Um Assassino Vingador

Capítulo Um

CAPÍTULO UM

Chicago, Illinois

O agente especial Pierce Hunt ficou furioso. Quem na sede teve a brilhante idéia de incorporar um repórter importante como Luke Moore em sua equipe, foi um idiota. Ele tinha o suficiente em sua mente sem a tarefa adicional de fazer de babá de uma prima donna. Ele balançou a cabeça em frustração.

"Estamos a dois minutos", disse Hunt ao microfone de seu PRC-126 enquanto seu motorista girava a roda do Dodge Durango e acelerava para fora da curva final.

Hunt e o resto de sua equipe de resposta rápida - RRT - voaram de Stafford, Virgínia, na noite anterior. Eles estavam prestes a atingir o esconderijo de Ramón Figueroa, um associado de nível médio da Valentina Mieles - também conhecida como a Tosca Negra - que controlava o comércio de heroína no bairro de Albany Park, em Chicago. A inteligência indicou que eles encontrariam mais de um quarto de tonelada de heroína pura escondida no armazém. Era uma quantidade incrível. Nos últimos anos, o cartel da Tosca Negra havia deixado de ser um produtor de heroína de baixa qualidade para se tornar o cartel de drogas mexicano dominante, refinando a pasta de ópio em heroína de alta qualidade que era vendida por muito menos do que costumava ser. Os outros cartéis rapidamente adotaram o método, e em pouco tempo, pessoas involuntárias viciadas em analgésicos estavam mudando para a heroína porque os preços agora eram mais baixos do que as pílulas prescritas.

Chicago-um dos maiores portos de carga interiores dos Estados Unidos e o terceiro maior manipulador de contêineres do mundo - tornou-se um enorme centro de distribuição de drogas. Com mais de um bilhão de metros quadrados de propriedade de armazém, ele ofereceu aos traficantes muito espaço para esconder seus produtos.

"Você está nervoso, agente Hunt?" perguntou Moore.

Hunt o ignorou. O homem era um verdadeiro chato.

"Agente Hunt, eu lhe perguntei se você estava..."

"Pare de falar agora, ou eu vou te prender a boca", advertiu Hunt. Quando o repórter não respondeu, Hunt continuou: "Você fica no caminhão". Você não se mexe até eu mandar. Entendido?"

Um olhar rápido sobre o ombro dele disse a Hunt que o repórter não estava acostumado a ser falado dessa maneira. Mesmo assim, o homem acenou com a cabeça, o que foi a coisa inteligente a fazer quando flanqueado por dois grandes agentes especiais da DEA vestidos com equipamento de combate.

Havia três outros agentes no Dodge Durango e outros trinta em sete veículos similares. Hunt os conhecia bem e confiava neles para fazer seu trabalho e vigiar as costas uns dos outros. Seis atiradores já estavam em posição e haviam sido treinados no alvo nas últimas três horas. Hunt verificou-os uma última vez.

"Sierra One de Alpha One".

"Vá em frente para Sierra One".

"Sitrep, terminado."

"O local é verde. O tráfego é leve. Nenhum movimento para dentro e para fora do edifício. Os dois painéis de furgões ainda estão estacionados nas portas abertas do drive-in. A Sierra Two está pronta para cortar a energia em seu pedido".

"Dez-quatro, Sierra Um".

O protocolo para operações como esta exigia a ligação com os funcionários da cidade a fim de desligar a rede elétrica na área. Hunt não confiava em ninguém fora de sua equipe e de sua cadeia de comando para manter a boca fechada, então ele não havia mencionado nada sobre o corte de energia no plano operacional que havia submetido ao latão. Eles o fariam manualmente. Ele estava mais do que feliz em receber uma reprimenda se o desvio do plano mantivesse seus homens a salvo.

Construído em meados dos anos 50, o armazém estava localizado na Avenida Lawrence e era feito de concreto armado. Tinha duas portas de entrada com dezoito metros de largura, um total de imagens quadradas de pouco menos de vinte e cinco mil, dois andares e dois elevadores de seis mil libras de capacidade. Hunt e sua equipe haviam estudado as plantas e praticado seu assalto em uma réplica em sua sede na Virgínia. O escritório do armazém ocupava menos de 5% do total da metragem quadrada, então eles estavam confiantes de que os dois andares seriam grandes espaços abertos e não um conjunto de pequenas salas de armazenamento individuais. Isso não significava que ficaria indefeso - o elevado número de operadores da RRT que participavam da incursão.

