Eine zögerliche Freundschaft

Prolog (1)

Prolog

Januar 1923

Ihre Mutter schlief jetzt. Ein leises Schnarchen kam von ihren Lippen, und Dani tätschelte ihr die Wange. Mutter und Vater hatten sich die ganze Nacht gestritten. Deshalb war Mutter auch so müde. Sie hatten sich gestritten, und dann hatten sie sich umarmt und geküsst und geohrfeigt, und dann hatten sie sich wieder gestritten. Beim letzten Mal war Vater zu lange weg gewesen, und Mutter hatte sich Sorgen gemacht und war herumgelaufen und hatte an ihren Fingernägeln gekaut, bis sie bluteten, obwohl sie nie an ihren Nägeln kaute. Sie waren hübsch und für Daddy lackiert. Genau wie Mutters Lippen. Mutter mochte Daddy. Daddy mochte Mutter. Sie mochten sich zu sehr, sagte Tante Zuzana. Tante Zuzana mochte Papa nicht. "Er ist ein Dummkopf", sagte sie.

Keine von Mutters Tanten mochte ihn. Tante Lenka sagte, er sei zu hübsch, und Tante Vera meinte, er mache zu viel Ärger. "Du solltest Daniela mitnehmen und zurück nach Cleveland kommen, Aneta", sagten sie zu Danis Mutter. Mutter war bei ihnen aufgewachsen und war daher an ihre Meinung gewöhnt. Aber Mutter schüttelte nur den Kopf, wenn die Tanten solche Dinge sagten.

"Ich habe George Flanagan gewählt, Tety. Er ist das, was ich will. Und ich will nicht, dass du schlecht über ihn redest. Ich bin Georges Frau. Daniela ist Georges Tochter." Mutter nannte sie nie Daniela, außer wenn sie mit den Tanten sprach.

Die Tanten meinten, sie solle nach ihrem Urgroßvater Daniel, dem ersten Kos in Cleveland, benannt werden, und aus irgendeinem Grund hatten Mutter und Vater dem zugestimmt.

"Daniela Flanagan ist ein perfekter Name", sagte Daddy immer.

"Ich bin nicht perfekt", hatte Daniela ihm gesagt.

"Natürlich bist du das. Genau wie deine Mutter. Sie hat auch den perfekten Namen."

"Aneta bedeutet barmherzig", hatte Dani wissend nachgeplappert. Die Tanten hatten dafür gesorgt, dass sie solche Dinge wusste.

"Das stimmt. Du bist so ein kluges Mädchen. Deine Mutter hatte Erbarmen mit mir ... und hat mich geheiratet."

"Auch wenn die Tanten dich nicht mögen?"

"Ja. Auch wenn die Tanten mich nicht mögen."

"Ich mag dich, Daddy."

"Ich mag dich auch, Dani Flanagan."

Sie mochte es, wie das Haus ein wenig wackelte, wenn Daddy zu Hause war. Seine schweren Stiefel auf dem Boden, sein Lachen, sein Geruch, seine Unfähigkeit, still zu sein. Daddy war nie still. Er schrie oder lachte oder stampfte oder schnarchte.

Mutter schnarchte jetzt, aber sie schnarchte leise. Mutter war müde.

Dani glitt aus ihren Armen und sammelte die Bücher ein, die sie bei O'Brien's gekauft hatten. Mutter hatte versucht, den ganzen Tag über beschäftigt zu bleiben, obwohl sie müde war. Sie waren in die Holy Name Cathedral gegangen und hatten eine Kerze für Daddy angezündet. Dann hatten sie Schofield's Flower Shop auf der anderen Straßenseite besucht, um an den Rosen zu riechen, einen Hot Dog von einem Verkäufer gekauft und ihren Ausflug bei O'Brien's Books, ihrem Lieblingsladen, beendet. Mutter mochte Bücher, aber am liebsten mochte sie es, wenn Dani ihr erzählte, worum es in den Büchern ging, ohne auch nur den Einband zu öffnen.

Das große blaue Buch mit den ausgefransten Stoffkanten hatte einmal einem Jungen mit langen, schlanken Händen und einem kränklichen Husten gehört. Die Geschichte handelte nicht von ihm. Aber er hatte sie geliebt ... einst. Er hatte beim Lesen vor sich hin gemurmelt, und seine Stimme klang wie die von Mr. O'Brien. Mutter hatte gesagt, dass Mr. O'Brien aus Irland stammte wie Daddy ... also war der Junge, dem das Buch gehört hatte, vielleicht auch aus Irland. Vielleicht hatte Mr. O'Brien es über das Meer bis nach Chicago gebracht, um es in seinem Buchladen zu verkaufen.

