Kapitel 1 (1)
======================== eine ======================== LONDON, ENGLAND MAI 1862 Halte noch ein wenig durch, mein Lämmchen." Mercy Wilkins bewegte den lustlosen Säugling in ihren Armen, ohne ihren Schritt zu verlangsamen. Clara hatte in der Chilton Street aufgehört zu reagieren, aber der leicht warme Atem, der zwischen den farblosen Lippen des kleinen Mädchens hervorquoll, sagte Mercy, dass es noch nicht zu spät war ... solange die Shoreditch Dispensary nicht überfüllt war und solange Dr. Bates verfügbar war. Er würde den Säugling behandeln, auch wenn Mercy keine Möglichkeit hatte, seine Dienste zu bezahlen. "Machen Sie sich keine Sorgen", murmelte sie. "Wenn Dr. Bates nicht da ist, verkaufe ich meine Schuhe, um das Honorar zu bezahlen." Mercy ignorierte die kalte Nässe zwischen ihren Zehen, die runzlige Haut an den Füßen, die nicht mehr trocken waren, seit der Frühling die Kälte des Winters vertrieben und einen vertrauten Peiniger an seine Stelle gesetzt hatte - den Regen. Die häufigen Regenschauer durchnässten nicht nur ihre Halbstiefel, sondern verwandelten auch die Straßen in Sümpfe aus Schlamm und Pferdemist. Das Gemisch sickerte durch die Löcher, die ihre Zehen durch das Leder gerissen hatten, und drohte, ihr die Schuhe von den Füßen zu saugen. Sie hatte die ausgefransten Schnürsenkel so fest gebunden, dass sie rissen und sie gezwungen war, sie noch einmal zu verknoten. Obwohl die Schnüre nicht mehr bis zu den Spitzen ihrer Stiefel reichten, war sie froh, sie zu haben, froh, überhaupt Stiefel zu haben, wenn so viele an ihren Füßen nur Lumpen trugen. "Ich tausche meine Stiefel gerne dafür ein, dass du von einem Arzt untersucht wirst, meine Süße." Sie drückte Clara einen Kuss auf die Wange. Das Gesicht des Säuglings war so blass wie der Nebel, der über den Dächern hing, und so dünn und hohl wie die Reihenhäuser, die die Straße säumten. Mehrere Jungen rempelten Mercy an und schubsten sie. Finger huschten mit der Geschicklichkeit eines geübten Diebes in die Tasche ihres Rocks und wieder heraus. Sie hatte nichts, was die Jungen hätten stehlen können. Ihr Aussehen hätte ihnen das sagen müssen. Außer, dass sie wegen des kranken Säuglings vielleicht annahmen, dass sie einen halben Penny für den Arzt beiseite gelegt hatte. Sie erblickte das Gesicht eines der Jungen und erkannte ihn trotz der Ruß- und Dreckschicht. "Herr Martins sucht noch einen Jungen, der die Straßen reinigt. Geh und rede mit ihm und verdiene dir dein Brot auf ehrliche Weise. Hast du mich verstanden?" Der Junge nahm ihre Bemerkung nicht zur Kenntnis, sondern kauerte sich noch weiter in seinen mannshohen Mantel und zog seine runde Mütze nach unten, um sein Gesicht zu schützen. Mercy schüttelte den Kopf, stapfte aber weiter. Wenn Mr. Martins ihr nur den Job als Straßenreinigerin anbieten würde, würde sie ihn sofort annehmen. Aber kein noch so großes Flehen von ihr hatte ihn davon abgehalten, die Arbeit einer jungen Frau zu geben. "Der Himmel schütze uns alle", hatte er ausgerufen. "Was ist nur los mit den Frauen, die meinen, sie könnten die Arbeit eines Mannes machen?" Mercy wollte ihm entgegnen, dass es kein besonderes Talent erfordere, zwischen Pferden und Kutschen hindurchzugehen und dampfende Misthaufen aufzuschaufeln. Sicherlich könnte eine Frau diese Arbeit genauso gut erledigen wie ein Mann. Aber Mr. Martins machte deutlich genug, dass er sie nicht einstellen würde, genau wie die anderen Dutzend Leute, die sie an diesem Tag angesprochen hatte. "Macht nichts", flüsterte sie. "Ich werde schon etwas finden. Wart's nur ab." Claras Kopf wackelte, und Mercy schob das Kind wieder weg. Das Kind war nicht ganz zwei Jahre alt und wog nicht viel mehr als Twiggys Neugeborenes. Trotzdem brannten Mercy die Arme von der Last, nachdem sie das Mädchen mehrere Häuserblocks lang getragen hatte. Durch den Nebel, der in der engen Straße schwebte, erblickte sie die Shoreditch Dispensary. Wie die umliegenden Geschäfte lehnte es sich nach außen und wurde durch Balken an das Gebäude auf der anderen Straßenseite gestützt. Die Balken wirkten fast wie Stöcke, die verhindern sollten, dass das alte, wackelige Gebäude in den Dreck darunter stürzte. Zwischen den hohen Fenstern hingen Schnüre mit durchnässten Kleidungsstücken, die so fadenscheinig und