Um quarto de tonelada de heroína-226 quilos - representava uma quantia significativa de dinheiro. O preço por atacado de um único quilo era de $60.000. O corte da heroína com vitamina B e outras substâncias forneceu pó suficiente para encher vinte e cinco mil envelopes de dose única que seriam vendidos a $5 a comerciantes de rua, que por sua vez os venderiam por entre $10 e $15 a seus clientes. A DEA tinha feito as contas: cada quilo trazia um lucro de $70.000 para o operador da fábrica.

Isso é mais de 15 milhões de dólares em heroína. A caça não foi ingênua. Para ele e seus homens, 15 milhões de dólares era uma fortuna. Mas para os traficantes de drogas não era nada, e torturava Hunt não podendo ferir os malditos cartéis. Ele tinha visto em primeira mão a devastação e a miséria que as drogas duras deixavam quando seu irmão mais novo, Jake, tinha tido uma overdose dessas drogas há quinze anos. Hunt pode não ser capaz de prejudicar os cartéis, mas se suas ações salvaram até mesmo uma única vida e pouparam a uma família a dor associada à perda de um de seus próprios, tudo valeu a pena.

"Sierra One de Alpha One", disse Hunt quando o motorista virou-se para a Avenida Lawrence.

"Vá para Sierra One".

"Estamos a um minuto de distância".

"Entendido, Alpha One". Você está a um minuto de distância. A postos para cortar a energia".

Com exceção dos dois baías de entrada, uma porta sem janelas de tamanho padrão era a única entrada. Hunt não tinha dúvidas de que os traficantes tinham reforçado a placa de ataque e a estrutura da porta com um parafuso morto de alta qualidade, então ele tinha vindo preparado. Um carneiro não faria aqui, nem uma opção térmica. Ele não queria que seus dois infratores passassem muito tempo expostos. Hunt era um fã da brecha explosiva, e esse era o método que eles usariam hoje. Uma equipe atravessaria a porta enquanto sua equipe entraria por uma das baías. Com a energia desligada, as brechas simultâneas permitiriam que sua equipe entregasse força avassaladora antes que qualquer um dos defensores pudesse entender que tinha sido atingido.

Esse era o plano, de qualquer forma. Mas com que freqüência alguma coisa correu de acordo com o plano?

Capítulo Dois

CAPÍTULO DOIS

Chicago, Illinois

Luke Moore, da HJ-TV Chicago News, não estava em seu primeiro rodeio. Ele não gostava dos agentes da DEA, e sabia que eles o desprezavam de volta. Eles eram um bando de valentões com armas, assim como a polícia local. Valentões perigosos com armas. E Luke se certificava de que eles não violassem a lei. Se o grandalhão no banco do passageiro pensasse que Luke ficaria dentro do veículo, ele não conhecia muito bem a reputação de Luke. Eles poderiam ter armas, mas Luke tinha sua câmera. Ele tinha começado a twittar sobre a batida no momento em que deixaram o escritório regional da DEA. As centenas de likes e retweets que vinham de seus meio milhão de seguidores derreteram sua última barreira de resistência intelectual contra compartilhar tudo ao vivo nas mídias sociais. Uma vez no armazém e fora do SUV, ele estaria na posição perfeita para capturar qualquer coisa que esses valentões fizessem. Seus chefes poderiam dar-lhe um tapa no pulso, pois compartilhar o conteúdo ao vivo desta operação era estritamente proibido, mas ele seria rapidamente perdoado se as classificações estivessem lá. E Luke sabia que eles estariam. Eles sempre o foram quando ele esmagava a polícia em busca de justiça.

Ramón Figueroa estava comendo um saco de batatas fritas para churrasco quando seu telefone tocou. Ele lambia os dedos antes de responder.

"Sim?".

"A DEA está a caminho".

Figueroa sentou-se mais reto em sua cadeira. "O quê? Você tem certeza?"

"Você conhece aquele repórter, Luke Moore..."

"Eu sei quem ele é!" Figueroa voltou a se encaixar. Moore era um repórter local bem conhecido por seu preconceito contra a polícia.

