Ein und Alles

Kapitel 1 (1)

Aro

Ich weiß nicht, wie ich sterben werde, aber Gott, ich hoffe, mit einer schönen Aussicht.

Die Dachsparren über mir kreuzen sich über meinem Kopf, steigen höher und höher und werden nur durch das schwache Licht des Mondes sichtbar, das durch die Fenster fällt.

Aber als ich meine Augen ausstrecke und versuche, tiefer in die Dunkelheit dort oben zu sehen, wird es einfach nur leer. Unsichtbar. Leerer Raum. Ich kann nicht erkennen, was dahinter ist, und das gefällt mir fast besser.

Geheimnisvoll. Entdeckung.

Hoffnung.

Ich verbringe zu viel Zeit damit, nach oben zu schauen. Jetzt noch mehr als sonst.

"Ich habe ihn geschickt!" Hugo schreit in sein Telefon. "Hast du ein Problem damit?"

Ich zucke zusammen und senke den Blick.

"Flaco wurde verhaftet", erklärt er einem Kunden, als ich zu ihm an den Schreibtisch schaue. "Du hast jetzt einen neuen Mann."

Nicholas und Axel sitzen an einem kleinen runden Tisch mit einem Mädchen in der Mitte und schneiden Linien ab. Ihre Hände umklammern eine Bierdose in ihrem Schoß.

Kein Mädchen.

Ein Kind.

Mit den blauen Strähnen in ihrem weißen Haar versucht sie, älter auszusehen, aber sie kann nicht älter als dreizehn sein.

Aus den Lautsprechern dröhnt ein spanischsprachiger Metallica-Song, aber ich höre immer noch Hugo, der weiter ins Telefon brüllt. "Weißt du, wie hoch die Fluktuationsrate bei Läufern ist? Glaubst du, ich habe eine verdammte Sekretärin, die dich jedes Mal anrufen kann, wenn einer ersetzt wird? Willst du den Scheiß oder nicht?"

Ich bin fast amüsiert, aber nur, weil ich ihn gerne gestresst sehe. Es ist sowohl für den Lieferservice als auch für den Kunden ein Ärgernis. Man schreibt eine SMS, und das Letzte, was man will, ist, dass jemand, den man nicht kennt, mit den bestellten Drogen bei einem zu Hause auftaucht. Hugo hat allerdings recht. Läufer kommen und gehen. Sie werden verhaftet, abgeschoben, sie werden überführt. ....

Drei Typen stehen hinter mir und warten, bis sie an der Reihe sind, während wir in dem umgebauten Feuerwehrhaus stehen. Das Tor hinter mir funktioniert noch und lässt von Zeit zu Zeit Autos hinein. Es ist wie eine riesige Garage, aber trotz allem, was in diesem Gebäude vor sich geht, gefällt es mir. Es ist alt und riecht immer noch nach den Reifen der alten Feuerwehrautos, die hier früher standen.

Ich schaue noch einmal nach oben, mein Körper - nur für einen Moment - ganz oben und schaue auf all das hier hinunter. Von hoch oben. Weit weg. In Sicherheit. In der Stille.

Ich murmle vor mich hin: "Tranquila".

Frieden.

Aber dann spricht jemand. "Komm schon, Kleiner", sagen sie.

Ich schaue hinüber und sehe, wie Axel dem Mädchen einen abgetrennten Strohhalm reicht und sie zum Koks auf dem Tisch führt.

Jeder Muskel in meinem Körper spannt sich an, meine Beine bewegen sich sofort, ohne dass ich darüber nachdenke. Ich schließe den Abstand mit zwei Schritten, reiße ihr den Strohhalm aus der Hand und stoße sie in die Brust, so dass ihr Dummkopf zurück auf seinen Platz gedrückt wird.

Axel und Nicholas weichen zurück und sehen zu mir auf, aber ich rede, bevor sie die Chance dazu haben. "Warum verschwendest du deinen Atem an sie?" schnauze ich.

Axel rollt mit den Augen und nimmt einen weiteren Strohhalm in die Hand. "Weiße Kinder haben auch Probleme, Aro."

Er stopft sich die eine Seite der Nase zu, steckt den Strohhalm in die andere und beugt sich vor. Ich wende mich ab, aber ich höre sein Schnauben hinter mir.

Hugo wirft sein Handy auf den Schreibtisch, stellt die Musik leiser, und ich stehe wieder auf, die Hände in den Taschen meiner schwarzen Bomberjacke.

"Wie geht es dir?", fragt er, hebt seinen halb gegessenen Hamburger auf und nimmt einen Bissen. Er spült ihn mit einem Schluck Bier hinunter, erhebt sich und kramt im Aktenschrank hinter ihm.

Als ich nicht antworte, dreht er sich zu mir um, meine Schlüssel für die Nacht klimpern in seiner Hand.

Ich starre ihn an.

Er lacht leise, schüttelt seinen kahlgeschorenen Kopf und ich betrachte die Narbe an seiner Augenbraue, die er sich bei einer Schlägerei zugezogen hat, als er achtzehn Jahre alt war. Er hatte sich selbst genäht, nachdem er in jener Nacht eine halbe Flasche Tequila getrunken hatte, und ich sah zu ihm als Vorbild auf.

Das tue ich jetzt nicht mehr.

"So unhöflich zu mir", stichelt er. "Du hast mich mal geliebt."

Ich war fünfzehn. Erstaunlich, wie schnell jemand klüger werden kann.

Er setzt sich und schreibt meinen Terminplan auf einen Zettel. "Wie geht es den Kindern?", fragt er.

Ich schweige, beobachte den Tisch zu meiner Linken aus dem Augenwinkel und vergewissere mich, dass sie mich nicht damit beauftragen, das Falls-Mädchen heute Abend ins Krankenhaus zu fahren. Sie muss auf ihrer Seite des Flusses bleiben.

"Geht dir deine Pflegemutter aus dem Weg?", fährt er fort und faltet das Papier.

Ich halte meine Hand danach aus, antworte aber immer noch nicht.

Er hält inne und starrt zu mir hoch, als ob er auf etwas warten würde. Zum Beispiel darauf, dass ich lächle und an jedem seiner Worte hänge, wie damals, als ich jünger war und mit ihm in derselben Pflegefamilie lebte.

Ich lasse meinen Blick zu Axel und Nicholas hinübergleiten, den Brüdern, die wir damals kennengelernt haben, als wir alle zusammen untergebracht wurden. Sie sind beide schlaksig und groß, aber Axels schwarzes Haar ist zu einem Pompadour frisiert und an den Seiten rasiert, was seine Nackentattoos noch besser zur Geltung bringt. Nicholas' Haare sind gestutzt, aber unordentlich und sehen in vielerlei Hinsicht immer noch wie der Junge aus, mit dem ich aufgewachsen bin.

