Prólogo
Prólogo VIOLET Há muito para ser um cigano de Portocale. Há todo um culto dedicado a acabar com o último de nossa linhagem por uma divindade "Abandonada" de algum tipo. Isso é apenas o começo do nosso azar. Parece divertido ser eu, não é? Não me julgue por não ter os detalhes. Este culto não dá muitos detalhes quando eles estão tentando matá-lo e tal. Talvez seus pais não os amassem o suficiente e isso os fizesse apunhalar? A maioria dos ciganos de Portocale fingem suas mortes jovens e não saem do esconderijo até muito mais tarde. Eu também sou esquivo sobre esses detalhes, já que a mãe sempre dizia que me diria quando chegasse a hora. É difícil confiar nas histórias que ouvi, porque os ciganos são contadores de histórias naturais, e nunca se sabe quais histórias são fatos ou ficção. A maioria das pessoas pensa que é porque estamos constantemente expostos aos semi-integrantes e temos que nos confrontar com as histórias selvagens que os mortos contam. A propósito, a coisa dos "homens mortos não contam histórias" é uma carga total de porcaria. Os fantasmas nunca se calam, e é difícil acreditar na metade da merda que dizem. Eu nem comecei a ver fantasmas até o ano passado, mas meu nível de loucura cresce com cada novo que aparece na minha vida. Eles lamentam mais do que eu tenho esta semana. Normalmente não sou um chorão, mas hoje é a exceção. Hoje é o dia em que os vejo levando o caixão de minha mãe para uma sala de observação, e eu agarro o programa na minha mão com um pouco mais de força do que o necessário. "O pintinho no caixão tem uma vibração de mãe totalmente quente". Tua, presumo", diz o fantasma montado no caixão de minha mãe, assim como eu quebro a regra número um de uma cigana: Nunca fazer contato visual. Eu não presto para essa regra". Mais uma vez, a coisa do fantasma é nova para mim, por isso mereço uma pausa. Um sorriso curva os lábios da cabeça vermelha enquanto ela salta do caixão e se pavoneia na minha direção. "Bem... acho que devemos conversar, já que sei que você pode me ver. Diga-me, este sutiã faz minhas mamas parecerem desproporcionais"? Quando eu não respondo ao fantasma desrespeitoso, que está vestida apenas com seu sutiã e calcinha magra, e não pára de sondar seus seios fantasmas, ela se move bem ao meu lado. Meu foco está no caixão enquanto eles levantam a ponta que mostra o rosto de minha mãe, e eu tenho que me abaixar até a cadeira quando meus joelhos tentam vacilar. Uma única lágrima rola pela minha face enquanto o fantasma se senta ao meu lado. "Cara, se você é filha dela, vocês devem ficar mais quentes com a idade. Porque ela é muito mais gostosa do que você. Ela é curtidora também... e está morta". Os mortos não são um povo sensível, uma vez que perderam sua posição física no mundo dos vivos mais sensíveis. "Você é totalmente fofo, porém. Seus lábios são definitivamente uma característica divertida sobre você. Eu te beijaria se pudesse, só para poder sentir esses lábios, e eu nem estou particularmente interessado em meninas". "Você se importa?" Eu sibilo, dando-lhe um beijo de lado. Quando ela sorri, eu olho para ela e olho de volta para a porta, me perguntando se alguém-anyone-else vai aparecer. Nunca conheci outra cigana de Portocale, mas mamãe sempre jurou que tínhamos família lá fora. Gostaria que seu espírito se levantasse para que eu pudesse lhe fazer todas as perguntas realmente importantes que estão no meu estômago. "Como ela morreu?" pergunta o fantasma. Como agora estou aqui sozinho com ela e simplesmente esperando o espírito de minha mãe surgir, eu respondo. "Não havia uma causa definitiva de morte". "Oh, isso é uma droga", responde ela com um firme aceno de cabeça. "Há quanto tempo ela está em baixo?" "Há quatro dias." "Bem, pelo menos eles foram rápidos com as coisas do funeral." "Demasiado rápido", murmuro sob o meu fôlego. "Então... por que você está olhando para ela como se esperasse que o nariz dela se abanasse? Você não vê que ela está morta?" "Estou esperando que o espírito dela se desprenda. Às vezes leva até