parents à Albany, Lance a ralenti la Jeep. "Tu veux t'arrêter chez ses parents ?" "Pas encore." Sharp ne voulait pas perdre de temps. Lance a fait demi-tour avec la Jeep. Sharp a surveillé de près le côté opposé de l'autoroute jusqu'à Scarlet Falls. Sharp n'a vu aucune voiture abandonnée sur le bord de la route et aucune rupture dans le feuillage pour indiquer qu'une voiture avait quitté la route. Les fossés étaient vides. Où est-elle ? Il a frotté le centre de sa poitrine. Dans son esprit, il voyait Olivia, ses yeux sombres brillants de malice, portant le trench-coat féminin et les chaussures à talons pointus qu'elle adorait. Lance sortit de l'autoroute sur la bretelle qui menait à Scarlet Falls. "Où veux-tu aller maintenant ?" "Retourner à la maison d'Olivia." Sharp redoutait d'appeler sa mère pour lui dire qu'il n'avait trouvé aucun signe d'elle. Le téléphone de Lance a sonné sur la console. "C'est ma mère." Il a mis l'appel sur haut-parleur. "Salut, maman. Tu es sur haut-parleur dans la voiture. Sharp est là aussi." "Bonjour, Sharp." La voix de Jenny Kruger est sortie du haut-parleur de la voiture. "J'ai essayé de suivre le GPS du téléphone d'Olivia, mais il n'y a pas de signal." "Rien ?" L'appréhension de Sharp grandissait. "Non", a dit Jenny. "Pas de signal du tout. Je suis désolée. La dernière activité enregistrée sur son numéro est un appel téléphonique vers vous à 23 heures hier soir. Cet appel a été passé de chez elle." L'absence de signal signifiait que la batterie du téléphone d'Olivia avait été enlevée ou détruite ou que le téléphone était hors de portée. Lance s'est garé devant la maison d'Olivia. Sharp a sauté du véhicule et s'est précipité dans l'allée. Lance se dépêche de le rattraper. Presque à la porte d'entrée, il a attrapé le bras de Sharp. "Vas-y doucement." "Il y a un problème." Sharp fait une pause et inspire. La pression creuse dans sa poitrine s'est intensifiée. "Alors prenez des précautions." Lance a fouillé dans la poche de sa cargaison et a offert une paire de gants à Sharp. "Nous ne voulons pas détruire les preuves." À contrecœur, Sharp les prend et les enfile sur ses mains. Il ne veut pas penser qu'un crime a été commis dans la maison d'Olivia. Lance était plus que son partenaire, il était ce que Sharp avait de plus proche d'un fils. Quand Lance avait 10 ans, son père avait disparu. Sharp était l'inspecteur de Scarlet Falls chargé de l'affaire. Il n'avait pas retrouvé le père de Lance à l'époque, et quand il a découvert que la mère de Lance souffrait d'une anxiété maladive et était incapable de gérer la disparition de son mari ou d'élever son fils, Sharp est intervenu pour l'aider. Il avait également touché le fond à l'époque, avec un divorce et la mort de son partenaire dans l'exercice de ses fonctions. Finalement, Lance et sa mère sont devenus la famille de Sharp. Il a eu des rendez-vous au cours des deux décennies suivantes, mais il n'a laissé personne d'autre s'approcher de lui, jusqu'à Olivia. Qui aurait cru qu'une journaliste se faufilerait dans son coeur ? Mais elle l'a fait. Il ravale sa peur et déverrouille la porte d'entrée d'Olivia avec la clé qu'elle lui avait donnée quelques semaines auparavant. Il a ouvert la porte et est entré. Lance a suivi Sharp dans le hall jusqu'à la cuisine. Le système d'alarme a émis un bip. Sharp a tapé le code de désactivation dans le panneau. "Tu peux voir l'historique du système ?" Lance a regardé par-dessus l'épaule de Sharp. Sharp a appuyé sur des boutons et a lu l'écran. "A deux heures treize ce matin, l'alarme a été