Kapitel et
KAPITEL ET Chicago, Illinois Specialagent Pierce Hunt var rasende. Den, der i hovedkvarteret havde fået den lyse idé at indlemme en stor journalist som Luke Moore i hans team, var en idiot. Han havde nok at se til uden at skulle babysitte en primadonna. Han rystede på hovedet i frustration. "Der er to minutter tilbage," sagde Hunt i mikrofonen på sin PRC-126, mens hans chauffør drejede på rattet i Dodge Durango og accelererede ud af det sidste sving. Hunt og resten af hans beredskabshold - RRT - var fløjet ind fra Stafford, Virginia, aftenen før. De var ved at ramme Ramón Figueroa, en af Valentina Mieles' - også kendt som den sorte Tosca - mellemledere, som kontrollerede heroinhandlen i Albany Park-kvarteret i Chicago. Ifølge efterretningerne ville de finde over et kvart ton ren heroin gemt i lageret. Det var en utrolig stor mængde. I løbet af de sidste par år var Black Toscas kartel gået fra at være en heroinproducent af lav kvalitet til at blive det dominerende mexicanske narkokartel ved at raffinere opiumpasta til højkvalitetsheroin, der blev solgt for langt mindre end tidligere. De andre karteller tog hurtigt metoden til sig, og i løbet af kort tid skiftede uvidende mennesker, der var afhængige af smertestillende medicin, til heroin, fordi priserne nu var lavere end for receptpligtige piller. Chicago - en af USA's største indenrigslufthavne og verdens tredjestørste håndteringshavn for skibscontainere - var blevet et enormt distributionscenter for narkotika. Med over en milliard kvadratfod lagerbygninger gav det smuglerne masser af plads til at gemme deres produkter. "Er du nervøs, agent Hunt?" Moore spurgte. Hunt ignorerede ham. Manden var virkelig irriterende. "Agent Hunt, jeg spurgte dig, om du var..." "Hold op med at snakke nu, eller jeg taper din mund ind," advarede Hunt ham. Da journalisten ikke svarede, fortsatte Hunt: "Du bliver i bilen. Du bevæger dig ikke, før jeg siger til. Forstået?" Et hurtigt blik over skulderen fortalte Hunt, at journalisten ikke var vant til at blive talt til på den måde. Alligevel nikkede manden, hvilket var det smarteste at gøre, når han var flankeret af to massive DEA-specialagenter i kampudstyr. Der var tre andre agenter i Dodge Durango'en og 30 andre agenter i syv lignende køretøjer. Hunt kendte dem godt og havde tillid til, at de gjorde deres arbejde og passede på hinanden. Seks snigskytter var allerede i stilling og havde været trænet på målet i de sidste tre timer. Hunt tjekkede dem en sidste gang. "Sierra One fra Alpha One." "Værsgo for Sierra One." "Situationsrapport, slut." "Pladsen er grøn. Trafikken er let. Ingen bevægelse ind og ud af bygningen. De to varevogne er stadig parkeret i de åbne indkørselsdøre. Sierra Two er klar til at slukke for strømmen på din ordre." "Ti-fire, Sierra One." Protokollen for operationer som denne krævede, at der blev oprettet forbindelse til byens embedsmænd for at slukke for strømmen i området. Der var godkendelser, der skulle indhentes, bestyrelsesmøder, der skulle overværes, men Hunt stolede ikke på, at nogen uden for hans team og hans kommandovej holdt deres mund, så han havde ikke nævnt noget om at slukke for strømmen i den operationsplan, han havde forelagt for cheferne. De ville gøre det manuelt. Han var mere end glad for at få en reprimande, hvis det at afvige fra planen sikrede hans mænd. Lagerbygningen, der var bygget i midten af halvtredserne, lå på Lawrence Avenue og var lavet af armeret beton. Det havde to indkørselsdøre med 18 fods afstand, et samlet kvadratmeterareal på lige under 25.000, to etager og to elevatorer med en kapacitet på 6.000 pund. Hunt og hans hold havde studeret tegningerne og øvet deres angreb på en kopi i deres hovedkvarter i Virginia. Lagerets kontor fyldte mindre end 5 procent af den samlede kvadratmeter, så de var sikre på, at de to etager ville være store åbne rum og ikke en klynge af små individuelle lagerrum. Det betød dog ikke, at