Tränenhölle

Es war einmal

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Es war einmal

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In der Dunkelheit lauern Dinge. Monster, Geister, grässliche übernatürliche Wesen, die von einer bodenlosen Energie gefesselt werden, um sie dort zu halten, die an die Erde gefesselt sind und ohne Richtung, ohne Ziel wandeln. Ein wachsendes, klaffendes Loch nährt sich hastig von ihrer verdunkelten Seele, und die meisten können nicht verstehen, warum. Schmerz, Wut, Kummer, Trauer ... Emotionen fließen nach so vielen Jahren ineinander über, und die meisten vergessen, warum sie zurückgelassen wurden und für die meisten von uns unsichtbar sind.

Und am grausamsten ist die Liebe. Lange nach dem Tod hat die Liebe die Macht, uns alle in die dunkelsten aller Monster zu verwandeln.

Ich war mit einem Fuß in dieser Welt und einem in der nächsten geboren worden. "Du bist ein Grimaldi", sagte Marietta immer zu mir. Ich bin ein Grimaldi, doch egal, wie oft ich das Mantra wiederholte, der junge Mann in der Ecke meines Zimmers ließ sich nicht vertreiben. Er saß zusammengerollt in meinem Lesesessel, die Knie an die Brust gepresst. In den kalten Monaten ließ ich mein Fenster offen, damit die kühle Brise durch die Ritzen drang, aber er konnte nicht wegen der Kälte zittern. Die Geister spürten nur die hungrigen Emotionen, die an ihnen nagten. Und doch zitterte er. Irgendetwas war anders an ihm.

"Nicht weinen", flüsterte ich in dem papierweißen Mondlicht, das zwischen uns hindurchschien. Ich hatte gelernt, mich nicht vor denen zu fürchten, die zu mir kamen, und behielt sie als mein Geheimnis für mich. Aber dieser hier war anders, er verschwamm wie ein schlechtes Bild auf einem Fernseher. Seine Lippen waren gletscherblau und sein Haar so weiß wie das eines arktischen Wolfes. Und seine Augen ... seine Augen waren dämonisch. Kalt. Eine sternenlose Galaxie. Und erschreckend.

Ich schob die dicke Bettdecke von meinen Beinen und ließ meine Füße auf den kalten Holzboden gleiten. "Wie ist dein Name?"

Seine matten Augenbrauen zogen sich zusammen, als er unter dicken, feuchten Wimpern zitternd zu mir aufsah. Die meisten waren überrascht, dass ich sie sehen konnte und keine Angst vor ihrer Anwesenheit hatte, aber er schien über meine Frage eher verwirrt zu sein. Er konnte sich nicht an seinen Namen erinnern, was nur bedeutete, dass er neu war.

Aber er schien so real zu sein und zwischen den Dimensionen zu verschwimmen. Er war nicht wie der Rest von ihnen.

Die Dielen knarrten, als meine Füße sich vorwärts bewegten, und ich hielt auf halbem Weg zu ihm inne, als Mariettas Schritte auf der ausgehöhlten Treppe widerhallten.

"Du musst mir helfen", sagte er mit einem verzweifelten Flehen. "F-F-Finden Sie mich."

Dann knarrte meine Schlafzimmertür auf, und ich eilte zurück ins Bett und unter die Bettdecke. Das Geräusch ihrer Schritte kam näher, und ich kniff die Augen zu, um so zu tun, als ob ich schliefe. Mein Haar verdeckte mein Gesicht. Ich zog meine Arme und Beine und Finger und Zehen an, jeder Teil von mir versteckte sich unter der dicken, handgefertigten Bettdecke.

"Ich weiß, dass du wach bist, Mondkind", sagte Mariettas seidige Stimme, und mein Bett neigte sich, als sie sich an den Rand setzte. Sie zog die Bettdecke herunter, und ich drehte mich zu ihr um. "Du kannst nicht die ganze Nacht wach sein, sonst schläfst du den ganzen Tag", fügte sie hinzu und tippte mir leicht auf die Nase.

Ich schob mir die Haare aus den Augen und spähte zu dem Stuhl hinüber, auf dem das Gespenst saß.

Aber das Gespenst war nicht mehr da.

Mein Blick glitt zurück zu meinem Kindermädchen. "Ich kann nicht schlafen. Erzählst du mir eine Geschichte?"

"Ah! Eine Geschichte ist das, was sie hören will." Mariettas violette Lippen verzogen sich zu einem leichten Grinsen, und die Armbänder an ihrem Arm klirrten, als sie die Decke um mich wickelte. "Ich erzähle dir eine Geschichte, und dann schläfst du." Ihre Augenbrauen zogen sich in Form einer Mondsichel zusammen.

Ich nickte eifrig. "Ja, ich verspreche es."

"Oh, ich weiß nicht", antwortete sie niedergeschlagen. "Ich glaube, du bist noch nicht bereit für dieses Mal."

"Das bin ich, Marietta. Ich bin es."

"Oh, Kind, na gut. Aber du siehst, ich werde von vorne anfangen müssen." Marietta holte tief Luft und schob sich neben mich...