grau waren, dass sie an die Lumpen erinnerten, die Twiggy in der Fabrik sortierte. Das Durchnässen durch den kürzlichen Regen würde den Schmutz für einen Moment wegwaschen, aber nie für lange. In diesem Teil Londons war der Dreck ein ebenso ständiger Begleiter wie die Ratten. "Wir sind fast da, mein Herz." Wenn sie nur gewusst hätte, wie krank das Mädchen war, hätte sie sie früher gebracht. Wenigstens waren die Straßen am späten Nachmittag nicht mehr so überfüllt. Und wenigstens hatte der Regen beschlossen, etwas Mitleid zu zeigen. Als sie die Tür der Apotheke erreichte, fummelte Mercy an der Klinke herum und trat mit ihren Stiefeln gegen die Backsteinstufen, um den Dreck zu beseitigen. Als sie eintrat, wurde sie von der dunklen Düsternis des Flurs begrüßt. Ein alter Mann hockte im Flur und stützte sich auf den Arm. Ihm gegenüber saß eine Mutter, die ein Bündel Decken in der Hand hielt, durch dessen Stoff ein winziger nackter Fuß stakste. Die Stille des Säuglings und der ausdruckslose Blick der Mutter erzählten eine Geschichte, die Mercy schon zu oft gehört hatte. "Doktor!" Mercy schritt den Flur hinunter, ihre Schritte quietschten und knirschten bei jedem Schritt. "Ich brauche dringend Hilfe." "Warte, bis du dran bist, du junger Köter", knurrte der alte Mann. "Es gibt noch andere, die den Arzt zuerst brauchen." Er nickte der Mutter und dem Säugling zu. Die Frau starrte auf die verblichenen grünen Tapeten, die Überbleibsel aus einer Zeit, als das Haus noch schick war und einer wohlhabenden Familie gehörte. Solche Familien waren schon lange weggezogen und hatten größere Häuser in Teilen Londons gebaut, von denen Mercy nur gehört, aber nie gesehen hatte. Mercy betrachtete die unbeweglichen Umrisse des Babys, dann wandte sie sich an den älteren Mann. "Der Arzt kann vielleicht ein Leben retten. Wollen Sie, dass zwei Kinder sterben, anstatt eines?" Sie hielt seinem wütenden Blick stand, bis er schließlich seinen Blick auf die schlammigen Fußspuren richtete, die den Holzboden bedeckten. "Doktor", rief Mercy erneut, als sie sich auf den Weg zu dem Raum machte, der Dr. Bates als Büro diente. "Bitte, ich brauche Ihre Hilfe. Und zwar sofort." Als sie sah, dass die Tür einen Spalt offen stand, stieß sie sie mit der Hüfte auf. Der massive Schreibtisch, der in der Nähe eines vergitterten Fensters stand, war mit Büchern, Papieren und Tintenfässern vollgestopft. Eine Laterne war angezündet und beleuchtete den staubigen, mit zarten Blumen bemalten Globus. Aber Dr. Bates war nicht da. Die Tür des Nebenzimmers schwang auf, und ein junger Mann kam heraus, dessen Hand mit einem Verband umwickelt war. Er schenkte weder ihr noch den anderen einen Blick, als ob sie nicht existierten.
Kapitel 1 (2)
Mercy vermutete, dass es für manche Menschen einfacher war, so zu tun, als gäbe es die Probleme nicht. Der Herzschmerz, die Lasten, die Bedürfnisse ... das alles war manchmal so überwältigend. Claras Gewicht zerrte an Mercy. Einen Moment lang war sie versucht, sich neben die Mutter mit dem toten Baby fallen zu lassen und ebenfalls die Tapete anzustarren. Doch als ein Klirren von der offenen Tür ertönte, zwang sich Mercy, sich zu bewegen, und sammelte die Kraft, um für ein weiteres Leben zu kämpfen. "Doktor?" Sie betrat unaufgefordert das Zimmer. "Können Sie einen Blick auf mein kleines Lamm werfen?" An dem einzigen Tisch im Raum stand ein junger Mann vor einem Wasserbecken, in dem er sich die Hände wusch. Neben dem Becken lagen ein paar Instrumente und Utensilien - ein Skalpell, eine kleine Schere, Ligaturfaden und Nadeln. Seinen Mantel hatte er über die Lehne eines Stuhls in der Nähe geworfen, so dass eine gestreifte Weste und ein fein geschnittenes Hemd zum Vorschein kamen, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt waren. Sein dunkelbraunes Haar war zerzaust, wahrscheinlich das Ergebnis eines langen Tages, an dem er von einem dringenden Bedürfnis zum nächsten gehetzt war. Sein Gesicht war unbekannt, er gehörte nicht zu den üblichen Ärzten, die ihre Zeit in der Krankenstation opferten. Da Clara sofortige Hilfe brauchte, musste dieser Mann genügen. Er blickte auf und hielt in seiner Schrubberei inne. Erschöpfung legte seine Augenwinkel und seine Stirn in Falten. "Ich bin gleich bei Ihnen." Er sprach nicht unfreundlich, nur