1. Salcie (1)
========== WILLOW ========== Urăsc oglinzile din această casă. Șase dintre ele se aliniază în holul subțire ca la un carnaval, reflectând la infinit tot ce trece între ele. În timp ce trec pe hol, un milion de Willows se împrăștie în depărtarea strălucitoare. Încerc să nu mă uit. Nu vreau să mă uit. Ce rost are, când știu exact ce voi vedea? Dar mă uit oricum. Și, cu siguranță, o văd. Mizeria din ochii mei. Înfrângerea din umerii mei. Văd o femeie distrusă. Așa că da, urăsc oglinzile din casa asta. Nu doar pentru că sunt prea mari, prea grandioase, prea ostentative. Ci pentru că arată prea mult adevăr. Bineînțeles, când mi-am exprimat părerea despre acest subiect, Casey mi-a spus să nu mai vorbesc și să mă limitez la treaba mea, care este să curăț oglinzi, nu să le aleg. Acum, de fiecare dată când mă văd în ele, asta aud: înțepătura vocii lui în capul meu. Mă încrunt. Mă înjosește. Fiecare colț al acestui loc și fiecare lucru mic din el are o amintire ca asta legată de el. De aceea îmi place să ies din casă ori de câte ori pot. La cumpărături, de exemplu, de unde mă întorc. Pentru o oră, sunt propria mea femeie. Pot să pun ce vreau în coș. Înghețată cu mentă și ciocolată, nu cu vanilie. Detergentul roz, nu cel galben. Timp de o oră, sunt eu însămi. Deși, tehnic vorbind, nici măcar nu trebuia să fiu la magazinul alimentar. Casey mi-a programat o programare la coafor în această dimineață, când ne-am trezit. "E prea lung", a spus el cu nonșalanță. "Știi că îmi place mai scurt. Îl vei tăia." Dar când a venit timpul, tot ce mi-am dorit a fost acea oră de libertate. Așa că am renunțat la programare și m-am dus la cumpărături. O să plătesc pentru această alegere destul de curând. Dar nu-i nimic. A meritat. Mă pregătesc pentru supărarea lui în timp ce urc scările spre dormitorul nostru. Se va aștepta să-mi vadă părul mai scurt în seara asta, iar eu deja mă gândesc la ce să-i spun ca să-l calmez - când îmi dau seama de ceva: ușa dormitorului este deschisă. Casey este în pat. Și la fel și altcineva. Mă opresc în tăcere șocată în prag. Dar soțul meu este atât de absorbit de blonda cu picioare lungi cu care și-o trage, încât nici măcar nu mă observă stând acolo. Femeia, oricine ar fi ea, este în patru labe, cu sânii ei masivi care țopăie fericiți în timp ce el i-o trage pe la spate. Nici ea nu mă observă. Corpul lui este alunecos de transpirație, la fel și al ei, ceea ce înseamnă că o fac de ceva vreme. E un sentiment ciudat să-ți privești soțul făcând sex cu o altă femeie. Îți dă un fel ciudat de obiectivitate. Întotdeauna e atât de transpirat? Întotdeauna face fața aia? Îi strânge așa de tare fundul când eu sunt cea care stă în pat cu picioarele desfăcute? Se preface, așa cum fac eu? Se roagă să se termine curând, ca și mine? Vreau să mă retrag din cameră, dar gândul de a-i lăsa să termine în timp ce eu aștept în liniște afară mă simt umilită la un cu totul alt nivel. Și eu aș ști. Sunt un fel de expert în materie de umilință. Căsătoria cu Casey Reeves face asta cu o persoană. Așa că stau înțepenită pe loc, uimită, și încerc să mă gândesc la cea mai bună modalitate de a gestiona această situație, chiar dacă mintea mea se învârte fără țintă ca un avion care încearcă să aterizeze pe furtună. În cele din urmă, femeia este cea care mă vede prima. Își întoarce capul într-o parte cât de cât și ochii i se deschid de șoc. Scoate un țipăt ascuțit și se prăbușește pe pat, străduindu-se să înfășoare cearșafurile în jurul ei. Mă încrunt când apucă lenjeria mea de pat Laura Ashley și o trage peste sânii ei goi. Tot ce pot să mă gândesc este: "O să se murdărească de sudoarea ei sexuală pe ele". "La naiba, Willow!" mârâie Casey, ca și cum eu aș fi cea care a fost prinsă făcând ceva greșit. Blonda își balansează picioarele de pe pat și se grăbește