"Es war einmal vor langer Zeit, weit, weit weg, in einem geheimnisvollen Land. Aus diesem Land wurde eine Stadt, aber die neue Stadt ist für die Menschen aus der Ferne nicht zu sehen, denn sie ist auf Landkarten unsichtbar. Viele kennen ihren Namen und haben sich sogar auf den Weg gemacht, um sie zu finden, aber diese Stadt kann nur entdeckt werden, wenn sie gesehen werden will. Zwischen den Welten gibt es keine Barrieren. Seltsame Geschehnisse. Eine Stadt der Magie und des Unfugs, in der Aberglaube und Konstellationen die einzigen Wegweiser sind und die doch so unberechenbar ist wie die Gezeiten des Atlantiks.

"Vor Jahrhunderten gründeten zwei getrennte und sehr unterschiedliche Zirkel dieses Land, doch die Sterne standen günstig, als sich ihre Wege kreuzten. Ein Boot segelte über das Meer heran, auf der Flucht vor der Grausamkeit in ihrem Land. Zur gleichen Zeit kamen Ausgestoßene aus der Neuen Welt aus dem Süden, die vor denselben Qualen flohen und durch dichte Wälder stapften, während raue Temperaturen und Schneeregen auf ihre rissigen Gesichter prallten. Beide markierten ihren Anspruch auf das Land, indem sie genau diesen Zauber, einen unsichtbaren Schild, wirkten, um ihre Leute zu verstecken und zu schützen und die Stadt für alle Außenstehenden unsichtbar zu machen. Keiner der beiden Hexenzirkel wusste, dass in diesen Wäldern bereits etwas anderes lebte.

"Birkenzweige flüsterten, Raben sangen ihre dunkelsten Geschichten, und mit jedem Knistern der gefallenen Blätter unter ihren schweren Stiefeln enträtselten sich die Geheimnisse des Waldes und spannen Worte zusammen wie das Netz einer Schwarzen Witwe. Und das war nur der Wald, denn das Meer, Kind, oh! das Meer, es rauschte voller Prophezeiung, Wellen schlugen gegen die unvergänglichen Klippen, die transzendenten Phasen des Mondes schimmerten über den ewigen Wassern.

"Und eines Tages wird die Stadt nach dir rufen, mein Mondkind. Aber hör mir zu, wenn ich sage, dass du immer die Freiheit haben wirst, zu wählen. Du wirst nie gezwungen sein, zurückzukehren. Aber wenn du es tust, gibt es kein Entrinnen. Nicht bevor die Stadt dich gehen lässt."

"Zurückkehren? Zurückkehren, wohin?" fragte ich, die Finger um die Bettdecke gekrallt, die Ohren gespitzt und hungrig nach mehr.

"In die Stadt Weeping Hollow ..."

Kapitel 1 (1)

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Kapitel 1

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Fallon

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Als ich an der Glastür des Kühlschranks abprallte, in dem sich zahlreiche koffeinhaltige Getränke befanden, ertappte ich mich dabei, wie ich mein geisterhaftes Spiegelbild anstarrte. Mein weißes Haar und meine blassblauen Augen sahen schillernd aus, fast so, als wäre meine Doppelgängerin zwischen dem Glas der Kühlschranktür stecken geblieben. Je länger ich mich anstarrte, desto mehr fragte ich mich, wer hier eigentlich wen ansah.

"Entschuldigen Sie", sagte ein Mann, öffnete die Glastür und riss mich aus meinem distanzierten Blick. In einem aufgeknöpften rot-karierten Hemd und schmutzigen Jeans griff er mit schmutzigen Händen, die ständig schwarzen Schlamm unter den Fingernägeln hatten, nach einem zwölf-Unzen-Eiskaffee. Er drehte sich zu mir um. "Haben Sie sich entschieden?"

Eine schwere Frage. Es war offensichtlich, dass ich mich entschieden hatte. Sonst hätte ich nicht um Mitternacht in einem heruntergekommenen Shell-Truckstop gestanden, wo das "S" kaputt war und baumelte. Da stand nur "Hell", mein letzter Halt vor der kleinen Stadt, von der ich nur in Geschichten gehört hatte, die man sich in unruhigen Nächten unter einem sternenklaren Himmel erzählte. Eine Stadt, in die ich niemals hätte zurückkehren wollen.

Dirty-Trucker-Man verweilte und wartete auf eine Antwort. Mein Blick blieb auf der Stelle haften, an der sich vor wenigen Augenblicken noch mein Spiegelbild befunden hatte, und mein Daumen wirbelte meinen Stimmungsring immer und immer wieder um meinen Ringfinger. Die Glastür löste sich aus seiner Umklammerung und fiel wieder an ihren Platz, bevor der Mann wegging und unter seinem Atem murmelte: "Na gut. Was für ein Freak."

Freak.

Ich öffnete die Kühlschranktür, und die eisige Temperatur, die sich darin zusammenbraute, verursachte eine Gänsehaut auf meinem Unterarm, die jedes weiße Haar auf meinem Fleisch aufrichtete. Am liebsten wäre ich hineingeklettert, hätte die Tür geschlossen und wäre mit dem eisigen Strom eingeschlafen. Doch ich schnappte mir den letzten Haselnuss-Eiskaffee und machte mich auf den Weg zur Kasse, wobei ich den Kopf gesenkt hielt, aber meine Aufmerksamkeit auf meine Umgebung richtete. Die Hölle war nach Mitternacht ein Leuchtturm für Pädophile und Serienmörder, und ich war die perfekte Beute.