Die anderen Bücher, die Mutter gekauft hatte, waren schon lange nicht mehr von jemand anderem gelesen worden. Eines erinnerte sie an ein Paar sich windender Pobacken, worüber Dani kicherte. Sie vermutete, dass das Buch benutzt worden war, um einen kleinen Körper am Esstisch zu stärken. Das letzte Buch, ein neues, füllte Danis Geist mit Grau. Da war nichts. Das Buch war nicht geöffnet oder geliebt oder sogar gehasst oder gehalten worden. Zumindest nicht lange genug, damit sich die Geschichte von jemandem in die Fäden oder das Papier eingraben konnte.

Dani erzählte Mutter immer, was sie sah, und Mutter sagte, sie sei gut im Erzählen. Aber Dani war nicht gut in Geschichten. Sie konnte sich selbst keine Geschichten ausdenken. Meistens fiel ihr nicht einmal etwas zum Zeichnen ein. Aber sie hatte ein Bild von dem Kätzchen gemalt, das sie wollte. Charlie. Mr. O'Brien hatte hinter seinem Laden eine Kiste mit Kätzchen, die für ein neues Zuhause bereit waren. Dani wollte eines. Sie wollte unbedingt eins. Sie hatte ein Dutzend Bilder von Charlie gemalt und sie überall im Haus verteilt.

Mutter wollte nicht wirklich, dass sie eines bekam. Aber Daddy sagte, er würde mit Mutter über die Kätzchen sprechen. Er sagte, Dani müsse nur warten, bis er wieder nach Hause käme, und dann würden sie Charlie gemeinsam abholen.

Vielleicht könnte sie Charlie besuchen gehen, während Mutter ein Nickerchen machte. Sie würde es nicht wissen.

Dani trug ihre Schuhe und ihren Mantel aus dem Zimmer. Mutter würde ihr Rascheln hören, wenn sie sie neben dem Bett anzog. Mutter hatte gute Ohren. Aber sie rührte sich nicht einmal, als Dani die Tür schloss. Sie war fest eingeschlafen.

Dani schob ihre Füße in ihre Stiefel. Sie waren zu klein geworden. Papa sagte, dass sie jedes Mal wuchs, wenn er weg war. Mutter sagte ihm, dass er dann besser nicht mehr weggehen sollte. Aber Danis Mantel passte gut. Ihre Mütze auch, und sie zog die Ränder über die Ohren, damit sie auf ihrem Spaziergang nicht fror. Es wurde bereits dunkel. Sie würde sich beeilen müssen, um einen guten Blick zu erhaschen. Dann würde sie sofort zurückkommen.

Aber Charlie war so süß. Und Dani blieb zu lange.

Das Läuten der Polizeiglocken begrüßte sie, als sie um die Ecke zu ihrer Straße bog. Sie begann zu rennen, weil sie sicher war, dass Mutter wach sein würde. Sie würde wütend und verängstigt sein. Vielleicht war die Polizei auf der Suche nach Dani.

Zwei Polizeiautos standen vor ihrem Haus, wahllos geparkt, mit eingeschaltetem Licht und offenen Türen. Während sie zusah, fuhr ein weiteres Auto vor, und drei weitere Beamte stürzten heraus und gesellten sich zu den beiden, die bereits im Hof standen. Daddys Auto war auch da.

Die Eingangstür von Danis Haus stand offen. Mrs. Thurston von nebenan sprach mit den Polizisten, die sich gegen die Kälte stemmten und wild gestikulierten.

"Oh nein", rief Dani. Sie waren auf der Suche nach ihr. Mutter würde ihr jetzt niemals ein Kätzchen erlauben.

Niemand hatte sie gesehen. Noch nicht. Dani rannte über den Nachbarhof und schlüpfte leise durch die Hintertür ihres eigenen Hauses, die in die Küche führte, in der Hoffnung, dass sie Mutter zuerst finden würde. Dann könnte Mutter ihnen sagen, dass sie alle gehen sollten, weil Dani zurückgekommen war.

Prolog (2)

Aber die Polizei war schon drinnen. Ein Mann stand in der Tür zwischen der Küche und dem Wohnzimmer. Er trug eine kecke Mütze auf seinem großen Kopf, und sein langer Mantel hing offen, so dass zwei Reihen von Messingknöpfen an seinem dicken Bauch hinunterliefen. Ein goldener Stern lugte hinter dem Revers hervor.

Jemand hatte die Lampen im Haus angemacht. Alle Lampen. Das Haus erstrahlte im Licht. Mutter würde es nicht mögen, wenn alle Lichter an wären und die Türen offen stünden. Die Wärme des Ofens würde in den Januarabend hinausgezaubert.

