Prolog (1)
========== Prolog ========== CORA "Livets søde nektar, forlad mig aldrig," stønner jeg, mens jeg gnider min kind mod en sten af kølig lykke. Pund. Pund. Pund. Gurgle. Og ... gentag. Min krops rytme, der er styret af dårlige beslutninger. Tre pund, der vibrerer gennem mit hoved, efterfulgt af en meget foruroligende gurglen. Det eneste, der holder mig i live, er den kølige berøring af det faste underlag under mig. "Cora? Cora, hvor er du?" Jeg hører Stella råbe langt væk fra mig. "Cora, har du bestilt morgenmad?" Gurgle. Niks. Nej, det har jeg ikke. Jeg har bestemt ikke bestilt morgenmad. "Er der nogen, der har set Cora?" Stella spørger. "Er hun ikke på sit værelse?" spørger Greer, hendes stemme er ret optimistisk, hvilket står i skarp kontrast til den måde, jeg har det på. "Forbinder du Stella med idioti?" Keikos knæk i stemmen kommer skarpt ind. "Hun er en intelligent kvinde, klog nok til at udlede fra de indlysende steder, hvor vores kammerat ville ligge. Hvorfor behandle hende med sådan-" "Jeg har ikke tjekket hendes værelse," siger Stella. "Åh, for himlens skyld," puster Keiko. "Analyser hendes sted at sove, før du spørger personer om hendes opholdssted. Har du intet lært som pædagog?" Heldigvis for os, og det mener jeg sarkastisk, har Keiko været lidt ... ... snappy på det seneste. Greer, Stella og jeg tror, at vi ved hvorfor, men Keiko virker på den anden side uvidende. Ahem. En bolle i ovnen. "Jeg er ... her," mumler jeg, mens jeg begynder at vrikke med fingrene. Jep, de virker. Så tjekker jeg mine tæer. Hurra, de er stadig intakte. Der er styr på lemmerne. Hvad med overkroppen? Er alt i orden der? Min mave er presset mod gulvet, og jeg stryger den langs de kolde fliser - ja, den er der stadig, men . . . hvorfor er kulden på overfladen under mig så stærk? Hvorfor føles det, som om jeg ikke har nogen beklædningsgenstande på? "Hørte du det?" Greer spørger. "Jeg tror, det kom fra indgangspartiet." Fodtrin paraderer ned ad gangen til indgangen til den udsmykkede, ekspansive hotelsuite, som jeg havde booket til min skilsmisse-ferie - en velovervejet, omhyggeligt planlagt og modbydelig ceremoni, der fejrede afslutningen på mit bryllup med Keenan - ham, der ikke skal nævnes ved navn. Djævelen selv. Et umoralsk menneske med en løs lynlås i bukserne og en forkærlighed for at gå i seng med kvinder, som ikke var hans kone. Min eksmand. Giv startskuddet til Maury Show-agtige buh-råb. "Måske har hun bestilt morgenmad til os," siger Stella og kommer tættere på. "Jeg kunne godt bruge noget bacon," tilføjer Greer. Ud fra nærheden af hendes stemme tror jeg, at hun nu er i samme rum som mig. Pis. "Og noget... hvem... øh, Cora. . du er, øh, du er nøgen." Jep, det var det, jeg tænkte. Nøgen som den dag jeg blev født. Forenden af min krop er presset mod gulvet, mine ben er presset sammen, og min røv mærker den kølige brise fra klimaanlægget, der blæser fra ventilationen ovenover. "Wow," siger Stella, "du har en rigtig flot røv." "Jeg spænder," siger