Chuchotements sous le givre

Dans le quartier Est d'Ashville, un léger givre recouvrait le sol, délicat et scintillant comme des diamants épars. Sous les étoiles scintillantes, une femme époustouflante nommée Zara tournoyait gracieusement, vêtue d'une robe fluide d'un cramoisi profond, rappelant une ballerine se déplaçant parmi les fleurs de givre éthérées qui tourbillonnaient autour d'elle.
Au loin, une douce lueur émanait de l'abbaye Sainte-Marie, où se tenait Lord Edward, grand et beau, tenant un parapluie de la couleur de la robe de Zara. Avec un sourire qui illuminait son visage, il contemplait les enfants joyeux qui jouaient autour de lui.
Parmi eux, un garçon tendit la main à Zara, mais à son grand choc, sa silhouette commença à s'estomper, devenant presque transparente, comme s'il appartenait à un autre monde. Elle tendit la main, désireuse de le toucher, mais elle ne saisit que de l'air. Le garçon disparut, laissant le parapluie vibrant tomber sur le sol, contrastant fortement avec le paysage blanc et glacial. Les yeux de Zara se voilèrent et elle tomba à genoux, des larmes coulant sur ses joues. S'agissait-il d'un rêve ? Si oui, pourquoi son cœur lui faisait-il si mal ?
Pendant ce temps, à l'intérieur de l'abbaye Sainte-Marie, un mariage se déroulait. Lord Edward et Lady Margaret marchent main dans la main jusqu'à l'autel. Edward récita ses vœux d'une voix aussi douce et claire qu'une source de montagne. Pourtant, lorsque vint le tour de Lady Margaret, elle se figea, l'expression d'un profond désarroi. Lady Margaret n'était-elle pas un écho de Zara ?
Tout semblait erroné.
Soudain, l'environnement vacilla, et ce qui était un mariage élégant se transforma en une scène chaotique. L'autel orné se transforma en un bureau encombré de piles de livres. Les invités disparurent de la cérémonie, remplacés par des personnages ressemblant au Conseil des Érudits, perdus dans leurs rires et leurs bavardages.
L'imposant toit de l'abbaye Sainte-Marie céda la place à un plafond de béton, et la présence de Lord Edward s'évanouit dans l'air, sa silhouette vacillant comme une ampoule qui s'éteint. À sa place se trouvait un jeune homme, Tomas, drapé sur un bureau, en plein sommeil.
Cette salle de classe me semblait familière. Il devait s'agir d'un rêve, mais ses souvenirs restaient vagues. Zara n'était pas sûre de ce qui s'était passé jusqu'à ce que la silhouette familière s'agite et regarde dans sa direction.
Au moment où leurs regards se croisèrent, un choc la traversa, son cœur s'emballa tandis qu'une douleur fugace s'enflammait dans sa poitrine. Des larmes coulèrent sur son visage et elle se couvrit rapidement le cœur, déconcertée par la présence de cet homme.
Tomas remarqua ses larmes et ses yeux, à la fois bienveillants et déconcertés, reflétèrent un mélange de surprise et d'inquiétude. La confusion qui se reflétait dans ses yeux recelait une tendresse attachante.
En un instant, les souvenirs refirent surface avec la force d'un raz-de-marée, révélant des moments enfouis - leurs rires partagés, leurs destins entremêlés - et chaque mot non prononcé qu'ils avaient échangé.
Le chaos régnait autour d'elle tandis que le paysage onirique commençait à s'effondrer. En tâtonnant, elle se rapprocha de Tomas. Peut-être qu'en se remémorant le passé, son visage retrouverait sa clarté. Et ce fut le cas ; lentement, les traits du jeune homme s'affinèrent en une familiarité indéniable - une mâchoire ciselée, des lèvres minces, et ces yeux bruns hypnotiques et sans profondeur qui l'avaient captivée auparavant.
Mais dans ce moment magnifique mais obsédant, la marche des rêves s'est effondrée, laissant Zara retenir les vestiges vacillants de tout ce qui a été et de tout ce qui pourrait être.

Elena Whitmore avait attendu avec impatience le retour de son bien-aimé Lucius Blackwood. Les larmes se transformèrent en rires lorsqu'elle l'enlaça, sentant la chaleur de sa présence l'envelopper comme une couverture réconfortante. Ses jambes reposaient doucement contre son dos, et elle craignait que ce rêve béat ne s'achève trop tôt.
