Erstes Kapitel
Erstes Kapitel Eve Brown hat kein Tagebuch geführt. Sie führte ein Journal. Das war ein Unterschied. Tagebücher waren furchtbar organisiert und furchtbar präskriptiv. Sie enthielten Termine und Pläne, regelmäßige Einträge und die erdrückende Last der Verpflichtung. Tagebücher hingegen waren köstlich wild und gesetzlos. Man konnte ein Tagebuch wochenlang liegen lassen und es dann an einem Samstagabend unter dem Einfluss von Wein und Marshmallows aufschlagen, ohne ein schlechtes Gewissen zu haben. Eine Frau könnte über den Traum der letzten Nacht schreiben oder über ihre wachsenden Ängste wegen der Orientierungslosigkeit in ihrem Leben oder über ihren Groll auf den Autor der spannenden AO3-Fanfic Tasting Captain America, der seit dem großen tittenfickenden Cliffhanger im Dezember 2017 kein neues Kapitel mehr hochgeladen hatte. Zum Beispiel. Kurzum, Tagebuchschreiben war von Natur aus unmöglich zu versagen. Eve hatte viele Tagebücher. Sie mochte sie sehr. Was gab es also Besseres, als an einem schönen, faulen Sonntagmorgen im August über den atemberaubenden Aufstieg und den entscheidenden Fall ihrer jüngsten Karriere zu schreiben? Sie setzte sich auf, streckte sich, kletterte aus ihrem Doppelbett und zog die Samtvorhänge vor den bodentiefen Fenstern zurück. Als helles Sommerlicht den Raum durchflutete, warf Eve ihr Seidenkopftuch beiseite, zog die Sheabutter-Fußmaskensocken aus, in denen sie geschlafen hatte, nahm ihr Tagebuch vom Nachttisch und blätterte durch die goldumrandeten Seiten. Als sie sich wieder ins Bett legte, begann sie. Guten Morgen, mein Schatz, -Das Tagebuch war natürlich "Liebling". Es sind acht Tage seit Cecelias Hochzeit vergangen. Es tut mir leid, dass ich nicht früher geschrieben habe, aber du bist ein lebloses Objekt, also ist es nicht so wichtig. Ich bedaure zu berichten, dass nicht alles zu 100 Prozent nach Plan verlaufen ist. Es gab ein bisschen Aufregung, weil Cecelias Korsett nicht elfenbeinfarben, sondern eierschalenfarben war, aber ich habe das Problem gelöst, indem ich sie ermutigt habe, eine Xanax von Gigi zu nehmen. Dann gab es ein kleines Palaver mit den Tauben - sie sollten für die Fotos über Cecelia und Gareth freigelassen werden, aber ich entdeckte kurz vor der Zeremonie, dass ihr Betreuer (also der Betreuer der Tauben, nicht der von Cece und Gareth (ich war ihr Betreuer, um ehrlich zu sein)) sie zwei Tage lang nicht gefüttert hatte (!!!), damit sie die Gäste nicht vollscheißen. Aber wenn man mit den Wundern des Tierreichs arbeiten will, muss man ihre Gewohnheiten respektieren und sich mit dem einen oder anderen Stück Scheiße abfinden. Man darf die armen Kreaturen auf keinen Fall verhungern lassen, um den Kackfleck zu vermeiden. Jeder vernünftige Mensch weiß das. Also habe ich vielleicht die Beherrschung verloren und sie alle freigelassen. Die Tauben, meine ich. Offensichtlich wurden sie geboren, um frei zu sein - daher die Flügel und so weiter. Leider verlangte der Händler, dass ich für die Tauben bezahle, was ich als fair empfand. Wie sich herausstellte, sind Tauben sehr teuer, so dass ich einen Vorschuss auf meine monatliche Zahlung aus dem Treuhandfonds beantragen musste. Hoffentlich merkt Mutter das nicht. Wie auch immer, Liebling, hier ist mein Punkt: Cecelia und ich haben uns leider entzweit. Anscheinend hing sie sehr an der Idee der erwähnten Tauben, und vielleicht hatte das Xanax ihre Zunge gelockert, aber sie nannte mich eine egoistische, eifersüchtige Kuh, woraufhin ich sie eine undankbare Platzverschwendung nannte und die Schleppe von ihrem Vera Wang abriss. Aus Versehen, versteht sich. Ich habe es - einigermaßen - rechtzeitig für die eigentliche Zeremonie in Ordnung gebracht, also sehe ich das Problem nicht ganz. Aber wie ich die reizende Cecelia kenne, wird sie ihre Flitterwochen auf den Fidschi-Inseln damit verbringen, meine Dienste in verschiedenen Brautzilla-Foren schlecht zu reden, um meine Traumkarriere zu zerstören. Der Witz geht natürlich auf ihre Kosten, denn ich habe keine Traumkarriere, und Eve Antonia Weddings habe ich bereits vom Angesicht der Erde getilgt. Und Chloe sagt, ich sei nicht effizient genug! Hah. Eve beendete ihren Eintrag und schloss das Tagebuch mit einem zufriedenen Lächeln - oder besser gesagt, einem Lächeln, das eigentlich zufrieden sein sollte, sich aber stattdessen ein wenig traurig und leicht übel anfühlte. Sie kannte Cecelia seit ihrer Schulzeit. Sie hatte sich in ihrer Nähe immer etwas nervös gefühlt, so wie Eve es oft in der Nähe von - nun ja - Menschen im Allgemeinen war. Es war, als ob sie auf der Klippe zwischen der einfachen, unterhaltsamen Freundin, die die Leute um sich haben, und dem lästigen Chaoten, den die Leute von der Klippe stoßen, wandelte. Jetzt war sie mit Cecelia über diese Klippe gesprungen, und es drehte ihr den Magen um, so dass er sich sanft wand. Eve hatte eindeutig schlechte Laune. Vielleicht sollte sie wieder schlafen gehen oder einen Liebesroman lesen oder... Nein, kein Trübsal blasen. Laune hin oder her, sie hatte Pflichten zu erfüllen. Jemand musste Gigis exotische Fische füttern, auch wenn Gigi das in letzter Zeit selten vergaß und die Fische inzwischen ziemlich fett wurden. Jemand musste... Hm. Eve war sich sicher, dass sie auch andere nützliche Dinge tat, aber es fiel ihr nichts ein. Sie schüttelte ihre schlechte Laune ab, wählte ihr Lied für den Tag - "Don't Rain on My Parade", um sie aufzumuntern -, drückte auf "Wiederholen" und steckte einen ihrer AirPods ein. Mit dem Soundtrack im Ohr stand sie auf, zog sich an und machte sich auf den Weg in die riesige, mit Marmor und Chrom verkleidete Küche des Familienhauses, wo sie ihre beiden Eltern in grimmiger Haltung vorfand. "Oh je", murmelte Eve und blieb kurz in der Tür stehen. Mum ging grüblerisch neben dem Toaster auf und ab. Ihr blassblauer Anzug brachte ihre bernsteinfarbene Haut zum Leuchten und betonte die feurige Wut in ihren haselnussbraunen Augen. Dad stand stoisch und ernst bei der Schweizer Kaffeemaschine, während das Sonnenlicht durch die Fenstertüren auf seinen kahlen, braunen Kopf fiel. "Guten Morgen, Evie-Bean", sagte er. Dann schwankte seine ernste Miene und ein Hauch seines üblichen Lächelns kam durch. "Das ist ein schönes T-Shirt." Eve sah auf ihr T-Shirt hinunter, das eine schöne orange Farbe hatte und auf dessen Brust in Türkis die Worte SORRY, BORED NOW geschrieben standen. "Danke, Dad." "Ich schwöre, ich habe keine Ahnung, woher du..." Mum verdrehte die Augen, warf die Hände hoch und schnauzte: "Um Himmels willen, Martin!" "Oh, ah, ja." Papa räusperte sich und versuchte es erneut. "Eve", sagte er streng, "deine Mutter und ich möchten mit dir reden." Wunderbar, sie waren auch noch gut gelaunt. Da Eve sich bemühte, fröhlich zu sein, war das nicht gerade ideal. Sie seufzte und betrat die Küche, ihre Schritte fielen im Takt von Barbras kühnem Stakkato. Gigi und Shivani saßen an der Marmor-Frühstückstheke auf der anderen Seite des Raumes. Shivani aß etwas, das wie ein Spinatomelett aussah, während Gigi zwischen zierlichen Schlucken ihres üblichen Bloody-Mary-Smoothies ab und zu einen Bissen stahl. Da Eve sich nicht von der Mürrischkeit ihrer Eltern anstecken lassen wollte, trällerte sie: "Hallo, Großmutter, Groß-Shivani", und holte sich eine Flasche Perrier aus dem Kühlschrank. Dann drehte sie sich endlich zu Mum und Dad um. "Ich dachte, du wärst heute Morgen bei deinem Pärchen-Spinningkurs." "Oh nein, meine liebe kleine Zitrone", warf Gigi ein. "Wie sollen sie denn spinnen, wenn sie erwachsene Kinder haben, die sie in der Küche überfallen?" "Ich weiß, so gehe ich mit Meinungsverschiedenheiten mit meinen sechsundzwanzigjährigen Sprösslingen um", murmelte Shivani. Als Mum in ihre Richtung blickte, schenkte Shivani ihr ein gelassenes Lächeln und zupfte an ihrem langen, grauen Pferdeschwanz. Gigi lächelte zustimmend. Es war also offiziell: Eve wurde tatsächlich überfallen. Sie biss sich auf die Lippe und fragte: "Habe ich etwas falsch gemacht? Oh je - habe ich wieder den Wasserhahn vergessen?" Es war zwar schon acht Jahre her, dass sie aus Versehen ihr Badezimmer überflutet hatte, was zu einem kleinen Einsturz des Fußbodens und der Decke geführt hatte, aber sie war immer noch etwas nervös wegen einer