Kapitel 1 Phoebe Lightly, alias en kvinde, der nok burde lægge røret på (1)
Kapitel 1 Phoebe Lightly, alias en kvinde, der nok burde lægge røret på Der er tre regler for at være en Lightly, hvoraf den første er: Lad ikke Gigi vente. De to andre? Uvigtige, hvis man bryder Gigi-reglen. "Antoinette. Ring til Oscar på La Fleur og bestil et Luxe Stella orkidearrangement, som skal leveres til min bedstemor i morgen," instruerer jeg min personlige assistent, mens min chauffør standser foran Gigis rækkehus på Upper East Side to minutter og 18 sekunder efter det tidspunkt, hvor jeg kunne have haft en tålelig aften. "Nej, det skal være i aften." "Er det standard, Ms. Lightly?" Antoinette spørger gennem min øresnegl. "Opgrader til Baccarat-krystalvasen, og tilføj en æske Vendetté-trøfler. Wasabi-ingefærtrøfler. Hun kan lide dem i brand. Ligesom hendes sjæl." "Ja, fru Lightly. Åh, og hr. Barrington har ringet seks gange, siden du forlod kontoret. Han beder om at få sin bedstefars Rolex tilbage." "Måske skulle hr. Barrington spørge sin anden kæreste, om hun har set det." "Det foreslog jeg, fru Lightly. Han insisterede på, at han havde givet det til dig." "Hvor uheldigt for hans hukommelse. Hvis han ringer tilbage igen, så fortæl ham, at jeg har forlagt seks måneder af mit liv med en flirtende endetarm, og spørg, om han kan hjælpe mig med at få dem tilbage til gengæld. Nævn, at jeg også kender hans anden elskers mand, og jeg vil med glæde henvise pressen til den saftigere del af vores brudhistorie." Jeg afbryder opkaldet og går ud i den dejlige forårsaften, som ville være dejlig, hvis det ikke var for den usynlige sky af svovl og aske, der hvirvler rundt om trappen til den buede dobbeltdør i Gigis Brownstone-hus. Jeg tager to skridt, standser op og vender mig tilbage til min chauffør, som stadig holder døren. "Philippe-" "Byron, ma'am." Hvorfor kan jeg aldrig gøre det rigtigt? "Ja, ja. Har du ikke en datter, der snart har fødselsdag?" "Jeg er single og relativt sikker på, at jeg ikke har nogen børn, frue." Jeg kanaliserer Gigi og løfter et sart øjenbryn. Han rømmer sig. "Men jeg er sikker på, at jeg en dag får en datter, der snart har fødselsdag, frue." "Fremragende. Du kan give hende den her." Jeg lægger et Rolex-ur fra min Hermès-håndtaske i lommen på hans uniformsjakke, smiler det karakteristiske Lightly-smil og vender mig om for at glide op ad trappen og møde min straf for at komme for sent. Gigis butler svinger døren op, før jeg banker på, og han hjælper mig ordløst ud af min frakke og tager også mine handsker og min clutch. "Spisestuen på anden sal, fru Lightly," mumler han. "Skal jeg eskortere Dem?" "Nej, tak, Niles." Det er Niles, ikke sandt? Han er af gennemsnitlig højde, hvid, skuldrene er lidt hængende af en butler at være, det grå hår er skaldet. Han ser ikke bekendt ud. Gør han? Gigi går gennem butlere, som min søster Tavi går gennem B-lister, så jeg er sjældent opmærksom. "Der er ingen grund til, at vi begge bliver brændt på stedet." Jeg tager den buede trappe til galleriet på anden sal et trin ad gangen og forestiller mig, at jeg ankommer til tiden