Der Polizist schaute auf den Boden, und seine Mütze verdeckte den oberen Teil seines Gesichts. Er blickte nicht auf, als sie die Küche betrat. Das Klirren aus dem Vorgarten reichte aus, um die ganze Nachbarschaft zu betäuben.

Wo war Mutter?

Dani ging noch einen Schritt weiter, reckte den Hals und versuchte, über den Tisch zwischen ihr und dem Polizisten hinaus ins Wohnzimmer und zur Haustür zu sehen.

Dann sah sie sie.

Mutter war nicht mehr in ihrem Bett, aber sie schlief noch. Sie und Papa lagen beide in einem Gewirr von Gliedmaßen auf dem Küchenboden.

Mutter würde so froh sein, dass Daddy zu Hause war. Sie hatte gesagt, er käme erst in ein paar Tagen zurück.

Mutter hatte keine Schuhe an, und Papa trug immer noch seinen Mantel und seinen Hut, als wäre er von draußen hereingestürmt und hätte Mutter hochgehoben und herumgewirbelt, sie geküsst und geschaukelt, bis sie beide umgefallen wären. Vielleicht hatte Daddy die Haustür offen gelassen.

Er lag über Mutter, und Dani konnte sein Gesicht nicht sehen. Sie konnte auch Mutters Gesicht nicht sehen. Nur ihre hübschen, nackten Füße und den Saum ihres roten Kleides. Mutters Kleid hatte sich um sie herum aufgeblasen, um sie und Papa, und umrahmte sie in einem großen, roten Herzen.

Der Polizist hob den Kopf.

"Ah, verdammt. Ich habe das Kind gefunden!", rief er. "Malone, kommen Sie her."

Ein weiterer Polizist in passender Uniform, jünger und dunkler, erschien hinter dem ersten und schritt durch die Küche, ohne das rote Herz und das schlafende Paar zu beachten. Er legte Dani eine Hand auf die Schulter und forderte sie auf, sich von dem verwirrenden Bild auf dem Küchenboden abzuwenden.

"Halten Sie sie draußen, bis wir die Sache geklärt haben", sagte der dickbäuchige Polizist und deutete auf die Hintertür. "Und mal sehen, was sie weiß!"

Mehrere weitere Polizisten betraten das Haus durch die Vordertür. Sie hörte ihre Schritte und spürte ihre Anwesenheit hinter dem ersten Beamten.

"Komm jetzt mit, Mädchen", sagte der junge Polizist, und obwohl seine Stimme leise und freundlich war, legte er ihr eindringlich seine große Hand auf die Schulter.

Manchmal nannte Daddy sie so. Der Polizist namens Malone hatte allerdings nicht so eine Stimme wie Daddy. Seine Stimme war weicher. Brummig. Als ob er sie nicht sehr oft benutzte. Als würde er nicht aus vollem Halse singen und schreien, wenn er sprach. Er war auch viel jünger als Daddy, obwohl er irgendwie älter wirkte. Er hatte einen ernsten Mund und dunkle, hängende Augen, die ihn ein bisschen wie Mrs. Thurstons Jagdhund Reggie aussehen ließen.

"Ich muss es meiner Mutter sagen", sagte Dani. Ihre Stimme hallte seltsam wider, als würde sie in der Kirche schreien. "Ich bin schon einmal weggegangen, ohne ihr zu sagen, wohin ich gehe."

Malone ging in die Hocke, so dass sie nicht mehr zu ihm aufblicken konnte, obwohl er ihr immer noch die Sicht auf alles andere versperrte. Sie sah seine kurzzeitige Überraschung und wusste, dass er ihre Augen bemerkt hatte. Die Reaktion war immer die gleiche.

"Wie heißt du, Kleines?", fragte er leise.

"Dani Flanagan." Wieder das Echo, und jetzt konnte sie ihre Zehen nicht mehr spüren. Ihre Füße waren kalt und ihre Brust war heiß.

"Ich bin Officer Malone, Dani. Wir werden nicht weit gehen. Nur durch die Hintertür. Damit wir nicht unter die Räder kommen."

"Sagen Sie ihr, dass ich hier bin?", sagte sie und schlug sich die Hände über die Ohren. Irgendetwas stimmte nicht mit ihr. Irgendetwas stimmte nicht mit Mutter und Daddy. Die Hitze in ihrer Brust stieg ihr in die Augen, und der Schmerz in ihren Zehen kletterte ihre Beine hinauf. Sie wusste nicht, ob sie noch laufen konnte.

"Herrgott, Malone. Bringen Sie sie hier weg", rief der erste Polizist, und Officer Malones Mund verzog sich. Sie glaubte, er mochte den großen Polizisten nicht.

"Komm jetzt mit mir, Dani", drängte Malone.