möglichen Wiederholung. Mum stieß ein bitteres Lachen aus. "Die Wasserhähne!", wiederholte sie - mit offen gesagt übertriebener Dramatik. "Oh, Eve, ich wünschte, dieses Problem wäre so einfach wie Wasserhähne." "Beruhige dich, Joy", schnaubte Gigi. "Von deinen Vibrationen bekomme ich Migräne." "Mutter", sagte Dad warnend. "Ja, mein Schatz?" Sagte Gigi unschuldig. "Um Himmels willen", sagte Mama ... zornig, "Eve, wir machen im Arbeitszimmer weiter." * * * Das Arbeitszimmer war Mums Büro, ein ordentlicher und aufgeräumter Raum im Erdgeschoss des Familienhauses. Es herrschte eine Atmosphäre der Konzentration und des Erfolgs, die Eve als ausgesprochen bedrückend empfand. Sie zappelte unbehaglich unter den Blicken ihrer Eltern. "Wo", fragte Mum, wie immer direkt zur Sache kommend, "ist deine Website?" Eve blinzelte. Sie hatte in ihrem Leben schon viele Websites besessen. Ihre älteste Schwester, Chloe, war Webdesignerin, und Eve war immer eine treue Kundin gewesen. "Ähm ..." Bevor sie eine Antwort formulieren konnte - eine schöne, präzise Antwort, die alle relevanten Informationen genau so enthielt, wie sie es wollte -, sprach Mum wieder. Das war das Problem mit Mum. Mit den meisten von Eves Verwandten, um genau zu sein. Sie waren alle so schnell und gleichmäßig unerbittlich, und ihr Intellekt fegte Eve umher wie Löwenzahnflusen in einem Orkansturm. "Ich habe meine gute Freundin Harriet Hains", sagte Mum, "auf Ihr Geschäft aufmerksam gemacht, weil ihre Tochter sich kürzlich verlobt hat und weil ich so stolz auf den Erfolg war, den Sie letzte Woche bei Cecelias Hochzeit hatten." Einen Moment lang sonnte sich Eve in dem Glanz dieses einen Wortes: stolz. Mum war stolz gewesen. Eve hatte einen Tag lang etwas erreicht, das ihre brillante und fähige Mutter so sehr schätzte, dass sie es als Erfolg betrachtete. Schwindelerregende Wärme breitete sich in vorsichtigen Ranken in ihrer Brust aus - bis Eve sich daran erinnerte, dass ihr Erfolg nun vorbei war. Denn hinter den Kulissen hatte sie alles vermasselt. Schon wieder. Warum hatte sie sich überhaupt die Mühe gemacht? Warum hatte sie es überhaupt versucht? Man tut es nicht, wirklich. Nicht mehr. "Harriet hat mir gesagt", fuhr Mum fort, "dass die URL Ihrer Website nur zu einer Fehlermeldung führt. Ich habe selbst nachgeforscht und kann online keine Spur von Ihrem Hochzeitsplanungsgeschäft finden." Mum hielt einen Moment inne, ihr Stirnrunzeln wurde rätselhaft. "Außer einem weitgehend zusammenhanglosen Forenbeitrag, in dem behauptet wird, Sie hätten eine ganze Schar weißer Tauben gestohlen, aber das ist eine offensichtlich unhaltbare Anschuldigung." "Offensichtlich", stimmte Eve zu. "Ich habe für diese Tauben bezahlt, diese verlogene Kuh." Mum warf ihm einen eisigen Blick zu. "Ich bitte um Verzeihung, Eve Antonia Brown." "Konzentrieren wir uns auf das eigentliche Thema, nicht wahr, Liebes?" warf Dad ein. "Eve. Was ist aus deinem Geschäft geworden?" Ah. Ja. Tja. Das war der Knackpunkt. "Die Sache ist die, Dad, Mum... Ich habe beschlossen, dass die Hochzeitsplanung doch nichts für mich ist. Also habe ich das Unternehmen aufgelöst, die Website gelöscht und die URL abgeklemmt sowie alle damit verbundenen Social-Media-Konten geschlossen." Eve hatte festgestellt, dass es am besten war, den Verband einfach abzureißen. Es gab eine Pause. Dann sagte Mum mit fester Stimme: "Du hast also aufgegeben. Schon wieder." Eve schluckte und fühlte sich plötzlich unwohl. "Nun, nein, nicht ganz. Es war nur eine Erfahrung, in die ich hineingestolpert bin - Cecelias ursprüngliche Hochzeitsplanerin war Mist, also-" "Sie war eine ganz normale Frau, die mit einer verwöhnten Göre wie Cecelia Bradley-Coutts nicht zurechtkam", schaltete sich Dad ein, die Stirn in Falten gelegt. "Aber du konntest es. Du hast es getan. Und Sie schienen sich zu amüsieren, Eve. Wir dachten, du hättest deine Berufung gefunden." Eine kalte Schweißperle tropfte Eve langsam und gleichmäßig den Rücken hinunter. Ihre Berufung? Eve war nicht die Art von Frau, die eine Berufung hatte. "Es ist eigentlich nur zu meinem Besten", sagte sie, wobei ihre Stimme leicht klang und stattdessen kratzig war. "Alles ist verdächtig gut gelaufen - du weißt, dass ich einen solchen Erfolg nicht noch einmal wiederholen könnte. Ich möchte mich nicht selbst enttäuschen." Papa starrte sie niedergeschlagen an. "Aber Eve. Du enttäuschst uns." Autsch. Heute war also keine elterliche Zurückhaltung angesagt. "Du kannst dich nicht davor drücken, etwas zu versuchen, nur weil du versagst", sagte er sanft zu ihr. "Scheitern ist ein notwendiger Teil des Wachstums." Sie wollte sagen: "Das denkst du doch. Eves Eltern waren noch nie an einer Sache gescheitert. Eves Eltern wussten, wer sie waren und wozu sie fähig waren, ebenso wie ihre Schwestern. Aber Eve? Eve wusste nur, wie man Spaß haben konnte, und die Erfahrung hatte sie gelehrt, dass sie sich auf ihre Stärken beschränken und nicht zu hoch hinauswollen sollte. Früher, vor langer Zeit, hatte sie sich hochgearbeitet. Aber es tat so furchtbar weh, hinzufallen. "Genug ist genug, Eve", sagte Mum in die Stille hinein. "Du bist sechsundzwanzig Jahre alt, vollkommen intelligent und absolut fähig, und doch verschwendest du Zeit und Gelegenheiten wie eine verwöhnte Göre. Genau wie Cecelia." Eve sog empört den Atem ein. "Ich bin nicht verwöhnt!" Sie dachte einen Moment lang nach. "Nun, vielleicht bin ich ein wenig verwöhnt. Aber ich finde, dass ich damit ziemlich charmant bin, nicht wahr?" Keiner lachte. Nicht einmal Papa. Er sah sogar ziemlich wütend aus, als er forderte: "Wie viele Karrieren willst du denn noch durchlaufen, während du zu Hause wohnst und nur von dem Geld lebst, das wir dir geben? Deine Schwestern sind ausgezogen, und sie arbeiten verdammt hart, obwohl sie es nicht nötig haben. Aber du - du hast die Hochschule für darstellende Künste abgebrochen. Du hast dein Jurastudium abgebrochen. Du hast es aufgegeben zu unterrichten. Du bist vom Grafikdesign zu Cupcakes übergegangen, zu diesen kleinen Geigen, die du früher gebaut hast..." "Ich will nicht über die Geigen reden", sagte Eve finster. Sie hatte sie sehr gemocht, aber sie wusste, dass sie aus etwas, das ihr gefiel, keine Karriere machen sollte. Es waren immer die Misserfolge, die am meisten schmerzten. "Du willst über gar nichts reden!" Dad explodierte. "Du tauchst in Berufe ein und aus, und dann machst du Schluss, bevor es richtig losgeht. Eure Mutter und ich haben die Stiftung nicht gegründet, damit ihr Mädchen zu Platzverschwendern werden könnt", sagte er. "Wir haben ihn gegründet, weil Gigi und ich als Junge nichts hatten. Und weil es so viele Situationen im Leben gibt, aus denen man ohne ein Sicherheitsnetz keine Chance hat. Aber was du tust, Eve, ist ein Missbrauch deines Privilegs. Und ich bin enttäuscht." Diese Worte brannten. Ihr Herz begann zu pochen, ihr Puls rauschte laut genug in ihren Ohren, um Barbras beruhigenden Schlag zu übertönen. Sie versuchte zu verarbeiten, die richtigen Worte zu finden, um sich zu erklären - aber das Gespräch raste bereits an ihr vorbei, wie ein führerloser Zug, den sie nie schnell genug einholen konnte. "Wir haben beschlossen", sagte Mum, "deine Treuhandfonds-Zahlungen einzustellen. Deine Ersparnisse müssen reichen, bis du einen Job gefunden hast." Ersparnisse? Wer hatte schon Ersparnisse, verdammt noch mal? Papa übernahm das Wort. "Du kannst drei Monate lang hier bleiben. Das sollte mehr als genug Zeit sein, um dir eine eigene Wohnung zu suchen." "Warte - was? Du wirfst mich raus?" Mum fuhr fort, als hätte Eve nicht gesprochen. "Wir haben alles besprochen, und dein Vater und ich möchten, dass du mindestens ein Jahr lang einen Job hast, bevor wir die Zahlungen aus dem Treuhandfonds wieder aufnehmen. Wir wissen, dass es schwierig sein könnte, mit einem so ... einzigartigen Lebenslauf eine anständige Arbeit zu finden, deshalb haben wir für dich Stellen in unseren eigenen Unternehmen organisiert." Eve zuckte in ihrem Sitz zurück, ihr Kopf wirbelte herum, als sie versuchte, Schritt zu halten. "Aber ich habe schon mit Jura aufgehört." Es hatte nur ein paar Seminare mit hyperfokussierten Genies gebraucht, um Eve klar zu machen, dass sie nicht annähernd klug genug war, um das ungeschriebene Grundgesetz zu