Kapitel 1 (1)
Kapitel 1 Sandis hatte mehrere Gründe, zu bleiben. Das Essen war gut. Besser als das, was sie sich mit ihrem mageren Einkommen einmal leisten konnte, und viel besser als alles, was sie auf der Straße zusammenkratzen konnte. Sogar besser als das, was sie zu Hause gehabt hatte, als ihre Eltern noch lebten. Das Dach war nie undicht. Das ständige Tröpfeln, Tröpfeln, Tröpfeln im Sklavenbunker hatte sie fast in den Wahnsinn getrieben. Sie musste nie ihre eigene Wäsche waschen oder ihre eigenen Reparaturen durchführen. Sie bekam viel Schlaf, denn Fabrikschichten waren schon lange aus ihrem Alltag gestrichen worden. Ihr Badewasser war immer warm. Natürlich gab es noch andere Gründe. Wenn sie erwischt wurde, würde sie bestraft werden, und Kazen's Strafen waren unvergesslich. Wenn man sie nicht erwischte - und das war ein großes Wenn -, würde sie wahrscheinlich auf der Straße verhungern, bis man ihre Leiche auf einen der zahlreichen Müllhaufen der Stadt warf. Jede Arbeit, für die sie qualifiziert war, würde nicht genug einbringen, um ihr eine Wohnung und Essen zu besorgen. Sie und Anon hatten sich immer gerade so durchgeschlagen, und das, obwohl sie beide Nachtschichten schoben. Sandis versuchte, sich auf den ersten Grund zu konzentrieren, während sie in der gebratenen Schweineflanke, den Kartoffelwürfeln und den eingelegten Äpfeln auf ihrem Teller herumstocherte. Das Essen war besser. Konzentriere dich auf das Essen. Sie ignorierte ihren eigenen Rat und blickte auf die blasse Decke über ihr und stellte sich die Erde, das Kopfsteinpflaster und die verlassenen Gebäude darüber vor. Sandis war sich nicht sicher, wie tief sie sich befand, nur dass es lange dauern würde, sich wieder auszugraben, wenn sie es überhaupt versuchte. Seit sie vor vier Jahren hierher gebracht worden war, hatte sich der Rest der Welt sehr weit weg angefühlt. "Sandis?" Die kleine Stimme kam von Alys, die ihr gegenüber saß. Sie war fünfzehn Jahre alt, nur ein Jahr älter als Sandis, als sie Kazen kennenlernte. Ihre braunen Augen waren Kolin, aber ihr blondes Haar passte zu keinem der anderen Gefäße oder zu den zahlreichen Grafters, die sich in Kazens Lager herumtrieben. Sandis fragte sich, ob sie ein gemischtes Erbe hatte, aber sie hatte noch nicht gefragt. Sie legte ihren Finger an die Lippen und forderte Alys auf, still zu sein. Kazen mochte es, wenn seine Sklaven still waren. Alys antwortete mit einem fast unmerklichen Nicken und wandte sich wieder ihrem Essen zu. Braves Mädchen, dachte Sandis. Alys fügte sich bereits gut ein. Sie hatte noch nicht einmal Einzelhaft bekommen. Sandis würde dafür sorgen, dass sie das nie tun würde. Das Klirren von Holz auf Holz lenkte ihre Aufmerksamkeit auf Heath, der sich neben sie setzte. Er sah sie nicht an, sondern stellte nur seinen Teller vor sich ab und setzte sich schwer auf die gemeinsame Bank. Mit Gabel und Messer schnitt er sein Essen mit langsamen, bedächtigen Bewegungen. Im Gegensatz zu Alys sah Heath wie ein echter Kolin aus - dunkle Augen, dunkles Haar, genau wie Sandis. Genau wie sein Bruder, der am Ende des Tisches saß, schweigend aß und geradeaus starrte ... es sei denn, sein Blick wanderte zu Kaili, die neben ihm saß. Sandis wünschte sich, sie würden nicht zusammensitzen. Kazen hasste jede Form der Freundschaft zwischen seinen Schiffen. Rists Augen verrieten ihn. Neben ihr zuckte Heath zusammen. Sandis blickte durch den Vorhang ihres Haares, das sie bis knapp über die Schultern gestutzt hatte, und musterte ihn, wobei sie die leichten Falten zwischen seinen Augenbrauen, die geblähten Nasenlöcher und die angespannten Schultern wahrnahm. Irgendetwas beunruhigte ihn, mehr als sonst. Er war aufgeregt und versuchte, es nicht zu zeigen. Im Zimmer nebenan fiel etwas herunter. Heath wich zurück. Obwohl er schon länger hier war als Sandis, war er immer nervös. Er konzentrierte sich wieder auf sein Essen, seine Stirn und seine Hand zuckten, als er ein Stück Schweinefleisch aufspießte. Er wollte auch gehen. Sandis war sich dessen sicher. Die meisten der Schiffe - Rist, Dar, Kaili - waren selbstgefällig in ihren Rollen. Als ob sie ihr Leben vor ihren Marken vergessen hätten. Als ob sie sich wirklich nur auf das Essen konzentrieren würden. Aber Heath . . . Könnte etwas dieses unausgesprochene Bedürfnis nach Freiheit ausgelöst haben? Sie konnte nicht fragen, nicht hier. Schon gar nicht, wenn Zelna, rundlich und faltig, in der Ecke stand und abwusch. Andererseits, selbst wenn Sandis keine Gründe hätte, zu bleiben ... was würde sie dann zu Hause vorfinden? Ein dumpfer Schmerz hallte in ihrer Brust wider, als sie an ihren jüngeren Bruder dachte. Vier Jahre waren vergangen, seit er verschwunden war, und es schmerzte immer noch wie eine offene Wunde. Sie war auf der Suche nach ihm gewesen, als die Sklavenhändler sie