Tiltrukket af trioen

Prolog (1)

==========

Prolog

==========

Folk siger, at når man er tiltrukket af Superstitions, er det kun et spørgsmål om tid, før der sker noget slemt.

Vulkanisk aktivitet dannede bjergkæden for århundreder siden. Klipperne består af lag af breccia og granit og er smeltet sammen med lava, og de er lige så uforsonlige som de er smukke. Det er som om Gud har skabt en takkede fæstning ud af bjergkæden og spraymalet den i rustrøde og brune farver.

De fleste mennesker vover sig ikke herop. I generationer har min familie ikke været de fleste mennesker. Vores stier er uden for de slagne veje. Vejen, der er mindre besøgt. Fyldt med drømme, eventyr og håb. Nogle ville kalde det et tåbeligt håb, men det har jeg aldrig følt.

Ikke før i dag.

"Forstår du, hvad jeg siger, Dakota?" Lionel spørger. Han er tilfældigvis Clary's politichef og lederen af det redningshold, der har ledt efter min far i disse bjerge de sidste tre dage.

Forsvundet. Det lyder næsten umuligt. Forkert i enhver forstand. Ingen kender disse bjerge bedre end min far. Alt, hvad han vidste, lærte han af sin far og sin bedstefar, som lærte det af sin far og så videre, indtil han gav al den viden videre til mig. Vi er jo trods alt Wilders. Søskende kongelige, hvis der findes noget sådant. Vi er ikke den type, der går op i bjergene og ikke kommer tilbage.

"Dakota?" Lionel spørger og presser mig til at svare.

Det er sjovt, hvis man tænker over det. Min far siger, at Lionel er en uduelig, umoden nybegynder, der ikke ville kunne kende sin røv fra et hul i jorden, og nu tager han fat på at lede efter min far? Det er virkelig latterligt. Selvom min fars tanker om politichefen sandsynligvis er skævvredet på grund af, at alle i Clary hader os. Hvis vi så politimesterens patruljevogn komme op ad grusvejen, var det aldrig for noget godt.

Jeg kigger op i politichefens lyse øjne. Der er næppe nogen kragefødder, der modner hans træk. Hvis visdom bestemmes af antallet af rynker i nogens ansigt, ville Lionel være en idiot, og min far ville være et geni på Einstein-niveau. "Jeg kan godt forstå, hvad du siger," siger jeg roligt til ham, selv om jeg er helt oppe at køre indeni.

Vores lille tête-à-tête er skjult bag et midlertidigt pop-up telt, som er udgangspunktet for den eftersøgningsgruppe, der har forpligtet sig til at finde min far, efter at han ikke vendte tilbage fra bjergene for fire dage siden. Blå presenninger strækker sig langs den ene side og hænger fra loftet til jorden og skærmer teltets indre mod solen, og lige nu blokerer de os også for de nysgerrige øjne fra medierne, der venter på den anden side. Tro mig, når en berømt skattejæger forsvinder, lægger folk mærke til det. Reportere fra lokale tv-kanaler og aviser er dukket op i flere dage. En fyr sagde endda, at han var fra The Arizona Republic. Vi er store, hvis Phoenix' største avis er på sporet af min fars forsvinden, hvilket også betyder, at denne historie vil være overalt om få timer.

"Jeg ved, det er hårdt."

Han ville faktisk ikke vide noget som helst. Jeg kan stadig ikke tro det. Min far, forsvundet i Superstitions? Muligvis død?

Nej. Det er bare ikke sandt.

Jeg gik selvfølgelig selv med i eftersøgningsholdet. Jeg tog dem med til de steder, hvor vi plejede at slå lejr. Jeg fulgte det spor, som jeg sidst vidste, han var på, frivillige, der spredte sig, og brugte pinde til at flytte den sparsomme ørkenvegetation væk for at dække hver en tomme plads. Helikoptere og deres konstante støj over os var en hymne til vores kamp.

Intet. Ikke et eneste fund i tre dage. Nu ønsker Lionel at afbryde eftersøgningen. Vi kan ikke lede for evigt, havde han lige sagt. På et tidspunkt må nogen træffe den beslutning, at han ikke klarede det. Hvis han er skadet og ikke kan bevæge sig, vil han sulte ihjel. Eller han kan have mødt en giftig slange eller et fald, han ikke kunne komme sig over.

Sandheden er, at der er hundredvis af måder at dø på oppe i Superstitions, og ikke alle er naturlige.