Wir vier haben kaum einen Tag verbracht, an dem wir nicht zusammen gearbeitet oder uns über den Weg gelaufen sind, aber im Gegensatz zu mir haben sie keinen Kontakt mehr zu ihren richtigen Familien und helfen, ihre Geschwister zu unterstützen. Ich habe eine Familie, nur eine Mutter, die mich nicht will.

Axels Hand fällt auf das Knie des Mädchens, und ich kneife die Augen zusammen.

"Die Adressen sind einprogrammiert." Hugo drückt mir das Papier und das Handy in die Hand und gibt mir dann die Autoschlüssel. "Nimm den Cherokee. Und wie immer bekommst du zwanzig Prozent von allem, was du mitbringst, und wehe, du ..."

Er packt mein Handgelenk, und ein Keuchen entweicht mir, als er es zusammendrückt.

"Kommen Sie nicht wieder mit leeren Händen zurück", warnt er. "Ich kann sie dazu bringen, es umsonst zu tun." Er deutet auf den Jungen, der mit Nicholas und Axel zusammensitzt. "Ich behalte dich, weil wir eine Familie sind, aber es wird immer schwieriger, Reeves gegenüber zu rechtfertigen, dass du nicht besser für andere Aufgaben geeignet bist."

Ich beiße die Zähne zusammen, reiße mein Handgelenk los und weiß genau, was er damit meint. Ich bin jetzt achtzehn. Wenn ich weiterhin Geld verdienen will, dann gibt es vielleicht nur einen Weg, wie ich das tun kann, und Miete kassieren und gestohlene Waren verkaufen ist es nicht.

"Das ist nicht das, was ich sehen will, Aro", sagt er zu mir, und seine Augen werden weicher, "aber..." Er zögert, und ich stecke das Zeug in meine Tasche, behalte die Schlüssel in der Hand. "Vielleicht ist es besser, weißt du? Mehr Geld, viel weniger Risiko..."

Kapitel 1 (2)

Ich werfe ihm einen Blick zu.

"Du wirst erwischt werden", sagt er, als ob es keinen Zweifel gäbe. "Es ist nur eine Frage der Zeit. Und was passiert dann mit Matty und Bianca?"

Ich drehe mich um, um zu gehen, aber er nimmt meinen Arm, zieht mir die Kapuze ab und zieht mich im Nacken fest.

Ich versteife mich, aber ich wehre mich nicht. Ich habe keine Angst vor ihm. Nicht vor ihm.

"Er kommt heute Abend", sagt er.

Ich starre ihm unverwandt in die Augen, bis auf das winzige Kribbeln in meinem Magen.

"Er will eine Auswahl an jungen und hübschen Frauen." Seine Augen verlassen meine nicht. "Es wird ätzend sein, und es wird sich nicht gut anfühlen, aber es wird dich vor dem Gefängnis bewahren und du wirst ein Bündel Geld in deiner Faust haben, wenn es vorbei ist."

Ich würde lieber in den Gegenverkehr laufen. Ich kann ein Bündel Bargeld bekommen, ohne mich auszuziehen.

Er senkt seine Stimme, aber ich weiß, dass das Trio zu meiner Linken mich beobachtet. "Du musst nicht einmal für ihn lächeln. A él le gusta cuando a las chicas no les gusta."

Er mag es, wenn die Mädchen es nicht mögen.

"Lasst mich gehen", sage ich.

Aber ich warte nicht darauf. Ich befreie mich aus seinem Griff, ziehe die Kapuze des Sweatshirts, das ich unter meiner Jacke trage, hoch und drehe mich herum.

"Ob du es glaubst oder nicht, du bist mir nicht egal", sagt er in meinem Rücken.

Ja, er sorgt sich genug um mich, um mich auszuliefern. Leck mich doch.

Ich greife nach dem lila-weißen Batik-Sweatshirt des Mädchens und ziehe ihren Arsch aus dem Sitz. Die Getränke kippen, der Tisch fällt fast um, nur Nicholas rettet sie.

"Hey!", schreit sie und stolpert an meine Seite.

"Aro, was zum Teufel?" bellt Axel.

Aber ich ignoriere sie, drehe uns um und werfe Hugo einen Blick zu. "Ich nehme Hilfe an."

Wenn Reeves kommt, dann geht sie auch. Ich schiebe sie vor mir her, folge ihr nach draußen und bin mir nicht sicher, warum mich das überhaupt interessiert. Ich schätze, ich wünschte, jemand hätte vor Jahren dasselbe für mich getan.

Ich drücke mich durch die Tür und höre Hugo hinter mir rufen: "Und halte dich von diesen kleinen Piratenscheißern fern!"

Die Stahltür fällt zu, und das Kind wirbelt herum, aber ich packe ihren Arm und ziehe sie wieder nach vorne, bevor sie die Chance hat, wegzulaufen.

"Lass mich los!", schreit sie, ihr weißes Haar fällt ihr ins Gesicht, die blauen Strähnen leuchten, als hätte sie sie gerade neu frisiert. Technisch gesehen ist sie eine dieser kleinen Piratenscheißerinnen - eine Bewohnerin von Shelburne Falls, dieser sauberen, malerischen, allamerikanischen CW-Lobotomie, sieben Meilen entfernt, die es liebt, uns ihr Geld, ihre Autos und Jared Trent unter die Nase zu reiben, denn er ist ihr einziges Recht zum Prahlen, soweit es mich betrifft.

Aber aus irgendeinem Grund wollten sie dieses Mädchen nicht, also kam sie hierher nach Weston, um Leute zu finden, die sie wollten. Ich schiebe sie zum Jeep. "Steig in das verdammte Auto."

Ich umrunde das Heck des alten, marineblauen Wagens, an dessen hinterer Windschutzscheibe die Überreste des Aufklebers My Kid Is an Honor Student at Charles A. Arthur Middle School um ihr Leben kämpfen. Wer weiß, wie viele Besitzer das schon waren, und ich habe keine Ahnung, wo die Charles A. Arthur Middle School liegt.

Ich steige ins Auto und schlage die Tür zu. "Tommy, richtig?" frage ich. Sie hängt erst seit ein paar Wochen in der Garage herum, und wir haben noch nie miteinander gesprochen.

Sie wirft mir einen Blick zu, antwortet aber nicht.

Ich starte das Auto. "Also, was ist los, Tommy? Hast du eine Familie zu versorgen? Drogenabhängige Eltern? Bist du am Verhungern?"

