Erstes Kapitel
Erstes Kapitel London - März 1812 Phoebes Augen flogen auf, als sie aus dem Schlaf gerissen wurde. Übelkeit ließ ihren Magen aufgewühlt werden. Sie warf das Bettzeug beiseite und rannte zum Nachttopf. Sie erreichte ihn gerade noch rechtzeitig, als sie davor auf die Knie fiel. Unsicher erhob sie sich und ging zum Waschbecken, wo sie sich den sauren Geschmack aus dem Mund spülte und sich dann zur Sicherheit das Gesicht wusch. Sie tappte zurück zu ihrem Bett, kletterte hinein und ließ sich in die Kissen sinken. Sie war wieder schwanger. Freude erfüllte sie, als sie sich endlich das Offensichtliche eingestand. Es war über drei Monate her, dass ihre Kurse gekommen waren. Sie hatte jahrelang auf diesen Moment gewartet. Sie hatte Nathan in ihrer Hochzeitsnacht gezeugt. Neun Monate nach ihrer Hochzeit mit Edmund Smythe, Earl of Borwick, hatte sie einen gesunden Jungen zur Welt gebracht. Nathan war das Licht ihres Lebens geworden und machte die letzten fünf Jahre zu den glücklichsten, die sie je erlebt hatte. Sie hatte geglaubt, dass bald weitere Kinder folgen würden, da sie offensichtlich fruchtbar war, aber keines war in Sicht. Nachdem sie ihren Sohn geboren hatte, kam Borwick nur noch selten an ihr Bett. Er war zwei Jahrzehnte älter als Phoebe, und sie hatte gehört, wie Frauen darüber sprachen, dass Männer älter wurden und Schwierigkeiten hatten, den ehelichen Akt zu vollziehen. Seine seltenen Besuche in ihrem Bett beunruhigten sie, aber sie hatte in dieser Angelegenheit nichts zu sagen. Bis zum letzten Weihnachten. Borwick hatte sich mehr Wassertrunk gegönnt, als er hätte tun sollen, und Phoebe nutzte das zu ihrem Vorteil. Sie schlich sich in jener Nacht in sein Bett und schlüpfte unter die Bettdecke, etwas, das sie noch nie getan hatte und wahrscheinlich auch nie wieder wagen würde zu tun. Ihr Mann war immer in ihr Schlafgemach gekommen. Ihre Liebesspiele waren kurz und fanden im Dunkeln statt. Sie tat, was sie konnte, um seinen Schwanz zum Leben zu erwecken, während er betrunken eine Reihe von Worten lallte, die für sie keinen Sinn ergaben. Ihre Bemühungen wurden nun belohnt. Sie konnte es kaum erwarten, ihrem Mann die Nachricht zu überbringen. Er würde wahrscheinlich wieder einen Jungen haben wollen, aber sie wollte dieses Mal ein Mädchen. Eines, das hübsch gekleidet ist. Sie würde ihrer Tochter Bänder ins Haar stecken und ihr Puppen kaufen. Sie würden sich so nahe stehen wie Schwestern, und Phoebe würde dem Mädchen bei der Auswahl ihrer Garderobe helfen, wenn ihre Saison gekommen war. Und sie würde sie nie und nimmer dazu bringen, einen Mann zu heiraten, wenn sie ihn nicht liebte. Ihr eigener Vater hatte das mit Phoebe gemacht. Er spottete über den Begriff der Liebe, nahm die Dinge selbst in die Hand und arrangierte ihre Heirat mit Borwick. Der Graf war ein Witwer, fast zwanzig Jahre älter als sie, kinderlos und der praktischste Mann, den Phoebe je getroffen hatte. Liebe hatte es nicht gegeben, aber zumindest verstanden sie sich gut genug, auch wenn sie ihren Landsitz in Devon vorzog, während er die gesellschaftlichen Aspekte Londons genoss. Sie waren gestern Abend in der großen Stadt angekommen. Borwick war froh, wieder in ihrem Stadthaus zu sein, damit er seine Freunde im Oberhaus und in seinen verschiedenen Clubs treffen konnte. Obwohl Phoebe schüchtern war, hätte sie gerne ein paar Veranstaltungen der Saison mit ihrem Mann besucht. Nun aber würden ihr die Kleider zu klein werden. Erleichterung erfüllte sie, denn ihre zunehmende Größe war eine Ausrede dafür, auf alle gesellschaftlichen Veranstaltungen zu verzichten. Natürlich würde sie den Ball am Ende der ersten Woche der Saison besuchen müssen, da er von ihrer Schwester, der neuen Viscountess Burton, ausgerichtet wurde. Letty hatte letztes Jahr am Ende der Saison geheiratet, ihre erste Hochzeit, und wollte unbedingt ihre erste große gesellschaftliche Veranstaltung ausrichten. Diese würde in drei Wochen stattfinden. Phoebe würde mit ihrer Modistin ein Kleid entwerfen, das ihren Zustand verbarg und dennoch modisch war. Danach würde sie mehr Zeit mit Nathan verbringen können. Sie schloss die Augen, weil sie sich müde fühlte und wusste, dass ihr Dienstmädchen bald mit dem Frühstückstablett erscheinen würde. Augenblicke später klopfte es an der Tür. Nicht nur das Essen war da, sondern auch Nathan, der freudig hereinstürmte, zu ihr ins Bett sprang und sich an sie kuschelte. Dies waren die Momente, die für Phoebe die Welt bedeuteten. Während ihr Mann distanziert blieb, war ihr Sohn immer bereit, sie zu umarmen und zu küssen. "Guten Morgen, Mama." "Hallo, mein schöner Junge." Sie küsste seine Stirn. Stirnrunzelnd sagte er: "Mädchen sind schön, Mama. Ich bin ein Junge." "Nun, dann. Guten Morgen, mein hübscher Junge", erklärte sie. "Ist das besser?", fragte sie und zerzauste sein Haar. "Papa sagt, wir gehen heute zu den Dinosauriern", sagte er aufgeregt. "Im Britischen Museum?" Nathan zuckte mit den Schultern, da er offensichtlich nicht wusste, wo sich diese Dinosaurier befanden. "Du musst dich von deiner besten Seite zeigen, Nathan. Vielleicht triffst du ja einen von Papas Freunden, wenn du unterwegs bist. Denk an deine Manieren." "Das werde ich", versprach er und küsste sie. "Ich muss mit Nanny frühstücken." Er kletterte aus dem Bett, als seine Kindergärtnerin an der Tür erschien. "Da sind Sie ja, Viscount. Im Schulzimmer wartet ein schöner Brei auf dich." Nathan lief durch den Raum und nahm die Hand der Dienerin. Er schaute über die Schulter und rief: "Auf Wiedersehen, Mama." "Er ist ein Wirbelwind", erklärte ihr Dienstmädchen. Phoebe lächelte. "Ich würde ihn nicht anders haben wollen." Sie aß ihren Toast und trank ihre heiße Schokolade und freute sich nicht nur über das neue Baby, sondern auch darüber, dass Borwick mit Nathan einen Ausflug machte. Er hatte ihr gesagt, er wisse nichts über Babys, als Nathan geboren wurde, und hatte seinen Sohn noch nie im Arm gehalten. Ihr Mann hatte sich von ihr ferngehalten, während Nathan erst krabbeln, dann laufen und sprechen lernte. Erst in den letzten sechs Monaten hatte Borwick überhaupt etwas mit dem Jungen zu tun gehabt. Phoebe hoffte, dass der heutige Ausflug ins Britische Museum der Beginn einer neuen Beziehung zwischen Vater und Sohn sein würde. Sie stellte das Tablett beiseite und zog sich mit Hilfe des Dieners für den Tag an. Sie wollte mit Borwick sprechen, bevor er und Nathan das Haus verließen. Als sie die Treppe hinunterging, entdeckte sie den Butler. "Wissen Sie, wo Lord Borwick ist?" "Noch im Frühstücksraum, Mylady." "Danke." Phoebe ging dorthin und blieb vor der Tür stehen. Sie wollte ihre gute Nachricht nicht vor den Lakaien verkünden, die im Raum postiert waren. Sie trat ein und ging zu ihrem Mann, der in den Morgenzeitungen blätterte, während er an seinem Tee nippte. Sie küsste seinen Kopf und sagte: "Ich habe gehört, Sie gehen heute mit unserem Sohn zu den Dinosauriern, mein Herr". Er blickte überrascht auf, denn sie waren einander gegenüber nie demonstrativ. "Ja, natürlich. Es gibt eine neue Ausstellung von Knochen, die rekonstruiert wurden. Es ist ein etwas Rex und soll dreizehn Meter hoch sein. Die Knochen, meine ich. Ich nehme an, sie haben versucht, das zu rekonstruieren, was sie bei einer archäologischen Ausgrabung gefunden haben." "Nathan ist furchtbar aufgeregt. Nicht nur, um diese Dinosaurierknochen zu sehen, sondern auch, um Zeit mit seinem Vater zu verbringen." Sie hielt inne. "Würden Sie mich in meinem Salon aufsuchen, bevor Sie das Haus verlassen, Mylord?" Er runzelte die Stirn. "Ich brauche noch eine halbe Stunde oder so." "Nun gut. Ich werde Sie dann sehen." Phoebe verließ das Haus und ging in ihren Salon. Sie schrieb eine kurze Notiz an Letty, in der sie sie und Burton bat, heute Nachmittag zum Tee zu kommen, damit sie ihnen ihre Neuigkeiten mitteilen konnte, und läutete nach einem Diener. "Dies soll sofort zu meiner Schwester gebracht werden", wies sie an. Danach arbeitete sie an den Speiseplänen für die kommende Woche, die sie wegen der späten Ankunft der beiden am Montagabend noch nicht fertiggestellt hatte. Den ganzen gestrigen Tag hatte sie damit verbracht, das Auspacken zu überwachen und sich um die Dinge im Haushalt zu kümmern, während sie die Wohnung für die nächsten Monate einrichteten. Gerade als sie ihre Aufgabe beendet hatte, kam ihr Mann herein. Phoebe stand auf und ging ihm entgegen. "Was brauchst du?", fragte er schroff und klang verärgert darüber, dass er gebeten worden war, kurz bei ihr vorbeizuschauen und sie zu besuchen. Sie versuchte, sich nicht über seinen Tonfall zu ärgern. Sie verbrachten nur selten Zeit miteinander, was, wie sie herausgefunden hatte, eigentlich eine gute Sache war. Sie wohnten unter einem Dach, führten aber getrennte Leben. "Ich weiß, dass ich dich selten hierher bitte, Borwick, aber ich habe sehr gute Neuigkeiten." Sie strahlte ihn an. "Wir werden noch ein Kind bekommen. Nächsten Herbst." Sein sonst so ernstes Gesicht strahlte vor Freude. "Sind Sie sicher?" "So sicher, wie ich nur sein