cinco dias. Há uma razão para que o acordar uma vez tenha durado muito mais". "Não há espírito dentro daquele corpo", ela me diz como se eu já devesse saber disso. "Sim, há", eu afirmo firmemente. "Não. Não há". Eu sou um fantasma. Nós sabemos estas coisas". Um sentimento inquieto se instala em meu estômago. Se o culto a pegasse, eles não seriam capazes de capturar também o espírito dela. Então isso significa que um caçador de espíritos também está atrás dela? Não há outra maneira de ela estar em qualquer outro lugar a não ser aqui mesmo agora, caso contrário. Eu disse a ela que agora eu podia ver fantasmas. Ela sabe que eu também poderia vê-la. Eu verifico meu telefone, vendo que meu pai deixou uma mensagem. DAD: Não consigo sair daqui cedo o suficiente para sair antes da procissão fúnebre. Desculpe. Em vez de responder, eu simplesmente deixo meu telefone na minha bolsa. "Meu nome é Anna, a propósito", diz-me o fantasma. "Anna, se você começar a me perseguir, eu lhe darei sal em cada oportunidade", eu a aviso enquanto suspiro e belisco a ponte do meu nariz. "Você tem sal agora mesmo?", pergunta ela. "Não". "É bom saber", ela chilreia enquanto olha em volta da sala, de resto silenciosa e vazia. "Sua mãe era popular, hein?" Eu encolho um ombro, não deixando cair a próxima lágrima. A mãe ficaria chateada se soubesse que eu estava chorando na frente do caixão dela agora mesmo. "Quando você é um cigano de Portocale, é difícil manter os amigos", respondo sem querer. "Por quê?" Anna muses. Meus olhos se afastam do corpo de minha mãe enquanto suspiro. "Porque nunca sabemos quem nos quer mortos". "Espero que você não pense que isso o torna interessante", ela me chama de volta enquanto eu estou de pé. "Espere até que eu lhe diga o quanto sou fantástica. Você nunca vai me deixar ir".
Capítulo 1 (1)
Capítulo 1 VIOLET Rasgando a cobertura do sofá, olho em volta e começo a esmagar as plumas de poeira. Leva menos de três meses para que uma casa inteira sem vida esteja coberta de poeira. Felizmente, eu ainda não vi nenhuma praga. Provavelmente eu seria tentado a incendiar o lugar se algo com pêlo ou escamas me passasse pelo pé agora mesmo. Este dia já é merdoso o suficiente. "Você poderia pagar alguém totalmente para fazer isto", diz Anna enquanto me segue através da casa. "Eu totalmente não poderia", eu a lembro com total ausência, levantando uma foto de minha mãe e de mim, passando um dedo pelo pó que carrega sobre nossos rostos, revelando sorrisos escondidos. Os olhos da mãe sempre guardaram segredos de alma. Ela disse que era uma coisa de Portocale. Mas meus olhos parecem nunca guardar segredos com alma, então começo a pensar que o olhar deve saltar uma geração. Limpando minha garganta, eu pousei a imagem. "Você poderia ser rico". Com um corpo curvado como esse, eu seria rico", diz Anna, ainda me seguindo enquanto empurro as três portas deste lado das escadas. "Acho que nasci na época errada", digo distraidamente. Mais coisas estão cobertas. Ainda restam mais camadas de poeira assustadoras a serem enfrentadas. "Vou levar meses para limpar esta casa", eu gemo. "Ou você poderia usar seu rabo e ficar rico", Anna conta inutilmente, enquanto eu continuo arrancando as muitas coberturas. "Melhor ainda, use sua magia cigana!" "Não é assim que a magia cigana funciona". "Certo, então como funciona a magia cigana?", ela diz. "Não tenho certeza absoluta, mas sei que isso não permite que você contorne o trabalho manual", digo enquanto me mudo para uma sala diferente que tem uma sensação de doentio que me engana na coluna. "Acho que já fui cigana", diz ela, num suspiro. "Viajando pela estrada, tentando os homens viajantes com deboche, enquanto meus irmãos sombrios limpavam seus bolsos. Eu não sabia que eu estava colocando uma tendência da moda que pegaria fogo no século XXI", diz ela num suspiro de saudade. "Essa é a versão romantizada dela", eu lhe digo sem querer. "Você não é uma cigana se acha que essa é a verdade, no entanto". "Bem, considere-me uma cigana honorária e me diga a verdade", diz