Meine drei Psychos

Prolog

Scarlett

Es ist fast unmöglich, ein Grab auszuheben, ohne seine Nägel zu versauen.

"Scheiße", knurre ich und betrachte die völlige Verschwendung einer Maniküre an meinen schmutzigen Fingern. Ich habe ein Vermögen für meine Nägel bezahlt, und jetzt sind sie schon ruiniert. "Vielen Dank, Arschloch." Ich trete die Leiche mit dem nackten Fuß auf den Boden und erschaudere, als sie noch ein Stückchen näher an das Loch rollt, das ich seit fast zwei Stunden grabe.

Sechs Fuß tief ist ... verdammt tief.

"Bist du wirklich halbnackt, um ein Grab zu schaufeln?", fragt ein Mann hinter mir. Er ist in den Schatten der Nacht getaucht, direkt hinter den hellen Strahlen meiner Scheinwerfer. Das da ist übrigens ein 72er Pantera. Und er gehört ganz mir.

"Das nennst du halbnackt?" frage ich und zittere, während ich gleichzeitig schwitze. Denn so ist er nun mal, Kellin Bohnes. Was ist das denn für ein Nachname? Bones. Er wurde in das Makabre hineingeboren, so wie ich in South Prescott zur Welt gekommen bin. Manchmal ist es die Umgebung, die das Monster formt, nicht wahr? "Ein Bikinioberteil und keine Schuhe?"

Bohnes - denn warum zum Teufel sollten wir ihn Kellin nennen? - hält neben der Motorhaube meines Autos inne, streckt zwei Finger aus und hebt ein Paar rote Riemchenabsätze hoch, die ich am Freitag den ganzen Tag in der Schule getragen habe. Widow hat es bemerkt, das weiß ich, denke ich und lecke gierig an der Erinnerung an Adrian Lawless alias Widow in meinem Kopf. Für jeden Teil an ihm, den ich hasse, gibt es genauso viele Teile, die ich begehre.

"Louboutins, wirklich?" fragt mich Bohnes, seine Stimme klingt wie dunkle Schokolade und nächtliche Geheimnisse. Ich weiß, dass das keine Geräusche sind, aber anders kann ich seine Stimme nicht beschreiben. Er erschreckt mich. Aber er erregt mich auch. Ich bin mir ziemlich sicher, dass wir uns ebenbürtig sind, Schlag für Schlag. Das ist es, was ich am meisten an ihm mag.

"Für was hältst du mich? Für einen vagabundierenden Taschendieb? Ich bin ein Profi, Bohnes."

Er stellt sich neben mich, und es ist unmöglich, an etwas anderes zu denken als daran, wie groß er ist. Wie allein wir sind, wie geheimnisvoll dieser ganze Moment ist. Wenn ich Bohnes jemals wirklich vertraut habe, dann in diesem Moment, denn es gibt so viele andere Möglichkeiten, wie es hätte enden können, wenn er jemand anderes gewesen wäre.

Ich bin nicht gerade beliebt an der Prescott High. Gefürchtet, vielleicht. Respektiert. Aber nicht gemocht.

Es gibt eine Menge Leute, die mich gerne tot sehen würden. Dieser Kerl eingeschlossen. Nicht Bohnes, der tote Kerl, den ich meine. Aus meinem Auto dringt Musik, dieser ferne Beat, der das Pfeifen des Windes in den Bäumen unterlegt. So sollte mein Tag nicht verlaufen. Nein, ich sollte diesen reichen (und unerträglich gut aussehenden) Spinner - Alexei Grove - im Country Club in Oak Park treffen. Er wollte mich zum Abendessen einladen, während ich mir seine Bitte um Hilfe anhörte.

Stattdessen hat ein Arschloch versucht, mich umzubringen.

"Lass mich das machen, Scarlett", flüstert Bohnes und beugt sich so nah an mein Ohr, dass ich die Hitze seines Atems spüren kann. Als ich meinen Blick in seine Richtung lenke, reißt der Wind seine Kapuze herunter, und ich kann das leere Winterhimmelblau seiner Augen im Licht meines im Leerlauf befindlichen Autos sehen. "Das ist meine Spezialität, nicht deine."

"Willst du nicht wissen, was passiert ist?" flüstere ich zurück, denn ich hatte so etwas erwartet, ein Verlangen nach Informationen, einen Anspruch seinerseits, dass er ein Recht hat, es zu wissen. Stattdessen schüttelt er nur langsam den Kopf und schaut von mir weg auf die Leiche hinunter.

