Ögonbindaren

Prolog

Prolog

"Om du vill överleva den här helgen... finns det bara en sak du måste göra - hålla ögonen stängda... I fyrtioåtta timmar får du inte öppna ögonen. Om du öppnar ögonen kommer jag att döda dig.

Oavsett vad du känner eller hör får du inte öppna ögonen, inte ens för en kort sekund... Om du gör som jag ber dig kommer jag att släppa dig och du kan återgå till ditt vanliga lilla liv ... . Det är verkligen så enkelt. Förstår du?

Jag kommer att ta av mig ögonbindeln om några ögonblick, men innan jag gör det, nickar du om du förstår ... . Kom igen, bara en liten nick för att visa att du vet vad jag pratar om. En nick... Så är det, det är rätt. Tack. Nu kan vår gemensamma helg börja.

Pieta

Pieta

Måndagen den 10 juni

Nycklar, väska, kaffekopp, bandspelare, anteckningsbok.

Pennor. Får inte glömma pennorna. Jag öppnar min väska och tittar in i den. Allt är närvarande och korrekt.

Okej, dags att gå.

Inhalator, bilnycklar, minnesstick, smärtstillande medel.

Jag öppnar väskan för tredje gången. Allt finns definitivt där. Jag kan gå.

Handväska? Säkerhetskort? Ett par extra armvärmare?

Jösses, jag är långsam i dag. Jag öppnar min väska igen och kontrollerar att allt finns där. Bra. Allt är där. Nu är det dags att gå. Riktigt gå.

Vid ytterdörren vänder jag mig till kvinnan och pojken som har stått i korridoren och väntat på att jag ska gå. Jag tar min bärbara dator i ena handen och min återanvändbara kaffekopp och bilnycklar i den andra.

"Tack så mycket för att du kom tidigare, Sazz", säger jag till barnskötaren. Jag hade verkligen inte kunnat genomföra det här frukostmötet utan dig.

Inga problem, Pi-R, säger hon med ett leende. Hon har känt mig i många år och har förkortat mitt namn (Pieta Rawlings) så här i stort sett sedan dag ett. Hon lägger en skyddande arm om min son och drar honom kärleksfullt till sig. "Jag och Kobster, vi kommer att ha roligt när vi gör oss redo.

Ingen annan - inte ens hans älskade mor- och farföräldrar - skulle komma undan med att kalla min pojke för det. Kobi är mycket seriös när det gäller sitt namn - utom när det gäller Sazz (egentligen heter han Sarah Sazzleoj). Sazz kan i stort sett göra vad hon vill utan konsekvenser. Jag får regelbundet se en kombination av "blicken" och ett tonfall som bränner varje bokstav när den lämnar hans mun för den minsta av oegentligheter.

Jag måste lägga ner allt jag har i händerna för att nå min son. Jag slår mina armar runt honom, drar honom nära mig och kysser hans huvud. Jag dröjer mig kvar vid vårt farväl, det gör jag alltid. Det är bara några timmar tills vi ses igen, men jag får så få sådana här stunder med honom i livet, jag vill njuta och njuta av varje sekund av varje stund.

Ha en bra dag. Jag älskar dig", säger jag. Ät din frukost. Uppför dig för Sazz. Jag släpper taget innan han knuffar bort mig och börjar samla ihop mina saker igen. 'Och ha det trevligt ikväll med Miles och Austin.'

Det är faktiskt Sam och Oscar", säger min son till mig.

"Vad? Jag stannar upp. Det är Miles och Austin i kväll. Det är vad du sa till mig. Det är vad jag skrev ner, det är vad som har arrangerats.

Min son skakar på huvudet. 'Nej. Sam och Oscar.

'Men det betyder att . . .' Jag slänger ner min kaffekopp, slänger mina nycklar, öppnar min ljusröda väska i mocka och börjar leta efter min mobil. Jag måste meddela Karen att hon har meddelat skolan att Sazz ska hämta Oscar och Sam. Sedan måste jag skicka ett sms till Allie för att se till att hon vet att det inte är ikväll... och jag har satt ris till middag eftersom...".

Sazz kliver fram, tar upp min kaffekopp och mina nycklar, de sistnämnda skramlar när hon flyttar dem över gapet mellan oss. Hon tvingar dem i mina händer och stoppar sedan in min bärbara datorväska också. "Jag ordnar det Pi-R. Allt. Jag ringer båda föräldrarna, meddelar skolan, hämtar dem och kör hem dem. Inga som helst bekymmer.