spre fotoliul cu spătar în formă de aripă așezat lângă fereastră. Hainele ei sunt împăturite pe scaun într-un teanc ordonat. "Ar trebui să fii la programarea pentru coafură", adaugă el. Îmi ridic sprâncenele. "De aceea ai insistat atât de mult să mă tund astăzi?". Ochii lui se îndreaptă spre blondă, ca și cum ar încerca să o protejeze. "Mabel, cred că ar trebui să pleci." Mabel? Aproape că latru de râs. Femeia asta nu poate fi o Mabel. O Mabel este bătrâna de pe stradă care împarte caramele de Halloween. O Mabel este partenera de bridge a mamei tale. O Mabel s-a născut la șaizeci de ani și nu a privit niciodată înapoi. Această blondă descurajantă și atrăgătoare? Nu, nu se poate. Nu i se potrivește deloc. Dar nimeni altcineva nu pare să râdă. Mabel își ia hainele și aproape că sprintează spre baie, trăgând cu ea lenjeria mea scumpă. În momentul în care ușa de la baie se închide, Casey se îndreaptă spre mine. Are o expresie de remușcare atent creată pe față, dar dacă asta vrea să vândă, eu sigur nu-l cumpăr. "Iubito, ascultă, îmi pare rău. A fost... a fost... un moment de slăbiciune din partea mea." "Un moment de slăbiciune?" Am luat-o în derâdere. "Câte "momente de slăbiciune" ai avut cu ea?" "Nu e important", cântă el, întinzându-se să mă atingă. Mă retrag. "Nu o face." Casey își lasă brațul și fața i se înrăutățește. "Nu trebuia să fii aici", spune el, ca și cum faptul că, cumva, faptul că am apărut mai devreme în propria mea casă este vina mea. Presupun că, într-un fel, așa este. "Dar uite, e în regulă. Eu te iert. Și promit că nu se va mai întâmpla niciodată." "Îți dai seama că ești încă dezbrăcată, nu?" Se uită în jos, dar nu pare preocupat de starea lui de dezbrăcare. "Willow, Willow a mea... tu ești totul pentru mine. Știi asta, nu-i așa?" Îmi înclin bărbia spre scula lui mică și butucănoasă. "De fapt, ești încă tare." "Iisuse!", se răstește el furios. Își aruncă mâinile în sus în timp ce se întoarce la pat și își ia hainele de pe podea. "Încerc să vorbesc cu tine, pentru numele lui Dumnezeu." Se îmbracă într-o bufnitură. Eu rămân la locul meu. O secundă mai târziu, ușa de la baie se deschide și Mabel iese. Poartă o rochie albă care îi îmbrățișează curbele și îi arată decolteul amplu.
1. Salcie (2)
Se uită la Casey. "Eu, uh... o să plec acum." Casey nu spune niciun cuvânt, așa că se învârte în jurul meu și se grăbește să iasă pe ușă. Mă întorc și o privesc cum pleacă. Se împiedică pe scări, ceea ce îmi dă un sentiment ciudat și meschin de satisfacție. "Iubito", spune Casey pentru a miliarda oară, apucându-mă de mână și forțându-mă să mă uit la el. A fost o vreme când îmi treceam degetele prin părul lui blond și mă minunam de faptul că acest bărbat era al meu. O vreme când mă uitam în ochii lui de chihlimbar închis și mă simțeam recunoscătoare că cineva ca Casey Reeves ar putea fi vreodată interesat de o fată ca mine. Vrei să știi partea cu adevărat tristă? Chiar și acum, încă mai simt asta. Este un sentiment mult mai mic. Mult mai puțin atotcuprinzător decât obișnuia să fie. Dar e încă acolo. Împreună cu restul regretelor mele. Obișnuiam să am prieteni. Obișnuiam să am vise. Obișnuiam să am părinți. Acum, am o garderobă plină de haine frumoase și pantofi scumpi. Am o casă frumoasă și singuratică. Am un soț care mă mângâie ca pe un câine în public și se culcă cu alte femei când nu sunt acasă. Mi-am dăruit sufletul - și în schimb, am primit... asta. Transpirația lui Casey se topește în cămașa pe care tocmai a tras-o, transformându-i subsuorile în cearcăne întunecate. Mă uit în jos la felul în care mă ține de mână. Posesiv. Strâns. "Iubitule, hai să uităm de toate astea, bine? Poți să-mi pregătești cina, iar mai târziu îți voi arăta cât de mult te iubesc." Îmi ridic ochii spre fața lui și mă uit la străinul brusc din fața mea. Chiar