"Moore está twittando ao vivo sobre uma rusga da qual ele faz parte. Ele mencionou uma ligação com o cartel do Tosca Negro".

Foda-se.

"Quanto tempo nós temos?"

"Cerca de quinze minutos". No máximo".

Maldita. Figueroa bateu na sua mesa com a palma da mão. Ele teria que deixar muito produto para trás. Mas esse era o custo de fazer negócios. Isso os atrasaria um mês, não mais.

"Vamos mudar para o local dois". Eu te ligo quando chegarmos lá". Ele desligou, tirou a bateria do telefone do queimador, e pegou seu AR-15 suprimido.

Figueroa desceu rapidamente as escadas e correu para o laboratório, onde Edmundo e Juan - seus dois líderes de equipe - estavam supervisionando a adição de agentes de corte à heroína.

Os dois homens se viraram quando viram seu chefe entrar sem máscara.

"A DEA estará aqui em menos de quinze minutos", sussurrou Figueroa. "Pegue o resto dos homens e empacote tudo o que puder nos caminhões". Quero estar fora daqui em cinco minutos. Deixe tudo o resto para trás".

Edmundo apontou para a dúzia de trabalhadores que cortam a heroína. Todos eles eram mulheres entre quinze e vinte anos que, de uma forma ou de outra, haviam caído nas mãos do cartel. Eram escravas, vítimas do tráfico de pessoas. Como humilhação adicional, elas foram forçadas a trabalhar nuas.

"Elas também?".

Figueroa balançou a cabeça. "Não. Nós mesmos vamos carregar os caminhões".

"Como queira, chefe". Juan levantou sua espingarda.

Figueroa empurrou o cano de volta para baixo. "O sangue deles contaminará a heroína". Empurrá-los para o canto. Faça-o lá", disse ele, apontando para um espaço na extremidade oposta do laboratório.

Edmundo se aproximou dos operários e fez pedidos de latidos em espanhol. As mulheres olharam nervosamente para Figueroa, sabendo que algo terrível estava prestes a acontecer. Mas o que elas poderiam fazer? Elas estavam nuas e desarmadas, mas era da natureza humana agarrar-se à esperança.

Talvez, apenas talvez, se elas fizessem o que lhes foi dito, tudo estivesse bem.

Capítulo Três (1)

CAPÍTULO TRÊS

Chicago, Illinois

A caça estava a menos de meia milha do armazém quando o atirador de chumbo quebrou o ar.

"Alpha One, Sierra One, câmbio".

"Vá para Alpha One".

"Tenho movimento nos drive-ins". Seis homens de origem hispânica subiram para as vans. Um deles é Ramón Figueroa. Alguns dos homens estão armados com o que parecem ser AR-15".

As esperanças de uma caçada sem vítimas se evaporaram rapidamente.

A inteligência fornecida à sua equipe não havia indicado nenhuma outra operação comercial em curso no armazém. Isso tornou sua próxima decisão tática muito mais fácil.

"Sierra One, você está livre para se engajar em sua autoridade. Não deixe as vans escaparem".

"Sierra One copia. Todos os elementos da Sierra têm permissão para se engajar na minha autoridade".

Figueroa fechou a porta e ligou o motor a diesel. O local dois era outro armazém a dez milhas de distância. Dois de seus homens iriam com ele. Ele havia ordenado que Juan, Edmundo e um terceiro homem seguissem uma rota separada. Tinha sido sua decisão ter apenas cinco homens com ele na Avenida Lawrence. Mantendo-se discreto, ele esperava prolongar sua estada por mais tempo do que os noventa dias que costumava permanecer em um determinado lugar.

Ele desejava poder ter trazido as meninas, mas quinze minutos não foi tempo suficiente para vesti-las e prendê-las na parte de trás de cada caminhão. E elas eram baratas de qualquer maneira. Muito mais baratas do que a heroína. Seus associados não teriam problemas em mandar mais garotas para o seu caminho. Ele conhecia o procedimento.