Hon pressar mig ut genom dörren och försöker göra sig av med mig för att jag hindrar dem från att ha roligt. Jag är aldrig riktigt säker på vad de håller på med när jag inte är där, men de får mig regelbundet att känna att jag är överflödig.

"Okej, om du inte kan få tag på Allie, ring då Mike", säger jag. "Baycroft, de är Baycroft.

"Allie, sedan Mike, förstått", säger hon och manövrerar mig fortfarande mot dörren.

"Och det är Karen och Julian Newby för...

"Jag vet, jag vet", säger hon med sitt stora flin. Hennes leende - öppet och vänligt - var en av de första saker jag lade märke till hos henne. Det andra var att av alla de barnflickor och barnskötare som jag hade intervjuat (åtta stycken) var hon den enda som bad att få se barnet. Jag har haft med dem alla att göra tidigare. Jag ordnar det.

"Hej då, mamma", ropar Kobi uppskattande när Sazz sträcker sig runt mig och öppnar dörren.

"Vi ses, Pi-R.

"Åh, bara en sak till..." säger jag.

"Ha en bra dag, okej?" säger hon. "Jag kommer att heja på dig.

Ovilligt tar jag ett steg bakåt på stigen utanför mitt hus.

"Hej då", ropar Kobi innan dörren stängs i mitt ansikte.

"Det är alltid trevligt att veta att man är överflödig i sitt liv", svarar jag till min svarta ytterdörr. "Alltid.

Jody (1)

Jody

Måndag den 10 juni

Jag är inte säker på hur det ser ut för andra inspektörer eller poliser, men det här känns aldrig riktigt verkligt för mig.

Inte direkt, menar jag.

Inte förrän jag faktiskt ser personen, och då blir det hela väldigt tydligt, en stor dos verklighet tvingas in i ansiktet på mig. Men fram till dess, när jag närmar mig en brottsplats, när det finns områdesbilar och blåvit tejp och uniformer, högriskjackor och tält och människor klädda i vita överdragskläder, ser allt ut som något från TV.

Det känns som om mitt hjärta sitter i halsen just nu, men om ni tittar tillräckligt noga kan ni se det hamra i mitten av mitt bröst, som om det försöker fly. För jag vet att detta kommer att bli nummer sex. Jag vill desperat inte att hon ska vara det, jag vill att hon ska vara någon annan, någon som inte är död på grund av mig.

Jag har släppts av på ett ställe som heter Preston Park i Brighton. När jag hade bett om att en PC skulle köra mig dit eftersom jag inte riktigt kände till Brighton utöver strandpromenaden och lägenheten jag bor i, hade jag förväntat mig samma typ av park som den som ligger nära där jag bor i London. Trevlig och grön, träd, stigar och bänkar, en liten lutning här och där, men i huvudsak kan man se andra sidan var man än står. Om en kropp hade hittats i den parken hade man inte haft några problem att hitta var man skulle vara. "Vilken del av Preston Park?" frågade föraren när vi spände fast oss.

Ingen aning. Den parkigaste delen? Jag svarade.

Det är en ganska stor park, inspektör", konstaterade han.

För att vara ärlig är klockan halv åtta på morgonen. Jag kom in tidigt för att inrätta mitt incidentrum, jag förväntade mig egentligen inte att bli kallad ut, jag har inte fått någon orientering eller något. Kan du ta mig dit så får vi leta efter var incidenten är. Det var inte helt sant. Jag hade förväntat mig att bli kallad ut, men samtidigt hade jag hoppats att jag hade fel om det mönster som hade utspelat sig under de senaste sju månaderna. Jag hade ganska framgångsrikt låtsats för mig själv att jag hade fel om vad som skulle hända just den här dagen eftersom det var den sjätte måndagen.

Polisen som körde mig hade hållit ansiktet neutralt medan han nickade instämmande. När vi kom fram till parken och jag förstod vad han menade med att den var "ganska stor" var jag imponerad över att han hade lyckats dölja sin irritation så bra. För att vara rättvis tog det dock inte så lång tid att hitta händelsen. Han hade frågat om jag ville att han skulle vänta på mig, men jag hade sagt nej. Jag visste inte hur länge jag skulle vara där och jag ville inte låta honom hänga kvar.

När jag närmar mig kransen av blåvit polisband som förbinder träden och skyddar området från nyfikna ögon, inser jag att jag håller andan eftersom detta har en extra dimension.