Eigenbrötler. Jung. Seltsam. Ein anerzogener Geschmack. Ein Freak.

Ein Mädchen, nach dem niemand suchen oder das niemand vermissen würde.

Auf der anderen Seite der Kasse, hinter einem Schrank mit Lottoscheinen, stützte sich ein Mann mit den Ellbogen auf den Tresen und schaltete sein Handy aus, bevor er es in seine Tasche steckte. Glattes schwarzes Haar fiel ihm über ein Auge, bevor er es zur Seite warf. "Sonst noch etwas?", fragte er mit einem gezwungenen Seufzer, zog die gekühlte Dose über den Tresen und tastete sie ab.

"Ja ..." Unwillen tropfte aus meiner Stimme, nachdem ich gemerkt hatte, dass der Kassierer hier, in der Hölle, der letzte Ort war, an dem er sein wollte. Ich zückte mein marmorverkleidetes iPhone, um die Anwendung für mein GPS zu öffnen, auch um einen unangenehmen Blickkontakt zu vermeiden, da er nicht unbedingt ansprechbar war. "Ich habe mich ein wenig verfahren. Kennen Sie den Weg nach Weeping Hollow?"

Der Dirty-Trucker-Man von hinten bei den Kühlschränken humpelte hinter mir her, als der Kassierer mit leerem Blick von seiner Kasse aufblickte. Dann wanderte der Blick des Kassierers an mir vorbei zu dem Dirty-Trucker-Man. "Ihr könnt von denen heyah bekommen, aber ihr könnt sie nicht von heyah bekommen." Sein Akzent aus Maine war stark, während er halb kicherte und den Kopf schüttelte.

Dirty-Trucker-Man murmelte, er solle weitermachen. Ich ließ meine Hand mit dem Telefon fallen und rutschte in meinen schwarz-weißen Oxford-Sattelschuhen herum. Es war schon nach Mitternacht. Ich war müde. Ich war verloren. Ich hatte keine Zeit für Rätsel. "Was soll das denn bedeuten?"

Die Kassiererin tippte mit einem gezwungenen Lächeln auf den Deckel der Dose. "Das macht dann drei Uhr fünfzehn."

"Danke für nichts", brummte ich, warf einen Fünf-Dollar-Schein über den Tresen und nahm mein Getränk in Empfang. Die kleine silberne Glocke über dem Ausgang läutete auf meinem Weg nach draußen, und die milde Meeresluft schlug mir in die Augen, als ich zu meinem Auto zurückging.

Ich war etwa fünfunddreißig Stunden unterwegs gewesen und hatte nur zum Tanken und Essen bei ein paar Fast-Food-Ketten angehalten. Mit jedem Kilometer wurden meine Augenlider schwerer, und ich musste den Kopf schütteln, um mich wach zu halten. Ich war schon immer so hartnäckig gewesen. Ich habe mich immer dazu überwunden, jede einzelne Einkaufstüte aus dem Auto in unser Haus in Texas zu tragen, mit den Armen, mit den Zähnen, alles, um eine zweite Fahrt zu vermeiden.

Ich hatte einmal angehalten, als ich auf einen Hotelparkplatz fuhr, aber nur, um meine Augen auszuruhen. Ich hatte nicht bemerkt, dass ich eingeschlafen war, bis ein Obdachloser mit dem Knöchel an mein Fenster klopfte, wahrscheinlich um sich zu vergewissern, dass ich nicht tot war.

Koffeinhaltig und wieder auf der US-1, ein paar Autos verstreut auf dem Highway, folgte ich der Küstenlinie des Staates Maine und erinnerte mich an die Wegbeschreibung, die Opa in seinem Brief notiert hatte. Das GPS erkannte die kleine, abgelegene Stadt Weeping Hollow nicht, und je weiter ich fuhr, desto spärlicher wurde der Empfang, bis ich meine Ausfahrt an der Archer Avenue fand.

Das triste Schild war von der schmalen, leeren Straße aus kaum zu erkennen. Die schwachen Scheinwerfer meines silbernen Mini Cooper wurden zu meinen einzigen Taschenlampen, als ich langsam an dem verblassten Schild vorbeifuhr. Der Regen hatte die scharfen Metallkanten verrostet, auf denen der Ortsname und darunter die Zahl 665 zu lesen war.

Als ich vorbeifuhr, verwandelte sich die letzte Zahl und verschwamm zu 666.

Ich rieb mir die Augen. Ich war müde und sah Dinge. Oder?

Ich ging weiter, schlich die unheimliche, dunkle Straße entlang, die von hoch aufragenden Bäumen untertunnelt war. Der Weg war übersät mit ausgehungerten Geiern, die sich um einen toten Kadaver stritten und die Straße mit Blut und schwarzen Flügeln bedeckten. Unbarmherzig vor Hunger wichen die Vögel kaum aus dem Weg und schienen sich auch nicht durch den Mini Coop bedroht zu fühlen, der ihren Weg kreuzte. Ich kroch vorwärts, und auf den nächsten drei Meilen wurden die Bäume auf beiden Seiten immer weniger, lösten sich in Grabsteine zu meiner Linken und einen heruntergekommenen Kinderpark zu meiner Rechten auf.

Der durchscheinende Mond hing hoch über mir und beleuchtete ein verrostetes Eisenschild, das sich über den einzigen Weg nach drinnen wölbte ... und den einzigen Weg nach draußen.