verstehen. Mums Mund verengte sich. "Nun, es gibt immer noch die Buchhaltungsfirma deines Vaters." Jetzt war Eve wirklich entsetzt. "Buchhaltung? Ich kann kaum zählen!" Mum kniff die Augen zusammen. "Sei nicht albern, Eve." "Du hast Recht. Ich will nicht zählen. Und ich will nicht, dass meine Eltern mir einen Job geben, weil ich zu nutzlos bin, um mir selbst einen zu suchen. Das bin ich nicht." Auch wenn sie sich manchmal so fühlte. "Nein", stimmte Mum zu, "ich bin einfach zu nutzlos, um mich an einen Job zu halten. Um die harte Arbeit zu machen, nachdem die Aufregung und der Glamour verblasst sind. Zu unreif, um ein Erwachsener zu sein. Wann wirst du dich deinem Alter entsprechend verhalten, Eve? Ich schwöre, es ist peinlich..." Und da war es. Eve holte tief Luft und blinzelte die heißen Tränen zurück, die in ihren Augenwinkeln prickelten. Es war mehr ein Schock als ein Schmerz, wie die Tränen, die man sich bei einem Ellbogenstoß holt - aber sie sollte gar nicht schockiert sein, oder? Natürlich sahen ihre Eltern sie auf diese Weise. Natürlich hielten sie sie für eine unreife kleine Göre. Sie hatte nie jemandem einen Grund gegeben, sie für etwas anderes zu halten. "Ich... ich muss gehen", sagte sie und stand schnell auf, ihre Stimme war tränenüberströmt. Es war ihr peinlich. Sie war so verdammt peinlich, weinte wie ein Kind, weil ihre Mutter ihr die Wahrheit gesagt hatte, und rannte vor allem davon, weil sie nicht stark genug war, mit dem Druck fertig zu werden. "Eve, Darling", begann Mum und klang bereits weicher, voller Bedauern. Als Nächstes würde sie sagen: "Es tut mir leid, ich habe es nicht so gemeint", und alle würden beschließen, dass das für heute reichte, und das arme, zarte Baby der Familie würde für eine Weile vom Haken gelassen werden, weil jeder wusste, dass Eve mit schwierigen Gesprächen nicht umgehen konnte. Sie wollte mehr sein als das. Das wollte sie wirklich, wirklich. Sie wusste nur nicht, wie. "Mach dir keine Sorgen", sagte sie schroff. "Ich habe mir alles angehört, was du gesagt hast, und ich nehme es sehr ernst. Ich brauche dich nicht mehr, um mich zu bemuttern. Ich werde das allein regeln, und ich werde versuchen, dich dabei nicht zu enttäuschen oder in Verlegenheit zu bringen." Aber jetzt muss ich gehen, bevor ich mich völlig selbst untergrabe und in Tränen ausbreche. Sie wandte sich von ihren angeschlagenen Eltern ab und verschwand.
Zweites Kapitel
Zweites Kapitel Eve hatte sieben Anläufe gebraucht, um ihre Fahrprüfung zu bestehen. Offenbar hatte sie ernsthafte Probleme mit dem räumlichen Vorstellungsvermögen, die erst nach vier Jahren wöchentlicher Fahrstunden überwunden werden konnten. Aber das Autofahren war eines der wenigen Dinge, die Eve nicht aufgeben wollte, denn einen Führerschein zu machen bedeutete, sich die Freiheit zu verdienen. Zum Beispiel die Freiheit, schnell und ziellos über verlassene Landstraßen zu fahren und dabei eine Playlist, die mit "Big for Your Boots" von Stormzy begann, in voller Lautstärke abzuspielen. Ihre Laune hatte sich stark verschlechtert, und Barbra reichte nicht mehr aus. Während sie eine Abzweigung nach der anderen passierte, die sie zurück zur Hauptstraße, in die Stadt und zu ihren Schwestern bringen würde, überlegte Eva, ob sie Chloe oder Dani um Hilfe bitten sollte. Was genau sollte sie sagen? Hilfe, Mum und Dad haben grausam von mir verlangt, dass ich einen Job annehme und erwachsene Verantwortung übernehme? Ha. Chloe war schrecklich unverblümt, und Dani war süchtig nach harter Arbeit. Beide waren furchteinflößend sachlich und hatten eine schockierende Tendenz, Eve die absolute Wahrheit zu sagen, auch ohne die Begleitung einer beruhigenden Tasse Tee oder eines schönen Stücks Schokolade. Sie würden ihr die Augen aus dem Kopf schlagen, und sie hätte es absolut verdient. Eve hatte ihren Eltern gesagt, dass sie die Dinge selbst in die Hand nehmen würde, und dieses Versprechen würde sie auch halten. Sobald sie die instinktive Panik, die das Gespräch von heute Morgen ausgelöst hatte, überwunden hatte. Sie drehte die endlose Musik auf und fuhr los. Die Sonne verschwand hinter grauen Wolken, und durch die offenen Fenster drang der Nebel des Vorregens auf ihre Haut, und es vergingen weit über zwei Stunden, ohne dass sie es überhaupt bemerkte. Gerade als sie den ersten Hunger verspürte, entdeckte sie ein Schild mit der Aufschrift SKYBRIAR: FIFTEEN MILES. "Skybriar", murmelte sie über das Dröhnen von Cleopatricks "Heimatstadt" hinweg. Es klang wie ein Märchen. Märchen bedeuteten "glücklich bis ans Ende ihrer Tage". Sie nahm die Abzweigung. Skybriar sah auch wie ein Märchen aus. Die Hauptstraße schlängelte sich einen riesigen Hügel hinunter, wie man ihn normalerweise in Büchern oder walisischen Reiseprospekten findet. Mysteriöse Wälder erhoben sich zu beiden Seiten des Bürgersteigs, in denen wahrscheinlich Kobolde, Einhörner und andere fabelhafte Dinge lebten. Die Luft durch Eves offenes Fenster schmeckte frisch, erdig und sauber, als sie tiefer in die Stadt hineinfuhr, vorbei an hübschen, altmodischen Steinhäusern und Menschen in Gummistiefeln, die brave kleine Hunde ausführten. Inmitten des Grüns entdeckte sie ein Schild, eine leuchtend blaue Tafel mit weißer Spitze an den Rändern, auf der stand: PEMBERTON GINGERBREAD FESTIVAL: SATURDAY, 31ST AUGUST. Wie reizend, und wie köstlich. Oh - aber es war noch nicht der einunddreißigste. Das macht nichts. Noch eine zufällige Abzweigung, und sie war auf Gold gestoßen. Vor ihr, bewacht von einer großen Eiche und umzäunt von einer niedrigen, moosbewachsenen Mauer, stand ein beeindruckendes viktorianisches Haus aus rotem Backstein mit einem weinroten Schild, auf dem CASTELL COTTAGE stand. AUSGEZEICHNETE UNTERKUNFT, KÖSTLICHE KÜCHE. Sie fühlte sich bereits besser. (Eigentlich war das eine kategorische Lüge. Aber sie würde sich besser fühlen, wenn sie erst einmal etwas gegessen hatte, einen Moment zum Nachdenken brauchte und generell mit ihrem Drama-Queen-Verhalten aufhörte. Dessen war sich Eve ziemlich sicher.) Sie stellte ihr Auto in die nächstgelegene Parklücke - na ja, es war ein leerer Platz am Straßenrand, also würde es reichen - und schaltete das Radio aus. Dann steckte sie einen AirPod ein, wählte einen neuen Song - Shut Up and Groove", Masego - der zu ihrer entschlossen positiven Stimmung passte, und drückte auf Play. Sie klappte den Rückspiegel des Autos herunter, tupfte sich die roten Augen ab und starrte missbilligend auf ihren nackten Mund. Langweilig, langweilig, langweilig. Sogar ihre hüftlangen lavendelfarbenen und braunen Zöpfe waren immer noch zu einem Bettknoten zurückgebunden. Sie ließ sie über ihre Schultern fallen, dann kramte sie in ihrem Handschuhfach und fand einen glitzernden, orangefarbenen Chanel-Lipgloss. "Da", lächelte sie ihr Spiegelbild an. "Viel besser." Im Zweifelsfall sollte man etwas Farbe ins Spiel bringen. Zufrieden stieg sie aus dem Auto und näherte sich bei leichtem Nieselregen dem süßen kleinen Restaurant auf dem Land. Erst als sie die große Eingangstür erreichte, über der ein weiteres weinrotes Schild hing, fiel ihr auf, was sie beim ersten Mal übersehen hatte. CASTELL COTTAGE BED-AND-BREAKFAST Eve sah auf ihre Uhr und stellte fest, dass es noch lange nicht Zeit für das Frühstück war. "Gabriels brennende Schwänze, das kann doch wohl nicht wahr sein." Sie starrte auf ihr verzerrtes Spiegelbild im Buntglasfenster der Eingangstür. "Hat das Trauma der morgendlichen Ereignisse deine letzten verbliebenen Gehirnzellen abgetötet, Eve? Ist es das?" Ihr Spiegelbild antwortete nicht. Sie stieß ein hungriges Knurren aus und wollte sich umdrehen, als ihr ein laminierter Zettel auffiel, der neben der Tür hing. VORSTELLUNGSGESPRÄCHE FÜR KÖCHE: ERSTE TÜR RECHTS Na, also. Das war ziemlich interessant. Sogar so interessant, dass Eves hexenhafte Schwester Dani dieses wortwörtliche Zeichen wahrscheinlich als Zeichen bezeichnen würde. Natürlich war Eve nicht Dani, also nannte sie es einfach einen Zufall. "Oder eine Gelegenheit", murmelte sie langsam. Immerhin konnte Eve kochen. Sie war gezwungen, es jeden Tag zu tun, um zu überleben, und sie war auch ziemlich gut darin. Sie hatte kurzzeitig davon geträumt, ein Sternerestaurant zu eröffnen, bevor sie eine Folge von Hell's Kitchen