i stedet for at være tre minutter og 46 sekunder forsinket, skuldrene tilbage, hovedet højt, mens jeg nægter at række op og kontrollere, at mit hår stadig er glat, at mine diamantøreringe stadig sidder på plads, og at låsen på mine perler ikke er synlig. Vis aldrig frygt. Ejer rummet. Og hvis du kommer for sent til at møde Gigi, skal du have en forbandet god undskyldning. "Gigi, du ser fantastisk ud," siger jeg, da jeg går ind i den mørkt træbeklædte spisestue ved siden af galleriet. Hun sidder allerede ved det italienske marmorbord, hendes korte hvide hår og hvide Saint Laurent-knap-down i silke giver Jane Fonda-vibes, hvis Jane Fonda var mere af en vred gammel hvid dame. Hendes krystalvandbæger er fyldt, hendes bordeauxglas halvt tomt og hendes limoges-suppeskål dampende. Bordeaux betyder, at hun er i humør. Den allerede serverede suppe betyder, at jeg hellere ville have været bedre tjent med at sætte ild til mit eget hår i stedet for at vente på, at hun skulle gøre det for mig. Hun giver mig et let øjenbryn. "Du er sent på den." Vis ingen frygt. Vis ingen frygt. "Der var et sikkerhedsproblem med produktionen af papirhåndklæder på fabrikken i Knoxville." "Hvis jeg ikke blev ringet op, var det ikke et problem." "Du blev ikke ringet op, fordi jeg tog mig af det." Jeg smiler, mens jeg tager plads ved foden af bordet med otte tomme stole med fløjlsrygge på hver side og en krystallysekronelysestage hængende fra fresko-loftet mellem os. Mine forfædre snøfter af hån fra deres pladser på deres malerier langs væggen. De er heller ikke imponerede over min selvtillid. "Jeg blev ringet op om tabloiderne," mumler hun over sit vinglas. "Det tager jeg mig af." "Med subtile uddybninger om størrelsen af hans anatomi i The Post? Phoebe, kære, er det virkelig dit bedste? Du burde tage ved lære af Octavia. Hun fortalte Post, at hendes sidste kæreste var på vej ud for at finde sig selv efter at have indset, hvad kødspisning gjorde ved hans anatomi. Hvis du skal fornærme en mand, så fornærm ham på en måde, der giver ham skylden i stedet for hans genetik." "Jeg blev fejlciteret." Let regel nummer to: Find ikke på undskyldninger. Jeg er i gang. "Sandovals holder deres årlige maskerade i morgen, og jeg hørte, at Bancroft-søstrene ikke fik nogen invitation. De kommer til at styrte ned, og alle vil glemme, at jeg bliver fremstillet som 'den anden kvinde', og at jeg vovede at fornærme Fletcher Barringtons mandighed offentligt. Har jeg fortalt dig, at jeg har bedt om at blive forflyttet til afdelingen for miljømæssig bæredygtighed for at udvide min erfaring?" Hun dypper skeen i sin suppe og snuser. "Jeg har hørt fra din far." Oversættelse: Jeg ved godt, at du var bange for selv at fortælle mig, at du fik afslag på en forflyttelse til hudplejeafdelingens globale marketingafdeling, da papirvareafdelingen ikke levede op til produktionsforventningerne i sidste kvartal, og derfor blev du indkaldt i aften. For en kvinde, hvis stilling i bestyrelsen for verdens største producent af forbrugsvarer kun er af ceremoniel karakter, har hun stadig indflydelse, og hun hører stadig alt.
