Sentinelens hemligheter

Del I - Kapitel 1

Jag stängde dörren till skåpet, ljudet ekade mot betongväggarna i det tomma rummet. Jag stoppar in öronsnäckorna i mina öron, trycker på play på min telefon och min spellista fortsätter där den slutade i slutet av gårdagens träningspass. Flyleafs "All Around Me" trillar in i mina öron. Jag skruvar upp volymen och låter musiken locka fram mitt inre odjur, medan jag mentalt kartlägger hur jag ska dominera den här matchen.

Talon gör alltid narr av den här delen av min rutin före matchen. Han förstår inte mitt behov av att visualisera att jag måste slå skiten ur någon, särskilt när jag inte vet vem min motståndare är ännu. Tyvärr är det bara en av de många saker jag inte kan förklara för honom.

Spår av vad det än är som existerar inom mig lyser upp i hela min kropp. Den mystiska gnistan av förmåga sträcker sig inom mig som en slö katt, och hur mycket jag än frossar i detta flöde av kraft är jag noga med att hålla det i schack. Om jag tar emot för mycket kommer det att översvämma mig och förvandla mig till den mänskliga versionen av en fyrtiotalsglitter. Det skulle fullständigt förstöra den "jag är precis som alla andra"-uppfattning som jag försöker upprätthålla.

Lukten av det rengöringsmedel som de använder för att bekämpa den kvarvarande lukten av svettiga kroppar ligger tung men behaglig i luften. Jag andas in den rena citrondoften medan jag metodiskt sträcker mig och förbereder min kropp för matchen. Jag vet inte vad det säger om mig, men jag tycker att den stickande doften i det här rummet är betryggande. Min hjärna kopplar den till hårt arbete och framgång. Jag svär, varje gym jag någonsin tränat på och varje omklädningsrum jag någonsin använt har samma citrusdoft.

Den grymma delen av "I'm so Sick" börjar strömma in i mina öron när metalldörren öppnas och Talon kommer in. Han ser ut som om han borde gå in i ett styrelserum i stället för i detta betongiga, citrondoftande omklädningsrum. Hans kostym är skräddarsydd och ren, vilket står i motsats till den gamla, hårda vikingavibration som resten av honom utstrålar.

Han hade långt hår första gången jag träffade honom. De blonda lockarna dansade i vinden och havsblå ögon stirrade upp på mig när jag stod på toppen av hans SUV med en sten i handen. Jag var femton år och hemlös och sprang från ett par skitstövlar som blev förbannade för att jag vågade slå tillbaka när deras grupp försökte stjäla min ryggsäck.
Talon har håret klippt nu, skägget är kortare och mer välskött. Ansiktsbehåringen döljer inte mycket av hans fyrkantiga käke eller skarpa näsa. Jag upptäckte med åren att hans blå ögon bara verkar mjukas upp för mig. Alla andra får den hänsynslöst kalla och beräknande sidan av Talon. Jag? Jag får beskyddaren och vännen. Med sina 1,80 meter är han lång nog att stå över mig, och allt med honom - från hans storlek till sättet han bär sig själv på - säger: "Jävlas inte med mig".

"Är du redo?" Han frågar och jag nickar.

"Bra. Ta god tid på dig. Ge en bra show. Förinta honom sedan för fan", coachar han mig, instruktionerna är onödiga.

Jag grymtar godkänt över hans elakhet, även om jag inte kan låta bli att rulla med ögonen också. Det här är ingen koreograferad dans och det vet han. Talon skrattar och läser mina tankar från mitt ansiktsuttryck. Chauffören som förde mig hit står fortfarande kvar i hörnet av rummet. Hans ryggrad stelnar vid ljudet av Talons munterhet, som om hans skratt är liktydigt med en dödsdom. För vad jag vet kan det vara sant.