Så ja, jeg forstår godt, hvad Lionel siger. Vi har ikke fundet noget spor af far. Vi har ikke engang fundet rester af hans lejr. Der er ingen beviser overhovedet for, at far overhovedet var i bjergene, bortset fra det, han fortalte mig, og det faktum, at hans gamle lastbil var parkeret ved det trailhead, vi altid parkerede ved, når vi gik på jagt.

Jeg vender mig om og kigger opad mod bjergsiderne med deres ujævne terræn. I det fjerne stikker Weavers Needle ud af landskabet, en tydelig klippetop, der stikker ud som et fyrtårn, der altid kalder, kalder, kalder.

Min mave kurrer i maven. I dag føles arven fra min familie mere som en forbandelse.

"Vil du...?"

"Nej," siger jeg og afbryder ham. Jeg har ikke lyst til at gøre noget lige nu, men hvis han er ved at spørge mig, om det er mig, der vil stå foran alle de journalister og afblæse eftersøgningen efter min far, så er han skide skør. Jeg vil aldrig afblæse eftersøgningen af min far. Ikke før hans døde krop ligger i mine arme. Ikke før jeg ser det med mine egne øjne.

"Det er fint nok," siger Lionel, mens læberne trækker sig ned over hans rynkefri ansigt. "Jeg går bare derud og giver alle nyhederne videre." Han trækker sine jeans op med bløde hænder omkring sit bæltespænde og opfører sig vigtigere, end han er. "Vi gjorde alt, hvad vi kunne, Dakota. Du ved, hvor farlige de bjerge er."

Det virker ikke som om, vi gjorde alt, hvad vi kunne. Hvis vi gjorde alt, hvad vi kunne, ville vi vide, hvor far er.

Men jeg har set skeletterne oppe i bjergene. Masser af dem. Besøgende forsvinder hvert år og bliver aldrig fundet igen. Superstitions er farlige. Men tanken om, at de har dræbt min far? Nej. Min hjerne gør oprør mod den tanke. Far var ingen nybegynder. Han er en af de mest eftertragtede Superstition-skattejægere og sporvejledere. Han voksede op blandt disse klipper. Han kender dem bedre end nogen anden.

Lionel lægger kort sin hånd på min skulder og skiller derefter presenningerne ad for at gå tilbage ind i teltet. Alle er stadig rundt omkring, ikke kun medierne, men også de frivillige eftersøgere. De forventer den meddelelse, der snart vil komme, så jeg ved ikke, hvorfor det er sådan et chok for mig. Ved hvert skridt i processen troede jeg, at det ikke kunne blive værre. Da far ikke kom hjem, gik jeg selv på jagt. Da jeg ikke kunne finde et spor, kontaktede jeg Lionel. Så var der de frivillige og opmærksomheden og planlægningen og spørgsmålene. Da alle mødte op for at hjælpe, troede jeg, at vi ville finde far den dag. Det har jeg også troet hver eneste dag siden. Selv i dag. Lige indtil dette øjeblik.

Prolog (2)

Jeg ved ikke, hvorfor jeg var så kortsynet. Hver dag vi ikke kan finde ham, er et søm i hans kiste.

Lionels stemme buldrer over en pludselig tilstrømning af spørgsmål, og jeg springer tilbage. Da jeg først har fået styr på tingene, går jeg rundt om kanten af teltet og holder mig til siden og uden for synsvidde. Lionel beder om stilhed, som om han holder en slags pressekonference, hvilket han vel i virkeligheden også gør.

Se lige der, far. Wilders kommer endelig i nyhederne. Bare ikke på den måde, som vi ønskede.

Jeg skøjter hen over mængden og holder øje med de ivrige journalister. Jeg kan ikke bebrejde dem. Der sker aldrig noget stort i Clary, og den enes smerte er den andens underholdning. Alle vil vide, hvad der skete med Clark Wilder, "Superstition Mountain Treasure Hunter of Almost Forty Years".

Mens Lionel holder, hvad der lyder som en veløvet tale, rejser hårene sig i nakken på mig. Min far sagde altid, at jeg skulle lytte til min intuition. Intuition har hjulpet os Wilders flere gange, end vi vil indrømme, er et af hans yndlingssprog.

Følelsen fortsætter, mens jeg lader mit blik vandre hen over mængden og leder efter kilden. Det tager mig tre gange, men til sidst støder mit blik på Stone Jacobs.