Sie versuchte, ihre Füße zu bewegen, aber es gelang ihr nicht.

"Malone!"

Ohne ein weiteres Wort nahm Malone sie auf den Arm und stapfte hinaus in die kalte Nacht. Als er den Hinterhof erreichte, blieb er stehen und sah sich nach einem Platz um, wo er sie absetzen konnte.

"Hier, Dani Flanagan", sagte er und setzte sie auf die Bank, auf der Daddy rauchte.

Äußerlich war sie steif und kalt, aber innerlich brannte sie, und das Feuer knisterte und zischte wie die Holzscheite im Ofen. Sie begann zu zittern, und Malone setzte sich neben sie, zuckte aus seinem Mantel und wickelte ihn um sie. Er sagte ihr nicht, dass es ihr gut ging. Er klopfte ihr nicht auf den Rücken oder streichelte ihr die Locken auf dem Kopf, wie Papa es tat, wenn sie aufgeregt war. Aber sein Mantel war warm und groß, und er lenkte sie von der Dunkelheit in und um sie herum ab.

"Wo warst du?", fragte er. "Bevor du nach Hause kamst. Wo warst du?"

"Ich w-war runter zu O'Brien's gegangen. B-aber ich bin nicht reingegangen. Da sind ein paar K-K-Kätzchen in einer B-Kiste in der Gasse hinter dem Laden. Sie sind so süß. Ich wollte sie nur kurz besuchen, aber ich bin zu lange geblieben. Mutter muss sich fragen, w-wo ich bin. Sie muss Angst haben. Sie hat in letzter Zeit oft Angst."

"Als du gegangen bist ... wo war deine Mutter?"

"Sie schlief."

"Und dein Vater? Wo war dein Vater?"

"Er war nicht zu Hause. Er ist erst heute Morgen mit Onkel Darby losgefahren und sollte erst in ein paar Tagen zurückkommen. Er würde meinen Geburtstag verpassen, aber er hat mir gesagt, dass ich eines der Kätzchen haben kann, wenn er nach Hause kommt. Er sagte, er würde mit Mutter sprechen."

"Wann ist dein Geburtstag?"

"Morgen. Ich werde zehn Jahre alt."

Sie dachte, er hätte geflucht, aber das Wort war leise, und sie war sich nicht sicher.

"Hast du dir schon eins ausgesucht? Weißt du schon, welches du willst?"

"Ja. Es ist eine kleine Jungenkatze. Papa hat gesagt, dass keine Mädchenkatzen erlaubt sind, weil wir nur eine brauchen. Der Kater kann keine Babys bekommen. Aber er war trotzdem mein Liebling. Seine Augen sind wie meine. Eins ist braun. Eines ist blau. Das ist sehr selten, sagt Papa. Sehr selten und sehr besonders."

Prolog (3)

"Wie willst du ihn nennen?"

"Charlie."

"Das ist ein guter Name."

"Sie sind tot, nicht wahr?", fragte sie. Sie hatte keine Lust, über Charlie zu reden. Sie wollte ihre Mutter. Sie wollte, dass Daddy herauskam und Malone und den anderen Polizisten sagte, sie sollten nach Hause gehen.

Malone fluchte wieder, und dieses Mal hörte sie es. Er bekreuzigte sich und sah zu ihr hinunter, und seine Augen glänzten, und seine Lippen wackelten.

"Ja, Dani. Das sind sie. Es tut mir so leid."

Menschen starben. Ihre Herzen hörten auf zu schlagen. Der Atem rasselte von ihren Lippen, und das Licht ging aus. Es war nicht so, als würde ein Auto abgewürgt oder eine Glühbirne flackern, obwohl es irgendwie so war. Bewegung, Bewegung, Präsenz ... und dann nichts mehr. Ein verschmutzter Handschuh auf der Straße, der abgesprengte Stiefel eines beinlosen Soldaten. Michael Malone hatte mehr als seinen Anteil an beinlosen Männern gesehen. Der Tod war so unversöhnlich. So unversöhnlich. Er hatte noch nie jemanden gesehen, der von ihm zurückkam.

Die Seele war schnell auf der Flucht. Wenn es eine Seele gab - was auch immer dieses seltsame Phänomen namens Bewusstsein war -, blieb sie nicht im Körper zurück. Sie raste davon. Und der Tod, graugesichtig und übel riechend, holte sich sofort das Fleisch. Er hatte es schon tausendmal gesehen.