Utanför träning och strid håller jag mig utanför Talons affärer, men han kan definitivt vara typen som ger skratt med döden som följd. Jag är inte så lättsinnig, men jag har inte heller några skrupler när det gäller döden. Jag rullar nacken i ett försök att lindra den förväntan jag känner. Detta händer alltid för mig innan en kamp. Det är inte nerver, och inte ens ordet förväntan fångar inte riktigt den sanna essensen av känslan. Det är mer en drivkraft att komma igång, ett behov av att attackera.

"Så där ja, min lilla krigare, låt blodtörsten suga in i dig och låt oss göra det här", uppmuntrar Talon.

Han kramar om mig och ger en lekfull dragning i slutet av en av mina holländska flätor. Jag slår honom i sidan, men jag lägger ingen kraft bakom det, och han skrattar. Jag vet inte hur det är att ha föräldrar som bryr sig ett skit om en. Jag träffade aldrig min far och Beth - min äggdonator - kastade bort mig, som det skräp hon alltid sa att jag var.

Talon är det närmaste jag någonsin kommer att komma att uppleva hur en förälder bör agera. Jag har ingen aning om varför han plockade upp mig från taket på sin bil och från Vegas gator, men jag är tacksam varje dag för allt han har gjort för mig.
Jag vänder mig bort från mina sentimentala tankar, rensar mitt sinne och sätter på mig mitt spelansikte. I den värld av skumma underjordiska affärer och kall brutalitet som Talon och jag lever i har vackra tankar och överseende minnen ingen plats. Jag fokuserar på nytt och studsar på plats för att värma upp mina muskler och bli lös.

Publikens vrål når oss genom rummets tjocka väggar, och det är tydligt från ljudet att någon i den pågående matchen just fått en rejäl smäll. Betongen dämpar ropen från åskådarna, men det är lätt nog att få en uppfattning om vad som händer. Talon blir nervös när min match närmar sig.

Vi sitter i sällskaplig tystnad tills någon slår två gånger på metalldörren och visar att det är dags. Talon vänder sig mot mig, hans outgrundliga blå ögon tar mått på mig. Jag ser en glimt av sorg i hans blick när han verkar hitta det han letar efter och vänder sig bort. Med en bestämd nick leder han mig ut ur omklädningsrummet.

Ingångarna till en match kan variera beroende på platsen och omfattningen av matchen. I dag finns det inte mycket fanfarer förutom lite belysning och ljudanläggningen. Den dånande resonansen från en announcer ringer ut mitt namn, Vinna Aylin, och jag går in i det skuggiga rummet vid min introduktion.

Den strålkastare som riktas mot mig gör det svårt att bedöma hur stor publik som fyller arenan. Deras rop av stöd eller förakt sveper runt mig som en filt och omsluter mig med sin aggressivitet. Åttahörningsburen står i mitten av den grottliknande lagerlokalen, badande i ljus, och Talon och jag går fram mot den med självförtroende.

Dörren till buren öppnas och jag vänder mig till Talon. Jag slår mina armar runt hans midja och smyger in en sista kram innan jag går in. Jag är den första som anländer, och jag väntar på att min motståndares inträde i arenan ska tillkännages. Rop av mitt namn bombarderar mig, men jag ignorerar dem medan min blick sveper över publiken och bedömer detaljerna i rummet.

Mina ögon landar på en man som iakttar mig med en sådan tyst intensitet att det utlöser ett alarm i min hjärna. Jag är inte säker på varför denna mans skarpa granskning sticker ut bland de andra blodtörstiga fansen som tittar och väntar, men något med honom gör mig nervös. Baserat på hans bruna hudfärg och mörka hår skulle jag gissa att han är från Mellanöstern. Hans honungsbruna ögon är fixerade på mig, och de lyser med ett rovgirigt skimmer.
Mannen ler, men det är bara läppar och inga tänder. Det finns inga tänder eller röda ögon, vilket skulle göra det lätt att bekräfta mina misstankar. Jag kallar dem för "fanged fuckers", men jag tvivlar på att det är så de kallar sig själva. Min bästa gissning är att de är någon sorts vampyr, men ingen av dem jag har dödat har någonsin försökt äta mig; av någon anledning ville de bara ta mig.