Min mave er helt nede, da hans blågrå øjne brænder ind i mine. Som sædvanlig er hans ansigt ubevægeligt, ulæseligt, og han er flankeret af sine venner, som lige så godt kunne være hans brødre. Wyatt og Lucas er så langt oppe i Jacobs' røv, at det ikke er sjovt. Jeg blev overrasket, da de dukkede op for at hjælpe med at lede. Wilder- og Jacobs-familierne har ikke været sammen i et århundrede. Ikke siden Jacobs begyndte at lede efter Wilder-skatten. Vores gensidige had har været indgroet lige siden og er blevet tændt som et bål hver gang vores to familier får chancen.

Jeg skærer mit blik ind til deres lille gruppe. Der er ingen tvivl om, at de tre røvhuller er skadefro lige nu. Wilders har lige mistet deres patriark - bogstaveligt talt - og ikke mindst mens de ledte efter skatten. I deres øjne er de derfor et skridt over os.

Ikke på min skide vagt.

For to år siden truede Lance, Stones far, med at slå far ihjel for at stjæle hans kone. Det er ikke en spøg. Dødstrusler, slagsmål og hemmelige aftaler er alle en del af vores familiers fælles fortid. Far kunne dog ikke gøre for, at Marilyn foretrak en Wilder, vel? Jeg mener, hvem ville ikke det?

Sarkasme til side, jeg ville ønske, at far ikke havde gjort Stone til min stedbror. Det er noget ulækkert lort lige der. Selvfølgelig, stjæl hende væk, men gift dig ikke med hende. Fuck. Selv nu hader jeg, at jeg er forbundet med ham. Jeg hader at der er mere end bare familiefejder der binder os sammen.

Men uanset hvordan det skete, fik far pigen. Uanset om jeg hader den kælling eller ej, føltes det fandeme godt at have taget noget fra en, der har stjålet så meget fra os. Et smil deler mine læber, da jeg kommer i tanke om Lance, der dukkede op ved vores dør. Jeg havde aldrig set nogen så rasende. Så ude af sig selv af jalousi og vrede. Vi kan ikke konkurrere med Jacobs' penge, men penge er vel ikke alt, er det?

Stone og jeg har stadig ikke set væk fra hinanden, så jeg er vidne til, at hans bryn trækker sig sammen ved mit pludselige smil. Den dreng går ikke glip af noget som helst. Han kigger altid og beregner altid, så han er uhyggelig. Han sætter mine tænder på højkant, og huden prikker under hans kontrol.

Nå, han må bare spekulere på, hvad der foregår i mit hoved. Gud ved, at jeg aldrig er sikker. Men én ting ved jeg med sikkerhed, uanset om far er her eller ej, så vil tingene ikke ændre sig på denne front. Wilders og Jacobs er bestemt til at være fjender, og det betyder, at jeg er alene.

Jeg vender mig om og går væk og forlader mediecirkusset og Jacobs-familiens nysgerrige øjne bag mig. Det mindste jeg kan gøre er at fortælle den onde stedmor, at de afbryder eftersøgningen, før hun finder ud af det fra nyhederne - eller værre, fra Stone.

Jeg tager fat i remmene på min vandretaske og tager af sted ned ad stien mod lastbilen. Superstitions er måske bag mig lige nu, men jeg kommer tilbage. Når alle andre vender tilbage til deres normale liv, vil jeg være oppe på stierne.

Jeg har to ting at lede efter nu. Skatten og min far. Ingen af dem vil forblive forsvundet for evigt.

Kapitel 1 (1)

==========

1

==========

To måneder senere...

At finde lort i min fars hus er som at lede efter guld i Superstition Mountains. Det er ikke underligt, at min familie aldrig har været i stand til at udføre nogen af opgaverne.

"Papirarbejde, papirarbejde, papirarbejde," mumler jeg for mig selv, mens jeg gennemsøger den uorden af bøger og tidsskrifter i hans arbejdsværelse. Tænk, at dette kun er en lille del af hans lager. Krigsrummet er noget helt andet. Jeg kaster et blik på det tikkende, gamle ur på væggen. "Pis."

At komme for sent er ikke noget nyt for mig, for hvis det ikke handlede om familieforetagendet, var det ikke vigtigt. Men siden Pops forsvandt, har det været en prioritet at vænne sig til den virkelige verden, selv om jeg har fejlet så forbandet episk meget i det.