kann. Es soll Ende September sein." Borwick nahm sie bei den Schultern und küsste sie auf die Wange, was sie überraschte. "Das sind sehr gute Neuigkeiten, Mylady. Sie müssen natürlich den Arzt aufsuchen und die Dinge mit ihm abklären." "Ja, das kann ich arrangieren", antwortete sie. "Ich möchte nicht, dass Sie etwas Anstrengendes tun." Sie lächelte über seine plötzliche Nachdenklichkeit. "Das werde ich nicht." Er runzelte die Stirn. "Ich wollte, dass wir nächste Woche ein Abendessen veranstalten." Sie kicherte und sagte: "Ich bekomme ein Baby, Borwick. In ein paar Monaten ist es soweit. Ich kann mit Leichtigkeit ein Abendessen planen." "Es ist nur schon so lange her. Ich weiß, wir haben Nathan, aber ..." Seine Stimme verstummte. "Ich verstehe. Ich werde vorsichtig sein. Ich bezweifle allerdings, dass ich in dieser Saison zu vielen Veranstaltungen gehen werde. Wahrscheinlich nur zu Lettys Ball." "Nicht tanzen", sagte er ihr mit Nachdruck. Obwohl sie gerne tanzte, nickte Phoebe nur zustimmend und fügte hinzu: "Wen möchtest du denn zu diesem Dinner einladen? Und soll ich für die Unterhaltung danach sorgen?" "Ich gebe Ihnen eine Liste der einzuladenden Gäste. Darunter sind auch ein paar Männer, die in eine meiner Minen investieren könnten. Du könntest dir überlegen, ob du ..." "Da bist du ja, Papa!" Nathan flog in den Raum und blieb kurz stehen, als er den strengen Gesichtsausdruck seines Vaters sah, der sich durch die Unterbrechung gestört fühlte. "Anstand, junger Mann", rügte Borwick. Phoebe wollte protestieren. Nathan war erst fünf Jahre alt. Er war ein ungestümes Kind, voller guter Laune. Aber was Borwick sagte, war in ihrem Haus Gesetz. Als ihr Sohn sie ansah, schüttelte sie den Kopf. Entgegenkommend sagte er: "Es tut mir leid, Papa. Ich werde heute brav sein." "Natürlich wirst du brav sein, mein Junge. Du bist der zukünftige Earl of Borwick." Ihr Mann blickte zu ihr zurück. "Danke, dass du mir die Nachricht mitgeteilt hast. Wir werden die Angelegenheit ausführlich besprechen, sobald der Junge und ich von unserem Ausflug zurück sind." Er berührte die Schulter seines Sohnes. "Jetzt gib deiner Mutter einen Abschiedskuss, und dann gehen wir. Phoebe beugte sich vor und umarmte ihren kleinen Jungen fest und küsste ihn dann einmal. Wäre Borwick nicht anwesend gewesen, hätte sie Nathans Gesicht mit Küssen überhäuft. Ihr Mann war jedoch gegen übertriebene körperliche Zuneigung, weil er meinte, das würde ihren Sohn schwach machen. Sie begleitete sie zur Haustür und sagte: "Ich hoffe, ihr seid zum Tee zurück. Letty und Burton kommen." "Wir sollten lange vorher zurück sein", versprach ihr Mann. Sie sah zu, wie sie auf die wartende Kutsche zusteuerten. Nathan sah so glücklich aus, als er seinen Vater zu dem Gefährt begleitete und mit Hilfe eines Lakaien hineinkletterte. Es erfüllte sie mit Stolz, zu wissen, wie besonders ihr kleiner Junge war. Dann hielt sie ihre Hände an ihren Bauch, freute sich über das neue Leben, das in ihr wuchs, und fühlte sich doppelt gesegnet. Phoebe rief am späten Vormittag bei ihrer Schneiderin an und erklärte der Modistin, dass sie schwanger sei und die vorherige Bestellung, die sie per Post aufgegeben hatte, ändern müsse. Glücklicherweise hatte Madame Toufours noch nicht viel angefangen, sondern wollte, dass Phoebe mehrere Stoffe auswählte. Sie einigten sich auf ein halbes Dutzend Kleider, und sie würde wiederkommen, wenn ihre Taille wuchs und neue Kleider für sie angefertigt würden. Sie kehrte nach Hause zurück und stellte fest, dass Letty auf ihre Nachricht geantwortet hatte und ihr versicherte, dass sie und Burton heute zum Tee kommen würden, um sich auszutauschen, da sie sich seit mehreren Monaten nicht mehr gesehen hatten. Phoebe lächelte und dachte daran, dass Letty ihr erstes Kind gewesen war. Ihre Mutter war gestorben, als Phoebe zehn und Letty drei Jahre alt war, und es war der älteren Schwester zugefallen, ihre jüngere Schwester zu bemuttern. Sie zog sich in ihr Schlafgemach zurück, weil sie von dem Ausflug erschöpft war, und machte ein Nickerchen. Nach dem Aufwachen stellte sie ein Menü zusammen, von dem sie glaubte, dass es sich für die Investoren ihres Mannes eignen würde, wenn diese zum Essen kamen, um über Geschäfte zu sprechen. Wenn Borwick zurückkam, würde sie ihm das Menü vorlegen, und sie könnten sich über Ideen für die Abendunterhaltung austauschen. Sie liebte das Pianoforte und hoffte, dass sie einen Pianisten buchen konnten. Inzwischen war es fast Zeit für den Tee und sie ging nach unten, um ihre Schwester und ihren Schwager im Salon zu erwarten. Sie trafen ein, und es war offensichtlich, dass sich die beiden seit ihrer Hochzeit im vergangenen August sehr nahe gekommen waren. Beide begrüßten sie herzlich, und sie ließ sie Platz nehmen, als der Teewagen eintraf. "Wird Lord Borwick uns Gesellschaft leisten?", fragte Burton. "Ich habe ihm gesagt, dass Sie erwartet werden, bevor er heute Morgen abgereist ist. Er hat sich mit Nathan die neue Dinosaurier-Ausstellung im British Museum angesehen. Ich hätte gedacht, dass sie inzwischen zurück sind", antwortete sie und erinnerte sich daran, dass Borwick gesagt hatte, sie sollten rechtzeitig zu Hause sein, damit er Tee trinken konnte. "Wie geht es meinem geliebten Neffen?" fragte Letty. "Wächst er gerade und kräftig?" Phoebe lachte. "Du wirst überrascht sein, wenn du ihn siehst. Er ist in nur wenigen Wochen so groß geworden." "Nathan wird zur Schule gehen, bevor du es merkst", verkündete Burton. Der Gedanke machte sie traurig, und sie beschloss, die nächsten Jahre zu nutzen, bevor ihr Sohn das Haus verließ, um seine Ausbildung fortzusetzen. Letty gab ihrem Mann eine Ohrfeige. "Keine Mutter denkt gern daran, dass ihr Liebling sie verlässt." Grinsend vertraute Phoebe an: "Vielleicht gibt es noch einen Jungen in der Familie. Oder vielleicht auch ein Mädchen. Außerdem erwarten wir Ende September ein Kind." "Was?" Letty schnappte nach Luft. "Wie wunderbar!" Die Schwestern umarmten sich wieder und Phoebe schenkte ihnen ein. Sie alle wählten Sandwiches für ihre Teller und verschiedene Süßigkeiten. Sie hoffte nur, sie würde das Essen bei sich behalten können. Burton fand den Gewürzkuchen ganz nach seinem Geschmack und sagte: "Dieses Rezept muss eure Köchin uns geben." Als die Teestunde zu Ende war, machte sich Phoebe Sorgen, weil Borwick und Nathan noch nicht zurückgekehrt waren. Sie verbarg ihre Besorgnis, als sie ihre Gäste zur Tür begleitete. "Danke, dass ihr gekommen seid." Sie und Letty umarmten sich, und der Butler öffnete die Tür. Sie war erstaunt, einen Mann zu sehen, der mit erhobener Faust an die Tür klopfte. "Mylady? Lady Borwick?", fragte er besorgt. "Ja, ich bin Lady Borwick", antwortete sie misstrauisch. "Darf ich eintreten?", fragte er. "Ich bin Dr. Morris." "Hat mein Mann Sie geschickt?" Dieser Mann war nicht ihr üblicher Arzt. Sie hatte Borwick gesagt, dass sie sich darum kümmern würde, einen Arzt aufzusuchen. "In gewisser Weise", antwortete er vage. "Kommen Sie herein", bat sie, verwirrt von dem, was er gesagt hatte. Letty legte ihre Hand um die von Phoebe und sagte: "Ich bin Lady Burton. Das ist mein Mann, Lord Burton. Ich bin die Schwester von Lady Borwick." "Sehr gut", sagte der Arzt und sah leicht erleichtert aus. Er wandte sich an Phoebe. "Mylady, ich fürchte, ich bin der Überbringer einer schlechten Nachricht. Und es gibt keinen einfachen Weg, es Ihnen zu sagen." Ihr Herz schlug schneller. "Dann sagen Sie es einfach." "Lord Borwick und Ihr Sohn hatten einen Kutschenunfall." Sie drückte Lettys Hand fester. "Wo sind sie? Ich muss sofort zu ihnen gehen." "Das ist nicht möglich, Lady Borwick." Traurigkeit überzog das Gesicht des Arztes. "Ich fürchte, Ihr Mann und Ihr Sohn haben nicht überlebt." Ihr ganzer Körper wurde taub, die Kälte drang ein, als wäre es ein stürmischer Wintertag. "Was?" "Ihr Sohn war auf der Stelle tot. Lord Borwick verweilte noch ein wenig. Ich kam zufällig vorbei und sah den Unfall. Ich habe Hilfe geleistet, so gut ich konnte." Morris schüttelte den Kopf. "Mein Beileid." "Nein", stöhnte Phoebe und sank auf die Knie. "Nein." Burton und der Butler eilten zu ihr, umfassten ihre Ellbogen und versuchten, sie auf die Beine zu bringen. Ihr wurde schwindelig, und dann überkam sie eine Übelkeit. Dann krampfte ein furchtbares Gefühl in ihr. Sie stöhnte auf. "Mein Baby!", schrie sie. "Nein, nein, nein ..." Etwas Warmes quoll zwischen ihren Beinen hervor und tropfte an ihnen herunter. Sie spürte, wie sie hochgehoben und die Treppe hinaufgetragen wurde, als alles schwarz wurde. Dann wurde sie von jemandem geschüttelt. Ein Becher wurde ihr an die Lippen gehalten. "Das wird Sie beruhigen, Lady Borwick", sagte der schreckliche Mann. Derjenige, der ihr von Nathan und Borwick erzählt hatte. Der Arzt zwang sie, es zu trinken. Schatten drängten sich um sie, als die Krämpfe stärker wurden. Sie war dabei, ihr ungeborenes Kind zu verlieren und konnte es nicht aufhalten. Bittere Tränen liefen ihr über die Wangen. Dann kroch die Dunkelheit über sie und zog sie in die Tiefe.