det ville blive efterladt uden forsvar - derfor deltog et stort antal RRT-operatører i angrebet. Et kvart ton heroin - 226 kg - repræsenterede en betydelig mængde penge. Engrosprisen for et enkelt kilo var 60.000 dollars. Ved at skære heroinen med B-vitamin og andre stoffer fik man nok pulver til at fylde 25.000 enkeltdosis-konvolutter, der ville blive solgt til 5 dollars til gadehandlere, som igen ville sælge dem for mellem 10 og 15 dollars til deres kunder. DEA havde regnet det ud: hvert kilo gav en fortjeneste på 70.000 dollars til mølledriftsoperatøren. Det er over 15 millioner dollars i heroin. Hunt var ikke naiv. For ham og hans mænd var 15 millioner dollars en formue. Men for narkohandlerne var det ingenting, og det pinte Hunt, at han ikke kunne skade de forbandede karteller. Han havde selv set den ødelæggelse og elendighed, som hårde stoffer efterlod i deres kølvand, da hans lillebror Jake for femten år siden havde taget en overdosis af stoffet. Hunt kunne måske ikke skade kartellerne, men hvis hans handlinger reddede bare ét liv og sparede en familie for den sorg, der var forbundet med tabet af en af deres egne, var det det hele det værd. "Sierra One fra Alpha One," sagde Hunt, da chaufføren drejede ind på Lawrence Avenue. "Kør efter Sierra One." "Vi er et minut ude." "Forstået, Alpha One. I er et minut ude. Vi er klar til at afbryde strømmen." Med undtagelse af de to drive-in-båse var en standardstørrelse vinduesløs dør den eneste indgang. Hunt var ikke i tvivl om, at smuglerne havde forstærket dørpladen og dørkarmen med en højkvalitets dørbolt, så han var kommet forberedt. En vædder ville ikke fungere her, og det ville heller ikke en termisk løsning. Han ville ikke have, at hans to indbrudstyve skulle tilbringe for meget tid udsat. Hunt var en fan af eksplosive indbrud, og det var den metode, de ville bruge i dag. Det ene hold ville gå gennem døren, mens hans hold ville gå ind gennem et af bajerne. Med strømmen ude, ville de samtidige brud give hans hold mulighed for at levere overvældende kraft, før nogen af forsvarerne kunne forstå, at de var blevet ramt. Det var i hvert fald planen. Men hvor ofte gik noget efter planen?
Kapitel to
KAPITEL TO Chicago, Illinois Luke Moore fra HJ-TV Chicago News var ikke til sin første rodeo. Han kunne ikke lide DEA-agenterne, og han vidste, at de foragtede ham tilbage. De var en flok bøller med våben, ligesom det lokale politi. Farlige bøller med våben. Og Luke ville sørge for, at de ikke overtrådte loven. Hvis den store fyr på passagersædet troede, at Luke ville blive inde i bilen, kendte han ikke Lukes ry særlig godt. De havde måske våben, men Luke havde sit kamera. Han var begyndt at tweete om razziaen i det øjeblik, de forlod det regionale DEA-kontor. De hundredvis af likes og retweets, der kom ind fra hans halve million følgere, smeltede hans sidste barriere af intellektuel modstand mod at dele alting live på de sociale medier. Når han først var på lageret og uden for SUV'en, ville han være i den perfekte position til at fange alt, hvad disse bøller gjorde. Hans chefer ville måske give ham en lussing, da det var strengt forbudt at dele live-indhold af denne operation, men han ville hurtigt blive tilgivet, hvis seertallene var der. Og Luke vidste, at det ville de være. Det var de altid, når han slog politiet i sin søgen efter retfærdighed. Ramón Figueroa sad og spiste en pose grillchips, da hans telefon ringede. Han slikkede sine fingre ren, før han tog den. "Ja?" "DEA er på vej." Figueroa satte sig mere oprejst i sin stol. "Hvad? Er du sikker?" "Du kender den journalist, Luke Moore -" "Jeg ved, hvem han er!" Figueroa svarede igen. Moore var en lokal journalist, der var kendt for sin partiskhed over for politiet. "Moore live tweeter om en razzia, som han er en del af. Han nævnte et link til Black Toscas kartel." Fuck. "Hvor lang tid har vi?" "Omkring et kvarter. Tops." Maldita. Figueroa bankede på sit skrivebord