Als er jung war, hatte er sich eingebildet, er könne Seelen sehen. Er hatte sogar seiner Mutter von den Farben erzählt, die wie Aquarellfarben um die Köpfe und Schultern mancher Menschen schwebten. Rosa und lavendel, weiß und gelb, er sah sie ganz deutlich, und er sah das Licht, das ihn beschattete, wenn er sein Spiegelbild aus dem Augenwinkel sah. Seine Mutter hatte ihm geglaubt und gesagt, es sei ein Geschenk. Sein Licht war einmal warm gewesen, aber es war Jahre her, dass er es gesehen hatte. Das Licht seiner Mutter war auch warm gewesen, und er hatte es verblassen sehen. Vielleicht nahm seine Mutter seine Gabe mit, als sie wegging.

Er war sich nicht sicher, was mit einer Seele geschah, wenn ein Mensch in Etappen starb. Seine Mutter war in Etappen gestorben. Er nahm an, dass eine Seele wie ein großes Feuer war, das wütete und tobte, bis nur noch Glut übrig war, und Glut war nicht genug, um davon zu leben. Es war besser für einen Mann - oder eine Frau - ganz zu gehen, für die Seele, nicht im Körper zu bleiben, sondern herauszuspringen und loszulassen.

Er hatte sich Sorgen gemacht, dass der langsame Tod seiner Mutter ihren Geist getötet hatte. Darüber machte er sich immer noch Sorgen. War sie frei? Er hoffte, dass sie es war. Er war es nicht. Aber er hoffte, dass sie es war. Und er hoffte, dass die kleine Mary es war. Und Baby James auch. Vielleicht waren seine Mutter und seine Kinder zusammen. Dieser Gedanke hatte ihn getröstet, als nichts anderes es konnte.

Aber er wusste nicht, wie er Dani Flanagan trösten sollte.

"Sie sind tot, nicht wahr?" fragte Dani. Und er sagte ihr die Wahrheit. Ja. George und Aneta Flanagan waren tot.

Er dachte, wie seltsam das Mädchen war, das etwas so Unerträgliches mit einer sanften und wissenden Stimme fragte. Ihm sträubten sich die Haare im Nacken, diese ruhige Gelassenheit, diese emotionslose Aussage. Doch dann füllten sich ihre Augen, und Tränen liefen lautlos über ihre Wangen. Beschämt fischte er Bunny aus seiner Tasche und reichte es ihr. Er dachte nicht einmal nach. Im Nachhinein würde er sich dafür verfluchen, dass er diesen kostbaren Besitz hergegeben hatte, aber er wollte dem Mädchen etwas schenken. Es war der Tag vor ihrem Geburtstag. Zehn Jahre alt, und sie war noch einsamer als er.

Also schenkte er ihr das rosa Kaninchen von Mary.

Es war nicht sehr groß. Es passte in seine Tasche. Er hatte es in den letzten sechs Monaten immer bei sich getragen. Dani nahm das Spielzeug an und hielt es fest, fast verzweifelt, in beiden Händen.

Sie sah zu ihm auf, die Augen immer noch tränenüberströmt, und drehte den Stoffhasen nervös hin und her, während sie über ihre tränenden Augen strich.

Dann schaute sie weg, immer noch sein Angebot umklammernd, aber ein leerer Blick stahl sich über ihr Gesicht. Schock. Das arme Kind stand unter Schock.

"Hase", murmelte sie.

"Ja. Es ist ein Hase. Ein Glückshäschen. Du behältst das eine Minute lang, bis wir herausgefunden haben, was los ist, okay?"

"Aber das gehörte Mary", sagte sie leise.

"Was ... was hast du gesagt?", flüsterte er.

Sie antwortete nicht.

Natürlich hatte er sie missverstanden. Es war sein eigener Wahnsinn. Sein eigener Kummer. Seine eigene Schuld. Sie sah wieder zu ihm auf, ihr Blick war noch immer leer. Ihre Augen hatten ihn in der Küche erschüttert. Das linke war ein klares, blasses Blau, das rechte so braun wie sein eigenes. Hier, in dem spärlichen Licht, konnte er die Farben nicht sehen, aber sie schimmerten, eine viel dunkler als die andere.

"Haben Sie eine Tochter?", fragte sie.

Sein Herz blieb in seiner Brust stehen. Das passierte jedes Mal. Das gleiche Gefühl. Dasselbe Sinken in seinem Bauch und die Anspannung in seiner Kehle.

"Nein", flüsterte er. "Nein. Nicht mehr."

"Er ist ein süßes Häschen", sagte sie und streichelte den genoppten Stoff. Sie zog das Kaninchen an ihre Brust, als würde es sie trösten, und drückte es mit beiden Händen an sich, wobei sie die Augen schloss.

"Die Nachbarin hat gesagt, sie würde sie nehmen, Malone. Die Familie wird benachrichtigt", brüllte Murphy durch die Hintertür. Sowohl er als auch Dani Flanagan zuckten angesichts der plötzlichen Unterbrechung zusammen. Sie öffnete ihre Augen wieder und sah in die seinen.