Zweites Kapitel
Zweites Kapitel Spanien - August 1812 Ein weiterer Tag in der Hölle. Hauptmann Andrew Graham trieb seine Männer zu ihrem dritten Angriff an diesem Tag an. Er war erschöpft, doch als britischer Offizier und Anführer ermutigte er die Soldaten, weiterzumachen. Die Geräusche des Krieges überfielen seine Sinne. Klirrende Schwerter. Kanonen feuerten in regelmäßigen Abständen. Die Schreie der Verletzten und Sterbenden. Er ignorierte das alles, schwang weiter sein Schwert und schlug links und rechts Männer nieder. Schweiß tropfte in seine Augen und brannte sie. Er blinzelte schnell, ohne sich die Zeit zu nehmen, sich mit dem Ärmel über das Gesicht zu wischen, sonst könnte ein Schlag aus Stahl sein Ende bedeuten. Aus der Ferne hörte er, wie der Feind den Rückzug ankündigte. Erleichterung durchströmte ihn, denn er wusste, dass er heute keinen weiteren seiner Männer verlieren würde. Der Gegner, der auf ihn zustürmte, erstarrte, als er Andrew erreicht hatte. "Los!", rief er dem Mann zu. Der Soldat zögerte einen Moment und ließ dann sein Schwert sinken. Während sich zahlreiche Männer zur Flucht wandten, sah Andrew jedoch etwas in den Augen des Mannes. "Nicht", warnte er, als der Mann versuchte, sein Schwert ein letztes Mal zu stoßen. Um ihn aufzuhalten, stieß Andrew seine eigene Klinge in den Bauch seines Feindes. Seine Aktion brachte seinen Gegner zum Stillstand. Verwirrung und dann Schmerz füllten das Gesicht des Mannes. "Ich habe dir gesagt, du sollst gehen", sagte er leise, und Bitterkeit erfüllte ihn, als er seinen Stiefel flach gegen die Hüfte des Verletzten setzte und kräftig zustieß. Der Soldat fiel auf den Boden, der bereits rot vor Blut war, als Andrew seinen Säbel wieder an sich nahm. "Ich habe dir gesagt, du sollst gehen", wiederholte er, und in jedem Wort schwang Angst mit. Dieser Soldat hätte überlebt, um einen weiteren Tag zu kämpfen. Er hätte diesen unendlichen Krieg überleben können. Wäre nach Hause gegangen, zu seiner Geliebten. Oder zu Frau und Kindern. Stattdessen kostete ihn seine Gier, noch ein Leben zu nehmen, sein eigenes. Er drehte sich um und überblickte das Schlachtfeld, während sich die Männer sowohl im Norden als auch im Süden zurückzogen. Sein Blick schweifte über die stillen Gestalten, so weit das Auge reichte. Nach fünf Jahren sollte er inzwischen abgehärtet sein. Vielleicht dauerte es noch fünf Jahre - oder sogar länger -, bis die Bedrohung durch Bonaparte gebannt war und Andrew auf die grünen Felder seines geliebten Englands zurückkehren konnte. Mit einem schweren Seufzer machte er sich auf den Rückweg, um Oberst Symmons, seinem kommandierenden Offizier, seinen dritten und letzten Bericht für diesen Tag zu erstatten. Er kam an Männern vorbei, die verwundete Soldaten auf Bahren trugen, deren qualvolle Schreie seinen Kummer noch verstärkten. "Andrew!", rief eine Stimme. Er drehte sich um und sah den Marquess of Marbury auf sich zukommen. Sebastian war ein alter Kumpel von ihm aus ihrer Studienzeit. Zusammen mit Jon, einem anderen Freund aus Cambridge, und George und Weston, mit denen er sowohl in Eton als auch in Cambridge gewesen war, hatten die fünf Jahre zusammen verbracht, studiert, gelacht und unaufhörlich über das schöne Geschlecht gesprochen. Nur er und Sebastian waren nach der Universität in die Armee eingetreten. Die anderen drei Männer, inzwischen allesamt Herzöge, waren in England geblieben. In diesem Moment sehnte sich Andrew nach jenen einfachen Tagen zurück, in denen er zur Prüfung antrat und danach mit seinen Kameraden in der örtlichen Bierstube feierte. "Es ist schön zu sehen, dass du die heutigen Scharmützel überlebt hast", sagte er und schüttelte seinem Freund die Hand. Dann bemerkte er die Veränderung an der Uniform seines Sebastians. "Du bist jetzt ein Major! Herzlichen Glückwunsch." Sebastian zuckte mit den Schultern. "Ich denke, dass genug der Offiziere vor mir im Kampf gefallen sind. Da sich ihre Reihen lichten, bin ich gerade zur richtigen Zeit am richtigen Ort." "Du warst schon immer viel zu bescheiden", schimpfte Andrew. "Wenn es eine Pause im Kampf gibt, sollten wir Ihre Beförderung feiern, Major." "Ich würde gerne aufholen", sagte Sebastian. "Ich habe euch viel zu erzählen. Ich bin in Wellingtons Stab berufen worden." Andrew strahlte. "Dann haben wir noch mehr zu feiern. Ich muss gehen und meinem Befehlshaber den letzten Bericht des Tages erstatten. Wir sehen uns später, in Ordnung?" Die beiden Männer trennten sich. Bevor er Symmons Bericht erstattete, machte Andrew einen Abstecher zu den Operationszelten. Nach ihrem zweiten Einsatz hatte Andrew den Sturz von Thomas Bagwell miterlebt. Der junge Gefreite hatte sich einen besonderen Platz in Andrews Herz verdient, und er hatte daran gedacht, Bagwell zu bitten, sein Batman zu sein, da er Ende nächsten Monats in den Ruhestand gehen würde. Nachdem er Bagwells Beinverletzung gesehen hatte, wusste er nicht, ob der junge Mann überlebt hatte oder nicht. Er betrat das erste der beiden Zelte, in denen Operationen stattfanden. Der blecherne Geruch von Blut überfiel ihn. Er machte sich auf den Weg zu dem operierenden Chirurgen und fragte: "Ist der Gefreite Bagwell hier durchgekommen?" Der müde Mann blickte auf. "Welche Verletzung? Ich weiß keine Namen mehr. Sie kommen und gehen zu schnell, Captain." "Sein Bein. Das rechte. Bagwell hat karottenorange Haare." Der Chirurg nickte zu seiner Rechten. Andrew sah einen riesigen Berg von abgetrennten Gliedmaßen, die Beine trugen noch ihre Stiefel. Er hatte Mitleid mit den armen Seelen, die die Stiefel ausziehen und die Gliedmaßen vergraben mussten. "Ich habe sein Bein amputiert. Wenn er es geschafft hat, wird er so liegen", fügte der Chirurg hinzu und deutete auf den Ausgang des Zeltes. "Versuchen Sie es noch einmal drüben. Das Krankenhaus." "Danke." Andrew verließ das Zelt und ging zum Krankenhaus, wo er an Reihen von Feldbetten vorbeiging, während die Männer stöhnten. Dann erblickte er Bagwells vertrauten Haarschopf und kniete sich neben ihn. "Das ist Captain Graham, Thomas." Er nahm die Hand des Gefreiten. "Wie geht es Ihnen?" Mit einem schiefen Grinsen sagte Bagwell: "Mir geht's gut, Captain. Mir fehlt zwar ein Bein und so, aber ich komme schon zurecht." Er wusste, dass Bagwell von einem Milchviehbetrieb in der Nähe von Hertfordshire stammte, und fragte sich, wie leicht es sein würde, eine Kuh zu melken, die auf einem Schemel saß und nur ein Bein als Gleichgewicht hatte. "Kopf hoch, Bagwell. Ich komme morgen zu Ihnen." Der junge Mann zog eine Grimasse und sagte dann: "Danke, Captain." Andrew verließ den Raum und hielt nicht mehr an, als er zum Zelt von Oberst Symmons ging. Er reihte sich in die Schlange ein, da sich ihm niemand anschloss, so dass er als letzter das Zelt des Offiziers betrat. Er gab seinen Bericht ab, schätzte die Zahl der Opfer in seiner Einheit und zeichnete zwei Personen für außergewöhnliche Tapferkeit im Einsatz aus. "Ich danke Ihnen, Captain Graham", sagte der ältere Mann. Er hielt inne und musterte Andrew einen Moment lang, dann sagte er: "Ich habe einen Brief für Sie, Captain." Der Colonel hob ihn von einem Stapel Papiere auf. Er reichte ihn weiter und sagte: "Lesen Sie ihn hier, dann werden wir uns unterhalten." Neugierde erfüllte ihn, als er den Brief betrachtete, die Handschrift war ihm unbekannt. Warum sollte er ihn lesen und dann den Inhalt mit Symmons besprechen müssen? Andrew brach das Siegel und sein Blick fiel auf die Unterschrift, um einen Hinweis auf die Identität des Absenders zu finden. Lord Raymond Barrington. Der Adlige arbeitete im Londoner Kriegsministerium. Er war auch der älteste Freund des Duke of Windham, Andrews Vater. Beklemmung erfüllte ihn. Kapitän Graham - Es tut mir leid, dass ich Ihnen unter diesen Umständen schreibe. Ich habe Sie seit vielen Jahren nicht mehr gesehen, aber Ihr Vater hat mich über Ihre Bemühungen für König und Land auf dem Laufenden gehalten. Sie sollen wissen, dass Ihr Dienst von den Bürgern Englands sehr geschätzt wird. Ich bedaure jedoch, Euch von zwei traurigen Ereignissen berichten zu müssen, die beide miteinander zusammenhängen und die Euch und Eure Zukunft betreffen. Dein Bruder Ward hatte einen tragischen Unfall mit seinem Phaeton und wurde heute Morgen in Windowmere beigesetzt. Als dein Vater davon erfuhr, erlitt Windham einen Herzinfarkt. Den Ärzten zufolge liegt er in London auf dem Sterbebett. Damit bist du, mein Junge, der neue Marquess und Thronanwärter. Selbst wenn dein Vater überlebt, wird er nicht in der Lage sein, sich um die vielen Angelegenheiten zu kümmern, die das Amt des Herzogs von Windham mit sich bringt, und wenn man den Ärzten glauben darf, wirst du eher früher als später der neue Herzog werden. Ich habe mir die Freiheit genommen, Ihrem kommandierenden Offizier zu schreiben und ihn über die Situation zu