Weeping Hollow.

Mein Mini Cooper stotterte nach der langen und anstrengenden Fahrt über zahlreiche Staatsgrenzen hinweg, und ich hielt an einem Stoppschild vor dem Kreisverkehr an, um mir die kleine Stadt anzusehen, von der ich nur in Geschichten gehört hatte. Es sah nicht so aus, als gehöre es in den schönen Bundesstaat Maine. Es war, als hätte der Teufel Salem's Lot mit einem schwarz gefiederten Federkiel und Ebenholztinte auf eine zerfledderte Leinwand gezeichnet und dann seine Schöpfung blindlings fallen gelassen, um zu sehen, was dabei herauskommen würde - wie die Menschen sich anpassen würden. Und das taten sie.

Kapitel 1 (2)

Der Motor ging aus, aber ich war zu sehr auf das konzentriert, was vor mir lag, um mich darum zu kümmern. Antike Laternen leuchteten an jeder Ecke der Bürgersteige. Und unter dem mitternächtlichen Himmel, an dem sich aquarellgraue Wolken wie ein durchsichtiger Schleier vor eine Galaxie von Sternen schoben, liefen die Menschen im Herzen von Weeping Hollow lässig die düsteren Straßen auf und ab, als wäre es um diese Zeit völlig normal. Um fast drei Uhr nachts. Am Anfang des Augusts.

Ein Schauer lief mir über den Rücken. Nach vierundzwanzig langen Jahren war ich endlich an den Ort zurückgekehrt, an dem ich geboren wurde und an dem meine Mutter ihren letzten Atemzug getan hatte.

Ich drehte den Autoschlüssel und betete, dass ich das köstlichste Geräusch hören würde, das ein Auto haben kann, wenn der Motor wieder zum Leben erweckt wird. Der Motor stotterte ein paar Sekunden, bevor er endlich ansprang, und ich schlug auf das Lenkrad, bevor ich den Pavillon umrundete. "So ist es richtig, Baby. Wir sind fast da. Nur noch ein paar Meilen."

Opa wohnte an der Küste, die Klippen und das offene Wasser bildeten die Kulisse für sein historisches, blaugrünes Haus an der Küste. Ich hatte das Haus schon einmal in einer alten, staubigen Schachtel gesehen, die ich auf unserem Dachboden in Texas gefunden hatte. Marietta, mein Kindermädchen, hatte mich dabei ertappt, wie ich auf dem alten Parkettboden des Dachbodens saß und die alten Fotos durchblätterte. Ich hatte sie einmal gefragt, ob wir jemals in die Stadt auf den Fotos zurückkehren würden - die Stadt aus den Geschichten.

"Du kannst nicht zurück, wenn sie dich nicht braucht, Moonshine", hatte sie gesagt, sich vor mich hingehockt und mir die Fotos aus den Fingern genommen.

Marietta war eine verrückte alte Hexe, mit samtiger Haut, schwarzen, glasigen Augen und einem starken kenianischen Akzent. Sie verbrachte ihre Abende auf der Veranda, schaukelte in ihrem Stuhl und nippte mit einem dunklen Vorzeichen in den Augen an ihrem gehämmerten Moskauer Maultierbecher.

Marietta und ich waren für die meisten Menschen furchteinflößend, denn es hieß, sie würde alle Jungen verzaubern, die es wagten, sich mir zu nähern. In der Highschool war es besser, auf meiner Seite zu stehen als auf der Seite der Bösen, denn ich fürchtete, dass meine Hexe von Kindermädchen ihre handgefertigten Stoffpuppen zerstechen würde, wenn mir jemand Schaden zufügte. Ich habe mich nie gegen die Gerüchte ausgesprochen, nicht nachdem, was sie mir angetan hatten. Und außerdem glaubte ein Teil von mir, dass sie wahr waren.

Wie Opa in seinem Brief geschrieben hatte, wurde ein einsamer Schlüssel für mich im Briefkasten hinterlassen. Ich parkte den Wagen am Straßenrand und ließ mein Gepäck für den Vormittag zurück. Das Rauschen der Wellen, die gegen die Klippen schlugen, erfüllte die unheimliche Stille, als ich die Stufen zur Veranda hinaufging. Meine Füße erstarrten, als ein haarsträubender Blick auf mich fiel. Ich spürte es zuerst und drehte dann zögernd den Kopf.

Eine große Frau, dünn und zerbrechlich, stand in einem zerlumpten weißen Nachthemd auf der Veranda nebenan. Ihr drahtiges graues Haar fiel ihr über die Schultern, und ihre langen knochigen Finger umklammerten das Geländer. Dunkle Augen fixierten mich, und meine Muskeln zuckten unter meiner Haut. Ich zwang mich, meine Hand zu heben und winkte ihr zu, aber die alte Frau ließ ihren einschüchternden Blick nicht los. Ihr Griff um das Geländer wurde nur noch fester, blaue Adern zeichneten sich unter ihrer ätherischen Haut ab und verhinderten, dass ihr zerbrechlicher Körper von der kleinsten Brise weggeweht wurde.