med håndfladen. Han ville være nødt til at efterlade en masse produkter. Men det var prisen for at drive forretning. Det ville give dem en måned tilbage, ikke mere. "Vi flytter til sted to. Jeg ringer til dig, når vi er der." Han lagde på, fjernede batteriet fra brændertelefonen og tog sin AR-15 med undertrykt pistol. Figueroa skyndte sig ned ad trappen og løb hen til laboratoriet, hvor Edmundo og Juan - hans to teamledere - overvågede tilsætningen af skæremidler til heroinen. Begge mænd vendte sig om, da de så deres chef komme ind uden maske. "DEA er her om mindre end et kvarter," hviskede Figueroa. "Få fat i resten af gutterne, og pak alt, hvad I kan, i lastbilerne. Jeg vil være væk herfra om fem minutter. Lad alt andet blive tilbage." Edmundo pegede på det dusin arbejdere, der skar heroinen. De var alle kvinder mellem 15 og 20 år, som på den ene eller anden måde var faldet i hænderne på kartellet. De var slaver, ofre for menneskehandel. Som en ekstra ydmygelse blev de tvunget til at arbejde nøgne. "Også dem?" Figueroa rystede på hovedet. "Nej. Vi læsser selv lastbilerne." "Som du ønsker, chef." Juan løftede sin riffel. Figueroa skubbede løbet ned igen. "Deres blod vil forurene heroinen. Før dem ind i hjørnet. Gør det der," sagde han og pegede på et rum i den modsatte ende af laboratoriet. Edmundo gik hen til arbejderne og gøede ordrer på spansk. Kvinderne kiggede nervøst på Figueroa og vidste, at noget frygteligt var ved at ske. Men hvad kunne de gøre? De var nøgne og ubevæbnede, men det lå i menneskets natur at holde fast i håbet. Måske, bare måske, hvis de gjorde, hvad de fik besked på, ville alting blive godt igen.
Kapitel tre (1)
KAPITEL TRE Chicago, Illinois Hunt var mindre end en halv mil fra lagerbygningen, da den ledende snigskytte brød luften. "Alpha One, Sierra One, skifter." "Gå efter Alpha One." "Jeg har bevægelse ved drive-in'erne. Seks mænd af latinamerikansk oprindelse kravlede ind i varevognene. En af dem er Ramón Figueroa. Nogle af mændene er bevæbnet med noget, der ser ud til at være AR-15'ere." Hunts håb om en razzia uden ofre forduftede hurtigt. De efterretninger, som hans hold havde fået, havde ikke indikeret, at der var andre kommercielle aktiviteter i gang på lageret. Det gjorde hans næste taktiske beslutning meget lettere. "Sierra One, du er klar til at gå i aktion på din autoritet. Lad ikke varevognene slippe væk." "Sierra One kopierer. Alle Sierra-elementer er klar til at angribe på min bemyndigelse." Figueroa lukkede døren og startede dieselmotoren. Område to var en anden lagerhal 16 km væk. To af hans mænd ville køre med ham. Han havde beordret Juan, Edmundo og en tredje mand til at tage en anden rute. Det havde været hans beslutning kun at have fem mænd med ham på Lawrence Avenue. Ved at holde lav profil havde han håbet at kunne forlænge sit ophold længere end de halvfems dage, han normalt opholdt sig på et givet sted. Han ville ønske, at han kunne have taget pigerne med, men et kvarter var ikke nok til at få dem klædt på og fastgjort dem bag i hver lastbil. Og de var alligevel billige. Meget billigere end heroin. Hans samarbejdspartnere ville ikke have noget problem med at sende flere piger hans vej. Han kendte rutinen. Figueroa var født for tredive år siden i en familie fra den lavere middelklasse nær Reynosa i Mexico, en by ca. 11 miles syd for McAllen i Texas på den sydlige bred af Rio Grande, og havde set sine forældre arbejde for en amerikansk ejet aluminiumsventilationsfabrik. Det havde ikke taget ham lang tid at regne ud, at amerikanerne gjorde forretninger i hans hjemby på grund af de lave arbejdslønninger, som de hårdtarbejdende mexicanere var villige til at acceptere. Ikke Figueroa. I byen havde han set mænd, der levede en langt lettere livsstil, havde flere penge og kørte i skinnende sorte biler. Det var også det, han ville have for sig selv. Hans første job som ansat hos den lokale hovedmand havde været underordnet, men