informieren. Ihr müsst Euren Auftrag verkaufen und sofort nach Hause zurückkehren. Gebt mir Bescheid, sobald Ihr London erreicht habt, um mich über den Gesundheitszustand Eures Vaters zu informieren. Ich werde alles in meiner Macht Stehende tun, um Ihnen diesen Übergang zu erleichtern. Mit freundlichen Grüßen, Lord Raymond Barrington Schock erfüllte Andrew. Dann machte sich Wut breit. Ward hatte immer auf der Kippe gelebt und unnötige Risiken eingegangen. Der so genannte Phaeton-Unfall war zweifellos ein schief gelaufenes Rennen. Wie er seinen älteren Bruder kannte, hatte Ward das Pferd und das Fahrzeug über ihre Grenzen hinaus getrieben. Sein unvorsichtiges Handeln hatte seinen Tod verursacht. Das sollte niemanden überraschen. Ward hatte zu viele Jahre lang im Glück gelebt. Seine Rücksichtslosigkeit hatte ihn schließlich eingeholt. Es war die Gesundheit seines Vaters, die ihm jetzt Sorgen bereitete. Der Herzog war immer körperlich und seelisch stark gewesen. Er hatte zwei Ehefrauen überlebt, die beide im Kindbett starben, die erste bei der Geburt von Andrew, die zweite bei der Geburt seines Halbbruders Francis. Windham war schon immer überlebensgroß gewesen. Zu sehen, wie sehr der Tod von Ward seinen Vater getroffen hatte, schmerzte Andrew. Was Lord Barrington nicht sagte, war, dass Andrew sich besser nicht umbringen lassen sollte, sonst würde Francis das Herzogtum erben. Sein Halbbruder war unreif, unverantwortlich und nicht besonders intelligent. Man hatte ihn aus Cambridge rausgeworfen. Zumindest hatte ihr Vater dies in einem Brief an Andrew mitgeteilt. Er vermutete, dass es noch viel schlimmer war, aber der Herzog hatte immer ein Auge auf seinen Jüngsten geworfen und Francis freie Hand gelassen, zu tun, was er wollte. Colonel Symmons räusperte sich. "Ich sehe, Sie sind fertig. Lord Barrington hat mir ebenfalls geschrieben, und ich habe gehört, dass Sie Ihren Auftrag sofort niederlegen und nach England zurückkehren sollen. Ich kann Ihnen helfen, Ihren Transport zu organisieren." Er hielt inne. "Ihr Verlust tut mir leid, Graham. Ich habe meinen eigenen Bruder verloren, und es ist nie leicht. Ich hoffe, Seine Gnaden wird sich schnell erholen. Aber wenn nicht, haben Sie das Zeug zum Herzog." "Ich danke Ihnen, Sir", antwortete Andrew mit einem mulmigen Gefühl. Er hoffte nur, in ihrem Londoner Stadthaus anzukommen, um seinen Vater ein letztes Mal zu sehen. * Es dauerte eine Woche, bis Andrew London erreichte. Colonel Symmons hatte ihm geholfen, einen Transport auf einem Schiff nach Südengland zu organisieren. Er war mit den Kleidern, die er am Leib trug, einem Ersatzhemd und seinem Rasierapparat angekommen. Sein befehlshabender Offizier hatte ihm sogar ein Taschengeld gegeben, damit er London erreichen konnte. Nun ging er am Hafen von Bord und verließ das Schiff mit nichts weiter als einem kleinen Schulranzen, alles, was er für fünf Jahre Krieg gegen Bonaparte vorzuweisen hatte. Er hatte England mit leichtem Herzen verlassen und neigte dazu, andere zu necken. Nun kehrte er mit siebenundzwanzig Jahren zurück, fühlte sich doppelt so alt wie er und hatte keinen Funken Spaß mehr in sich. Er hatte zu viele Tode miterlebt, um jemals wieder lächeln zu können. Die Straßen Londons wimmelten von Menschen, als er von den Docks kam. Schon bald entdeckte er eine Droschke und hielt sie an. "Kehren Sie aus dem Krieg zurück, Captain?", fragte der Fahrer mit einem freundlichen Lächeln. "Ja", antwortete er knapp. Früher hätte er sich mit diesem Mann noch unterhalten können. Heute war er zu müde, um sich auf Smalltalk einzulassen. Andrew stieg ein und gab die Londoner Adresse seines Vaters an. Der Taxifahrer nickte nur, kletterte auf den Fahrersitz und sie fuhren los. Als sie durch die Straßen fuhren, dachte er daran, wie zivilisiert alles wirkte. Gut gekleidete Menschen, die ihren Geschäften nachgingen. Kutschen, die geordnet durch die Straßen fuhren. Offene Stände, Menschen, die ihre Waren einkauften. Er schloss die Augen und rieb sie, denn er sah immer noch Blutvergießen und hörte Kanonenfeuer in seinem Kopf. Er schüttelte die Gedanken ab. Er war jetzt zu Hause. Dort, wo er sich schon so lange hin gesehnt hatte. Aber nicht unter diesen Umständen. Ich muss mich vorbereiten, dachte er. Zumal er nach Lord Barringtons Beschreibung mit dem Schlimmsten rechnen musste. Als er in Belgravia ankam, leerte er seine Tasche und übergab die letzten Münzen. "Nicht nötig, Sir", sagte der Kutscher und lehnte das angebotene Geld ab. "Sie waren im Krieg. Sie haben für den Rest von uns gekämpft." "Ich bestehe darauf", sagte Andrew. "Sie müssen Ihren Lebensunterhalt verdienen." Dann bemerkte er, dass dem Taxifahrer eine Hand fehlte, und Verständnis überflutete ihn. "Der Krieg?", fragte er. Der Mann nickte. Mit einem Blick auf seine fehlende Hand sagte er leise: "Ich habe gelernt, ohne sie zu leben. Ich kümmere mich um mein Pferd und die ganze Ausrüstung. Wenn es mir etwas zu schaffen macht, denke ich einfach an all die Männer in meinem Geschwader, die nicht so viel Glück hatten, nach Hause zu kommen, wie ich es hatte." "Haben Sie eine Familie?" "Ich hatte meine Eltern, aber sie starben beide, als ich auf dem Kontinent war. Keine Frau oder Kinder. Und jetzt?" Er zuckte mit den Schultern. "Wer würde mich haben wollen?" Andrew traf eine sofortige Entscheidung. "Ich würde. Wie ist Ihr Name, Soldat?" "Robbie Jones, Captain", antwortete der Fahrer, und seine Haltung zeigte, dass er nicht wusste, was Andrew wollte. "Fahren Sie gerne, Robbie Jones?" "Das tue ich, Captain. Wie ich schon sagte, ich habe gelernt, mich anzupassen." "Mein Vater ist der Duke of Windham. Ich bin sicher, er könnte einen zusätzlichen Fahrer gebrauchen. Ich würde Ihnen gerne eine Anstellung anbieten. Es sei denn, Ihnen gefällt, was Sie jetzt tun, nämlich selbstständig arbeiten." Robbie brach in ein breites Grinsen aus. "Ich würde gerne für den Herzog arbeiten. Ich habe diesen Wagen und das Pferd gemietet, und das meiste, was ich verdiene, geht dafür drauf." "Gut, dann gib Pferd und Wagen am Ende des Tages zurück und melde dich morgen früh in diesem Haus. Frag nach mir. Ich kann nicht garantieren, dass du immer in London bleiben wirst. Wir haben mehrere Anwesen in ganz England, und es könnte sein, dass man Sie auf eines davon schickt." "Von mir aus, Captain." Robbie wurde ernst. "Ich kann Ihnen nicht genug danken, Sir. Das Leben ist hart, wenn man so ist wie ich und auf sich allein gestellt ist. Jeden Tag eine Mahlzeit und ein Dach über dem Kopf zu haben, bedeutet mir sehr viel." Andrew reichte ihm die Hand und sie schüttelten sich. "Dann sehe ich dich morgen, Robbie. Bis dahin werde ich mehr über deine Aufgaben wissen." Tränen trübten die Augen des ehemaligen Soldaten. "Ich danke Ihnen, Captain. Gott segne Sie." Er sah dem Fahrer hinterher und war froh, dass es in seiner Macht stand, das Leben eines Veteranen zu verbessern. Er ging zur Haustür und klopfte. Sie öffnete sich und ein lächelnder Whitby begrüßte ihn. "Mein Herr, es tut meiner Seele gut, Sie zu sehen." Einen Moment lang erstarrte Andrew. Dann wurde ihm klar, dass er nicht mehr Captain Graham oder gar Mr. Graham war. Er war ein Marquess. Und dazu bestimmt, ein Herzog zu werden. Er streckte seine Hand aus und schüttelte die angebotene Hand des Butlers. "Es ist schon eine ganze Weile her, Whitby." "Ja, das ist es, Mylord. Kommt doch herein. Lassen Sie mich das für Sie nehmen." Das Gesicht des Butlers zeigte einen Moment des Erstaunens darüber, wie leicht der Ranzen war. "Ich hatte nicht viel mit nach Hause zu bringen, Whitby", erklärte Andrew. Nur Erinnerungen . . . "Wenn Ihr wollt, lasse ich den Schneider morgen kommen, Mylord. Würden Sie gerne den benutzen, den Ihr Vater oder Ihr Bruder benutzen?" Da Ward wusste, dass sein Geschmack eher modisch und extravagant war, während sein Vater immer konservativ, aber elegant gekleidet war, sagte er: "Ich nehme Vaters Mann." "Sehr gut, Mylord. Ich habe Mrs. Bates gebeten, Ihr Zimmer für Sie vorzubereiten. Möchten Sie zuerst ein Bad nehmen oder lieber Seine Gnaden sehen?" "Seine Gnaden." "Folgen Sie mir." Whitby übergab die Tasche an einen Lakaien und sie stiegen die Treppe hinauf. Andrew näherte sich den Zimmern seines Vaters mit Beklommenheit und betete, dass Windham sich von seinem jüngsten Herzinfarkt erholen möge. Es war schon zu viele Jahre her, dass sie sich gesehen hatten. Alles, was er wollte, war ein wenig Zeit mit dem Mann zu verbringen, den er verehrte. Als er die für den Herzog bestimmten Zimmer erreichte, öffnete Whitby die Tür. Der mitfühlende Blick des Butlers sagte Andrew alles, was er wissen musste. "Danke, Whitby. Ich übernehme ab hier." Mit einem tiefen Atemzug schritt Andrew durch die Zimmer und erreichte das Schlafgemach. Mit festem Willen drehte er die Türklinke auf und betrat das Zimmer.