Instinktivt vill jag gruppera den här mannen med de andra huggtandade jävlarna som jag har stött på genom åren, och jag litar på min magkänsla när den säger mig att den här svarthåriga whiskeyögda åskådaren utgör ett hot mot mig.

Första gången en av dem attackerade mig var jag fjorton år. Det hade varit lätt att avfärda hastigheten och styrkan, eller de glödande ögonen, som någon slags chockartad hallucination, men jag visste bättre än att försöka övertyga mig själv om att jag missuppfattade vad jag såg. Att det var omöjligt. Trots allt, om det inte vore för de omöjliga saker jag var kapabel till, skulle den där saken ha tagit mig vart eller till vem den ville.

Jag kämpar mot min önskan att visa den här mannen att jag är rovdjuret och inte bytet, men jag vill inte avslöja något. Om han är vad jag tror att han är, är det bara en tidsfråga innan den jäveln kommer efter mig. Då kommer han att lära sig. Då kommer han att dö som alla andra.

Kapitel 2

Den dånande rösten från speakern rycker mig ur mina tankar och från ögonen på den man som jag har märkt för döden. Den djupa basen från speakerns röst presenterar min motståndare, och jag fokuserar min uppmärksamhet på hans entré.

En stor grupp män rör sig mot buren. Jag kan inte hjälpa det lilla leende som tar sig över mitt ansikte när följet delar sig i vad som måste vara ett inövat drag. Uppenbarligen hade jag fel, och detta är trots allt en koreograferad dans. Jag försöker tygla min rolighet och anta en mer passande badass-utseende, men nu föreställer jag mig dessa stora, kraftiga killar som bryter ut i en flash mob.

Kvällens motståndare kommer fram till ingången. Ordet enormt kommer till mig, men det beskriver inte riktigt hur stor den här jäveln är. Strålkastarljuset framhäver hans muskler och de tjocka venerna som sitter nästan ormliknande under hans hud. Antingen spenderar han nittio procent av sin dag i gymmet eller så är han på förnamnsbasis med steroider. Min gissning skulle vara båda.

Han går in i buren och tittar på mig och avfärdar mig som ett hot på ungefär två sekunder. Han vänder sig sedan till publiken och släpper lös ett löjligt vrål. Ja, det finns en tydlig roid rage på gång.

Domaren kallar oss till mitten av ringen för att ge oss våra instruktioner. Det är det typiska talet om att man inte får bita, dra i håret eller skjuta i skiten, och jag stänger av honom när jag bedömer odjuret av en man mittemot mig. Han är kolossal, och en träff från honom kommer att ge allvarliga skador. Om han dessutom är snabb kommer han definitivt att få mig att arbeta för att vinna.

Min blodtörst sjuder inom mig och jag frossar i möjligheten till en utmaning.

Jag får ögonkontakt med colossus för första gången. Han slickar sig på läpparna och börjar luftpussas, för att sedan flacka med tungan mot mig. Är den här killen seriös? Jag rullar med ögonen och ser mig omkring efter Talon, så att jag kan kasta honom en "Var hittade du den här killen?"-blick.

Talon brukar stå längst fram i mitten, men jag kan inte hitta honom i mängden. Jag får dock syn på en kille som stirrar på mig med så mycket spänning att det gränsar till panik. Jag är van vid att se den här blicken i folks ansikten. Om de är nya i matcherna kan det verkligen skrämma folk att se mig på hela 1,80 meter i ringen tillsammans med en stor, skrämmande kille som den jag ska slåss mot.
Jag ler och blinkar till killen i hopp om att han ska slappna av lite, men det verkar inte fungera. Han ser ut att vara sekunder ifrån att försöka dra ut mig ur ringen. Åh, ni med liten tro. Han kommer snart att få reda på att det inte finns någon del av mig som är en jungfru, och ingenting i den här matchen gör mig bekymrad.