"Ich möchte meine Mutter und meinen Vater sehen, Mr. Malone. Bitte."

"Nein, Kind. Es tut mir leid. Aber nein."

"Bitte."

Er brauchte noch ein paar Antworten und wusste nicht, wie viel Druck er machen sollte.

"Hast du gesehen, was passiert ist, Dani?"

"Nein. Aber du bist hier. Und sie sind drinnen. Und sie würden nach mir rufen, wenn sie könnten. Sie würden nach mir suchen, wenn sie könnten. Aber sie liegen einfach nur da. Nicht wahr?"

Sie würden nicht mehr lange dort liegen. Murphy hatte es in dem Moment, in dem er durch die Tür gekommen war, für Mord/Selbstmord erklärt, und die Nachbarin, eine Mrs. Jana Thurston, hatte bestätigt, dass es zwischen den Flanagans Ärger gab.

George Flanagan war gewalttätig. Er ist mit den Jungs von Kilgubbin unterwegs. Die North-Side-Gang, glaube ich, nennt man sie. Ein bösartiger Haufen. Aus dem Haus kam immer Geschrei und Streit. Aneta kam mehr als einmal weinend zu mir. Ich habe Schüsse gehört. Er hat sie umgebracht, nicht wahr?

"Ich bringe Sie nach nebenan zu Frau Thurston", bot er an. Er war der unterste Mann auf der Leiter. Er bekam immer die schlechtesten Aufträge. Dies war bei weitem der schlimmste, den er je hatte.

Prolog (4)

"Ich will nicht zu Mrs. Thurston gehen", sagte Dani. "Sie mag weder mich noch Mutter."

Er runzelte die Stirn. "Warum nicht?" Mrs. Thurston hatte den Eindruck erweckt, als seien sie und Aneta Flanagan eng befreundet. Sie hatte viel zu all dem zu sagen gehabt, aber nichts von dem, was Malone in der Küche gesehen hatte, hatte für ihn einen Sinn ergeben.

"Sie war eifersüchtig auf Mutter", flüsterte das Mädchen. "Sie hat gemeine Sachen gesagt und einmal versucht, Daddy zu küssen. Glaubt ihr nicht, was sie sagt. Sie ist keine nette Frau."

Nun, verdammt. Das hatte Malone sich schon gedacht, als Mrs. Thurston ihren gemalten Mund aufgemacht hatte.

"Hast du Familie, zu der du gehen kannst?", fragte er Dani. Er hoffte, sie hatte welche. Gott, er hoffte, dass sie es tat.

"Ich habe Onkel Darby und meine Tante", sagte sie leise. "Und meinen Großvater, obwohl er seltsam ist."

"Tety? Wer ist Tety?" Er war gut in Sprachen, aber dieses Wort kannte er nicht.

"Die Tanten meiner Mutter. Tetka Zuzana, Tetka Vera, und Tetka Lenka."

Die Familie ihrer Mutter. Die Namen klangen osteuropäisch.

"Lieben dich deine Tanten?", platzte er heraus. Die Frage war ihm peinlich, aber er musste es wissen.

"Ja. Sie lieben mich." Ihre Zusicherung beruhigte die Nerven in seinem Bauch. Er wollte nicht, dass das Kind an einen wie Darby O'Shea geriet, falls er der Onkel Darby war, den sie meinte.

"Dann wirst du nicht allzu lange bei Mrs. Thurston bleiben müssen", sagte er. "Wir werden deine Tanten anrufen."

Er hatte das Mädchen in den Vorgarten geführt und stand neben ihr, als ihre Eltern auf Bahren hinausgetragen wurden, die man nicht sehen konnte. Der Leichenbeschauer bereitete sich darauf vor, sie abzutransportieren, und obwohl Malone den Tod an der Somme aus nächster Nähe gesehen hatte, hatte er noch nie einen tragischeren Moment erlebt.

Das kleine Mädchen rannte los, riss sich von ihm los und flehte die Sanitäter an, sich von ihnen verabschieden zu dürfen. Die Sanitäter, die sich anschickten, die Bahren in den hinteren Teil des wartenden Lastwagens zu heben, hielten mit Unbehagen inne.

"Was zum Teufel, Malone?" brüllte Murphy, aber Malone ignorierte ihn. Er war zwölf gewesen, als seine Mutter starb, nicht viel älter als Dani. Und er hatte sich verabschieden dürfen.

Malone folgte dem Mädchen und faltete mit großer Sorgfalt und einem schnellen Herzschlag das Tuch zuerst von George Flanagans Gesicht herunter, dann tat er dasselbe bei seiner Frau.