Drittes Kapitel
Drittes Kapitel Moreland Hall, Cornwall - August 1813 Andrew stand auf. "Guten Morgen, Tante Helen." Er half ihr, Platz zu nehmen. Ein Diener füllte ihr rasch die Tasse mit Tee, während ein anderer ihr das übliche pochierte Ei und Toast auf den Frühstückstisch brachte. "Hast du für deine Rückkehr nach Devon gepackt?", fragte er, in der Hoffnung, das Thema zu vermeiden, von dem er wusste, dass es sie beschäftigte - und er wusste, dass er an ihrem entschlossenen Gesichtsausdruck scheiterte. "Du weißt, dass ich dich wie einen Sohn ansehe, Windham", begann sie. Er erschauderte innerlich. Sein Vater lag nun schon fast ein Jahr im Grab, und Andrew hatte sich immer noch nicht daran gewöhnt, dass ihn jeder Windham oder Euer Gnaden nannte. Selbst seine liebe Tante, die Schwester seines Vaters, hatte den Gebrauch seines Vornamens aufgegeben und nannte ihn immer Windham, selbst unter vier Augen. "Ja, Tante. Ich bin sehr gesegnet, dass du immer mehr eine Mutter für mich warst als meine Tante." Sie hatte in der Tat sowohl ihn als auch Ward bemuttert, als seine eigene Mutter bei der Geburt des Kindes gestorben war. Tante Helen hatte das Gleiche mit Francis getan, obwohl sie dabei weniger Erfolg hatte. Francis ging es nur um sich selbst und darum, was ein Mensch für ihn tun konnte. Andrew fürchtete sich vor ihrem nächsten Treffen. Er hatte seinen Halbbruder zuletzt vor einem Monat in London gesehen, als die Saison zu Ende gegangen war. Francis hatte ihn angefleht, eine Reihe von Schulden zu bezahlen. Andrew hatte sich geweigert. Nach seiner Rückkehr nach England hatte er herausgefunden, dass Francis jedem in der Stadt etwas schuldete und dass ihr Vater bei mehreren früheren Gelegenheiten für alles aufgekommen war. Als der Herzog zwei Wochen nach Andrews Ankunft aus Spanien starb, setzten sich die beiden verbliebenen Brüder zu einem Gespräch unter vier Augen zusammen. Andrew teilte Francis mit, dass er von nun an ein vierteljährliches Taschengeld erhalten würde, und er gab ihm ein Anwesen in Somerset zur Verwaltung. Ein Jahr später bettelte Francis bereits um mehr Geld, und der Verwalter in Somerset hatte aus Frustration gekündigt. Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder seiner Tante zu. "Du bist achtundzwanzig, mein lieber Junge, und keiner, der sich die Hörner abstößt." Wie Ward. "Du musst dir eine Frau nehmen", sagte sie entschieden. "Ich habe an der vergangenen Saison teilgenommen, Tante", sagte er geduldig und dachte an das Frühjahr und den Frühsommer zurück, dankbar, dass er sich mit George, Weston und Jon wieder treffen konnte. Keiner seiner Freunde war auch nur im Entferntesten daran interessiert, eine Frau zu finden, vor allem nicht George und Weston, da ihre früheren Versuche, sich zu verloben, in einer Katastrophe geendet hatten. Jon sagte, er habe von den beiden gelernt, dass die Ehe nichts für ihn sei. Was George und Weston betraf, so waren sie in der höflichen Gesellschaft als Duke of Charm und Duke of Disrepute bekannt und hatten sich geschworen, niemals zu heiraten. "Und du hast absolut keine Fortschritte gemacht", erwiderte sie. "Du bist der begehrteste Junggeselle in der höflichen Gesellschaft, Windham. Bei jedem gesellschaftlichen Ereignis, das du besuchst, strömen die Frauen zu dir." Er schnitt eine Grimasse. "Deshalb habe ich auch keine gefunden, die mich interessiert hat", sagte er, und seine Laune stieg. "Tante Helen, jede Frau in der Tonne, ob unverheiratet oder verheiratet, hat sich um mich gerissen. Keine wollte mich kennenlernen. Alles, was sie wollten, war, meine Herzogin zu werden. Oder zumindest sagen, dass sie mit einem Herzog geschlafen haben." Er erhob sich und schritt ängstlich im Zimmer umher, wobei er die allgegenwärtigen Lakaien mit einer Handbewegung entließ. Wenn sie dieses Gespräch schon führen mussten, dann wollte er auch ein kleines Stückchen Privatsphäre dafür haben. "Glaubst du, eine dieser Damen hätte mir einen zweiten Blick geschenkt, bevor ich Windham wurde?", fragte er wütend. "Abgesehen von ein paar verzweifelten Mauerblümchen, die vielleicht eine Heirat mit einem Offizier in Erwägung gezogen hätten, der nie zu Hause sein würde?" Tante Helen schnalzte mit der Zunge. "Du bist zu hart zu dir selbst, Andrew." Sofort bemerkte er die Namensänderung und wurde misstrauisch. "Du bist gutaussehend. Gebildet. Erfolgreich. Natürlich hättest du dir mehrere junge Damen aussuchen können. Es ist wahr, ein hoher Titel hat mehr Frauen zu Ihnen hingezogen, aber irgendjemand hat Sie doch sicher angesprochen?" Er hörte auf, auf und ab zu gehen. "Ehrlich gesagt? Nein. Die meisten sind Mädchen. Kaum aus dem Schulzimmer heraus. Entweder kichern sie unaufhörlich, während sie erröten, und können keine sinnvolle Unterhaltung führen, oder sie sind verheiratet, haben für einen Erben gesorgt und suchen nun nach Unterhaltung." Andrew seufzte. "Ist es zu viel verlangt, eine nette Frau mit gutem Charakter und Familie zu haben, die eine anständige Unterhaltung führen kann? Eine Frau, die mir treu ist und später nicht herumstolziert?" "Du meinst, du suchst die Liebe?" fragte Tante Helen mit leiser Verwunderung. "Nein", sagte er schnell. "Nicht nach einer Liebesheirat. Das käme mir nie in den Sinn. Ich habe mein Herz und meine Seele auf dem Schlachtfeld gegeben und zu viele Männer verloren. Ich habe nichts dergleichen mehr zu geben. Ich möchte lediglich eine gute Gefährtin. Jemanden, der Mutter sein will und sich unseren Kindern widmen würde." Er ließ sich wieder in seinen Stuhl fallen. "Manchmal wünschte ich, ich wäre auf dem Schlachtfeld umgekommen und nicht Ward in seinem Phaeton." Sie schnappte nach Luft. "Sag so etwas nie, Andrew. Du hast nach dem Tod deines Vaters ein gutes halbes Jahr oder mehr damit verbracht, durch England zu reisen und dich um alle Ländereien zu kümmern. So sehr ich deinen Bruder auch geliebt habe, das ist etwas, was Ward nie in Erwägung gezogen hätte." "Ich wollte mich mit allen meinen Besitztümern vertraut machen und wissen, wie jedes einzelne Anwesen verwaltet wird. Vater hat uns selten irgendwo hin mitgenommen, außer in das Haus unserer Vorfahren in Devon und in unser Stadthaus in London. Es war gut, die anderen Orte zu sehen." "Was ist mit diesem kleinen Anwesen in Cornwall? Warum seid ihr jetzt hier?" "Weil es weit weg von London ist. Von den Menschen. Von Leuten, die etwas von mir wollen", gab er zu. "Ich liebe das Meer. Spaziergänge an den Klippen oder am Strand. Ich brauchte etwas Zeit für mich, nach allem, was im letzten Jahr passiert ist." "Ich verstehe." Sie tätschelte seine Hand und stand auf. Er folgte ihr. "Wir werden uns irgendwann in Devon wiedersehen. Das heißt, wenn es dir nichts ausmacht, dass ich noch bei dir in Windowmere wohne." Er nahm ihre Hand und küsste sie. "Es ist unser Zuhause. Ich werde dich immer dort haben wollen. Auch wenn ich heirate. Du bist die Mutter meines Herzens, Tante Helen, und wirst es immer sein." Sie lächelte. "Versprichst du mir, dass du in Zukunft für eine Heirat offen sein wirst? Wenn du nach Windowmere zurückkehrst, könnte ich dich mit ein paar geeigneten Frauen in der Nachbarschaft bekannt machen. Wenn dir keine dieser Damen ins Auge fällt, könnte ich dir eine Liste mit jungen Schönheiten für die nächste Saison erstellen. Aber du musst wirklich bis nächstes Jahr um diese Zeit heiraten, Andrew." Er wollte weder eine junge noch eine besonders schöne Frau als seine Herzogin. Andrew dachte, irgendwo unter der Tonne müsse eine Frau sein, die andere Männer übersehen hatten. Kein Diamant ersten Ranges, sondern eine Frau mit Substanz. "Ich werde selbst eine Frau finden, Tante", versprach er. "Ich kann es kaum erwarten, eine Familie zu gründen." Sie lächelte. "Das ist Musik in meinen Ohren. Es ist zu lange her, dass Kinder frei auf dem Gelände von Windowmere herumliefen und für Gelächter in den Hallen sorgten." Sie seufzte. "Ich habe bereits gepackt. Sehe ich dich bald?" "Höchstwahrscheinlich. Ich brauche hier ein wenig mehr Zeit für mich selbst. Ich muss mich jetzt um die Korrespondenz kümmern." Sie hielt ihm ihre Wange hin und er küsste sie. "Gute Reise, Tante." * Phoebe schloss das Fenster, durch das ihr die sanfte Meeresbrise aus dem Süden zugerufen hatte, als sie gearbeitet hatte. Sie legte ihre Zeichnungen beiseite und setzte ihre Haube auf, in der Hoffnung, dass sie etwas von der Sonne von ihrem Gesicht abhalten würde. Mit ihrer hellen Haut verbrannte sie leicht. Ihre Mutter hatte ihr immer beigebracht, einen Sonnenschirm mitzunehmen, wenn sie sich im Freien aufhielt, aber jetzt wollte sie sich nicht mit einem solchen abmühen. Sie legte einen Korb über einen Arm und