îmi sugerează să facem sex în aceeași zi în care l-am surprins în timp ce se culca cu o femeie oarecare? Nici măcar nu vreau să merg pe drumul descâlcirii acestei fantezii extrem de aiurea. "Cine este ea?" Întreb în schimb. El oftează obosit, ca și cum ar fi enervat că nu am trecut deja peste asta. "Are vreo importanță?" "Spune-mi." "Mabel Sheridan." "A fost botezată după bunica ei sau ceva de genul ăsta?" "Înțeleg că ești supărat, dar ea nu înseamnă nimic pentru mine. E doar o persoană cu care lucrez." "Deci o să te întâlnești cu ea mâine la serviciu?" "Ea conduce departamentul din Chicago. Mai stă aici doar câteva săptămâni." Observ cu câtă abilitate evită să răspundă la întrebare. Ceea ce, desigur, este tot răspunsul de care am nevoie. "De cât timp se întâmplă asta?" "De puțin timp", spune el, cu o tentă de oțel în tonul său. De obicei, asta ar declanșa un semnal de alarmă: alertă roșie, nu mergeți mai departe, explozia Casey este iminentă! Dar mie nu-mi pasă. Încep să mă satur al naibii de cuvântul ăsta. "Eu plec." El își arcuiește o sprânceană. "Și unde ai de gând să te duci?", se strâmbă el. "Nu ai pe nimeni altcineva, Willow. Mă ai doar pe mine." "O să găsesc un motel sau ceva de genul ăsta." "Și cum o să plătești pentru asta?" întreabă el cu amuzament sadic. "Tu nu ai o slujbă. Nu ai lucrat nicio zi în viața ta." Tot ce spune este adevărat, dar îi lipsesc nuanțele. Îi lipsește contextul. Cum ar fi faptul că singurul motiv pentru care nu am un loc de muncă este pentru că el a insistat că nu vrea ca eu să lucrez. A cerut-o, de fapt. "Ești regina mea", îmi spunea mereu. "Și o să am grijă de tine." Acum, înțeleg ce a vrut să spună cu adevărat: ești proprietatea mea și vreau să te controlez. "Eu... îmi voi găsi o slujbă", bâigui eu, luptându-mă cu lacrimile de furie. "Nu am nevoie de tine." El râde, iar asta mă face să îmi vine să vomit pe covorul alb și pufos pe care mi l-a cumpărat la prima noastră aniversare de nuntă, acum șase ani. "Dă-i drumul, iubito", îmi spune el. "Va fi distractiv să te văd cum încerci". Încă râzând, iese din cameră. Iar eu am rămas să fac patul pe care el tocmai și-o trăgea cu o altă femeie. * * * ---------- O lună mai târziu ---------- "Tu ești angajatul temporar?" Maître d' este un bărbat cu nasul cârligat și cu o expresie permanent supărată pe față. Am trecut mai devreme pe lângă el, în drum spre restaurant, și am fost martoră la cum țipa la o altă chelneriță de parcă ar fi fost un câine vagabond. "Da, domnule", dau din cap, încercând să-mi ajustez micul șorț alb din jurul uniformei mele negre mulate. "Domnul Connelly mi-a dat un pumn înăuntru". Se uită la mine cu un ochi critic. "Nu porți pantofii potriviți", spune el, aruncând o privire spre pantofii mei negri. "Știu; îmi pare rău. Dar a fost un apel de ultim moment, iar agenția m-a informat despre această schimbare cu o jumătate de oră înainte de a ajunge aici. A trebuit să..." Ridică mâna în sus ca să mă reducă la tăcere. "Nu mă interesează povestea vieții tale. Este un grup de VIP-uri într-una din camerele noastre private. Poți să te descurci să torni băuturi?" Înghit pe lângă nodul din gât. "Oh, uh, da. Da, desigur. Sigur." El dă din cap cu eleganță. "Lasă-ți părul în jos și lasă-ți un nasture la bluză", mă instruiește cu o față dreaptă și sumbră. "Bărbații ăia de acolo se așteaptă la un anumit standard." Habar nu am ce înseamnă asta, dar fac cum îmi spune. De fiecare dată când am îndoieli cu privire la demersul meu de a-mi găsi un loc de muncă adevărat, aud râsul lui Casey în ceafă și mă face să fiu și mai hotărâtă să rămân pe drumul cel bun. Apropo de diavolul la propriu, telefonul meu începe să vibreze în buzunar. Știu că e el. Nimeni altcineva nu mă sună. "Oh, și fata?" Mă uit la maître d'. "Da, domnule?" "Ăștia sunt oameni importanți de care