Dans un moment d'urgence anxieuse, Yvette se pencha plus près de son oreille, la voix tremblante : "Lucius Blackwood, tu m'as tellement manqué...". Je t'ai attendu jusqu'à ce que les étoiles s'éteignent et que les os de la terre soient secs". Elle le regarda, la nostalgie se reflétant dans ses yeux. À ce moment-là, elle remarqua une lueur de surprise et de confusion dans ses yeux, mais avant qu'elle ne puisse y réfléchir, la chaleur et la joie initiales qu'il avait pour elle revinrent. Ses lèvres s'entrouvrirent et il répondit doucement : "Il n'a pas oublié".
Alors que le rêve se transformait en une réalité douce-amère, elle rassembla toutes ses forces pour embrasser ses lèvres fraîches. L'odeur légère et rafraîchissante du citron flottait dans l'air, conférant à ce moment une qualité presque surréaliste. Mais aussi rapidement qu'il avait commencé, le rêve s'évanouit. Elena prit conscience de son état de veille, une femme qui savait au fond d'elle-même que ses mots, bien que tendres, ne pouvaient égaler la passion de la réalité. Il devait l'avoir oubliée, après tout, comment aurait-il pu en être autrement ?
Chassant ces pensées pessimistes, Elena Whitmore passa ses doigts dans ses cheveux ébouriffés, les pressant doucement contre sa poitrine comme pour apaiser la douleur de la nostalgie qu'elle ressentait. Peut-être qu'en faisant cela, le mal disparaîtrait comme un brouillard.
Son petit appartement était modeste, mais il respirait la chaleur et l'organisation. Vivre à Falconridge coûtait cher, surtout dans le quartier Est, et elle avait épuisé des années d'économies pour s'assurer une petite chambre en dehors de la ville animée. Mais au moins, elle pouvait dormir en paix, libérée de l'inquiétude lancinante d'une expulsion ou d'une incertitude - une lutte constante pour quelqu'un qui essayait encore de trouver ses marques.
Devant son miroir, Elena s'émerveilla de son reflet. Elle avait la peau claire de Frost et des yeux marron vibrants qui brillaient comme une cascade, et ses longs cheveux noirs comme le corbeau tombaient en cascade dans son dos. Bien que le travail fatigant de mannequin l'ait un peu usée physiquement, sa beauté captivante transparaissait toujours. Elle avait travaillé sans relâche ces derniers temps, et cela se voyait : des cernes commençaient à se former autour de ses yeux.
Le jour, elle était l'assistante dévouée de Reginald Blackwood, et la nuit, elle se battait sur les pages des magazines de mode, l'un des nombreux espoirs qui naviguaient sur la scène compétitive du mannequinat. Sans fortune ni relations au sein de l'élite, ses perspectives d'avenir ne semblaient pas s'améliorer, mais au moins, ses opportunités de mannequinat lui permettaient de couvrir ses frais de subsistance et de subvenir à ses besoins quotidiens.
Ding ding ding ! La sonnette retentit et une voix familière résonne à l'extérieur.
C'était Marcus Kingsley, son petit ami décontracté depuis deux ans. Il était passé de l'insouciant garçon Kingsley à un partenaire fiable et attentif.
Elena Whitmore avait vingt-sept ans et arrivait à un moment de sa vie où le mariage semblait inévitable. Marcus s'était montré fiable, la traitant avec gentillesse et respect depuis le premier jour. Elle n'avait donc pas été surprise lorsqu'il l'avait demandée en mariage il y a un mois. Après une brève pause, elle avait souri et accepté, espérant un avenir radieux.
Mais à présent, son esprit revenait à son rêve, aux mots qu'elle avait prononcés avec tant de passion : "Je t'ai attendu jusqu'à ce que les étoiles s'éteignent et que les os de la terre se dessèchent".
Un petit rire s'échappa de ses lèvres alors qu'elle pensait à la bêtise d'exprimer un tel sentiment dans un rêve. Se débarrassant de ses pensées, elle se leva de son siège pour aller ouvrir la porte.

Marcus Kingsley avait une apparence frappante - des sourcils pointus encadrant ses yeux étoilés, et une aura qui mêlait un charme subtil à un soupçon de rébellion. Il avait le don d'attirer l'attention des passants partout où il allait, ce qui faisait de lui une présence indéniable dans n'importe quelle foule.
Lorsque Marcus arriva chez Elena, celle-ci était déjà plongée dans ses tâches quotidiennes, s'occupant de ses affaires comme la maîtresse déterminée qu'elle était. En entrant, Marcus sentit une brise fraîche souffler dans la pièce. Il serra les lèvres et passa devant le canapé où Elena avait installé son espace de travail, visiblement agité.