geschnappt hatten. An dem Tag, an dem sie das Schlimmste erfahren hatte - dass er tot war und nicht nur vermisst wurde - war sie auch selbstgefällig geworden. Fast. Die Tür zum kleinen Speisesaal öffnete sich. Sandis sprang auf. Sie hasste es, wenn sie ihn nicht kommen hörte. Sie stellte ihre Utensilien ab und sah zu dem Mann in der Tür auf - groß und schlank, mit einer großen Hakennase und einem schwarzen Hut, den er sich über die Stirn gezogen hatte. Kazen trug diesen Hut viel öfter als sonst, und er trug dazu immer dunkle Farben. Das taten alle Pfropfarbeiter. Die beigen Gewänder der Gefäße wirkten im Vergleich dazu hell. Die Brandmale auf ihrem Rücken juckten. Sie kratzte sie nicht. Die anderen hielten den Atem an. Keiner kaute, keiner schaute weg. Heath zitterte - das tat er in letzter Zeit häufiger - und Sandis kniff ihm unter dem Tisch in den Oberschenkel. Nicht so fest, dass es wehtat, aber genug, um ihn zu beruhigen. Alys war aufmerksam. Das war gut. Kazen's Augen, ein seltenes Blau, suchten die Schiffe ab, bevor sie auf Sandis landeten. Ihre Haut kribbelte bei der Erinnerung an das Brennen und Zerreißen, daran, von jenseitigen Wesen verschlungen zu werden. Dass man sie zur Waffe machte. Ein warmer Druck baute sich unter ihrem Schädel auf - eine Präsenz, die sie nicht spüren sollte, und von der sie niemals einer anderen Seele erzählen konnte, niemals. Gefäße durften sich ihrer Numina nicht bewusst sein, nicht einmal die, an die sie gebunden waren. Sie wollte nicht, dass Kazen wusste, dass sie etwas Besonderes war. Man musste kein Gelehrter sein, um festzustellen, dass es gefährlich war, etwas Besonderes zu sein. "Sandis." Ihre Zehen kräuselten sich in den Hausschuhen, aber sie stand in dem Moment, als er ihren Namen sagte, gerade und aufrecht und so perfekt, wie sie es nur konnte. Die Dinge mit Kazen liefen immer reibungsloser, wenn sie perfekt war. Sie spürte die Blicke der anderen auf sich, aber ihre Augen blieben auf ihrem Herrn gerichtet. Er winkte sie mit der Krümmung eines einzelnen knochigen Fingers, der aus seiner gealterten Hand ragte, nach vorne. Sie ließ ihr Essen halb aufgegessen zurück und kam. In der vierten Stunde der Nacht, in einem zugigen, mit Männern gefüllten Kellerraum, war Sandis eine Bedrohung. Das war der Grund, warum Kazen sie dorthin gebracht hatte - warum er sie überhaupt irgendwo hinbrachte. Deshalb trug sie trotz der Kälte eine weite Tunika mit einem weit geöffneten Rücken, der die uralte, mit Blattgold eingebrannte Noscon-Schrift über die gesamte Länge ihres Rückens freilegte.
Kapitel 1 (2)
Das war eine der am wenigsten schmerzhaften Erfahrungen, die sie in ihrer Zeit bei den Grafters gemacht hatte. Sandis selbst war nicht zu fürchten. Sie war nicht stärker als die durchschnittliche Achtzehnjährige und verfügte über keine besonderen Fähigkeiten, abgesehen von dem, was sie als Kind bei der Arbeit am Fließband gelernt hatte. Sie war weder besonders muskulös noch übermäßig groß. Sie hatte nicht einmal ein vernarbtes Gesicht, das ihr Angst einflößte. Sie war unbewaffnet. Und doch wussten die Männer hier - Banker, Buchhalter und ein paar von Kazen herbeigerufene Skeets von der örtlichen Mafia -, was aus ihr werden konnte. Mit ein paar geflüsterten Worten ihres Meisters würde sie aufhören, Sandis, die Sklavin, zu sein, und zu einer Kreatur werden, die auf der sterblichen Ebene gar nicht existierte. Ein Geschöpf, dessen Name mit gemischtem Blut über den Abdrücken der goldenen Schrift auf ihrem Rücken eintätowiert war. Eine Kreatur, die vollständig unter der Kontrolle ihres Beschwörers stehen würde. Ireth. "Ich versichere Ihnen, dass alles in Ordnung ist", sagte einer der Bankiers. Sandis wusste, dass er ein Bankier war, weil er so schlicht und sauber gekleidet war. Sie wusste auch, dass er Angst hatte. Nicht, weil er zitterte, sondern weil er niemandem in die Augen sehen konnte und weil ihm der Schweiß auf der Oberlippe glänzte. Er stand mit zwei anderen auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches, am weitesten von der Tür entfernt. Ein Fehler. "Da bin ich mir sicher." Kazens Stimme war trotz seines Alters sanft und unaufgeregt. Er hatte Sandis die Zahl nie verraten, aber sie schätzte ihn auf Mitte sechzig. Er überragte den Bankier, sie und fast alle anderen, bis auf den breitschultrigen Skeet im Hintergrund. Die Mafiosi unterschieden sich nicht so sehr von den Gaunern, außer dass sie sich nicht mit dem Okkulten beschäftigten, um ihre Kämpfe zu führen. Sie verwandelten Menschen wie Sandis nicht in heidnische Waffen. Im Allgemeinen hielten sie sich von den Grafters fern. Aber Kazen hatte vor kurzem mit den Skeets Geschäfte gemacht, und mit Geld lassen sich leicht Bündnisse schließen. . wie auch gemeinsame Feinde, die diese Bankiers zu sein schienen. Dennoch blieben die