"Raus hier", sagt er und nimmt mir die Schaufel aus den Fingern. Er lockert sie eine nach der anderen, und ich lasse ihn gewähren und spüre, wie mir eine Schweißperle den Rücken hinunterläuft. Selbst mit einem toten Trottel an meinen Händen denke ich an Bohnes. Der unmögliche Junge. Den ich mir ganz sicher nicht erlauben kann, wirklich zu haben. "Das ist ein schrecklicher Ort, um eine Leiche zu vergraben."

"Und woher sollte ich das wissen?" Ich schnauze und wende mich zum Gehen, als Bohnes die Schaufel fallen lässt und ich innehalte, schwer atmend, als er dicht hinter mir auftaucht. Ich spüre seine Lippen an meinem Hals, warm und beruhigend, während seine Zunge über meine Haut streift ... "Scheiße, würdest du damit aufhören?" stoße ich hervor, aber Bohnes lacht nur über mich.

Das Geräusch ist leise und voller Introvertiertheit, und es ist einfach verdammt beängstigend. Aber ich mag es. Denn er lacht immer nur, wenn er bekommt, was er will. In diesem Fall bin das zufällig ich.

"Warum nimmst du nicht mein Auto? In Ihrem Wagen ist zu viel Blut, er muss komplett gereinigt werden. Triff dich mit dem Sohn des reichen Bauunternehmers in einer sauberen, kriminalitätsfreien Karre."

Er schnaubt, und sein Atem streicht über meinen Nacken, so dass sich mein ganzer Körper nach mehr sehnt als nur nach seiner Zunge an meinem Hals.

Ich frage nicht, woher er das weiß. Bohnes weiß über alles Bescheid, was an der Prescott High passiert. Er ist bereit, jede Sauerei aufzuräumen - egal wie groß - für den richtigen Preis.

Also, was zur Hölle muss ich im Gegenzug für das hier bezahlen?

"Schlüssel." Ich strecke meine Handfläche aus, aber als Bohnes die Schlüssel fallen lassen will, greife ich mit der anderen Hand nach seinem Handgelenk. "Wenn du mein Auto kaputt machst, bist du der Nächste, den ich umbringe."

Er sieht mich einen langen, quälenden Moment lang an. Und lächelt dann.

"Ich bringe es zurück, sicher und gesund. Kleines Versprechen."

Er zwinkert mir zu, schön langsam, und dann beugt er sich vor und presst unsere Münder mit dem leisen, aber heftigen Seufzer der Schwachen aufeinander. Wir sind zusammen schwach, aus welchem Grund auch immer. Es gibt etwas an Bohnes, das mich verrückt macht.

Es geht einfach ... nie weiter als bis zum Sex.

Ich erlaube nie, dass es weiter geht als Sex.

"Tschüss", haucht er, steht wieder auf und wendet sich der Leiche zu. Es wird sicher nicht die erste sein, bei der er mir hilft, sie zu vergraben. Als er sich bückt, um sie aufzuheben, entferne ich mich und steige in den 69er Chevy Chevelle SS, der direkt hinter meinem Pantera parkt. Seufzend sehe ich zu, wie Bohnes die Leiche zurück in meinen Kofferraum wirft.

Ich hoffe, es ist nicht schwer, alle Blutflecken herauszukriegen.

"Richtig. Alexei Grove", murmle ich und hole mein Handy heraus, um zu sehen, ob ich irgendwelche Anrufe oder SMS verpasst habe. Das habe ich. Eine ganze Menge davon.

Es gibt einen Kampf unten an der Rennstrecke.

Aspen und Widow.

Mein Erzfeind und mein Schwarm.

Fan-flipping-tastisch.

Kapitel 1 (1)

Scarlett

Fickjunge - Substantiv - ein Arschloch, das für Sex und wenig anderes gut ist

Hauptsächlich "Prescott High"-Slang: ein halb besitzergreifender Begriff, der bedeutet, dass der Junge einem Mädchen als exklusiver Liebhaber oder Gefährte gehört, ohne dass eine zukünftige romantische Beziehung zu erwarten ist

Jetzt weißt du es. Bitte sehr.

Obwohl ich fragen muss: Warum bist du hier? Ich habe Sie gewarnt. Ich habe Sie gewarnt, meine Geschichte nicht zu lesen. Denn am Ende dieses Buches wird einer meiner vier Fickjungs tot sein. Er wird auch verdienen, was er verdient. Du wirst schon sehen. Aber ihr müsst mir vertrauen. Ich werde das Happy End bekommen, das ich verdiene - irgendwann.

Bevor das hier vorbei ist, werden wir das Herz der Korruption in meinem Viertel freilegen: South Prescott. Aber das Problem ist folgendes: Niemand darf von meiner Geschichte wissen. Sie dürfen nicht wissen, dass ich darin verwickelt war, oder es wird alles ruinieren.