Pour faire retomber la tension, Elena prit la parole en premier. Qu'est-ce qui t'amène ici à cette heure-ci ? Tu as quelque chose en tête ?
En entendant sa question, l'expression de Marcus changea très légèrement, une lueur d'irritation traversant ses beaux traits. Ils se marient bientôt.
Elena haussa un sourcil, le regardant avec confusion. Il le sait. Quel est le problème ?
L'impatience de Marcus était palpable tandis qu'il poursuivait, sa voix chargée d'une urgence qui traversait l'air. Ils ne sont pas faits pour être ensemble.
La mâchoire d'Elena tomba en état de choc. Elle chercha dans ses yeux un signe de vulnérabilité, mais n'en trouva aucun, juste une froideur inébranlable. L'inconscience des implications de ses paroles la laissa sans repères. Pourquoi dis-tu cela ? Ils sont sur le point de se marier ! Qu'est-ce que tu veux dire ?
Au lieu de la douceur habituelle qu'elle attendait de lui, il n'y avait que de la distance dans sa voix. Elena, il croit que je ne l'ai jamais vraiment défié. Si c'est le cas, tout cela n'est-il pas un rêve pour lui ? Ils partiront, et il ne comprendra jamais mon cœur, parce qu'il n'a jamais été fait pour lui.
Sur ce, il se leva brusquement et claqua la porte derrière lui, la laissant plongée dans un silence stupéfait. Elle n'avait pas vraiment saisi le poids de ses paroles, trop occupée par sa sortie spectaculaire pour s'attarder sur le claquement de la porte. Avait-elle vraiment été dure avec lui ?
Peut-être...
Mais son cœur était-il influencé par ce rêve qu'elle avait pour lui ? Non...
Ou était-ce le souvenir de cette version antérieure de Marcus, où son charme provenait de l'authenticité plutôt que de la bravade ?
Parfois, il est difficile de lâcher prise.
Au fil des années de chagrin d'amour et de désir, elle avait connu des souvenirs douloureux, mais aussi des moments de nostalgie, jusqu'à ce qu'elle parvienne à un sentiment d'engourdissement.
Elena se disait souvent qu'elle était passée à autre chose, mais au fond d'elle-même, elle savait que si cette version de Marcus ne se tenait jamais devant elle pour affronter ses sentiments, elle ne pourrait jamais vraiment lâcher prise.
Elle avait partagé deux ans avec Marcus Kingsley, mais pendant tout ce temps, il n'y avait jamais eu de moment d'intimité entre eux, pas même un baiser. Leur relation ressemblait plus à une amitié étroite qu'à la romance qu'elle avait imaginée.
Se rendant compte de l'heure tardive, Elena s'empressa de se maquiller et de se changer avant de sortir précipitamment, enfouissant au plus profond d'elle-même les déclarations déroutantes de Marcus.
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Plus tard dans la matinée, devant "The Wandering Bard" dans le quartier Est, après que la foule matinale se soit dissipée, Elena se remémora la conversation avec Marcus, se heurtant à l'absurdité de ses paroles. L'idée qu'il puisse défier directement le couple qui allait bientôt se marier lui apparaissait comme un cruel coup du sort.
Perdue dans ses souvenirs de Marcus, elle buvait verre après verre, noyant ses pensées dans la riche saveur du vin de Vivienne.
Le temps passe et, avant qu'elle ne s'en rende compte, son soulagement s'est transformé en une brume d'ivresse. À demi consciente, elle semble composer le numéro de quelqu'un. Lorsque la voix familière de Sebastian Ashford se fit entendre, elle ne fit qu'ajouter à son trouble.
Elle s'écria : "Bonjour, que se passe-t-il ? Qu'est-ce qui se passe ?
Sébastien... Sébastien... Sebastian Ashford, il... il... oh !" Les mots ont glissé, laissant place à l'émotion et la laissant dans une marée de sentiments non résolus.

Elena Whitmore compose le numéro à travers ses larmes, ses sanglots étouffés et sans retenue. C'était comme si tous ses faux-semblants s'effondraient devant son confident, Ezekiel, dont la nature douce apaisait son esprit meurtri. Elle a envie de lui dire à quel point elle se sent épuisée.
Je suis à l'East Side - non, attendez, au Kingsley... Le Barde Errant. Je suis en route. Je lui tiendrai compagnie pour quelques... boissons".