Det handlar inte bara om skräcken att hitta en död kropp, bekräftelsen på att människor kan göra hemska saker mot andra människor, utan det här är en påminnelse, som jag sa till dig tidigare, om att ännu en kvinna är död på grund av mig, att allt är mitt fel.

Förvånansvärt nog finns det inga mediavagnar eller bilar, inga reportrar som desperat letar efter en story, men jag är inte säker på om detta har anmälts ännu. Jag vet att de tre senaste - som hittades i Queen's Park, Hollingbury Park och Hangleton Park - rapporterades som misstänkta dödsfall, vilket på sätt och vis gav intryck av att de hade dött till följd av missöden (dvs. droger eller alkohol eller båda). Mycket lite information hade getts ut eftersom mycket lite hade varit känt. Det var först när jag kopplade ihop dem med dem i London som jag fick komma till Brighton för att bedöma kropparna, och jag fick lov att kalla dem för en seriemördares verk. Fler än tre innebär trots allt att det är en seriemördares verk.

Pressen här nere har inte fattat det än.

Vad har vi?" frågar jag den polis som bevakar den yttre delen av det avspärrade området.

Hon lutar huvudet lite bakåt för att se på mig eftersom hennes alltför stora hjälm sitter under ögonbrynen. Jag borde nog ta henne på orden - påminna henne om vikten av att se snygg ut, särskilt när man är här ute där allmänheten kan se en. I det stora hela är det dock inte viktigt.

"Frun?" svarar hon. Vad hon menar är: "Vem är du?

Jag visar mitt kort och säger: "Jag är från London på utstationering". På sätt och vis. "Jag fick ett samtal där man bad mig att delta i den här scenen.

"Frun.

"Vad har vi?" upprepar jag när det är uppenbart att hon inte har för avsikt att säga något annat.

Det är troligt att hon inte kommer att veta, vilket är anledningen till att hon inte talar, men jag vill ge mig själv en stund innan jag får reda på om den här är en av dem. Om den här är kropp nummer sex. Hon kommer att vara det, de skulle inte ha ringt mig om hon inte var det, men jag kan hoppas, eller hur?

En hundpromenadare hittade henne", säger polisen och inser att jag vill ha något, hur meningslöst det än är. "Uppe nära centrum.

Skaffa aldrig en hund, brukade min vän Sharon säga. Antingen blir du mördad när du rastar den eller så hittar du en död kropp. Det är ganska störande hur rätt hon hade. (Jag undrar ofta om det var därför hon döpte sin hund till Lucky.)

'Jag vet inte så mycket mer', erkänner hon. Hon vet inte mycket, skulle jag tro, eftersom hon är nyfiken. Hon kommer inte att ha frågat, hon kommer inte att ha tittat, hon kommer att ha blivit tillsagd att stå här och så kommer hon att stå här och göra ingenting utöver det. Hon är egentligen den perfekta PC:n för detta jobb, eftersom ingen - vare sig press eller allmänhet - kommer att kunna pressa, muta eller lura ut någon information ur henne. Förhoppningsvis kommer de andra poliserna som är stationerade på olika platser att hålla ett bättre öga på vem som bevakar oss, vem som är intresserad av vad som händer, vem som - eventuellt - är mördaren som stannar kvar för att se sitt hantverk avslöjas.

Jag tar en ny titt på parken, dess former och nyanser, dess färger och skuggor som sakta vaknar till liv, som blir alltmer fokuserade när ljuset kommer med solens fortsatta uppgång. Vilken plats att möta sitt slut på, tänker jag. Vilken plats för att få detta att hända dig.

Jody (2)

Tack", säger jag till PC:n medan jag tar mig fram under tejpen.

Jag hatar det här. Jag hatar känslan av att inte se på TV, men ögonblicket av att det snart blir verkligt får mig verkligen att tappa hakan och får mig att röra mig som en plog i jorden. Det blir aldrig lättare, det blir bara värre. Statistiken säger mig att det en dag kommer att vara någon jag känner. Möjligen någon jag älskar. Någon som jag inte klarar av att vara utan.