Meine Karriere. Meine Familie. Meine Fickjungen.

Ich vertraue dir all meine Geheimnisse an, also bitte: vermassel mir das nicht.

Und noch mehr, vermassle es nicht für dich selbst.

Als ich mich in einen Haufen Verrückter verliebt habe, wusste ich, worauf ich mich einlasse. Ich bin ja auch selbst ein bisschen verrückt. Aber du? Du bist nicht sicher.

Halten Sie den Mund, dann kommen wir vielleicht alle hier raus, ok?

Fünf Wochen bevor Bohnes mir geholfen hat, den Auftragskiller des Bürgermeisters zu begraben,...

Irgendein Arschloch hat meinen Parkplatz gestohlen.

Ich halte mein Auto in der Mitte der Straße an und nehme meine Sonnenbrille ab, während ich das Fahrzeug anstarre. Es ist ein schönes Auto, das muss ich zugeben. Ehrlich gesagt, ist es das schönste Auto in der Prescott High, abgesehen von meinem eigenen.

Ich schalte in den Parkmodus und schiebe meine Tür auf, ohne auf die Fahrzeuge hinter mir zu achten. Es ist mir scheißegal, ob sie verärgert sind oder nicht. Jeder in dieser gottverlassenen Schule weiß, wer ich bin. Und was noch wichtiger ist, sie wissen, dass sie mich nicht verärgern dürfen.

Ich klappe meine Sonnenbrille zusammen und hänge sie in den Ausschnitt meines tief ausgeschnittenen Tops.

"Was zum Teufel ist das?", fragt meine beste Freundin Nisha Webber und bleibt hinter mir stehen. Sie hat an ihrem üblichen Platz geparkt. Nur mein Platz ist noch frei. "Lass uns das Auto dieses Wichsers in Stücke schlagen und unser Mädchen es abschleppen lassen." Sie sieht zu mir rüber und wartet auf den Befehl.

Ich persönlich leide immer noch unter einem Schock. Wer in dieser Schule hat die Eierstöcke, um auf meinem Platz zu parken? Das muss ein Mädchen sein, oder? Kein Junge an dieser Schule würde es wagen ...

"Sieht so aus, als hätten wir einen neuen Schüler", stellt Bastian fest und zieht die naheliegendste Schlussfolgerung. Er schiebt seine eigene Sonnenbrille in sein dunkles Haar und sieht sich nach dem Übeltäter um. Ich ignoriere die beiden, umkreise das Auto und frage mich, wer der neue Schüler ist und was für schändliche Dinge er getan haben könnte, um sich so ein Auto leisten zu können.

Oder woher sie die Fähigkeiten haben, einen Schrotthaufen so zu reparieren, dass er so gut ist.

Die Währung an der Prescott Senior High School ist: Gewalt, Sex und Oldtimer. Wir lieben Oldtimer in dieser Bruchbude. Da keiner von uns Geld hat, besorgen wir uns verrostete Schrottautos, klauen Teile und reparieren den Mist selbst.

Ich gehe in die Hocke, um in das Fenster auf der Fahrerseite zu schauen und die liebevoll polierten Ledersitze zu bewundern. Hm. Das Auto ist ein prächtiges Metallic-Lila mit schwarzen Felgen und neuen Reifen. Es handelt sich eindeutig um einen 69er Stingray, der für den Rennsport umgebaut wurde. So viel ist auf den ersten Blick zu erkennen.

"Hm." Ich stehe aufrecht, als Nisha und Basti sich auf der anderen Seite von mir aufstellen, in Erwartung von Gewalt oder kleinlichem Blödsinn. Für beides bin ich weiß Gott anfällig. Stattdessen ziehe ich meine Sonnenbrille wieder heraus und setze sie mir ins Gesicht.

Es ist mir eigentlich scheißegal, wem dieses Auto gehört. Da es eindeutig für Rennen aufgemotzt wurde, bedeutet das, dass der Besitzer unsere Abmachung hier in Prescott kennt: Wir fahren jeden Freitag- und Samstagabend Rennen auf der alten Strecke. Wenn er das weiß, dann muss er auch die andere goldene Regel dieser Schule kennen.

Wenn du so dumm bist, dass dir dein Auto gestohlen wird, dann gehört es dir nicht mehr.

Finde dich damit ab.

Der einzige Weg, es zurückzubekommen, ist, es wieder zu stehlen.

"Wo ist Lemon?" frage ich und beziehe mich auf unsere andere beste Freundin von vor einer gefühlten Ewigkeit. Da wir uns alle schon lange kennen, habe ich so meine Vermutungen. "Vögelt sie nicht wieder diesen Lehrer?" Seufzend fahre ich fort, als Nisha und Basti Blicke austauschen. "Verdammt noch mal. Bringt mir meinen Koffer."