Kapitel 1 Phoebe Lightly, alias en kvinde, der nok burde lægge røret på (2)
I hvert fald når det gælder den del af virksomheden, som hun har arvet fra sin egen svigerfar. Det er ingen overraskelse. Gigi er grunden til, at Remington-familien ikke længere er involveret i nogen af Remington Lightly's aktiviteter. Der er heller ikke så meget af vores familie tilbage i familievirksomheden. Det er Gigi i bestyrelsen, min far i den juridiske afdeling - også en ceremoniel rolle på dette tidspunkt, som jeg forstår det, og jeg er overrasket over at høre, at han vidste noget om, hvad jeg har lavet - og jeg arbejder mig op gennem ledelseskæden. Min mor, min bror og min søster har haft andre interesser, selv om vi alle sammen har den største minoritetsandel af aktierne i virksomheden. De holdes i trustfonde, der kontrolleres af Gigi, men i modsætning til mine søskende arbejder jeg for det, jeg tjener. Men det handler ikke om lønnen. Det handler om det faktum, at jeg er på vej til at blive den næste Lightly til at sidde ved roret i det firma, som mine forfædre grundlagde, hvilket ikke er sket, siden min oldefar gik på pension. Jeg vil have det kontor på øverste etage. Udsigten over Manhattens skyline. Den rolle, som min familiearv har avlet mig til. Den skæbne, jeg er født til at opfylde. Jeg, Phoebe Sabrina Lightly, vil være den første Lightly i tre generationer - og den første kvinde - til at regere som administrerende direktør for Remington Lightly. Jeg vil have det hele, og når jeg har det hele, vil jeg få den anden ting, jeg altid har ønsket mig - min bedstemors ubetingede godkendelse. Jeg tager et glas bordeaux fra Gigis personlige assistent. "En god leder forstår de udfordringer, som alle afdelinger står over for, og miljøproblemerne forsvinder ikke. Vi kan ikke forblive på forkant med forbrugsvarer, hvis vi ikke..." "Ja, ja, ja, red hvalerne, bambus er fremtiden, talemåder, buzzwords, osv. Har du hørt, at Alexander Bentley er tilbage fra sit italienske sabbatår?" Det er middag med Gigi. Arbejd hårdt. Nej, hårdere. Gør noget for dig selv. Nej, noget andet. Dine rødder er synlige. Marc Jacobs klæder dig ikke, Phoebe. Du ville have fået forfremmelsen, hvis du havde haft din McQueen på. Den ungkarl, jeg valgte til dig sidste kvartal, er ikke længere en Lightly værdig, men frygt ikke - jeg har fundet en anden. Nej, jeg er endnu ikke klar til at tale om den egentlige grund til, at jeg har kaldt dig her. Jeg er nødt til at torturere dig med en litani af dine andre skuffelser først. Vi er nået igennem suppe, salat og hendes afhandling om, hvorfor Spanx har ødelagt den yngre generations selvkontrol, da min telefon ringer i min blazer. Jeg ignorerer den, for jeg har ikke et dødsønske. Gigis kok kommer ind i spisestuen med to Limoges-tallerkener dækket af sølvklokker. Han stiller den første foran hende og afslører den med et pift. "Kobe filet mignon med peberkornsbrandy sauce på en mesclun-seng, med barberet rosenkål og lynstegte skalotteløg ved siden af, frue." "Tak, Arlo, det var alt." Gigi formår at mumle stille og roligt, men alligevel tale tydeligt nok til at kunne høres i hele rummet. "Ja, frue." Min telefon summer igen, da Arlo leverer min tallerken og stille og roligt smutter ud ad sidedøren mod elevatoren til køkkenet. Gigi afskediger sin personlige assistent med en lille smule flakkende øjenvipper, og så er vi alene. Kun mig, Gigi, elefanten uden navn - der er altid en elefant, spørgsmålet er bare hvilken - og min vedvarende vibrerende mobiltelefon. "Ser du mere af det reality-tv, Phoebe?" spørger Gigi, mens hun skærer et delikat stykke kød i skiver. "Nej, Gigi. Jeg har ikke tid til fjernsyn." Jeg er 100 procent bingeing Lola's Tiny House før sengetid i denne uge. Lola Minelli og jeg gik på den samme skole, og selv om jeg ved, at alt er iscenesat, kan jeg ikke tro, at hun rent faktisk tvinger sig selv ind i det lille