müde. "Ich habe keinen Augenblick Zeit, Sir." Mercy durchquerte das Zimmer in Richtung des Kinderbettes. "Dieses süße Kind wird schnell schwächer, das ist sie." Behutsam ließ Mercy das Mädchen hinunter, dessen Gliedmaßen hin und her wackelten und das so gut wie keine Kraft und kein Leben mehr hatte. Mercy ließ sich neben dem Bettchen auf die Knie fallen, streichelte Claras Wange und Stirn und strich verfilzte Haarsträhnen zurück. Das schmutzige Gesicht des Mädchens war verschrumpelt, die Augen geschrumpft, die Lippen rissig. "Verlass mich nicht, liebes Herz. Der freundliche Arzt wird dich wieder gesund machen. Das verspreche ich dir." Zum Glück zögerte der Arzt nicht lange, sondern kam schnell zu ihnen herüber. Er kniete auf der gegenüberliegenden Seite des Kinderbettes und überprüfte den Puls des Säuglings, wobei jede seiner zügigen Bewegungen einen Hauch von Dringlichkeit verströmte. "Was sind die Symptome Ihrer Tochter?", fragte er, während er erst ein Augenlid und dann das andere anhob. "Sie ist nicht ..." Clara war nicht die Tochter von Mercy. Ja, sie hatten das gleiche blonde Haar. Aber konnte die Ärztin nicht sehen, dass Mercy keinen Ehering trug? Kaum hatte sie die stumme Frage gestellt, schimpfte sie mit sich selbst. Ein Ehering war nicht notwendig, um Kinder zu bekommen, schon gar nicht dort, wo sie herkam. Dieser Arzt wusste das offenbar auch. Er legte ein Instrument auf Claras Brust. "Ihre Symptome?" "Sie kann nichts bei sich behalten, Sir. Weder Flüssigkeiten noch feste Nahrung. Es kommt alles auf die eine oder andere Weise heraus." Der Arzt stand so plötzlich auf, dass Mercy zusammenzuckte. "Wie lange hat sie schon das Erbrechen und den Durchfall?" "Es fing gestern Abend an..." "Und Sie bringen sie erst jetzt her?" Irritation schwang in seiner Stimme mit. "Ich hätte sie früher gebracht, wenn ich das gewusst hätte, Sir", antwortete Mercy. Wenn Claras Mutter nur daran gedacht hätte, früher nach ihr zu rufen. "Fieber?" "Gekommen und gegangen." Der Arzt murmelte etwas vor sich hin, während er in einer Truhe nach Vorräten kramte. Er kam mit einem Teelöffel und einem kleinen braunen Fläschchen zurück. "Normalerweise würde ich vorschlagen, dass das Kind eine milde Lösung aus Salz und warmem Wasser trinkt, bis das Gift ausgeschieden ist und das Erbrochene klar ist." "Gift, Sir?" "Ihre Symptome deuten auf Cholera infantum hin." Ein Schauer lief Mercy den Rücken hinauf. Die meisten Leute nannten es Sommerdurchfall, weil es in den Sommermonaten auftrat, wenn die Hitze den Gestank auf den Straßen und in den Gräben fast unerträglich machte. Im letzten August hatte sie hilflos mit ansehen müssen, wie ein Dutzend kleiner Kinder in ihrer Nachbarschaft dahingesiecht war, darunter auch ihr eigener kleiner Bruder. "Das kann nicht sein, Sir", sagte Mercy. "Es ist noch nicht Sommer." "Die Cholera infantum kann zu jeder Jahreszeit auftreten." Der Arzt schraubte den Deckel der braunen Flasche ab und schüttete eine kleine Menge in den Löffel. "Die Krankheit hängt mit verdorbener Nahrung zusammen, möglicherweise mit verdorbener Milch." Mercy kämmte mit ihren Fingern Claras Haar zurück. Milch war rar in den Slums. Hatte Claras Mutter welche gefunden? Wenn ja, hätte sie dem Mädchen die Leckerei in der Erwartung gegeben, dass sie sie ernähren und nicht vergiften würde. "Hebt ihren Kopf", befahl er. Mercy hob Claras Körper an. Er führte den Löffel an den Mund des Mädchens. "Sie ist zu dehydriert und wird nicht aufstehen, um zu trinken. Unsere beste Hoffnung ist, ihr alle zehn bis fünfzehn Minuten Acetozon zu verabreichen." Mit überraschender Zärtlichkeit schob er ihr den Inhalt zwischen die Lippen. Er betrachtete das blasse, nicht ansprechbare Gesicht einen langen Moment lang, bevor er Mercy den Löffel und die braune Flasche hinhielt. Sie nahm die Dinge zögernd entgegen. "Sir?" "Sie können die nächste Dosis verabreichen, wenn ich Ihnen sage, dass es Zeit ist. In der Zwischenzeit werde ich einen Einlauf für sie vorbereiten." Mercy nickte. Er durchquerte den Raum und suchte erneut in der Truhe. Dann legte er eine Spritze und einen Katheter bereit und begann, aus mehreren Flaschen eine Lösung zu mischen. Am feinen Schnitt seiner Kleidung und an der Art, wie er sich hielt, konnte sie erkennen, dass er ein Gentleman