sah und eine Gordon-Ramsay-Phobie entwickelte. Natürlich hatte sie trotz ihrer privaten Bemühungen noch nie professionell gekocht - es sei denn, man betrachtete ihren unbedachten Ausflug in die 3D-Genitalien als Kochen. Es war auf jeden Fall Backen, was in etwa auf dasselbe hinauslief. Irgendwie. Je mehr sie darüber nachdachte, desto perfekter erschien ihr das. Die Hochzeitsplanung war zu aufregend gewesen - die Art von Karriere, in die sie sich leicht verlieben konnte. Die Art, bei der ein echter Misserfolg sie brechen könnte. Aber Kochen in einem kleinstädtischen Bed-and-Breakfast? Darin konnte sie sich sicher nicht verlieben. Dein Vater und ich möchten, dass du mindestens ein Jahr lang einen Job ausübst, bevor wir die Zahlungen an deinen Treuhandfonds wieder aufnehmen. Ihre Eltern glaubten nicht, dass sie aus eigener Kraft einen Job finden könnte, und zweifelten eindeutig an ihrer Fähigkeit, einen zu behalten. Sie waren der Meinung, dass sie für jede Kleinigkeit eine Aufsicht brauchte, und wenn sie ehrlich zu sich selbst war, verstand Eve, warum. Aber das hielt ihre Zweifel nicht davon ab, sich in zu kleine Lederstiefel zu verbeißen. Sie hatte also an dem Tag, an dem sie von zu Hause wegging, ihren eigenen Job bekommen? Und dann auch noch nicht mit eingezogenem Schwanz zurückkehren zu müssen, nachdem sie heute Morgen wutentbrannt verschwunden war? Das alles klang eigentlich ideal. Ein Jahr, um sich zu beweisen. Das konnte sie doch sicher schaffen? Sie öffnete die Tür. * * * Entgegen der landläufigen Meinung schuf Jacob Wayne unangenehme Situationen nicht mit Absicht. Zum Beispiel jetzt gerade: Er wollte seinen letzten Gesprächspartner nicht einer langen, eisigen Pause aussetzen, die den anderen blass und nervös machte. Aber Simon Fairweather war ein ausgewiesenes Arschloch, und seine Antworten auf Jacobs sorgfältig durchdachte Interviewfragen waren nichts weniger als eine Scheißshow. Mit jeder nichtssagenden Antwort spürte Jacob, wie er noch kälter und distanzierter wurde als sonst. Perfekte Voraussetzungen für die Entstehung einer ungewollten, peinlichen Pause. Simon starrte Jacob an. Jacob, der von Sekunde zu Sekunde wütender wurde, starrte Simon an. Simon begann zu zappeln. Jacob dachte darüber nach, wie verdammt ärgerlich er diesen Mann fand, und er tat nichts, um das spöttische Kräuseln seiner Lippen zu kontrollieren. Simon begann auf beunruhigende Weise zu schwitzen. Jacob war entsetzt, sowohl über die abtrünnige DNA, die an Simons Schläfen herunterlief, als auch über seinen offensichtlichen Mangel an Mumm. Dann stieß Jacobs bester Freund (na gut, einziger Freund) Montrose einen Seufzer aus und sprang in die Bresche. "Prost, Simon", sagte er. "Das war's, Kumpel. Wir melden uns wieder bei dir." "Das stimmt", gab Jacob ruhig zu, denn es stimmte. Er sah schweigend zu, wie Simon sich von seinem Stuhl erhob und den Raum verließ, wobei er nickte und stotterte. "Erbärmlich", murmelte Jacob. Als die Esszimmertür zufiel, schrieb er vorsichtig zwei Worte auf seinen Notizblock: FUCK. ALLES. Zugegeben, das war nicht die erwachsenste Entscheidung, aber sie erschien ihm reifer, als den verdammten Tisch umzuwerfen. Neben ihm räusperte sich Montrose. "Also gut. Ich weiß nicht, warum ich mir die Mühe mache zu fragen, aber ... Was hältst du von Simon?" Jacob seufzte. "Sind Sie sicher, dass Sie das wissen wollen?" "Wahrscheinlich nicht." Montrose rollte mit den Augen und tippte mit seinem Stift auf seinen eigenen Notizblock. Er hatte, wie Jacob feststellte, eine Menge intelligentes, vernünftiges Zeug über die heutigen Bewerber geschrieben, komplett mit Aufzählungspunkten. Es gab eine Zeit, da war Jacob auch zu Intelligenz und Aufzählungspunkten fähig gewesen. Erst letzte Woche, um genau zu sein. Aber dann war er gezwungen gewesen, sich die siebentägige Parade der Inkompetenz anzusehen, zu der diese Vorstellungsgespräche geworden waren, und sein Hirn war ihm aus den verdammten Ohren geschmolzen. "Nun", fuhr Mont fort, "ich sage Folgendes: Simon hat eine Menge Erfahrung, aber er scheint nicht der schärfste Kopf zu sein. Ein bisschen eingebildet, aber das bedeutet, dass er irgendwann selbstbewusst genug sein wird, um mit dem, was du tust, umzugehen." Jacob kniff die Augen zusammen und drehte sich ganz langsam um, um seinen Freund anzustarren. "Und was ist das für ein Ding, Montrose?" "Das Ding, Bitchy McBitcherson", sagte Mont fröhlich. "Du bist ein Albtraum, wenn du in Panik bist." "Ich bin die ganze Zeit ein Alptraum. Das ist mein normales Alptraumverhalten. Panik", sagte Jacob finster, "ist etwas für die Unvorbereiteten, die Unkontrollierten und die tödlich Inkonsequenten." "Ja, das habe ich auch schon gehört. Von dir. Jedes Mal, wenn du in Panik gerätst." Jacob fragte sich, ob heute der Tag sein würde, an dem er seinen besten Freund ermordete, und beschloss nach einem Moment, dass das durchaus möglich war. Das Gastgewerbe war bekannt dafür, dass es Männer zu weit Schlimmerem trieb. Zum Beispiel zu Plastikduschvorhängen und braunen Teppichen. Um das Risiko eines drohenden Mordes zu verringern, schob Jacob das feine Gestell seiner Brille auf die Nase, stand auf und begann, durch den geräumigen Speisesaal des B&B zu schreiten, wobei er den antiken Tisch umkreiste, der dessen Mitte einnahm. "Wie auch immer. Und du irrst dich in Bezug auf Simon - er ist nicht der Richtige für Castell Cottage." "Du denkst, niemand ist der Richtige für Castell Cottage", sagte Mont trocken. "Deshalb bin ich ja auch hier. Die Stimme der Vernunft und so weiter." "Eigentlich sind Sie hier, weil Sie ein angesehener lokaler Geschäftsmann sind, und für richtige Interviews braucht man mehr als eine Perspektive, und-" "Was ist mit Simon los?" Montrose unterbrach ihn. "Er ist ein Ekelpaket." Mont, der die Angewohnheit hatte, sich überall anzulehnen - was wahrscheinlich mit seiner lächerlichen Größe und den natürlichen Auswirkungen der Schwerkraft zu tun hatte - setzte sich ausnahmsweise aufrecht hin. "Wer hat dir das gesagt? Die Zwillinge?" Eine vernünftige Annahme, denn Mont's Schwestern waren einige der einzigen Frauen in der Stadt, die tatsächlich mit Jacob sprachen - abgesehen von Tante Lucy natürlich. "Niemand hat es mir gesagt. Beobachte den Mann einfach mal. Die Frauen verrenken sich, um nicht mit ihm allein zu sein." "Mein Gott", murmelte Mont und riss eine Seite aus seinem Notizblock. "Na gut. Ich weiß, dass du die ersten beiden gehasst hast, und du hast alle anderen Kandidaten abgeschrieben." Er machte eine bedeutsame Pause. Wenn er darauf wartete, dass Jacob sich schlecht fühlte oder so, dann würde er verdammt lange warten. "Dann bleibt also nur noch Claire Penny übrig." "Nein", sagte Jacob mit fester Stimme. "Ich will sie nicht." Er blieb mitten im Raum stehen und bemerkte, dass eines der Gemälde an der auberginefarbenen Wand - eine Landschaft, die bei einem lokalen Künstler in Auftrag gegeben worden war - leicht schief hing. Mit finsterer Miene schlich er hinüber und richtete es. Die verdammten Türen, die den ganzen Tag krachten und alles aus dem Gleichgewicht brachten, waren der Grund dafür. "Ich kann keinen Koch gebrauchen, der mir die Türen zuschlägt", murmelte er düster. "Das schafft keine erholsame Atmosphäre. Bastarde." "Ist das auch das Problem mit Claire?" "Was? Oh." Jacob schüttelte den Kopf und ging wieder auf und ab. "Claire weiß, wie man eine Tür richtig schließt, so weit ich das beurteilen kann. Aber sie lächelt zu viel. Keiner lächelt so viel. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie auf Drogen ist." Mont warf Jacob den bösen Blick zu, der alle bösen Blicke beendete, eine natürliche Fähigkeit von ihm. "Das kann nicht dein Ernst sein." "Ich meine es immer ernst." "Sie ist vierundsechzig Jahre alt." Jacob rollte mit den Augen. "Glaubst du, Menschen hören auf, schlechte Entscheidungen zu treffen, wenn sie sechzig sind? Nö. Weißt du noch, bevor ich in die Stadt gezogen bin, hat sie bei Betty's gearbeitet? Ich habe mal ein Stück von ihrem Apfelkuchen bestellt, und da war ein Haar drin." "Deshalb willst du sie nicht wieder einladen?" Jacob sah seinen Freund stirnrunzelnd an. "Warum sprichst du mit deiner Jacob-ist-unvernünftig-Stimme? Ich will keinen haarigen Kuchen, Montrose. Willst du haarigen Kuchen? Denn wenn du so scharf auf haarigen Kuchen bist, werde ich dir einen haarigen Kuchen backen." "Du könntest mich nicht dafür bezahlen, deine Kochkünste zu essen, deshalb sind wir ja hier." Mont wischte sich mit der Hand über das Gesicht und kniff kurz die Augen zusammen. "Komm schon, Mann. Du bist vor Jahren umgezogen. Glaubst du, sie hat in fünf Jahren nicht gelernt, wie man ein Haarnetz trägt? Ruf sie zurück, lass sie für uns kochen, gib ihr eine Chance." "Nein." Jacob wusste, dass er sich wie ein Idiot anhörte. Er wusste, dass sogar Mont, der ihn besser verstand als alle anderen, wahrscheinlich dachte, er sei ein Arschloch. Aber manchmal war es einfacher, seine Gedankengänge für sich zu behalten, weil andere Leute ihnen nicht folgen konnten oder sie für unnötig unverblümt hielten. Unverblümtheit war nie unnötig. Im Falle einer Claire Penny: Sie war fröhlich, sie war sanft, und dann war da noch dieser verdammte Kuchen. Jacob mochte keine mangelnde Hygiene in der Küche, er mochte es nicht, mit netten Leuten zu arbeiten - zu leicht verletzte man versehentlich ihre Gefühle - und er mochte es nicht, Kompromisse einzugehen, wenn er das absolut Beste brauchte. Er hatte Pläne. Sorgfältig ausgearbeitete, sehr detaillierte Pläne, die plötzlich entgleist waren, weil das verdammte Gesetz es so wollte. Pläne, die das bevorstehende Lebkuchenfest in Pemberton, hochwertige Kochkunst und einen Haufen beruflichen Erfolg beinhalteten. Einen Kandidaten zu unterhalten, der nicht die Kriterien für diese Pläne erfüllte, wäre Zeitverschwendung, und er hatte keine Zeit zu verschwenden. "Was zum Teufel sollen wir also tun?" fragte Mont. "Weil das Festival in vier Wochen ist, und - Scheiße, gibt es nicht nächste Woche ein Treffen? Wenn du nicht mit einem Chefkoch auftauchst, verpasst du die Gelegenheit." "Ich weiß", knirschte Jacob. Das war alles, woran er denken konnte. Wie typisch, dass das einzige Mal, als er jemandem etwas Nützliches entlocken konnte, sein Koch alles ruinierte, indem er sich nach Schottland verpisst hatte. "Abgesehen davon", sagte Mont, "sind Sie für die nächsten fünf Tage ausgebucht, und ich kann nicht..." "Ich weiß, dass du nicht mehr für mich kochen kannst. Ich weiß." Jacob ließ sich in seinen Stuhl zurückfallen, nahm seine Brille ab und kniff sich in den Nasenrücken. "Wenn du nicht lockerer wirst und jemanden einstellst, bist du am Arsch." "Diese Art von Negativität brauche ich nicht zu hören." Jacob Wayne war nie am Arsch. Nun, nicht auf diese Weise - natürlich wurde er manchmal auf andere, bessere Weise verarscht. Wenn auch nicht so oft, wie er es gerne hätte, aber du weißt schon - ach, scheiß drauf, egal. "Sieh mal, Versagen ist... keine Option." Nicht, wenn er jahrelang in den besten Hotels gearbeitet hatte, um alles zu lernen, was er brauchte, damit das hier funktionierte. Nicht, wenn er seine gesamten Ersparnisse in dieses junge Unternehmen gesteckt hat. Das konnte nicht sein. Ein scharfes Klopfen an der Tür unterbrach ihre deprimierende Unterhaltung. Jacob runzelte die Stirn, setzte sich aufrechter in seinem Stuhl und rief: "Wer ist da?" Die Tür öffnete sich einen Spalt, was verdammt ärgerlich war, denn er hatte gesagt: "Wer ist da?" und nicht: "Klar, kommen Sie rein. Aber sie erwarteten heute keine weiteren Kandidaten für ein Vorstellungsgespräch - Skybriar war zwar in den letzten Jahren gewachsen, aber immer noch eine Kleinstadt, und arbeitslose Köche gab es nicht gerade wie verirrte Eicheln in den Hügeln. Das bedeutete, dass es sich um einen Gast handeln könnte, der nach ihm suchte. Also richtete Jacob seinen Gesichtsausdruck auf etwas Neutrales (Mont hatte vorgeschlagen, es mit Freundlichkeit zu versuchen, aber Jacob sah keinen Sinn darin, dies bei Leuten zu tun, die nicht seine Freunde waren) und wartete. Nach einem Moment des Zögerns tauchte ein unbekanntes Gesicht durch den Türspalt auf. Jacob nahm an, dass das Gesicht an einem Körper befestigt war, aber alles, was er im Moment sehen konnte, war ein Kopf, ein bisschen Hals und jede Menge lila Zöpfe. "Hallo", sagte der schwebende Kopf. "Ich bin wegen des Vorstellungsgesprächs hier." Durchsetzungsfähig und direkt auf den Punkt gebracht: gut. Ein völlig Fremder, ungeplant: schlecht. Die Art von klarem Akzent, die Jacob normalerweise von den Gästen selbst hörte: ein mögliches Problem. In der Tür schwebend wie ein übernatürliches Wesen: unentschieden. Da sie einen Job wollte, begann Jacob, die sichtbaren Details zu katalogisieren. Große, dunkle Disney-Prinzessinnenaugen, lila Zöpfe, Pausbäckchen und glatte braune Haut. Sie war jung, was auf Unzuverlässigkeit schließen ließ. Der orangefarbene Lipgloss passte nicht zu den lila Haaren, aber da Köche nicht in der Küche arbeiteten, ließ er es durchgehen. Sie lächelte ihn an, was Jacob unendlich verdächtig vorkam, aber dann trat Mont ihn unter den Tisch, und er erinnerte sich daran, dass er sich eigentlich entspannen sollte. Vielleicht war ihr alberner Gesichtsausdruck eine gute Sache: Jemand musste hier für die Gäste ansprechbar sein, und das war eindeutig nicht Jacob. "Hallo", sagte Mont. "Willst du reinkommen?" "Ja, danke." Der Kopf und der Hals wurden zu einer vollständigen Person. Sie betrat den Raum, schloss die Tür hinter sich und überfiel Jacob mit ihrem T-Shirt. Leuchtend orange wie der Lipgloss, mit Worten, die in türkisfarbenen Großbuchstaben quer über ihre Brust geschrieben waren: ENTSCHULDIGUNG, MIR IST JETZT LANGWEILIG. Ironische Kleidung. Unhöfliche ironische Kleidung. Apathische, unhöfliche ironische Kleidung. Schlecht, schlecht, schlecht. Er konnte seine Augen nicht davon abwenden. Es war wie ein Autounfall. Schlimmer noch, es muss draußen geregnet haben, denn das T-Shirt war nass. Alles an ihr war nass, ihre weichen, nackten Arme schimmerten unangenehm. Was, sie war ohne einen verdammten Mantel in den Regen hinausgegangen? Das war lächerlich. Noch lächerlicher war, dass er die Umrisse ihres BHs unter dem T-Shirt sehen konnte. Niemand sollte sich so nass machen lassen. Sie könnte sich den Tod holen. Dann trat Mont wieder gegen ihn, und Jacob wurde klar, dass es wahrscheinlich so aussah, als würde er gerade auf die Titten einer Interviewpartnerin starren. Herrgott noch mal. Er blickte auf seinen Notizblock, räusperte sich und kritzelte drei Os und ein X. Drei Pluspunkte, ein Minuspunkt. Er hatte ihr ein zusätzliches Positiv gegeben, um das Anstarren der Brust auszugleichen. "Mein Name ist Eve Brown", sagte sie und setzte sich. Mehr Selbstvertrauen. Das ist gut. Er umrundete wieder einen der Os. "Ich bin Eric Montrose", sagte Mont. "Ich betreibe das Rose and Crown drüben in Friar's Hill. Und mein stiller Freund hier ist der Besitzer von Castell Cottage, Jacob Wayne." Stiller Freund? Oh, ja. Das war Jacob in diesem Moment. Er nahm gerade alles auf. Er hatte Dinge in seinem Kopf. Eve Brown, sagte sie, sei ihr Name, aber er wirkte so unscheinbar im Vergleich zu dem Lipgloss und dem T-Shirt und der Art, wie all diese langen, feinen Zöpfe über ihre Schultern fielen. Das Überlaufen war sehr dramatisch. Und die Nässe ihrer Haut ließ sie weniger wie Haut und mehr wie eine Art Edelmetall oder Seide oder was auch immer aussehen. Ihr Hals erinnerte ihn an die Brust einer Waldtaube, diese weiche Rundung. Aber hier gab es keine Federn, nahm er an. Nur irgendwie samtig, so wie sie aussahen. Er umkreiste immer noch das O auf seinem Notizblock. So ein Mist. Jacob legte seinen Stift weg und räusperte sich. "Entschuldigung. Autismus. Ich bin gelegentlich hyperfokussiert." Sie nickte und hielt ihren Mund. Keine aufregenden Geschichten über den fünfjährigen autistischen Sohn des Ehemanns der Cousine des Nachbarn ihrer Schwester. Wunderbar. Noch ein O. Jacob machte das Zeichen, dann kam er zur Sache. "Offensichtlich haben wir Sie nicht erwartet." "Nein", lächelte sie. Schon wieder. Aus welchem Grund, konnte Jacob nicht sagen. Wollte sie vielleicht charmant sein? Auf jeden Fall verdächtig. "Ich war eigentlich nur auf der Durchreise", fuhr sie fort, "als ich den Zettel an Ihrer Tür sah." Jacob versteifte sich. Unorganisiert, ungewollt, nur auf der Durchreise. Schlecht, schlecht, schlecht, X, X, X. "Ziehen Sie oft durch die Seen, durch irgendwelche kleinen Städte, auf der Suche nach Arbeit?" "Die