Ich riss meinen Kopf nach vorne und versuchte, ins Haus zu gelangen. Der Wind durch das Schlüsselloch ließ meine Finger gefrieren, und der Schlüssel steckte perfekt im Schloss, als ein weiterer kalter Wind wehte, der mein weißes Haar herumwirbelte. Als ich drinnen war, schloss sich die schwere Haustür hinter mir, und ich lehnte mich dagegen, schloss die Augen und sog so viel Luft ein, dass meine Lungen voll waren. Der alte muffige Geruch stieg mir in die Nase und überzog mein Gehirn.

Aber ich hatte es geschafft. Ich hatte es endlich zu Opa geschafft, und es fühlte sich an, als hätte ich Duma Key betreten - einen fiktiven Ort, von dem man nur in einem Buch gelesen hatte.

Im Haus war es auch kälter. Meine knorrigen Knie zitterten, und ich brauchte mehr als die dünne Schicht schwarzer Strümpfe unter meinen Bundfaltenhosen, um mich warm zu halten. Aber trotz der Reaktion meines Körpers fühlte sich die Kälte wie zu Hause an. Ich hob meine Hand hinter mir, um blind das Schloss zu finden, und schob es in die richtige Position.

Klirren! Klirren! Klirren! Plötzlicher Glockenschlag durchbrach die Stille und ließ mich zusammenzucken. Meine Augen sprangen auf, und mein Blick fiel auf eine Standuhr aus Kirschholz, die einen monströsen Schatten auf das Foyer warf. Über den ohrenbetäubenden Gesang hinweg ließ ich meinen Kopf noch einmal gegen die Tür sinken, strich mir das wirre Haar hinters Ohr und lachte leicht über mich selbst.

Die Glocken verstummten, und das alte Haus erwachte zum Leben.

Nach ein paar unruhigen Schritten im Foyer quietschten die alten Dielen unter meinen Schuhen und an der Innenseite der Wände hinauf, bis ein schweres, mühsames Atmen durch eine aufgebrochene Schlafzimmertür gleich hinter dem Foyer drang. Ich schlich auf Zehenspitzen über die Holzdielen, um einen Blick in das Schlafzimmer zu werfen, bevor ich die Tür aufstieß.

Dort schlief der Mann mit weit aufgerissenem Mund, den ich in den letzten zwölf Monaten nur aus den Briefen kannte, die ich hin und her geschickt hatte. Bis vor einem Jahr hatte ich keine Ahnung, dass ich einen lebenden Großvater hatte. Als ich den ersten Umschlag mit dem Poststempel aus Weeping Hollow erhielt, hätte ich ihn fast weggeworfen. Aber Neugier war mein Kryptonit, und als mein Blick auf dem ersten Wort "Mondschein" landete, änderte sich alles.

Das Mondlicht fiel aus dem Fenster und warf einen kleinen Lichtschimmer auf den alten Mann und sein Schlafzimmer. Gramps lag auf dem Rücken, leicht nach oben gegen das Kopfteil gelehnt. Seine Haut hing wie ein ausgeleiertes Gummiband von seinen Knochen herab. Gealtert und faltig, leuchtete er in dem abgedunkelten Raum, der von antiken Möbeln und tiefgrünen Damasttapeten umgeben war. Fedoras und Zeitungshüte schmückten die Wand gegenüber seinem Bett. Ein Gebiss schwebte in einem Glasbecher über dem Nachttisch neben einer schildpattfarbenen Bifokalbrille, und ich ließ mich an der Tür nieder, um ihn zu betrachten.

Seine kräftigen Augenbrauen waren eine Nuance dunkler als die grauen Strähnen, die zufällig aus seinem Kopf ragten. Opa stieß ein lautes Schnarchen aus, das in der Kehle gurgelte. Nach einem kräftigen Husten kehrte er zu seinem kiesigen Atem zurück, den gummiartigen Mund weit geöffnet. Ich kannte ihn nicht besonders gut, aber bei jedem mühsamen Atemzug, den er tat, als wäre es das Schwerste, was er tun musste, zog sich mein Kiefer zusammen, und mein Herz zog sich zusammen.

Erst als sich die Krankheit zum Schlimmsten wendete, gestand er in seinem letzten Brief, der mich hierher führte, seinen Zustand ein. Er brauchte es nicht zu sagen, aber der letzte Brief wirkte wie ein Hilferuf.

Opa war krank, und er wollte das nicht allein durchstehen.

Was Opa nicht wusste, war, dass ich auch allein war.

"Ich bin hier, Opa", flüsterte ich in die Dunkelheit. "Ich bin endlich zu Hause."

Kapitel 2 (1)

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Kapitel 2

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Fallon

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Ein dröhnender und ehrgeiziger tiefer Ton schallte durch das alte Haus.

"Und das sind Ihre Sonntagmorgen-Hohlschlagzeilen. Einen schönen dritten August. Bleiben Sie sicher da draußen, und denken Sie daran, nach 3 Uhr morgens ist niemand mehr sicher." Dann folgte das Intro von Haunted Heart von Christina Aguilera, das mich träge aus dem quietschenden Eisenbett zerrte.

Draußen vor der Flügeltür meines neuen Schlafzimmers zogen die Wolken in staubigen Grautönen träge über den taufrischen Himmel. Ich rieb mir die Augen und ging im gleichen Tempo wie die Wolken die Treppe hinunter, wobei ich Christinas lustvoller Stimme folgte, als würde ihr Spuk mich rufen.