"Nein."

Ich schalte den Wagen auf "Drive" und sehe sie an. "Wirst du zu Hause missbraucht?"

Sie blickt mich finster an, die Augenbrauen zusammengekniffen.

Ja, das hätte ich nicht gedacht. "Dann solltest du deinen Arsch dort lassen", sage ich ihr. "Es ist so einfach, zu schuften, wenn man die Sicherheit hat, dass man nicht wirklich hier sein muss, stimmt's? Du kannst jederzeit gehen. Du wirst nie wir sein."

Sie packt die Klinke und will sich mit der Schulter gegen die Tür stemmen, um hinauszuhuschen, aber ich lasse die Schlösser gerade noch rechtzeitig zuschnappen.

Sie starrt mich an. "Du willst, dass ich gehe, aber du lässt mich nicht gehen!"

"Halt einfach die Klappe."

Ich fahre los und verlasse den verlassenen Parkplatz, wo das Unkraut durch den Maschendrahtzaun, der das Grundstück von dem dahinter liegenden Feld trennt, wuchert. Die Luftfeuchtigkeit im August macht die Hitze noch schlimmer, und ich drehe die Klimaanlage auf, weil ich unbedingt meinen Mantel und meinen Kapuzenpulli ausziehen will, aber eine Verbrechernacht ist wie Motorradfahren. Am besten ist es, wenn man so viel wie möglich von sich selbst bedeckt.

"Ich bekomme fünfzig Prozent von deinen zwanzig", sagt sie.

Ich biege links ab und beobachte die Straße. "Oder du bekommst hundert Prozent von einer dicken Lippe. Was hältst du davon?"

Die kleine Schlampe denkt tatsächlich, ich will, dass sie heute Abend mitfährt. Sie hat keine Ahnung, dass ich ihr gerade den Arsch gerettet habe, und ich werde verdammt noch mal nicht auch noch meinen Anteil teilen.

Ich fahre vor Lafferty's Liquor vor, parke auf dem Bordstein auf der anderen Straßenseite und lasse den Motor laufen. Der alte Mann, der den Laden betreibt - Ted - geht von seinem Platz hinter dem Tresen an den Fenstern vorbei.

Ich schaue zu Tommy hinüber. "Bleib hier", sage ich ihr. "Lass den Motor laufen. Wenn ein Polizist vorbeikommt - oder ein Erwachsener - sagst du ihm, dass du auf deine Schwester wartest. Spiel auf deinem Handy, während du das sagst, damit sie nicht sehen können, wie nervös deine Augen gerade aussehen."

Sie runzelt die Stirn.

Ich fahre fort. "Stottere nicht, wenn du mit jemandem sprichst. Und wenn du mit diesem Auto wegfährst, rufe ich den Notruf an und sage ihnen, dass dein Vater mich in deinem Haus verprügelt. Ich glaube, sie kennen die Adresse, Dietrich."

Sie verzieht das Gesicht, als ihr klar wird, dass ich genau weiß, wer sie ist. Ich kenne alle Piraten. Sie schürzt die Lippen, aber sie hält ihren verdammten Mund. Sie ist schlauer, als sie aussieht, denke ich.

Ich öffne die Tür und klettere aus dem Geländewagen, widerstehe dem Drang, den Schlagstock zurechtzurücken, der sich in meinen Rücken gräbt, da er genau in der Taille meiner Jeans sitzt und unter meiner Jacke versteckt ist.

Ich überquere die Straße, ignoriere den hupenden Sentra, der vorbeifährt, und öffne die Tür zum Spirituosenladen. Ich sehe den Kopf eines Kunden, der ganz hinten in den Bierkühler greift, kippe aber mein Kinn nach unten und weiche den beiden Kameras aus, eine ganz rechts und eine hinter dem Tresen.

Ich werfe meinen Blick nach oben und begegne den Augen des Inhabers. Ich kann gerade noch sehen, wie er ausatmet, als ihm klar wird, welcher Tag heute ist. Als ob er es nicht wüsste.

Kapitel 1 (3)

Ich trete an den Tresen heran, stelle mich aber ein wenig zur Seite, damit der Kunde herantreten kann. Ich schaue Ted in die Augen, bis er seinen Blick endlich von meinem abwendet.

Er rechnet das Bier ab, der Typ zahlt, nimmt seinen Scheiß und geht zur Tür hinaus. Sobald sich die Tür schließt, greife ich nach der Plastikvitrine mit den Zigarren auf dem Tresen, und seine besorgten Augen blicken auf seine Waren, während er tief Luft holt.

Aber ich tue es nicht. Ich nehme eine Packung Kaugummi aus der Schachtel daneben, stelle sie ab und schiebe sie ihm entgegen. Er wartet nur zwei Sekunden, denn mehr braucht er nicht, um zu begreifen, was er beim letzten Mal erst nach achtzehn zerbrochenen Flaschen Dewar's gelernt hat.

Er greift in die Kasse, zählt die Miete und schiebt sie mit dem Kaugummi zu mir. Ich nehme ihn von der Ladentheke und gehe zur Tür, wo ich ein Regal mit Hostess-Süßigkeiten entdecke, mir eine Packung Donuts in Pulverform schnappe und den Laden verlasse.

Ich bin angespannt, als ich die Straße überquere, denn ich spüre es jedes Mal, wenn ich das tue. Die Erinnerung daran, dass jede Aktion eine Reaktion rechtfertigt, und heute könnte es so weit sein. Er könnte mir durch die Tür hinterher stürmen. Ein Polizist könnte mich beobachten und darauf warten, mich auf frischer Tat zu ertappen.

Vielleicht spüre ich etwas in meinem Rücken, und das ist das Letzte, was ich je spüren werde.

Ich drehe mich nicht um. Ich behalte den Kopf oben, jeder Schritt bringt mich der Sicherheit näher.

Ich öffne die Tür, halte den Atem an, lasse mich in den Sitz gleiten und verriegele die Türen, wie ich es jedes Mal tue.

Schweiß rinnt mir den Rücken hinunter.

"Ist es gut gelaufen?", fragt das Kind.

Ich werfe ihr die Donuts in den Schoß, schnalle mich an und fahre vom Bordstein weg, schaue in den Rückspiegel und warte immer noch.

Ich fahre, die Füße werden zu Metern, die zu einer Meile werden, und ich entspanne mich endlich ein wenig. Ich weiß, dass der Tag kommen wird. Hugo hat recht. Es ist nur schwer, darauf zu warten.