"Aber sicher, Königin", sagt Nisha mit einem kurzen Blick auf Bastian. Beide wenden sich mit vorwurfsvollen Blicken an mich. "Aber ... Du schwänzt doch heute nicht den Unterricht, oder, Scar? Das wird Tidwell nicht gefallen."

Ich rümpfe die Nase; sie hat ja recht.

Officer Tidwell ist die Schulschwänzerin der Schule. Es ist ihr Job, unsere Rattenärsche aufzusammeln und uns zu dieser erbärmlichen Entschuldigung für eine Schule zu schleppen. So gern ich das Auto jetzt auch klauen würde, ich muss mir meine Schlachten aussuchen.

"Scheiße." Ich knirsche mit den Zähnen, die Nasenlöcher blähen sich, als ich die Augen schließe und tief einatme. Am liebsten würde ich mir den Baseballschläger aus dem Kofferraum schnappen und diese Corvette windelweich prügeln. Aber nein, das wäre unhöflich. "Armes Baby", murmle ich und streiche mit meiner Hand über das Dach und hinunter zur Motorhaube. "Das ist alles nicht deine Schuld." Ich tätschele die Motorhaube und hebe dann das Kinn in Richtung meines eigenen Wagens - ein wunderschönes rotes Metallic-Coupé, das von einem kräftigen schwarzen Rennstreifen und blauen Akzenten geteilt wird. "Parken Sie den Teufel für mich."

"Schon dabei", sagt Nisha und macht sich auf den Weg, um auf den Fahrersitz zu rutschen. Nisha ist so etwas wie meine zweite Kommandantin. Basti, er ist mein Mechaniker. Und Lemon? Sie ist eine Nervensäge für mich. Wie auch immer, Nisha weiß, dass es eine Ehre ist, mein Auto fahren zu dürfen; ich lasse nicht irgendjemanden ran.

Ich gehe mit Bastian zu meiner Linken die Treppe hinauf, zahlreiche andere Mädchen strecken sich und stehen von ihren Plätzen auf, um sich uns anzuschließen. Ich würde uns nicht unbedingt als Gang bezeichnen, aber ich bin der Boss und die Leute tun, was ich ihnen sage.

Ich stürme durch die Eingangstür, vorbei an den Metalldetektoren und dem diensthabenden Polizisten mit seinem Schäferhund. Sagen wir einfach, unsere Schule hat einen gewissen Ruf. Schließlich kommt man nicht auf die Prescott High, weil man hier sein will. Man kommt hierher, weil man keine andere Wahl hat.

Kapitel 1 (2)

Das ist nicht gerade förderlich für Ruhe und Glück, nicht wahr?

Ich spüre die Blicke der Polizisten auf mir, wenn ich vorbeigehe. Einmal beschloss er, eines meiner Mädchen zu filzen. Ich bin ihm nach Hause gefolgt und habe sein Haus in Brand gesteckt. Niemand ist gestorben, aber seitdem hat er keine Frau mehr an dieser Schule angefasst.

Der perverse Polizist steckt mir leise ein Taschenmesser zu, sobald ich sicher durch die Metalldetektoren gegangen bin.

"Hast du gehört, dass sie endlich mit dem Bau dieser blöden Wohnung fertig geworden sind?", sagt eines der Mädchen hinter mir - Jennifer Atwell - und flüstert einer der anderen zu. Ich ignoriere die beiden. Oft enthält ihr Geschwätz wertvolle Informationen, aber ich bin gerade nicht in der Stimmung dafür.

Ich will wissen, wem das Auto gehört, das vor dem Haus geparkt ist.

Ich erhalte meine Antwort viel schneller als erwartet und bleibe mitten im Flur so abrupt stehen, dass meine Mädchen fast in mich hineinpurzeln.

Ein Mann steht vor dem Klassenzimmer, direkt vor mir und zu meiner Linken. Er hat den Kopf an die Wand gelehnt und die Augen geschlossen. Trotz seiner scheinbar entspannten Haltung fallen mir sofort seine Hände auf, die er zu Fäusten geballt an den Seiten hat. Er drückt so fest zu, dass die schwarz-weiße Tätowierung auf seiner rechten Hand - ein Spinnennetz - verzerrt und verdreht ist.

Oh mein Gott, er ist es", murmelt Jennifer und vergisst dabei das "bezahlbare Wohnungsbauprojekt", über das sie vorhin gesprochen hat.