désactivée et réarmée comme Away." Il se dirigea vers le centre de la cuisine, son regard critique balayant la pièce. "Où a-t-elle pu aller au milieu de la nuit ?" Son ignorance de son travail actuel était aiguë. "S'est-elle déjà éclipsée aussi tard dans la nuit ?" "Pas à ma connaissance." Mais Sharp n'était pas avec elle tous les soirs. Ils passaient quelques nuits par semaine ensemble. Puis chacun se retirait dans son espace privé. "Est-ce qu'elle vous appellerait si elle devait rencontrer quelqu'un aussi tard ?" "Apparemment non." Sharp a balayé son irritation. Olivia ne lui devait pas un appel avant de sortir. Il ne l'aurait pas prévenue s'il avait dû travailler au milieu de la nuit. Sharp a fait le tour de la cuisine. "Elle faisait des recherches sur de nouveaux sujets pour un autre livre. C'est tout ce que je sais." Il devait se rendre à l'évidence. Il couchait avec Olivia depuis des mois, et pourtant il en savait très peu sur elle. Le coup de fil d'hier soir était le premier signe qu'elle était prête à partager ses recherches avec lui. Ils couchaient ensemble mais gardaient leur travail pour eux. "Où garde-t-elle son téléphone, ses clés et son sac à main quand elle est à la maison ?" Lance a fait le tour de la cuisine, en scrutant les surfaces. "Sur l'île." Sharp a pointé du doigt. Le carré de verre recyclé était vide. "Elle transporte son téléphone de pièce en pièce avec elle la plupart du temps. Au milieu de la nuit, il serait sur sa table de nuit." Il s'est dirigé vers le couloir. Lance est resté près de lui. Ils sont entrés dans la chambre d'Olivia. Les couvertures étaient sur le sol. "Olivia fait toujours le lit dès qu'elle se lève." Sharp a senti sa voix se fendre, et il a fait attention à ne toucher aucune des surfaces. Au cas où la maison d'Olivia serait une scène de crime, il devait préserver les preuves. Les mots scène de crime ont fait remonter la peur dans ses tripes. "Peut-être qu'elle était pressée", a dit Lance. Morgan et Lance vivent avec trois enfants, deux chiens, une nounou, le grand-père de Morgan et une série apparemment interminable de projets de rénovation. Pour eux, le chaos était plus normal que l'ordre. Mais Olivia s'épanouit dans l'organisation. "Olivia aime garder les choses ordonnées et organisées." Sharp est sorti de la chambre. En apparence, la maison était conforme aux attentes. Il est entré dans la deuxième chambre, qu'elle avait transformée en bureau. Son ordinateur portable trônait au centre du bureau. Il a soulevé le couvercle. Il était protégé par un mot de passe. "J'ai une clé de sa maison et le code de son système de sécurité, mais elle n'a pas partagé le mot de passe de son ordinateur portable". Leurs professions les obligeaient à maintenir un certain niveau de confidentialité. Sharp n'avait certainement pas partagé d'informations sur ses clients avec Olivia. Au cours des cinq dernières années, elle était passée du statut de journaliste à celui d'auteur de romans policiers. Mais au fond de son esprit, elle était toujours une journaliste, une étiquette qui le rendait méfiant. Lance est retourné dans la cuisine jusqu'à la porte qui donnait sur la buanderie. "Vif ! Par ici." Sharp se dépêche de le rejoindre dans l'étroit couloir. Lance a désigné une porte. "C'est le garage ?" Sharp a hoché la tête. Son regard a suivi le doigt pointé de Lance jusqu'à une tache rouge foncé sur la moulure blanche autour de la porte. "Ca pourrait être du sang", a dit Lance. "Il n'y a qu'un seul moyen de le savoir. Vous avez un kit d'identification dans votre voiture ?" Sharp a