Nascido há trinta anos em uma família de classe média baixa perto de Reynosa, México, uma cidade cerca de onze milhas ao sul de McAllen, Texas, na margem sul do Rio Grande, Figueroa tinha visto seus pais trabalharem para uma fábrica de ventiladores de alumínio de propriedade americana. Não demorou muito para ele descobrir que os americanos estavam fazendo negócios em sua cidade natal devido aos baixos índices de mão-de-obra que os trabalhadores mexicanos estavam dispostos a aceitar. Não Figueroa. Na cidade, ele tinha visto homens que viviam um estilo de vida muito mais fácil, tinham mais dinheiro e dirigiam carros pretos brilhantes. Isso era o que ele também queria para si mesmo. Seu trabalho inicial como chefe do rei local havia sido meninal, mas sua lealdade e sua vontade de fazer o que lhe foi dito sem fazer perguntas o ajudaram a subir a escada. Dentro de dois anos, ele havia sido encarregado de acompanhar os carregamentos de jovens garotas para os Estados Unidos. Meia década mais tarde, e com um Escalade preto brilhante estacionado em sua garagem subterrânea, Figueroa era o representante da Tosca Negra em Chicago.

Em seu espelho lateral, Figueroa viu Trevor sair do armazém com Fernando. Trevor era o mais jovem de sua equipe, mas ele já havia se provado como um impiedoso agente de rua. Ele era apaixonado por seu trabalho, mas talvez um pouco ambicioso demais para o gosto de Figueroa. Ele teria que ficar de olho nele. A confiança só foi tão longe. Fernando, no entanto, era um animal diferente. Aos vinte e seis anos, ele era sênior de Trevor e graduado do programa de contabilidade da Universidade de Chicago. Fernando era incapaz de ser violento; seu forte era analisar balanços corporativos e manter registros financeiros.

"Estamos prontos para ir, chefe", disse Trevor enquanto batia a porta de correr atrás dele.

Figueroa pressionou gentilmente o pedal do acelerador, e a van avançou. Ele acionou o volante com força para a esquerda para deixar algum espaço para a outra van estacionada ao seu lado. Ele sentiu a furgoneta tremer levemente, como se tivesse passado por cima de uma garrafa de vidro. Um milissegundo depois, balas perfuravam o capô da van.

Figueroa encravou seu pé no acelerador, e os pneus giraram antes de pegar a tração. A van saltou para frente e para a rua do lado de fora do armazém. Ele teve que ligar para o local dois para avisá-los e pedir reforços. Quando ele tirou seu telefone do bolso, a van se desviou para a pista oposta. Um carro que vinha em sentido contrário buzinava. Figueroa sacudiu o volante para a direita para evitar uma colisão frontal, e seu telefone caiu entre os assentos. Ele o procurou com a mão direita. As pontas de seus dedos tocaram-no, mas isso só empurrou o telefone mais para baixo e fora de alcance.

"Ligue agora para o local dois", gritou ele.

Antes que Trevor ou Fernando pudessem fazê-lo, a van sacudiu para a direita. Figueroa tentou se recuperar, mas o motor não respondeu. O volante era pesado e lento, e a van parou no meio da estrada, seus pneus dianteiros e traseiros esquerdos dispararam para fora.

"Fora!".

Figueroa pegou seu AR-15 e pulou para fora da furgoneta. Trevor fez o mesmo, mas Fernando permaneceu em seu assento, apavorado demais para se mover.

"Ali". Figueroa apontou para três utilitários esportivos que se aproximam em alta velocidade. Suas luzes de emergência confirmaram que eles eram policiais.

Figueroa e Trevor abriram fogo sobre o SUV de chumbo.

Hunt viu seus franco-atiradores se envolverem com os alvos. Este era um bairro mais movimentado do que ele gostaria. Em um esforço para evitar danos colaterais e baixas civis involuntárias, Hunt tinha querido encaixotar nas furgonetas no armazém, mas eles tinham chegado segundos demais tarde demais. A duzentos metros de distância, dois homens saíram da van imobilizada e levantaram suas espingardas.

"Arma, arma, canhão", advertiu Hunt, trazendo seu MP5 para carregar.

Hunt disparou através do pára-brisa do Durango enquanto as balas rasgavam seu espelho lateral. Ventos de sujeira e asfalto irromperam à esquerda de seus alvos. Ele ajustou sua mira, mas a perdeu antes de poder atirar novamente quando o motorista freou com força.

Hunt estava fora do Durango antes de ter parado completamente.

"Alpha One de Sierra One, você tem dois tangos atrás da van. Eu não tenho tiros", disse o líder atirador.

"Cópia. Dois alvos atrás da van do painel".