te vei ocupa în seara asta. Ești aici doar pentru că una dintre chelnerițele mele a decis să spargă niște farfurii și să își taie mâna în acest proces. Să nu o dai în bară." Nodul din gâtul meu se dublează în mărime. Mă străduiesc să-mi păstrez vocea constantă în timp ce spun: "Nu o voi face." El mai dă din cap încă o dată, îngâmfat ca întotdeauna, și pleacă. Apoi e timpul să plec. Mă întorc și intru în camera privată cu inima bătându-mi cu putere în piept. Observ imediat trei lucruri, dintre care două sunt complet lipsite de importanță. Unul, statuia goală a unei femei cu sânii absurd de mari care stătea regală în colț. Doi, covorul cu carouri albe și negre sub picioarele mele, care acoperă întregul spațiu. Și trei - singurul lucru care contează, singurul lucru care va conta vreodată de acum înainte - bărbatul care stă în mijlocul canapelei albe de pluș, cu mâinile întinse de-a lungul spătarului mobilei, de parcă ar fi al lui. Nu, de parcă ar fi stăpânul întregii camere. Nu, de parcă ar fi proprietarul întregului restaurant. Întregul oraș. Întreaga lume. Ochii lui aterizează pe mine. Un sentiment străin îmi călătorește pe șira spinării până în piept. La suprafață, motivul reacției mele față de el este evident: este cel mai chipeș bărbat pe care am pus ochii în toată viața mea, și nu exagerez. Totuși, mai e ceva în plus. Ceva mai profund. Mai ciudat. Pentru că nu l-am mai văzut niciodată pe acest bărbat. Dar el se uită la mine de parcă ar ști exact cine sunt.
2. Salcie (1)
2 ========== WILLOW ========== Calmează-te. Dacă maître d' se plânge la agenția de muncă temporară, nu vei fi plătit. Pășesc mai departe în camera privată, încercând să ignor vibrația din buzunarul lateral. Bărbatul la care nu pot să nu mă uit este flancat de alți doi. Toți cei trei bărbați se uită la mine, dar niciunul nu se uită atât de intens ca primul. Ochii lui sunt de un maro cafenie moale, iar părul său este de un castaniu bogat de toamnă. Dar, în ciuda coloritului său, nu emană nici un gram de căldură. E ca și cum m-aș holba la o statuie sculptată în gheață. "Hm, bună", spun, strâmbându-mă în sinea mea din cauza tonului meu fals luminos. "Voi fi servitorul tău în seara asta." Bărbatul cu ochi de alună nu răspunde. Nici măcar nu zâmbește. Doar continuă să se holbeze la sufletul meu. Cei doi bărbați de o parte și de alta a lui par ceva mai puțin intens. Mă hotărăsc să mă concentrez asupra lor. Asta nu înseamnă că nu sunt înspăimântători în felul lor. Doar că, în comparație cu cel cu ochi albaștri, nu-mi fac picioarele să se simtă ca jeleul. Cel din stânga are părul la fel de negru ca al meu și ochii atât de întunecați încât abia dacă îi poți vedea irisul. E acoperit din cap până în picioare de tatuaje. Bărbatul care stă în dreapta este exact opusul. E la fel de înalt, dar e mai mult slab decât bine făcut. Părul său blond este rar, la limita cu o creștere excesivă. Ochii lui albaștri îmi șerpuiesc peste față cu un interes golănesc. Un lucru este sigur: maître d' nu glumea când mi-a spus că acești bărbați sunt importanți. Mă întreb dacă nu cumva ceea ce a vrut să spună cu adevărat a fost periculos. "Ce pot să vă ofer de băut în seara asta, domnilor?" întreb, încercând să nu fiu afectată de felul în care bărbatul cu ochi de alună se holbează la mine - deși pielea îmi arde și mi se face pielea de găină în același timp. "Nu ne-ai spus încă cum te cheamă", remarcă el. Vocea lui este bogată, profundă și întunecată. Se potrivește perfect cu înfățișarea lui. "Oh. Da. Eu sunt Willow." "Willow", repetă el. "O să luăm o sticlă de vodcă Absolut Crystal." "Și o sticlă de Glenlivet '67", adaugă bărbatul tatuat. "Și multă gheață", spune cel blond. Dau din cap și ies din cameră cât de repede pot, fără să mai spun nimic. Îi dau barmanului comanda lor. "Vor Absolut și Glenlivet?", întreabă