hans loyalitet og hans vilje til at gøre, hvad han fik besked på uden at stille spørgsmål, havde hjulpet ham til at arbejde sig op ad stigen. I løbet af to år havde han fået til opgave at ledsage forsendelser af unge piger til USA. Et halvt årti senere, og med en skinnende sort Escalade parkeret i sin underjordiske garage, var Figueroa Black Toscas repræsentant i Chicago. I sit sidespejl så Figueroa Trevor forlade lageret sammen med Fernando. Trevor var den yngste i hans bande, men han havde allerede bevist, at han var en nådesløs håndhæver på gaden. Han var passioneret omkring sit job, men måske lidt for ambitiøs efter Figueroas smag. Han ville blive nødt til at holde et vågent øje med ham. Tillid gik kun så langt. Fernando var dog et andet dyr. Som 26-årig var han fem år ældre end Trevor og havde afsluttet regnskabsprogrammet på University of Chicago. Fernando var ude af stand til at udøve vold; hans stærke side var at analysere virksomheders balancer og føre regnskaber. "Vi er klar til at gå, chef," sagde Trevor, mens han smækkede skydedøren bag sig. Figueroa trykkede forsigtigt på speederen, og varevognen kørte fremad. Han drejede rattet hårdt til venstre for at give plads til den anden varevogn, der holdt parkeret ved siden af dem. Han mærkede, at varevognen rystede let, som om han havde kørt over en glasflaske. Et millisekund senere slog kugler hul igennem varevognens kølerhjelm. Figueroa trykkede foden ned på speederen, og dækkene snurrede, før de fik fat i vejgrebet. Varebilen sprang fremad og ud på gaden uden for lagerbygningen. Han var nødt til at ringe til sted to for at advare dem og bede om forstærkning. Da han trak sin telefon op af lommen, svingede varevognen over i den modsatte vejbane. En modkørende bil blæste i sit horn. Figueroa rykkede rattet til højre for at undgå en frontalkollision, og hans telefon faldt ned mellem sæderne. Han ledte efter den med højre hånd. Fingerspidserne rørte den, men det skubbede blot telefonen længere ned og uden for rækkevidde. "Ring til sted to nu," råbte han. Inden Trevor eller Fernando kunne gøre det, rykkede vognen til højre. Figueroa forsøgte at komme op igen, men motoren reagerede ikke. Rattet var tungt og sløvt, og varevognen standsede midt på vejen, med venstre for- og bagdæk skudt ud. "Ud!" Figueroa greb sin AR-15 og sprang ud af varevognen. Trevor gjorde det samme, men Fernando blev siddende på sit sæde, for skræmt til at bevæge sig. "Sådan." Figueroa pegede på tre SUV'er, der nærmede sig med høj hastighed. Deres nødlys bekræftede, at de var lovhåndhævende myndigheder. Figueroa og Trevor åbnede ild mod den forreste SUV. Hunt så sine snigskytter gå i kamp med målene. Dette var et mere travlt kvarter, end han ville have ønsket. I et forsøg på at undgå kollaterale skader og utilsigtede civile ofre havde Hunt ønsket at indkapsle varevognene ved lageret, men de var kommet sekunder for sent. To hundrede meter derfra steg to mænd ud af den standsede varevogn og løftede deres rifler. "Pistol, pistol, pistol, pistol," advarede Hunt og bragte sin MP5 i sigte. Hunt skød gennem Durango'ens forrude, mens kuglerne flåede sidespejlet i stykker. Puffer af snavs og asfalt brød ud til venstre for hans mål. Han justerede sit sigte, men mistede det, inden han kunne skyde igen, da føreren bremsede hårdt op. Hunt var ude af Durango'en, før den var stoppet helt. "Alpha One fra Sierra One, I har to tangoer bag varevognen. Jeg har ingen skud," sagde snigskyttechefen. "Forstået. To mål bag panelvognen." Adrenalinruset forstærkede alle Hunts sanser. Han var præcis, hvor han skulle være, og det føltes godt. I sit perifere syn fik han øje på sine mænd, der indtog deres positioner ved siden af ham. Lige til venstre for ham stod Scott Miller, den yngste mand på holdet og en mand, som Hunt havde taget under sine vinger. Millers evner og lederegenskaber efterlod ingen tvivl i Hunts sind om, at Miller en dag ville lede sit eget hold.