Seen?" Sie blinzelte, dann lächelte sie wieder. "Da sind wir also? Mein Gott, ich bin ganz schön weit gefahren." Jacob hatte seine Meinung geändert. Ihr Hals sah nicht aus wie die Brust einer Waldtaube. Er sah aus wie der Rest von ihr: unzuverlässig, höchst nervig und möglicherweise auf Drogen. Er war allergisch gegen Kokser. Er war in seiner Kindheit überreizt worden, und jetzt machten sie ihn misstrauisch. "Du weißt nicht einmal, wo du bist?" Unter dem Tisch trat Montrose erneut nach ihm. Daraufhin warf er ihm einen bösen Blick zu, von dem Jacob aus Erfahrung wusste, dass er "Tone, man" bedeutete. Eve verengte unterdessen ihre Augen, bis sie von weiten, unschuldigen Welpenaugen zu blitzenden Schlitzen der Nacht wurden. Dann kehrten sie in den Normalzustand zurück, so schnell, dass er sich fragte, ob er sich diesen Moment nur eingebildet hatte. "Ich fürchte nicht", sagte sie sanft. "Oder zumindest wusste ich es vorher nicht. Gott sei Dank warst du so galant, es mir zu sagen." Jacob starrte sie perplex an. Dann sagte Mont: "Äh ... meintest du ritterlich?" "Nein", antwortete sie ruhig. "Ich bin mir ganz sicher, dass ich chevalier meinte. Willst du jetzt von meinen Erfahrungen hören?" Die Antwort sollte nein lauten. Sie war unorganisiert und unzuverlässig; deshalb wollte Jacob sie nicht in der Nähe seines Meisterwerks der Gastfreundschaft haben. Andererseits war sie unter Druck eindeutig kühl und sehr selbstbewusst, und er schätzte die feste Überzeugung, mit der sie völligen Unsinn erzählte. Überzeugung war eine sehr wichtige Eigenschaft. Er notierte sich ein weiteres O. Ihre Vor- und Nachteile hielten sich praktisch die Waage, obwohl die Tatsache, dass sie überhaupt einen Nachteil hatte, sie automatisch zum Versager machen sollte. Jacob öffnete den Mund, um ihr das zu sagen, aber Mont, der Mistkerl, warf ein. "Klar, erzähl uns alles darüber." "Hast du einen Lebenslauf?" verlangte Jacob, denn er hatte keine Lust, diesen Prozess vor die Hunde gehen zu lassen, vielen Dank. "Nein", sagte sie mit einem weiteren dieser süßen kleinen Lächeln. Sie war wirklich wie eine Disney-Prinzessin, nur dass ihre Kleider schrecklich waren und alles, was aus ihrem Mund kam, falsch war. Ihm wurde ein wenig schwindlig, was ihn wiederum mehr als nur ein wenig irritierte. Wer zum Teufel war diese Frau überhaupt, die mit ihrem vornehmen Südstaatenakzent in seinem B&B auftauchte und ihn dazu brachte, viel zu viele Xs und Os zu zeichnen? Er mochte sie nicht, beschloss Jacob, und sein Verstand schlug wie eine Peitsche eine neue Richtung ein. Er mochte sie ganz und gar nicht. "Ich habe eine Zeit lang an einer Konditoreischule in Paris studiert", fuhr sie fort, und das war der schwammigste Schwachsinn, den er je gehört hatte, "und ich bin eine ausgezeichnete Bäckerin. Da es sich um eine praktische Stelle handelt, hatte ich gehofft, ich könnte Sie einfach in die Küche mitnehmen und meine Fähigkeiten unter Beweis stellen." Jacob war ehrlich gesagt entsetzt. "Nein. Nö. Nein. Erstens umfasst praktisches Können nicht Dinge wie Erfahrung im Bereich Gesundheit und Sicherheit." "Oh, aber das habe ich doch alles", sagte sie strahlend. "Ich musste das tun, damit ich 2017 an der Mindful Juicing Experience meiner Freundin Alaris teilnehmen konnte. Die Entwicklung von Saftrezepten", erzählte sie in einem verschwörerischen Tonfall, "ist eine unterschätzte Form der Meditation." "Wirklich?" Fragte Mont. "Mont", sagte Jacob, "warum reagierst du auf diesen Blödsinn?" Eve ignorierte ihn, oder vielleicht hörte sie ihn nicht. Ihm war aufgefallen, dass sie eines dieser Ohrstöpsel-Dinger trug, die durch die Zöpfe lugten, als ob ihr T-Shirt nicht schon anstößig genug wäre. "Oh, ja", sagte sie, ihre Augen auf Mont gerichtet, während sie freundlich nickte. "Es funktioniert wirklich. Meine Großmutter ist ein großer Fan." "Hmmm. Weißt du, ich habe nach Möglichkeiten gesucht, den Pub in eine Art Veranstaltungszentrum für die Stadt zu verwandeln. Vielleicht würde so etwas funktionieren. Kurse veranstalten, oder ..." "Ich würde das gerne mit dir besprechen", sagte Eve. "Ich könnte Ihnen sogar Alaris' Nummer geben. Sie ist eine echte Pionierin." Jacob fragte sich, ob er vielleicht, als er vor zwanzig Minuten aufgestanden war, um zu laufen, tatsächlich gestolpert und gefallen war und sich den Kopf angeschlagen hatte und nun im Koma lag. "Hören Sie", sagte er scharf und versuchte, das Gespräch wieder auf den Boden der Vernunft und der Logik zu bringen. "Ohne Lebenslauf kann ich Sie nicht einladen. Sie haben keine Referenzen, keine soliden Nachweise über Ihre Ausbildung oder Beschäftigung..." "Ich habe in St. Albert's studiert", erklärte sie ihm, wobei ihr Ton etwas kälter wurde, "von zweitausend-" "Das wird nicht nötig sein", unterbrach er. "Was ich damit sagen will, ist, dass noch Bewerbungen möglich sind, und wenn Sie es ernst meinen, werden Sie mir sicher Ihren Lebenslauf mailen, sobald Sie an einen Computer kommen." Wenn Sie das ernst meinen. Ha. Offensichtlich war es dieser Frau in ihrem Leben noch nie mit irgendetwas ernst gewesen. Das machte sie zu genau der Art von Mensch, die Jacob verachtete. Sie schürzte die Lippen, als hätte er etwas völlig Unvernünftiges verlangt, etwa die Lieferung einer magischen Schriftrolle aus den Anden bis morgen Nachmittag. "Aber", sagte sie, "ich habe keinen Lebenslauf. Oder einen Computer, im Moment. Eigentlich hatte ich gehofft, ich käme hierher und würde Sie mit meinen unglaublichen Kochkünsten, meinem guten Aussehen und meinem allgemeinen Charme beeindrucken, Sie würden mich einstellen, und ich hätte ein Gehalt und ein Haus und all diese schönen Dinge." Jacob starrte ihn an. Montrose lachte. Jacob erkannte, dass das ein Scherz sein musste. "Ha. Ha. Sehr witzig." Dann erinnerte er sich daran, dass Witze manchmal irgendwie wahr waren, und fragte sich, ob sie keinen Computer hatte, weil sie kein Zuhause hatte, und ob sie auf Jobsuche war, weil sie wirklich einen brauchte. Aber sie klang wie eine Königin, und ihre Schuhe, das hatte er bemerkt, waren weiße Doc Martens mit roten Herzen, wahrscheinlich eine limitierte Auflage und sehr teuer. Wenn er obdachlos wäre, würde er seine teuren Schuhe verkaufen. Nur, nein, das würde er nicht tun, nicht, wenn sie warm und wasserdicht und robust waren und möglicherweise das einzige Paar, das er besaß, denn das wäre auf Dauer nicht sinnvoll. "Sind Sie obdachlos?", fragte er. Sie blinzelte schnell. "Jacob", sagte Mont finster, dann sah er Eve an. "Das brauchst du nicht zu beantworten. Hör zu, Eve, lass mich ehrlich zu dir sein." "Oh Gott", seufzte Jacob, denn wenn Mont mit den Leuten ins Reine kam, war das meist mit einer Menge unnötiger Ehrlichkeit verbunden. Die Leute beschwerten sich, dass Jacob so unverblümt war, aber wenigstens hatte er herausgefunden, wann es höflich war zu lügen. (Meistens.) "Jacob steckt knietief in der Scheiße", sagte Mont fröhlich. Großartig. Absolut brillant. Jacobs Stellvertreter war abtrünnig geworden.
Drittes Kapitel
Drittes Kapitel Eve hatte noch nie das Vergnügen gehabt, in einem B&B zu übernachten. Überhaupt übernachtete sie nur selten in einem Hotel - wozu auch, wenn Großvaters Haus in Saint Catherine immer offen war? Ihre Vorstellung von einem B&B-Besitzer war daher aus vagen Vorstellungen und vielleicht ein paar Büchern, die sie als Kind gelesen hatte, zusammengeschustert worden. Jacob Wayne sollte eigentlich ein altes Ehepaar mit einem Augenzwinkern sein, das die Welt mit Freundlichkeit und Wohlwollen betrachtete und Eve gerne einstellte, damit sie ihre Reise zur Selbstverwirklichung in einem Job beginnen konnte, an den sie sich nie zu sehr gewöhnen würde. Stattdessen war Jacob Wayne ein alleinstehender Mann, nicht viel älter als sie, und das Funkeln in seinen Augen war eher ein stählernes, verurteilendes Glitzern. Vielleicht war es auch nur das Licht, das von seiner silberfarbenen Brille aufblitzte. Diese Brille saß auf einer kräftigen, römischen Nase, die man ihm wahrscheinlich brechen sollte, denn alle seine Gesichtszüge waren kräftig und römisch, und das hatte wahrscheinlich etwas damit zu tun, wie er so arrogant geworden war. Der Mann war ekelhaft, unausweichlich und durch und durch gutaussehend, und wie Gigi oft sagte: Ein gutaussehender