Jag har varit i Brighton i tre dagar. Det är ovanligt att någon som inte känner till terrängen blir utsedd till Senior Investigating Officer (SIO) för flera mord, men efter att jag hade kopplat ihop morden i London och Brighton, efter att jag kämpade hårt på alla nivåer för att inte tillåta dem att avfärda det här som helt enkelt "narkotikarelaterat", efter att jag övertalade och övertalade och visade alla bevis som jag hade samlat ihop på egen hand, så tror jag att de gav mig uppdraget bara för att göra sig av med mig. Jag kunde inte släppa det här. Kunde inte låta någon annan ta hand om detta. Inte när jag hade varit med från början.

Jag skakar på huvudet för att stoppa den tankegången. Jag är här nu, jag gör det här. Jag kommer att ställa saker och ting till rätta.

Vägen har uppenbarligen rensats från den yttre avspärrningen till tältet där kroppen ligger. Med andra ord hade marken genomsökts efter bevis innan de små metallfotplattorna hade lagts ut för oss alla att kliva på för att ta oss till mordplatsen.

Vad har vi?" frågar jag den civilklädda tjänsteman som närmar sig mig via fotplattorna med samma hastighet som någon som är desperat att skära av en inkräktare till sitt rike, och detta innan jag har kommit in i det inre avspärrade området.

"Och ni är?" frågar han.

"Kriminalinspektör Jody Foster", säger jag.

Han tar en dubbel titt antingen på mitt namn eller min befattning, eller kanske båda. "Jody Foster?" frågar han och ifrågasätter namnet framför befattningen.

"Hon stavar sitt namn annorlunda och du måste komma över det, väldigt snabbt", säger jag. Jag tar fram mitt tillståndskort och hans rygg stelnar, hans uppträdande blir formellt. "Vad har vi här?

Mina ögon fokuserar på hans ansikte - trångt, hängande, blekt. Han har suttit inne, men han är inte redo att avveckla saker och ting ännu. Han är liten, trådig, hans hår är vitt och svart på samma gång. Jag studerar honom eftersom jag inte vill titta över på människorna i vita overaller, jag vill inte att detta ska vara verkligt. Om jag fokuserar på den här mannen kan jag kanske fördröja det oundvikliga i det som kommer bara lite längre, så att när vi når den tidpunkt då jag måste titta kanske, bara kanske, jag kan klara av det.

"Svart kvinna. I mitten eller slutet av trettiotalet. De gissar på strypning just nu, men ingen hänger sin karriär på det eftersom blåmärkena inte har visat sig ännu. Vi vet inte om hon har blivit sexuellt utnyttjad. Det verkar troligt.

"Några ovanliga märken? Jag frågar så nonchalant jag kan.

Han nickar. "Jag säger det.

Min hjärtslag blir snabbare. Det kanske fortfarande inte är det. Det kan vara någon annan sjukling. "Vad är det? Jag frågar.

"Det blir lättare om jag visar dig", svarar han.

Lättare för vem? Inte för mig, i alla fall inte.

Vi korsar sträckan till det vita rättsmedicinska tältet och jag drar på mig de vita överkläderna, stoppar in mitt hår i huvan och knäpper sedan ansiktsmasken på plats. När jag är lämpligt klädd går vi mot den inre avspärrningen med honom i spetsen. Jag måste tvinga mig själv att hålla ögonen framåt, att inte visa någon svaghet eller rädsla, att inte ge efter för den lilla vita skräckvarelse som sitter på min axel och dricker sitt "allt är ditt fel"-gift i mitt öra.

Kommer den här att ha placerats medvetet, som de andra, med ansiktet nedåt, så att vi omedelbart ska veta? Så att jag omedelbart vet. Det känns verkligen personligt. Det känns som om allt detta görs för att komma åt mig, för att påminna mig om hur felbar jag är.

Sergeanten hukar sig ner, och jag ser hur hans gummibeklädda fingrar sträcker sig efter kanten på lakanet och drar det tillbaka över hennes kropp. Han gör detta mer respektfullt än vad jag har sett andra i hans ställning göra.

Definitivt placerad; absolut uppvisad.

Och där är den. Det märket, det märket.

Andas, Jody. Andas.

Låtsas, Jody. Låtsas.

Du är en polis. En inspektör. Du är hårdgjord och klok, erfaren och kunnig. Du gör detta dag ut och dag in, du har sett så många kroppar, så många permutationer av att människor är döda att det inte rör sidorna. Det är brottsligheten som stör dig, djärvheten hos dem som tror att de kan komma undan med det.