Sie isst die Donuts und hält Ausschau, während wir das noch drei weitere Male machen. Ich steige aus, kassiere das Geld und bringe uns so schnell wie möglich weg, wobei ich mich zuerst um die leichten Kunden kümmere, für den Fall, dass ich Probleme bekomme, die den Rest der Nacht bei den schwierigeren Kunden brauchen.

Ich fahre auf den Highway, nehme die nächste Ausfahrt, biege ein paar Mal ab und fahre auf den Parkplatz von Wicked. Der Club liegt eigentlich in Shelburne Falls, aber sie tun gerne so, als ob er nicht innerhalb der Grenzen ihrer schönen Stadt liegt.

Dies ist eine der schwierigeren Kurven. Ich stelle den Wagen auf Parken und sehe zu Tommy hinüber. "Genauso wie vorher."

Ich lasse den Wagen laufen, ziehe die Motorhaube ab, lasse aber meine Skimütze auf, strecke die Hand aus und öffne die Tür.

"Aber ich will reinkommen", argumentiert sie.

"Bleib."

Ich schließe die Tür und schaue mich um, während ich durch die Autos gehe, die sich auf dem Parkplatz drängen.

Die Musik dröhnt von den Wänden des Clubs, und ich halte einen Moment inne.

Der Geruch schlägt mir bereits entgegen. Der Geruch von billiger Bodylotion, gemischt mit stark abgenutzten, schweißgetränkten High Heels, verschüttetem Bier und Cola-Sirup.

Manchmal ist da auch ein Hauch von Pisse oder Kotze, je nach Jahreszeit. Junggesellenabschiede und Burschenschaftler, die in den Sommerferien zu Hause sind, machen den Juni zu meinem unbeliebtesten Monat, um diesen Ort zu betreten.

Aber jetzt ist es August. Der Verkehr hat sich endlich beruhigt, aber die Sommerhitze hat die Verzweiflung in einen üblen Gestank verwandelt, an den ich mich wohl nie gewöhnen werde.

Ich ziehe den Schlagstock aus meiner Jeans und schiebe ihn über meinen langen Ärmel, wobei ich das Bündchen festhalte, damit er nicht herausfällt. Als ich zum Club gehe, öffne ich die Tür und nicke Angel Acosta zu, der den Eingang bewacht.

"Hey, Babe", sagt er.

Ich gehe weiter, der Bass schlägt hart und lässt den Boden unter mir erzittern, während ich an der Bar vorbeikomme und einen Blick auf die Mädchen auf der Bühne werfe.

Die Lichter leuchten auf ihrer Haut, die Haare wehen und es wird kaum richtig getanzt. Sie schleichen sich nur an eine Stange und krabbeln über die Bühne.

Aber das muss ich ihnen lassen. Ich kann mir keinen schwierigeren Job vorstellen. Vielleicht muss man nicht so viel rechnen oder so viel riskieren wie ein Polizist, ein Soldat oder ein Arzt, aber ich würde lieber irgendetwas anderes machen, als so zu tun, als ob sie es tun müssten.

"Aro!", ruft jemand.

Ich sehe Silver von einer der Plattformen aus winken, fast nackt, und winke, obwohl ich eigentlich nur etwas kaputt machen will. Wir waren zusammen in der Mittelschule.

Ich gehe den Flur hinunter, das dumpfe Dröhnen der Musik lässt ein wenig nach, aber dann höre ich Skarsman rufen, als ich näher komme. "Weißt du, wie leicht du ersetzt werden kannst? Die Mädchen werden jedes Jahr älter, und sie haben keine Kinder, die ständig krank werden!"

Ich seufze und werde langsamer, als die Tür zu seinem Büro offen steht.

Ich bin mir sicher, dass meine Mutter vor Jahren die gleiche Lektion bekommen hätte, wenn ich mich nicht um ihre Kinder gekümmert hätte, wenn sie krank waren. Sie hat nie bei der Arbeit gefehlt. Ein eingebauter Babysitter und so weiter.

Ich gehe um die Ecke in sein Büro, lehne mich an den Türrahmen und sehe, wie mich seine Augen anblitzen. Er hat kurzgeschnittenes Salz- und Pfefferhaar, ist glatt rasiert und ebenso gut gekleidet wie gepflegt. Ein schwarzer Anzug mit einem dunkelvioletten Hemd darunter - er tut gut daran, zu verbergen, wie verdammt hässlich er im Inneren ist.

Er bläst den Rauch aus und drückt seine Zigarette im Tablett aus. Vor mir sitzt ein Mädchen mit hängenden Schultern. Sie trägt ein schwarzes Bikinioberteil mit Pailletten.

"Toll", stößt er hervor und starrt mich an. "Setz dich verdammt noch mal einfach da draußen hin. Ich habe keine Lust, mich jetzt mit dir zu beschäftigen."

Ich umklammere das Ende der Keule in meiner Hand und halte sie hinter mir versteckt.

Als ich mich nicht bewege, deutet er mit dem Kinn auf die Tänzerin, sie solle abhauen. Sie springt von ihrem Stuhl auf, ihr rotes Haar ist gelockt und mit einer Spange aus dem Gesicht gezogen. Sie ist hinreißend, deshalb hat er sie noch nicht gefeuert.

"Eine Beleidigung, dass sie ein Kind schicken, um bei mir zu kassieren." Er kichert und bewegt sich um seinen Schreibtisch herum.

Das Mädchen geht vorbei, und ich bleibe stehen und starre ihn an.

Er kommt auf mich zu, nimmt die Klinke seiner Bürotür und winkt mit der Hand. "Kommen Sie herein", sagt er.

Ich entspanne meine Hand, der Schlagstock gleitet aus meinem Ärmel und ich spanne alle Muskeln an, schwinge ihn zurück und dann nach vorne. Mein Herz springt mir in die Kehle, als der Schlag auf seiner Schulter landet, seine Knie einknicken lässt und ihn zu Boden schickt.

Kapitel 1 (4)

"Ah!", knurrt er.

Verdammt.

Ich halte den Schlagstock in der einen und sein Haar in der anderen Hand und schlage seinen Kopf zur Sicherheit hart auf mein Knie, wobei sich ein scharfer Schmerz in meinem Bein ausbreitet.

Ich hasse diesen Teil.

Ich zerquetsche sein Haar in meiner Faust und halte sein Gesicht hoch, während ich näher komme. "Man schickt mich nicht, um mit dir fertig zu werden", sage ich ihm. "Sie schicken mich, um mit allen fertig zu werden."

Er wollte die Tür schließen, und das nicht aus einem einzigen guten Grund. Ich bin damit aufgewachsen, unterschätzt zu werden, weil ich kein Mann bin, und manchmal hat es funktioniert, aber jetzt nicht mehr.