Skeets unter sich, während Kazen die Bankiers herausforderte. Nur wenige kannten die Rituale, die notwendig waren, um in die feinstoffliche Ebene einzutauchen, und noch weniger hatten den Mut, es zu versuchen. Wenn die Blutwerte nicht stimmten, konnte ein Numen wild werden und seinen Beschwörer angreifen. Wenn die Polizei eine Verwicklung in den Okkultismus entdeckte, würden der Beschwörer und sein Gefäß direkt ins Gerech-Gefängnis wandern, was vielleicht der einzige Ort in Kolingrad war, der noch mehr Angst machte als Kazen's Höhle. Außerdem war es Ketzerei - nicht dass Kazen sich für Religion interessierte. Sandis hat. Oder hatte. Aber das spielte keine Rolle mehr. Die Krempe von Kazen's Hut warf einen Schatten auf sein langes Gesicht. Ein Schatten, der den Schimmer seiner Augen verbarg - einen Schimmer, der, wenn er richtig gelesen wurde, seine Absichten verriet, bevor seine Worte es taten. Sandis beherrschte die Sprache der Augen von Kazen inzwischen perfekt. Er war sich dieser Tatsache nicht bewusst, zumindest hoffte sie das. Sie hatte nur wenige Vorteile, wenn es um ihren Meister ging. Sie hoffte, dass die Sprache des Schimmers einer davon war. "Meine Bitte um Einsicht in die Geschäftsbücher sollte keine besonderen Folgen haben", beharrte Kazen. Hörte der Bankier die Drohung in seinen Worten? Sie verursachten eine Gänsehaut auf Sandis' Armen. Eine einfache Bitte, aber nichts, was Kazen jemals tat oder sagte, war einfach. In all den Jahren, die sie mit ihm verbracht hatte, hatte Sandis nicht ein einziges Mal gehört, dass der Mann seine Stimme erhob, feilschte oder flehte. Das hatte er auch nie nötig. Jeder Mensch in diesem Raum - in dieser Stadt - war eine Spielfigur, und er war ein Meisterspieler. Der Bankier nickte und wandte sich wieder an seine beiden Mitarbeiter. Sie flüsterten sich etwas zu - einer der drei Skeets beugte sich vor, um zu lauschen. Kazen stand aufrecht, bis auf eine leichte Neigung seines Kopfes. Seine beiden großen, spinnenartigen Hände umklammerten die silberne Spitze seines Stocks. Er sah sie nicht an. Sandis hielt ihr Gesicht größtenteils nach vorne gerichtet. Kazen mochte es nicht, wenn sich seine Gefäße in seine Angelegenheiten einmischten, und so tat sie es auch nie, nicht einmal mit ihrer Mimik. Aber ihr Blick senkte sich, als der Bankier ein verschlossenes Kästchen herausholte und es vor sich auf den sterilen Tisch stellte, wobei er mit dem Schlüssel herumfuchtelte, bis er es geöffnet hatte. "Ich glaube nicht, dass sie notwendig sind." Der Bankier warf einen Blick auf die Mafiosi. Kazen nahm das erste Buch, sah es durch und legte es beiseite. Er nahm das zweite in die Hand, las den Einband und schlug es auf. Ein Buch mit den Spesenabrechnungen des letzten Monats, dem Datum nach zu urteilen. Sandis wandte die Augen ab, als sie es gelesen hatte. Schiffe durften nicht lesen. Kazen glaubte, sie könne es nicht. Ein weiterer kleiner Vorteil, den sie hatte und den sie nicht aufgeben würde. "Deine Unzulänglichkeiten beeinträchtigen meine Geschäfte mit ihnen. Sie sind durchaus notwendig." Kazen blätterte eine weitere Seite durch, und noch eine. Einer der Skeets sah ihr in die Augen, doch er wandte den Blick schnell wieder ab. Abgesehen von Bündnissen hatte er allen Grund, sie zu fürchten, obwohl sie ohne Kazen nichts ausrichten konnte. Sie erinnerte sich selten daran, wofür er sie benutzte. Das war ein weiteres Geheimnis, das sie vor ihrem Meister verbarg. Ein Gefäß sollte sich nie daran erinnern, was passiert war, als es besessen war. Ireth. Der Name klang so laut in ihrem Kopf, dass sie für eine Schrecksekunde dachte, sie hätte ihn ausgesprochen. Aber das Verfahren ging normal weiter, mit ihr als vergessener Annehmlichkeit. Vorsichtig schaute sie sich im Raum um, versuchte, Gesichter zu erkennen und den Geruch von Schweiß, Kerosin und Angst zu ignorieren, den diese dunklen, massiven Wände zu verstärken schienen. In der hintersten Ecke des Raums befanden sich zwei Tresore. Keine Fenster. Alle Lampen bis auf zwei waren entfernt worden und hingen über dem Tisch, auf dem Kazen mit großer Sorgfalt die Seiten umblätterte. Einer der Bankiers, ein jüngerer, dünner Mann, sah aus, als würde er gleich in Ohnmacht fallen. Sein Gesicht war weiß, seine Augen violett umrandet. Sandis verweilte nicht lange bei ihm - sie wollte nicht, dass er sich noch schlechter fühlte, wenn sie ihre Aufmerksamkeit auf ihn richtete. Die Wand zu ihrer Linken war mit einer Reihe von Korkplatten mit verschiedenen Papieren und Notizen beklebt. Auf den Schränken darunter stapelten sich weitere Bücher, Aktenordner und Papiere. Ihr Blick wanderte langsam über die Beschriftungen - sie konnte lesen, aber sie hatte nie ein Klassenzimmer gehabt, in dem sie üben konnte. Es dauerte einen Moment, bis sie sich einen Reim darauf machen konnte.