war. Aber seltsamerweise waren sein Gesicht und seine Arme so sonnengebräunt wie die eines Hafenarbeiters. Vielleicht war er vor kurzem aus Indien oder Afrika oder einer der anderen tropischen Kolonien zurückgekehrt. Sie hatte gehört, dass es an solchen Orten das ganze Jahr über herrlich warm sei. Das waren die Orte, von denen sie im Winter träumte, wenn sie nur genug Kohle hatten, um nicht zu erfrieren, aber nie genug, um warm zu sein. "Sind Sie neu in der Apotheke, Sir?", fragte sie, wobei ihre Neugier wie immer die Oberhand gewann. "Nein." Sein Rührstab klirrte gegen den Glasbehälter, als er die trübe Flüssigkeit umrührte. "Ich helfe Dr. Bates nur hin und wieder für ein paar Tage, wenn ich in der Stadt bin." "Oh, Dr. Bates. Er ist ein feiner Herr." Nicht nur, dass er ihr seine Behandlungen nicht in Rechnung stellte, er war auch immer freundlich und gab ihr hilfreiche Ratschläge. Sie schwenkte den Inhalt der braunen Flasche. Wie viel würde dieser neue Arzt heute von ihr verlangen? Würde das Angebot für ihre Schuhe ausreichen? Sie waren das letzte, was sie besaß und das einen gewissen Wert hatte. Den Rest ihrer Besitztümer hatte sie längst verpfändet. Würde sie, wie einige der Frauen, die sie kannte, anfangen müssen, Gefallen für das, was sie brauchte, einzutauschen?
Kapitel 1 (3)
Allein die Vorstellung stieß sie ab. Aber als sie mit einem Finger an Claras zarter Nase entlangfuhr und die Konturen ihres Gesichts bis zu ihrem Kinn nachzeichnete, konnte sie langsam verstehen, was manche Frauen zu solch verzweifelten Maßnahmen trieb. Mercy warf einen Blick auf den Arzt und sah, wie er sie anstarrte. Sie rechnete fast damit, dass er ihre Gedanken lesen würde, dass sie in seinen Augen das gleiche unzüchtige Kalkül sehen würde, das sie in Tom Kilkennys Augen gesehen hatte, als er ihr gesagt hatte, sie könne in seinem Pub als Serviermädchen arbeiten. Sie wusste so gut wie jeder andere, dass Toms Kellnerinnen mehr taten, als nur Bierkrüge auszuteilen. Sie hatte Tom gesagt, dass sie lieber ins Arbeitshaus gehen würde. Er hatte nur gelacht und sie gewarnt, dass das Arbeitshaus ihre hübschen Gesichtszüge ruinieren und sie in eine Hexe verwandeln würde, so dass sie niemand mehr haben wollte. Mercy musste nur daran denken, wie sehr sich Patience in den wenigen Monaten, die sie im St. Matthew's Bethanl Green Workhouse verbracht hatte, verändert hatte. Bevor sie hineinging, war Patience wie ein seltener grüner Grashalm gewesen, der in einer dunklen Gasse durch die Müllberge ragte. Aber sie war so verkümmert, dass Mercy bei jedem Besuch im Arbeitshaus ihre Schwester kaum noch erkannte. Ein Grund mehr, warum Mercy eine Arbeit finden musste, damit Patience wieder zu Hause wohnen konnte. Der Arzt wandte seine Aufmerksamkeit Clara zu, aber nicht bevor Mercy das Mitgefühl in seinem Gesichtsausdruck erkannte. Sie tat ihm leid, weil er dachte, Clara sei ihre Tochter. Sie sollte ihn korrigieren, aber was, wenn seine Annahme ihn dazu motivierte, sich noch mehr für die Rettung des Kindes einzusetzen? "Es ist Zeit für einen weiteren Löffel Acetozon", sagte er, während er den Katheter vorbereitete. Mercy schüttete das Medikament in den Löffel, nahm Clara in den Arm und schüttete die Flüssigkeit langsam in den Mund des Mädchens, so wie es der Arzt getan hatte. "Da bist du ja, Süße." Sie stellte sich Claras bezauberndes Lächeln vor, das Lächeln, das sie Mercy gestern Morgen geschenkt hatte, als Mercy den Kindern, die in ihrem Haus wohnten, halbe Brötchen gebracht hatte. Gelegentlich gab Mr. Hughes, der alte Bäcker drüben in der High Street, Mercy die Brötchen, die abgestanden waren. Das war eine nette Geste. Sie nahm an, dass er es tat, weil sie einmal einen Jungen davon abgehalten hatte, einen Korb mit frischem Brot aus seinem Laden zu stehlen. Auch wenn die Brötchen härter waren als ein Zinntopf, so waren sie doch Nahrung. Und Clara war nur eines der Kinder, denen Mercy helfen wollte, wann immer sie konnte. Sie beugte sich vor und drückte Clara einen Kuss auf die eingefallene Wange und wartete darauf, die schwache Wärme des Atems der Kleinen zu spüren. Stattdessen herrschte Stille. Mercy setzte sich auf, um die graue Flüssigkeit zu sehen, die aus Claras Mundwinkel tropfte. Ihr Magen drehte sich mit einem tiefen Wissen, das sie