hus, selv om det kun er for at filme. Min skosamling vil ikke kunne være i det hus. Jeg aner ikke, hvordan Lolas ego klarer det. Og nej, jeg vil heller ikke tale om det realityshow, som min søster overtalte mig til i en sæson på college. Jeg lader som om, at den tid i mit liv ikke eksisterer. Gigi kigger på mig med øjnene, som om hun ved, at mit liv uden for kontoret og sociale forpligtelser styres af mine streamingtjenester. "Jeg forstår ikke, at nogen har brug for det pjat, når man kan få rigtige skandaler og sladder i det virkelige liv." "Gigi, det er ikke alle, der kan bo i New York. Nogle mennesker lever et ærligt kedeligt liv." Min telefon holder op med at vibrere. Men jeg har knap nok skåret min egen filet op, før den vibrerer igen. Og nu får jeg endnu et Gigiøjne. "Vil du enten svare eller slukke den?" Jeg tager den op af lommen og har fuldt ud tænkt mig at slukke den, men Tavi ringer til mig. Min søster har ikke ringet til mig i flere måneder. Og nu har hun ringet tre gange i træk. "Undskyld mig, Gigi. Det er kontoret. Hvis produktionen i Knoxville bliver forsinket af strejkevagterne ..." Hun laver sin utilfredse lyd. Der er faktisk strejkevagter i Knoxville - de bliver håndteret af en person tre niveauer under mig, men de er der stadig - så jeg har en verificerbar grund til at smutte. Og selv om jeg ikke taler ofte med min søster, vil jeg 100 procent tage en opringning med hende over det, som Gigi planlægger at smide på mig næste gang. Jeg er allerede dødsdømt. På dette tidspunkt kan det ikke blive meget værre. Måske vil hun blive ramt af et sjældent anfald af hukommelsestab og glemme alle mine synder, hvis jeg trækker tiden ud. "Hej, det er Phoebe." "Phoebe, skat," svarer Fletcher Barrington, eks-kæreste, der i øjeblikket står øverst på min lorteliste, med en dyb baryton i mit øre, "du har undgået mine opkald." Jeg tager telefonen fra mig og kigger på opkaldsnummeret for at bekræfte, at min telefon faktisk tror, at Tavi er i den anden ende. "Hvad har du gjort med min søsters telefon?" Jeg hvæser. "Skat, man skal aldrig undervurdere en arving til et telekommunikationsimperium." Det tager mig et sekund at indhente det, hvilket er et dårligt tegn. "Du forfalskede hendes nummer, så jeg ville svare." "Desperate tider, desperate foranstaltninger."
Kapitel 1 Phoebe Lightly, alias en kvinde, der nok burde lægge røret på (3)
"Jeg har intet..." "Jeg har hørt et rygte om, at din bedstemor er ved at omskrive sit testamente. Giv mig min bedstefars ur tilbage, så skal jeg fortælle dig, hvad jeg ved." Hvor belejligt, at han har et rygte om min bedstemor, når han vil have noget fra mig. "Jeg har ikke din bedstefars ur." "Jeg mener det, Phoebe. Giv mig det tilbage, eller jeg vil gøre dit liv til et helvede." "Du overvurderer din betydning i mit liv. Nyd din tid med at lade som om, at du er helten her. Alle falder i unåde før eller siden." "Tror du, du er lav nu? Dit virkelige fald kommer hurtigere, end du aner, skat." "Jeg ryster i mine Louboutins, Fletcher. Jeg ryster." "Og hvad sker der, når Grammykins hører den sande grund til, at du blev forbigået til den internationale marketing stilling?" Mine årer fyldes med gletsjere, og mine klamme håndflader afslører den ydre ro, jeg pludselig kæmper for at holde fast i. "Farvel, Fletcher. Måske skulle du gå i gymnastiksalen. Du får brug for din højre næve i form til at holde dig varm om natten meget snart. Og hvis du ikke vil have verden til at falde ned over din busboy-elsker, skal du holde dig væk. To kan spille det her spil, og du ved, at jeg vil gøre det." Jeg lægger på. Jeg ville fortælle mig selv den løgn, at han på ingen måde kender de indre funktioner og hemmelighederne i det ledelsesmæssige drama på ledelsesniveau hos Remington Lightly, men jeg ved også bedre end at undervurdere en fjende. Især ikke en fjende, der arbejder i et familiefirma med sit eget drama. Jeg er