Husky-Husten schallte durch das Haus und den Flur, bevor ich um die Ecke bog. Opa saß an dem kleinen Frühstückstisch in der Mitte der buttergelben Küche, eine dampfende Tasse Kaffee in der Hand und eine Zeitung vor sich auf dem Tisch ausgebreitet. Er war bereits vollständig angezogen, trug ein zerknittertes elfenbeinfarbenes Button-down-Hemd unter Hosenträgern und eine khakifarbene Hose. Seine Füße steckten in grünen und hellbraunen Ringelsocken und einem Paar Hausschuhen.

Als Enkelin würde ich ihm einen Kuss auf die Wange geben, meine Arme um seine weichen Muskeln legen und ein paar Tränen vergießen, weil ich meinen Großvater endlich zum ersten Mal sehe. Aber ich hatte die Briefe gelesen. Benny Grimaldi war launisch und nicht gerade zärtlich.

"Du solltest nicht auf den Beinen sein. Du solltest dich ausruhen", sagte ich beiläufig und betrat die halb beleuchtete Küche mit Blick aufs Meer. Kratzige Melodien ersetzten Christinas Stimme aus dem alten Radio, das neben ihm auf dem Tisch stand. Es hatte die Form einer Brotdose mit großen silbernen Ziffernblättern.

Opa zuckte zusammen, riss den Kopf hoch und ließ die Taschentuchhand von seinen rissigen Lippen fallen, als hätte ich ihn erschreckt. Er blickte einen langen Moment lang unter dem Rand seines braunen Filzhutes zu mir auf und war sich sicher, in meiner Erscheinung Teile meiner Mutter - seiner einzigen Tochter - zu erkennen. Seine glasigen braunen Augen erstarrten, als wäre er in die Zeit vor vierundzwanzig Jahren zurückversetzt worden. Als ob er einen Geist gesehen hätte.

Dann richteten sich seine Augen wieder auf das, was vor ihm lag. "Sechs Worte für weder tot noch lebendig?", brummte er, richtete seine riesige, runde Bifokalbrille wieder auf und widmete sich wieder seinem Kreuzworträtsel.

Es war dumm zu glauben, er würde sich nach meinen Reisen erkundigen oder mir für mein Kommen danken. In seinen Briefen hatte er sich über den Zeitungsjungen beschwert, der die neueste Ausgabe von The Daily Hollow neben den Briefkasten statt vor die Haustür geworfen hatte, oder über die rücksichtslosen Teenager, die zerbrochene Schnapsflaschen an den Felsen hinter seinem Haus zurückließen, oder über Jasper Abbott, der während des Bingo-Abends im Rathaus in Rage geriet. Opa machte sich über den absurden Aberglauben und die Traditionen der Stadt und ihrer Bewohner lustig, und jede Woche freute ich mich auf seine Briefe. Irgendwie erfüllten seine Vorurteile meine alltäglichen Tage.

Ich drehte mich auf dem Absatz um und wandte mich der gefliesten Arbeitsplatte zu, auf der heimatloses Geschirr, Kochutensilien und alte Geräte standen, und berührte die Seite der Kaffeekanne in der Ecke, um zu sehen, ob sie noch warm war.

Ein Wort mit sechs Buchstaben für weder tot noch lebendig. "Untot." Ich öffnete die gelben Schränke auf der Suche nach einer Tasse.

"Der Kaffee ist scheiße", warnte er nach ein paar weiteren Hustenanfällen, den feuchten, die aus der Brust kommen. "Ihr solltet lieber in die Stadt gehen. Geh aber nicht in den Dinah, die machen irgendwas in den Kaffee. Geh zu Tha Bean. Aber bring deinen eigenen Becher mit. Die mögen keine Leute von außerhalb. Ordne ein paar Stapel, wenn du schon dabei bist. Und kotz ihn nicht aus. Yah all bones."

Mein Kopf ruckte in seine Richtung. "Ich bin nicht..."

"Was machst du da, Moonshine? Ich habe dich nicht gebeten zu kommen!", schnauzte er und unterbrach mich mit einem Biss in seinen Worten. Ein Husten verließ ihn, und er hielt sich das Taschentuch wieder über den Mund, bevor er fortfuhr: "Ich will dich nicht heyah."

Meine Augenbrauen hoben sich - ein Schlag in die Magengrube.

Der alte Mann hatte mir gesagt, dass es ihm nicht gut ging, die Anweisungen für Weeping Hollow hinterlassen und einen Schlüssel für mich in den Briefkasten gesteckt. Wenn das keine Aufforderung war, mitzukommen, warum dann die ganze Mühe? Vielleicht hatte er den letzten Brief, den er geschickt hatte, vergessen. Vielleicht bedauerte er, ihn überhaupt abgeschickt zu haben. Vielleicht war er noch schlimmer, als ich dachte, noch schlimmer, als wenn er krank wäre.

"Nun, ich bin jetzt hier, und ich werde dich nicht verlassen. Es gibt nur noch uns beide. Wir sind die einzige Familie, die noch übrig ist, also lass uns das Beste daraus machen, in Ordnung?"