"Nimm das Geld." Ich werfe ihn ab.

Er landet auf allen Vieren und bleibt dort sitzen.

"Ich meine jetzt!" schreie ich und trete ihn.

Er krabbelt zu seinem Schreibtisch, zieht sich hoch, kramt in einer Schublade und holt seinen Behälter mit dem Kleingeld heraus. Er öffnet sie, aber ich schnappe mir alles, ohne es zu zählen.

"Fick dich, Aro!", keucht er.

Aber ich nehme den Knüppel und schlage ihn über seinen Schreibtisch, wobei ich seine Lampe und anderes Zeug umstoße. Ich zerknülle die Scheine in meiner Faust und halte sie hoch. "Zwingen Sie mich nicht, deswegen noch einmal in dieses Drecksloch zu kommen. Schick Angel mit dem Geld in die Werkstatt. Du weißt, wie es läuft."

Aber er versäumt es immer, es abzuliefern, weil er hofft, dass Hugo es einfach vergessen wird.

Ich schleiche mich hinaus, weigere mich, mich umzudrehen, aber ich spüre die Bedrohung dort genauso wie an all den anderen Orten heute Abend. Jeder Schritt bringt mich der Entfernung näher.

Ich gehe an den Mädchen auf der Bühne vorbei, bleibe bei Silver stehen und drücke ihr ein paar Scheine in die Hand. "Teile es, okay?" flüstere ich ihr ins Ohr.

Sie starrt auf die Hunderter, ein wohlverdienter Bonus für die Pennys, die er ihnen zahlt, und nickt. "Danke. Alles in Ordnung mit dir?"

Sie muss sehen, dass ich aufgeregt bin.

Aber ich nicke. "Es geht mir gut."

Ich gehe weiter und vertraue ihr, dass sie es den anderen erzählt. Sie weiß, dass ich davon erfahren werde, wenn sie es nicht tut.

Ich schlüpfe hinter den Vorhang, betrete das Hinterzimmer und sehe, wie einige ihr Geld zählen, während andere sich unterhalten, SMS schreiben und sich herausputzen.

Ich sehe Violet Leon und trete hinter sie. Sie lächelt und dreht sich auf ihrem Platz um. "Aro."

Ich beuge mich hinunter, küsse ihre Wange und spüre, wie sich ihr Mund auf mein Gesicht presst. Wahrscheinlich hat sie einen riesigen lila Lippenstiftabdruck hinterlassen.

Ich reiche ihr ein wenig Geld. "Schenken Sie ihm zum Geburtstag diese Dirt-Bike-Stunden", sage ich ihr leise.

Ihr Sohn ist neun. Ich habe im Laufe der Jahre hier und da auf ihn aufgepasst, so wie sie auf mich aufgepasst hat, als ich noch klein war. Mit achtundvierzig dachte sie, sie sei mit der Kindererziehung fertig, aber ihr kleines Überraschungspaket macht mehr Arbeit als seine drei älteren Geschwister.

Aber er ist ein guter Junge. Und er will unbedingt einen Kurs bei JT Racing belegen.

Sie starrt auf das Geld. "Ist das dein Ernst?"

Ich stopfe den Rest des Geldes in meine Tasche.

"Aro, ich kann nicht..." Sie schüttelt den Kopf.

Aber ich stehe wieder auf. "Das solltest du aber."

Das wird Luis' Jahr, und alle haben es schwer genug. Soll er doch seinen Spaß haben.

Sie lächelt, ihre Augen füllen sich mit Tränen, aber mehr kann ich nicht ertragen. Ich drehe mich um, gehe zur Hintertür und schiebe sie auf.

Doch einen Moment lang zögere ich und schaue über meine Schulter zurück zu den beiden Kindern, die auf dem Boden spielen. Sie sind von Blöcken umgeben, während ihre Mutter wahrscheinlich die Bühne betritt, und ich schaue nach draußen zum Motel auf der anderen Seite des Grundstücks. Cora Craig kommt aus einem Zimmer, gefolgt von einem Trucker, der sich auf den Weg zu seiner Plattform macht. Sie geht auf den Club zu, ihre Kleidung in Ordnung bringend und mit Geld in der Faust.

Ich schaue weg, als sie vorbeigeht, und beobachte dann, wie sie ihrer Tochter im Vorbeigehen den Kopf streichelt.

Und plötzlich bin ich wieder fünf, nur dass es keine Blöcke waren. Es waren Buntstifte und ein Meerjungfrauen-Malbuch.

Ich öffne meinen Mund und spüre, wie mir die Galle hochkommt. Ich stürze nach draußen und lasse die Stahltür hinter mir zuschlagen, während ich mich auf einen Palettenstapel lehne. Ich lasse die Keule fallen und senke den Kopf, während ich ein- und ausatme.

Mein Körper zittert, und ich kann keinen Atemzug tun, ohne zu spüren, wie mir das Schluchzen die Kehle hochkriecht. Tränen füllen meine Augen.

Ich hasse sie. Ich hasse das hier.

Ich hasse alles, was ich sehe.

Ich drehe mich um und lasse mich gegen die Wand fallen, mein Körper ist schweißnass, und ich schließe die Augen und versuche, die Übelkeit zu vertreiben.

Aber stattdessen öffne ich die Augen und schaue nach oben.

Der Nachthimmel, schwarz und weit, ist übersät mit Sternen, und ich sehe den Mars, das hellste Objekt der Nacht. Ich mag den Mars. Mehr als alle anderen Planeten, denn er hat die meisten Möglichkeiten. Eines Tages werden Menschen dorthin reisen. Vielleicht jemand, der jetzt in meinem Alter ist, und ich werde es online sehen.

Ich atme ein und aus und stelle mir vor, wie der Himmel mich anschaut und etwas sein will, das man sehen kann.

Mein Blut kühlt ein wenig ab, meine Schultern straffen sich, und ich stehe wieder auf, ganz ruhig.

Es hilft immer, nach oben zu schauen. Es gibt nur eine Möglichkeit. Die Aussicht ist nie schlechter.

Ich drehe mich um, um zum Parkplatz zu gehen, aber da erscheint jemand.

Ich bleibe stehen und sehe einen Polizisten und eine Polizistin auf mich zukommen, mit einem amüsierten Blick, als hätten sie genau das gefunden, wonach sie gesucht haben.

Mist.

"Haben Sie Waffen bei sich?", fragt der Mann.

Langsam hebe ich meine Hände und zeige, dass sie leer sind, während der Schlagstock noch immer irgendwo hinter mir auf dem Boden liegt.

"Nein, Sir", sage ich.