nødt til at gå i offensiven. Jeg synker ned på fløjlssofaen i galleriet uden for Gigis spisestue, perfekt placeret, så hun kan sidde og betragte sit yndlingsmaleri - en ensom kvinde, der læner sig op ad en stok og er omgivet af dyr, der pusler mod jorden, et impressionistisk kunstværk, som hun havde bestilt ikke længe efter Gawgaw's død - og jeg sender en sms til min assistent. Antoinette - jeg skal bruge dørmåttefilerne som det første i morgen tidlig. Vi skal i krig. Hvor vover han at true med at afpresse mig? Hvem tror han, han er? Man skulle tro, at han ville vide, hvem jeg er nu. Du lader din bedstemor spise selv. Det er sådan, du er. Jeg rejser mig op igen, stryger min nederdel ned, tjekker min læbestift og mine øreringe, da jeg passerer et forgyldt spejl på vej tilbage til spisestuen, og går ind igen, som om jeg lige har lagt på. Jeg har allerede gjort bæstet vred nok. "Helt ærligt, Gigi, nogle mennesker kan ikke gøre noget selv. En ansat truede Gigi?" Hun sidder ikke i sin stol. Men - Åh Gud - "Gigi!" Hendes vinglas er væltet omkuld. Tallerkenen er skæv. Og hendes Jimmy Choos-klædte fødder er synlige på gulvet ved siden af hendes stol. Jeg løber op langs bordet og snubler over tæppeløberen, indtil hun kommer til syne. Hendes ansigt er plettet lilla, hendes mund er åben, øjenlågene lukkede, hænderne hviler på hendes hals. "Åh gud, Gigi, er du ved at blive kvalt? Har du fået et hjerteanfald? Gigi? Gigi!" Jeg ryster hende. Hun åbner ikke sine øjenlåg. "Hjælp!" Jeg skriger. "Hjælp!" Jeg bliver pludselig skubbet til side, mens Niles læner sig ind til hende for at give hende mund-til-mund. Det er slowmotion og alt for hurtigt på samme tid. Gigi er større end livet. Hun driver mig til vanvid. Hun er krævende og katteagtig og snu. Hun er alt det, jeg ønsker at være, når jeg er en halvfjerds år gammel milliardær enke. Og hendes butler løfter hendes slappe krop op fra gulvet, knuger sine hænder under hendes brystben og pumper hende. "Det er ikke sådan, man laver genoplivning!" Jeg skriger. Den sidste stavelse hænger stadig i luften, da et stykke Kobe-beef flyver ud af Gigis mund, rammer mit kraveben og falder ned mellem reversene på min jakke, lander i min kavalergang og falder ned i min bh. Niles slipper hende igen og bøjer sig over hendes mund, og et liv, der kun varer få sekunder senere, gisper Gigi efter vejret på gulvet. Jeg hulker. Jeg vidste ikke, at jeg vidste, hvordan man græder, men jeg græder, da jeg falder ned på knæ og griber hendes hånd. "Gigi." Hun har blå øjne. Hvorfor har jeg aldrig før været opmærksom på, at hun har blå øjne? Det har hun. Hun har blå øjne, og de stirrer på mig med rædsel. "Phoebe," kvækker hun, "jeg tror, jeg er lige kommet i helvede."
Kapitel 2 Teague Miller, også kendt som en mand, der ikke har til hensigt at lade noget som helst i sit liv ændre sig (1)
Kapitel 2 Teague Miller, alias en mand, der ikke har til hensigt at lade noget som helst i sit liv ændre sig En måned senere . . . . Largemouth bass bider ikke i dag. I hvert fald ikke på Deer Drop Lake. Og nu, ovre på bredden? Der er der måske bidt noget i den, hvor de nyeste wannabe-borgere i Tickled Pink, Wisconsin, er samlet for at se min ekskone forhandle med mig på deres vegne. "Vil du virkelig ikke ro derover og svare på et enkelt spørgsmål?" spørger Shiloh. Hun sidder i byens festponton og holder den stabilt omkring seks fod fra min fiskerbåd, mens vi rokker herude midt på søen og diskuterer en situation, som jeg ikke ser nogen grund til at diskutere. Hendes brune hår er sat i sin sædvanlige bob, og hendes hvide hud har fået sit sædvanlige sommerdrys af fregner over næsen. Der er ingen tvivl om, at hun vil gøre sig umage med solcreme til os alle sammen, så snart hun opdager det. Jeg ryster på hovedet. "Man skal ikke stole på rige mennesker." "Teague. De er her, fordi de vil blive bedre mennesker, og de har lige set skolen. Jeg