"Jag hoppas att du fortfarande ler när jag sätter fast dig och knullar dig här, inför den här publiken", hånar Colossal Douche mig.

Han tar tag i skrevet på sina shorts och drar min uppmärksamhet till den sorgliga ursäkten för en erektion som han har. Jag vet att Talon sa åt mig att ta god tid på mig och göra en bra show. Men den här skithögen måste lära sig lite hyfs.

Domaren avslutar sina instruktioner och Colossal Douche och jag rör vid knogarna innan vi skiljs åt. Adrenalinet som strömmar genom mig gnider sig mot den namnlösa kraften som lever inom mig, och min kraft sitter upp som en överilad valp, redo och väntande på att bli kallad.

Domaren släpper sin höjda hand och signalerar att vi ska börja och jag går genast in. Colossal Douche vrålar och attackerar mig. Han håller ut sina armar i en värdelös Frankenstein-ställning medan han stampar närmare och siktar på att slå sina armar runt mig. Snabbt som blixten lyfter jag upp min fot på hans lår och använder den som hävstång för att klättra uppför hans massiva ram som ett djungelgym.

Hans armar pressas ihop, men han lyckas bara fånga ett av mina ben. Jag klättrar tillräckligt högt upp på hans torso för att ge mig själv ett fritt skott mot hans obevakade huvud och ansikte. Jag slår honom hårt flera gånger i snabb följd, varje träff landar på den fina punkten i hans tinning. Träffarna förvirrar honom och hans grepp om mitt lår slappnar av.

Jag faller ner på golvet när Colossal Douche tar några vacklande, ostadiga steg bakåt. Han vacklar, men går inte ner. Jag håller mig på offensiven och attackerar igen, letar efter en bra öppning. Han svingar efter mig när jag kommer nära, men det är vilt och träffar inte.

Jag tar tag i hans arm och använder hans sving mot honom, drar honom ur balans innan jag slår min armbåge i hans underarm. Colossal Douche slänger sig framåt från smällen och försöker fortfarande rensa huvudet. Jag tar tag i hans axel och drar mig upp för att knäa honom i revbenen. Han gör ett nybörjarmisstag och böjer sig åt sidan för att försöka skydda sina revben, vilket ger mig ytterligare ett fritt skott mot hans huvud. Dumskalle.
Jag slår mitt knä mot hans ansikte. Ett högt knakande ljud studsar runt kedjelänken och jag hoppar tillbaka för att undvika explosionen av blod och brosk. Han faller baklänges på mattan, medvetslös, och jag studsar lite när hans massiva stomme kraschar till marken. Domaren rusar för att titta till honom och signalerar till sjukvårdarna att ta över.

Ett märkligt muller stiger från Colossal Douches följe, men jag ignorerar det och tar fram min munskydd. Jag skannar av publiken av jublande fans som är kvar på benen tills jag hittar killen som såg så orolig ut förut. Han stirrar på mig med stora ögon och med en förbluffad blick i ansiktet. Jag besvarar hans missbedömning med ett självbelåtet leende.

Någon kastar en handduk till mig, och jag torkar mina händer från svett och blod. Domaren förklarar mig som vinnare, och jag lämnar buren bland de många människor som försöker återuppliva min motståndare. Jag letar efter mannen som satte igång alla mina alarmklockor tidigare, men jag ser honom ingenstans.

Säkerhetsvakterna eskorterar mig bort från allt tumult och tillbaka till omklädningsrummet där jag klädde mig tidigare. Jag hittar inte Talon som väntar på att gratulera mig på sin vanliga plats vid dörren. Jag ser honom inte någonstans, vilket ger mig en känsla av oro. Chauffören som förvandlats till en hantlangare och som förde mig hit står på Talons plats, så i stället följer jag honom tillbaka till omklädningsrummet.

"Var är Talon?" frågar jag så fort metalldörren klämtar igen bakom mig.