jeg, af Gud ved hvilken grund. "Hun har virkelig en flot røv," siger Greer. "Selv om hun spændes sammen, er den stadig rund og boblende." "Ud fra en hurtig analyse af hendes bagkæde kan jeg hurtigt udlede, at hun bruger mere tid i fitnesscenteret, end hun annoncerer," supplerer Keiko. Jeg bruger en god portion tid i fitnesscenteret, især siden jeg forlod ... du som ikke skal nævnes, eller TWSNBN. "Tager du tid til squat?" Stella spørger. "Øh, kan nogen hente et tæppe eller et håndklæde til mig?" Jeg hvisker. Jeg løfter mit hoved og drejer det, så jeg nu står med ansigtet mod mine venner. Stella og Greer er begge iført oversized skjorter fra deres mænd. Stella er druknet i Romeos Bobbies-trøje, mens Greer har en af Arlos Forest Heights-tees på. Og Keeks, ja, hun har en ankellang blomstret natkjole på, som jeg er ret sikker på, at hun har købt i Talbots. "Hvis du skal vide det, så har jeg været på hug med bands på det seneste." "Ja, det kan man se." Greer klapper. "Det er en flot røv." "Strukturelt set sund," tilføjer Keiko. "Jeg er misundelig på de balder," siger Stella. "Nå, men tak, men håndklæde, tak. Der er noget, der prikker i mit bryst, og jeg vil helst ikke have, at du ser alt, hvad jeg har at byde på." Greer griber min badekåbe fra sofaen og kaster den efter mig. Jeg gør mit bedste for at manøvrere på gulvet og dække mig til, inden jeg løfter mig, for så at opdage . "Åh, for fanden," mumler jeg. "Hvad?" spørger Greer. Med kåben sikkert om min talje vender jeg mig mod dem, åbner reversene og viser dem mine bryster. Altså, mine kvastdækkede bryster. Stella griner højlydt, og Greer læner sig fremad for at få et bedre kig. Keiko skærmer dramatisk for øjnene, men kigger så gennem fingrene. Da hun opdager kvasterne, falder hendes hånd ned, og hun siger: "Jeg har hørt om at bære sådanne anordninger på brysterne før, men har aldrig rigtig overvejet det for Kelvin." Hun tager et skridt fremad. "Hvordan føles de? Må jeg undersøge dem?" "Nej." Jeg pisker min kåbe sammen og tager mig så til hovedet af den dunkende smerte. "Hvordan skal jeg kunne foretage en præcis vurdering af frynsepastiller til din barm, hvis du nægter mig en eksperimentel observation?" Keiko spørger. Keiko er en kær veninde, finurlig, en smule nørdet og utrolig socialt akavet. Har nul grænser, men vi elsker hende for det. Selv om hun nogle gange går os på nerverne. "Køb nogle, prøv dem på, og drag dine egne konklusioner." Jeg går ind i stuen, hvor jeg sætter mig i sofaen, krydser det ene ben over det andet og læner mig tilbage mod puderne. "Helt ærligt, jeg kan ikke huske, hvorfor jeg satte kvaster på mine bryster. Eller hvorfor jeg er nøgen, for den sags skyld. Eller hvorfor jeg lå på gulvet i entréen." Jeg smiler. "Men det var vel en god aften, ikke, de damer?" Stella og Greer udveksler blikke, mens Keiko sætter sig ved siden af mig, lidt for tæt på, som om- "Keiko." Jeg slår hendes hånd væk, da hun forsøger at snige den ind i min morgenkåbe. "Hvad fanden er der galt med dig?"