ela enquanto levanto alguns livros caídos do chão e os coloco dentro do armário inferior diante de mim. "A palavra cigana é na verdade usada como uma ofensa racial na maioria dos países até hoje. Tenho a sorte de viver em um tempo e um lugar onde a cultura cigana é apreciada e até mesmo abraçada por muitos gadjê". "Gadjo?" "Não cigano", declaro desdenhosamente. "Pode ser um termo ofensivo, dependendo do tom", eu acrescento. Ela estala a cabeça do gabinete do curio de repente, e eu gemo enquanto trabalho ao seu redor, enquanto ela finge que está tentando encontrar um lugar confortável para sentar-se. "De qualquer forma, os ciganos têm vivido perseguições religiosas, violência não provocada, preconceito não arrependido e massacres sem desculpas que raramente recebem mais do que uma nota de rodapé nos livros de história. E, em algumas partes do mundo, eles ainda enfrentam todos os mesmos problemas bárbaros". "Que chatice", diz ela. "Alguém já lhe disse que não se deve mijar no arco-íris? Você ainda está rabugento por causa dos problemas da mamãe morta?" Não sei bem porque tento dizer-lhe as coisas. "Como é a cidade?" Eu lhe pergunto, levantando uma almofada no sofá do escritório da mamãe. Esta sala dói o pior até agora. Tem muito dela dentro dela. "Muitos fantasmas estão lá fora. Parece que a cidade está cheia deles", ela responde secamente. Está ficando cada vez mais difícil de descobrir quando ela está dizendo a verdade. "Ótimo", eu digo, em vez de grelhá-la para ver se ela está sendo sincera. Não, eu não sou uma pessoa especial porque posso ver fantasmas. É uma coisa cigana. Às vezes você pode ver vislumbres do futuro, e às vezes você vê restos do passado. "Ah, e há algumas brasas importantes na cidade, então há algumas regalias. Eu posso observar você assim uma vez quando invadimos a casa da fraternidade e você começou aquela orgia", continua Anna. Eu palminho meu rosto, gemendo internamente. "Eu não comecei uma orgia". Eu nunca estive em uma fraternidade. E você está ficando mais ridículo a cada segundo", eu me arrepio, antes de me virar e soprar um longo fôlego". Eu me lembro constantemente de ser paciente com ela, porque ela não pode evitar as mentiras ou a forma dispersa como sua mente funciona. Mas minha paciência está minguando hoje. "Você já começou uma orgia diferente daquela vez?" pergunta ela, estalando a língua, me enfurece completamente enquanto ela aparece abruptamente na minha frente. Eu odeio quando ela faz isso. Eu a nivelo com um olhar frio. "Eu nunca e nunca vou começar uma orgia"! Eu grito. Um pouco alto demais. Especialmente porque meus olhos se prendem aos místicos olhos azuis de um homem, quando meu olhar se sobrepõe à cabeça um pouco mais curta de Anna. Ela rodopia, seus olhos rodopiam, enquanto ela se aproxima. "Hubba Hubba", ela sussurra no palco. Eu a odeio tanto agora que me sinto tentado a salgá-la. O homem de cabelos loiros e o começo de uma barba intencional está sorrindo para mim, enquanto ele levanta uma sobrancelha com uma condescendência impecável. "Bem, essa é possivelmente a primeira vez que alguém gritou isso comigo antes mesmo de fazer apresentações", ele desenha, deixando seus olhos arregalarem sobre mim antes de encontrar os meus novamente. Seu olhar de terno e gravata não costuma ser o meu forte, mas acho que nunca vi um homem usar um terno do jeito que ele usa. Anna começa a me alardear, o que, felizmente, desbarata a corrente elétrica no ar. Provavelmente eu deveria procurar fumigar a casa por magia residual antes de fazer algo estúpido... como atacar um homem por ser indecentemente tentador com um terno enquanto ainda estou emocionalmente vulnerável. "Diga a ele que passei os anos 30 como prostituta de gangues, então aprendi algumas coisas. Diga-lhe agora", diz Anna, um pouco sonhadora. Fingindo não ver o fantasma excitado ao meu lado, já que ele não pode vê-la e eu já pareço louca, eu tento jogar fora". "Acho melhor deixar a primeira impressão mais memorável possível, por mais ultrajante que a memória possa parecer".