ignorieren wollte. Sie schob den Löffel unter die auslaufende Medizin und führte ihn wieder an die Lippen des Mädchens. "Komm jetzt, Lämmchen. Du musst das nehmen." Sie versuchte, es hineinzuschütten, aber es tropfte wieder heraus. Sie versuchte es immer wieder und murmelte: "Bitte, Süße, bitte ..." Schließlich wurde sie sich sanfter Finger bewusst, die am Löffel zerrten und versuchten, ihn ihr zu entreißen. Sie riss ihren Blick von Clara los und sah den Arzt ihr gegenüber. Seine Brauen zogen sich über mitleidige Augen. Wie konnte er es wagen, so leicht aufzugeben? Sie wollte seine Hand wegstoßen, ihren Protest herausschreien und sich an den Löffel klammern, als ob sie sich dadurch an die Hoffnung klammern könnte. Aber da sie in ihren achtzehn Jahren zu oft den Tod gesehen hatte, wusste sie, dass der Kampf aussichtslos sein würde. Sie ließ ihren Griff los und ließ ihre Hände in ihren Schoß fallen. Der Schmerz in ihrer Brust ließ sie nicht so leicht los. Er packte sie so fest, dass sie Mühe hatte, einen Atemzug einzuziehen. Dann kämpfte sie darum, den Schmerz zu verdrängen, so wie sie es immer tat. Sie hatte vor langer Zeit gelernt, ihn zu verdrängen, sonst könnte sie vor Kummer verrückt werden. "Es tut mir leid." Der Arzt lehnte sich auf seinen Fersen zurück, und die Hagerkeit furchte weitere Falten in sein Gesicht. Mercy beugte sich hinunter und küsste die Stirn des kleinen Mädchens und betete, dass ihr Kuss das Kind auf seiner Reise zu einem besseren Ort salben würde. Sicherlich würde jeder Ort im Himmel oder auf der Erde besser sein als London.
Kapitel 2 (1)
======================== zwei ======================== Du kommst doch morgen wieder, oder nicht?" Bates legte das letzte medizinische Material in die Truhe und schloss den Deckel. Joseph Colville krempelte seine Ärmel hoch und fummelte an seinen Manschettenknöpfen herum, wobei er nach jeder Ausrede suchte, um einen weiteren Tag in der Shoreditch Dispensary zu vermeiden. "Ich fürchte, ich habe bereits Pläne für den morgigen Tag." Sein Kricketspiel im Marylebone Cricket Club war ein ebenso triftiger Grund wie jeder andere. "Und was ist mit dem Tag danach?" Bates blieb hartnäckig. "Du weißt, dass ich bald nach Wiltshire aufbreche. Ich muss das Anwesen und meine Tante besuchen, bevor zu viel Zeit vergeht." Bates richtete sich zu seiner vollen Größe auf, die deutlich unter Josephs Kinn fiel. Mit seinen zweiundsechzig Zentimetern hielt sich Joseph nicht für übermäßig groß, aber er überragte Bates. Obwohl sein alter Freund von zierlicher Statur war, hatte er eine grenzenlose Energie, um die ihn Joseph beneidete. Und grenzenloses Mitgefühl. Die einfache Wahrheit war, dass Dr. Bates ein Heiliger war. Wie sonst könnte der Mann so viel Zeit für die Ärmsten der Armen in London aufwenden? "Dann sollten Sie nach Ihrer Rückkehr vom Land in Erwägung ziehen, sich mir anzuschließen", sagte Bates. "Ich würde am College ein gutes Wort für Sie einlegen, und Sie könnten ein paar Klassen unterrichten." "Sie werden einen unerfahrenen und jungen Arzt wie mich nicht wollen." "Blödsinn. Sie werden dich wollen, das wissen wir beide." Joseph zuckte mit den Schultern. Er war ein hervorragender Schüler gewesen. Mehr als das, aber das College würde ihn wegen des Prestiges wollen, das seine Titel und sein Reichtum mit sich bringen würden. Bates räusperte sich. "Wenn Sie unterrichten würden, könnten Sie den Rest Ihrer Zeit hier in der Apotheke verbringen. Es hat sich herausgestellt, dass mein Partner diesen Sommer in den Ruhestand geht, und ich brauche jemanden, der seinen Platz einnimmt." Joseph drehte Bates den Rücken zu und steckte seine Arme in seinen Mantel. Obwohl der Mann wie ein Vater geworden war, der denjenigen ersetzte, den Joseph verloren hatte, konnte er sich nicht mit Bates' Leben abfinden. Sie kannten sich, seit Joseph die Harrow School besucht hatte, wo Dr. Bates als Gemeindechirurg tätig war. Bates war dabei gewesen, als Joseph die Nachricht erhielt, dass seine Familie während einer Epidemie, die in London wütete, an Cholera erkrankt war. Und Bates war dabei gewesen, als Joseph erfuhr, dass seine Mutter, sein Vater und sein Bruder alle der Krankheit erlegen waren. Nachdem Joseph sein Studium in Oxford beendet hatte, war Bates derjenige gewesen, der ihn