Jeg vender mig om og løber lige ind i en åben skuffe. En masse forbandelser spyttes ud af min mund, mens jeg gnider smerten i min hofte væk. Med mere kraft end nødvendigt smækker jeg skuffen i og hører indholdet indeni blive kastet baglæns ind i træet. Hvis min far stadig var her, ville han spørge mig, hvad fanden jeg laver herinde. Sam helvede var en af hans yndlingsudtryk. Den dag i dag ved jeg stadig ikke, hvad det betyder. Men han er her ikke, så jeg ryster hurtigt den tanke væk. At dvæle ved ting var aldrig Wilders stærke side.

Tilsyneladende er det heller ikke at finde kvitteringer og arbejdsordrer til min fars gamle lastbil. De er omtrent lige så flygtige som at lede efter en skat. Jeg går ud af arbejdsværelset og standser op i gangen. Min fars gamle værelse ligger til venstre for mig. De rå trævægge, som huset består af, graver hurtigt rødderne fra et svunden liv ind i mig, snor sig om mine ankler og får mig til lige at stoppe op og tænke. Bare for et øjeblik.

Et øjeblik er for meget.

Jeg tager en dyb indånding og begynder at gå fremad. Jeg har ikke tid til at lede efter papirerne, ikke hvis jeg skal nå til min første time til tiden. På en eller anden måde bliver jeg dog suget ud i garagen. Ved siden af campingudstyret og prospekteringsbøtterne pryder hylder med rustent værktøj på forfaldne arbejdsbænke den hundrede år gamle bygning. Jeg scanner området, mens mit hoved fortæller mig, at jeg er nødt til at gå, ellers vil jeg blive udsat for, at alle vender sig om og kigger, mens jeg går ind til mit første kursus på Saint Clary's i dette semester, Historie 201. Det er okay. Professoren ville ikke kunne kende sin røv fra et hul i jorden. Jeg mistede al respekt for ham, da han troede, at han ville tale om Clary's historie tilbage i 101. Jeg beder dig. Fyren er et dumt svin. Jeg ved mere om Clary i min lillefinger, end han gør i hele sin krop.

Mit blik bliver hængende på hjørnerne af hvide papirer, der stikker ud af en kobberfarvet værktøjskasse. Man skulle tro, at min far var en hamster, men det er ikke hele sandheden. Han er bare virkelig passioneret omkring nogle få områder af sit liv. Rengøring og arkivering af vigtige papirer er ikke blandt dem.

Min indre alarm "Pis, du kommer virkelig for sent" går i gang. Uden at se, hvad det er for nogle papirer, tager jeg dem ud af kassen, ryster dem af mig og undgår den støvsky, der vælter op, mens jeg løber tilbage ind i huset for at lukke og låse hoveddøren.

Mine sko sparker skidtet op i fortorvet. Da jeg når frem til min cykel, er den dækket af et tyndt lag sand. Jeg har boet i udkanten af Clary, Arizona, hele mit liv. Jeg kender til støv og varme og ørken. Tro mig. Jeg putter papirarbejdet i min bogtaske, smider den over skulderen og trækker min cykel oprejst fra det sted, hvor jeg efterlod den i en bunke et par meter fra hoveddøren til mit barndomshjem. Jeg kaster et hurtigt blik på det rustikke ydre, før jeg kører tilbage til byen.

Den velkendte sorg rammer mig, men samtidig ved jeg, at jeg har truffet den rigtige beslutning. Jeg kan leve ude i ørkenen som en eneboer ligesom min far - eller endnu værre end min far, for han havde i det mindste mig - eller jeg kan bo på kollegiet på Saint Clary's og faktisk forsøge at få et andet liv end weekendture i Superstitions på jagt efter min far og vores families arv.

Jeg valgte det sidste, fordi... ja, jeg er ikke sikker på, at det behøver nogen forklaring. Det ene er et liv, det andet er ikke. Hver dag, min far fortsat er forsvundet, knækker min beslutsomhed lidt mere. På det seneste har jeg spekuleret på, om jeg overhovedet nogensinde vil finde ham.