"Leeren Sie Ihre Taschen aus."

Mein Blick fällt auf die Waffen in seinem Holster, die Frau kommt hinter ihm näher. Ich mildere meine Stimme, obwohl mein Puls rast. "Das ist mir nicht geheuer, Sir."

Er lacht nur. Er beugt sich vor und flüstert: "Ich kann Sie ohne Anklage bis zu achtundvierzig Stunden festhalten. Ich kann Sie auch filzen."

Ich weiß. Aber ich versuche es trotzdem. "Ich fühle mich nicht wohl und willige nicht ein, Sir." Das Geld an mir fühlt sich an wie ein Fußball in meiner Tasche, und es wird nicht unbemerkt bleiben. Es müssen ein paar Tausend Dollar sein. "Darf ich gehen?" frage ich.

"Nein."

Aber natürlich nicht. Es war einen Versuch wert.

Aber ich kann nicht achtundvierzig Stunden in einer Zelle verbringen. Ich räuspere mich. "Ich bin mit einer Durchsuchung einverstanden, Sir."

Die Frau tritt vor und stößt mich herum, so dass meine Hände gegen die Ziegelwand knallen. Sie tastet mich ab, meinen Oberkörper, meine Beine, meine Arme, leert alles aus meinen Taschen. Ich schließe die Augen, ein mulmiges Gefühl macht sich in meinem Magen breit, als das Gewicht des Geldes auf mir verschwindet, und ich halte den Atem an.

Kapitel 1 (5)

Kommen Sie nicht mit leeren Händen zurück.

Sie werfen alles auf den Müllcontainer und ziehen sich zurück. "Keine Waffen", verkündet sie. "Sie hat die Wahrheit gesagt."

"Oh, das tut mir leid, Kleines." Der männliche Polizist beugt sich vor. "Schönen Abend noch, okay?"

Mein Kinn zittert. Scheißkerl.

Ich warte darauf, dass sie gehen, aber ich muss mich nicht umdrehen und nachsehen, um zu wissen, dass das ganze Geld weg ist.

Mein weiß-schwarz gepunktetes Portemonnaie, mein Hausschlüssel und mein Handy liegen oben auf dem Deckel. Kein Bargeld.

Ich trete gegen den Müllcontainer, das hohle Klirren hallt in der Stille wider. "Verdammter Mistkerl!"

schreie ich, schieße mit den Händen an den Kopf und schaue wieder in den Himmel, um den Mars zu finden.

Aber ich kann nicht geradeaus sehen. Verdammt noch mal.

Komm nicht mit leeren Händen zurück. Ich kann nicht mit nichts zurückkehren. Nicht schon wieder. Hugo wird mir keine Arbeit geben.

Oder ich muss das Geld auf andere Weise zurückzahlen.

Das ist immer so. Es kann so oder so ausgehen, und es geht immer schief.

Ich schnappe mir meinen Schlagstock vom Boden und stürme in Richtung Parkplatz, während die Rücklichter des Polizeiautos den Parkplatz verlassen. Tommy steht vor dem Cherokee und nippt an einem Flachmann, den sie bei sich haben muss.

Ich nehme ihn und trinke einen Schluck Tequila.

Meine Hände schmerzen, ich balle meine Fäuste so sehr, und es ist mir egal, ob ich mit zehntausend Dollar oder einem blauen Auge zurückkehre, aber ich werde mit irgendetwas zurückkehren.

"Wo würden die Piraten heute Abend abhängen?" frage ich sie. "In Rivertown?"

Sie nickt. "Ja. Wahrscheinlich."

Ich reiche ihr den Flachmann zurück und gehe um das Auto herum. "Steig ein."

"Aber ich darf da nicht rein, Aro", argumentiert sie.

Unerlaubt? Ich ziehe eine Augenbraue hoch, der Stein auf meiner Schulter wird schwerer. Vergiss es.

Ich steige ein, sie auch, und wir schnallen uns beide an, bevor ich den Parkplatz verlasse.

Ich drehe das Radio auf, zu laut, als dass die Kleine mir das ausreden könnte.

Früher, als ich noch zur Schule ging, erhellte die Rivalität zwischen Weston und Shelburne Falls die Nächte.

Na ja, ein paar jedenfalls. Wenn ich nicht gerade babysitten oder arbeiten musste oder mich um irgendetwas kümmern musste, stieg ich in das Auto eines Freundes und wir fuhren in ihr Gebiet, das nur ein paar Meilen entfernt war, aber eine ganz andere Welt darstellte.

Sie haben ein Schwimmteam. Einen Skatepark. Charmante Geschäfte und Parks, und die Eltern und Polizisten schauen weg, wenn die Kinder mit Mamas und Papas Autos Rennen fahren.

Oder wenn sie das Auto ihres Freundes mit einer Brechstange demolieren. Ich bin mir nicht ganz sicher, ob diese Geschichte wahr ist, aber es macht Spaß, darüber nachzudenken.

Natürlich gibt es auch an den Falls Müllhalden. Schlechte Gegenden und arme Leute, aber es gibt auch Villen, Partys und lokale Berühmtheiten. Jared Trent - ein ehemaliger Rennfahrer, der viel im Fernsehen zu sehen ist - und seine Schwägerin Juliet, deren Romane auf meiner Highschool-Leseliste standen.

Die Falls waren schon immer besser als wir, und sie wussten es.

Aber es gibt ein paar Dinge, die wir können.

Ich fahre in die Stadt und kurve durch die Viertel, in denen ich als Kind gerne gewohnt hätte. Grüner Rasen, Lichter auf der Veranda, der Duft von Papas Grill im Hinterhof.

Aber als ich erwachsen wurde, merkte ich, dass es einen großen Unterschied zwischen dem Schein und der Wirklichkeit gab. In all diesen schönen, beschissenen Häusern steckten Lügner, wie überall sonst auch. Scheiß auf die Falls.

Ich biege in die High Street ein, stelle mich auf den Bordstein und schaue mir all die Geschäfte an, von denen einige geöffnet, die meisten aber geschlossen sind. Die Bäckerei Frosted ist wahrscheinlich schon geschlossen. Der Besitzer, so höre ich, ist noch ein Student, der jetzt wahrscheinlich wieder zur Schule geht. Das Schild von Rivertown leuchtet von oben, die Glühbirnen leuchten eine nach der anderen die Buchstaben hinunter und wieder hinauf, und ich sehe, dass der Laden von innen beleuchtet ist, alle Piraten hängen herum und füllen den Laden.

"Aro, die lassen mich nicht rein", sagt Tommy wieder.