unterstützte, als er sich um ein Studium am Royal College of Physicians bemühte. Keines der Mitglieder des Adelsstandes hatte verstanden, wie der betitelte Lord Colville, Baron von Wiltshire, seine Pflichten gegenüber dem Parlament und die anderen Privilegien seines Standes über Bord werfen konnte, um die Arbeit eines einfachen Bürgers zu verfolgen und Arzt zu werden. Seine Mitbürger aus dem Adel hatten sich nicht darum gekümmert, dass ein Titel und der Besitz seiner Familie niemals für ihn als zweitgeborenen Sohn bestimmt waren. Sie hatten sich nicht darum gekümmert, dass er Gottes Ruf gespürt hatte, mehr aus seinem Leben zu machen als Zigarren zu rauchen und Brandy in der London Tavern zu trinken und Schildkrötenkoteletts im Speisesaal der Surrey Oak zu essen. Seine Entscheidung, Arzt zu werden und später als Schiffsarzt auf eine einjährige Reise nach Indien zu gehen, hatten sie sicher nicht verstanden. Für noch mehr Klatsch und Tratsch sorgte er, als er kurz nach seiner Rückkehr erneut als Schiffsarzt auf einem Teeklipper nach Shanghai fuhr. Joseph konnte sich die Entscheidungen, die er getroffen hatte, nicht erklären, konnte sich nicht erklären, was ihn antrieb. Alles, was er wusste, war, dass er gehen musste. Und alles, was er jetzt wusste, war, dass er wieder gehen musste. Und zwar bald. Seit die Kate Carnie letzten Monat angedockt hatte, war der unruhige Drang in ihm hin und her gewandert, wie einer der eingesperrten Tiger, die er in Indien gesehen hatte, immer unruhig, immer darauf bedacht, sich zu bewegen, als ob das irgendwie die Dunkelheit vertreiben könnte, die tief in seiner Seele schwebte. Im Büro herrschte Stille, die das scharfe Prasseln der Regentropfen gegen das vergitterte Fenster noch verstärkte. Der Maiabend war länger geworden, aber die Schatten der Nacht hatten sich mit der Rückkehr des Regens eingeschlichen. Die Laterne in der Mitte des Schreibtisches konnte die Düsternis nicht vertreiben. Joseph rollte mit den Schultern und versuchte, die Anspannung zu lösen, die sich in seiner Brust aufgebaut hatte, während er den ganzen Tag eine arme Seele nach der anderen versorgt hatte. Aber die Anspannung wurde nur noch stärker, wie Geigensaiten, die unter den geschickten Fingern eines Maestros gestimmt werden. Er zwang sich, sich umzudrehen und sich Bates zuzuwenden. Sein Freund verdiente die Wahrheit von ihm. Bates lehnte sich an den Schreibtisch, die Füße an den Knöcheln gekreuzt und die Arme bequem verschränkt. Obwohl sein strähniges weißes Haar in Unordnung stand und sein Anzug zerknittert war, behielt er eine vornehme Haltung bei. Joseph war immer wieder erstaunt, dass dieser Mann, der so unermüdlich arbeitete, nie müde oder unruhig wirkte. Seine Augen waren hinter der Schildpattbrille rund und strahlten eine väterliche Besorgnis aus, die Joseph einen unwillkommenen Schmerz in das Herz trieb. "Ich bin noch nicht bereit, mich niederzulassen." Joseph bot Bates die einzige Erklärung an, die ihm einfiel, die gleiche, die er dem Arzt gegeben hatte, als er das letzte Mal zu Hause war. Der ältere Mann lehrte jetzt am King's Royal College of Physicians, wo er jede Gelegenheit nutzte, um seine Medizinstudenten zu ermutigen, sich mit der Notlage der Armen zu befassen. Es war kein Geheimnis, dass die erste Stadt zu einem nationalen Schandfleck geworden war. In den letzten zehn Jahren hatte der Zustrom von Arbeitern nach London das Angebot an Arbeitsplätzen und Wohnungen bei weitem übertroffen. Die Zustände in der Stadt hatten ein bis dahin unbekanntes Ausmaß erreicht. Der Mangel an Arbeit und Wohnraum führte in den ausufernden Slums zu Hunger, Armut und Krankheiten. Die Probleme drohten, das Leben aus der großartigsten Stadt der Welt zu vertreiben, so wie der Gestank und die dicken Abwässer in der Themse jedem, der sie einatmete, die Luft abzuschnüren drohten. Bates wollte mit der Shoreditch Dispensary etwas bewirken, er streckte seine Hand aus und zeigte Tag für Tag Mitgefühl für die leidenden Menschen. Aber seine Bemühungen hatten in der Gemeinde Shoreditch nichts bewirkt, soweit Joseph das beurteilen konnte. Das Gebäude, die Straße, die Nachbarschaft waren nur noch baufälliger geworden, seit Joseph das letzte Mal dort gewesen war. Und die Menschen waren nur noch hagerer und hohlwangiger geworden.