Den golde vej ind til byen er fyldt med et par stikkende kaktusser, masser og masser af brune planter og et lejlighedsvis forvildet skur, der udgiver sig for at være et hjem. Foran mig åbner byen Clary sig, med den takkede, brændte kobberfarve af breccia, som Superstitions består af, som baggrunden. Det er den samme slags bjergvægge, som er berømte i Visit Arizonas brochurer, men dette er ikke et turistmål for mig. Jeg har boet her hele mit liv. Jeg har levet og indåndet den tørre luft. Jeg kender bjergkæderne som min egen håndryg, ligesom min familie før mig. Det eneste, jeg ikke kender, er også min families største skam.

Vinden tager til. En stormsky ruller ind fra vest, for selvfølgelig vælger det at regne på den første skoledag, når jeg kommer for sent og ikke har familiens lastbil med. Vi får ikke meget regn her, og derfor er det aldrig en god timing, når vi gør det.

Jeg træder hurtigere i pedalerne. Jeg sværger, at jeg næsten kan se det udsmykkede jernværk på Saint Clary's hovedport, da jeg kommer rundt om svinget i vejen, der går fra ingen tegn på liv til liv. Det er som om, at en eller anden bumset teenager har besluttet at lægge en landsby her i et spil Minecraft, bortset fra at det slet ikke er det. Som andre byer i nærheden af bjergene er Clary opstået på grund af guldfeberen. De havde brug for en hjemmebase at vove sig ud fra, og da man først fandt mineårerne, begyndte man snart at hente guldet tilbage, som byggede Clary op til det, den er i dag. Du skal ikke lade dig narre. Det er ikke en blomstrende storby. Faktisk er den kun lidt mere befolket end en spøgelsesby, men dens berømmelse er min families skat.

Man skulle tro, at det ville gøre mig populær på en eller anden måde. En lokal berømthed, måske. Forkert. Min familie er stort set den mest uheldige i alle Clary-jokes. Vi er byens udstødte. Generationers latterliggørelse af Clary-boerne.

Kapitel 1 (2)

Da jeg har smedejern i sigte, sænker jeg farten på min cykel. Lige som jeg er ved at dreje ind på campus, kommer en sølvfarvet Audi kørende forbi mig, og bremserne er i bund for at kunne dreje. Som om det var en kosmisk spøg, mørkner skyerne samtidig og forvandler hele scenen til en gyserfilm. Inden den første forsigtige plask af en regndråbe falder, rammer en vandflod mig lige i brystet, efterfulgt af kaglende latter.

Jeg blinker. Min våde skjorte klæber til mig, og jeg standser vaklende mod den murstenssøjle, der holder Saint Clary's porte, og skraber mit knæ mod den ru overflade. Jeg undgår med nød og næppe den vandflaske, der er blevet til et våben, som kastes tilbage mod mig, men latteren, der følger efter, forfølger mig. Slagene på bildøren lyder som stammekrigstrommer, der råber op om, at de tror, de er top shit, og jeg er ingenting.

Typisk Clary-pis.

Det er nemt at gå efter min familie. Jeg forstår det. Aldrig nogen penge, men drømme så store som verden. Min far var i bedste fald en enspænder, men han var en fandens god mand. Mig? Jeg er ikke, og har aldrig været, som de normale piger i skolen. Jeg går ikke med makeup eller kjoler. Jeg er mere tilbøjelig til at dukke op i støvede overalls uden børstet hår. Det er ikke min skyld. Jeg har proptrækkerkrøller. Som barn gav min far op, da morgenerne blev til en uendelig kamp om vilje, og jeg vandt. Nu er jeg blevet bedre til at tæmme mit hår, men det ser stadigvæk altid vildt ud i stedet for poleret.

Jeg stirrer på bremselysene på Audi'en, da den drejer til venstre ind på skolens parkeringsplads og stadig kører alt for hurtigt. Det kunne være hvem som helst, så at jagte den, mens jeg er på to hjul, for at give dem et stykke af mit sind, sker ikke. Desuden er jeg bare så skide træt af det hele. Jo mere jeg kæmper imod, jo værre bliver det.

Så snart jeg skubber mig af murstenen, er det ligegyldigt, at vandet på flaske fik mig først. Jeg når ikke i tide til at gå glip af regnen. I et øjeblik bliver jeg overdænget af regndråber, der trænger lige igennem til min hud. Jeg kører min cykel hen til stativet og tager mig god tid til at låse den, for det nytter ikke noget at forsøge at undgå at blive våd nu. Det ser allerede ud som om, at jeg har taget et bad i mit tøj og er på vej i skole bagefter.