el, cu maxilarul larg deschis. "Sticle întregi din ambele? Sunt conștienți că asta înseamnă cam treizeci de mii de dolari în băutură?". "Nu cred că le pasă", spun eu. El fluieră. "Trebuie să fie frumos să fii atât de bogat. Trebuie să mă duc să le scot din seif. Mă întorc imediat." "Am înțeles. Grăbește-te, te rog." În timp ce aștept, îmi verific telefonul. "La naiba", șoptesc în șoaptă. Am cinci apeluri pierdute de la Casey și o întreagă avalanșă de mesaje. Devin din ce în ce mai iritabil pe măsură ce trec. Primul mesaj: Bună, iubito. Mă gândeam să te scot în oraș la cină în seara asta. Ce zici de asta? Al doilea mesaj: Willow? Iubito? Am încercat să te sun și nu ai răspuns. Unde ești? Să nu-mi spui că ești iar la agenția aia stupidă de muncă temporară. Al treilea mesaj: Unde naiba ești și de ce nu răspunzi la telefon? Al patrulea mesaj: M-am săturat și m-am săturat al naibii de independența asta pe care o ai. E al naibii de inutil. Știi că nu vei reuși să faci bani cu adevărat. Ai renunțat la facultate, îți amintești? Nu ai nici o diplomă și nici experiență de muncă! Mișcă-ți fundul acasă acum. Și sună-mă, la naiba! "Au vrut o sticlă întreagă de whisky?", întreabă barmanul. Îmi ridic privirea distrată. "Eu, uh... da. Da. O sticlă întreagă." El ridică din umeri și se întoarce să o aducă. Mă uit din nou la telefon. Știu că nu voi scăpa fără să răspund, așa că deschid firul nostru de mesaje și scriu un mesaj rapid. Ți-am spus că vorbesc serios în legătură cu găsirea unei slujbe. Lucrez în seara asta la Black Lotus. E o tură de noapte, așa că nu mă aștepta treaz. Îmi pun telefonul deoparte și iau tava încărcată înainte de a mă întoarce spre camera privată. În timp ce merg, simt din nou senzația aceea, acum familiară, urcându-mi pe șira spinării. De parcă aș arde și îngheța în același timp. Excitație? Nu, nu e cuvântul potrivit. În plus, nici măcar nu-l cunosc pe om. Dar ochii mei se îndreaptă direct spre el în momentul în care intru în cameră. Înaintez și așez tava cu alcool pe masa circulară dintre cei trei. "Doriți să comandați mâncarea acum sau mai târziu?" Întreb. "Ați uitat gheața", îmi spune blondul. Mă uit la tavă și pălesc instantaneu. "La naiba... oh, rahat. Adică... îmi pare atât de rău... Scuză-mă, mă duc până la bar să ți-o aduc." Cu obrajii în flăcări, mă îndrept spre bar. Dacă se plâng la maître d', am încurcat-o rău de tot. Îmi ia doar un minut sau două să mă întorc în camera privată cu găleata de gheață în mână. Când o fac, îmi dau seama că cei doi bărbați de o parte și de alta au dispărut. A rămas doar unul singur: zeul cu ochi de alună. Încerc să nu par prea surprinsă sau nervoasă când așez găleata cu gheață pe tavă. "Unde au plecat prietenii tăi?" "Aveau nevoie de o pauză de țigară." Dau din cap, încercând să păstrez un aer de profesionalism. "Îmi pare foarte rău că am uitat gheața." "Stai jos." Capul meu se ridică brusc spre el. "Îmi pare rău?" "Stai jos", repetă el din nou, cu atâta autoritate încât chiar încep să mă cobor pe scaunul din spatele meu înainte de a-mi da seama ce fac. "Nu acolo", spune el, făcându-mă să mă blochez la jumătatea drumului. Face un gest spre spațiul gol de lângă el. "Aici." Fă ce-ți spun; sunt oameni foarte importanți. Asta mi-a spus maître d'. Oricum, asta e inofensiv, nu? Mă așez doar pentru un minut. Nu-mi fac griji deloc. Hakuna matata. Ocolesc masa pe picioare tremurânde și mă așez lângă el, dar mă asigur să păstrez un metru bun între noi. "Um, nu sunt sigură că ar trebui să..." "Ești nouă aici." Obrajii mi se colorează instantaneu. "Este atât de evident?" "Pentru mine? Da. Pot să simt cum radiază stresul tău." Mâna lui se odihnește pe spătarul canapelei, ceea ce înseamnă că este la câțiva centimetri de gâtul meu. Câteva șuvițe din părul meu se freacă efectiv de degetele lui.