Kom igen, Jody, jag övertalar mig själv. Det här borde inte störa dig. Du borde inte stå här och hoppas att hon var medvetslös när det hände. Nej, när det gjordes mot henne. Du borde inte tillåta dig själv att glida in i virvelvinden genom att föreställa dig helvetet av den smärta hon gick igenom första gången och sedan den skräck hon gick igenom igen precis innan slutet.

Jag stirrar på kvinnan och vet att hon borde vara full av liv.

Hon borde gå, springa runt, ligga i soffan och bläddra i sin telefon, ta ett bad, diska, städa toaletten eller inte städa upp i sitt vardagsrum. Hon borde göra en miljon andra oviktiga och viktigare saker än att ligga här.

Sluta, Jody. Sluta! Jag säger till mig själv våldsamt. Du kan inte vara en SIO om du ska göra så här, vara så här. Fokusera, koncentrera dig, var en polis och anteckna detaljerna i den här scenen.

Runt den här kvinnans huvud sitter en ögonbindel. Silke, dyrt, som spänns över hennes ögon och knyts med en enda knut i bakhuvudet.

Hennes kropp är degig, som om hon inte tränat men hållit sig smal. Hennes rygg är bar och huden är en mjuk, kastanjebrun som är fläckfri och klar ända ner till där den försvinner under lakanet. Hennes rygg. Det var en perfekt, orörd duk. Fram till helgen som förändrade hennes liv. Tills hans visitkort grymt pressades in i hennes rygg.

Jag vill slita bort mina ögon. Jag vill sluta föreställa mig plågorna, rädslan och skräcken. Men jag kan inte. Vill inte. Detta är en del av jobbet. Det är en del av processen att kliva ut ur det surrealistiska och in i verkligheten. Detta är mitt liv.

Och det här är han.

Det jag tittar på just nu är han.

Blindfoldern. Allt detta är han.

Pieta

Pieta

Måndagen den 10 juni

Det var en liten katastrof.

Det kan bero på att jag katastroferar - att jag gör något stort av något som inte är så stort - men det har gjort att jag har fått en förmiddag som kommer att påverka när jag kan lämna jobbet. Och det är lite av en katastrof vad mig beträffar.

Lillian, min chef och redaktör för BN Sussex, den veckovisa nyhets- och livsstilsmagasinet och en del av Brighton-tidningsgruppen som jag arbetar för, har (troligen oavsiktligt) stöttat mig i morse.

Jag hade fått Sazz att komma tidigt så att jag kunde köra de tjugo minuterna ut till Stanmer Park för frukostlanseringen av en ny skönhetsprodukt som skulle revolutionera hudvården och sätta Brighton på kartan (jag trodde att Brighton redan var på kartan, men enligt pressmeddelandet hade jag tydligen fel).

Jag hade närmat mig det ståtliga hemmet och noterat bristen på bilar, bristen på människor som rörde sig runt och frånvaron av assistenter med klippblock. Det visade sig att lanseringen hade ställts in i slutet av förra veckan och Lillian, som kontrollerade alla lanseringar med järngreppet hos en kvinna vars hela existens tycktes vara en enda lång ström av rädsla för att missa något, hade försummat att berätta det för mig. Jag var inte säker på om hon verkligen hade glömt eller om hon hade tagit tillfället i akt att skälla ut mig en måndagsmorgon.

Det hade tagit tjugo minuter - tjugo - att hitta någon som vagt visste vilken planet vi levde på och vilken dag det var, att hitta någon annan som kunde ta reda på om lanseringen skulle bli senare än beräknat eller om den hade ställts in. Den person som skickade pressmeddelandet och inbjudan brydde sig uppenbarligen inte om att svara i sin telefon och det fanns inget svar på skönhetsföretagets kontor.

Vid ett tillfälle hade jag stått i Stanmer Park Houses plyschiga kafé och undrat om det var ett utstuderat skämt man spelat ut mot mig.

Och nu, efter punchlinen, sitter jag fast i trafiken runt Preston Park när jag försöker ta mig tillbaka till jobbet.

Jag stirrar maktlöst på raden av bilar som väntar på att få köra runt parken; de sträcker sig framför mig som mångfärgade pärlor på ett halsband.

Preston Park är formad som en bit av en paj, med ett litet hörn av den bredaste delen i toppen. Tidigare, när jag körde förbi, hade det hänt något i närheten av den bit som var upphackad vid Surrenden Avenue - jag hade sett blå blinkande lampor som flimrade som julgransljus, och jag tänkte ... kanske ett rån? Ett bilrån? Egentligen hade jag inte ens tänkt det. Jag hade sett ljusen, noterat dem och kört vidare, angelägen om att komma dit jag skulle vara.