Prolog (2)
"Det er ikke min skyld, at du har stimuleret mit geni med din nysgerrighed." "For guds skyld." Jeg griber ned i min kåbe, trækker den ene kvast af - åh gud, jeg tror, jeg har revet min brystvorte af - og rækker den til hende. "Værsgo, tag den med skinke." Keiko undersøger den nøje, mens hun rejser sig op. "Jeg vil trække mig tilbage til mit kvarter. Vær venlig at informere mig, når vores morgenmad er ankommet." Og så er hun væk, og efterlader mig med Greer og Stella og deres bekymrede ansigter. "Hvorfor kigger du sådan på mig?" Min telefon bipper med en sms, og lyden giver genlyd i det store rum i stuen. Jeg kigger rundt og ser min telefon på bordet ved enden af bordet. "Kan du ikke huske, hvem vi stødte på i går aftes?" Stella spørger. "Elvis?" Jeg spørger. "Øh, løber alle ikke ind i ham? Jeg ville dog ønske, at vores ikke havde lugtet af løg, fordi, woof. Det var hårdt." "Ikke Elvis," siger Greer, mens jeg tager min telefon. "Ham vi løb ind i på baren." Jeg tænker tilbage på i går aftes og prøver at huske, hvad vi lavede. Vi gjorde os klar. Jeg tog en fantastisk smaragdgrøn kjole på, som var alt for luderagtig til mig; min eks ville have fået et hjerteanfald, hvis jeg havde haft den på sammen med ham - hvilket var grunden til, at jeg havde den på. Jeg var nødt til at drage fordel af hele den rebelske ekskone-ting. Vi spillede på forhånd i suiten med nogle Keiko-blandede cocktails, så Elvis i elevatoren og gik til middag ... . "Ved du hvad, jeg tror, jeg endte med at have kvaster på, fordi jeg ikke havde bh på i går aftes. Jeg kan huske, at jeg sagde, at mine brystvorter var kolde. Kan du huske det?" Stella ryster på hovedet. "Nej, fordi du forlod os i baren." "Hvad?" Min pande rynker sig. "Jeg forlod jer ikke. Det ville betyde, at jeg var alene i går aftes, og . . . ." Et glimt af en firkantet kæbe passerer gennem mit sind. "Jeg ... ... var bestemt ... ikke ..." Mørke, gennemtrængende øjne trænger ind i mine tanker - Åh Gud. "Alene." En dejlig beskidt stemme skærper sig i mit baghoved. En stor hånd trykkes mod min bare ryg. Lugten af en dybt maskulin duft, som sætter sig fast i min hjerne. I et glimt af et øjekast river jeg min telefon ned fra endebordet og kaster et blik på skærmen. GULP. En besked. Fra . . . . **Husmand** Mine øjne blinker op til Greer og Stella, mens hele aftenen udspiller sig lige foran mig. Skud. En britisk accent. Dårlige beslutninger. Flere dårlige beslutninger. Og så... "Åh fuck," siger jeg stille og roligt. "Jeg tror ikke, det var et godt "oh fuck"," siger Stella fra sit mundvinkel, mens begge mine venner stirrer på mig. "Nej, det lød som et 'oh fuck,' oh fuck," siger Greer. Stella nikker langsomt. "Som om hun gjorde noget virkelig dumt, som at blive gift." Greer fniser. "Kunne du forestille dig det? At blive gift på din skilsmisse-ferie." Hun ryster på hovedet. "Nej, det lød som et 'jeg strippede foran fremmede mænd' oh fuck." "Det ville forklare kvasterne." Stella læner sig ind og spørger: "Har du strippet foran en folkemængde?" Da jeg ikke kan svare, kigger jeg på min telefon igen, og denne gang låser jeg skærmen op og læser teksten. Ægtemand: Godmorgen, kone. Jeg er ved at gå om bord på mit fly tilbage til Chicago. Når jeg er ankommet, vil jeg pakke nogle ting og derefter tage hjem til os. Vi ses derhjemme ... ... snookums. Kone? Pakker du ting? Vores hjem? SNOOKUMS?? Åh . . . . fuuuuuuuck. Jeg synker hårdt, og nerverne stikker i mig, mens jeg kigger på mine venner. Frygt og ængstelse kryber op ad nakken på mig, da jeg siger: "Jeg tror, jeg begik en stor fejl i går aftes." "Hvilken slags fejl?" Greer spørger. "Værre end at strippe foran en menneskemængde?" Jeg nikker. "Meget værre." "Hvad kan være værre end det?" Stella spørger. Forbløffet stirrer jeg ud i suiten og siger: "Jeg giftede mig med Pike Greyson i går aftes."