Capítulo 1 (2)
Seu sorriso só cresce. "Então outro cigano de Portocale está na cidade...", ele se aproxima, dando um passo mais perto e se inclina sobre a parede enquanto seus braços se cruzam sobre seu peito realmente impressionante. "Diga-lhe a coisa da prostituta", diz Anna como se ela ainda estivesse em transe lascivo. "Na verdade sou sobrinha de Marta por casamento, então não há sangue cigano em mim", eu minto facilmente, causando estranhamente que as duas sobrancelhas dele saltem em confusão. "Eu sou Violet Carmine", acrescento firmemente. Ele endireita e ajusta sua gravata, suas expressões faciais se fecham como se estivesse se tornando um homem totalmente diferente diante dos meus olhos. "Acho que ele não estava esperando por isso", Anna aponta retórica. "Violet Carmine?", ele pergunta como se estivesse lutando para acreditar nisso, seus olhos se estreitando em suspeitas. "Sim", eu digo com cautela, perguntando por que ele parece acreditar o contrário. O homem diante de mim me distrai de minhas preocupações silenciosas quando ele passa uma mão na parte de trás do pescoço, sorrindo com força. "Eu sou Vancetto Valhinseng. Chefe da Casa de Valhinseng", ele me diz, seus olhos encontrando os meus expectantemente. "Valhinseng...oh! Você é um dos clientes da minha tia", eu digo com um sopro de alívio. A mãe não estaria coletando inimigos como clientes para passar para mim. "Eu estou assumindo o negócio, então começarei a enviar seus suprimentos dentro de uma semana ou mais, a menos que você já tenha feito outros arranjos". Ele pica sua cabeça, seus olhos me estudando ainda mais intensamente. "Meus arranjos atuais foram temporários e de longe menos suficientes do que sua tia era capaz". Você carrega o presente cigano?" Muito poucas pessoas acreditam sequer na magia cigana - ou em qualquer outra magia, por sinal - mais ainda. Shadow Hills é uma das poucas exceções. É uma cidade turística para os crentes, para os curiosos, ou para os que consertam o fim de semana. "Não sou de sangue cigano, mas tenho as receitas, e um amigo cigano que ajuda com o lado mais majestoso das coisas", digo vagamente, usando minhas linhas ensaiadas como o mentiroso temperado que qualquer cigano dotado deveria ser hoje em dia. Seus lábios quase cedem a uma curva de diversão, mas seus olhos não são mais brincalhões. Eles estão cheios de intrigas guardadas e curiosidade cautelosa. Os olhos, caso você esteja se perguntando, são as respostas para os pensamentos na mente de alguém. No entanto, nunca é fácil lê-los com precisão. É tudo uma suposição educada, baseada no contexto e em informações observáveis a respeito do ambiente. Eu não sou exatamente um profissional nisso... Quando ele apenas continua a olhar como se esperasse mais, eu acrescento: "Você pode ter que usar um pouco mais dos meus produtos recreativos para que sejam tão potentes quanto os da tia Marta, mas estará mais perto do que qualquer outra coisa que você possa encontrar". "Você é tão traficante de drogas cigana, seu demôniozinho atrevido", Anna escarnece, fazendo com que eu gema interiormente. Vancetto esfrega uma mão na mandíbula, com os olhos fechados como se estivesse perdido em pensamentos enquanto, presumivelmente, tenta me desvendar. É enervante, porque parece que ele pensa que eu estou escondendo algo. Eu não gosto quando as pessoas parecem ver através de mim. "Você vai tomar conta de seus clientes médios também?" ele pensa, quase como se seguisse meu raciocínio e decidisse me atrair. "Receio que não. O trabalho médio é mais avançado