Zwei Frauen laufen vorbei, Mütter, die ihre Kinder im Kinderwagen joggen, und ich muss lachen. Dieser Ort... "Lass uns gehen."

Ich steige aus dem Auto, lege den Schlagstock auf den Rücksitz und schaue zurück, um sicherzugehen, dass sie mir folgt. Ich weiß nicht, wovor sie Angst hat, aber heute Abend ist sie bei mir.

Wir schlendern über die Straße, und ich ziehe meine Kapuze hoch. Ich öffne die Tür und trete ein, Musik erfüllt den Raum wie in einer Bar, und der Rauch von jemandem schwebt im schummrigen Licht um die Deckenlampen.

Rivertown ist ein kontrolliertes Chaos, und die Kinder sind zu dumm, um das zu erkennen. Ihre Eltern haben ihnen ein nettes Lokal gebaut, in dem sie sich treffen können. Es sieht aus wie eine Bar, mit Kabinen und privaten Sitzgelegenheiten in den angrenzenden Tunneln im hinteren Teil, einer tollen Speisekarte, Billardtischen und lauter Musik, aber es liegt mitten in der Stadt, in Sichtweite der Verkehrskameras und einen Block von der Polizeistation entfernt.

Sie laufen herum, als gehöre ihnen die ganze Welt, aber ich schätze, Wölfe, die an der Leine geboren wurden, wissen nie, dass sie keine Leine tragen sollten.

Ich schaue mich um, sehe ein paar Augen, die sich in meine Richtung drehen, wie sie es tun, um zu sehen, wer den Chat betreten hat, und unterdrücke mein Amüsement. Ich wette, sie haben alle Namen wie Hudson und Harper.

Als ich zur Bar gehe, spüre ich, wie sich der Raum ein wenig verändert, der Chat ins Stocken gerät und das Flüstern über die Jukebox ansteigt. Ich gehöre nicht hierher.

Sie wissen, wer ich bin. Mal sehen, was jetzt passiert.

Ich drehe mich um, lehne mich mit dem Rücken gegen das Messinggeländer und überblicke den Raum, während Tommy sich neben mir aufstellt.

"Wenn Sie parken wollen, müssen Sie bestellen", sagt eine Stimme.

Ich drehe meinen Kopf, sehe den Barkeeper an und sehe, wie ihm die Erkenntnis ins Gesicht geschrieben steht. "Macht nichts", sagt er und zieht sich zurück.

Ich glaube, wir verkaufen ihm Gras.

Ich schaue auf die Tische an der Wand, entdecke Trent und starre sie an, bis sie aufschaut und aufhört, so zu tun, als wüsste sie nicht, dass ich hier bin.

Es macht irgendwie Spaß zu wissen, dass die Tochter von Jared Trent mir Geld schuldet.

Aber jemand steht an ihrer Seite und beobachtet uns, und ich spüre seine Verachtung von hier aus.

Aber er sieht mich nicht an. Seine harten Augen starren regungslos und voller Intoleranz auf das Kind neben mir, und ich schaue zwischen ihr und ihm hin und her und sehe, wie ihr Blick auf den Boden fällt, als wolle sie verschwinden.

Sie lassen mich dort nicht rein.

"Das ist deine Stadt", sage ich ihr. "Warum hassen sie dich?"

Aber sie schüttelt nur den Kopf, und ich schaue wieder auf den Tisch, während meine Wut steigt. Sie ist dreizehn. Was zum Teufel ist ihr Problem?

"Hast du was dabei?", fragt ein Typ von meiner Seite.

"Nein."

Er geht weg, und ich schüttle den Kopf. Seltsam, dass sie mich hier mehr mögen als Tommy. Ich schätze, ich bin nützlicher.

Trent erhebt sich vom Tisch und geht direkt auf mich zu. Sie bleibt neben mir stehen, als würde sie bei der Bedienung bestellen. "Ich nehme es morgen", sagt sie mit ruhiger Stimme. Sie nimmt einen Strohhalm und greift über die Theke, um sich eine Limonade zu machen.

"Dylan", schimpft der Barkeeper.

Aber ich antworte: "Jetzt."

"Ich habe es nicht", sagt sie.

"Jetzt." Ich starre Blue Eyes an, genieße das und hoffe, dass ich einen Grund habe, sie zu schlagen. "Oder das nächste Mal siehst du mich vor deinen Eltern oder in der Schule."

"Fick dich selbst." Sie nippt an ihrem Drink und klimpert mit den Wimpern. "Ich sollte nicht für schlechte Ware bezahlen müssen. Wenn du so weitermachst, hast du bald keinen Kunden mehr."

Ich kann mich nicht zurückhalten. Ich schlage ihr das Getränk aus der Hand und reiße sie an den Haaren herunter.

"Ah!", knurrt sie. "Lass mich los!"

Die Menge johlt, die Leute versammeln sich, und sie packt meine Beine und stößt mir ihre Schulter in den Magen. Sie stößt mich gegen die Bar, und ich krache gegen die Hocker, wobei sich das Holz in meinen Rücken gräbt.

"Igitt", knurre ich und ziehe sie mit mir auf den Boden.

Ich packe sie am Kragen und halte sie auf Abstand, während ich sie umdrehe und auf sie draufsteige.

"Runter von ihr!", ruft jemand, und ein Dutzend Beine bewegen sich um uns herum.

Jemand greift nach meinem Mantel, aber er ist weg, bevor ich ihn abwerfen kann.

"Du machst alles noch schlimmer", sagt eine Männerstimme.

Trent schlägt mir ins Gesicht, und ich schlage mit der Faust zurück, so froh, dass sie mein Geld nicht hat. Das macht mehr Spaß.

Aber bevor ich zuschlagen kann, packt mich jemand mit beiden Händen am Rücken meiner Jacke und zieht mich von ihr herunter. Sie schubsen mich zurück und stürzen sich auf sie, packen sie an den Armen und ziehen sie auf die Beine.

Er ist mit langen schwarzen Shorts, einem weißen T-Shirt und Laufschuhen bekleidet und mustert ihr Gesicht, aber sie stößt seine Hände weg und sieht sich um, um mich anzustarren, als wäre ich Dreck.

Bengel. Ich schiebe mich an ihm vorbei und gehe wieder auf sie zu, aber er packt mich am Kragen und zieht mich zurück, um mich von ihr wegzubringen. "Zurück!", schreit er.

Er will sich abwenden, aber dann sehe ich, wie er sich zweimal umdreht. Seine blauen Augen fallen zu Boden, seine dunkle Stirn legt sich in Falten, und er streicht mir die Haare aus dem Gesicht, um meinen Hals zu betrachten.