ville ikke bo på den skole. Du ville ikke bo på den skole. Måske skulle du prøve at møde dem på halvvejen?" Jeg løfter randen af min fiskerhat og fastholder hende med et blik, der ikke virkede, da vi var gift, ikke har virket i de halvandet årti, siden vi blev skilt, og sandsynligvis ikke vil virke nu, men forhindrer det mig i at bruge det? Nej, det gør det ikke. "Jeg kender en vinkel, når jeg ser en. De arbejder på en vinkel. Lightly-damen er her, fordi hun tror, at det at genskabe en fyrre år gammel film om himlen på jorden på magisk vis vil forvandle hende til den type person, der kan komme i himlen for alvor. Det vil ikke holde. Ikke når myggene begynder at bide, og hun indser, at vi ikke har foie gras på lager i Pick-n-Shop. Så jeg vil ikke hjælpe sagen med at holde dem her." "Du er klar over, at det at have en familie, der altid er i sladderbladene, som bor i Tickled Pink, kan være lige det boost, vi har brug for for at få turismen op igen, ikke?" Jeg giver hende endnu et hårdt blik. Vi har ikke brug for nysgerrige rige mennesker og turister, der invaderer vores lille stykke af himlen. Vi klarer os fint uden alle turisterne. Hvis du spørger mig, har det været rart, at de tosser ikke længere kommer og forsøger at drikke af den evige evighedsfontæne, som for øvrigt blev revet ned for seks år siden, da filmrekvisitter ikke er bygget til at holde evigt. Færre mennesker, der fortæller os, at vi kommer i helvede, fordi vi prædiker den forkerte måde at komme i himlen på. Vi klarer os endnu bedre uden alle tabloiderne. Shiloh krydser armene og giver mig det samme blik, som førte til, at jeg holdt en flok geder på min jord. Jeg hader det blik. Især fordi hun havde ret med hensyn til gederne. "Jeg har ikke sagt, at jeg ikke vil tale med den gamle dames familie," siger jeg til Shiloh. "Jeg sagde bare, at jeg ikke vil ro derover for at gøre det. Hvis de vil tale, kan de komme til mig." Hendes læber forbliver flade, men noget flimrer i hendes øjne, og jeg ved, at jeg har fat i hende. "Hvad er det, den gamle dame sagde, hun ville have?" Jeg ved, hvad hun sagde. Hun gentog sig selv femogtres gange, mens vi underskrev papirerne, så hun kunne overdrage en bunke penge til byen i bytte for at købe katastrofen i en gammel gymnasiebygning. "Ah, ja. Du sagde det lige selv. Hele den forbandede familie vil være bedre mennesker. Måske ville det være en god start at lære at ro en båd." "Du er virkelig forfærdelig." "Jeg har virkelig ret, og det var så lidt, og du er velkommen. Hvor mange andre eksmænd har du, der kan malke tredive geder, gå ud og sidde på en sø, fange fisk, sælge faldefærdige gamle øjebæer for penge og gøre din mor stolt ved at stå op for det, som denne by virkelig handler om, alt sammen på mindre tid end det tager en af de mennesker ovre på land at ordne hendes makeup for dagen?" Og så er der en læbe rynkede. Hun er morsom, og hun ved, at jeg har ret. "Hvis de kører deres båd ind i din, og I alle sammen synker i søen, og jeg kun kan redde én person, så redder jeg dig ikke, for en god ordens skyld," siger Shiloh. "Jeg redder nok Tavis hund, faktisk. Pebbles er bedårende, selv om resten af dem ... har brug for arbejde. Ikke at jeg har tid til nogen af jer i dag. Jeg er sent på den til et møde med gymnasiets rektor." Jeg løfter igen hatten for at se på hende. At tale med dit barns rektor hører under de ting, du gør med din ekskone. Heldigvis, for en god ordens skyld. Vi plejer at komme godt ud af det med hinanden, undtagen når hun siger, at jeg skal acceptere, at en familie af uduelige socialister flytter til byen. "Har du brug for hjælp?" "Ikke medmindre du vil hjælpe med at planlægge skolekarnevalet." "Det er knap nok juni, Shiloh. Vi har ikke engang haft årets fiskekogning til skoleafslutning." "Og alligevel er vi stadig bagud." Hun viser det smil, der fangede mig for 16 år siden, det samme smil, som hendes mor