e incrivelmente perigoso sem treinamento adequado ou pelo menos sangue cigano", respondo, sorrindo com força enquanto reitero mais uma vez minha mentira e deixo isso assim. Recebo uma vibração dele que tem os cabelos na parte de trás do pescoço levantando, mesmo quando o resto do meu corpo parece inclinado a apreciar a própria visão dele. Ele acena assim que é aceitável e bate palmas juntos. "Bem, então, Sra. Portocale, não deixe que eu a impeça de ser montada". Se você precisar de assistência, eu ficaria feliz em deixá-la escolher algumas de minhas empregadas para ajudá-la". "Meu nome é Carmine. E você está se oferecendo para me deixar escolher alguns de seus trabalhadores como se fossem propriedade, Sr. Valhinseng?" Pergunto um pouco amargamente, sorrindo um pouco menos amigável. De sexy a idiota em menos de dez minutos. Não é um novo recorde, mas definitivamente perto. Já namorei com aqueles que estalam os dedos e puta sobre a temperatura da sopa deles, quando estou feliz por não estar escaldando minha língua direto do microondas. "Minhas calcinhas ainda estão molhadas. Eu não me importo se ele é um cretino rico sem desculpas", afirma Anna seriamente. Eu realmente a odeio tanto quanto a amo". Seus lábios se contraem novamente. "Eu os pago generosamente". Tenho certeza de que eles não se importariam". "Eu tenho isto", eu lhe digo, lembrando-me que sei seu nome porque ele era um grande cliente da minha mãe. Idiota ou não, só a conta dele pagará as contas e a maior parte das minhas despesas de vida. Muito bem". Mas se você mudar de idéia, você tem meu número e endereço. Sinta-se livre para usar qualquer um deles", diz ele, um sorriso sardônico que brevemente fantasma seus lábios. "Informá-lo-ei quando seu pedido estiver pronto", eu lhe digo com desdém. Seu sorriso se espalha como ele esperava essa resposta. "Por um momento, Violet Carmine, eu acho que você quase gostou de mim. Que novidade". Ele se vira e se pavoneia, deixando aquele comentário esquisito no ar. "Sinto que você deveria ser insultado, mas não tenho certeza do motivo", diz Anna pensativamente. "Ou talvez tenha sido um elogio". Eu espero até ouvir a porta da frente fechar antes de dizer: "Eu odeio você". "Você não lhe disse que eu era uma prostituta de gangues nos anos 30", diz ela acusando-me, virando um olhar irritado sobre mim. "Sou eu quem te odeia". Estou de volta ao acalmar do rosto esquecido. "Porque você era uma cantora de salão nos anos 30. Já falamos sobre isso. Você nunca foi astronauta, nem prostituta, nem matou Hitler, já que Hitler nem morreu nos anos 30!" "Ou assim eles querem que você pense", diz ela em tom de conspiração e silenciosa, apontando seu dedo para mim. "Por que eu estou alimentando seus delírios? Eu deveria estar ignorando você, a menos que você esteja dizendo a verdade", eu resmungo quando me viro e começo a descer as escadas. "Rude!" "Não, isso se chama terapia. Nenhum fantasma volta desta fase, mas eu estou determinado a fazer de você o primeiro", eu chamo por cima do ombro. "O primeiro passo é fazer com que você se concentre no que realmente está acontecendo". Por qualquer razão, acontece que eu gosto da ruiva bonita que morreu no auge quando seu namorado ficou com ciúmes e a matou no quarto depois de pegá-la com outro homem. Ela está presa no limbo fantasma, incapaz de seguir em frente. E infelizmente, ela é a coisa mais próxima de um verdadeiro amigo que eu já tive. A regra mais importante de minha mãe? Nunca se afeiçoar aos mortos. Eles ainda têm uma morte pior a chegar para eles.