Soudain, Elena laissa échapper un rire goguenard, son esprit hébété s'emmêlant dans des pensées floues alors qu'elle s'affalait contre le bar, bercée par la chaleur de la silhouette endormie du jeune Tomas tout près d'elle. Quelques instants plus tard, elle sentit une main lourde et inconnue se poser sur sa joue, ce qui lui fit ouvrir les yeux en sursaut. Craignant le pire, elle paniqua et frappa la main, ce qui fit glapir son propriétaire de surprise.
Elena Whitmore, il est venu me voir pour une bonne raison. Je ne pensais pas avoir à l'accueillir, se plaignit Sebastian Ashford en se grattant la nuque de frustration.
Oh, Sebastian... Ashford,' ricana Elena, qui reprit un peu le moral en levant son verre. 'Buvons... buvons... buvons à cela.'
Elle sentit une lueur de clarté revenir, reconnaissant que son cher ami Sebastian était bel et bien à ses côtés.
Sébastien la regarda avec une légère contrariété, fronçant les sourcils en effleurant son front de ses doigts. Tu n'as pas de fièvre, n'est-ce pas ? Tu pleures au téléphone comme s'il y avait un gros problème ?
Alors qu'il se rapprochait d'elle, son inquiétude l'enveloppa comme une couverture réconfortante. Un problème ? Lily... elle s'est fait larguer. Ce n'est pas un problème ?
Elena se força à garder les yeux ouverts, parvenant enfin à former une phrase cohérente et à refléter son regard inquiet. La vue de son beau visage, momentanément assombri par un soupir, lui fit mal au cœur. Il réfléchit à voix basse : "Eh bien, c'est peut-être mieux ainsi. Je ne l'aimais pas de toute façon ; le découvrir m'a fait du bien".
'...'
Elena n'eut pas de réponse à cela. Comme toujours, son amie la connaissait trop bien. En vérité, elle se sentait soulagée de ne pas avoir à être triste pour Marcus Kingsley, mais le mal qu'elle avait au cœur provenait d'une autre blessure : le souvenir de Lucius Blackwood. Combien de temps faudrait-il pour que cette nostalgie s'estompe ?
Cela faisait tant d'années maintenant, et alors que d'autres étaient passés à autre chose - comme Edith qui s'était mariée et avait fondé une famille - Elena restait bloquée dans le passé. Tentativement, elle souleva à nouveau son verre, avalant le reste de sa boisson jusqu'à ce qu'elle ait disparu. Cela l'entraîna dans une spirale d'ivresse.
Lucius... Lucius Blackwood, est-ce que je lui manque au moins ? Je... pourquoi ne puis-je pas revenir en arrière ? Pourquoi ne puis-je pas aller vers lui, au lieu de me perdre dans mes pensées ? Il ne peut pas m'oublier, n'est-ce pas ? Il ne peut vraiment pas...
Des larmes coulèrent sur son visage tandis qu'elle s'affaissait dans l'étreinte de Sebastian Ashford, le barrage de son sang-froid se brisant sous le poids de ses émotions refoulées. Elle était complètement submergée, elle n'était plus capable de se retenir.
Sébastien la serra contre lui, son expression s'effritant sous l'ampleur de son chagrin. Elle ignorait superbement la douleur qui se lisait sur son visage après toutes ces années passées à ses côtés sans jamais faire un geste. Malgré le désir qu'il éprouvait pour elle, il avait choisi de rester un ami, un confident, tandis qu'Elena s'appuyait sur lui pour la soutenir dans les moments les plus difficiles de sa vie.
Elena lui avait demandé un jour : "Pourquoi n'as-tu pas trouvé quelqu'un à aimer ?". Il lui avait simplement répondu : "J'attends un signe... que quelque chose, ou quelqu'un, me revienne. Et si ce signe arrive, je me donnerai à fond".
C'est ce qu'elle voulait dire en imaginant qu'il attendait quelqu'un d'extraordinaire, celui-là même qui avait conquis son cœur au départ. Après une diatribe alcoolisée, Elena finit par sombrer dans un sommeil agité, et Sébastien, avec le plus grand soin, la berça dans ses bras tandis qu'elle se blottissait contre lui. C'était une promesse tacite entre eux.
Il murmura doucement : "Il a attendu toutes ces années, et pourtant, je ne peux pas me défaire de son ombre. Pas quand je n'arrive pas non plus à trouver le moyen de l'oublier".