Kapitel 1 (3)
Spenden, so stand es da. Und daneben: Gold Exchange. Kazen murmelte etwas, aber als Sandis ihren Blick wieder auf die Bankiers richtete, blieb ihr Blick an einem Wort hängen, das sie sofort las - ein Wort, das sie gut kannte, denn es war ihr eigener Nachname: Gwenwig. Ihr Atem stockte, und sie zwang sich, nach vorne zu schauen, bis er wieder zu einem normalen Muster zurückkehrte. "So funktionieren Banken, Kazen." Diesmal sprach der dritte Bankier - nicht der mit den feuchten Lippen oder der allzu blasse, sondern der älteste. Falten kräuselten seine Stirn zu einem Knäuel von Linien. "Es gibt immer ein Borgen und ein Verleihen." Sandis warf einen Blick zurück auf das Buch und fand den Namen noch einmal. Gwenwig. Es war kein schöner Name, und er war auch nicht sehr häufig. Sie kannte nur drei andere Menschen mit diesem Namen, und die waren alle tot. "Oh, aber, Herr Bahn", sagte Kazen, und die Sanftheit seiner Stimme ließ Sandis erschaudern, "ich habe eine besondere Vereinbarung mit Ihrem Unternehmen. So funktionieren meine Fonds nicht." Gwenwig. Sie wagte es, den Kopf noch ein wenig zu neigen, um den ganzen Eintrag zu lesen: Talbur Gwenwig. Ein männlicher Name. Nicht der ihres Vaters oder ihres Bruders. Sie hatte ihn noch nie gehört. Atme, Sandis. Sie schluckte und zwang ihr Herz, sich zu beruhigen. Kazen bemerkte alles, auch wenn es schien, dass er es nicht tat. Sie richtete ihren Blick wieder nach vorne, aber als sie das Entsetzen in den Gesichtern der drei Bankiers sah, ließ sie ihren Blick auf den Boden fallen. Gwenwig. Gwenwig. Gwenwig. Könnte sie irgendwo in Dresberg Familie haben? Hatte sie Familie? Ihr Mund wurde trocken. Die Diskussion im Raum dröhnte ihr in den Ohren. Ihre Eltern waren gestorben, als sie und Anon noch klein waren. Ihr Bruder war umgekommen, kurz bevor Kazen sie gekauft hatte. Sie hatte niemanden mehr. Niemanden außer den Grafters und Ireth. Aber... Gwenwig. Könnte ihre Rettung ein paar Meter links von ihr sitzen? Kazens kalte Hand landete auf ihrer Schulter, seine langen Finger legten sich um sie. Sandis hob ihren Blick, begegnete ihm aber nicht. Was hatte sie verpasst? Etwas Schreckliches, wenn ihr Herr ihr Aufmerksamkeit schenkte. Er tat dies nur aus einem Grund in der Öffentlichkeit. Die drei Bankiers beobachteten sie mit großer Angst. Zwei der drei Skeets verließen den Raum. "Kazen", sagte der älteste Banker zu laut, vielleicht um seiner Stimme Autorität zu verleihen. "Das ist unnötig!" "Das glaube ich nicht." Kazen drehte Sandis zu sich, weg von dem Hauptbuch, das sie unbedingt lesen wollte. Wenn sie sich umdrehte, würde er es merken, also schaute sie auf den Boden, schloss die Augen und wartete, während ihr Blut in Erwartung der Beschwörung schneller lief. Kazen zögerte einen kurzen Moment - schaute er ihr über die Schulter? -, aber dann drückte seine Handfläche in ihr Haar, und sie zwang sich, nicht zusammenzuzucken. Er musste darauf erpicht sein, zu handeln; normalerweise ließ er sie sich zuerst ausziehen, um keine Kleidung zu verschwenden. Es wurde nie einfacher. Egal, wie oft Kazen ein Numen in sie beschwor, es wurde nie einfacher. Weder die Angst, die Kazen seinen Opfern einflößte, noch der pure, unerbittliche Schmerz, den die Besessenheit in ihrem Körper anrichtete. Ihr Magen spannte sich an, aber sie öffnete ihren Geist und hieß Ireth willkommen. Die Akzeptanz machte den Übergang erträglicher. Ireth wollte ihr nicht wehtun. Die alten, flüssigen Worte flossen mit einer bösen Art von Ehrfurcht von Kazens Zunge. Vier Zeilen, aber sie fühlten sich an wie vier Silben. Sandis atmete und vermisste sie. Weißglühende Wut brach über sie herein. Sirenen schrien in ihren Ohren. Ihr Körper bestand aus tausend Fäden, die auseinandergezogen wurden, zerrissen, zerbrachen. Eisen und Galle, Säure und Reißen, Zerreißen, Verdrehen... Sandis erwachte mit einem Schreck. Das vertraute schachbrettartige braune Muster an der Decke des Schiffsquartiers begrüßte sie. Ein Frösteln kribbelte auf der Haut ihrer Arme, aber unter ihrer Stirn war eine Restwärme, und als sie die Augen wieder schloss, spürte sie den Eindruck von Feuer. Von Bedürfnis. Von . . . Es war verschwunden. Sie setzte sich langsam auf, denn sie wusste, dass schnelle Bewegungen den Kopfschmerz, der sich bereits hinter ihren Schläfen abzeichnete, wieder aufrütteln würden. Sie atmete tief und langsam, starrte auf die graue Bettdecke und versuchte, sich zu erinnern ... aber diesmal gab es keine Erinnerungen. Nur flüchtige Eindrücke. Sie versuchte, sich an ihnen festzuhalten, über sie nachzudenken. Feuer. Ireth hinterließ immer den Eindruck von Feuer. Not. Das war auch ein häufiger Eindruck gewesen. Dreieinhalb Jahre lang war Sandis aus der Besessenheit erwacht und hatte nichts weiter als schwarze Lücken in ihrem Kopf. Nicht einmal Träume hatten diese Leere gefüllt. Diese Blitze hatten vor sechs Monaten begonnen. Die Erinnerung an ein Gesicht, einen Schrei, den Klang von Kazens Stimme, die einen Befehl gab, den sie in ihrer sterblichen menschlichen Gestalt niemals hätte ausführen können oder wollen. Ireth hatte nach ihr gegriffen. Sandis hatte es niemandem erzählt. Sie war ein Rätsel, das wusste sie, und das Rätsel, was das Feuerpferd brauchte, blieb weitgehend ungelöst. Der Numen konnte nicht direkt mit ihr sprechen, oder zumindest hatte er es noch nicht getan. Sandis blinzelte schnell und kehrte in die Realität zurück. Sie zuckte vor Kopfschmerzen zusammen. Es überraschte sie nicht, dass sie ein neues Hemd und eine neue Hose trug - Ireth hätte die, die sie auf der Bank getragen hatte, zerstört. Als sie nach dem Wasser auf ihrem Beistelltisch griff, stöhnten ihre Muskeln vor Überanstrengung, an die sie sich nicht erinnern konnte. Sie spülte die Flüssigkeit in dem Holzbecher in drei Schlucken hinunter, mit allem Drum und Dran. Die Medizin hatte sich auf dem Boden abgesetzt. Sie war länger bewusstlos gewesen als sonst. Ihr Magen knurrte. Sie suchte den Raum ab und war erleichtert, als sie etwas kaltes Fleisch und einen Apfel auf einem Tablett neben der Tür fand. Sie war zwar eine Sklavin, aber Kazen sorgte dafür, dass sie und die anderen gut ernährt wurden. Die Beschwörung in ein zerbrochenes Gefäß ging selten gut aus. Als Sandis sich vorsichtig auf die noch wackeligen Beine stellte, hörte sie ein gedämpftes, würgendes Geräusch aus der Ecke des Raumes. Sie drehte sich um und überprüfte die schmalen Betten. Sechs, einschließlich ihres eigenen. Allesamt Eigentum von Kazen. Ihr Blick blieb auf dem zitternden Klumpen auf Heaths Matratze hängen. Sie warf einen Blick zurück auf das Fleisch. Seufzte. "Heath?" Der Klumpen zuckte. Wäre es einer der anderen - Alis, Kaili, Dar, sogar Rist -, würde Sandis sich mehr Sorgen machen. Aber Heath fühlte sich oft unwohl. Seine Stimmungen wechselten schneller als eine Schicht in der Waffenfabrik. Er trug seine Angst wie einen schweren Mantel.
Kapitel 1 (4)
Sandis schritt langsam auf ihn zu, bis sie wusste, dass der Schwindel sie nicht einholen würde. "Heath, was ist los?" Er wälzte sich auf die Seite, sein schmuddeliges langes braunes Haar lugte aus seinem Deckenkokon hervor. Seine Augen waren blutunterlaufen - die von Sandis wahrscheinlich auch. Das kam vor, wenn man besessen war. Sie würde wahrscheinlich auch mehr graue Haare bekommen. "Ich bin der Nächste", flüsterte er und klang dabei eher wie ein Kind als ein Mann, der zwei Jahre älter war als Sandis. "Ich bin der Nächste, ich bin der Nächste." "Kazen wird uns wahrscheinlich nicht noch einmal brauchen." Sandis bewegte sich auf Rists Bett zu und setzte sich auf die Kante des Bettes. "Bist du hungrig? Ich werde teilen." "Tu nicht so, als hättest du die Schreie heute Morgen nicht gehört." Kribbeln kullerte Sandis Hals hinunter. Sie hob die Hand, um die Haut unter ihrem dunklen Haar zu reiben, zuckte aber bei einem stechenden Schmerz zusammen. Ein kleiner roter Punkt auf der Innenseite ihres Ellbogens verriet ihr, dass Kazen ihr eine Spritze verpasst hatte, während sie weg gewesen war. Sie runzelte die Stirn, aber das war zu erwarten. Kazen brauchte ihr Blut, um Ireth zu kontrollieren. Als sie sich wieder auf Heath konzentrierte, sagte sie: "Ich war tot." Nicht wörtlich, natürlich. Heath schüttelte den Kopf. Schoss plötzlich hoch und umfasste mit seinen großen Händen beide Seiten seines Kopfes. "Es gab ein Geschrei. Auch letzte Woche." Das Kribbeln kehrte zurück. Sandis war mitten in der Nacht von diesem Geschrei aufgewacht. Sie hatte sich die Ohren zugehalten, sich umgedreht und sich selbst ein Schlaflied vorgesungen, bis es verklungen war. Sie hatte nicht nachgeforscht. Kazen mochte es nicht, wenn sie nachts aus ihren Zimmern kamen, und Sandis befolgte seine Regeln genauestens. Schreien war hier unten nichts Ungewöhnliches. Heath verschränkte die Arme um seine Knie und wippte hin und her. "Er experimentiert wieder." Ihre Schultern