brugte til at fange en generation af superfans for Pink Gold, den film, der midlertidigt satte Tickled Pink på landkortet, årtier før jeg flyttede hertil. "Ved du hvad, jeg kunne bare give en af dem dit telefonnummer." "Få mig ikke til at smide min telefon i denne sø." "Hvis du ville smide din telefon i søen, ville du have gjort det den sjette gang, jeg ringede til dig fra landjorden. Men du vinder, Teague. Du vinder. Jeg beder dem om at låne en båd og komme ud og forhandle med dig personligt. Vær sød. Vi har brug for turismen, ellers får vi alle sammen job ovre i Deer Drop." Hun tænder motoren igen på pontonen, bakker den væk og kører ind til land. Jeg ruller min line ind og kaster igen, mens kølvandet fra hendes afgang ryster min lille båd. Jeg overvejer at tage en øl. Anerkender, at hun ikke behøver at tage til Deer Drop for at få et job, da hun er på vej til at blive brandchef på stationen her i Tickled Pink. Spekulerer på, om disse skyer rent faktisk vil give os regn. Skraber mig selv. Ruller ind og kaster ud igen. Kaster et blik på kysten, hvor en meget animeret blondine, der sandsynligvis er en naturlig brunette, bruger den lyserøde power-dragt, hun har på, til at understrege hver eneste pointe, hun tilsyneladende forsøger at fremføre. Jeg kan ikke høre, hvad de siger - ikke med de ørepropper, jeg lige har sat i - men jeg kan forstå essensen af kropssproget.
Kapitel 2 Teague Miller, også kendt som en mand, der ikke har til hensigt at lade noget som helst i sit liv ændre sig (2)
Frøken Priss roder ikke selv herud for at fortælle mig, hvad jeg skal gøre. Og der er ingen tvivl om, at min ekskone fortæller hende, at jeg ikke vil tale om, hvad der har gjort hende så oprørt, medmindre en af dem gør det. Sikkert også at jeg har alt hvad jeg behøver for at sove herude i dagevis, så der er heller ingen grund til at vente på mig. Hun ville ikke tage fejl. Så jeg sænker min skygge tilbage over ansigtet, sætter mig dybere ned i den lænestol, jeg har sat fast i min båd for at gøre det mere behageligt at fiske, og går tilbage til at kaste ud, på udkig efter en stor gevinst. Men kun i et minut. Jeg kan ikke lade være med at blive lidt nysgerrig. Jeg flytter hovedet så meget, at jeg kan kigge ud under skyggen uden at løfte min fiskehat, og for pokker da. Jeg er næsten imponeret. Miss Priss forsøger at komme ind i en båd. Dylan Wrights 18-fods påhængsmotorbåd, for at være præcis. Han fisker ikke i dag, for det første fordi det er torsdag, for det andet fordi han arbejder på et stort job ude i Deer Drop, og for det tredje fordi selv hvis det var lørdag eller søndag, ville hans VVS-virksomhed sandsynligvis få opkald om nødsituationer. Tilstoppede toiletter respekterer ikke weekenden. Og Miss Priss respekterer ikke fiskerbåde. Det kan man se på den måde, hvorpå hun stadig har de spidse hæle med de røde såler og den stramme nederdel på, mens hun forsøger at kravle ind. Det ligner en høj lyserød pingvin, der prøver at løfte et ben. Det kommer ikke langt på den måde. Ikke at nogen af de andre både, der ligger på land, er bedre muligheder for hende. De ville alle have det samme problem. Nemlig at de er både, og hun er en storby-socialit. Jeg trækker læberne tilbage og hoster i stedet for at fnise, fordi det er det mest høflige at gøre. Og jeg griner ikke, da hendes skrig ekkoer over vandet og skærer sig gennem mine skumfiduser, så selv jeg kan høre hende. Nej, sirree. Jeg griner ikke. Det ville være uhøfligt at grine af en dame, der for første gang i sit liv sidder fast med fødderne i mudderet i en sø. Så jeg går ud fra det. Hvis hun havde mødt en sø før, er der gode chancer for, at hun havde lært, hvad hun skulle have på i søen. Eller måske tager jeg helt fejl, og det er sådan, hun altid nærmer sig både og søer. Måske bøjer de sig efter hendes vilje. Hvad ved jeg? Hun finder endelig ud af det, vender ryggen til båden, løfter