trug einen weiteren in der anderen Hand, als sie Falmouth Cottage verließ und die zwei Meilen nach Falmouth hineinfuhr. Falmouth Cottage zu mieten war die beste Entscheidung, die sie seit Monaten getroffen hatte. Im ersten Jahr nach Nathans Tod war sie wie eine Schlafwandlerin von Zimmer zu Zimmer gewandert, ohne ein einziges Gefühl in sich zu haben, abgesehen von der Trauer, die so tief war, dass sie dachte, sie würde darin ertrinken. Ausnahmsweise kümmerte sich Letty um sie und nicht umgekehrt. Ihre Schwester war ein Geschenk des Himmels gewesen, obwohl nichts Phoebes Kummer lindern konnte. Sie hatte ihren kostbaren, perfekten Jungen verloren. Und das Baby. Seltsamerweise hatte sie fast mehr Trauer über den Verlust ihres ungeborenen Kindes empfunden als über den Verlust von Nathan. Immerhin hatte sie fünf wundervolle Jahre mit ihrem süßen Jungen gehabt. Phoebe trauerte um ein Baby, das sie nie kennenlernen würde. Niemals halten. Sie würde nie sein erstes Lächeln sehen oder seine ersten Schritte beobachten können. Ihr Körper hatte sich schnell von dem Verlust erholt, aber ihr Geist und ihr Herz würden es nie. Was Borwick anging, so vermisste sie ihn überhaupt nicht. Ihr Mann war nur selten zu Hause, und wenn, dann hatte sie ihn kaum gesehen. Obwohl sie seit sechs Jahren verheiratet waren, wusste sie kaum mehr über ihn als an ihrem Hochzeitstag. Es hatte sie nicht beunruhigt, als John Smythe, Borwicks Cousin ersten Grades, den Titel des Earl of Borwick und das Anwesen beanspruchte. Nach der Beerdigung hatte er ihr ein flüchtiges Angebot gemacht und sie gebeten, zu bleiben. John hatte jedoch eine junge Familie, und sie glaubte nicht, dass sie in deren Nähe bleiben und ihren Verstand bewahren könnte. Ihre Sachen waren sowohl aus London als auch vom Land geholt und in das Londoner Stadthaus ihres Schwagers gebracht worden. Lettys Mann hatte gnädigerweise darauf bestanden, dass sie so lange bleiben durfte, wie sie wollte, da er wusste, wie nahe sich die Schwestern seit ihrer Kindheit standen. Als ihr Vater ein Jahr nach Phoebes Heirat starb, hatte sie die Vormundschaft für ihre Schwester übernommen und sie zu sich und Borwick geholt. Ihrem Mann war das egal gewesen, und für Phoebe war es eine gute Gesellschaft gewesen, Letty bei sich zu haben. Die beiden hatten viele Stunden mit Nathan verbracht und später die Vorbereitungen für Letty's Saison genossen, in der sie Viscount Burton heiraten würde, nachdem die Saison zu Ende war. Phoebe hasste es jedoch, dass ihr Kummer das Glück von Letty und Burton störte. Schließlich war sie zuerst zu Burton gegangen, um ihm mitzuteilen, dass sie bereit war, weiterzuziehen. Glücklicherweise verfügte sie über genügend Geldmittel, um dies zu tun, und ihr Schwager hatte alle Vorkehrungen für sie getroffen. Dann hatte sie Letty von ihren Plänen erzählt. Ihre Schwester war zunächst verletzt gewesen, weil sie bei der Entscheidungsfindung außen vor gelassen worden war, aber sie hatte verstanden, warum Phoebe etwas Privatsphäre haben wollte. Vor allem, als Letty ihr mitteilte, dass sie schwanger war. Phoebe sagte, sie würde rechtzeitig zur Geburt des Babys Mitte Januar zurückkehren. Nach zwei Monaten in der Abgeschiedenheit Cornwalls wusste sie, dass nur die sanfte Brise aus Spanien sie auf eine Weise heilen würde, die niemand sonst verstehen würde. Als sie den Weg in die Stadt entlangging, dachte sie daran, wie nahe sie sich ihrem Sohn in diesen Tagen fühlte. Phoebe hatte Nathan immer Gute-Nacht-Geschichten erzählt, und er hatte immer um mehr davon gebeten, weil ihre Geschichten viel besser waren als die, die sie oder Nanny ihm vorlasen. In Cornwall hatte Phoebe in den letzten Wochen begonnen, einige von ihnen aufzuschreiben, sich an die zu erinnern, die Nathan am besten gefallen hatten, und neue hinzuzufügen. Sie hatte sogar einige einfache Illustrationen dazu angefertigt. Als Kind hatte sie gerne gezeichnet, aber nach dem Tod ihrer Mutter hatte sie das Hobby beiseite gelegt, um sich um ihre Schwester zu kümmern. Phoebe erreichte die kleine Stadt, die neun Meilen südlich von Truro lag, einem größeren Ort, in dem alle reichen Minenbesitzer in der Lemon Street wohnten. Ihr Vater hatte sie und Letty einmal in den Ferien hierher gebracht, und als sie London hatte entfliehen müssen, war ihr Cornwall eingefallen. Natürlich war Letty entsetzt darüber, dass ihre Schwester in einem kleinen Zwei-Zimmer-Häuschen lebte und sich selbst um Kochen, Putzen und Wäsche kümmern musste, aber Phoebe war das egal. Die einfachen, alltäglichen Aufgaben halfen ihr, sich die Zeit zu vertreiben, und sie dachte bei der Arbeit an neue Geschichten, die sie aufschreiben konnte. "Guten Morgen, Mrs. Butler", sagte sie, als sie den Laden betrat. "Aber hallo, Mrs. Smith. Sehen Sie heute nicht reizend aus in Ihrem hübschen Häubchen?" Phoebe war unter einem falschen Namen nach Falmouth gekommen. Sie wusste, dass sie als Dowager Countess of Borwick von den Leuten anders angesehen werden würde und unangemessene Aufmerksamkeit auf sich ziehen würde. Sie wollte nicht immer wieder ihre Geschichte erzählen und Mitleid erregen, die reiche Gräfin, die drei Mitglieder ihrer Familie an einem Tag verloren hatte. Stattdessen hatte sie Burton über einen örtlichen Makler das Haus für sie mieten lassen. Dem Makler wurde lediglich mitgeteilt, dass die entfernte Cousine des Vicomte, Mrs. Smith, vor kurzem verwitwet worden war. Ihre Stellung in der höflichen Gesellschaft wurde mit keinem Wort erwähnt. Die Leute in Falmouth hatten sie akzeptiert und kaum Fragen gestellt. "Sind Sie hier, um einzukaufen?", fragte die Frau des Inhabers. "Ja. Ich brauche mehr Schreibpapier und Bleistifte und ich würde gerne sehen, ob Sie Zeichenpapier haben." "Das habe ich alles", sagte die ältere Frau. "Vielleicht wäre ein Skizzenbuch gut?" "Das wäre schön", antwortete Phoebe. Sie hatte schon als Mädchen eines gehabt und mochte es, alle ihre Arbeiten zusammen aufzubewahren. "Ich habe ein paar Kohlestifte. Auch Pastellkreiden, wenn du willst. Zeichnest du die Landschaft um Falmouth Cottage?" "Ja", sagte Phoebe, fest entschlossen, ihr Projekt unter Verschluss zu halten. Sie hatte beschlossen, einige ihrer Geschichten zusammen mit den Illustrationen an einen Mitarbeiter von Borwick zu schicken. Sie wusste nicht, ob sie es wert waren, veröffentlicht zu werden, aber Nathan hatten sie gefallen, und sie hoffte, dass andere Kinder sie auch mögen würden. Wenn sie gedruckt würden, wäre das eine Möglichkeit für ihren Jungen, weiterzuleben. Mrs. Butler stellte die gewünschten Materialien zusammen und legte sie auf den Tresen. "Sonst noch etwas für Sie?" Phoebe suchte einige Dinge heraus, da ihre Vorräte knapp wurden. Mrs. Butler versprach, dass ihr Mann sie in ein paar Stunden liefern würde. "Ich danke Ihnen. Ich denke, ich werde zum Fischmarkt gehen und dort ein paar Dinge besorgen. Dann werde ich versuchen, vor Mr. Butler zurück zu sein", sagte sie. "Wenn Sie warten wollen, kann er Sie im Wagen mitnehmen." "Ich gehe gerne spazieren", antwortete sie und genoss die Freiheit und Einsamkeit dieser Gewohnheit. Phoebe kaufte in der Bäckerei ein Brot und ging dann auf den Markt. Mehrere Boote waren bereits von ihrer morgendlichen Fahrt zurückgekehrt, und sie wählte ein Stück Kabeljau, ein Stück Seezunge und ein paar Jakobsmuscheln aus. Das Leben am Meer regte ihren Appetit auf Fisch an. Sie würde ihn vermissen, wenn sie ins Landesinnere nach Oxfordshire zurückkehrte, wo sich der Landsitz von Burton befand. Wie sie Letty und ihre Liebe zu London kannte, würde sie es natürlich vorziehen, ihr Kind in der Stadt zur Welt zu bringen. Es musste bald eine Entscheidung getroffen werden, denn das Reisen wurde immer schwieriger, je mehr Letty wuchs. Mit zwei vollen Körben kehrte sie zum Cottage zurück und räumte ihre Einkäufe ein. In diesem Moment hörte sie Mr. Butlers Fahrzeug draußen und öffnete die Tür, um ihn zu begrüßen. "Ich bringe Ihnen etwas herein, Mrs. Smith", sagte er und trug zwei Kisten herein, die er auf dem Tisch abstellte und dann fragte: "Kann ich noch etwas für Sie tun?" "Nicht das Geringste, Mr. Butler. Ich danke Ihnen. Ich weiß es zu schätzen, dass Sie meine Waren ausliefern." "Es ist mir ein Vergnügen, Mrs. Smith." Er neigte seine Mütze, kehrte zum Wagen zurück und winkte ihr aufmunternd zu, bevor er sich entfernte. Phoebe erwiderte den Wink und ging dann zurück ins Haus, um die mitgebrachten Waren wegzuräumen. Sie schnitt etwas Brot auf, bestrich es mit Marmelade und verschlang es, da sie nach ihrem Ausflug in das wachsende Dorf hungrig war. Dann nahm sie ihren neuen Skizzenblock zur Hand und vertiefte sich in ihre Zeichnungen.