"Wer?" schnauze ich, werfe einen Blick über meine Schulter und lasse sie zusammenzucken. Jennifer sieht nur nervös aus; ich habe ihre inneren Dämonen gesehen. Und wie ich schon sagte, ihr Klatsch und Tratsch ist erstklassig.

"Das ist Widow", flüstert sie, und ihre blauen Augen huschen zu dem Kerl, bevor sie zu mir zurückkehren.

"Witwe?" frage ich mit einer nicht geringen Portion Verachtung. Ein Lachen entweicht mir, als ich mich wieder umdrehe und überrascht feststelle, dass seine Augen jetzt offen sind und er mich ansieht. Offensichtlich hat er gehört, dass ich seinen Namen erwähnt habe. Und was für ein Name das ist. Wir haben ein paar bescheuerte Spitznamen in dieser Schule, ich will nicht lügen. Ich meine, mein bester Freund heißt Lemon, verdammt noch mal. Aber Witwe?

Unsere Augen treffen sich und ein dunkler Schatten legt sich auf meine Seele. Oh... Meine Lippen spalten sich und Hitze durchflutet mein Inneres, meine Nippel kribbeln unter meinem Vintage-Top mit Rundhalsausschnitt. Verdammt. Ich schätzte bereits die kräftige Gestalt des neuen Mannes, die Wölbungen und Schwellungen seines Bizeps und seiner sehnigen Unterarme, aber seine Augen ... diese verdammten Augen.

Meine Brust zieht sich zusammen, und ich habe Mühe, Luft zu holen.

Es gibt nur einen Kerl an dieser Schule, der jemals so auf mich reagiert hat, und sein Name ist Kellin Bohnes. Apropos ... er kommt vorbei, von Kopf bis Fuß in Schwarz und Weiß gekleidet, wie immer. Er hält kurz inne und schaut zu mir herüber. Ich drehe meinen Kopf leicht und schaffe es gerade noch, meinen Blick von Widows mächtigem Blick abzuwenden.

Bohnes' eisblaue Augen treffen die meinen, und ich beiße die Zähne zusammen. Er schenkt mir den leisesten Hauch eines Lächelns, bevor er wie ein Gespenst den Flur hinuntergeht, ein lebender Schatten, der sich kaum noch Mensch nennen darf.

Ich schaue zurück zu Widow und stelle fest, dass er mich immer noch anstarrt. Das ist doch ein gutes Zeichen, oder? Vielleicht komme ich leichter an sein Auto heran, als ich dachte? Sein Blick wandert langsam über mich, nimmt mein schwarzes Oberteil, meine High-Waisted-Jeans und meine roten Stilettos in Augenschein. Ich weiß, wie ich aussehe: Ich kalkuliere mein Aussehen, um maximalen Schaden anzurichten.

Dicke dunkle Wimpernverlängerungen, scharfe Augenbrauen, nackte und saubere Lippen, keine Schatten auf den Lidern. Ich benutze ein wenig Rouge, aber das war's auch schon. Meine Augen sind tiefbraun, meine Haut makellos, mein rabenschwarzes Haar zu einem glatten Zopf geflochten, der mir bis knapp über den Hintern fällt.

Ich lächle und der Typ - die Witwe - runzelt die Stirn.

Ich ziehe meinen Zopf über die Schulter und streiche mit den Fingern daran entlang, während ich mich vor ihn stelle. Er trägt ein lockeres weißes T-Shirt, das mit Farbe bespritzt ist, löchrige Jeans und dunkellila Doc Martens, die zu seinem verdammten Auto passen. Er hat einen üppigen, wütenden Mund und einen gequälten Blick, der eindeutig schon eine Menge Scheiße gesehen hat.

Ich kann das nachempfinden; ich bin in der Southside aufgewachsen.

Prescott ist keine freundliche oder nachsichtige Gegend.

"Hey", sage ich und hebe beide Augenbrauen, während ich meinen Blick absichtlich über seinen Körper schweifen lasse, bevor ich zu seinem Gesicht zurückkehre. Seine Augen haben diese herrliche Bernsteinfarbe, die gut zu seinem Haar passt. Es ist eine zerzauste Mischung aus Lila, Türkis und Schwarz, eine Mischung aus Juwelentönen, die seine ungewöhnliche Augenfarbe noch mehr zur Geltung bringt.

"Hi." Genau das. Er schürzt die Lippen, wendet sich ab und schaut in einer eindeutig abweisenden Geste den gegenüberliegenden Gang hinunter. Außerdem ... seine Stimme. Oh, mein Gott. Was zum Teufel ist mit der Stimme dieses Mannes los? Es ist ein tiefes Timbre, das in meinen Kopf kriecht und meine Trommelfelle fickt, so dass sich meine Schenkel in roher, fleischlicher Anerkennung zusammenkrampfen.