hofterne og sætter sig på kanten for at glide ind. Jeg ryster på hovedet. Heldigt, at hun kun er i en meter vand der ved bredden, ellers ville den tingest vælte. Men ved du, hvad der virkelig går mig på? Det er ikke, at prinsessen kommer ind i båden. Det er, at der er fire andre mennesker, som ikke er "Tickled Pinkers", der står og ser på, mens hun gør det. De to kvinder, der lurer sikkert på kysten, er også i smart tøj, og jeg ved uden tvivl, at hende i bukser har smarte bukser på. Det kan man se, fordi hun har en boa på toppen af sin udklædning. En boa. Og en af guld. Kvinder går ikke i joggingbukser og boaer. Selv jeg ved så meget om mode. Den tungeste af de to mænd i deres gruppe er i jakkesæt, men den anden er i jeans og flannelskjorte. Meget ligesom min flannelskjorte, faktisk. Han kunne have hjulpet. Han kunne have været den udpegede talsmand til at komme og fortælle mig, hvorfor jeg er et forfærdeligt menneske - og ja, i betragtning af hvad jeg gjorde, før disse fem rige hvide fjolser kom her og solgte deres bedstemor den mest gudsforladte ejendom i hele Northwoods, er der ingen tvivl om, at det er det, der er ved at ske - men hr. Flannel lader blondinen gøre alt det beskidte arbejde. Det betyder sikkert, at flannel kun er for syns skyld. Præcis som den gamle dame. Noget trækker i min snor. For fanden da. Jeg har en levende en. Jeg vrider og vrider den ind, og til sidst trækker jeg en fem tommer crappie op. "Du har noget af en kamp i dig for en lille fyr," siger jeg til ham. Hans mund er åben, og hans øjne stirrer på mig. "Så fortsæt da. Gå ud og advar resten af dem om, at jeg også kommer efter dem." Jeg smider ham tilbage i søen og sætter min lokkemad på plads igen. Og så begår jeg den fejl at kigge på blondinen igen. Hun flyder frem og tilbage og prøver at bruge den ene åre til at komme ud til mig, men hun kører mest bare i cirkler og slår træåen mod metalbådens side. Jeg tager den ene foamie ud. Ikke underligt, at jeg kun fik en fem-tommer på krogen. Hun laver nok larm til at skræmme fiskene tre søer længere væk. "Der er en motor, Phoebe," råber den ældre fyr fra bredden. "Prøv at tænde for motoren!" "Lad være med at tænde for motoren," mumler jeg. Hvis hun tænder for motoren, skal vi samle hendes kropsdele op af de stedsegrønne træer på Deer Drop-siden af søen, indtil den fryser til, forudsat at hun når så langt uden at falde ud og drukne først. Hun taber en årer, som falder ned i søen, og så drejer hun sig for at kigge på påhængsmotoren. For pokker da. Jeg grynter for mig selv, lægger min fiskestang væk og river ledningen på min egen motor over. Hun kom i søen. Tæt nok på et kompromis. Jeg møder hende på halvvejen, siger nej til de krav, hun er ved at stille, eskorterer hende væk fra min sø og tilbyder at eskortere hende ud af min by, når jeg er færdig med at fiske for i dag. Men da jeg kører op ved siden af hende, kigger hun ned på mig fra det højere sæde i Dylans båd, som om hun var dronningen af det forbandede England. Hendes hår er ved at komme ud af sin fine drejning. Hendes lyserøde power suit er spættet med snavset vand. Jeg ved, at hun er smurt ind i søslam op til læggene, som sikkert er gemt under hende, som om hun prøver at sidde i en fiskerbåd som en hertuginde. Alligevel arbejder de grønne øjne, den lange næse og de røde læber sammen for at få mig til at tro, at folk virkelig bøjer sig for hende. Rige mennesker gør mig nervøs. "Er De hr. Miller?" spørger hun med den der "du vil svare mig, fordi jeg siger det" tone, som kommer af at hun aldrig er blevet nægtet noget i sit liv. Jeg kaster et blik rundt om søen. Det er torsdag. Det betyder, at kun Willie Wayne Jorgensen også er herude. I hvert fald i denne uge. I næste uge er skolen slut, og så er vi et par stykker mere.
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Kildrende lyserød"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️