Viertes Kapitel
Viertes Kapitel Andrew verbrachte die nächsten zwei Stunden mit der Erledigung der Korrespondenz über seine verschiedenen Besitztümer. Als Windham hatte er sieben über ganz England verstreute Anwesen erworben, nicht eingerechnet Windowmere, den Landsitz des Herzogs von Windham im nahe gelegenen Devon. Er hatte nur einige dieser Besitztümer als Kind besucht und keines als Erwachsener, da er die Universität verlassen hatte, um direkt in die Armee einzutreten, dank der Provision, die sein Vater für ihn erworben hatte. Nach Windhams Tod hatte Andrew sich bemüht, jedes Haus zu besichtigen, sich mit dem Haus, dem Gelände und den Bediensteten vertraut zu machen und sich vom Verwalter des jeweiligen Anwesens bei seinen Mietern vorstellen zu lassen. Zu diesem Zeitpunkt übertrug er Francis die volle Verantwortung für die Verwaltung von Monkford, dem kleinen Anwesen in Somerset, in der Hoffnung, dass die Verantwortung für die Leitung des Anwesens ihm helfen würde, zu reifen und sesshaft zu werden. Leider sah es so aus, als hätte sein Halbbruder es in den Ruin getrieben. Andrew würde die Kontrolle zurückgewinnen, einen neuen Verwalter einstellen - oder den alten wieder einstellen - und dafür sorgen müssen, dass es keinen Pächter mehr gab, dem es an etwas fehlte. Er beendete die Durchsicht und Beantwortung der verschiedenen Briefe und war überrascht, dass Francis nicht um mehr Geld gebeten hatte. Er hatte bereits zwei Briefe erhalten und sie beide ignoriert. Er hatte deutlich gemacht, dass er Francis' vierteljährliches Taschengeld nicht erhöhen und ihm auch kein Geld vorstrecken würde. Andrew hatte geglaubt, Francis mit der Verwaltung eines Grundstücks zu beauftragen, würde ihn von London und all den schlechten Angewohnheiten, die er sich dort angewöhnt hatte, fernhalten und ihm eine Auszeit von seinen fragwürdigen Freunden ermöglichen. Ein regelmäßiger Aufenthalt in Somerset hätte den Jungen aus Schwierigkeiten heraushalten sollen. Nein, nicht ein Junge. Francis war ein Mann. Er musste anfangen, sich wie ein solcher zu verhalten. Ein leichtes Klopfen ertönte und er bat sie zu kommen. Der Butler erkundigte sich, ob er etwas zu Mittag essen wolle, und Andrew beschloss, dass ihm die Pause gut tun würde. Er aß eine gebratene Entenbrust und herzhaftes Gemüse und genoss die Einsamkeit. Obwohl er die Gesellschaft seiner Tante sehr genoss, beruhigte ihn das Alleinsein in diesen Tagen. Als er mit dem Essen fertig war, beschloss er, einen Ausritt zu machen und zog sich um. Da der Tag warm war und er niemanden sehen würde, beschloss er, auf Mantel und Weste zu verzichten und auch seine Krawatte abzulegen. Er kleidete sich in ein altes Hemd und eine Hose, die schon bessere Tage gesehen hatte. Er zog auch seine glänzenden hessischen Schuhe aus und ersetzte sie durch ein Paar alte, abgenutzte Stiefel, die er trug, wenn er auf seinen verschiedenen Gütern umherwanderte und den Pächtern bei der Arbeit half, indem er Zäune oder Dächer reparierte. Andrew hatte keinen Diener mitgebracht. Er hatte nicht einmal einen angestellt, was die meisten Mitglieder der höflichen Gesellschaft entsetzt hätte. Stattdessen hatte er dem Gefreiten Thomas Bagwell geschrieben, dass die Stelle auf ihn wartete, wenn er gesund war. Andrew wusste, dass es einige Zeit dauern würde, bis Bagwell geheilt war, da ihm ein Bein amputiert und in den anderen Fuß geschossen worden war. Da Andrew wusste, dass der junge Mann im Lazarett verloren gehen und nie die nötige Aufmerksamkeit erhalten würde, hatte er dafür gesorgt, dass Bagwell nach England zurückkehrte und in London die beste medizinische Versorgung erhielt. Er brachte den Soldaten zu einem Arzt, der eine kürzlich von James Potts entworfene Prothese verwendete, eine Oberschenkelprothese mit einem Waden- und Oberschenkelschaft aus Holz. Was Andrew gefiel, war der flexible Fuß, der mit einem Katzendraht am Stahlkniegelenk befestigt war und Bagwell einen besseren Bewegungsspielraum bot. Danach hatte er den ehemaligen Soldaten zur Genesung in ein Cottage auf dem Gelände von Windowmere geschickt. Nach mehreren Monaten in der Sonne und an der frischen Luft war Bagwell nun in London und wohnte im Stadthaus von Windham. Er kam gut mit der Prothese zurecht, und aus seinem letzten Brief von heute Morgen ging hervor, dass er bereit für den Dienst war. Andrew hatte ihm geschrieben, er solle nach Windowmere zurückkehren, wo der neue Kammerdiener seinen Dienst antreten würde, sobald Andrew Cornwall verlassen und nach Devon zurückgekehrt war. Es würde seltsam sein, jemanden zu haben, der ihn bediente, nachdem er das letzte Jahr damit verbracht hatte, für sich selbst zu sorgen. Dennoch würde sich Thomas dadurch nützlich fühlen. Er sattelte Mercury selbst und ritt dann zu den Klippen hinaus. Seit er nach Cornwall gekommen war, hatte er viele Stunden mit Reiten verbracht und war oft zu den Klippen oder den steilen Pfad zum Strand hinunter geritten. Andrew ritt nun dorthin und band Mercurys Zügel an einem niedrigen Ast fest. Er ging eine halbe Stunde lang und kehrte dann zurück. Er war überrascht, als er ein zweites Pferd neben seinem entdeckte, dessen Reiter kein anderer als Francis war. Sein Halbbruder stieg schnell ab. "Francis, was machst du hier? Du hast doch ein Anwesen in Somerset zu leiten." Francis spöttelte. "Es ist klein und wirft nicht viel ab. Es ist eine Verschwendung meiner Zeit." "Da bin ich anderer Meinung. Wenn du lernst, es richtig zu führen und Gewinn zu machen, werde ich es dir schenken", sagte er, in der Hoffnung, dass dies Francis' Meinung ändern würde. "Du musst dir allerdings etwas Zeit lassen. Die Saison ist erst seit einem Monat vorbei. Wenn du erst einmal ein paar Monate dort bist, wirst du garantiert Fortschritte sehen." "Warum zum Teufel sollte ich etwas im langweiligen Somerset wollen?" fragte Francis, sein Gesicht rot vor Zorn. "Es ist zu weit von London entfernt. Dort gibt es nichts zu tun. Meine Freunde weigern sich, mich zu besuchen. Sie glauben, Somerset sei bereit, vom Rand der Welt zu fallen." Andrew ermahnte sich selbst, sich in Geduld zu üben, und sagte: "Das ist auch gut so, Francis. Du bist mit einer schnellen Gruppe unterwegs gewesen, die dich in Schwierigkeiten gebracht hat. Nach der Saison auf dem Land zu sein, wird dir sehr gut tun." "Mir ist langweilig, Windham", beschwerte sich Francis. Er warf dem jüngeren Mann einen vernichtenden Blick zu. "Es gibt genug für dich zu tun. Harte Arbeit stärkt den Charakter." "Verdammt noch mal. Du klingst genau wie Vater. Ich bin nicht wie ihr beide. Ward und ich hatten viel gemeinsam. Er war ein Mann, den andere Männer bewunderten, nicht so ein Trottel wie du." Andrews Wut hatte bis jetzt geköchelt. Er fragte: "Was hattest du mit Ward gemeinsam? Eine Vorliebe für das Glücksspiel? Sich mit Huren zu paaren? Zu viele modische Klamotten zu kaufen?" Er funkelte sie an. "Es wird Zeit, dass du erwachsen wirst, Francis. Du bist jetzt zweiundzwanzig. Ein Mann. Du musst anfangen, dich wie ein solcher zu verhalten. Ich war großzügig mit dem Taschengeld, das ich dir gegeben habe, und ich habe dir die Möglichkeit gegeben, die Verwaltung eines Anwesens zu erlernen. Wenn du mir Fortschritte auf Monkford zeigst, werde ich es dir schenken", erinnerte er. "Es wird ein solides, verlässliches Einkommen sein und ein Ort, an dem du eines Tages deine Familie gründen kannst." Francis fluchte. "Du sagst das, als ob ich das will. Das will ich nicht, Windham. Ich will London. Ich will bei meinen Freunden sein. Ich will im Gentleman Jack's boxen und Rennen fahren. Zocken von Mitternacht bis zum Morgengrauen. Mich ein Jahrzehnt oder länger austoben und mir dann eine Frau mit einer enormen Mitgift suchen." "Das wird schwer sein, Francis. Du hast keinen Titel. Meiner Erfahrung nach haben Erbinnen Papas, die sich einen Titel und eine Position in der Tonne erkaufen wollen. Du hast weder das eine noch das andere", sagte Andrew kalt. Francis spuckte. "Du warst gar nicht für das Herzogtum bestimmt. Du hast es nie gewollt. Ich schon." Er schüttelte den Kopf. "Du willst nicht Windham sein. Es bringt zu viel Verantwortung mit sich. Du willst ein Nichtsnutz sein und dein Leben verspielen." "Und wenn du stirbst?", fragte Francis herausfordernd. "Ward ist gestorben. Er trank, bis er sich nicht mehr an seinen eigenen Namen erinnern konnte. Er hat in einer Nacht beim Glücksspiel mehr Geld verloren, als manche Männer in ihrem ganzen Leben verdienen. Er hatte eine Lebensfreude, die du nie haben wirst. Du bist stumpfsinnig und mürrisch und denkst nur an Pflicht und Verpflichtungen. Was nützt es, reich und mächtig zu sein, wenn man es nicht genießt?" Andrew hatte die Nase voll von diesem Gespräch. Kalt sagte er: "Du wirst es nie erfahren. Die einzige Möglichkeit für dich, reich zu werden, ist, Geld zu heiraten, und ich glaube nicht, dass das passieren wird. Du bist faul, Francis. Vergiss Monkford. Ich werde es zurücknehmen. Kehr zurück nach London, von mir aus. Ich habe versucht, dir beim Reifen zu helfen." "Du hast nur versucht, mich zurückzuhalten", sagte Francis gereizt. "Außerdem kann ich nicht zurückgehen. Nicht bevor ich meine Schulden bezahlen kann." Er hielt inne. "Ich brauche Geld, Windham. Du musst mir helfen. Wir sind eine Familie. Vater würde erwarten, dass du dich um mich kümmerst." Abscheu erfüllte ihn, weil er wusste, dass er mit diesem wertlosen Mann verwandt war. "Ich werde nichts dergleichen tun. Wenn du dein vierteljährliches Taschengeld unvernünftig ausgegeben hast, musst du dir überlegen, was du tust, bis die nächste Rate fällig ist. Und ziehe Vater nicht in diese Diskussion mit ein. Er wäre entsetzt darüber, was aus dir geworden ist." Francis kam näher, und einen Moment lang fühlte sich Andrew bedroht. Er stand nahe am Rande der Klippe. Er sah die Verzweiflung in den Augen seines Halbbruders. Es würde ihn nicht überraschen, wenn Francis versuchen würde, ihn hinunterzustoßen. Andrew wollte einen Schritt nach vorne machen und erstarrte. In Francis' Hand befand sich nun eine Pistole. Er hatte Visionen davon, wie Francis sich umbrachte, und wusste, dass