Kapitel 2 (2)
Die Probleme schienen unüberwindbar, so gewaltig wie die Bergketten, die er in Indonesien gesehen hatte. Wer könnte eine solche Kluft zwischen Arm und Reich überwinden? Der Kontrast zwischen den beiden getrennten Welten schien völlig unüberbrückbar zu sein. "Wie können Sie das ertragen, Bates?" Die Frage rutschte ihm heraus, bevor Joseph sie verhindern konnte. "Was ertragen?" "Die Verzweiflung in den Gesichtern, den Herzschmerz, die Möglichkeit, so wenig für sie zu tun ..." Bates betrachtete Joseph, seine klugen Augen verengten sich in Gedanken. Joseph schätzte es, dass sein Freund nie oberflächliche Antworten gab. Er konnte sich auf Bates verlassen, wenn er die Wahrheit sagte, auch wenn sie nicht leicht zu hören war. "Ich kann vielleicht nicht jedem helfen", sagte Bates langsam, "aber ich helfe denen, die Gott mir jeden Tag in den Weg stellt. Ein Leben nach dem anderen, ein kleiner Unterschied nach dem anderen. Meine Methoden sind nicht revolutionär. Aber ich tue den kleinen Teil, zu dem Gott mich berufen hat, und wenn ich ihm gehorche, gibt er mir die Kraft, die ich brauche, um die anstehende Aufgabe zu bewältigen." "Was ist mit denen, denen Sie nicht helfen können?" beharrte Joseph. "Wie das Kind mit der Cholera infantum? Die Mutter hat es zu spät eingeliefert. Der Säugling war praktisch schon tot, als sie ankam." "Meinst du das Kind, das Mercy zu uns gebracht hat?" "Sie ist zu jung, um Mutter zu werden." Joseph konnte seine Verärgerung nicht unterdrücken. "In ihrem Alter sollte sie keine Kinder haben, denn sie hat offensichtlich keine Ahnung, wie man sich um sie kümmert." Joseph war nicht mit jeder Philosophie einverstanden, die seine Freunde in Bezug auf die Armen vertraten, insbesondere nicht mit so unverblümten Aussagen wie "Wenn sie sich nicht ernähren können, sollten sie sich nicht fortpflanzen". Vielleicht ging er nicht ganz so weit, dass er meinte, die Armen sollten keine Kinder mehr bekommen, aber nach der Vernachlässigung, die er während seiner Arbeit in der Krankenstation immer wieder erlebt hatte, begann er zu glauben, dass arme Frauen zumindest darüber aufgeklärt werden müssten, wie sie für ihre Kinder sorgen sollten. "Mercy war nicht die Mutter des Kindes." Bates nahm seine Brille ab und wischte sie mit dem Rand seiner Weste ab. "Ich vermute, die Mutter war bei der Arbeit oder vielleicht selbst krank, so dass sie nicht in der Lage war, das Kind zu bringen. Und Mercy, die das Kind in Not sah, eilte herbei und hoffte, es zu retten." Joseph stellte sich die junge Frau vor, die sich über das tote Kind beugte, ihre zarten Gesichtszüge vor Schmerz angespannt, ihre Augen vor Kummer geschwollen. Hübsche Augen, dachte er, vor allem ihre blaugrüne Farbe. "Sie müssen sich irren. Sie war die Mutter des Säuglings..." "Mercy kommt immer wieder mit dem einen oder anderen Kind herein. Sie ist ein Engel der Barmherzigkeit in dieser Gemeinde, auch wenn sie es nicht weiß." Bates gluckste leise. "Ihr Name passt gut zu ihr." Wieder stellte sich Joseph die Frau vor, wie sie schließlich aufgestanden war. Sie hatte Joseph überrascht, indem sie sich bückte und ihren Stiefel aufschnürte. "Danke, dass Sie es versucht haben, Sir", sagte sie mit gebrochener Stimme. "Ich bin Ihnen sehr verbunden." Dann zerrte sie ihren sockenlosen Fuß aus dem Stiefel und hielt ihn ihm hin. "Wollen Sie meine Stiefel als Bezahlung nehmen, Sir? Das ist alles, was ich habe." Joseph hatte versucht, nicht vor der Aussicht zurückzuschrecken, den dreckigen Vorwand für einen Schuh anzufassen, geschweige denn, die Frau barfuß durch die Londoner Straßen laufen zu lassen. Natürlich hatte er darauf bestanden, dass sie ihre Stiefel behielt und dass er keine Bezahlung verlangte. Er dachte sich, dass sie jeden Penny brauchen würde, um den Bestatter für einen Sarg und ein ordentliches Begräbnis zu bezahlen. "Mercy trägt ihren Teil dazu