Und doch ... weist er mich ab?

"Sie sind neu hier?" frage ich und behalte mein vorsichtiges Lächeln bei, als ich Bastian hinter mir fluchen höre. Er weiß, dass ich es hasse, ignoriert oder abgewiesen zu werden - vor allem von Prescott-Jungs. Nicht, dass dieser Typ Widow überhaupt wie ein Junge aussieht.

Er dreht sich wieder zu mir um und streicht sich mit der Hand mit dem tätowierten Spinnennetz über die dicke Miene seines Mundes. Scheiße, ich frage mich, wie er wohl schmeckt? Er riecht himmlisch, nach schwarzen Pflaumen und reifen Äpfeln, wie der Wald in der Nacht, wenn der Mond niedrig steht. Ich lecke mir über die Lippen, und er merkt es und atmet tief aus.

"Ja, ich bin neu hier. Was willst du?"

"Oh fuck", höre ich Nisha murmeln, als sie sich unserer kleinen Gruppe im Flur anschließt. Widow lässt seine goldenen Augen zu ihr aufblicken, bevor er sie wieder zu mir herabsinken lässt. Ich werde langsam sauer, aber das kann ich dem Arschloch jetzt noch nicht zeigen.

Ich gehe etwas näher heran und berühre sein Gesicht. In meinem Blick liegt eine klare Absicht: Ich werde diesen Wichser küssen, in seine Tasche greifen und seine Schlüssel klauen. Seine Hand kommt zu schnell hoch, als dass ich sie wahrnehmen könnte, und seine starken Finger halten mein Handgelenk in einem strafenden Griff. Ein scharfes, schmerzhaftes Ausatmen entweicht meinen Lippen, obwohl ich es zu verbergen versuche.

"Lass mich los - jetzt", stoße ich hervor, bevor Widow mich einen Schritt zurückstößt. Ich stolpere auf meinen Absätzen, Basti fängt meinen Arm auf. Mein Blick wandert zur Seite, auf der Suche nach Bohnes, in der Hoffnung, dass er diese ganze Interaktion nicht gesehen hat. Wenn doch, dann ... Nun, die Sache mit Kellin Bohnes ist die: Er ist mein Fickjunge.

Kapitel 1 (3)

Das ist eine neue Entwicklung für uns. Es ist bisher nur sechs Mal passiert, aber es war schön. Ehrlich gesagt, bin ich mir nicht sicher, warum ich mir Sorgen mache, dass er das sieht. Er weigert sich, meine Existenz innerhalb der Grenzen der Prescott High anzuerkennen.

Aber auf der Rennbahn...

"Was zum Teufel ist dein Problem?" schnauze ich, reiße mich aus Bastians Griff und gehe auf Widow zu. Er erhebt sich zu seiner vollen Größe und starrt mich mit einem leeren Gesichtsausdruck an, der trotz seiner relativen Leere eine wichtige Information verrät.

Dieser Mann ist gefährlich.

Ich werde ihn im Auge behalten müssen.

"Fass mich nicht an", sagt er, Worte, die ich in meinem ganzen Leben noch nie von einem Mann gehört habe. Ihn nicht anfassen? Ich bin versucht, ihm direkt in die Eier zu treten. "Niemals. Ich hasse es, angefasst zu werden."

"Ja, aber ich hasse es, zur Schule zu kommen und festzustellen, dass irgendein Idiot auf meinem Parkplatz geparkt hat." Ich strecke meinen Arm aus, um auf den Vordereingang zu deuten, während sich meine Mädels hinter mir anspannen, bereit zum Kampf. Wenn ich mich auf diese Schlampe stürze, wird es ihm leid tun. Ich werde ihn nicht nur anfassen, sondern meine Crew wird ihm den Arsch aufreißen.

"Dein Platz?" fragt Widow, seine Stimme ist so schemenhaft, dass sich auf meiner Haut eine Gänsehaut bildet. Er blickt an mir vorbei in Richtung der Eingangstür. "Ich habe auf dem Bordstein geparkt." Sein Blick fällt wieder auf meinen. "Wenn ich etwas weiß, dann ist es das Gesetz. Das ist eine öffentliche Straße. Ich bin völlig im Recht, dort zu parken."

Jeder auf dem Flur starrt uns jetzt an, um zu sehen, ob wir nicht in eine Art Konfrontation geraten werden. Das hätten wir vielleicht, wenn ich nicht schon andere Pläne hätte.

Ich werfe Widow ein wildes Grinsen zu, voller Zähne und Frechheit und dem Versprechen zukünftiger Gewalt.