Capítulo 2 (1)
Capítulo 2 VANÇA "Um Van Helsing está realmente caminhando para minha terra", diz Emit ao pisar em seu pátio. Ele está pelado debaixo do manto, que não se preocupou em amarrar. Algumas coisas nunca mudam, não importa quantos séculos passem. "Sempre me intrigou porque você acha que vale a pena se exibir", eu me arrasto, encostando minhas mãos enquanto me encosto ao lado de sua casa. Ele me dá um sorriso torto e presunçoso, enquanto bebe de um copo de vinho. "Sempre me intrigou porque você tem que olhar meu pinto diante dos meus olhos", ele retorna em chamas. Eu quase esqueci por que odeio falar com o vira-lata. O único que olha para sua piça é ele mesmo. De fato, é aí que seus olhos estão agora, enquanto ele sorri para ele. Neanderthal. "Por que diabos você pediu para falar comigo? Eu prefiro nosso acordo de nos mantermos fiéis a nossos próprios cantos da cidade", diz ele, mais seriamente, os olhos finalmente para cima. "Violet Carmine está na cidade", eu lhe digo, observando sua reação para ver se ele já a visitou. "A sobrinha de Marta? E daí? Sabíamos que ela vinha para tomar conta da loja da tia", diz ele, me olhando como se eu fosse um idiota. Definitivamente ainda não foi vê-la. "Ela tem sangue Portocale". Ele parece apanhado desprevenido, franzindo a testa. "Está bem". A maioria dos ciganos de Portocale usa nomes falsos, então não é um choque. Mas outro Portocale vem morar em Shadow Hills? Este também está disposto a nos fornecer"? "De fato. Ela disse que teria encomendas em breve". "Marta era uma Portocale única. Ela nos odiava, mas não se importava de pegar nosso dinheiro e nos dar as coisas de que precisávamos". Por mais incomum que tudo isso seja, não vejo como esta segunda é tão especial a ponto de justificar uma conversa cara a cara", diz ele distraidamente enquanto passa o telefone. "Todos nós evitamos ativamente Marta depois de observá-la por um breve dia ou assim". "Esta nova pequena Portocale não tinha idéia de quem eu era", eu lhe digo, esperando em suas rodas lentas para começar a virar e alcançar. Estou preocupado que a fumaça esteja prestes a sair de seus ouvidos quando ele continua a me encarar como se precisasse de mais informações e esteja trabalhando demais que o cérebro canino dele. "Ela está mentindo sobre seu nome para mim...e sobre sua herança cigana". Entretanto, ela certamente não está mentindo sobre o fato de que não me conhece. Eu dei-lhe meu nome e ela nunca piscou um olho. Se eu não tivesse feito um pequeno descuido na redação, envolvendo a versão de boas maneiras desta época, ela poderia muito bem ter ficado agradável", eu explico. Ele ainda parece confuso. Maldito idiota... "Parece que você está tentando me dizer que uma Portocale o conheceu e ainda se faz passar por não-Portocale e não tem idéia de quem você é, mas isso não faz sentido, a menos que ela não tenha idéia de quem você é"... "Você realmente faz coisas complicadas demais", eu o informo apropriadamente. "Quem quer que ela seja, Marta deixou tudo para ela, e Marta com certeza sabia quem você é". Todo Portocale sabe. Há quanto tempo estamos vivos", pergunta ele, parecendo genuinamente perplexo. "Ficou um pouco deprimente continuar contando, então parei de tentar por causa da minha saúde", eu digo em tom de baba e um rolo de olhos. "Você simplesmente não consegue contar tão alto". Ele rosna, e eu lhe dou um brilho não impressionado. "A questão é que não existe um Portocale que não o conheça". "Ou você", eu assinalo, já que ele está fazendo parecer que eu estou nisto sozinho. Ele me dá uma expressão entediada antes de beber mais de seu vinho. "Por acaso, ela está brincando com você?", pergunta ele enquanto se senta. "Não tenho certeza de qual seria o objetivo. Nós certamente não representamos uma ameaça para os ciganos de Portocale - mais ainda. Com Marta morta, é provável que sua falsa sobrinha casada se torne o novo alvo principal de alguém, se eles souberem que ela existe". "Você tem certeza de que ela é uma Portocale?" ele pergunta seriamente, e eu aceno com a cabeça em resposta. "Marta teve uma filha que morreu há alguns anos. Janeiro Portocale. É ela?" Eu sorrio. "Janeiro Violet Carmine-Marta, o sobrenome do ex-marido de Violet", eu lhe digo. "Ela não se preocupou em ser muito criativa, o que significa que sua morte falsa deve ter sido realmente convincente". "Alguns detalhes foram que foi sangrento e sangrento, mas eu nunca consegui detalhes específicos. Alguém tentou encobri-lo, e eu estou inclinado a que sejam os que estão por trás de sua morte, ao contrário de Marta, se for esse o caso", continua ele. "Eu te