Dani Flanagan, die noch ihren Mantel trug, drückte ihnen einen Kuss auf die Wangen, ihre Tränen flossen in Strömen, aber ihr Schluchzen hielt sich in Grenzen. Dann trat sie zurück, umklammerte Bunny mit ihren Händen und sah zu, wie sie weggebracht wurden.

Kapitel 1 (1)

1

Januar 1938

Michael Malone war nicht mehr in Chicago gewesen, seit er '31 geholfen hatte, Al Capone zur Strecke zu bringen. Armer Big Al. Er saß derzeit in einer Zelle auf Alcatraz. Malone dachte, selbst Alcatraz wäre besser, als am Neujahrstag auf einem Friedhof in Chicago zu stehen.

Malone hatte fast das ganze Jahr über auf den Bahamas an einem Fall gearbeitet, bei dem es um Offshore-Konten und Geldwäsche ging, was bedeutete, dass er im Moment nussbraun und kälter war als je zuvor in seinem Leben. Er hatte keine Zeit gehabt, sich an Chicago zu gewöhnen, obwohl er sich gut an die Tatsache gewöhnt hatte, dass Irene weg war. Sie war schon sehr lange weg.

Seine Schwester Molly hatte ihm zwei Tage nach Weihnachten eine Nachricht zukommen lassen.

Irene ist tot. Was soll ich tun?

Er war nach Hause gefahren, in das Haus auf der Südseite Chicagos, das Haus, in dem er aufgewachsen war, obwohl es sich nicht mehr wie ein Zuhause anfühlte. Molly war froh, ihn zu sehen. Ihre Kinder waren gewachsen, und sowohl sie als auch ihr Mann Sean waren grauer und dünner geworden.

"Du bist kaum gealtert, kleiner Bruder", hatte Molly gesagt, ihm einen Kuss auf die Wange gegeben und ihn fest an sich gedrückt. Aber sie wussten beide, dass er ein ganz anderer Mann war.

Jetzt sah er zu, wie der Sarg, den er gekauft hatte, ein weißer Sarg mit rosa Rosen an den Ecken, neben Marys kleinem Stein und dem Grabstein für James in die Erde gesenkt wurde. Molly weinte, obwohl Michael in ihren Tränen auch ein wenig Erleichterung vermutete. Molly hatte sich immer um zu viele Leute kümmern müssen, und Irene war eine Last gewesen. Er hatte immer dafür gesorgt, dass Irene ein Dach über dem Kopf hatte und Geld auf ihrem Konto war, aber Molly hatte sich um sie gekümmert. Und Fürsorge war ihr eigener Mühlstein.

Niemand außer Pater Kerrigan, Sean und Molly kam zur Trauerfeier. Es gab niemanden sonst. Und Michael fühlte sich einfach kalt.

Er würde wieder gehen müssen. Bald schon. Die alte Nachbarschaft war nicht mehr sicher für ihn, obwohl das Chicago Outfit unter neuer Führung stand und die Prohibitionskriege der zwanziger Jahre vorbei waren. Aber es gefiel ihm nicht, unter Mollys Dach zu schlafen. Seine Anwesenheit, egal wie lange es her war oder wie sehr er sich abgeschottet hatte, machte sie weniger sicher. Nicht mehr.

Es sprach sich herum, aber es überraschte ihn trotzdem, Eliot Ness zwei Tage später vor der Tür stehen zu sehen, mit Tränensäcken unter den blauen Augen und einer Aktenschachtel unter einem Arm.

"Ich habe von Irene gehört, Mike. Es tut mir leid." Bei diesen Worten nahm er seinen Hut ab, um seinen Respekt zu erweisen. Er hatte sein Haar immer noch in der Mitte gescheitelt, und mit seinen vierunddreißig Jahren hatte er sich immer noch die Jungenhaftigkeit bewahrt, die so viele dazu veranlasst hatte, ihn entweder zu unterschätzen oder zu bewundern.

Malone nickte anerkennend und bat Eliot herein, indem er einfach zur Seite trat. Molly eilte aus der Küche und begrüßte den berühmten Prohibitionsagenten, fragte ihn nach seiner Frau Edna, die in der Straße aufgewachsen war, und sprach ihm ihr Beileid für seine Mutter Emma aus, die offenbar im Monat zuvor verstorben war. Aber Molly hielt sich nicht lange auf. Sie ließ die beiden mit ein paar Gläsern und einer Flasche Malt Whiskey allein und schloss die Wohnzimmertür hinter sich. Sie kannte das Geschäft, in dem die beiden tätig waren. Oder gewesen waren. Ness war aus dem Finanzministerium weggezogen.