Kapitel 1 (1)
========== Første kapitel ========== PIKE "Er du landet?" "Ja," mumler jeg, mens jeg bevæger mig gennem Las Vegas' lufthavn. Spilleautomaterne dingler og blinker, mens jeg snor mig mod bagageudleveringen. Trætte rejsende, besøgende med tømmermænd og klyngende par filtrerer sig gennem gangene og støder ind i mig eller afbryder mig, når de ser en åben spilleautomat - bare en chance mere for at vinde, før de rejser. "Hvor fanden har du booket mig nu igen?" "Aria. Der burde være en bilvagt klar til at hente dig ved bagageudleveringen," siger Killian, min ældste bror, i telefonen. "Ved far, at jeg er her?" "Nej," svarer Killian. "Han er fuldstændig uvidende." Nerverne, der bygges op i mig ved tanken om, at min far ved, hvor jeg er, begynder at lette. Tak for det, for helvede. "Og du sværger på din pik, at jeg ikke løber ind i ham?" "Sværger. I bor på forskellige hoteller, løber i forskellige kredse, slår ud på forskellige tee-tider. Der er ingen chance. Bare gå derud, sparke røv, og så gå hjem. Simpelt." Jeg hopper på lufthavnsbussen og står ved siden af døren, min hånd holder fast om håndtaget på min håndbagage. "Jeg ved ikke, hvorfor jeg lod dig overtale mig til at gøre det her." "Fordi du ikke kan sige nej, når det drejer sig om vores fundament." Han har ret. Når det drejer sig om vores fundament, Rabid Readers, kan jeg ikke sige nej. For mange år siden startede Killian og jeg en fond for at give alle børn lige muligheder for ikke blot at lære at læse, men også for at få ressourcerne til at gøre det, og for at holde dem investeret i litteratur. Da jeg for nylig flyttede til USA, trak jeg mig væk fra fonden - og fra mit gamle liv - men Killian tiggede mig om at deltage i golfturneringen, da han vidste, at jeg kunne vinde en god sum penge til Rabid Readers. Det krævede en del overtalelse, men jeg gik med til det. Nu fortryder jeg det. "Og jeg har bestilt et fly til dig tidligt søndag morgen. Du er tilbage i din lejlighed, før du ved af det." "Lejlighed," siger jeg fraværende. "Amerikanerne kalder dem lejligheder." Kan du se min øjenrulning? "Det skader måske ikke at løsne op, mens du er i Vegas, du ved." Jeg stirrer ud af rumfærgens vindue, mens den sætter fart på. "Det sidste, jeg burde gøre, er at løsne op," siger jeg, da jeg endelig har et godt greb om mit liv. "Pike, du er fri nu. Er det ikke det, du ønskede? Et liv for dig selv?" Jeg tygger på bunden af min læbe. "Jeg ved ikke, hvad fanden jeg vil." Shuttlen stopper, og jeg lader et par mennesker stige af før mig. Jeg ruller min taske bag mig og går mod bagageudleveringen, hvor jeg ser en række chauffører stå i kø med skilte i hånden. "Måske vil denne miniferie hjælpe dig med at finde ud af det." Jeg griner sarkastisk. "Jeg tvivler på, at seksogtredive timer i Vegas vil ændre mit liv." "Man ved aldrig." Jeg får øje på en chauffør, der holder et skilt med mit efternavn på. "Jeg er nødt til at gå." "Du må hellere slå fars score." "Tro mig, det bliver ikke noget problem. Du skal bare vide, at det er sidste gang, jeg gør det her lort for dig, forstået? Jeg er en tavs partner. Ikke mere af det her offentlige