Opa murmelte während eines weiteren Hustenanfalls. "Wie lange? Ich rufe Jonah an und besorge dir einen Job im Beerdigungsinstitut, damit du mir nicht im Weg stehst. Ich weiß nicht, warum du dich mit Leichen abgibst ... Krank, wenn du mich fragst ... Du musst dich selbst beschäftigen ... Jonah wird dir einen Job besorgen ...", murmelte er weiter.

Der Plan war immer gewesen, Kosmetikerin zu werden, aber als Marietta starb, änderte sich der Plan. Mariettas Beerdigung war ein offener Sarg gewesen, und obwohl ich der Einzige war, der an der intimen Zeremonie teilnahm, war sie bei mir. Ihr Geist stand direkt neben mir, als wir auf ihren Leichnam hinunterstarrten, der wie jemand ganz anderes aussah. Das Make-up war völlig falsch. Es war das erste Mal, dass ich eine Leiche sah, und das Einzige, was ich tun wollte, war, die knallrote Lippenfarbe mit dem Daumen abzuwischen, den matten Lippenstift von Mac aus meiner Schlangenhauttasche zu holen und den Farbton von Del Rio über ihre herzförmigen Lippen zu malen. In diesem Moment wusste ich, was ich mit meinem Leben anfangen sollte.

Bestatterin zu sein, war eine Berufung. Und es gab eine Schönheit nach dem Tod, wie eine verwelkte Rose, deren Blütenblätter steif und zerbrechlich sind. Zeitlos und zauberhaft. Ein verzauberter Zauber und die älteste Geschichte. Geschichten, eingefroren in der Zeit in den Ruinen.

Genau wie die Geschichten, die Marietta von Weeping Hollow erzählt hatte.

"Sag ihm, dass ich mich nicht um die Familien kümmere." Meine Unbeholfenheit im Umgang mit Trauer ließ mich unaufrichtig erscheinen. Das war schlecht fürs Geschäft und für beide Seiten am besten so.

"Yea, yea. Das musst du mit Jonah klären", antwortete Gramps.

Hinten im überfüllten Schrank fand ich schließlich einen Becher und zog ihn aus dem Regal. "Danke, Opa."

Kapitel 2 (2)

Der alte Mann schüttelte den Kopf und grunzte: "Nenn mich Benny. Alle hier nennen mich Benny."

Ich grinste. "Ich werde dich Benny nennen, wenn du aufhörst, mich Moonshine zu nennen."

Gramps' stämmige Augenbrauen zogen sich zusammen. "Ich werde dich nennen, wie immer ich dich nennen will."

In seinen Worten lag ein Hauch von Lächeln, eine zusätzliche Falte neben seinen Lippen. Obwohl ich immer noch versuchte, mir ein Bild von dem Mann zu machen, war er vielleicht doch froh, mich zu sehen.

"Ich werde mit dem Bestattungsunternehmer sprechen. Und jetzt sag mir, was hat der Arzt zu deinem Husten gesagt?" Ich goss meinen Kaffee in einen Becher, auf dem stand: ECHTE FRAUEN HEIRATEN ASSHOLES. Sie muss meiner verstorbenen Großmutter gehört haben.

Opa schnappte sich den Bleistift vom Tisch, beugte sich über die Zeitung und füllte die schwarz-weiß karierten Felder aus. Mein Steißbein schlug gegen den Tresen, ich schlug die Knöchel übereinander und führte den dampfenden heißen Kaffee an meine Lippen.

"Bitte sag mir, dass du bei einem Arzt warst ..." sagte ich, wobei mein autoritärer Tonfall in die Tasse überschwappte. Er klopfte ein paar Mal mit dem Radiergummi auf den Holztisch und wich der Frage aus, wie ein Kind es tun würde. Als er aus dem Augenwinkel zu mir herüberschaute, zuckte ich mit den Schultern. "Gut. Dann rufe ich sie eben selbst an."

Gramps ließ sich gegen den Holzstuhl zurückfallen und richtete die Spitze des Bleistifts auf mich. "Du musst etwas über uns wissen, Moonshine. Wir machen die Dinge anders, heyah. Wir gehen die Dinge auf unsere eigene Art an. Dieser Virus entzieht sich der Kontrolle des Docs. Sie können nichts tun. Soll ich dir einen Rat geben? Kümmere dich um dich selbst. Mach einfach dein" - er winkte mit seiner faltigen Hand - "Bestatter-Ding. Du wirst mit dem ganzen Tod beschäftigt bleiben."

"Mich um mich selbst kümmern?" Ich lachte. "Denkst du, du besorgst mir diesen Job nur, um mich dir vom Hals zu halten? Dass ich nur daneben stehe und nicht helfe?"

Gramps ließ seinen Ellbogen auf den Tisch fallen und widmete sich wieder seinem Puzzle.

"Gut. Ich nehme den Kaffee mit nach draußen und genieße die Aussicht." Ich stieß mich vom Tresen ab und ging an ihm vorbei. "Oh, und ich fahre später in die Stadt. Versuch, nicht zu sterben, während ich weg bin."

Er grummelte unter seinem weinerlichen Atem. "Wenn du in die Stadt fährst, nimm nicht die Kiste mit. Nur steife Snobs und Hooligans fahren hier ein Auto. Die haben ein Moped in der Garage."

Ich nickte mit einem Lächeln, und bevor ich durch die Seitentür nach draußen ging, schnappte ich mir eine Wolldecke von der Couch und wickelte sie um mich.