A adrenalina aumentou todos os sentidos do Hunt. Ele estava exatamente onde deveria estar, e se sentiu bem. Em sua visão periférica, ele viu seus homens tomando suas posições ao seu lado. À sua esquerda imediata estava Scott Miller, o cara mais jovem da equipe e um homem que Hunt havia tomado sob sua asa. As habilidades e habilidades de liderança de Miller não deixaram dúvidas na mente de Hunt de que Miller um dia lideraria sua própria equipe.

Capítulo Três (2)

Eles ainda estavam a 50 metros de distância da van quando ele viu uma cabeça saltando por trás do pára-choque traseiro. Hunt alinhou sua mira e estava prestes a apertar o gatilho quando a cabeça explodiu.

Bom tiro, Scott.

Figueroa observou horrorizado quando Trevor desmaiou ao seu lado. A parte de trás de sua cabeça estava coberta de sangue. Rachaduras altas lhe disseram que a outra van também tinha ficado sob fogo, provavelmente de franco-atiradores empoleirados em locais chave ao redor do armazém. O fato de ele ainda estar vivo significava que os franco-atiradores não tinham tiro limpo ou estavam muito ocupados lidando com o resto de sua tripulação.

"Fernando, saia do furgão", gritou Figueroa.

Puta.

Figueroa não tinha ilusões. Ele não ia matá-los todos sozinho. Suas opções limitavam-se a se render à DEA - e ser morto na prisão por sua covardia - ou tomar uma posição e tentar levar consigo o maior número possível de pessoas na morte.

Figueroa considerou suas opções e rapidamente elaborou um plano. O interior da van ofereceria tanto a ocultação quanto um amplo campo de fogo. Com a ajuda de Fernando, ele faria a DEA pagar caro por interferir com os negócios da Tosca Negra.

Enquanto Fernando saía lentamente da van, Figueroa o agarrou pelo colarinho e o puxou para perto. "Eis o que eu quero que você faça".

"Fique vigilante", disse Hunt à sua equipe. "Há pelo menos mais dois tangos associados a esta furgoneta".

"Alpha One, Sierra One".

"Vá."

"Três tangos abaixo do outro lado do armazém".

"Cópia."

O lamento das sirenes policiais de toda a cidade encheram o ar fresco da manhã. Em minutos, a polícia local estaria em toda parte, aumentando a confusão. Hunt viu um homem desarmado saindo lentamente de trás do furgão. Ele não o reconheceu.

"Mãos no ar!" Hunt gritou. "Afaste-se da furgoneta!"

Os olhos de Hunt escanearam o homem em busca de armas. O homem tremia, e havia uma mancha molhada nas calças entre as pernas.

"Mantenha suas mãos para cima e vire-se lentamente".

O som de uma arma semiautomática assustou Hunt. As munições vieram do nada, e ele caiu no chão quando um deles assobiou ao lado de sua cabeça. Miller não foi tão rápido, no entanto, e foi atingido duas vezes. Hunt o ouviu grunhir quando ele caiu de joelhos, mas antes que Hunt pudesse prestar assistência, o homem que tinha saído de trás da van chegou atrás de suas costas. Hunt atirou nele com uma pancada dupla no peito. O homem desmaiou no local, mas as balas não pararam. Hunt levou mais meio segundo para entender que alguém estava atirando neles de dentro da van.

A caça se abriu com rajadas de três rounds. Sua equipe seguiu sua liderança e fez o mesmo.

"Cessar fogo! Cessar-fogo!" Hunt ordenou quase imediatamente. Ele se levantou. "Sobre mim!"

Eles tinham apimentado a van com tantas balas que Hunt duvidava que quem tivesse disparado contra eles ainda fosse uma ameaça. Dois agentes o cobriram à sua esquerda enquanto Hunt se aproximava da van. Ele abriu a porta de correr. Ramón Figueroa estava deitado ali, seu corpo cheio de balas; um AR-15 permaneceu firmemente ao seu alcance. Hunt limpou a arma enquanto o resto de sua equipe segurava o perímetro e cuidava do suspeito que Hunt tinha atirado no peito.

"Pierce, aqui!" ligou um de seus homens.

Hunt virou a cabeça e viu que o suspeito que ele havia atirado estava segurando uma pistola. Hunt exalou alto. Ele tinha feito a chamada certa. Mas seu alívio foi de curta duração. Quando Hunt concluiu sua inspeção visual da cena, viu que Miller permanecia imóvel no meio da estrada. Hunt correu para ele.