daria um presente se eu tivesse algum", eu digo com condescendência, enquanto ele me olha com desconfiança. Rolando meus olhos, eu acrescento: "Sim, alguém pensou que tinha coberto o rabo, mas Marta era muito poderosa. Ela poderia facilmente ter manipulado mentes, ou possivelmente ter tido Damien para fazer isso como pagamento de sua dívida de vida". Ele se bufa por trás de mim. "Essa dívida nunca será paga". Os ciganos de Portocale amam demais nossa punição". Eu encolho um ombro. "Se esta é a filha dela, por que ela não instilou esse mesmo ódio tradicional?" Eu aponto, causando-lhe uma cerda. "Está vendo, Wolf? É possível que Damien tenha pago à mãe uma dívida vitalícia, embora ele nunca compartilhasse essa informação conosco". Mesmo que a chance de Marta poder fazer isso seja inferior ao que poderia ser considerado mínimo... ainda é algo com o qual Damien poderia ser persuadido. Ele se senta, parecendo perdido no pensamento. Desta vez, eu acho que sinto o cheiro do cérebro dele fumando. "Mas há algo mais, que é outra razão para eu estar aqui", eu lhe digo ociosamente. Ele coloca seu copo no chão e se inclina para frente, finalmente se cobrindo...um pouco. "Estou ouvindo, mas não sou conhecido por minha paciência, então salve suas pausas teatrais típicas para Damien", diz ele em um escárnio. Eu sorrio. "Ela tem um fantasma pendurado ao seu redor. Um muito atraente também", eu lhe digo. Ele levanta uma sobrancelha. "Ainda bem que você tem um osso para uma garota morta, mas eu pensei que havia um importantíssimo..." Seus olhos se alargam como se ele finalmente conseguisse, sendo o cara lento e idiota que ele é. Eu decido esclarecer as coisas enquanto ele termina de montar o óbvio. "Não sou tão fácil de ficar erecto; um fantasma bonito não o fez por mim". É difícil me impressionar hoje em dia", eu digo enquanto retiro um pedaço de cotão de uma de minhas lapelas. "Mas ela deve ter morrido em sua roupa íntima". Um desperdício terrível. Poderia tê-la conhecido em seu tempo".
Capítulo 2 (2)
"Pare de falar sobre o fantasma. Esta Violet não pode ser uma Portocale. Ela estaria sugando a vida daquele fantasma". "O fantasma de estimação dela chegou à fase de mentirosa patológica, e ainda assim, ela está perfeitamente bem, ao invés de uma pilha de sal. Nenhum fantasma tão avançado na decadência final poderia estar na presença de uma Portocale por tanto tempo, e parece que eles estão bastante familiarizados um com o outro", eu continuo. "Então ela não é uma Portocale", diz ele novamente. "Você só não quer admitir que está errado, como sempre". "Eu conheço perfeitamente bem o cheiro do sangue Portocale. Você não é o único com essa maldição em particular", eu continuo. "Minha cabeça dói", diz ele sobre um gemido, inclinando-se para frente para massagear seus templos. "Não é preciso muito, não é, rafeiro?" Quando ele me dá um rosnado feroz, eu sorrio e me afasto de casa. "Eu serei o verdadeiro teste. Ela vai me odiar mais do que até mesmo você", diz ele ao esticar os braços acima da cabeça. "Farei meu próprio teste de detecção de mentiras, enquanto me certifico de que você não esteja apenas cheio de merda, o que você provavelmente está". "Divirta-se com isso". Quando você perceber que ela é uma anomalia por ser uma Portocale sem pistas, não a deixe entrar no segredo por enquanto", eu lhe digo, já que é possível que ele seja estúpido o suficiente para abrir a boca. "Como se eu fosse tão estúpido", ele rosna, quase me levando a escorregar e sorrir demais quando me viro para ir embora. "Cuidado com seus modos, já que ela é tão estúpida assim", eu chamo por cima do meu ombro. "Mas lembre-se, ela ainda é uma Portocale, mesmo que ela não saiba o que isso significa". "Que porra de coisa é essa de dizer?" ele se agarra às minhas costas. Eu continuo sorrindo enquanto me viro, decidindo não lhe dar o verdadeiro aviso. Violet Portocale tem toda a beleza sutil de Portocale sem a amargura de Portocale espumando de seus lábios muito intrigantes. Há uma certa vulnerabilidade sobre ela que eu não tive que ver nos olhos de uma Portocale por muitos séculos para contar, e isso me distrai de forma inquietante. Emitir deve ser tão apanhado desprevenido por isso quanto eu fui. "Ela não sabe que podemos ver o seu fantasma. Boa sorte em manter uma cara séria", é o que eu digo em seu lugar. "Mentira". Ela está fingindo ou você está puxando meu pau", diz ele às minhas costas, quando me viro e vou embora novamente, deixando-o a pensar o que ele quiser. Vai ter um encanto mais bem-humorado quando ele vir por si mesmo.
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