"Han kallades bort."

Jag väntar på att killen ska utveckla, men det verkar som om det är allt han kommer att ge mig. Jag drar på mig lösa sweatshorts över de spandexpojkshorts jag har på mig och tar på mig strumpor och skor. Jag drar en tröja över min svarta sport-bh och tar min väska.

Jag är redo att åka på några minuter, men att döma av förarens otåliga knackning med foten och det irriterade ansiktsuttrycket han har, har jag på något sätt tagit för lång tid på mig. Jag gör en mental anteckning om att Talon inte ska ge mig den här skiten igen.

Jag svänger remmarna på min väska över axeln och går fram till föraren.

"Efter dig." Skitstövel.

Kapitel 3

Jag följer min bryska eskort ut genom en dörr som leder ut på baksidan av byggnaden. Den provisoriska parkeringsplatsen är knappt upplyst och en ensam svart SUV står parkerad femton meter från dörren. När föraren visar vägen till bilen fångar en snabb blixt av något mitt perifera öga. Jag stelnar och skannar av min omgivning, alert och redo för en attack. Jag svär att jag just såg något springa förbi mig, men jag ser ingenting där nu.

Jag kommer på mig själv med att förvänta mig att den läskiga, mörkhåriga killen från insidan ska dyka upp från ingenstans, men allt jag ser är en yta av packad jord och ett par små buskar. Precis när jag ska vända mig bort märker jag ett svagt skimmer i luften ungefär tre meter framför mig.

"Fröken Aylin?" Chauffören ropar till mig.

Jag är säker på att jag ser ut som ett mentalt fall när jag står här och stirrar ut i det tomma mörkret. Okej, Vinna, ta dig samman. Ett konstigt ljud, nästan som ett grymt, avbryter min inre tuktan, och jag märker att jag rör mig mot det konstiga skimret. När jag närmar mig anomalin, rusar kraften genom mig som en flodvåg.

"Vad i helvete?" Jag mumlar.

Jag tittar tillbaka och ser att föraren stirrar på mig som om jag hade blivit galen, och jag undrar för en sekund om han kanske har rätt. Ett annat ljud drar min uppmärksamhet tillbaka till vad som verkar vara ett tomt utrymme, men det är något som känns jävligt konstigt.

Jag fortsätter att gå framåt, och min kropp överväldigas av en statisk känsla. Det känns som om varje muskel i min kropp samtidigt somnade och nu håller på att vakna. Jag tar en sekund för att skaka av mig surret i mina lemmar, och sedan kliver jag in i skimret i luften för att finna fullständigt kaos på andra sidan.

Utbrottet av aktivitet runt omkring mig, där det för några sekunder sedan inte fanns någonting, är förvirrande. Jag står stel på plats när jag tar in närkampen. Jag är omgiven av människor ... som slåss. Jag ser mig omkring, och igenkänning slår gnistor i mig när jag inser att den ena sidan av striden involverar följe till den kille jag just slogs mot.

Det finns sju av de stora kraftiga männen mot fyra andra medelålders män som jag inte känner igen. Fem, inser jag, när jag får syn på en kille som står vid sidan om, avskild från de andra. Han står där med slutna ögon och hans läppar rör sig som om han pratar med sig själv. Om jag är galen ser det ut som om jag har sällskap.
En av männen i följet sprintar med alarmerande hastighet och går rakt mot den ensamma killen, med en glänsande metall som blinkar i hans händer. Han bär ner freakishly snabbt på den mumlande mannen, som inte verkar inse att faran kommer mot honom som ett godståg.

Min inre kraft piggar upp sig, ivrig att svara på min kallelse. De märkliga markeringar som dök upp över hela min kropp på min sextonårsdag börjar pirra i förväntan. Jag kallar på energin i markeringarna som kantar den nedre kurvan på mina skinkor och kastknivarna blir fasta i mina händer.