"Ich habe gehört, dass Sie jetzt in Cleveland sind", sagte Malone und schenkte ein, während er sprach.

"Ja. Ich bin im August '34 dorthin gezogen, als ich noch für das FBI arbeitete. Ein Jahr später wurde mir die Stelle als Sicherheitsdirektor angeboten", antwortete Eliot und nahm das Glas, das Malone ihm reichte; er nippte genüsslich daran. Früher hatte er nie getrunken. Er hatte nie ein Heuchler sein wollen. Aber die Prohibition war vorbei.

"Was zum Teufel ist ein Sicherheitsdirektor, Ness?" fragte Malone. Er starrte in die bernsteinfarbene Flüssigkeit in seinem eigenen Glas. Er wollte im Moment nicht wirklich trinken. Wenn er einmal angefangen hatte, würde er vielleicht nicht mehr aufhören.

"Ich bin für die Polizei und die Feuerwehr zuständig. Im Grunde ... der Mann für die öffentliche Sicherheit."

"Sie sind der Chef der Chefs?"

"So ähnlich." Eliot sprach in der gleichen langsamen Art, an die sich Malone erinnerte. Sie ließ ihn älter erscheinen als seine Jahre und zwang den Zuhörer zu Geduld und Aufmerksamkeit, und Malone hatte das immer liebenswert gefunden.

"Das Letzte, was ich gehört habe, war, dass Sie in Kentucky Schwarzbrenner jagen", drängte Malone.

"Ja. Und ich werde nie wieder zurückgehen." Ness stellte sein leeres Glas auf den Tisch.

Malone legte noch einen Finger dazu. "So schlimm?", fragte er.

"Da sind mir Al Capone und seine Jungs schon lieber."

"Du hast Mafia-Probleme in Cleveland?"

"Ja. Sie sind überall. Aber ich habe ganz andere Probleme. Wissen Sie, was in meiner Stadt los ist?"

Malones Augenbrauen gingen in die Höhe. "Deine Stadt? Cleveland ist jetzt deine Stadt? Ich dachte, Chicago wäre Ihre Stadt."

"Ich bin jetzt für die Menschen in Cleveland verantwortlich. Und in Cleveland läuft ein Verrückter durch die Straßen und schneidet den Leuten die Köpfe ab."

"Ich bin weit weg von Cleveland", sagte Malone. "Reden Sie von den Morden? Ich weiß ein wenig. Aber Sie werden mich aufklären müssen."

"Sie nennen ihn den Torso-Killer. Der verrückte Schlächter von Kingsbury Run. So etwas habe ich noch nie gesehen. Nicht hier. Nicht in Kentucky. Niemals." Ness seufzte. "Die Sache ist die... Ich habe Capone verstanden. Seine Verbrechen machten Sinn. Es ging ums Geschäft. Um Geld. Macht. Kontrolle. Ich verstehe diesen Kerl nicht. Menschen zu zerstückeln. Ihre nackten Leichen vor aller Augen abladen. Männer. Frauen. Es scheint keine Rolle zu spielen."

Ness nahm einen weiteren Schluck, als ob er die Verstärkung brauchte. "Einige der Leichen wurden von Kindern gefunden. Diese Kinder haben jetzt Narben fürs Leben. Sie beschließen, die Schule zu schwänzen und angeln zu gehen, und am Ende finden sie einen menschlichen Kopf, zusammengerollt in einer Hose, unter einem Baum sitzend? Wie soll sich ein Kind davon erholen? Ein paar andere Jungen spielten Ball in der Nähe des Run, an einem Hang, den sie Jackass Hill nennen. Ihr Ball rollte den Hügel hinunter; sie verfolgten ihn und fanden zwei tote Männer ohne Köpfe oder Genitalien, von denen einer noch seine Socken trug."

Malone zuckte zusammen.

"Oh, es kommt noch schlimmer", sagte Eliot. "Das dritte Opfer, eine Frau namens Flo Polillo, wurde zerstückelt und auf zwei Gemüsekörbe verteilt. Die Frau, die die Körbe fand, hielt den Torso der Frau für ein paar Schinken." Er zog eine Grimasse. "Die Leute sind im Moment hungrig, Malone. Zum Glück war die Frau nicht so verzweifelt wie andere, und sie erzählte dem Metzger gegenüber, dass sie dachte, er sei ausgeraubt worden. Stellen Sie sich ihren Schock vor, als sie entdeckte, dass die Schinken menschliche Flanken waren. Das ist der Müll, der sich in Cleveland abspielt. Keine Überfälle auf Brennereien. Keine Unterbrechung von Versorgungsleitungen. Nicht die guten alten Räuber und Ganoven oder Gangster und Agenten. Mit all dem kann ich umgehen."

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