bei, etwas zu bewirken", fuhr Bates fort. "Stellen Sie sich vor, jeder würde das tun - einen kleinen Beitrag leisten, um die Menschen zu erreichen. Und dann stellen Sie sich vor, dass all diese kleinen Beiträge zusammengerechnet werden. Wir könnten sehr viel Gutes bewirken." Joseph nickte. Er wusste, dass die Veränderungen irgendwo beginnen mussten. Es war besser, im Kleinen anzufangen, als nur herumzusitzen und über die Probleme zu jammern, wie es viele seiner Altersgenossen zu tun pflegten. Er hatte von Organisationen gehört, die Wohltätigkeitsvereine gründeten, von anderen besorgten Mitgliedern der Oberschicht, die den Armen wirklich helfen wollten, wie es sein Vater getan hatte. Aber war das zu wenig und zu spät? "Die Frage, die ich an dich habe, mein Sohn, ist folgende." Bates setzte seine Brille wieder auf und blickte in seiner direkten Art durch die Gläser. "Was ist die kleine Rolle, zu der Gott dich ruft? Suchst du seine Führung oder läufst du davor weg?" Joseph zupfte an den großen goldenen Knöpfen seines Mantels. Er hatte sich über die Konventionen hinweggesetzt und war Arzt geworden. Er half Seeleuten und Passagieren auf ihren Reisen. Außerdem verlangte er nicht die Höflichkeit und die Rechte seines Standes und Titels. Was erwartete Gott noch von ihm? Hatte er nicht schon genug zu tun? Obwohl die Fragen ihn erdrückten wie der rußige Nebel, der die Stadt durchzog, schluckte er den bitteren Geschmack hinunter. "Du weißt immer, wie du mich dazu bringst, tiefer zu denken." Bates stieß sich vom Schreibtisch ab und durchquerte den Raum in Richtung Joseph. Der ältere Mann zog ihn in eine Umarmung, drückte ihn fest an sich und klopfte ihm dann auf den Rücken. Als Bates sich entfernte, lächelte er zärtlich. "Du kannst dich auf mich verlassen, Joseph, bei allem. Immer. Ich hoffe, du weißt das, mein Sohn." "Natürlich", sagte Joseph. "Ich danke Ihnen. Gleichfalls." "Heißt das, Sie ziehen die Partnerschaft in Betracht?" Die Ernsthaftigkeit in Bates' Gesichtsausdruck sagte Joseph mehr als seine Worte. Bates brauchte ihn, wenn er die Hoffnung hatte, die Apotheke langfristig offen zu halten. "Ihre Studenten", sagte Joseph, "ist denn keiner von ihnen bereit?" Bates' Schultern sackten ein, das erste Anzeichen von Entmutigung, das er heute zeigte. "Ich brauche jemanden, der sowohl Zeit als auch Geld hat, Joseph. Die meisten von ihnen haben nur Zeit, und selbst die ist begrenzt. Joseph unterdrückte einen Seufzer. Er war nicht die Lösung für Bates' Problem. Sicherlich konnte sein Freund erkennen, dass er nicht der richtige Mann war, um eine Partnerschaft in der Apotheke einzugehen. Ja, er kümmerte sich um die Menschen in dieser Gemeinde, und ja, er ging immer in dem Wissen, dass seine Dienste notwendig waren und geschätzt wurden. Aber die Mission hier war Bates' Leidenschaft, nicht seine eigene. Zumindest konnte es an diesem Punkt seines Lebens nicht mehr seine Leidenschaft sein. "Es tut mir leid." Joseph wählte seine Worte mit Bedacht. "Ich kann keine Verpflichtung eingehen, von der ich fürchte, dass ich sie nur brechen würde." Der ältere Mann lächelte reumütig, dann tätschelte er Josephs Wange, bevor er sich zum Gehen wandte. Bates trat in den Flur und sprach ein paar Worte mit dem Fahrer ihrer Droschke, der vor kurzem eingetroffen war, um sie und die medizinischen Güter nach Hause zu bringen. Als er in den Raum zurückkehrte, war der Kummer aus seinem Gesicht verschwunden und er warf Joseph ein Grinsen zu. "Da ich Sie nicht zum Bleiben überreden kann, kann ich mit einer weiteren beträchtlichen Spende für die Betriebskosten der Apotheke rechnen?" "So gut wie erledigt." Der Knoten in Josephs Magen löste sich ein wenig. Vielleicht konnte er den Armen nicht so dienen, wie Bates es tat, aber er konnte sein Geld für die Sache spenden. Das zählte doch sicher auch etwas.
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