Nu när det påverkar trafiken och tvingar oss alla att stanna upp, är jag mer uppmärksam. Till och med från min plats, som inte riktigt ligger vid den delen av kakan, kan jag se att polisbilarna fortfarande finns kvar, men att de är några fler nu. Skåpbilar också. Det finns också fler människor - några i högvisande jackor, andra i vita jumpsuits, de flesta av dem samlade strax utom synhåll. Polisband, som jag inte lagt märke till tidigare, är lindat runt träd i närheten av området och fladdrar som amsorger i vinden.

Detta är inte ett litet brott, något som knappt kommer att hamna på sidorna i vår tidning eller fylla några rader på vår webbplats. Detta är något allvarligt. Något stort.

Varenda en av mina journalistiska nerver har blivit strösslad till uppmärksamhet. Detta är vad jag älskade när jag bodde och arbetade i London. Jag brukade trivas när jag fick de första antydningarna om en historia, jag var sugen på att vara med i den tidiga uppryckningen för att samla in så mycket information som möjligt, att vara RIKTIGT HÄR när berättelsen utvecklades och jag lärde känna de inblandade personerna och fick chansen att berätta deras historia.

Det var också det som gjorde mig till en usel journalist i slutändan. Jag var alltid mycket mer intresserad av människorna bakom brottet än av själva brottet. Jag fokuserade alltid på vad brottet gjorde med offrens och deras omgivningers liv, i stället för att försöka förklara hur brottet skulle skada, forma eller påverka samhället. "Samhället" är naturligtvis läsarnas liv. Så småningom, efter en artikel för mycket där jag förklarade offrets personliga förödelse, blev jag "befordrad" - till redigeringsavdelningen. Med andra ord, jag togs bort från nyheterna och placerades någonstans där jag kunde ge den mänskliga faktorn till de hårdare berättelserna, men inte skulle besudla något viktigt med att tala om känslor.

Jag ser ytterligare ett par personer, jag antar att det är civilklädda poliser, gå mot tejplinjen, lyfta den för att gå under den och sedan gå mot området som är utom synhåll.

Mord. Det kommer att bli ett mord, naturligtvis. En kropp hittas i Preston Park. Förmodligen ensam, definitivt avslutad. Min mage faller ihop.

Det kunde ha varit jag. Tanken rusar genom mitt huvud innan jag hinner stoppa den. Det kunde ha varit jag som tittats på, funderats på, undersökts efter ledtrådar. Det var nästan jag: en död kropp lämnad i en park, ensam, dödad.

Jag trycker på knappen på min bilstereo för att stänga av ljudet och få fram musik, framkalla buller - något som kan få mig att tänka på något annat.

De disharmoniska, sireneliknande tonerna och det tunga takten av "Opps" stiger upp ur högtalarna och fyller omedelbart bilen. Gå inte dit, varnar jag mig själv när musiken börjar slå igenom mig. Åk inte dit bara.

Jag ser hur polisen rör sig runt det avspärrade området och observerar allmänheten som stannar upp för att se om de kan få en glimt av vad som pågår. Vissa har mobiltelefoner uppställda, andra står och stirrar. Allting saktar ner, går in i slow motion. En värld i slowmotion, ett liv i slowmotion, en glidning tillbaka till det förflutna i slowmotion.

Jag är fortfarande här.

Jag är fortfarande här.

Jag är fortfarande här.

Jag är fortfarande här.

Jag påminner mig själv om det hela tiden.

Jag är fortfarande här.

Mina fingrar tar tag i stereoknappen och jag skruvar upp den, försöker att få kontakt med takten, försöker att få in mig själv i nuet. Dessa tankar om vad som kunde ha varit, de lurar runt mitt huvud, de vill bli genomtänkta, de vill desperat bli utforskade. Och jag måste stoppa dem.

En person i vit overall rör sig tillbaka från platsen. Han bär en kamera, och han stannar upp på toppen av den lilla höjden, lyfter kameran till sitt ansikte och börjar ta bilder.

Det var nästan jag.

Jag skruvar upp volymen så högt jag kan få den. Det är för högt, det slår mot nerverna i mina öron, slår mot cellerna i min hjärna, men bekämpar också minnesblixtarna.

Det var nästan jag.

Det var nästan jag.

Det var nästan jag.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Ögonbindaren"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️