2. Salcie (2)
Respir adânc. Mă simt bine să recunosc pur și simplu. "Sunt puțin stresată, da. Chiar trebuie să mă descurc bine la slujba asta." "De ce?" "Pentru că... ei bine, dacă nu reușesc, atunci este mai puțin probabil ca agenția de muncă temporară pe care o folosesc să mă recomande pentru alte posturi." "Agenție de muncă temporară", gândește el ca și cum ar fi un concept străin. "Este doar pentru moment", mă bâlbâi eu să explic. "Am încercat și alte modalități de a obține locuri de muncă, dar, după cum se pare, nu mulți oameni sunt încântați să angajeze o tânără de douăzeci și șapte de ani care a renunțat la facultate, fără experiență de muncă și fără abilități vizibile." "Se pare că ai avut o perioadă grea." "Numai în ultimele trei săptămâni, am curățat olițe de pat, am frecat băi publice, am spălat vase la un restaurant fast-food și am curățat o jumătate de duzină de case de sus până jos. Munca e nașpa și salariul e complet de rahat, dar ce alternativă am?" "Toată lumea are de ales." Mă uit la el. Ceva din felul în care spune asta sugerează că se întâmplă mai multe lucruri decât am înțeles eu. Știi cum spun oamenii un lucru când vor să spună altceva? Dar el nu dezvăluie nimic. Ochii lui de culoarea cafenie sunt complecși. Pete de auriu, gri și verde se dezvăluie pentru scurte sclipiri de fiecare dată când se mișcă sub candelabru. O cicatrice curbată îi coboară pe gât, groasă și înnodată. Îmi face picioarele să mă furnice fără avertisment. "Eu nu", spun. "Trebuie să fiu independentă financiar. Și știu că este patetic pentru un tânăr de 27 de ani să recunoască asta, dar da, în prezent nu sunt independent financiar." "De ce?" "Am fost prost." El zâmbește, iar acel zâmbet - Iisuse Hristoase. Îmi face ceva în corp. Îmi scutur capul ca și cum aș fi băut prea multe pahare și aș încerca să mă pun la punct. Dar sunt complet treaz. Ce naiba se întâmplă acum? "Cum ai fost prost?" "Eu... ei bine, m-am îndrăgostit", mă aud spunând - deși am impresia că altcineva îmi folosește corpul, operându-mi vocea în locul meu. Spun lucrurile pe care ar trebui să le spun. Dar numai Dumnezeu știe când a fost ultima dată când le-am spus cu adevărat. "Mi-am cunoscut soțul în facultate. Am renunțat să mă căsătoresc cu el. Și de atunci nu am mai studiat și nu am mai lucrat." "Asta a fost decizia ta?" Pieptul mi se strânge în timp ce mă confrunt cu toate greșelile care m-au condus la acest moment. "De fapt, nu. A fost a lui. La momentul respectiv, a făcut să pară că..." "Ca și cum ți-ar fi făcut o favoare." "Da, exact." Ne uităm unul la celălalt pentru o clipă și îmi dau seama că nu numai că genunchii noștri se ating, dar am alunecat cumva mai aproape de el pe canapea. Sau poate că el s-a apropiat mai mult de mine. Și atunci îmi dau seama că mi-am împărtășit cam toată povestea vieții mele cu un străin. Un complet străin pe care ar trebui să-l servesc în seara asta. "Oh, Doamne, îmi pare atât de rău. Nu știu de ce am spus toate astea..." "Pentru că te-am întrebat", spune el cu fermitate. "Eu... ăăă, da. Ai făcut-o." Degetele lui se întorc în sus și le pliază peste o șuviță din părul meu. Am înghețat, nesigur de ceea ce se întâmplă acum. "Se pare că nu ai cu cine să vorbești", îmi spune el. Aceste cuvinte îmi trimit o durere ascuțită direct în inimă. Mă uit în jos. "Presupun că nu am." "Cum rămâne cu părinții tăi?" Îmi scutur capul. "Am rupt-o cu ei cu ani în urmă." Nu-mi vine să cred că cele mai adânci secrete ale mele se rostogolesc pe limba mea la cel mai mic imbold al unui străin. O fi el unul intens de frumos, dar totuși, cum de îmi este atât de ușor să împărtășesc toate astea cu el? "De ce?" "Pentru că nu au vrut să renunț la facultate și să mă căsătoresc cu Casey. Le-am spus că știu mai bine." Îmi ridic privirea spre ochii lui. "Se pare că nu am știut." "Toată lumea face greșeli", spune