demandé, son visage s'est crispé. Un kit d'identification rapide de taches permet de détecter la présence de sang humain. "Non", a dit Lance. "Parce que nous ne sommes plus des flics. Nous ne faisons pas de prélèvements qui pourraient contaminer les preuves. Je vais appeler Stella. Elle va s'en occuper. Je vais appeler Morgan aussi. Elle pourrait remarquer des choses que nous n'avons pas vues." Lance s'est reculé pour passer les appels. Sharp s'est accroupi et a regardé longuement la moulure autour de la porte. De petites éraflures marquent le bois. Son regard a parcouru la longueur de la porte. Quelque chose était coincé dans le calfeutrage mou autour du cadre. C'était rose vif. Un ongle cassé était enfoncé dans le mastic blanc brillant. Le coeur de Sharp s'est serré en se rappelant la couleur des ongles d'Olivia quand elle avait caressé son torse nu deux nuits auparavant. Rose vif. Sa poitrine s'est resserrée, et il a pressé une main dessus. "Sharp !" Lance l'a attrapé par le bras. "Je vais bien." Il a fait un geste vers l'ongle. Lance a examiné le calfeutrage, puis s'est redressé, le visage sombre. "Morgan sera bientôt là. Stella ne répond pas à son téléphone. J'ai laissé un message. Tu veux appeler le SFPD ?" "Et leur dire quoi ?" Sharp a demandé. "Qu'Olivia a manqué un rendez-vous, n'a pas fait son lit, et s'est cassé un ongle en sortant de la maison ? On sait tous les deux que ce n'est pas suffisant pour lancer une enquête sur une personne disparue." Il a couru jusqu'à la Jeep de Lance pour prendre une lampe de poche. Il toucherait le moins possible, mais personne ne pourrait l'empêcher de chercher des indices. Lorsqu'il est revenu dans la buanderie, Lance avait marqué les emplacements du sang et de l'ongle cassé avec des notes autocollantes jaunes. Il a testé la porte du garage. "Le pêne dormant est verrouillé, ce qui signifie qu'il a été verrouillé de l'intérieur ou que la clé a été utilisée". Il a tourné le pêne dormant et est entré dans le garage. Il était aussi bien rangé que le reste de la maison d'Olivia. Son vélo se trouvait dans un support près du mur. En face de l'espace vide où elle avait garé sa voiture, quelques outils de base étaient organisés sur un tableau à patères au-dessus d'une petite table de travail. Le béton a été balayé proprement. Sharp a braqué la lampe de poche sur le sol. Pas d'empreintes de pas. "Je pensais qu'elle aimait jardiner." Lance a balayé l'espace du regard. "Il n'y a même pas de terre ici." "Il y a une cabane de jardinage à l'arrière, où elle garde les choses sales." Quelque chose de brillant a attiré l'attention de Sharp. Il s'est penché. "Qu'est-ce que c'est ?" Lance a demandé. Sharp a reconnu le petit clou en diamant comme l'un des bijoux de base d'Olivia. "Une boucle d'oreille." Lance a collé une note sur le béton près de la boucle d'oreille. Vérifiant le sol avant de poser chaque pied, Sharp a cherché en spirale. Il a repéré un éclat de métal près de la base de la porte basculante, où le hayon de la Prius d'Olivia aurait été situé. "Voilà la deuxième boucle d'oreille." "Peut-être qu'elle a sorti quelque chose de gros de l'arrière de sa voiture et a fait tomber ses boucles d'oreilles", a suggéré Lance. "Je ne sais pas." Sharp n'a pas aimé ça. "Je peux accepter qu'elle perde une boucle d'oreille, mais deux ? Et se casser un clou sur le montant de la porte ?" Ils sont rentrés dans la maison. Sharp s'est frotté le plexus solaire. Derrière lui, la peur s'enroulait en une boule serrée. Où est-elle ?
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