"Das ist mein Bereich. Frag jeden in Prescott, wem er gehört." Ich werfe Widow noch einen abschätzigen Blick zu, ignoriere die Reaktion meines Körpers auf ihn und wende meine Aufmerksamkeit dann wieder seinem stoischen Gesicht zu. Er ist nicht wütend, regt sich nicht auf; er starrt mich einfach nur sachlich an. "Aber das ist schon okay. Du bist neu. Wir alle machen Fehler."

Widow spottet nur, schüttelt den Kopf und murmelt etwas vor sich hin, das ich nicht ganz verstehen kann.

"Willst du das für mich wiederholen?" Ich schnauze, als er sich zum zweiten Mal die Hand vor den Mund hält.

"Das ist eine öffentliche Straße. Wenn du dort parken willst, musst du früher in der Schule sein", haucht Widow, dann klingelt es und er schwingt sich durch die Tür ins Klassenzimmer.

Obwohl es mich umbringt, dort zu stehen und ihn weggehen zu lassen, tue ich es.

Denn ich werde diesem Wichser das Auto unter den Füßen wegreißen.

Kapitel 2 (1)

Scarlett

Lemon, meine zierliche, 1,70 m große beste Freundin mit einem sauren Gemüt, das zu ihrem Spitznamen passt, taucht in der fünften Stunde mit meiner Ausrüstung in der Hand auf. Das heißt, die Ausrüstung, die ich benutze, um Autos zu stehlen. Sie hat alles, was ich brauche, um den Job zu erledigen. Aber so wie es aussieht, brauche ich nicht viel davon für diesen Raub.

"Tut mir leid wegen heute Morgen", sagt sie, als ich neben der Fahrertür von Widows Stingray in die Hocke gehe und eine Haarklammer aus meinem Haar ziehe. Die meisten Studenten in Prescott wissen es besser, als ihr Auto ohne ein Lenkradschloss, einen Kofferraum, einen versteckten Ausschalter, einen Peilsender usw. zu verlassen.

Nicht, dass ich die nicht auch stehlen könnte ... aber ich sehe nichts von diesen Dingen an Widows Auto.

"Wo zum Teufel hat dieser Kerl gelebt? In der Antarktis?" Ich grummele und grinse zufrieden, als das Schloss unter meinen geschickten Fingern einrastet und ich aufstehe, die Tür aufreiße und meinen Hintern auf den Fahrersitz schiebe.

Ich werde schon feucht, wenn ich nur in diesem Auto sitze, ich werde nicht lügen. Es riecht sogar nach diesem Typen, Widow. Er ist vielleicht ein totaler Arsch, aber ich beschwere mich nicht. Er will nicht, dass ich ihn anfasse? Gut. Dann kann er sich ja verpissen.

Ich fahre mit meinen Händen unter das Armaturenbrett, die Sitze, die Rückseite des Rückspiegels und suche nach einem Peilsender. Lemon macht das Gleiche, nachdem ich den Kofferraum für sie geöffnet habe.

"Willst du überhaupt anerkennen, dass ich mich entschuldigt habe?", ruft sie, während ich zufrieden grinse, einen GPS-Tracker aus der Mittelkonsole nehme und ihn auf die Straße werfe. Er hüpft und rutscht über den Bürgersteig, während ich weiter suche. Diese Dinger sind heutzutage so billig, dass selbst wir Leibeigenen uns mehr als einen leisten können.

"Wo warst du?" frage ich, krame in den Papieren auf dem Armaturenbrett und ziehe den Fahrzeugschein heraus. Das Auto ist auf einen Adrian Arden Lawless zugelassen. Ich nehme an, das ist Widows richtiger Name. Ich frage mich, wie er überhaupt zu seinem Spitznamen gekommen ist. "Wehe, du fickst wieder diesen Mathelehrer."

Zufrieden, dass ich die Vorderseite des Autos gründlich durchsucht habe, hole ich meine Ausrüstung von dort, wo Lemon sie gegen den Vorderreifen gelehnt hat. Ich muss diese Schlampe kurzschließen und vor dem Ende des Unterrichts hier rauskommen. In der ersten Hälfte des Tages ist mir aufgefallen, dass das Arschloch zwischen den einzelnen Unterrichtsstunden immer wieder nach seinem Auto gesehen hat.

Hier bin ich also.

In der fünften Stunde soll ich eigentlich die Zicke der Bibliothekare spielen, aber trotz meiner widerspenstigen Natur habe ich es geschafft, die beiden häkeligen alten Damen des Personals zu bezirzen, die es eher gewohnt sind, beschimpft und bedroht zu werden, als freundlich behandelt zu werden.