Jeg smider låsen på og går hen mod hoveddørene. Mærkeligt nok er Saint Clary's så gotisk som denne gamle vestby kan blive. Det er nok ikke engang betragtet som ægte gotisk arkitektur, men når hele ens liv ligner en westernfilm, vil noget selv lidt ud over det sædvanlige stikke ud.

Helt ærligt, jeg elsker stedet. Det er bare... anderledes. Og jeg kan godt lide anderledes. Det tager mig væk.

Da jeg klatrer op ad stentrappen til hovedindgangen, er regnen allerede holdt op, og solen er igen fremme i fuld styrke. Mine våde, gennemblødte sko laver en slamrende lyd, da jeg går over marmorfliserne i foyeren. Jeg standser et øjeblik og kigger ind i glasset, der fører ind til administrationskontorerne, for at se mit spejlbillede. Ørkenklimaet har aldrig hjulpet mit krøllede hår, men det faktum, at det lige er blevet overdænget med regn, er ved at gøre det tusind gange værre.

Mine skuldre falder til jorden, da kruset allerede er ude af kontrol. Jeg trækker det hårbånd, jeg altid har om håndleddet, rundt om mit hår, så krøllerne hober sig op i toppen af mit hoved som en vild topknude. Jeg fortsætter ned ad gangen, da Admin-døren åbner lige foran mig, og jeg er nødt til at skride til et stop, før jeg smutter lige ind i den med ansigtet.

Universitetssekretæren snuser sig ud og kigger i begge retninger ned ad gangen med en rynken i øjnene. Det er først, da jeg kommer ud fra døren for at gå uden om hende, at hun trækker sig tilbage med hånden over hjertet. "Miss Wilder." Hun ånder et suk ud. "Jeg syntes, jeg så dig der."

Jeg giver hende et smil og tænker på, hvordan hun nær havde lemlæstet mig med døren. Selvfølgelig er jeg lige her.

"Det her kom til dig med posten." Hun rækker mig en bar, hvid kuvert, som var det guldbarrer på et fad. "Vi var ikke sikre på, hvad det var, men vi tænkte, at det måske ..." Hun afbryder med vilje.

Jeg gider ikke engang kigge på afsenderadressen. Hvis hun tror, det handler om min fars forsvinden, tager hun fejl. Jeg river det ud af hendes greb, trækker min bogtaske rundt og putter det i den forreste lomme. "Tak," siger jeg med nok for meget sarkasme.

Hun skælder mig ikke ud for at være uhøflig, hun siger bare, at jeg skal have en god dag, mens jeg går ned ad gangen i våde sko. Er der noget værre end våde sko? Jeg meddeler, hvor jeg er, med hvert skridt jeg tager. Min nakke bliver varm i nakken. I det mindste er der ikke mange elever på gangen lige nu, men så snart jeg går ind i Historie, vil det ændre sig. Man skulle tro, at jeg ville være vant til at blive gloet på som den ene halvdel af byens tosser, men det har været en helt anden historie, siden min far forsvandt. Nu er jeg den eneste skøre, og det er der noget meget ensomt over.

På trods af at min far altid har fortalt mig, at normalitet er kedeligt, lyder normalitet som glasur på kagen lige nu. Normale mennesker behøver ikke at bekymre sig om regningerne, der hober sig op, og stedmoren, der stak af med de penge, der var, og...

Jeg drejer på håndtaget for at åbne døren ind til historieundervisningen, hvor en velkendt skikkelse står foran. Hans gråblå øjne stirrer på mig, og et ondskabsfuldt grin breder sig på hans perfekte, bueformede læber. Han taler færdig, mens han holder fast i mit blik. Et par stykker bemærker, hvor hans opmærksomhed er, og de vender sig mod mig. Fnisen bryder ud. Mine medstuderende begynder at komme med spydige kommentarer og skjuler deres læber med hænderne, som om det vil stoppe lydloven og på en eller anden måde forhindre mig i at høre deres smålige ord. Endnu flere vender dog tilbage til at stirre på Stone fucking Jacobs. Jeg vil trods alt altid være den mærkelige pige, men Stone? Stone står forrest i klassen, som om han er top shit, Stone er en one-per-center. En af de mest fantastiske fyre, jeg nogensinde har set. Ærgerligt, at han også er en af de største idioter, jeg nogensinde har haft den ubehagelige fornøjelse at møde. Det ved han også godt. Så når det drejer sig om, hvem verden lægger sin opmærksomhed på, er det Stone hundrede procent af tiden. Ikke mig.