Jag väntar några sekunder för att se om kantarellen kommer att reagera på hotet, men när han inte ens öppnar ögonen, sätter jag igång. När angriparen tar fram sin kniv kastar jag min egen kniv mot honom. Han vrålar ut i smärta och faller sedan till marken, blodet rinner fritt från dolken som just landade rent i hans hals.

Den mumlande killens ögon flyger upp, precis när hans angripares kropp glider till stopp några meter från honom. Mannens blick landar på mig, men i stället för den tacksamma blick jag förväntar mig, smalnar hans ögon irriterat av. Han börjar gå mot mig, den ständiga rörelsen av hans läppar upphör aldrig.

En mans skrik av smärta fyller nattluften och drar min uppmärksamhet från spelmannen. Jag fokuserar på en man som ser ut att vara nästan två meter lång, med långt rött hår som faller över axlarna. Han drar fram en kniv från sin sida, och blod sipprar genom sömmarna på hans fingrar när han trycker på såret. Han fortsätter att slåss mot en man framför honom, omedveten om hotet som smyger sig fram bakom honom.

"Aydin, se upp!" skriker kantarellen till sin vän.

Jag springer mot mannen som kryper fram som en fegis bakom den rödbruna jätten. Jag skrattar åt hans ansiktsuttryck när jag dyker upp från ingenstans och förstör hans fria skott mot ingefärajättens rygg. En flora av slag och en snabb vridning av nacken har den stora, kraftiga fegisen med ansiktet ner i smutsen och ute för räkning. Jag vänder mig om för att titta till den här Aydin-killen och ser, helt förbluffad, hur en eldboll svävar över hans händer.
Hans stora ram och de lösa rödbruna hårstråna lyser av flammor, och den eldklot som han på något sätt skapat sväller mellan hans handflator. Han kastar den och mannen framför honom bryter ut i lågor. De smärtfyllda skriken rycker mig ur min chockade passivitet, precis när ett virvlande ljud kommer mot mig. Jag sträcker mig ut och fångar knivens skaft och stoppar den innan den är inbäddad i mitt bröst.

Herrejävlar, det var nära!

Jag skannar av kämparna och letar efter den döde mannen som just kastade en jävla kniv på mig. Jag vänder mig i tid för att se en dolk sjunka in i axeln på killen som fortfarande pratar med sig själv. Han släpper ut ett överraskat ylp och grimaserar mot smärtan. Hans mumlande upphör och plötsligt exploderar två av de stora kraftiga kämparna till gigantiska jävla grizzlybjörnar.

Vad i den pälsiga jävla skiten?

Kapitel 4

Jag försöker inte ens förstå vad som just hände. Istället fokuserar jag på en man från Colossal Douche's följe som försöker ge upp. Han ligger på knä, gråter och stirrar upp på en äldre kille som har en lysande kula av vem fan vet vad som pulserar mellan sina händer.

Vad i helvete?

Man dödar inte någon som kapitulerar. Är inte det en regel eller en kod som kämpar ska leva efter? Jag springer förbi mannen på knä och slår in i det magiska bollsvängande arslet. Tack och lov att den glödande klotet inte träffar mig eller mannen på marken. Jag skriker åt honom att springa. Jag tittar inte för att se om han lyssnar eftersom killen som jag just kroppsvisiterade hoppar upp igen och han är förbannad.

Han är lång med mörkt hår och ursinnigt gröna ögon. Något i hans ansikte verkar bekant, men jag hinner inte tänka så mycket på det innan jag undviker och undviker hans attack. Jag slår inte tillbaka, för jag är inte säker på om jag borde göra det. När jag bjöd in mig själv till den här festen tog jag trots allt den här killens grupps sida. De var i underläge och kämpade mot stora killar med knivar, och det verkade orättvist.

Sedan gick jag och bytte sida genom att hjälpa den kapitulerande fienden. Moralen i historien: Jag måste lära mig att sköta mina egna jävla affärer. Jag låter inte den arga grönögda mannen få några träffar, men han är obeveklig i sitt angrepp och om jag ska vara ärlig så njuter jag av utmaningen.