"Oficial ferido! Agente ferido"! Hunt disse pelo rádio enquanto se ajoelhava ao lado de seu camarada caído.

Foda-se!

Os olhos de Miller ainda estavam abertos. Uma pequena poça de sangue havia se formado sob ele. Pelo menos uma bala de pólvora tinha atravessado seu colete e outra pela garganta. Hunt tirou suas luvas e sentiu o pulso, já sabendo que não encontraria nenhuma.

Capítulo Quatro

CAPÍTULO QUATRO

Chicago, Illinois

Moore não podia acreditar em sua sorte. Ele verificou seus telespectadores ao vivo. Dez mil e escalando. Incrível. Os gostos estavam chegando mais rápido do que nunca. E assim foram os comentários.

Ele havia filmado tudo, inclusive quando o agente especial líder - qual era o seu nome novamente? Ah, sim, Hunt-tirou o homem que tinha acabado de se render. O corpo inteiro de Moore tremia - não por medo, mas por excitação. Ele saiu calmamente do Durango e continuou filmando. A cena era surreal. O furgão tinha tantos buracos de bala que parecia que um pelotão de infantaria o havia usado para tiro ao alvo. Parte dele desejava que pessoas inocentes tivessem estado dentro da van quando os agentes da DEA dispararam contra ela. Esse teria sido o maior erro de aplicação da lei na história de Chicago. Vale a pena um Pulitzer, talvez?

Moore apontou seu telefone para o agente principal, que estava ajoelhado ao lado do que parecia ser um agente da DEA morto. Oh, meu Deus. Não posso acreditar nisto. Os espectadores ficarão loucos. Isto será notícia internacional dentro de uma hora.

Ele correu em direção a eles. "Qual é o nome do agente morto?", perguntou ele.

Hunt virou a cabeça e viu aquele maldito repórter apontando seu telefone para seu camarada caído. Moore estava sorrindo como se tivesse acabado de ganhar a loteria. O homem é uma praga, Hunt pensou com repulsa. Sua atitude pomposa e intitulada exemplificava tudo o que estava errado na sociedade de hoje. Naquele momento, não havia nada que Hunt quisesse mais do que dar um soco no rosto do repórter, infligir dor física àquela pobre desculpa de homem como vingança por sua falta de respeito. O desejo de tirar o sorriso do rosto do repórter era quase irresistível, mas algo no fundo de Hunt o retardava.

A promessa.

Uma promessa que ele havia feito a si mesmo anos atrás enquanto ainda era um Ranger do Exército. Uma promessa sobre a qual os selos ainda estavam intactos. Uma promessa que implicava que ele nunca mais voltaria a usar violência gratuita. Luke Moore, por mais ignorante e idiota que fosse, não valia a pena quebrar a promessa.

O auscultador do Hunt estalou.

"Alfa Um, Bravo Dois".

"Vá para Alfa Um".

"Pierce, é melhor você fazer seu caminho aqui. Há algo que você precisa ver".

"Entendido. No meu caminho".

Mas Moore ainda não tinha terminado com ele. O telefone do repórter agora apontava para o Hunt.

"Qual é o nome do agente morto?" Moore repetiu.

Hunt o ignorou e começou a andar na direção do armazém. Moore agarrou seu cotovelo.

"Eu lhe fiz uma pergunta", cuspiu Moore. "Você está em directo..."

Hunt girou e colocou a palma de sua mão esquerda sobre o peito de Moore.

"Saia da minha frente", advertiu Hunt. O gelo em sua voz era suficiente para fazer Moore se afastar, mas nenhum dos dois homens pretendia o que aconteceu em seguida.

Moore tropeçou em seus próprios pés e caiu para trás, conseguindo bater com a cabeça no pavimento durante o processo. Depois de um momento de atordoamento, ele se agarrou à dor e levantou a mão para a parte de trás da cabeça. Voltou ensangüentado. Para surpresa de Hunt, ele sorriu.

"Você está tão fodido".

"Você está de verdade? Eu mal te toquei, idiota", disse Hunt, lamentando as palavras no momento em que elas saíram.

"Você me empurrou para o chão! Isso é assalto, e eu estou apresentando queixa".

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