Det tager kun et øjeblik at regne ud, hvad scenen foran mig betyder. Bogtasken slængt over hans skulder. Den skovgrønne polo parret med hans dressede jeans. Den dumme professor, der står lige ved siden af ham og smiler og nikker.

Forpulede lort. Stone Jacobs er i min historieklasse. Han er flyttet... hertil?

"Hvad fanden?"

De beundrende blikke og spydige bemærkninger bliver til kæbefald og uhæmmede gisp. Jeg har hele rummets opmærksomhed nu, mens jeg stirrer på en del af min families ærkefjender. Han krydser armene foran brystet, mens han stirrer på mig, men blikket er ikke et normalt blik af gensidigt had og mangel på respekt mellem dem, der ikke kan lide hinanden. Det har det aldrig været. Hans er et af fuldstændig afsky, som om han kunne udslette mig fra denne jord uden at bekymre sig en dyt.

Det er Stone Jacobs for dig, og jeg er helt på røven.

Kapitel 2 (1)

==========

2

==========

"Dakota!" Mr. Burns irettesætter.

Hans irettesættelse bliver knap nok registreret. Stones faste smil og lyse øjne bliver på mig, mens mine klassekammeraters kvidren lyder som surround sound. Han fastholder mit blik, indtil han sætter sig ned tæt på forsiden. Min plads, for at være helt præcis. Jeg sidder altid forrest. Han stiller sin taske ved siden af sig og pakker den langsomt ud, som om han har alverdens tid i verden. En kuglepen. En notesbog. Et stykke tyggegummi. Alt imens kan jeg ikke lade være med at stirre.

"Jesus, Blue's Clues. Sæt din røv ned. Du gør dig selv forlegen."

Jeg skifter plads og ser lige ind i Meghan Tanners øjne. En ekstraordinær ond pige, som tilfældigvis ser ud som om hun ikke hører hjemme i nærheden af Clary. Måske på Rodeo Drive i Californien. Eller på Broadway i New York City. Ikke i nærheden af disse egne, hvor alt ser dødt ud, og hvis det ikke er dødt, er det dødeligt.

Hendes øjne udvider sig, da hun ser min stadig ubevægelige krop. Hun sænker sin stemme. "Få et fingerpeg, Dakota. Du er affald." Hun griner ad mit drivvåde tøj, som om hun lige har indset, at jeg står her gennemblødt helt ind til huden. Klimaanlægget sparker til bag mig, og gåsehuden skøjter hen over min pludselig nedkølede krop. Det må være den pludselige ankomst af Stone, som jeg reagerer på. Ude i bjergene er vi lige. Jeg kan lide at tro, at jeg er lige bedre end ham. Men i den virkelige verden kunne jeg lige så godt være lortet på undersiden af Stones sko.

En dreng bag Meghan, som altid forsøger at flirte med hende, kigger op. Han tager et dobbelt blik og stirrer på mit bryst. "Fandens, Blue's Clues, jeg vil gerne have nogle af de nip." Han stikker tungen ud og stryger rasende med korte bevægelser gennem luften.

Meghan slår ham på armen. "Vær nu sød. Du får en sygdom eller noget."

Selv om han holder op med at slikke med tungen, stirrer han stadig på mit bryst, da Meghan vender sig om igen. Jeg griber fat i stropperne på min bogtaske og manøvrerer forsigtigt mine hænder for at skjule mine stive brystvorter. Det er sgu klimaanlæggets skyld, for fanden, men da jeg endelig kigger væk, fanger Stone mit blik igen. Han stirrer på mig med sammenknebne øjne og en mejslet hage. Han fastholder mit blik og ser heller ikke væk denne gang. Alt er en konkurrence med ham. Jeg kigger først væk, da professoren igen taler forfra: "Miss Wilder, jeg kan se, at De har planer om at forstyrre hele klassen. Enten sætter du dig ned eller ser dig om efter en vej ud."

Forlegenhed skyller gennem mig i en tidevandsbølge af varme, og mine bryster holder helt sikkert op med at nippe nu. Jeg vender mig om og slæber mig hen til den bageste række. Hr. Burns stirrer bare vantro på mig, og suget fra mine våde sko fornærmer ham, indtil jeg endelig sætter min røv på en stol.