Hans ögon fladdrar över min axel i bråkdelen av en sekund, vilket avslöjar att någon är på väg att komma mot mig bakifrån. Kom igen, gröna ögon, du borde veta bättre än så. Jag sträcker mig över axeln och stryker över en av markeringslinjerna på min rygg, och en stav stelnar i mina händer.

Jag känner en förändring i luften bakom mig, och jag snurrar staven och siktar på den kropp som jag vet närmar sig på min rygg. De gröna ögonen hos mannen framför mig vidgas i chock över det plötsliga uppträdandet av vapnet i min hand. Jag får kontakt med den som står bakom mig, precis när en tredje kille kommer mot mig från sidan.
Nu är det tre mot tre för mig, och jag ifrågasätter inte längre vilken sida jag ska stå på. Svaret är mitt. Tre mot en är skitsnack, särskilt när jag räddade två av deras gäng från att bli uppslitna. En bunt otacksamma skitstövlar.

De tre skitstövlarna börjar grymta av ansträngning när jag slutar att bara försvara mig och börjar attackera. Jag roterar slag mellan dem och fortsätter att undvika deras slag. Den tatuerade skitstöveln, som anslöt sig till kampen sist, missbedömer ett drag och jag svingar min stav hårt mot hans oskyddade huvud.

Jag ser ögonblicket då den tatuerade killen inser att han är på väg att bli rejält knäckt. Något med den sorgliga uppgivenhet som blöder i hans uttryck tvingar mig att släppa den energi som håller staven fast. Den försvinner ur mitt grepp precis innan den skulle ha gett ett krossande slag mot hans skalle. Överraskningen ersätter uppgivenheten i den tatuerade killens ansikte, och han stelnar av chock.

Jag ger honom en brutal spark mot bröstet som slår ut honom ur striden. Jag vänder mig om för att blockera knytnäven som riktas mot mitt ansikte. Det är uppenbart att de två återstående rövhålen som jag fortfarande slåss mot inte bryr sig ett skit om att jag just visade deras kompis barmhärtighet genom att inte slå in skallen på honom. Jag börjar bli riktigt förbannad, och min kraft ökar i takt med min ökande ilska. Orange och fuchsia energibultar rör sig över min hud och någon runt omkring mig svär.

Den grönögda skitstöveln formar ytterligare en av de där glödande klotet och kastar det mot mig. Den seglar obevekligt snabbt mot mig, och jag har ingen aning om hur fan jag ska kunna hindra den från att röra mig. Bilder av den andra mannen som går upp i lågor blinkar i mitt sinne, och för första gången på länge är jag rädd.

Precis innan klotet träffar min axel exploderar en blå konvex sköld ur markeringarna på min arm. Den glödande kulan träffar skölden, slår gnistor och slocknar sedan. Jag har ingen aning om vad fan som just hände men jag förtränger min förvåning. Jag får utforska denna nya förmåga senare, när jag inte är på väg att sabba för någon. Jag vänder mig tillbaka till den grönögda skitstövelns bedövade ansikte och stirrar på honom.
Den här jäveln skrämde skiten ur mig... vi får se hur han gillar det. Han ser spänt på när jag sträcker mig bakom ryggen. Istället för att kalla på staven igen stryker jag över markeringarna för mitt svärd. Jag tänker inte jävlas med de här skitstövlarna längre.

Han tar ett steg tillbaka och tar fram ett annat klot. Hela min kropp lyser upp med sprakande energi som svar. Mina markeringar börjar glöda och jag känner hur källan till min kraft öppnas helt och hållet, redo att anropas. Jag klappar en hand mot fästet på svärdet som blinkar fast i min handflata, och det delar sig i två delar.

En kniv som nu är greppad i varje hand, jag ger dem en sakkunnig vridning och börjar smyga framåt.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Sentinelens hemligheter"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️

👉Klicka för att läsa mer spännande innehåll👈