optræden lort." "Sidste gang." "Godt. Jeg ringer til dig senere." Vi lægger på, og jeg stikker min mobil i lommen, mens jeg nærmer mig chaufføren. Da han får øjenkontakt med mig, spørger han: "Pike Greyson?" Jeg nikker. "Det er mig." * * * "Pike Greyson, jeg havde ikke forventet at se din pivlige røv herude." Min ryg spænder ved lyden af den velkendte amerikanske accent - det er min fars forretningspartner. Pis. Langsomt vender jeg mig om, med golftasken hængende på skulderen, og justerer mine solbriller, mens jeg ser Cleat Burgess. "Cleat," siger jeg og giver ham en glat overhaling. "Jeg var ikke klar over, at du tilbringer dine weekender væk fra din elskerinde." Hans skarpe øjenbryn bliver smallere. "Hun venter i klubhuset." Det er klart. Cleat Burgess er indbegrebet af en nar. En skide idiot, der er sin kone utro hver gang han får chancen, især i weekenderne, og han gør intet forsøg på at ændre sin adfærd. Han er utro, han er et røvhul, og han ville sælge sit første barn, hvis det betød, at han kunne vinde en centimeter på konkurrenterne. Jeg har aldrig kunnet lide ham. "Ved din far, at du er her?" spørger han. Da jeg ved, hvordan denne mand arbejder, og hvordan han nyder at gå folk på nerverne, genvinder jeg min ro og viser ikke et gram af det ubehag, jeg føler, vel vidende, at jeg sandsynligvis skal spille ud med denne nar. "Nej," svarer jeg. Et ondskabsfuldt smil breder sig over Cleats mund. "Og hvorfor skulle det være det?" "Jeg havde ikke lyst til at tage mig af hans evige halitose." Hans smil bliver endnu bredere. "Ikke underligt, at han foragter dig." Følelsen er gensidig. "Du er en lille lort." Jeg hælder hovedet i Cleats retning, da jeg ikke ønsker at tilbringe mere tid med ham, end jeg er nødt til. "Altid en fornøjelse." Da jeg vender mig bort fra ham for at se, om jeg kan få en øl, inden jeg går på tee off, drejer jeg lige ind i en velkendt krop, hans parfume er en rig moskus, hans tøjs stof er fløjlsblødt og dyrt. Det dybe, brune blik, der stirrer tilbage på mig, det samme som mit. Jeg vil dræbe min bror. "Pike," siger min far, med en forbløffet stemme. "Hvad i alverden laver du her?" Jeg tager mine smart-arse bukser på, fordi det er de eneste bukser, jeg ved, hvordan jeg skal have på, når jeg er sammen med min far, min eneste forsvarsmekanisme, og siger: "Jamen, far-far" - jeg gør et nummer ud af det, hæver stemmen og opfører mig som en munter nar - "Jeg er så glad for at se dig." Jeg læner mig ind til ham og giver ham et knus. Hans krop er stiv som et bræt, og jeg kan mærke, at han allerede er begyndt at fyre op. "For fanden, Pike, lad være med at lave en scene." Jeg giver slip på ham. "Lave en scene? Hvorfor i alverden skulle jeg gøre det? Jeg er bare så glad for at se mit eget kød og blod, ham, der fornægtede mig og bad mig om at kravle op i mit eget røvhul og dø." Hans øjne bliver skarpe. Jeg har ramt en kerne. Far er altid optaget af sit opfattede image. Familien Greyson har en høj standard, og vi er blevet tvunget til at leve ikke kun i rampelyset, men også til at leve op til både de offentlige forventninger og dem, som vores patriark har stillet til os.