el, continuând să-mi tachineze acea șuviță de păr între degete. "Ei bine, cu excepția mea." Zâmbesc. "Norocul tău." "Nici nu ai idee." Iată-l din nou: spune un lucru și vrea să spună altceva, altceva, mult mai mult. Tremur incontrolabil. "Cum rămâne cu prietenii?", mă întreabă el. "Toți prietenii noștri sunt prietenii lui. Eu nu am pe nimeni." "Ce singurătate." Nu-mi pot întoarce privirea de la acei ochi albastre ai lui. De ce am impresia că poate vedea în interiorul meu? Ca și cum ar putea să-mi deschidă capul dacă vrea și să-mi cotrobăie prin gânduri? Oare îi știu măcar numele? "Este singuratic..." Ochii mei cad pe buzele lui. Nu am observat niciodată buzele unui bărbat. Dar ale lui sunt... sunt atât de... "Willow Reeves?" Ușa de la camera privată se deschide, iar eu sar în picioare. Mă întorc spre ușă și îl găsesc pe maître d' în picioare, cu o furie abia controlată pe față. Bănuiesc că acel control este în beneficiul oaspetelui. Cu siguranță nu este pentru mine. "Vă rog să mă scuzați, domnule Solovev", face o grimasă. "Voi avea nevoie de chelnerița dvs. pentru un moment". Solovev. Numele are o tentă est-europeană. Rusesc, poate? Nu aștept ca cineva să mai spună un cuvânt. Mormăi o scuză grăbită și mă îndrept direct spre ușă cu fața în flăcări. Într-un fel, sunt recunoscătoare pentru această distragere a atenției. Mă simțeam ca și cum aș fi fost drogată acolo. Mă apropiam din ce în ce mai mult de... ei bine, nu sunt foarte sigură unde aș fi ajuns. Dar nicăieri de bine. Această recunoștință dispare de îndată ce ies pe hol și cineva iese din umbră. Corpul mi se răcește de spaimă. Este Casey.
3. Leu (1)
3 ========== LEO ========== Willow se află chiar în fața sălii VIP, așa că vocea ei se aude prin crăpătura ușii. Nici măcar nu trebuie să mă ridic de pe scaun pentru a trage cu urechea. Nu că ar conta. Știu deja tot ce e de știut despre Willow Reeves. "Ce faci aici?" Willow pare speriată. "Ce dracu' vrei să spui?", mârâie el. "Te-am sunat de o duzină de ori." "Și eu ți-am răspuns la mesaj. Lucrez, Casey. Mi-ai promis că-mi vei da spațiu." "La naiba cu asta. M-am săturat de faza asta a ta..." "Nu e o fază!" Sunt impresionat că se împotrivește. Nu mi s-a părut a fi genul - dar nimeni nu se împotrivește cu adevărat împotriva mea. Nimeni care trăiește să povestească despre asta, oricum. "Ascultă", intervine maître d', "Chiar nu am nevoie de drama asta aici. Dacă nu poți să-ți lași bagajul acasă, atunci poți să-ți predai șorțul chiar acum..." "Nu, pot să-mi termin tura. Te rog", imploră Willow. "Nu mă concediați." Bărbatul-Casey-sforăie. "Iisuse Hristoase. Să fii concediată ar fi cel mai bun lucru pentru tine în acest moment." "Vrei să spui cel mai bun lucru pentru tine", pocnește ea. "Dacă pot să vă întrerup pentru un moment..." Vocea maître d-ului picură cu acid. "Nu, nu aveți voie", replică dobitocul intruziv. E aroganță în vocea lui. Încredințare. Poate că cineva ar trebui să-l scape de asta. Cineva ca mine. Se schimbă și, printr-o fantă din ușă, îl văd pe nemernic cum îi înmânează maître d' o bancnotă de o sută de dolari. "Lăsați-ne un minut", spune el. "Bineînțeles, domnule." Maître d' se strecoară din vedere. Willow se înăsprește în momentul în care sunt singuri. Ca și cum absența unei terțe persoane o face să se simtă mult mai vulnerabilă. "Casey, te rog", spune ea. "Trebuie să fac asta." "De ce?", cere el. "Am pus un acoperiș deasupra capului tău. Ți-am dat hainele de pe tine. Tot ce ai nevoie, ți-am dat." "Și îți place să-mi amintești asta", strigă ea. "Ei bine, m-am săturat să fiu soția preș. Vreau să am propria mea viață!" Deci acesta este soțul. Interesant. Purpura de furie de pe fața lui spune că a trecut de mult timp de la folosirea cuvintelor. În schimb, cu o mișcare exersată, o apucă pe Willow de încheieturi și o scutură ca pe un ghem de zdrențe. "De ce?", mârâie