Timen går i et flæng. Jeg stirrer på bagsiden af Stones perfekt frisure af blondt hår, mens spørgsmålene løber rundt i mit hoved. I centrum står spørgsmålet om, hvorfor fanden han er tilbage i Clary. Han har ingen grund til at være her. Hans mor pakkede sammen og tog af sted timer før nyheden om, at der ikke var noget spor af min far. Hun var allerede væk, da jeg kom tilbage til huset efter pressekonferencen, og hun gad ikke engang sige farvel. Jeg ved ikke, hvor hun flyttede hen, men hun tog alt med sig. Pengene på regnskaberne - den smule af dem, der var, i hvert fald. Hun plyndrede endda huset for værdigenstande. Det eneste, hun efterlod mig, var lastbilen og fars hus. Og hvem ved, om jeg overhovedet har det.

Mens jeg stirrer på Stone, vokser mit had til ham og hele hans familie lysere og lysere, indtil jeg er et siddende inferno. Jeg er overrasket over, at mine klassekammerater, der sidder omkring mig, ikke har mærket min ild endnu. Jeg afskyr Stone Jacobs med alt hvad jeg har i mig. Jeg hader hans far, hans mor og hele hans stamtræ. At miste min far har kun gjort det hele værre, for mens jeg kun lige akkurat klarer mig, trives Jacobs-familien. De har deres penge og deres smarte job og deres smarte ture op i bjergene, mens jeg har vovet mig ud alene uge efter uge og søgt uden held.

Ved slutningen af timen slentrer Meghan hen til Stones bord og læner sig over for at lægge sin hånd på hans skulder. Han kigger på hende med de der skarpsindige, funklende øjne, som praktisk talt er lavet af diamanter. Jeg har set diamanter i deres naturlige tilstand, og tro mig, de matcher Stone Jacobs på alle måder. Skærende og smukke.

Meghan vender hovedet for at stirre på mig og giver mig et lille smil, der siger, at hun ved, at hun er ved at få noget, som jeg vil have. Det er alle Wilders skæbne, ikke sandt? At de aldrig får det, de virkelig ønsker sig. Jeg hader dog at skulle fortælle hende det. Hun kan få Stone Jacobs. Jeg er fuldstændig ligeglad. Jeg vil ikke være i nærheden af min stedbror.

I stedet for at bøje mig ned på hendes niveau giver jeg hende et smil, tager min taske og forsøger at forlade klassen med mere værdighed, end da jeg kom ind, hvilket ærligt talt er let at gøre, når man tænker på det rod, jeg har bragt med mig.

Jeg kan ikke tro, at Stone fucking Jacobs er her, bliver jeg ved med at sige til mig selv. Jeg har samtidig lyst til at konfrontere ham og lade som om han er et omvandrende tilfælde af COVID-19. Holde min fucking afstand, det er det, jeg burde gøre. Der er aldrig kommet noget godt ud af at komme for tæt på et medlem af Jacobs-familien.

Hvor vover han dog at indskrive sig på Saint Clary's. Han ved, at jeg går her, og det sidste jeg hørte var, at han og hans venner gik på Arizona State. Selv hvis han ville skifte, er der så ikke en masse gymnasier i Phoenix, som sikkert er ti gange bedre end dette? Gud ved, at han har råd til at gå på en dyrere skole. Saint Clary's er det billigste college i hele Arizona. Det ved jeg med sikkerhed, for det er derfor, jeg går her.

Jeg er så fortabt i mine egne tanker, at jeg ikke ser den tårnhøje krop foran mig, da jeg træder ud af klasseværelset. Jeg løber direkte ind i et bryst og preller tilbage. Det første, jeg ser, er skyggen af en sort cowboyhat. Men da han løfter hovedet, kommer ansigtet til syne. I det øjeblik kan jeg ikke fatte, hvordan denne dag kunne blive endnu værre. "Se her, Lucas. Det er vores ven Dakota."

Cowboy wannabe og Stones bedste ven, Wyatt Longhorn, lægger armen om Stones anden bedste ven, Lucas Govern. En kold kulde løber gennem mig, da de løfter deres blikke over mit hoved for at hilse på nogen bag mig. Min ryg bliver varm, og jeg ved bare, at Stone er lige der inden for rækkevidde. Jeg skynder mig væk, som om jeg er en mus, og de er vildtlevende staldkatte. Hvis Meghan er en ond pige, så er Stone, Wyatt og Lucas hendes modstykker på alle måder. De er onde drenge.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Tiltrukket af trioen"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️