Kapitel tre (2)
De var stadig 50 meter fra varevognen, da han så et hoved springe frem bag den bageste kofanger. Hunt rettede sit sigtekornet og var ved at trykke på aftrækkeren, da hovedet eksploderede. Godt skud, Scott. Figueroa så med rædsel på, at Trevor faldt sammen ved siden af ham. Hans baghoved var dækket af blod. Høje knæk fortalte ham, at den anden varevogn også var blevet beskudt, sandsynligvis fra snigskytter, der stod placeret på nøglepunkter rundt om lageret. Det faktum, at han stadig var i live, betød, at snigskytterne ikke havde noget klart skud eller havde for travlt med at tage sig af resten af hans besætning. "Fernando, få din røv ud af varevognen," skreg Figueroa. Puta. Figueroa havde ingen illusioner. Han havde ikke tænkt sig at dræbe dem alle sammen alene. Hans muligheder var begrænset til at overgive sig til DEA - og blive dræbt i fængslet for sin fejhed - eller at gøre modstand og forsøge at tage så mange med sig som muligt i døden. Figueroa overvejede sine muligheder og kom hurtigt frem til en plan. Indretningen af varevognen ville give både skjul og et bredt skudfelt. Med Fernandos hjælp ville han få DEA til at betale dyrt for at blande sig i Black Toscas forretninger. Da Fernando langsomt gik ud af bilen, greb Figueroa ham i kraven og trak ham tæt ind til sig. "Her er, hvad jeg vil have dig til at gøre." "Vær på vagt," sagde Hunt til sit hold. "Der er mindst to tangoer mere forbundet med denne varevogn." "Alpha One, Sierra One." "Af sted." "Tre tangoer nede på den anden side af lageret." "Forstået." Politisirenernes hylen fra hele byen fyldte den friske morgenluft. Inden for få minutter ville de lokale betjente være overalt og øge forvirringen. Hunt så en ubevæbnet mand langsomt komme ud fra bag varevognen. Han kunne ikke genkende ham. "Hænderne i vejret!" Hunt råbte. "Træd væk fra varevognen!" Hunts øjne scannede manden for våben. Manden rystede, og der var en våd plet på hans bukser mellem hans ben. "Hold hænderne oppe og vend dig langsomt om." Lyden af et halvautomatisk våben forskrækkede Hunt. Patroner kom fra ingen steder, og han faldt til jorden, da en af dem susede hen ved siden af hans hoved. Miller var dog ikke så hurtig og blev ramt to gange. Hunt hørte ham grynte, da han faldt på knæ, men før Hunt kunne yde ham hjælp, rakte manden, der var kommet frem bag varevognen, hånden bag hans ryg. Hunt skød ham med et dobbelt slag i brystet. Manden kollapsede på stedet, men kuglerne stoppede ikke. Det tog Hunt endnu et halvt sekund at forstå, at nogen skød på dem inde fra varevognen. Hunt åbnede med tre runder. Hans hold fulgte hans eksempel og gjorde det samme. "Indstil skydningen! Indstil skydningen!" Hunt beordrede næsten øjeblikkeligt. Han rejste sig op. "På mig!" De havde peppet varevognen med så mange kugler, at Hunt tvivlede på, at den, der havde skudt på dem, stadig var en trussel. To agenter dækkede ham på venstre side, mens Hunt nærmede sig varevognen. Han åbnede skydedøren. Ramón Figueroa lå der, hans krop var gennemhullet af kugler; en AR-15 lå stadig fast i hans greb. Hunt ryddede våbnet, mens resten af hans hold sikrede området og tog sig af den mistænkte, som Hunt havde skudt i brystet. "Pierce, herovre!" råbte en af hans mænd. Hunt vendte hovedet og så, at den mistænkte, han havde skudt, havde haft en pistol i hånden. Hunt udåndede højlydt. Han havde truffet den rigtige beslutning. Men hans lettelse var kortvarig. Da Hunt afsluttede sin visuelle inspektion af stedet, så han, at Miller stadig lå ubevægelig midt på vejen. Hunt løb hen til ham. "Betjent nede! Officer nede!" sagde Hunt over radioen, mens han knælede ned ved siden af sin faldne kammerat. Fuck! Millers øjne var stadig åbne. En lille pøl af blod havde dannet sig under ham. Mindst en panserbrydende kugle var gået gennem hans vest og en anden gennem hans hals. Hunt tog sine handsker af og følte efter en puls, men vidste allerede, at han ikke ville finde nogen.