Mann ist eine furchtbare Belastung für jeden, außer für sich selbst. Jacob hatte hohe Wangenknochen und einen harten, scharfen Kiefer, einen unheilvoll lächelnden Mund, bleiche Haut und himmelblaue Augen, die Eve von dem Moment an, als sie den Raum betreten hatte, in die Brust stachen. Alles an ihm, von seinem streng zur Seite gescheitelten blonden Haar bis zu seinem blauen Button-Down-Hemd mit den knackig hochgekrempelten Ärmeln, deutete auf zügige Effizienz hin. Selbst die Art, wie er sprach - stakkatoartige Ausbrüche, die von einem Punkt zum anderen sprangen -, verriet, dass er von dem belanglosen Geschwätz, mit dem der Rest der Welt seine Zeit verschwendete, genervt war. Vor allem aber schien er von Eve genervt zu sein. Und das war, offen gesagt, sein Pech. Eve war eine absolute Wonne, das wusste jeder - doch es war überdeutlich, dass Jacob sich für etwas Besseres hielt als sie. Und vielleicht hatte er in gewisser Hinsicht auch recht ... aber sie mochte Menschen nicht besonders, die solche Urteile ohne entsprechende Beweise fällten. Sie mochte sie ganz und gar nicht. Ehrlich gesagt, wollte sie sowieso kaum hier arbeiten. Am liebsten hätte sie Jacob, dem grinsenden Wayne, schon nach zehn Minuten Bekanntschaft mit einem Kochtopf eins übergezogen. Aber es machte auch Spaß, zuzusehen, wie ihm die Schamesröte in die Wangen kroch, und da genau das geschah, als Mont sagte, Jacob stecke knietief in der Scheiße, beschloss Eve, zuzuhören, anstatt davonzustürmen. "Jacobs letzte Köchin hat letzte Woche im Laden an der Ecke im Lotto gewonnen", fuhr Mont fort. "Fünfzig Riesen, also hat sie die Arbeit hingeschmissen und ist zurück nach Schottland gezogen, um ihren Kerl zu heiraten - eine Fernbeziehung - und ihr eigenes Geschäft zu eröffnen." Eve zog eine zweifelhafte Augenbraue hoch. "Nun, das ist schön für sie. Aber ich bezweifle, dass sie mit fünfzigtausend weit kommen wird." "Das habe ich doch gesagt", platzte Jacob heraus. "Was ist schon eine Hauseinlage ohne ein garantiertes Einkommen, um die Hypothek zu bezahlen?" Er runzelte die Stirn und klappte den Mund zu, sobald ihm die Worte entschlüpft waren, wobei er sehr ungehalten aussah, weil er Eve in irgendeiner Hinsicht zugestimmt hatte. Natürlich hatte Eve nicht verstanden, dass fünfzigtausend Pfund eine Hauseinlage waren. Was sie gemeint hatte, war, dass fünfzigtausend Pfund nicht einmal die Hälfte des Budgets für die Hochzeit waren, die sie für Cecelia geplant hatte. Aber sie beschloss, dieses kleine Detail für sich zu behalten. Du verschwendest Zeit und Gelegenheiten wie eine verwöhnte Göre. Sie schürzte die Lippen, wandte sich von Jacobs scharfer, klarer Energie ab und konzentrierte sich auf Mont, der in jeder Hinsicht weit weniger beunruhigend war. Oh, er war genauso gut aussehend wie Jacob, mit seinem lächelnden Mund, seiner dunklen Haut und seinen warmen Augen - aber er strahlte keine eiserne Kontrolle und kein unendliches Urteilsvermögen aus, was es viel einfacher machte, ihn anzuschauen. "Bitte", sagte sie höflich, "machen Sie weiter." Mont lächelte noch ein wenig breiter. Jacob verengte unterdessen seine eisigen Augen. Nicht, dass Eve es bemerkt hätte. "Der Punkt ist", fuhr Montrose fort, "der Koch ist weg, und Jacob weiß nicht, wie man ein Ei kocht." "Doch", knurrte Jacob, "ich weiß es." "Ich korrigiere: Jacob wurde bei seiner Geburt von einer Hexe verflucht, deshalb kann er sich noch so sehr an ein Rezept halten, es kommt immer nur Scheiße dabei heraus." Jacob öffnete den Mund, als wolle er widersprechen, dann schloss er ihn wieder, als könne er es nicht. Eve war plötzlich froh, dass sie geblieben war; obwohl sie nicht die Absicht hatte, diesen Job anzunehmen, war es doch recht unterhaltsam, von Jacobs Problemen zu hören. "Außerdem", sagte Mont, "ist Ende des Monats das Lebkuchenfest in Pemberton." Er muss Eves Gesichtsausdruck gesehen haben, denn er erklärte: "Eine Lebkuchenbäckerei der alten Schule mit einer Art Kultstatus. Sie sollten sie probieren, sie sind verdammt gut. Jedenfalls findet dort jedes Jahr eine Feinschmecker-Veranstaltung statt, und Castell Cottage bietet ein Frühstück für ein Abendessen an." Eve hatte nicht gewusst, dass Frühstück zum Abendessen eine legitime Sache war und nicht nur ein Beweis für ihren eigenen chaotischen Lebensstil, aber sie beschloss, diese neue Erkenntnis gelassen hinzunehmen. "Sie haben sich also für Ihr B&B-" "Mein B&B", unterbrach Jacob sie. Gott, was für ein Trottel. "Dieses B&B", fuhr Eve ruhig fort - sie war ziemlich stolz auf sich -, "soll eine so wichtige Veranstaltung leiten, obwohl Sie nicht einmal einen Koch haben?" Jacobs Kiefer spannte sich an, und seine kalten Augen blitzten irritiert auf, was sehr amüsant zu sehen war. Es war selten, dass Evas natürliche Fähigkeit, zu ärgern, ihr eine solche Befriedigung verschaffte. "Wir hatten schon einen Koch, als ich die Gelegenheit bekam", korrigierte er sie. "Einen ausgezeichneten." "Außerdem", so Mont, "gibt es mehrere Essensstände, alle mit unterschiedlichen Themen und Anbietern. Pemberton Gingerbread ist so etwas wie ein Schirmherr für die lokale Wirtschaft, wie in alten Zeiten mit Königen und ... Harfenspielern. Oder so." Er zuckte mit seinen massiven Schultern. "Der Punkt ist, dass die Touristen von überall her kommen, also ist es eine unverzichtbare Chance, neue Kunden zu erreichen. Außerdem gibt es immer Presse. Jacob will, dass es gut läuft. Unbedingt. Aber, wie du schon sagtest, braucht man dafür einen Koch." Eve nahm an, dass der letzte Teil die Untertreibung aller Untertreibungen war. "Es genügt zu sagen, dass wir es uns im Moment wirklich nicht leisten können, wählerisch zu sein. Also, ich denke, wir sollten jetzt in die Küche gehen..." Jacobs Kopf drehte sich um und er starrte seinen Freund an. "Was machst du da?" Irgendwie ignorierte Montrose den strengen Befehl in diesem Ton. Er ignorierte ihn sogar mit einem Lächeln. "Du zeigst uns, was du kannst, Eve, und wenn du gut bist..." "Mont, nein." "Wenn du gut bist", fuhr Mont entschlossen fort, "wird Jacob vielleicht seinen Kopf aus seinem Arsch ziehen und dich ernst nehmen." "Das werde ich verdammt noch mal nicht", schnauzte der fragliche Mann. Auch Eve riss der Geduldsfaden und sie setzte ihr süßestes Lächeln auf. "Sie ziehen Ihren Kopf nicht aus Ihrem Arsch? Sind Sie nicht besorgt, dass Sie ersticken könnten?" Ein Muskel begann in seinem Kiefer zu kribbeln. "Ich - du - das ist nicht -" Jacob unterbrach sein eigenes Stottern mit einem scharfen Einatmen. In einem Augenblick wechselte er von nervöser Irritation zu starrer Verachtung, sein Blick bohrte sich in sie. Aus irgendeinem Grund stockte Eve der Atem. Als ob dieser scharfe Blick etwas anderes als unhöflich und befremdlich wäre. Was es nicht war. Jacob sagte mit stählerner Miene: "Es tut mir leid, Ms. Brown, aber mein Freund irrt sich. Nach diesem Gespräch ist mir klar, dass wir beide nicht zusammenpassen würden." "Da kann ich nur zustimmen", sagte Eve ruhig, und sie hatte die große Genugtuung, Jacob Wayne aussehen zu lassen, als hätte er eine Wespe verschluckt. Sie erhob sich und sagte zu Mont: "Es war ganz wunderbar, Sie kennenzulernen. Vielleicht werde ich mich heute Abend in einer bestimmten Kneipe herumtreiben. Wo, sagten Sie, ist das?" Mont hatte Jacob einen ernsten Seitenblick zugeworfen, was ziemlich amüsant war, aber jetzt wandte er sich Eve zu und schenkte ihr das charmante und nachsichtige Lächeln, das sie immer haben sollte. "Friar's Hill, Schätzchen. Du kommst mich besuchen. Keine Sorge", fügte er mit einem weiteren finsteren Blick auf seinen Freund hinzu, "Jacob wird nicht dabei sein." Eve strahlte. "Ich kann es nicht erwarten, mit ... Saft zu reden." Jacob warf sichtlich angewidert die Hände hoch. "Flirtest du mit ihr?", verlangte er von Mont. "Natürlich tut er das", sagte Eve erfreut. "Ich bin köstlich." Sie machte auf dem Absatz kehrt und verließ den Raum, wobei sie Mont in der Tür noch einen Blick über die Schulter zuwarf. Ruf mich an", sagte sie mit einem aufdringlichen Zwinkern. "Wir haben nicht einmal deine verdammten Kontaktdaten!" Jakob schrie ihr hinterher. "Liebling", erwiderte sie, "wenn du sie unbedingt haben willst, hättest du fragen müssen." Eve war sich ziemlich sicher, dass sie einen Vulkanausbruch