Es gab keinen großen Hinterhof. Ich kam an einer freistehenden Garage vorbei und ging die Steinstufen zum Rand der Klippen hinunter. Das tiefblaue Wasser des Atlantiks erstreckte sich weit und breit und verschwand im Himmel. Der salzige Seenebel strich mir über die Wangen, und meine Augen schlossen sich unter dem düsteren Gesang des Meeres, die Luft wirbelte in meinem Haar, als ich einen weiteren Schluck Kaffee nahm.

Opa hatte recht. Der Kaffee war scheiße.

Als ich die Augen wieder aufmachte, war da unten, wo die Wellen auf die Felsen trafen, ein Mann. Er war allein, trug einen schwarzen Mantel und eine Kapuze, die er über den Kopf gezogen hatte, und starrte auf den schwarzblauen Ozean unter dem grauen Wolkenhimmel. Zufrieden und friedlich ließ er einen Arm über sein angewinkeltes Knie hängen, das andere Bein hatte er vor sich ausgestreckt. Er starrte in den Horizont, als sähe er etwas, das so viel größer war als das Meer, als wollte er ein Teil davon sein.

Die Wellen schlugen gegen die Felsen, und elfenbeinfarbener Schaum zischte zu seinen Füßen, wenn das Wasser überschwappte, aber ihn berührte es nicht. Nichts konnte ihn berühren. Ich schaute erst nach links, dann nach rechts und fragte mich, ob um diese Zeit noch jemand draußen war. Die Sonne war gerade aufgegangen. Aber es waren nur wir zwei, die auf denselben weiten Ozean hinausblickten, unter demselben verschmierten Himmel, nur eine kurze Distanz zwischen uns.

Er hob einen kleinen Stein von der Seite auf, prüfte ihn zwischen seinen Fingern und warf ihn dann weit über die Wellen hinaus. Ich trat einen Schritt näher an die Spitze der Klippe heran, als hinter ihm lose Felsen den steilen Abhang hinunterrollten. Der Mann blickte über seine Schulter zu mir.

Eine schwarze Maske bedeckte sein Gesicht, nur seine Augen - dieselbe Farbe wie der silberne Himmel - fielen auf mich wie Schnee in einer kalten Winternacht. Leicht und sanft. Ein Schauer lief mir über die Haut. Keiner von uns beiden bewegte einen Muskel oder sprach ein Wort. Er sah mich an, als hätte ich ihn in einem intimen Moment ertappt, als würde er mit dem Morgen Liebe machen. Es wäre das Richtige gewesen, den Blick abzuwenden, aber es fühlte sich unmöglich an. Ich hätte den Blick abwenden und ihm den Freiraum geben sollen, für den er hierher gekommen war. Ein normales Mädchen hätte das vielleicht getan.

Aber stattdessen rief ich ihm zu. "Was machst du denn da unten?"

Die Hand, die an seinem gebeugten Knie hing, hob sich in die Luft. Wenn er geantwortet hätte, wären seine Worte von den Wellen weggespült worden. Die Maske, die sich über sein Gesicht spannte, verhinderte, dass ich auch die Bewegung seiner Lippen sehen konnte. Aber sein Blick wich nicht. Er blieb haften.

Mein Mund wurde trocken, und ich versuchte zu schlucken.

"Ich bin Fallon. Fallon Morgan", rief ich über den Felsen hinweg und hoffte, dass er mich hören konnte und nicht die Nerven, die in meine Stimme sickerten.

Er ließ für einen Moment den Kopf hängen, bevor er wieder zu mir aufblickte. Es vergingen Sekunden, in denen wir uns schamlos in die Augen sahen und meine Finger über meine lächelnden Lippen fuhren. Ich fragte mich, ob er hinter seiner Maske auch lächelte. Ich musste näher heran.

Meine Augen folgten dem Rand der felsigen Klippe und suchten nach einem Weg nach unten, bis ich einen entdeckte.

Die Decke fiel von mir herunter. Mit einer Hand hielt ich die heiße Tasse in der Hand, aus der der Kaffee über den Rand tropfte, mit der anderen balancierte ich auf den scharfen Kanten und ging barfuß hinunter.

Als ich die gleiche Ebene wie er erreichte, beobachtete er mich mit hochgezogenen Augenbrauen im Schatten seines Hutes, während ich über die Felsen wippte. Mir liefen die Nerven über den Rücken bis in den Nacken, als er aufrecht stand und einen Stein zwischen zwei Fingern rieb. Sein Körper zuckte, als ob er jeden Moment aus der Szene fliehen könnte, aber irgendetwas hielt ihn wie angewurzelt an seinem Platz.

Ich ging um ihn herum und stellte mich auf die höhere Seite des Steins. "Ich konnte dich nicht hören."

"Und das hast du als Einladung aufgefasst?" Er drehte sich um und beobachtete mich auf Schritt und Tritt.

Als meine nackten Füße das Gleichgewicht gefunden hatten, sah ich zu ihm auf, und seine kalten Augen ließen alles, was an Wärme in mir war, erstarren. Die Kälte strömte von meinem Kopf bis in meine Fingerspitzen und kühlte wahrscheinlich auch meinen Kaffee. Sein Blick fixierte mich, wahrscheinlich versuchte er, sich über dieses seltsame Mädchen klar zu werden, das seinen friedlichen Morgen gestört hatte.

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