Letzte Woche habe ich ihnen sogar Kekse gebacken und sie gleich am Morgen abgegeben, solange sie noch warm waren. Ich weiß, wie ich meinen Charme am besten einsetzen kann. So kann ich während der fünften Stunde mit einer halbherzigen Entschuldigung weggehen, und trotzdem schreibt mir niemand eine Abwesenheitsnotiz.

Ausgezeichnet.

Ihr wisst doch, dass drei Uhr morgens (oder Mitternacht, je nach Überzeugung) die Geisterstunde sein soll? Nun, dies ist meine Geisterstunde, meine Zeit für Unfug. Was Lemon angeht ... sie ist offensichtlich gerade von dem Ort zurückgekommen, an dem sie heute Morgen verdammt noch mal war.

"Ich habe jemanden, der viel besser ist als Mr. Sheen", sagt sie, steckt ihren Kopf durch die Beifahrertür und zeigt ein breites Grinsen. Sie bürstet ihren blonden Pony auf eine Art und Weise zurück, die mir verrät, dass sie bei den Neuigkeiten, die sie zu verkünden hat, deutlich nervös ist. "Er ist eine große Nummer, Scar. Riesig."

Ich halte inne, als ich einen Schraubenzieher aus meiner Ausrüstung hole und die Schrauben oben und unten an der Lenksäule entferne. Als Nächstes hebe ich die Plastikverkleidung auf, um den Zündzylinder freizulegen. Ich hätte versuchen können, den Schraubenzieher in das Zündschloss zu stecken und zu drehen, aber das kann das Auto ernsthaft beschädigen, und wir hier in der Prescott-Nachbarschaft sind stolz darauf, wie wir Autodiebstahl begehen.

Mit meinen in Gummihandschuhe gehüllten Händen greife ich mir die Stromkabel unter dem Lenkrad, schneide sie ab und verwende dann eine Abisolierzange, um die schützende Gummiummantelung zu entfernen, bevor ich sie miteinander verdrille. Die Lichter und das Radio gehen an, nur ein bisschen schwarze Magie. Als Nächstes führe ich die Starterkabel zusammen, zünde die metallisch-lila Schönheit an und decke die Enden mit Isolierband ab, damit ich während der Fahrt keinen Stromschlag bekomme. Der Stingray belohnt mich mit einem Rumpeln, das meinen Körper auf höchst angenehme Weise vibriert. Und nicht nur das, der Klang des Motors ist so dunkel und samtig wie die Stimme von Widow.

Ich habe immer gesagt, dass das richtige Auto, mit den richtigen Modifikationen, wie eine Erweiterung von dir selbst ist. Es sind deine Flügel in einer Welt, die diejenigen verachtet, die versuchen zu fliegen.

"Big-Time bedeutet schlechte Nachrichten, Lem", antworte ich abwesend, begeistert von der Einfachheit unserer heutigen Mission. Es sollte nicht so einfach sein, ein Auto zu klauen, oder? Andererseits verdanke ich diese Leichtigkeit zu einem großen Teil meinem Ruf, den ich in den letzten drei Jahren aufgebaut habe.

Diese Schule gehört mir. Hat mich irgendjemand hier draußen gesehen? Nein, natürlich nicht. War Scarlett in der Bibliothek, wo sie eigentlich sein sollte? Auf jeden Fall, verdammt noch mal.

"Folgt mir, damit ihr mich zurückfahren könnt", befehle ich und sehe, dass Lems Lippen verärgert geschürzt sind. "Hast du den Kofferraum und die hintere Stoßstange gründlich durchsucht?"

"Du bist nicht meine Mutter, Scarlett", schnauzt sie mich an und knallt die Beifahrertür zu, bevor sie zurückfährt, um noch einmal unter der hinteren Stoßstange nachzusehen (was sie wahrscheinlich vergessen hat, bis ich es erwähnt habe). Sie findet einen weiteren GPS-Tracker und wirft ihn beiseite, was mich zu Tode ärgert.

Ich seufze und reibe mir über die Stirn. Jeder denkt immer, er wolle der Anführer, der Boss, die Königin oder was auch immer sein, bis er in meiner Position ist. Wenn man es richtig macht, ist die Last der Führung wie ein steinernes Joch um den Hals, und die Fracht, die man trägt, sind die Leben der Menschen, die einem vertrauen.

Und Lemon? Sie braucht mich mehr als alle anderen. Sie ist außerdem eine störrische Göre, die sich viel öfter in Schwierigkeiten bringt als die durchschnittliche Prescott-Schlampe.

Wer auch immer dieser neue Kerl ist, ich bin sicher, er wird noch mehr Ärger machen als der letzte.

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