aus dem Esszimmer hörte, als sie das Zimmer verließ. Sie lächelte so lange, bis sie ihr Auto erreicht hatte und ihr klar wurde, dass sie die perfekte Gelegenheit gefunden hatte, sich ihren Eltern zu beweisen, und es sofort, kindisch und rücksichtslos versaut hatte. An diesem Punkt ging jeder Tropfen ihrer Zufriedenheit den Abfluss hinunter. * * * Kaum hatte Eve die Tür hinter sich geschlossen, drehte sich Mont zu Jacob um und fragte: "Was zum Teufel war das?" "Das fragst du mich? Das ganze Gespräch war Verrat, Mont. Vollkommener Verrat. Guillotine-würdig. Was hast du gemacht, du Sack voll Scheiße? Du hast dich für diesen Chaos-Dämon verbiegt." "Du meinst die Frau, die dir den Arsch hätte retten können", korrigierte Mont. "Sie war perfekt!" "Sie war unvorbereitet, unprofessionell..." "Weil du so ein strahlender Stern warst", sagte Mont. "Ich wette, du kennst ihre verdammte BH-Größe." "Ich habe das verdammte T-Shirt gelesen", brüllte Jacob. "Du hast dich wie ein Verrückter aufgeführt, das hast du getan. Ich habe dich noch nie gesehen . . ." Mont brach ab und verengte seine Augen. "Was?" verlangte Jacob. Er hasste es, abzubrechen. Er hasste unvollendete Sätze. Er hasste ominöse Ellipsen, die andere Leute geistig zu Ende bringen konnten, ihn aber völlig im Dunkeln ließen. Mont sah weiterhin seltsam verdächtig aus. "Ich habe noch nie erlebt, dass du so viel mit einem völlig Fremden sprichst." Hitze kroch über Jakobs Nacken, kribbelte in seinen Ellenbogenbeugen. "Ich habe meine Beherrschung verloren. Du weißt besser als jeder andere, wie gesprächig mich das macht." Aber die Wahrheit war, dass Mont ein gutes Argument hatte. Jacob verschwendete normalerweise nicht so viel von seinem Atem, wenn er mit unerfahrenen Fremden zu tun hatte, denn 90 Prozent der Menschheit erwiesen sich schließlich als nutzlos und/oder ärgerlich, ohne dass er sich dafür anstrengen musste. Er vermutete, dass Eve Brown beides war, aber er hatte sich trotzdem für sie angestrengt und sich auch ziemlich schlecht benommen. Er muss am Ende seiner Kräfte sein. Mont zuckte mit den Schultern und schüttelte den Kopf. "Wie auch immer. Ich weiß, dass du sie nicht mochtest, aber überleg doch mal eine Sekunde. Sie war verdammt charmant, und das ist etwas, was das B&B braucht, was du nicht hast - tut mir leid, Mann, kein Urteil, aber du hast es nicht." "Ich weiß", erwiderte Jacob schroff. In den Luxushotelketten, mit denen er in der Stadt Erfahrungen gesammelt hatte, war das nie ein Problem gewesen. Präzision, Perfektionismus, klare Kommunikation - das waren alles Pluspunkte für ihn gewesen. Aber es stellte sich heraus, dass B&Bs andere Anforderungen hatten. Die Leute wollten sich gemütlich und wie zu Hause fühlen. Nun, Jacob hatte das mit der Einrichtung, den Annehmlichkeiten und dem Marketing hinbekommen - aber sein Auftreten passte nicht gerade zu dem knisternden Kaminfeuer und dem heißen Tee. "Nicht nur das", fuhr Mont fort, "sie hat sich kein bisschen für dich verbiegt..." "Das ist etwas Schlechtes, Montrose." "Nein, das ist es nicht, du absoluter Tyrann. Und schließlich", sagte er schwungvoll, "weiß ich, dass sie kochen kann." "Wie?" fragte Jacob. Mont bekam einen vertrauten und ärgerlichen Gesichtsausdruck: den des Sturkopfs und Überlegenen. "Ich kann es einfach sagen." "Wie?" "Es ist egal wie, denn wir werden ihr nachgehen und uns entschuldigen, und dann wird sie für uns kochen und es beweisen." Jacob warf ihm einen angewiderten Blick zu. "Ich hasse es, wenn du das tust." "Wenn ich recht habe, meinst du?" "Wenn du nur Scheiße erzählst." Jacob nahm seine Brille ab und wischte sie am Rand seines Hemdes ab, die Gedanken flogen. Tatsache war, dass Montroses Argumente nicht völlig unzutreffend oder unlogisch waren. Eve war unbestreitbar warmherzig, seiner Meinung nach übertrieben warmherzig, aber Jacob war sich bewusst, dass er ungewöhnliche Parameter hatte. Wahrscheinlich war sie auch witzig, wenn man diese Art von Blödsinn mochte. So sehr Jacob es auch hasste, es zuzugeben, er konnte sich vorstellen, wie sie die Kunden zum Lachen brachte, er konnte sich die Trip-Advisor-Bewertungen mit kleinen, beiläufigen Kommentaren über diese bezaubernde Köchin vorstellen - und ihre Einstellung, die ihn zwar wütend machte, ließ vermuten, dass sie nicht dazu neigte, unter Druck in Tränen auszubrechen. Jacob konnte Tränen in der Küche nicht gebrauchen. Er brauchte keine bösartige DNA in den Eiern seiner Gäste. Er hätte Eve nie eingestellt, als er noch in Hotels arbeitete, aber die Dynamik in B&Bs war anders, und wer sich nicht anpasste ... nun ja, der starb aus. Er weigerte sich, auszusterben. Obwohl, wenn er zu viel Zeit mit einer so wütenden Frau verbrachte, würde er vielleicht sowieso sterben - aus Frustration. Oder an frustrierter Wut. Oder-irgendwas. Was war also wichtiger - sein Überleben oder das von B&B? Absolut keine Frage. Jacob seufzte, setzte seine Brille wieder auf und stand auf. "Wenn sie nicht kochen kann, werde ich dich bei lebendigem Leib häuten." Sie traten aus der Eingangstür des Cottages und in einen stetigen Nieselregen, der selbst im August ziemlich typisch für den Lake District war. Weniger typisch war die wütende gelbe Färbung der Wolken, das Donnern in der Ferne und der fast sofortige Blitzschlag, der folgte. "Verdammt noch mal", murmelte Jacob, als in Rekordzeit winzige Regentropfen auf die Gläser seiner Brille perlten. "Ein Gewitter", rief er über den Donner hinweg. "Geh lieber rein, Mont." "Wirklich? Höhenwitze? Jetzt?" "Immer." Mont rollte mit den Augen. "Du gehst links, ich gehe rechts." Sie trennten sich gerade, als der Himmel über ihnen aufriss. Der Regen ergoss sich auf die Erde, als würde jeder Tropfen eine Tonne wiegen, und in den wenigen Sekunden, die Jacob brauchte, um die kleine Kiesauffahrt der Hütte abzusuchen, war er bereits bis auf die Haut durchnässt. Sein Hemd klebte an ihm, seine Jeans wurde steif und schwer, und seine Brille rutschte ihm die regennasse Nase hinunter. Er fluchte, schob sie wieder hoch und blinzelte auf die Autos, die den Kiesweg säumten. Jeder Platz war von einem vertrauten Fahrzeug besetzt - Gäste -, also joggte er auf die Straße hinaus und bog links ab. "Diese verdammte Frau", rief er über den Regen hinweg zu niemandem. Eine nervige Stimme in seinem Hinterkopf erinnerte ihn daran, dass er nicht nach ihr suchen würde, wenn er sie nicht von vornherein verjagt hätte, aber Jacob wischte die Stimme mit einem Flüstern von Schuld beiseite. Wer zum Teufel trug ironische T-Shirts zu einem Vorstellungsgespräch, tauchte ohne Lebenslauf auf und schwafelte von den Saft-Erfahrungen ihres schicken Freundes? Wer? Taugenichtse, unverantwortliche Taugenichtse, das sind sie. Er kannte diese Sorte. Seit seiner Geburt wurde er mit den Konsequenzen ihres Handelns geplagt, denselben Konsequenzen, denen sie immer zu entkommen schienen. Aber er war verzweifelt, und er versuchte etwa alle sechs Monate, Mont zuzuhören, was bedeutete, dass Jacob keine andere Wahl hatte, als weiter zu suchen. Er fuhr an geparkten, aber verlassenen Autos auf der Straße vorbei - und hielt kurz inne, als er einen mondblauen Oldtimer-Käfer entdeckte, den er noch nie gesehen hatte und der in einem unverschämten Winkel gut einen Meter vom Bordstein entfernt parkte. Auf der Heckscheibe prangte ein rosafarbener Aufkleber mit der Aufschrift SEYCHELLES SLUTS OF '16 - lieber Gott - und auf dem Fahrersitz konnte er eine bekannte Silhouette erkennen. Na toll. Er hatte sie gefunden. Jetzt musste er etwas zu ihr sagen, etwas, das sie überzeugen würde, zurückzukommen und es noch einmal zu versuchen. Offensichtlich hatte Mont das nicht richtig durchdacht, sonst hätte er Jacob nicht geschickt, um das alleine zu machen. "Mach schon, Wayne", murmelte er leise, fuhr sich mit beiden Händen durch das tropfnasse Haar und schob es sich aus dem Gesicht. Dann trat er auf die Straße hinaus, bereit, um das Auto herumzugehen und an ihr Fenster zu klopfen. Aber am Ende kam er nie dort an. Denn in dem Moment, in dem Jacob die Sicherheit des Bürgersteigs verließ, gingen die Lichter des Autos an, und das Auto selbst fuhr ruckartig zurück. Direkt in ihn hinein. Mit voller Wucht. Vertrau der verdammten Eve Brown.
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