Kapitel 1 (2)
"Det ville klæde dig at holde din mund og opføre dig som et civiliseret menneske," hvisker han gennem sammenbidte tænder. "Noget, som jeg ved, vil være ret svært for dig." "Fordi jeg trods alt er et tvivlsomt dyr, ikke sandt? Ukæmmet. Utæmmet." Han justerer kraven på sin skjorte og sætter et falsk smil op til folk omkring os. "Hvad fanden laver du her?" "Gør dette til dit værste mareridt." Er det ikke indlysende? Jeg mener, som en person, der kigger ind, er det indlysende, ikke? Ud fra tidligere kommentarer, som min far har råbt af mig, skulle man tro, at det ville være hans konklusion. Ikke at jeg er her for noget andet end ham. Ikke at jeg ville være her for, jeg ved ikke ... et fundament. "Jeg skal lige tale med arrangøren. Din tilstedeværelse er ikke nødvendig for vores stiftelse, siden jeg er her." "Jeg spiller ikke med i jeres svindel med en fond, der uddeler legater til rige børn." Ja, lad mig ikke engang begynde på McArthur Greyson Scholarly Grant. Det største lort, jeg nogensinde har set. "Jeg er her for de rabiate læsere." "Killian," hvisker han, mens han indser, at min bror tydeligvis har lagt en fælde for ham. "Den halvgamle skiderik er for doven til selv at komme herud og tjene pengene, så han sender sin uduelige idiotbror." Far ruller med øjnene. Ordene "usmagelig idiot" brænder sig fast i mine knogler. De to ord har været forbundet med min person, så længe jeg kan huske. Som det ene af fire børn i min familie er jeg midt imellem mine søskende, ballademageren, ifølge mine forældre, fiaskoen, ham, der ikke kan få styr på sit lort. Ham, der ikke traf kloge valg, men som hele tiden var den dumme idiot. Idioten. Den pinlige. Det sorte får. Det var derfor, jeg forlod England, for at komme væk fra min fars giftige had, fra at skulle se den konstante skuffelse i hans øjne. Min vrede stiger i vejret, da minderne om den konstante skældud strømmer frem i mit hoved. Min hud kryber sammen. En svedperle bryder frem på min nakke, og jeg indser, at hvis jeg ikke fjerner mig fra situationen, kan jeg forårsage en scene, hvis jeg ikke fjerner mig selv fra situationen. Jeg tager en dyb indånding og siger: "Du skal ikke knække ryggen for at vise dig frem." Jeg begynder at bevæge mig væk, da Pa griber fat i mit håndled og holder mig tilbage. Jeg er to tommer højere end hans 1,80 meter høje skikkelse. Hans grå hår er ikke til at sammenligne med mine mørke lokker. Men hans øjne, en uhyggelig, dyb mahogni, matcher mine med en sådan præcision, at når jeg kigger mig i spejlet om morgenen, ser jeg ham. Og det gør mig deprimeret. "Det er ikke for sent," hvisker far, mens vores skuldre strejfer hinanden, jeg vender den ene vej, han vender den anden. "Iris er ikke kommet videre. Jeg kan tale med hendes far. Vi kan ordne arrangementet og lade som om du havde brug for at så din vilde havre før du binder dig. Vi kan få PR-holdet til at lave et spin ud af det. Du behøver ikke at være den pinlighed, du blev ved at flytte til Amerika for at blive en gudsforladt skolelærer." "Jeg elsker ikke Iris," siger jeg. "Du vil aldrig elske nogen anden end dig selv. Desværre for mig falder æblet ikke langt fra træet. Forpligtelse ligger ikke i dit blod." Hans øjne fokuserer på mine. "Men at fremvise et langvarigt ægteskab, at gøre en Greysons pligt, det burde være i dit blod, og hvis det kræver mig til mit sidste åndedrag at bevise det for dig, så vil jeg gøre det." "Jeg er ikke dig," siger jeg gennem sammenbidte tænder. "Er det ikke indlysende? Hvis du var det, ville du være sammen med Iris i stedet for at knuse den stakkels piges hjerte. Du ville hjælpe denne familie ved at bringe vores forretningsforbindelser tættere på vores familier." Han slipper mit håndled og skubber sig væk, da han ser en fremtidig forretningspartner, som han skal sutte for sig selv. Da far er væk, går Cleat hen til mig og lægger sin hånd på min skulder. "Jeg elsker et godt far-søn-øjeblik. Det var smukt." Jeg skubber mig væk fra Cleat og siger: "Skrid med dig." Jeg foragter hver eneste molekyle af begge mænd. Jeg hader deres støvleslikkeri, deres sjælløse holdninger. Totalt afskum. Så tager jeg min mobil frem og ringer til Killian. Han får snart en ordentlig omgang.