spannten sich an. "Schon wieder?" "Er macht etwas. Er beschwört ... etwas Neues. Ich weiß es nicht. Aber ich bin der Nächste." Sandis warf einen Blick zur Tür und ignorierte das dort wartende Essen. "Warum bist du die Nächste?" Ihre Stimme hatte bei dieser Frage weniger Kraft. Sie räusperte sich. Man musste selbstbewusst sein, wenn man mit Heath während einer seiner Episoden sprach. Heath schüttelte den Kopf. Schüttelte sich. "Ich bin der Nächste. Er hasst mich, ich weiß es. Und ich bin nicht gebunden." Gefesselt, wie Sandis es war. Sie griff nach hinten und zeichnete Ireths Namen an ihrem Nacken nach. Wenn man an ein bestimmtes Numen gebunden war, konnte man es viel schneller beschwören. Ireth war ein starker Numen - eine Sieben auf einer Zehnerskala. Kazen benutzte ihn häufig. Dar und Rist waren ebenfalls gebunden. "Gebunden zu sein ist kein Privileg." Und doch spürte sie eine seltsame Nähe zu Ireth, einem Wesen, das sie nie getroffen hatte. Einem Wesen, das sie nicht kennen lernen konnte. Sie wusste, dass Dar und Rist keine ähnlichen Gefühle hatten. Sie merkte es an der Art, wie sie redeten, wie sie ihre vorsichtigen Fragen beantworteten - oder ihnen auswichen. Sandis beobachtete Heaths Schaukeln lange genug, dass ihr übel wurde. Er sagte: "Er würde kein gebundenes Gefäß benutzen, um dieses Ding zu beschwören. Er würde seine Reserveschiffe benutzen." Sandis richtete sich auf. "Welches Ding beschwören?" Nein, das war nicht gut. Sie nährte Heaths Ängste. Er würde durchdrehen und dann würde Rist ihr die Schuld dafür geben, dass er sich aufregt. Sie schluckte. "Du bist wertvoll, Heath. Du weißt das." Nicht jeder konnte ein Gefäß sein. Es gab bestimmte Voraussetzungen. Die erste war gute Gesundheit. Keine Krankheit, robuste Knochen, das Wesentliche. Narben und Piercings mussten für Numina höherer Stufen minimal sein. Die Gefäße mussten auch einen, wie Kazen es nannte, "offenen" Geist haben, mit dem man entweder geboren wurde oder den man durch viel Meditation erlangt hatte. Sie alle hatten Kazen ein Vermögen gekostet - ein Vermögen, von dem Sandis vermutete, dass er es schnell wieder verdient hatte. Kazen war einmal ein Gefäß gewesen. Nur diejenigen, die irgendwann einmal in ihrem Leben besessen waren, konnten Beschwörer werden. Es bestand jedoch kein Zweifel daran, dass Kazen seine Marken inzwischen zerstört hatte, um nie wieder den Schmerz spüren zu müssen, den er anderen so bereitwillig zufügte. "Nicht so wie du. Du bist sein Liebling. Er würde dich nie benutzen." Sie versuchte eine andere Taktik. "Alys und Kaili sind auch nicht gefesselt, und du bist stärker als sie. Kazen will, dass du ... flexibel bist." Heath konnte eine Sieben oder weniger beschwören, wie sie selbst. Wann hatte Kazen ihn das letzte Mal benutzt? Aber Heath wimmerte und vergrub sein Gesicht in seinen Knien. Schaukeln, schaukeln . . . "Er hat recht." Die neue Stimme ließ sie aufschrecken. Rist stand an der Tür, die Arme vor der Brust verschränkt. Seine dunklen Haare fielen ihm träge über die Augen. Heath miaute. "Nicht wegen dir." Rist klang verärgert. Er verlor die Geduld mit Heath schneller als alle anderen, was Sandis schon immer seltsam fand. Sie waren eine Familie. Rist entfernte sich von der Tür und murmelte: "Kazen hatte in letzter Zeit eine Menge Sklavenhändler zu Besuch." Sandis' Magen zog sich zusammen. "Du hast sie gesehen?" "Kaili schon. Und ich habe einen ihrer Stempel auf einem Papier in seinem Büro gesehen." Eine Gänsehaut überzog Sandis' Arme. Ihr darauf folgendes Flüstern war fast ein Zischen. "Du kannst nicht schon wieder seine Sachen durchwühlen, Rist. Beim letzten Mal war er nachsichtig." Kazen würde seine Gefäße nie so verprügeln, dass sie dauerhafte Schäden davontragen, aber er hatte andere Methoden, sie zu quälen. Als Rist das letzte Mal beim Schnüffeln erwischt worden war, wurde er für fast eine Woche in Einzelhaft gesperrt ... und Rist konnte nicht einmal lesen. Die Isolation hatte ihn fast gebrochen. Manchmal wurde ihm Essen oder Wasser verweigert oder ausgetauscht, oder Kazen schickte Galt auf eines der anderen Schiffe und ließ den Übeltäter zusehen. Sandis hasste das. Oft jedoch wurde Kazen kreativ. Nicht zu wissen, was sie erwartete, war für Sandis die schlimmste Strafe. Deshalb bemühte sie sich so sehr, niemals irgendwelche Regeln zu brechen. Deshalb bemühte sie sich so sehr, der, wie Heath es ausdrückte, "Liebling" zu sein. Alles, was sie jemals gewollt