el. "Ca să mă părăsești?" "Mi-ar plăcea să am această opțiune", scuipă ea imediat înapoi. E foc în tonul și pe fața ei. Mă face să mă întreb cum de o femeie ca ea s-a convins să stea cu acest fiu de cățea respingător. Merită ceva mai bun. Mă merită pe mine. "Nu contează câți bani ai, târfă mică", îi răcnește el în față. "Nu mă vei părăsi niciodată. M-am săturat de rahatul ăsta de Miss Independent. Când ajung acasă, mă aștept să fii acolo să mă întâmpini." "Ar trebui să te întâmpin așa cum m-ai întâmpinat tu pe mine?", întreabă ea. "Făcându-te cu altcineva în patul nostru?". Asta e de ajuns. El se dă pe spate și îi trage o palmă. E timpul ca eu să intervin. Deschid cu piciorul ușa camerei VIP. Se izbește de perete, trimițând unde de șoc care reverberează în jurul nostru. Nenorocita aia de nevastă se întoarce spre mine cu ochii mari. Willow se holbează și ea la mine, părând complet mortificată. "Îmi... îmi pare atât de rău, domnule Solovev", bâlbâie ea, căutând tonul potrivit al vocii. "Nu am vrut să vă deranjăm." "Nu ați vrut." Îmi întorc privirea spre nemernic. "Ba da." Soțul lui Willow clipește în confuzie stupefiată. Nu e obișnuit să i se vorbească de sus. Se vede clar, de la pomada unsuroasă din părul lui greblat pe spate până la partea de sus a cămășii scumpe descheiate: crede că conduce rahatul. Și la naiba, poate că în lumea lui, așa e. Poate că are secretare care îl lingușesc și rivali care fumegă de fiecare dată când câștigă o afacere chiar de sub nasul lor. Dar ceea ce nu știe el este că nu mai este în lumea lui. Este în lumea mea. Și aici, el nu e nimic mai mult decât un gândac sub călcâiul meu. "Cine dracu' ești tu?", zice el. "Casey!" exclamă Willow. Obrajii ei sunt roșii de rușine. "Îmi pare rău, domnule Solovev. Vom duce această conversație în altă parte". Penisul meu se întărește de fiecare dată când îmi spune numele. M-aș putea obișnui cu asta. Mă voi obișnui cu asta. "Nu prea cred", îi spun. "Cred că discuția voastră s-a terminat". Nenorocitul își îngustează ochii la mine și se umflă până la înălțimea lui maximă. E rezonabil de înalt, cel puțin 1,80 metri. Dar tot își încordează gâtul în sus ca să-mi întâlnească privirea. "S-a terminat?", repetă el, încercând să pară intimidant. "Ea este soția mea nenorocită, iar tu ești... nici măcar nu știu cine naiba ești. Voi decide eu când conversația noastră se va termina." Fac un pas înainte. Casey se retrage imediat, instinctiv. Corpul lui știe ceea ce creierul lui este prea lent să înțeleagă încă - aceasta nu este o luptă pe care o poate câștiga. "Mă doare-n cot cine e ea pentru tine, mudak", suflu. "O aștept pe chelnerița mea înapoi în camera aia în două minute." "Nu se va întâmpla, omule." Mă mișc atât de repede încât nu poate face nimic să mă oprească. Îl apuc de partea din față a cămășii și îl arunc la perete. "Dă-mi drumul!", strigă el. "Ești nebun? Avocații mei vor..." "Nu pleacă nicăieri cu tine în seara asta." "Nenorocitule, eu sunt soțul ei!" "Așa spui mereu", spun cu o voce plictisită. "Întreabă-mă dacă mă interesează. Acum, cred că e timpul să pleci." El încă se sufocă și are spasme în strânsoarea mea. "Nu plec fără Willow." Îl scutur cu putere și ceafa lui se izbește de peretele rece. Strigă de durere. "O să-ți mai dau un avertisment", îi răcnesc în față. "După asta, nu mai sunt drăguț." Simt ochii lui Willow asupra mea, urmărindu-mi fiecare mișcare, absorbindu-mă. Nu pare deranjată. De parcă violența bărbaților nu e ceva nou pentru ea. "Cine naiba ești tu?", răcnește nenorocitul. Ah, iată-ne. În sfârșit începe să înțeleagă că poate nu ar trebui să se încurce cu un tip ca mine.
Există un număr limitat de capitole de adăugat aici, apasă pe butonul de mai jos pentru a continua să citești "Prins în capcană"
(Va trece automat la carte când deschizi aplicația).
❤️Apasă pentru a citi mai mult conținut captivant❤️