Kapitel 2 (1)
========== Kapitel to ========== CORA "Cora, bare en venlig påmindelse om, at du ikke skal bukke dig forover i den kjole," siger Greer, mens vi går med armene i kors gennem det travle kasino på Aria-hotellet. "Din bror bad mig sørge for, at du ikke gør noget dumt, mens vi er her. At bøje sig forover i den kjole ville helt sikkert være dumt." Jeg smiler. Ja, ja, det ville være dumt, da den knap nok dækker min bagdel. Da jeg shoppede til denne skilsmisse-ferie, så jeg først farven på denne kjole - en rig smaragdgrøn med en smuk glans, som jeg vidste ville skille sig ud mod lyset på Las Vegas strip. Da jeg trak den ned fra reolen og så, hvor luderagtig den var, vidste jeg, at det var en vinder. Keiko hævdede, at det var et tørklæde, og hun troede ikke på, at det var andet end halsbeklædning, da hun holdt det op og forsøgte at tyde, hvor en krop skulle passe ind i det. Måske tog det mig et par sekunder at regne det ud selv, men nu hvor det er på, ville jeg ikke have lyst til at gå med noget andet. Den har en dyb V-udskæring foran, næsten til min navle, og der er ingen chance for, at en bh kan fungere med denne kjole, så jeg brugte diskret kjolebånd for at forhindre, at den blottede mine bryster, især fordi den også er rygløs og viser min hud fra toppen af mine skuldre hele vejen til den øverste kurve af min røv. Hmm . . . . måske er det et tørklæde. Men gæt hvad - jeg er ligeglad! For jeg er single. Endelig er jeg ude af et dårligt ægteskab, og det er på tide, at jeg lever mit liv. Og det har jeg tænkt mig at gøre. "Hvis jeg skal bøje mig forover, beder jeg dig bare om hjælp." Jeg klemmer hendes arm med min. Aldrig i mine vildeste drømme ville jeg have troet, at min bror, Arlo, den surmulende og ophidsede engelsklærer med cardigan, nogensinde ville finde kærligheden, men jeg er så glad for, at han gjorde det. Greer er fantastisk. Det er svært ikke at blive forelsket i hende, og nu, hvor hun er en del af vores lille familie, kunne jeg ikke være lykkeligere for at have en søster ved min side. Selv om hun har overbeskyttende tendenser takket være min bror, som har en tendens til at kvæle mig, især i begyndelsen af min skilsmisse, da jeg boede sammen med ham. "Hvorfor har vi ikke udpeget en buffet til madpause?" Keiko spørger, ser irriteret ud, opfører sig gnaven og sænker stemningen totalt. "Jeg skal ikke til en buffet for at fejre min skilsmisse." "Men du påstår, at du med dine ord har lyst til at, med dine ord, 'slurpe nudler fra en nøgen mands bryst' i aften." Hvorfor glemmer jeg altid, at Keiko er en menneskelig computer, som ikke bare ved alt, men også husker alt? "Det er noget andet," svarer jeg, mens vi følger skiltene til restauranten. "Det er efter middagen, når vi virkelig slipper løs og har en aften med udskejelser, hele grunden til, at vi er herude." "Og hvor har du tænkt dig at skaffe en herre, der vil acceptere en sådan opførsel som at inhalere bånd af blancheret dej fra brystet?" "Thunder From Down Under, selvfølgelig." "Sig mig, hvad er en Thunder From Down Under?" spørger Keiko, da vi vender os mod restauranten og stiller os i en lille kø ved værtindernes stand. "Åh, Keiko," siger Stella. "Du har stadig så meget at lære." "Skal vi virkelig på Thunder