Ich schiebe seine Hand weg und fletsche die Zähne, aber er hat schon gesehen, was er sehen muss.

Er wirft dem Mädchen hinter ihm einen bösen Blick zu. Die lange grüne Linie, die sich senkrecht durch das Wort RIVER in meinem Nacken zieht, bedeutet Green Street.

Und jetzt weiß er, dass sie es so gewollt hat.

Sie weicht seinem Blick aus, als ob sie in Schwierigkeiten wäre. Als ob...

Er wird sie ausschimpfen.

Dann fällt es mir auf. Es ist nicht ihr Freund. Das ist Hawken Trent. Ihr Cousin.

Sieh an, sieh an, Herr Klassensprecher. Er hat gerade seinen Abschluss gemacht. Jetzt erinnere ich mich. Er ist größer, als er im Sportteil der Lokalzeitung aussieht.

"Schafft sie hier raus", ruft der Blonde, den ich als Kade Caruthers erkenne.

Sie sind beide Footballspieler. Oder Hawke war es jedenfalls.

Jemand kommt auf mich zu, aber Hawke fährt sich mit einer Hand durch sein kurzes, schwarzes Haar. "Warte", knirscht er.

Ich beobachte, wie er sein Portemonnaie herausholt, und sehe, wie sich die Muskeln in seinem Kiefer anspannen.

Er nimmt etwas Bargeld heraus. "Wie viel?", fragt er und sieht mich nicht an.

Aber Dylan Trent platzt heraus: "Hawke, gib ihr keinen Cent! Sie hat mir ein kaputtes Telefon verkauft!"

"Du verlogener kleiner Scheißer", knurre ich und spähe um ihre Cousine herum zu ihr, meine Haut ist heiß.

Aber Tommy antwortet ihm. "Vierhundert", meldet sie sich.

Ich höre, wie er das Geld abzählt, aber ich starre Dylan an und sehe, wie sie schmollt.

Sie versteckt sich aber verdammt gut hinter ihm, nicht wahr? Ihre Freundinnen scharen sich um sie, ein blondes Mädchen schüttelt den Kopf über mich.

Hawke hält Kade die Hand hin. "Gib mir dein Geld."

Dem Jungen bleibt der Mund offen stehen, und Hawke wölbt eine Augenbraue.

Schließlich seufzt er, kramt sein Geld heraus und reicht es Hawke.

Er zählt es ab, Dylan gibt mir einen Klaps, und ich lächle, als würde ich mich gleich amüsieren. Ich werde dich so sehr aufschlitzen.

Hawke drückt mir das Geld in die Hand, und ich schaue auf das Geld in meiner Faust hinunter, wobei der Schmutz unter meinen Nägeln durch den abgeplatzten, drei Wochen alten roten Lack auf meinen Fingern sichtbar wird.

"Wenn du noch mehr Probleme mit irgendjemandem in Falls hast", sagt er, "dann wende dich an mich. Ich will weder deine Drogen, noch deine beschissene Hehlerware, noch deinen Weston-Rebel-Scheiß in unserer schönen Stadt sehen. Habt ihr verstanden?"

Der Raum ist still, bis auf die Lautsprecher, die immer noch Musik spielen, und alle starren Tommy und mich an. Aber dann... lacht jemand leise, und ich hebe den Blick und sehe die Blondine neben Dylan, die ihr scheißfressendes Lächeln mit der Hand verdeckt.

Die Wände kommen näher.

Ich werde ihr etwas geben, worüber sie lächeln kann.

Ich werfe ihm das Geld zurück, und bevor irgendjemand weiß, was passiert, balle ich meine Fäuste und schieße mein Bein aus, wobei die Spitze meines Stiefels direkt in ihrem verdammten Mund landet.

Ich schreie auf, stürze mich auf sie, aber Hawken Trent packt mich und hebt mich von den Füßen, bevor ich seinen Cousin erreichen kann. Er wirft mich über seine Schulter, und ich zappele, um mich zu befreien.

Aber ich sehe sie ganz deutlich. Sie liegt auf dem Boden. Das Blut spritzt zwischen ihren Fingern hervor, die sie sich vor den Mund hält und wie ein Baby schreit. Die Leute drängen sich um sie herum und versuchen, ihr zu helfen, aber er trägt mich weg, hinaus auf den Bürgersteig.

"Jesus Christus", sagt er mit zusammengebissenen Zähnen, lässt mich auf die Füße fallen und zieht sich zurück. Ich schmecke den kupfernen Geschmack an der Innenseite meiner Lippe. Sein Cousin hat mir während des Kampfes einmal ordentlich eine verpasst.

Er starrt auf mich herab, und die Farbe seiner Augen lässt meinen Magen ein wenig zusammenfallen. "Weißt du, wie viel Prozent der Leute im Gefängnis Wiederholungstäter sind?", fragt er mich. "Ist das das Leben, das du willst?"

Bitte...

Tommy stellt sich an meine Seite, und ich ziehe meine Kapuze wieder hoch. "Du wirst diesen Herbst nicht da sein, um deine Mädchen zu beschützen, Herr Klassensprecher."

"Ich werde nicht weit weg sein." Er sieht aus, als würde er sich ein Lächeln verkneifen, als er wieder in Richtung des Clubs geht. "Ich will deinen Arsch hier nicht mehr sehen. Verschwinde!"

Er reißt die Glastür auf und betritt wieder den Club, und ich kann nicht anders. Ich lächle.

So arrogant. Alle von ihnen.

Aber ich habe sie gut erwischt. Ich habe sie beide erwischt.

Ich schnappe mir Tommy und schiebe sie zum Auto, wir steigen beide ein.

"Ich muss ehrlich sein", sagt sie und schnallt sich an. "Ich bin ein bisschen unbeeindruckt. Bis jetzt haben wir kein Geld, und zwei Männer haben es geschafft, dich heute Abend auszutricksen. Vielleicht solltest du es mich versuchen lassen."

Ich lächle und ziehe die Brieftasche aus seiner Gesäßtasche, als er mich aus der Bar trug. Ich halte sie hoch, öffne sie und finde genau das, wonach ich gesucht habe. Die Schlüsselkarte für das JT Racing Hauptquartier.

Ich kenne alle Piraten. Und wofür sie gut sind.

"Du kannst helfen." Ich halte ihr die Karte vor die Nase. "Interessiert?"

Ihre Augen werden groß, sie schnappt sich den Schlüssel, und sie lacht. "Aber ja."

Ich starte das Auto, fahre los und wähle meine alten Pflegebrüder an. Nicholas hebt ab.

"Ich brauche dich", sage ich ihm.

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