Kapitel fire
KAPITEL FJERDE Chicago, Illinois Moore kunne ikke tro sit held. Han tjekkede sine live-seere. Ti tusinde og stigende. Utroligt. Der kom likes ind hurtigere end nogensinde før. Og det samme var kommentarerne. Han havde filmet alt, også da den ledende specialagent - hvad var det nu, han hed? Åh ja, Hunt - havde skudt den mand, der lige havde overgivet sig. Hele Moores krop rystede - ikke af frygt, men af spænding. Han kravlede stille og roligt ud af Durango'en og fortsatte med at filme. Scenen var surrealistisk. Panelvognen havde så mange skudhuller, at det så ud som om en infanteriplatoon havde brugt den til skydeøvelser. En del af ham ønskede, at uskyldige mennesker havde været i varevognen, da DEA-agenterne skød mod den. Det ville have været den største lovhåndhævelsesblunder i Chicagos historie. Måske værd at få en Pulitzerpris? Moore rettede sin telefon mod den ledende agent, som knælede ved siden af det, der så ud til at være en død DEA-agent. Åh, Gud. Jeg kan ikke tro det. Seerne vil gå amok. Det vil være en international nyhed inden for en time. Han joggede hen imod dem. "Hvad hedder den døde agent?" spurgte han. Hunt drejede hovedet og så den forbandede journalist rette sin telefon mod sin faldne kammerat. Moore grinede, som om han lige havde vundet i lotteriet. Den mand er en plage, tænkte Hunt med afsky. Hans opblæste, retmæssige attitude var et eksempel på alt det, der var forkert i dagens samfund. I det øjeblik var der intet, Hunt havde mere lyst til end at slå journalisten i ansigtet, at påføre denne stakkels undskyldning af en mand fysisk smerte som hævn for hans mangel på respekt. Lysten til at tørre smilet af reporterens ansigt var næsten overvældende, men noget dybt inde i Hunt holdt ham tilbage. Løftet. Et løfte han havde givet sig selv for mange år siden, mens han stadig var en Army Ranger. Et løfte, hvis segl stadig var ubrudt. Et løfte om, at han aldrig, aldrig nogensinde, uanset hvad, ville bruge unødig vold igen. Ærtehjerne Luke Moore, lige så uvidende og idiotisk som han var, var ikke værd at bryde løftet for. Hunts øretelefon knitrede. "Alpha One, Bravo Two." "Gå til Alpha One." "Pierce, du må hellere komme herind. Der er noget, du skal se." "Forstået. Jeg er på vej." Men Moore var ikke færdig med ham endnu. Reportens telefon pegede nu på Hunt. "Hvad hedder den døde agent?" Moore gentog. Hunt ignorerede ham og begyndte at gå i retning af lagerbygningen. Moore greb fat i hans albue. "Jeg stillede dig et spørgsmål," spyttede Moore. "Du er på live-" Hunt drejede rundt og placerede sin venstre håndflade på Moores bryst. "Forsvind fra mit ansigt," advarede Hunt. Isen i hans stemme var nok til at få Moore til at træde væk, men ingen af mændene havde tænkt sig, hvad der nu skete. Moore snublede over sine egne fødder og faldt bagover, og det lykkedes ham at slå hovedet i fortovet i processen. Efter et forbløffet øjeblik grimasserede han af smerte og løftede sin hånd til baghovedet. Den kom blodig tilbage. Til Hunt's overraskelse smilede han. "Du er så fucked." "Mener du det alvorligt? Jeg har knap nok rørt dig, pikhoved," sagde Hunt og fortrød ordene i det øjeblik, de kom ud. "Du skubbede mig ned på jorden! Det er overfald, og jeg anmelder dig."
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "En hævnende morder"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️