From Down Under?" Spørger Greer, der ser alt for nervøs ud. "Øh ... ja," siger jeg. "Os alle sammen. Jeg er ligeglad med, at I alle tre enten er gift eller har et fast forhold. Jeg er den single, det er min skilsmissefest, og jeg får lov til at bestemme, hvad vi gør, og hvornår vi gør det." Greer trækker mig i armen og nikker mod Keiko, hvilket minder mig om, hvad jeg skal spørge hende om. "Åh, øh, Keiko, da du alligevel ikke er så meget til at drikke, håbede jeg, at du kunne være vores fulde kontaktperson, du ved, en slags DD. Vi skal ikke køre, så måske kan du vise os, hvor vi skal hen - så længe du holder dig til rejseplanen." "Fuld kontaktperson, betyder det, at vi slet ikke skal drikke noget?" Ugh, jeg har det dårligt, men ... Ser du, Greer, Stella og jeg har alle bemærket en vis forandring hos Keiko på det seneste. Hun er irritabel. Hun er sulten. Og har jeg nævnt irritabel? Hendes humørsvingninger er lige så svingende som min bh i denne weekend, og hun synes at have hyppige anfald af at proppe sig med mad i ansigtet. Hun er i øjeblikket i et forhold med Kelvin, en matematiklærer på Forest Heights, og de har en tendens til at "eksperimentere" meget i soveværelset. Da Keiko er videnskabsmand, sætter hun Kelvin på hårdt arbejde, når det gælder disse eksperimenter, og ingen test er gået uberørt ... inklusive udtræksmetoden. Kan du se, hvor jeg vil hen med dette? Vi er alle ret sikre på, at vores kære veninde Keiko er gravid. Hvordan hun ikke allerede har opdaget det, er mig en gåde, når man tænker på hendes evne til at optage hver eneste information, men det er ikke os, der skal fortælle hende det. Hun må selv komme til den konklusion. Men vi kan beskytte hende. Det er derfor, vi vil have hende til at være forbindelsesperson for berusede personer. Og det er derfor, jeg slog en sandwich med pålæg ud af hånden på hende tidligere, da jeg sagde, at jeg så et hår på den. Hun var taknemmelig for redningen. "Det betyder desværre ingen drinks overhovedet," siger jeg og har det lidt dårligt. Keiko er virkelig kommet ud af sin skal, siden vores lille pigebande blev dannet. Engang sad hun fast i sit laboratorium dag ud og dag ind, nu deltager hun i vores Ladies in Heat-bogklub, hun har en kæreste, og hun slipper løs med en drink her og der. Og lad mig fortælle dig, at en fuld Keiko er et syn at se. "Jeg forstår. Og hvordan blev jeg tildelt sådan en ære?" "Vi er alle sammen forelskede," svarer jeg. "Vi har brug for sprut for at kunne slå os løs og more os. Vi er ikke programmeret som dig til at kunne more os uden alkoholisk hjælp." Det er en løgn, men alt for at få hende til at føle sig bedre tilpas. "Ah, ja, det er sandt. Jeres trekant har en tendens til at hælde til den formelle side." Ha, så du det? En direkte repræsentation af, at gryden kalder kedlen sort. "Nå, men vi er taknemmelige for din hjælp i aften," siger Stella og lægger sin arm gennem Keikos arm. "Jeg ved ikke, hvad vi skulle gøre uden dig." "Efter formiddagens ekspedition med at gennemsøge hotellet efter poolen, vil jeg sige, at den er fejlplaceret i en alkove med en ismaskine."
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Bliv gift på skilsmisseferie"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️