Sebastian Ashford roulait dans les rues tranquilles de Falconridge, observant les légers mouvements de la poitrine d'Elena Whitmore qui dormait paisiblement sur le siège passager. Avec un sourire tendre, il se gara dans son allée, la recouvrit soigneusement d'une couverture et s'installa dans le canapé voisin, perdu dans ses pensées.
Ses souvenirs remontent à plusieurs années en arrière. À l'époque, il était un frêle élève de troisième année nommé Zara, souvent malmené par des enfants plus âgés et plus grands que lui en raison de sa taille. Chaque coup qu'il recevait lui faisait souhaiter que la douleur s'arrête rapidement et qu'il puisse rentrer chez lui en toute sécurité.
Mais tout a changé un jour sur Main Road. Alors que la bande de brutes l'accule à nouveau, il s'apprête à recevoir l'inévitable raclée lorsqu'une voix aiguë et indignée retentit. Arrêtez ! Si vous continuez, je vais appeler l'agent Reid - il est juste au coin de la rue !
Les enfants s'arrêtent, échangent des regards. Leur chef se moque : "Et toi, qui es-tu, petite fille ? Et où est l'agent Reid ? Nous ne le voyons pas ici.
Je le jure ! Il est juste là ! La jeune fille pointa son doigt, fort et inébranlable.
Sébastien tourna discrètement la tête, et bien sûr, l'agent Reid se tenait au coin de la rue, patrouillant dans le secteur. Les brutes perdirent toute tension dès qu'elles l'aperçurent et, alors qu'elles reculaient, leur chef lança un avertissement : " Attendez un peu ".
La jeune fille se précipita aux côtés de Sébastien. Sous sa façade juvénile, il pouvait sentir son esprit bienveillant. Elle remarqua les bleus qui couvraient ses bras minces et la coupure plus grave qui faisait jaillir le sang de son coude. D'un geste vif, elle sortit son mouchoir et commença à soigner ses blessures, avec une détermination calme dans son regard qui la rendait encore plus belle.
Elena Whitmore, c'était elle, et dans son assurance juvénile, il trouva une étincelle d'espoir. Oubliant sa douleur, il la regarda, hypnotisé, tandis qu'elle enroulait le tissu autour de son bras. Il faut que tu te défendes, dit-elle avec sérieux. Si tu continues à reculer, ils t'attaqueront encore plus fort. Mon père dit toujours que le fait de céder ne fait qu'encourager les brutes à aller encore plus loin !
Sébastien faillit rire devant le ton sérieux de la jeune fille, dont la petite taille était démentie par le poids de ses paroles. D'accord, d'accord. Je ne les laisserai plus me marcher dessus. Mais ce mouchoir représente beaucoup pour moi maintenant, alors tu dois en prendre soin, d'accord ?
'Vraiment ? Merci ! Son cœur se réchauffe devant sa gratitude, et c'est ainsi qu'ils se séparent. Il avait presque tendu la main pour lui demander son nom, mais le moment s'estompa avec la silhouette de la jeune femme.
Le nom cousu sur le mouchoir resta gravé dans son esprit : Elena Whitmore.
Des années plus tard, lorsqu'il entendit son professeur appeler "Elena Whitmore", son cœur bondit à la vue de ce nom familier et il jeta immédiatement son regard sur la jeune fille qui répondait. C'était la même qui l'avait sauvé ce jour-là.
Ce moment a marqué un tournant dans sa vie ; il l'a poussé à rejeter la souffrance passive qu'il avait endurée aux mains des brutes et à faire face aux défis. Les simples mots d'Elena avaient insufflé à son enfance le courage et la résilience dont il avait désespérément besoin.
Aujourd'hui, alors qu'il navigue dans la vie du lycée d'Ashville, il ressent un profond désir de se rapprocher d'elle, d'être son ami. Il souhaitait écouter ses joies et ses peines, partager son bonheur, se promettant de faire tout ce qui était en son pouvoir pour l'assurer.
Au fil du temps, sa gratitude juvénile s'est transformée en quelque chose de plus profond, une affection indéniable qui brûlait en lui. Lors de leurs retrouvailles, il sentit tous ses sentiments exploser comme un feu d'artifice et se transformer en amour.
Il comprit qu'Elena était celle qu'il lui fallait et, patiemment, il se promit de l'attendre au fil des ans, caressant l'espoir qu'un jour elle le remarquerait et ressentirait peut-être le même sentiment d'attachement que lui.
Pourtant, le mouchoir et cette rencontre fatidique sont restés un trésor privé, un secret chéri qu'il a gardé près de son cœur, désireux de le garder silencieusement.

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