er ihm das ausreden musste. Beruhigend sagte er: "Francis, ich..." "Es ist zu spät, Windham. Ich habe dir eine Chance gegeben. Ich habe dich angefleht, meine Schulden zu bezahlen. Ich habe keine andere Wahl", sagte er düster. Die Waffe hob sich, und Andrew konnte nur noch daran denken, Francis am Selbstmord zu hindern. Er wollte sich auf Francis stürzen, als ein lautes Geräusch entstand und seine Schulter Feuer fing. Andrew blickte nach unten und sah Blut - und erkannte, dass Francis auf ihn geschossen hatte. Der blutige Idiot hatte nie vorgehabt, sich umzubringen. Er war gekommen, um einen Herzog zu ermorden und den Titel und das Vermögen für sich zu beanspruchen. Andrews Hand wanderte zu seiner Schulter und drückte auf die Wunde, in der Hoffnung, die Blutung zu stillen. Er war weit von seinem Haus entfernt. Ein Ritt würde die Wunde nur verschlimmern. Zu Fuß nach Hause zu gehen, würde das Blut ebenfalls weiter fließen lassen und zu lange dauern. In wie vielen Schlachten hatte er gekämpft, nur um in diesen Wahnsinn heimzukommen? Wut erfüllte ihn. Er wollte Francis angreifen, aber die Schwäche übermannte ihn. Seine Knie knickten ein und er sank auf die Knie, seine Sicht verschwamm, als der Schmerz einsetzte. "Du bist ein aufgeblasener Arsch", sagte Francis höhnisch. "Ich werde ein besserer Windham sein als du oder Ward." Mit diesen Worten versetzte ihm sein eigenes Fleisch und Blut einen Tritt in die Brust. Der Stoß ließ ihn nach hinten fallen. Plötzlich spürte er die freie Luft um sich herum. Wild streckte er die Hände aus und hielt sich an etwas fest. Ein Ast, der aus der Klippe wuchs. Wie lange würde er sein Gewicht halten können? Und wie lange konnte er sich überhaupt daran festhalten? Schon als er die Hand von seiner verwundeten Schulter nahm, strömte mehr Blut aus dem Loch. Ihm wurde schwindlig und schwach. Ein Schatten zeichnete sich über ihm ab. Er blickte auf und sah seinen hämischen Halbbruder über ihm schweben. "Auf Wiedersehen und gut, dass wir ihn los sind. Windham ist tot. Lang lebe Windham." Mit diesen Worten trat Francis Andrew gegen den Kopf. Seine Hände wurden vom Ast gerissen, als der Schmerz durch ihn hindurchschoss. Dann segelte er durch die Luft und stürzte ins Meer, das ihn ganz verschluckte. * Nach einer Stunde des Zeichnens beschloss Phoebe, einen Spaziergang am Strand zu machen. Ihre aktuelle Geschichte handelte von einem Fisch und sie brauchte etwas Inspiration. Sie hatte schon immer festgestellt, dass Spazierengehen ihre Kreativität beflügelte, und so setzte sie Caesar auf ihrem Schoß ab. Der Kater sprang einfach wieder auf sie drauf. "Ich brauche dich unten, mein süßer Freund", sagte sie zu ihrem pelzigen Begleiter. "Aber ich nehme an, du möchtest, dass es deine Idee ist." Sie streichelte den Kater ein paar Mal, und dann sprang Cäsar aus eigenem Antrieb auf den Boden und schlenderte zur offenen Tür hinaus. Als Phoebe ihre Mütze aufgesetzt hatte und ins Freie trat, sah sie den Kater, der sich mit einem zufriedenen Gesichtsausdruck sonnte. "Ich bin bald wieder da", sagte sie zu der Katze. Als Mädchen hatte sie nie irgendwelche Haustiere gehabt. Ihr Vater konnte weder Katzen noch Hunde ausstehen. Als sie dachte, sie würde sich nach ihrer Heirat ein Tier zulegen, war sie traurig, als sie erfuhr, dass Borwick allergisch war. Obwohl Nathan um ein Haustier gebettelt und versprochen hatte, es draußen und vor den Augen seines Vaters zu halten, ließ Borwick nicht locker. Als sie das Haus gemietet hatte, war Caesar am Tag ihres Einzugs einfach aufgetaucht und hatte sich dort niedergelassen, als gehöre ihm das Haus. Der Kater war ihr ein guter Gefährte gewesen, und sie hatte sich regelmäßig mit ihm unterhalten. Phoebe ging den kurzen Weg zum Strand und atmete den starken Geruch des Meeres ein. In den letzten Wochen war sie schon oft am Sandstrand spazieren gegangen, hatte sich sogar hingesetzt und den Wellen zugeschaut, die sie umspülten. Die ständige Bewegung beruhigte sie wie nichts anderes. Zwei Möwen flogen über sie hinweg, leuchtend weiß gegen den strahlend blauen Himmel von heute. Ihre Augen folgten ihnen, als der Klang ihrer Rufe verklang. Sie hielt inne, saugte die warme Brise ein und wusste, wie sehr dieser Aufenthalt ihren Geist erneuerte. Vielleicht würde sie jedes Jahr nach Falmouth Cottage zurückkehren und dort Kraft aus dem weiten Meer schöpfen. Wenn ihr Mann ihr das erlaubte. Phoebe war zu dem Schluss gekommen, dass sie einen anderen Mann brauchen würde. Denn sie wünschte sich verzweifelt ein weiteres Kind. Kein Junge und kein Mädchen konnte jemals Nathan in ihrem Herzen ersetzen, aber sie wusste, dass sie dazu geschaffen war, Mutter zu werden. Es war fast eine Schande, dass sie dafür noch einmal würde heiraten müssen. Ihre erste Ehe war eine Enttäuschung gewesen, und Borwick war ihr zum größten Teil fremd geblieben. Nicht, dass sie so töricht gewesen wäre, eine Liebesheirat zu erwarten, aber dieses Mal würde ihr Ehemann einer sein, den sie selbst ausgewählt hatte. Näher an ihrem Alter. Ein Mann, der die Familie genauso schätzte wie sie selbst. Das bedeutete eine Rückkehr in die höfliche Gesellschaft. Phoebe hatte sich mit dieser Tatsache abgefunden. Wenn der nächste Frühling kam, würde sie ihre Trauerzeit längst hinter sich haben und an der Saison teilnehmen können. Auch wenn Letty Mutter wurde und die Saison vielleicht sogar ganz auslassen würde, hatte Phoebe immer noch genug Freunde in London, die so freundlich sein würden, sie zu einigen Veranstaltungen einzuladen. Sie legte keinen Wert auf einen Titel oder großen Reichtum. Nur einen Mann, der respektvoll und höflich war und der sich darauf konzentrierte, ein guter Vater zu sein. Vielleicht wäre ein Witwer mit einem kleinen Kind am sinnvollsten. Ein Mann, der eine Frau aus gutem Hause brauchte, um seinem Kind die Mutter zu sein, eine Frau, die noch jung genug war, um dem Kind einen Bruder oder eine Schwester zu schenken. Der Gedanke gefiel ihr ungemein. Ein Kind - und ein Mann - der sie brauchen würde. Sie würde nichts von alledem zu Papier bringen. Anstatt mit ihren Freunden zu korrespondieren, würde sie sie besuchen, sobald sie zur Geburt ihrer Nichte oder ihres Neffen nach London zurückkehrte. Es wäre ein Leichtes zu verkünden, dass sie bereit war, wieder einen Ehemann in Betracht zu ziehen. Sie würde zwar viel älter sein als die jungen Fräuleins in den ersten ein oder zwei Jahren, aber sie hatte andere Dinge zu bieten. Sie hatte Borwicks Haushalt mit Effizienz geführt und sich an der Wohltätigkeitsarbeit beteiligt. Sie würde nicht erwarten, dass ein Mann sie anhimmelte. Sie hatte kein Bedürfnis nach Liebe. Ein oder zwei weitere Kinder in ihrem Leben würden genügen. Phoebe ging den Strand entlang und kehrte in Richtung ihres gemieteten Häuschens zurück, bereit, die Arbeit an Freddie der Flunder und seinem Freund Walter dem Wal wieder aufzunehmen. Als sie sich ihrem Haus näherte, entdeckte sie jedoch etwas im Sand. Nein. Jemanden. Sie hob ihre Röcke an und rannte den Strand entlang, frustriert darüber, wie lange sie dafür brauchte. Als sie die Leiche erreichte, fürchtete sie, der Mann sei tot. Er war so still. Sie dachte, er müsse ertrunken sein. Er lag mit dem Gesicht nach unten, den Kopf voller dunkler Haare. Sie drehte ihn mühsam um. Obwohl er groß war, war er schlank. Dieser Mann war über zwei Meter groß, hatte breite Schultern und schmale Hüften. Die nasse Kleidung, die an ihm klebte, ließ ihrer Fantasie wenig Spielraum, seine schlanken Muskeln waren offensichtlich. Die Flut stand um sie herum und durchnässte ihre Röcke, während sie ihm das dichte, nasse Haar aus dem Gesicht strich. Mein Gott, war er schön, wenn auch sehr blass. Sie fühlte seine Wange und dachte, er müsse tot sein, weil sie so kalt war. Ihre Finger glitten zu seiner Kehle und sie fühlte den schwachen Puls. Er lebte. Phoebe musste ihn aus dem Wasser ziehen. Jetzt. Sie bewegte sich zu seinem Kopf und wollte versuchen, ihn unter den Schultern anzuheben. Ihr Versuch scheiterte kläglich. Der Fremde war totes Gewicht. Sie kämpfte mit den Tränen der Frustration. Und dann fiel ihr Blick auf sein Hemd - und das Loch darin, aus dem Blut tropfte. Er war angeschossen worden. Das kalte Wasser musste die Blutung gestoppt haben, aber jetzt, wo er nicht mehr untergetaucht war, hatte die Wunde wieder zu bluten begonnen. Angst machte sich in ihr breit. War er ein Schmuggler, der sich mit einem anderen Piraten angelegt hatte? Cornwall war voll von Buchten und Geschichten über Schmuggel. Dieser Mann könnte ein Krimineller sein. Aber er war verletzt und brauchte ihre Hilfe. Sie war alles, was er hatte. Phoebe schüttelte ihn. "Wach auf, wer immer du bist. Wachen Sie auf!" Als das nicht funktionierte, gab sie ihm eine kräftige Ohrfeige. Sie hatte noch nie zu irgendeiner Art von Gewalt gegriffen und hatte nicht einmal Nathan den Hintern versohlt oder Nanny erlaubt, dies zu tun. Aber sie war verzweifelt. Also ohrfeigte sie ihn erneut. Seine Augenlider flatterten. Ein Fortschritt. Sie griff in sein üppiges Haar und zog ihn zu sich heran. Fast schreiend rief sie: "Wach auf, du verdammter Narr! Wenn ich dich retten will, brauche ich deine Hilfe." Dann blinzelte er mehrmals und seine Augen blieben offen. Sie waren von einem warmen, satten Braun mit bernsteinfarbenen Reflexen. Sie könnte sich tagelang in ihnen verlieren. Sie leckte sich nervös über die Lippen. "Du wurdest angeschossen. Du bist halb im Wasser. Und du bist viel zu groß, als dass ich dich allein herausholen könnte. Ich habe Angst, dich zu verlassen. Du könntest verbluten. Das Wasser war kalt genug, um die Blutung zu stoppen, aber sie hat schon wieder angefangen. Wir müssen Sie rausholen, Sir. Sie könnten erfrieren, wenn Sie es nicht tun. "Also, helfen Sie mir nun oder nicht?" forderte Phoebe. Ein Lächeln zog über sein Gesicht. Sie hatte ihn schon früher für gut aussehend gehalten, aber sein Lächeln blendete sie. Ihr Herz blieb ihr in der Kehle stecken, und für einen Moment vergaß sie zu atmen. "Dann muss ich wohl meinen Teil dazu beitragen."
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