hatte, war, gut zu sein. Rist presste kurz die Lippen aufeinander, bevor er sagte: "Ich glaube, er macht nachts Experimente, wenn er jemanden hat, an dem er üben kann. Vielleicht potenzielle Gefäße, die er leicht loswerden kann. Wirte, die er billig bekommen kann." "Aber die sind so schwer zu finden", konterte Sandis. Rist zuckte mit den Schultern. "Hier, vielleicht. Aber nicht jenseits der Grenze." Heath hielt sich die Ohren zu. Sandis legte ihm die Hand auf die Schulter. "Du wirst es nicht sein. Keiner von uns. Uns wird es gut gehen." Ihr gefiel der unruhige Gesichtsausdruck von Rist nicht, also wandte sie sich von ihm ab. Aber das lenkte ihre Aufmerksamkeit nur auf die anderen Pritschen. Alys, Dar und Kaili waren woanders. Vielleicht wurde einer von ihnen in eine bevorstehende Aufgabe eingewiesen, erledigte eine Aufgabe für Zelna oder wurde für etwas bestraft, wovon Sandis noch nichts wusste. Sie versuchte, nicht darüber nachzudenken, wo sie waren; die Sorge könnte sie verrückt machen. Ihr Blick verweilte auf Alys' Bett. Sie war noch so neu und das schwächste von Kazen's Gefäßen. Wenn diese Sklavenhändler nicht lieferten, würde Kazen sie dann für entbehrlich halten? Nein. Sie ist in Sicherheit, sagte sich Sandis. Du hast ihr alles beigebracht, was sie wissen muss. Sie hält sich bedeckt, bleibt ruhig und befolgt alle Regeln, genau wie du. Sie wird sicher sein. Sandis würde dafür sorgen. Dennoch blühte in ihrem Bauch ein Unbehagen auf wie eine ranzige Blume. Sandis redete sich ein, dass es nur Hunger war, und verließ Heaths Bett, um das Essenstablett zu holen. Sie zwang jeden Bissen hinunter.
Kapitel 2 (1)
Kapitel 2 Rone hatte herausgefunden, dass man in Dresberg am besten oberhalb der Stadt unterwegs war. Die Luft war nicht sauberer - immerhin stieg Rauch auf -, aber es gab viel weniger Verkehr, weniger Menschen und eine viel geringere Wahrscheinlichkeit, dass er in eine Pfütze mit unbekanntem Müll trat. Daran gewöhnt man sich nie. Man könnte sagen, dass das Springen von Gebäude zu Gebäude - gelegentlich mit Seilen, Brettern und anderen kreativen Maßnahmen - nicht sicher war. Und doch war sich Rone sicher, dass seine Chancen, nicht überfallen, abgestochen oder bespuckt zu werden, fünf Stockwerke höher besser waren als unten auf den kopfsteingepflasterten Wegen. Und für den Fall, dass er hinfiel, hatte er ja sein besonderes Schmuckstück. Die übermäßig orangefarbene Sonne war vor ein paar Minuten hinter der massiven Stadtmauer untergegangen - einer Mauer, die man mit den gewaltigen Bergen vergleichen konnte, die Kolingrad von aller anderen Zivilisation trennten. Eine Mauer, die ihn daran erinnerte, dass dieser Ort ein Käfig war, in dem die Menschen so lange in die Ecke geschissen hatten, dass sie sich nicht mehr daran erinnern konnten, wie saubere Luft roch. Hier oben konnte Rone über die Mauer sehen. Wenn er die Augen aufhielt, konnte er fast so tun, als wäre sie nicht da. Als gäbe es nur ihn, weite Straßen und das meilenweite Nichts. Er würde auch in seinen möglichen Tod fallen, also ließ er die Augen unten, sprintete und sprang. Dresberg war eine Kloake von Menschen und Fabriken und Arbeit, Arbeit, Arbeit. In den dichtesten Vierteln blühte die Krankheit, und doch versuchten die Menschen, immer mehr Dinge hineinzupacken. Höhere Gebäude. Engere Räume. Kinder, die in jeden Winkel gestopft werden mussten. Aber wenigstens machte der Platzmangel Rone die Arbeit leichter. Seine Beine waren lang genug, um durch die Gassen zu hüpfen, und manchmal lehnten sich die Gebäude so eng aneinander, dass es wie ein Dämmerungsspaziergang war, über sie zu springen. Das war die beste Art, einen Einbruch zu beginnen. Schlendern. Dies war kein Einbruch im eigentlichen Sinne. Der Gegenstand war bezahlt worden. Das Geld ging nur an Rone und nicht an den Besitzer des Gegenstandes. Wie dem auch sei, die heutige Beute war ein uralter Noscon-Kopfschmuck, also war der wahre Besitzer schon vor tausend oder so Jahren gestorben. Es waren tausend Jahre, oder? Rone war nie ein guter Schüler gewesen. Andererseits hatte sich sein abwesender Vater auch nicht sonderlich bemüht, ihm fremde Geschichte beizubringen. Rone hielt oben auf ... der Bibliothek inne, um Luft zu holen und sich zu orientieren, dachte er. Die wohlhabendsten Bewohner der Stadt lebten am dichtesten an der Mauer, so weit weg vom Rauchring und den armen Leuten, die dort wohnten, wie sie nur konnten. Auch hier war es ihm unbegreiflich, warum jemand mit einem festen und enormen Einkommen in Dresberg leben wollte, abgesehen von den wertlosen Politikern, die im Innerchord hockten, sinnlose Gesetze machten und Tierbabys aßen. Reiche Leute aßen immer winziges Fleisch. Rone war in diesem Moment reich, aber winziges Fleisch war teuer, und seine Miete war es auch. Die Lichter der Stadt flackerten schläfrig unter ihm, als er den langen Weg um den Polizeiposten herum nahm und sich widerwillig zu einem zweistöckigen Gebäude mit einem stabilen Abflussrohr hinunterfallen ließ, um dann den Rest des Weges zu Boden zu rutschen. Seine graue Kleidung half ihm, nicht aufzufallen. Der schöne Schnitt seines Kragens würde hoffentlich dasselbe bewirken, falls er beim Schnüffeln in einer der besseren Wohnungen in der Gegend erwischt werden sollte. Er überprüfte noch einmal die Adresse, die er sich aufgeschrieben hatte. Bezirk Zwei, ein Viertel im Nordosten der Hauptstadt. Er bog in eine Straße ein und übersprang das Tor in einer anderen. Oh, keine Wohnung. Ein Haus. Keine gemeinsamen Wände oder so. Es war sogar weiß. Überlassen Sie es den schicksten Leuten, ihre Häuser weiß zu streichen, in einer Stadt, in der der ständige Rauch der Fabriken den Regen in Schlamm verwandelte. Irgendein glückliches Waisenkind hatte einen guten Job, um für diese Leute aufzuräumen. Nein, Rone hatte überhaupt kein schlechtes Gewissen deswegen. Hier waren nicht viele Leute auf der Straße - die Bewohner gehörten zu der Sorte, die keine langen Schichten oder Überstunden machen mussten. Es war bereits nach der Schlafenszeit, und so näherte sich Rone auf Füßen, die von seinem alten Herrn so lange festgezurrt worden waren, bis sie lautlos laufen konnten, seinem Ziel. Die Verwendung von winzigen Quarzsplittern in dem schmalen Hof war lästig - Rone musste auf dem Betonrand gehen oder riskieren, dass seine Schritte knirschten. Wenigstens war Ernst Renad - angeblich war dies sein Haus - vernünftig genug, keinen Garten anzulegen. In Dresberg wuchsen keine Pflanzen. Jedenfalls nicht im Freien. Alles, was die Leute aßen, wurde von den Bauernhöfen im Norden, weit weg vom Smog, herbeigeschafft. Er erreichte die Südwestecke des Hauses und nutzte den gemauerten Schornstein und die weißen Gesimse, um sich in den dritten Stock hochzuziehen. Der liebe Ernst war so freundlich gewesen, ihm einen kleinen Balkon zur Verfügung zu stellen. Er ließ sich auf dem Geländer nieder und suchte in seiner Tasche nach dem kleinen goldenen Schmuckstück, das ihm schon zu oft das Leben gerettet hatte, um es zu zählen. Es war unwahrscheinlich, dass er das Amarinth dafür brauchen würde - der Raub antiker Artefakte von einem der reichsten Bewohner Dresbergs war eigentlich einer seiner sichereren Jobs -, aber er zog es vor, auf Nummer sicher zu gehen. Sein Auftraggeber hatte ihm genau erklärt, wo Ernst Renad das fragliche Kopfstück aufbewahrte und wie es aussah, aber Rone hatte noch nie mit dem Mann zusammengearbeitet und wusste nicht, ob er ihm völlig vertrauen konnte. Nach dem, was Rone bei ihrem kurzen persönlichen Treffen erfahren hatte, war er ein Fabrikbesitzer oder etwas Ähnliches. Rone war ein Freiberufler, daher waren seine Kunden unterschiedlich. Rone ließ sich auf den Balkon hinuntergleiten. Das einzige Problem bei einem Raubüberfall auf die Reichen war, dass sie, wenn man erwischt wurde, den Gefängniswärtern und Politikern Geld in den Rachen schieben konnten, um sicherzustellen, dass die Strafe das Verbrechen bei weitem übertraf. Es gab Gesetze, Anwälte und Richter, aber wenn es darauf ankam, die Tinte auf das Papier zu bringen, arbeitete Dresberg mit Geld. So wie das ganze Land. Rones Schmuckstück konnte ihn nicht vor Korruption bewahren. Er wischte sich mit der Hand über das Gesicht, die Schwielen blieben an den Stoppeln hängen. Jetzt oder nie. Er zog ein Messer aus seiner Gesäßtasche und riss die weiß getünchte Tür auf, die ins Haus führte. Er hielt den Atem an, betrat den Raum und ging in die Hocke. Das Bett war größer als die Wohnungen der meisten Menschen. Zwei Klumpen lagen darin. Rone schlich sich vorbei und zwang seine Augen, sich an die neue Dunkelheit zu gewöhnen. Die Schlafzimmertür war offen. Er ging hindurch. Ernst Renad hatte zwei Kinder, beide erwachsen und möglicherweise schon aus dem Haus. Rone war sich nicht sicher. Er hielt seine Wachsamkeit aufrecht, während er sich bewegte.
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